miércoles, 13 de diciembre de 2017

SHUT THE FUCK UP

Todos los dias, la vida me recuerda de donde vengo y el interrogante de a donde voy. Una cuestion centenaria. Tambien de que soy imperfecto pero testarudo y soñador y que en mi cobardia y mi comportamiento kamikaze, amo profundamente a los mios, a mis amigos y enemigos, y a la vida, aunque se me toma por impracticable, cosa que doy en devolución con un pequeño, muy pequeño, MUY, gruñido. Cualquiera que pudiera tomarme por un comedor de mocos sin una patada de hierro para dar en un culo estúpido se debe de estar engañando a si mismo. A veces hasta me pregunto si causo repulsión (lo cual me aterra). Soy un criminal en potencia, pero solo por las razones de la mas alta nobleza y el mas agudo sentido del honor, y la vida ofrece pocos ángulos honorables. porque "ser moderno" y frívolo y poco sutilmente cruel y espiritualmente exánime es lo que está de moda, y yo resiento haber nacido o muy antes o muy después de mi tiempo. Y también de que el resto no vaya a nacer nunca o lo haga muerto hasta el dia que el polvo se los trague, lo cual es triste, porque la vida es ambos terrible y hermosa, en especial en los lugares donde se arriesga precisamente la vida. "Ponganle mas pilas?" Tiren esa mortaja de tan lindos colores? Debajo de la corrección estética está la maravilla que supusieron todos los dioses? "Tanto te iba a costar?" Jaja. "Dame una galleta!" "Sabés que pasa, Fernando, los que andan con el corazón en la mano terminan siendo los pelagatos de siempre con la cuerda de cinturón en el pantalón contando manises en el tarro de la alacena". Y yo con la mano llena de arena que cae entre mis dedos, solo para hacer una denuncia siempre muy flaca. Ahora me doy cuenta de que el mundo siempre fué y será lo que el mucho miedo abarque en todos y cada uno de nosotros. No habrá mas valía: habrá cautela. Flema inglesa para activar los métodos barbáricos, que son tan viejos como el Arca de Noé, ese viejo romántico que puso uno o dos animales de más en el bote, para consternación de todos estos dias que nos regalarán de más.

martes, 12 de diciembre de 2017

BA, 12 DE DICIEMBRE, 2017, 7:00 A.M.

Se acaba de caer costado en VG un camion con diez toneladas de arena. Creo que la idea era que la cosa esa se incline hacia atras y vuelque la carga, pero se cayo de costado, dejando al camion y al remolque... de costado. Va a estar buena Buenos Aires. No vinieron las ambulancias. Parece que no murió nadie. Con Carla nos despertamos y le digo: Se cayeron los balcones del edificio. Como si nos faltara castigo externo. Parece que hubiera nafta por todo el centro de la calle. Parece una zona de desastre. Estan dando vuelta el barrio de cabeza. Los obreros estan muy silenciosos. No es gracioso. Van a tener que traer una GRAN grua para sacar esa cosa de diez metros de largo de la vereda (porque la cosa se cayó sobre la vereda). Quien quiera que haya tenido la idea de hacer toda esta calle peatonal levantando toda la puta cuadra por el aire es un maldito idiota. 7 de la mañana. Vísperas de navidad. Buen dia. Vecina de enfrente, gorda, en camisón, voz de pescadera, la que siempre putea a los cacuis chupando birra en la esquina, sale al balcon con los brazos en jarra y dice "Sacale fotos... sacale muchas fotos...!" a un obrero arriba de una niveladora con su celular y su casquito amarillo. Gracias.






