La cuestion es que Stanley esta torturadisimo. Pasò decadas de psiquiatra en psiquiatra, agotandose y exprimiendose la cabeza dando vueltas tratando de morderse su propia cola, acuclillado adelante de los restos de su propio cerebro para ver què estaba mal. Andà a saber, tal vez nada. El nene homosexual atribulado por su propia existencia en su propio terrible mundo de los escarmientos sovieticos a los putos, los trabajos forzados, el daño reparador, el comfort de la justicia del dolor adelante de sus impulsos irresolutos. O sea... una eternidad sin nube y sin descanso. El tipo de cosas que lo habrian llevado a la locura completa para nunca mas volver si no necesitara realmente ver a uno de esos medicuchos que no saben nada. Nadie lo tratò con amabilidad, y le tiraban diagnosticos y eso se hace un vicio. Toda la bola psì, ese rollo de te pago y hablo. es un poco triste. Algunos beben, otros se enrolan en el ejercito, otros van al psiquiatra. Todos del coco, sin preguntarse por què, hacia adelante como buen soldado, si aunque estè todo dicho de mala manera seguimos adelante y avanzar es el mas dulce vicio. Quince años despues la cabeza de Stanley es una pasta de dinamita abajo del sol del desierto de la no-existencia; quiere ser un intelectual , pero no puede conectar con la gente y està harto de leer, quiere leer, pero esta harto de ser un estudiante de bibliotecologia, para lo que tiene que leer, pero odia la bibliotecologia, que es lo que va a hacer por el resto de su vida si las cosas salen bien, y eso solo si las cosas salen BIEN. Pero debe leer libros, libros frios sobre archivismo que no tienen nada para decir sobre el romance que el ama amar pero odia tener que decirlo o practicarlo, porque el amor es dolor y la union separaciòn, nunca màs con eso del amor... que se enamoren los giles, los calientes del orto... Ama la pizza, reparte volantes por sesenta pesos cuatro horas por dia, excepto domingos, miercoles y feriados. Con esa plata toma mucho cafè, que le hace mal al estomago pero siempre detràs de algun celular ocupado puede haber algun chongo romantico o tal vez una frìvola mariposa con el corazon de piedra a la vuelta de la esquina ahi adelante entrando hacia el cafè, pero no, los chicos hermosos siguen de largo, por que nadie lo levanta? Mira hacia el horizonte tapado por los gigantes de concreto, las paredes, las cosas ocultas popr las paredes, paredes detras de paredes... Se esconde en su propia casa para masturbarse. Se rie facil, con admirable sinceridad, tapadose la boca para no mostrar los treintay seis dientes blancos, una lagrima lo pone al borde del suicidio. Si alguien le da un empellòn entrando por la puerta del cafè y alguien provee un frio dejo de molestia, èl se siente muy mal. Suspendiò las sesiones de terapia porque no hay caso, la cura es peor que la enfermedad. Todos te dicen que cara sacar del armario para ponerte este año, de remonte o de caida, y de tanto pensar en el remontar, lña posibilidad de una pequeña, comun, normal mejorìa, solo una tibia y esperanzadora recepciòn... es un lugar muy abajo, muy oscuro y aqui està, el hartazgo completo, el odio de sus propias manos. Los grandes de la literatura francesa lo tienen pasmado, los existencialistas son demasiado burdos y bestias y lo escriben todo a puras patadas en la cabeza, los romanticos clasicos los quiere entender, pero no se encuentra a su yo sentimental y sexual brutal en esas lecturas de niño de los delicados lirios cuando esta en un baño de Mc Donalds con la verga de un pusilanime babiento desconocido en la mano, mientras la fiebre se vuelve intolerable, y completamente dulce.