lunes, 11 de diciembre de 2017

PADRENUESTRO

PADRENUESTRO


Padre nuestro que estas en los cielos
yo solia visitar semanalmente la tumba de las profesoras
muertas de un catecismo entendido a medias
santificado sea tu nombre
con mis medias tres cuartos, peinado a la gomina
con mi pulovercito rojo y mis mejillas grasientas
venga a nosotros tu reino
desde mi casa mi cuna entre tules y sedas al mismísimo
viente de la sangre derramada en el nombre de un dios de amor
vaginas reventadas eventraciones los hombres
y mujeres del futuro volados por el aire enterrados vivos a
los seis años evaporados los años de la cursada
patada al culo de lo prístino, los años en que corriamos con los ligamentos
llenos de tabaco escupiendo flema marrón aferrados fuxias al bidét
hágase tu voluntad asi en la tierra como en el cielo
tomado de la baranda del balcón pendiendo con un pié
hacia el vacío con la mirada nublada de lágrimas y alcohol y brillan
las estrellas gélides y tristes y extraterrestres
sobre la obra cumbre del Cordero
Danos hoy el pan nuestro de cada dia
Flotan los cadáveres en Juárez y en Lanús
rio abajo con todos los 22 millones de kilos de heces diarios
hacia el Rio de la Plata por favor bendícenos en este dia
tan especial en que hemos dividido el pan y hechos cortado
el cordon umbilical de nuestros niños descartables
perdona nuestras ofensas
(Yo tenia los ojos encontrados con el bajovientre del mar
y alguien me dijo: dejá de soñar, y nunca pude volver a nadar)
asi como nosotros perdonamos a nuestros deudores
grandes gatos con grandes bigotes en grandes carruajes
hacen la gran noche de los grandes perdedores
(entiérrennos juntos - vuélennos los sesos a saludable ceniza en una
gran pira funeraria)
No nos dejes caer en la tentación
solo dejanos poner la tilde donde el pulso deje de regar
la tristeza sobre la herida que chupa hacia el centro de la tierra
solo danos dos horas mas de sueño, una hogaza de pan más
dos fetas más de salame en el pebete, tres balas mas en el cargador
tinta grela y rea en los tatuajes, mas sangre para extrusar de la lengua
demente punzada de cáncer que revienta porque sabe y no dice
porque sabe mas aún
Y líbranos del mal
Mira a este solitario muchacho afixiado por cadenas
en la cima de la montaña viendo como la Gloria del Señor
es con todos vosotros
ahora que juntos somos solo todos nosotros.
Ok.

sábado, 9 de diciembre de 2017

NUNCA HAGAS UN POEMA COMO ESTE

Escribilo con fervor, pero guardate esa pizca de
fresca e irreverente locura
Hacete el reo, pero hacete el banana
Escribí como si estuvieras diciendo un chiste sucio
Replegate a un lugar donde todos se sientan un poco
poco confortables y muy impermeables
o mejor aún: meteles el dedo en el culo
que a la gente le encanta eso
mantenete refrescante y ligero de ropas
que tus palabras no pesen mas de cuarenta y cinco kilos en tu metro setenta
Las sentencias deben ser cortas y punzantes:
Un poema de cuatro stanzas es un haiku, si no tiene rima
tiene que ser profundo como Porchia
y si tiene rima tiene que hacer que Castaneda te mande una carta documento de
14 páginas por condensación de obra y plagio
Va de vuelta: los poemas largos son insoportables, una persona que te lea
debe pasar no mas de veintinueve segundos leyéndote
pasarte de ese límite implica que la persona se olvide de vos inmediatamente
al chequear compulsivamente su celular o comprar online una caja de champaña
y una de  psicofarmacos para suicidarse cuando caiga el sol en
la próxima primavera
Si vas a escribir un poema que sea con frescura: no
menciones muerte, suicidio, crisis, desventraciones espirituales,
no digas que estás con una pistola en la mano contra la puerta de tu
departamento mientras se acercan aullando las sirenas
No escribas sobre sexo mas que sutilmente
No escribas glande o waska o que entraste como un cosaco a un coágulo de grasa caliente
No digas que tu record académico es menor que tu record emocional
al salir de un centro de justicia
nunca seas patético escribiendo sobre sentimientos enfebrecidos
de amor profundo: los chicos duros NUNCA dicen te amo
los chicos duros dicen: tengo cupo para vos en mi cama los miércoles y los viernes
No trates de ponerle un alma de facto a los insecto o a los perros
Nunca acaricies perros y sabé que la transmutación de lobas a mujeres
o de cerdos a hombres
no se hacen con la imposicion de manos o con el uso
comedido de las lenguas disponible o las limosnas de ningún tipo
Nunca escribas que no sabés manejar un auto
porque los chicos ligeros y flacos que comen hamburguesas veganas de lentejas
por lo general vuelan con el ocaso hacia viejas casas heredadas con las
paredes pintadas de un malba muy profundo y muy triste
No confieses que tus hijos nunca heredarán la tierra, y, por el amor de Cristo
no digas lo bueno que podrias ser el paternazgo, en la dulzura compartida
mas altiva y mas cerca de todos los Dioses Conocidos
No digas te quiero o te amo con las piernas temblando de azúcar
Simplemente tendé la mesa, poné ese churrasco en el plato y rezá
para que algun dia los grillos canten en tu ventana
cuando el sudor frio empiece a helar tu espalda despues de un
último polvo
Nunca hagas poemas como este.

DESDE MI CAVERNA

Amigo del mundo que acaricias el mundo 
es la forma de ser
con una mano en la tierra y 
la otra rascandole el buche a ese paraiso prometido
te tuve cerca y te tuve lejos
y llamé a mis vivos y llamé a mis muertos
"tengo este pedazo de pan y tengo este pedazo de tierra
y los dos son tuyos"

entonces la lluvia empieza a caer y desde la entrada de mi 
cueva de un millon de años de cartas volando
te esperé con una taza de té y mil 
historias atoradas en el buche

Aún te espero con una mano en el pulso de la tierra
y con la otra mano y con la yema del indice
haciéndole cosquillas en la panza
a nuestro futuro

Veo a lo lejos en el horizonte mil rascacielos en llamas
Escuchás ese susurro universal en tu oreja?
"Vivíamos ahí leyendo las boletas de la luz y el gas
mirando con ojos vidriosos 
enloquecidos por la fiebre
esto que escribiría años después y que aquí 
está.

viernes, 8 de diciembre de 2017

LA BACA

LA BACA

La vaca y yo nos miramos

Ella pastaba.

Estaba pa.

La vi, me vió

Ella me miró y yo la miré y
fuimos uno, ella y yo, ella desde yi
y yo desde ahí
mirandola a los ojos pardos
ella era ella y yo en ella eramos los dos juntos
pero separados

Yo en ella y ella en mi, juntos los dos
casi como un tercio de todo
ella yo y todo
todos juntos fuimos uno ellos dos casi tres
nosotros
todos
nosotros
ellos y yo y ella
ya.

Santa ubre que das leche
QUIERO TRAGARTE LA LECHE
ME GUSTA TRAGAR LECHE!
TOMO LECHE DESDE NIÑO
Y HASTA VIEJO TRAGARÉ LECHE
LECHE POR MIS COMISURAS
CALLENDO BARBILLA ABAJO
BIGOTE MILITAR DE LECHE
DE TU ESPESO Y COAGULANTE 
MANÁ LACTEO

Eso le dije a la baca

La baca dejó de pastar
dejó el cigarrillo en el cenicero
y me miró con los ojos húmedos
entorvados
arqueó una ceja
y dijo:

- Puto?

- No!, respondí yo
toda vaca!