No sè, tal vez el hable por mi, de la misma manera en que yo relleno de manera incomoda los huecos donde no puede encontrarse èl en sus trece, siento la vibra, la tension insoportable debajo de la noche volviendose agridulce entre los huecos, pero en su desesperacion y en la cara de culo que tiene, en la manera en que se va cayendo delante del porròn mientras la cerveza se achata y fenece y se entibia, el se muere delante mio y delante de mi la breve terapia de shock. O estoy de parole parole o miento actìvamente porque no tengo otra puta cosa que hacer. Ninguna de las dos, creo. Pero entre silencio pactado y silencio obligado, aqui hay tabues del tamaño de una ballena, una venda impiadosa para la ceguera total donde deberia haber un poco de piedad, un diagnostico de urgente y amable ternura... y no quiero pasar una noche de birra atado a una mentira y todo un silencio. Hola, yo tambien tengo lo mio, pero nunca horadàs debajo de la corteza. pero estoy acostumbrado. No me molesta... demasiado. A mi nadieme pregunta como estoy, y despues de eso, nunca hay algo asì como, ealmente, como estàs? Acaso estamos todos solos, querido Albert Schweizer.
A menudo, cuando transito mi vida que tiene un solo y resignado rostro de dolor, de preguntas eternas, de fantasmas y demonios indecibles (gotcha!) me encuentro con gente extraña, habitantes de un mundo luminoso y destrozado, habitantes de la luna, alunados, con fiebre de frio. Algunos han durado una noche en vela, otros, cien años a un millon de años luz de distancia, y aqui permanecen, rostros, caras muy diferentes a los otros cretinos, caras compungidas, desde padres y madres hasta exes y amigos y amigas, todo el rosario de los cuarenta años en un largo y amplio vomito, todo diciendome: NO, NO, NO. Es aqui, Pigmaliòn, aqui es el lugar, de aqui has de abrevar, y yo me persigno delante del diablo y arremeto, porque tambien estoy solo, y esos otros, los ellos, han dicho NO. NO. NO.
Tal vez hable èl por mi, tal vez yo lo salve del intento de suicidio de esta noche o le dè un galletazo a la vieja por no encontrarse, lo unico que puedo decir es que estar perdido, sin un poco de diversion mundana y vulgar, estar crucificado en el mas maravillloso y unico perfume es una brutal, puta paja. Morirse en un adorable juramento delante de padre y madre y hermanos y un amor, ver como tu cara desaparece en el tiempo. Mientras ahi afuera los amantes se rozan delante de nuestros ojos , el pecho nuestro se enfria en una diminuta caja de zapatos completamente inhòspita, y las salidas se hacen estrechas y gelidas, y sube la fiebre y Buenos Aires No Perdona A Nadie. Ni aqui ni en Burkina Faso. Nadie te regala nada, y cuando uno ha aprendido por la verguenza de ser lo que uno es, sea tesoro o asesinato, no hay casi nada mas para decir. Arreglate como puedas. Elizabeth Taylor se casò ocho veces, y dormia desnuda solo con un collar de diamantes. Las guitarras del amor suenan para otros, y a nosotros nos toca mierda, locura y muerte. Jovenes exitosos pasean por las calles recauchutadas de los viejos y tradicionales barrios en los que viviamos nosotros, saliendo de sus casas reconstituidas con sendos culos debajo de un cielo de plastilina multicolor, con las manzanas acarameladas en sus bocas, con los algodones de azucar en sus bocas, fruiciòn total!, mientras nosotros los desclasados de la mente nos atiborramos de basura de los containers en los arrabales piojosos del resto del mundo.
Nadie pedirà perdòn, y de lo que somos culpables, ay! de la absoluciòn mayoritariamente parcial, ni que hablar de la completa! De esto serà la cena: No hay absoluciòn final a menos que te chiste la muerte. Nuestro baile es fuera de este mundo, una sonrisa es una suerte de ejecuciòn todas las veces. El flequillo nos cae mal sobre la cara, la ropa nos queda mal, los pantalones aprietan o hacen bolsa, los dientes no estan tan blancos, el amor volcado hacia el universo, rechazado por estar picado como un vino demasiado tiempo en espera de un bebedor, todo derramado sobre el paño de la belleza de los ellos, y es pecado, pecado sobre pecado, dos veces y cien mil y la mancha imperdonable, nos, los quietos demasiado.