La vaca se recostó en el pasto y 
contó cien millones de perlas de leche
pendiendo en el cielo

Yo también conte
de a una, de a dos...
eran muchas leches
leches por todo el cielo
la Vía Láctea
y en el cielo atorbellinado
vi volar a una peluquera con su secador de pelo
y su traje de una pieza de poliester
y ví que desde su tumba láctea
lloraba una lágrima de leche
que tenia un ojo de leche
y en ese ojo de leche
había una bandera lechosa que proclamaba
a la Vía Lactea: Libertad para todas las leches

Y en un superarrebato
manoseé a la vaca en su rosada ubre
y esta se descompuso en un espasmo
y un grosero chorro de leche cuajada
me bañó la cara
estrellándome en su cuajo divino

Hoy estoy casado con esa vaca

A la medianoche cuelga su peluca con ruleros
se saca el vestido de piel humana
y con la osamenta de todas las muertes en la historia
de todas las vacas y de todas sus muertas muertes
me besa hasta que pierdo el sentido lácteo
esfumado contra el vidrio empañado
del Reino Imposible de Las Leches!

OBRAS MAESTRAS DEL SIGLO VEINTE VERSUS LOS GRASITAS (UN HALLAZGO!)



Veo Nota de Miss Bolivia en Clarín. Recuerdo sobre la denuncia de plagio que le hicieron. Voy a googlearlo. Llego a nota de Miss Bolivia denunciando QUE LA PLAGIARON A ELLA. Un vago o vaga, el o la cual nunca sabré quien fué, en el thread, sin mayor perdida de tiempo, pone esta lista de las 10 obras Maestras desde 1966 al 2000 para taparle la boca a todos esos grasas de mierda:

10) Treno por las víctimas de Hiroshima (K. Penderecki)
9) In C (T. Riley)
8) Treatise (C. Cardew)
7) Eclat/Múltiples (P. Boulez)
6) Sinfonía n° 1 (A. Schnittke)
5) El Gran Macabro (G. Ligeti)
4) Sonata Rejoice! (S. Gubaidulina)
3) Laborintus II (L. Berio)
2) Cuarteto para cuerdas II (M. Feldman)
1) War Requiem (B. Britten)

Reconocí a Penderecki y a Morton Feldman. Le agradezco el post. No dejó modo de replica. Ya lo sabés, si estas ahi afuera, sos la única persona que, en toda cabalidad y justicia, se merece sexo oral esta noche.

                                             ----------------

Julieta, una amiga de mi ex hospital de día, me dijo: "Sí, tiene dos juicios por afanarle letras y música a la gente" (Uno de ellos Ioshua, poeta gay fallecido hace unos años, una dulzura el pibe y MUY BUEN POETA, INTENSÍSIMO).

"Si, algo de eso habia escuchado. A mi la mina me parece un "artista MEH". Encontrar este post ayer fue de lo mas delirante, máxime que encontré un par de nombres de compositores de vanguardia de la reconcha de la madre en un thread de... Mis Bolivia??? Algo me dice que no soy el unico volviendose completamente loco en las medianoches ahi afuera. Muy, muy muy raro. Y está este tipo Alfred Schnittke, que directamente... demencial. Su Sinfonía Nro. 1, por ejemplo. El tipo compuso una sinfonia de musica abstracta de una hora inspirada en las radios soviets de baja frecuencia que sintonizaban ilegalmente las radios de afuera poco menos que todas al mismo tiempo en un solo dial (lo mismo hace mi telefono!). Y los capotes de la KGB y los ministerios de cultura, que estaban completamente anquilosados y ortibas de tanta mano dura, no vieron esto como una denuncia de ellos mismos sino como algo "moderno y muy soviético" y le dieron tarjeta verde, cuando el chabon lo unico que decia era que la gente ya no podia escuchar nada porque habia perdido completamente la capacidad de escuchar, y que para esto los sovieticos... tenia que dejar de ser sovieticos. Ja! Un groso el chabón. Y todo esto por seguir, con el pito en la mano, una nota de mierda de Miss Bolivia haciendose la canyengue en el porgrama de Mirtha Legrand."


Y aquí está:



martes, 5 de diciembre de 2017

5 de Diciembre, 2017

Otra vez sueños épicos. Una mujer (yo?) que se toma un taxi hasta las faldas de la ciudad, "la 25 de mayo". Mas allá de la 25 de mayo empieza "Del Mar". Busca propiedades, casas. Hay una gran extension de rio y de mas adelante de ella. Zona costera. Le dice al taxista que la lleve mas allá. El taxista se niega. Dice que no puede. mas allá están las extensiones de tierra y de playa. Y tambien el tren del que soé la otra vez, el que se pierde en las playas hacia los andenes de hierro y dec cromo. Esto debe de haber sido seis meses atrás. Voy conectando sueños. Jaja, mas alla de la 25 de mayo no hay ningun mar, a menos que sea... el de la provincia de Buenos Aires y su gente? Una nueva vida a un ritmo diferente? me dconsta de que en un momento el taxista iba por Federico lacroze hacia el bajo, pasando Libertador. Por esos edificios tan lindos y tan chetingas cerca de el Hipódromo. Y cuando iba a doblar a la derecha, hacia "El Mar", se clava ahí. La mujer se apoya sobre el respaldo del asiento de el pasajero de adelante con melancolía en los ojos. En fin... tambien soñé con que limpiaba el suelo de un hospital con un lampazo y que besaba a una petisa muy sexy con los labios pintados con lip gloss. Y digo lip gloss porque no se como se llama eso que se ponen las mujeres para que parezcan, los labios, como cubiertos por una capa de... lo que fuese. Habia mujeres, en mi sueño. desnudas. A raudales. Después venia la huida en taxi hacia nuevas tierras. What the fuck?? Huia hacia un nuevo domicilio despues de pasar el trapo en un loquero y ser fornicado por mujeres con sellador de labios en la jeta. Hurra por mis 5 horas de sueño!

lunes, 4 de diciembre de 2017

BA, 4 DE DICIEMBRE, 2017, 9:20 AM

Un lugar en los Valles Verdes de Chile. Nieva. Hay una casa grande hecha de madera. Yo estoy en la nieve, fumando, llorando de alegria. Mi muejer se despierta, abre las cortinas, me vé a través de el vidrio limpio y humano. Una ligera luz azulada de la mañana. Yo empiezo a saltar de alegria, cubierto de nieve en los hombros. En el pelo. La respiración profunda, le gelidez curativa. Estoy lejos de la carcel del pasado. Viva Chile. Viva ella. Vivan las casas de madera. Vivan los caballos. Viva la tierra, o los pedazos de tierra aun no escupidos y echados a perder por ningun hombre. Suenan las motoniveladoras en Valentin Gomez. Nueve y un minutos en Arg.-. Estoy muy lejos de acá.

sábado, 2 de diciembre de 2017

TRAERTE A VOS Y A MI DE VUELTA

El amargo sabor de la cerveza.
Quien ha creado los sábados para que esa mariposa
se vuelva oruga lenta otra vez?

Vislumbrar con un solo ojo de tuerto
la alegría arrugada del mundo

Tal vez sea el lugar donde siento el culo
tal vez sea el culo donde respaldezco corriendo en un 
mundo arrugado prematuramente con mil millones 
de deseos de amor 

Y se me ha enseñado que soy oruga
que bebo porque comparto cicuta (dixit!)
o
se me ha dicho que lo respladeciente tiene el sabor de
la uva que se pudre en la vid
o se me ha dicho que el fragor interminable de la batalla de los oceanos
es solo un mito merecedor de los ingénuos y los bobos
de los soñadores que despiertos babean torpemente
sobre un mundo «libre»

Pero yo no les creo

Desde mi cajita musical pequeña y colorida
tengo un bícep que de tan fastuoso y tan temible
hace la comida de la noche
de el terror hace un arrullo que vuelve a los malditos
a la consecuencia de el canto milenario y el secreto luminoso
de los lagos mas profundos