O sea, no tenemos en realidad una necesidad total de la concepcion del ser «rock and roll». Simplemente, la mayoria de las gentes, una mayoria inegablemente importante cuanto màs maravillosa, o no, no pasa por lo que pasamos nosotros. Mirame la cara, mirale la cara a èl. Solo tomarìa entonces una cerveza, una puta birra, y nò, y nò. Con el corazòn jodido y todas las teorias en las paginas, fallando, sin resultar, como obetner una pizca de este milagro trivial. El fin del destrozo de sus manos lungas, el perdòn del reflejo en el espejo. Èl, yo, todos. vos tambien. O acaso me da un ataque de autoimportancia? Fuck yeah! Todos mis amigos estan locos, estan tan locos que duele, estan tan locos que llega un momento en que la diversion y la idea de la comunicacion para llegar a la diversion es completamente freak. No queremos divertirnos.O si? Queremos llegar a una meta aparentemente completamente tosca y trivial que la mayoria de la gente... los otros, los ellos, en nuestra cabeza son ellos, los increibles ellos, los maravillosos e inalcanzables ellos, disfrutan plenamente. Por supuesto, nuestros psicologos y psiquiatras, torpes mecanògrafos sudamericanos todos ellos TAMBIEN, nos dicen que no nos fiemos de los ellos, de la maravilla limpia de los ellos, que tambien estan enfermos... que todo eso es solo una cortina de humo donde se esconden verdaderos nidos podridos de rata, pero nosotros, que en realidad somos todos genios absolutos del carajo, no nos lo creemos nunca. Queremos algo de eso. Al carajo con Rochefoucalt, con Bukowski, con El Viejo y el Mar. Al carajo con los viejos, nosotros queremos el mar o una casa frente al mar. Eso. Un lugar donde nos parezca que no hemos nacido para ser escupidos en la cara le suena bien a cualquiera. Fuck yeah.
No sè, tal vez el hable por mi, de la misma manera en que yo relleno de manera incomoda los huecos donde no puede encontrarse èl en sus trece, siento la vibra, la tension insoportable debajo de la noche volviendose agridulce entre los huecos, pero en su desesperacion y en la cara de culo que tiene, en la manera en que se va cayendo delante del porròn mientras la cerveza se achata y fenece y se entibia, el se muere delante mio y delante de mi la breve terapia de shock. O estoy de parole parole o miento actìvamente porque no tengo otra puta cosa que hacer. Ninguna de las dos, creo. Pero entre silencio pactado y silencio obligado, aqui hay tabues del tamaño de una ballena, una venda impiadosa para la ceguera total donde deberia haber un poco de piedad, un diagnostico de urgente y amable ternura... y no quiero pasar una noche de birra atado a una mentira y todo un silencio. Hola, yo tambien tengo lo mio, pero nunca horadàs debajo de la corteza. pero estoy acostumbrado. No me molesta... demasiado. A mi nadieme pregunta como estoy, y despues de eso, nunca hay algo asì como, ealmente, como estàs? Acaso estamos todos solos, querido Albert Schweizer.
A menudo, cuando transito mi vida que tiene un solo y resignado rostro de dolor, de preguntas eternas, de fantasmas y demonios indecibles (gotcha!) me encuentro con gente extraña, habitantes de un mundo luminoso y destrozado, habitantes de la luna, alunados, con fiebre de frio. Algunos han durado una noche en vela, otros, cien años a un millon de años luz de distancia, y aqui permanecen, rostros, caras muy diferentes a los otros cretinos, caras compungidas, desde padres y madres hasta exes y amigos y amigas, todo el rosario de los cuarenta años en un largo y amplio vomito, todo diciendome: NO, NO, NO. Es aqui, Pigmaliòn, aqui es el lugar, de aqui has de abrevar, y yo me persigno delante del diablo y arremeto, porque tambien estoy solo, y esos otros, los ellos, han dicho NO. NO. NO.