Y quien sabe que piensan, si es que piensan

Me hago silencio
me hago dínamo y esqueleto natural

Me hago música inentendible
me hago drone de la paz
me hago actor que no se mueve
me convierto en la frialdad pétrea, escama de los gekos
y tambien carcel legendaria tambien 
que toman ellos en sus dedos blancos y delgados
los escrutinios de los que nunca sudan por el miedo

Y está en mi pecho
los soles del pasado, quemándome, reclamándome!
Y entonces las bombardas de la alegria de un mundo que 
ni siquiera se entiende a si mismo, otra vez,
me perla la frente con un sudor helado
y me clavo como un palo sin nombre 
al bailongo diabólico de la noche
escucho sus fiestas y me enfermo porque me he enfermado antes
y escucho la amplificación de estas danzas tan
extrañas ya a mi necesidad de la otra alegría

Y que tristeza saber que 
se me evita
que se me dice problemático
que mi cara no se extraña
que mi fiesta es extraña a esos cánones
y se van, se van...
Y solo he pedido una cama para mi dolencia
pero que dolencia podria tener plaza
si el mundo es cuadrado
si mi cuerpo y mi boca que cada dia está
mas muda de dolor
solo es entendida como una pesada piedra?

No soy una piedra!
No soy malo!
No contagio ni conjuro a la muerte!

Solo dadme un colchón y callaré
en el cuarto mas alejado de la casa de tus preocupaciones

He cantado
he acompañado. Fuck you, medio crédito, toda la vida entera!
Y aquí voy, me lanzo como un kamikaze:
Desde mi poca fortuna puedo ser el escudo impenetrable
de todas las sinrazones que ataquen tu funeral prematuro
cuando ese minuto terrible te punze el corazon
y te flaqueen las piernas
y el desamor trize el rostro tuyo que tanto quiero

Si: Hay en corazón del mundo
una chispa
un ámbar majestuoso, caliente, que nunca se muere

Yo lo conozco
y lo sabré mio y tuyo tambien
hasta que mi cuerpo caiga a la turba
y no llamo a la turba, yo tengo un compromiso!

Yo reclamo que el mundo de antes es aún tuyo y mio
y voy a poner los nudillos en el pómulo de cualquiera
para traerte a vos y a mi de vuelta de entre los muertos.


UNA MANO VACÍA Y HELADA

Vivo con la guerra en mi mente todo el tiempo

Como transmitir lo que sufro? A quien?

El por qué está a la vista:
Mi cuerpo se hincha y se desinfla paroxisticamente
todos los dias en oleadas de dolor
de empatia y de cariño
y de odio y resentimiento

Me duelen los huesos, los del cuerpo y los del alma


Solo quisiera estar en el cuerpo de algun feliz


Solo quisiera limpiar mi cuerpo de el daño que le hice

fumando compulsivamente en cien mil noches de insomnio
por la angustia del pasado y el terror de la presunción 
de los dias futuros

No puedo caminar con todo este mundo encima

me arrastro
digo te quiero digo te odio
gruño
de vez en cuando acaricio la idea de irme
a un bosque placentero o a un oasis azul

Se me mira con lástima

cuando se me mira

Sufro la ausencia de mi fortaleza

soy un niño gordo en el centro de un patio de escuela
desierto.

Me han hecho mucho daño.

Mi mano a la espera de una guía
sigue vacía y helada

Lentamente cae al infinito del pozo del tiempo 

mi brújula trastocada

Ni siquera tengo un amigo o familia donde

pasar la noche cuando ya no tolero mas
el grito interminable de la ciudad.

Si alguna vez encontrás en el camino de la vida

alguien que sufra como yo
no lo niegues, no lo rechaces
con solo un sorbo de agua en su boca, moverá ese infeliz
las montañas de un pestañazo para hacerte un lugar
gigante en el remanso amoroso de la amistad

Por favor te ruego, no huyas otra vez de mí!

viernes, 1 de diciembre de 2017

AMOR

-Che, y tu novio?
- No pudo venir, lo metieron en cana.
- Por?
- Crimenes de lesa humanidad. Le dieron perpetua.
- Nah, que garrón.
- Sip.
- Y ahora?
- Y ahora nada, habrá que esperar.
- Cuanto?
- No se, yo lo unico que te digo que todo eso de los desaparecidos es un chamuyo,
- Estás enamorada de tu Capitán.
- Estoy enamorada de la vida.
- Sos una mujer de convicciones profundas.
- Sip.
- Este dialogo duró aproximadamente 50 segundos en escribirse.
- El amor es eterno. Esta conversación la vamos a tener por siempre.
- Vas a ser paciente?
- VOY A SER LEAL.
- Cual es la diferencia entre amor y lealtad?
- Amor es una gragea, lealtad requiere de armas mas potentes.
- Como cuales?
- La imposibilidad de la contemplación de un estado concreto y tangible entre la guerra y la paz.
- Que es la guerra?
- La guerra es el enemigo siempre en advenimiento.
- Y que es la paz?
- La paz es calles tranquilas y tazas de café limpias.
- Lo vas a esperar a que salga de la carcel?
- Él es su propia carcel, solo después lo pusieron en OTRA carcel.
- Te gustan los tipos recios.
- Tengo amigas peores.
- Tenés amigas???
- Somos un grupo cerrado de confidentes. No entra cualquiera.
- Vas a poder vivir en paz con todo esto? Sos joven y hace solo 36 horas que encarcelaron a Astiz. Algo lo debés de estar extrañando.
- No me importa, siempre tuve el alma dura.
- Y la piel?
- Se cae sola en invierno.

REFLESIÓN 2

Un grupo de jóvenes cuya dieta consiste en: hamburguesas veganas, aire puro de córdoba en frasco de Starbucks. Las mujeres, la mitad tiene tatuada un faccimile de la foto de Frida Kahlo que le hicieron para el NY Times en el muslo de la pierna derecha. Ausencia de pómulos (ellas). Ellos apenas muestran en sus caras un sutil desprecio exangüe, fruto de la preocupación por la inminente alopesia y que se levanten de la extinción los dinosaurios "y se echen sobre ellos una única y gigantesca cagada". Veo copas en sus manos? Como carajos llegué aquí? Debo ser el de la limpieza. Un mood change, dijo alguien? Y si alguien dijo mood change: en que idioma hablaba y quien fué y POR QUÉ ENTENDÍ LO QUE DIJO? La mesa está servida. Hay velas que iluminan lo que danza aqui dentro en mi cabeza. Pianos cantantes. Un sofá muy cómodo. Tengo dos pasajes para un vuelo nocturno esta noche en un charter en el que voy a viajar solo. Cuando la luna esté alta, voy a estar en viaje hacia un lugar secreto a quinientos Kilometros por hora cruzando el cielo nocturno como un relámpago de plata y todos los vientres debajo en la Tierra van a temblar porque me fuí sin decirte la contraseña para el mundo que yace bajo mi mundo.