Tal vez hable èl por mi, tal vez yo lo salve del intento de suicidio de esta noche o le dè un galletazo a la vieja por no encontrarse, lo unico que puedo decir es que estar perdido, sin un poco de diversion mundana y vulgar, estar crucificado en el mas maravillloso y unico perfume es una brutal, puta paja. Morirse en un adorable juramento delante de padre y madre y hermanos y un amor, ver como tu cara desaparece en el tiempo. Mientras ahi afuera los amantes se rozan delante de nuestros ojos , el pecho nuestro se enfria en una diminuta caja de zapatos completamente inhòspita, y las salidas se hacen estrechas y gelidas, y sube la fiebre y Buenos Aires No Perdona A Nadie. Ni aqui ni en Burkina Faso. Nadie te regala nada, y cuando uno ha aprendido por la verguenza de ser lo que uno es, sea tesoro o asesinato, no hay casi nada mas para decir. Arreglate como puedas. Elizabeth Taylor se casò ocho veces, y dormia desnuda solo con un collar de diamantes. Las guitarras del amor suenan para otros, y a nosotros nos toca mierda, locura y muerte. Jovenes exitosos pasean por las calles recauchutadas de los viejos y tradicionales barrios en los que viviamos nosotros, saliendo de sus casas reconstituidas con sendos culos debajo de un cielo de plastilina multicolor, con las manzanas acarameladas en sus bocas, con los algodones de azucar en sus bocas, fruiciòn total!, mientras nosotros los desclasados de la mente nos atiborramos de basura de los containers en los arrabales piojosos del resto del mundo.
Nadie pedirà perdòn, y de lo que somos culpables, ay! de la absoluciòn mayoritariamente parcial, ni que hablar de la completa! De esto serà la cena: No hay absoluciòn final a menos que te chiste la muerte. Nuestro baile es fuera de este mundo, una sonrisa es una suerte de ejecuciòn todas las veces. El flequillo nos cae mal sobre la cara, la ropa nos queda mal, los pantalones aprietan o hacen bolsa, los dientes no estan tan blancos, el amor volcado hacia el universo, rechazado por estar picado como un vino demasiado tiempo en espera de un bebedor, todo derramado sobre el paño de la belleza de los ellos, y es pecado, pecado sobre pecado, dos veces y cien mil y la mancha imperdonable, nos, los quietos demasiado.
O sea, no tenemos en realidad una necesidad total de la concepcion del ser «rock and roll». Simplemente, la mayoria de las gentes, una mayoria inegablemente importante cuanto màs maravillosa, o no, no pasa por lo que pasamos nosotros. Mirame la cara, mirale la cara a èl. Solo tomarìa entonces una cerveza, una puta birra, y nò, y nò. Con el corazòn jodido y todas las teorias en las paginas, fallando, sin resultar, como obetner una pizca de este milagro trivial. El fin del destrozo de sus manos lungas, el perdòn del reflejo en el espejo. Èl, yo, todos. vos tambien. O acaso me da un ataque de autoimportancia? Fuck yeah! Todos mis amigos estan locos, estan tan locos que duele, estan tan locos que llega un momento en que la diversion y la idea de la comunicacion para llegar a la diversion es completamente freak. No queremos divertirnos.O si? Queremos llegar a una meta aparentemente completamente tosca y trivial que la mayoria de la gente... los otros, los ellos, en nuestra cabeza son ellos, los increibles ellos, los maravillosos e inalcanzables ellos, disfrutan plenamente. Por supuesto, nuestros psicologos y psiquiatras, torpes mecanògrafos sudamericanos todos ellos TAMBIEN, nos dicen que no nos fiemos de los ellos, de la maravilla limpia de los ellos, que tambien estan enfermos... que todo eso es solo una cortina de humo donde se esconden verdaderos nidos podridos de rata, pero nosotros, que en realidad somos todos genios absolutos del carajo, no nos lo creemos nunca. Queremos algo de eso. Al carajo con Rochefoucalt, con Bukowski, con El Viejo y el Mar. Al carajo con los viejos, nosotros queremos el mar o una casa frente al mar. Eso. Un lugar donde nos parezca que no hemos nacido para ser escupidos en la cara le suena bien a cualquiera. Fuck yeah.
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