Una reflesión patriota

Imagino a Cristina llegando al cielo y boqueando espasmódica e inconteniblemente adelante de Dios, en una carroza de diademas (carroza de diademas???), con el cadaver de Nestor, aun en su ambo azul oscuro, boca abierta arrastrado por su "sulky romano de cristal de baccarat y gloria" (las comillas van porque de tanto copado que soy y creativo, hasta yo hice una mueca). Nada. Llega al cielo y Dios le dice: Vení. Cristina pone la cara super tensa y Dios, sin mas, le da un rescatate en la nuca a Cris ("Por bobaina! PLAF!") y Cris cae de vuelta a la tierra convertida en una hormiga con una sombrilla y una reposera Dem-Rep. Los relojes parten desde cero. La hormiga reflexiona.
Yo no entiendo por que Dios no se la llevó a Porota antes que a Nestor. Nestor estaba OK. Era una anomalía fortuita bastante agradable. Por lo menos sabia hacer números. Fué como un celular que lo podes prender con los ultimos 3 por ciento de bateria pero se vuelve a apagar porque ese resto perenne de bateria solo sirve para decirte que no le queda mas bateria al teléfono. Muy extraño. Nuestro pais parece funcionar de esa manera, en constante repunte desde el rojo constante de la miseria. Los que nos ven de afuera se deben de cagar de risa. O sea, no poder contar con unas dos o tres décadas de buen negocio es estupidisimo, a menos que los que hacen las cuentas y manejan las arcas y los ingresos y las inveriones sean tan impotentes mentalmente como yo. Es matemática. Haces esto, ocurre esto. Debe ser la pobreza de espíritu que esconde en los cerebritos de la mas hidalga y centenaria politicucha argentina ese "me cago en todo, igual esto ya se pudrió todo hace rato". Yo quiero que empiecen a importar suecos de Suecia para que en este pais haya mas estirados nordicos y menos Duhaldes. Vive aun Duhalde? Mandemoslo a Suecia, a el y a ese rictus tan suyo. Seguro que llena Suecia de merca. Momento, en que estabamos? Ah, en Cristina La Hormiga en la Reposera. Ok. Sale un pebete con mayonesa para desayunar? Posta que sí. Tienen pebetes en Suecia? Levantándonos de las cenizas, como los nazis. Dije nazis? Quise decir alemanes. Bah, son lo mismo. Todos pelados y comiendo pebetes. Eso, importemos pebetes de Alemania. Preferentemente mayorees de 18 años. Vestidos de negro con sus camperas aviadoras, que escuchan punk rock y que gritan con el puño en alto clamando por la ultima batalla contra el sistema. Hormigas que comen pebetes. Néstor siendo arrastrado por el carruaje de cristal de Cristina, los brazos atrás, las falanges resecas. Dios vestido con la camiseta de Suecia. Suecia ganando el mundial 2018. Las hormigas argentinas que lo miran por televisión dcon sendos anteojos de sol. la renuencia de la izquierda, el regocijo de la derecha, el desconcierto johnrravoltesco de el centro. Abrís el pebete y ves que tiene dos fetas de salame que se estan poniendo violetas. Los bordes de las fetas estan duros. Olés. Ves la campiña sueca con un canto melancÓlico de guitarra y una voz reverberada que se hace eco en tu cráneo y podes abrir los ojos y ves que a veintidos kilometros de distancia Puente La Noria empieza a expeler los fumos recalentados de el Riachuelo a medida que se levanta el dia como un animal gigantesco que patea el ritmo que pulsa en tu muñeca. Eso. Suecas. Revistas porno suecas. Suecas con tetas que desafian la ley de gravedad. Sin afeitar, muy 1982. Vestidas de mucamitas. Los ojos supraidiotas, negros, cinta en el pelo. Un vaso de jugo de naranja, la puerta blanca se cierra, las cortinas luminosas permanecen abiertas y adentro todo es prístino y huele ligeramente a una hierba gentil, ignota a mi nariz podrida de tabaco. 6 y 57 de la mañana. Empiezan a moverse las motoniveladoras en Valentin Gomez. Es viernes. Estoy televisando la revolución por internet y haciendo el trabajo todo yo solo y nadie me está tirando pebetes, eh?

domingo, 26 de noviembre de 2017

LLENDO A VER A SR. TOMATE, FALLAS



La historia corta, que nunca es corta, es que ayer fue un dia inusual. Decepcionante por un lado, y muy inusual de la otra manera tambien.
La cosa vino así.
Tocaba Sr. Tomate en el Emergente. Dije: voy. Llamo y me dic3en que el tipo con las entradas va a venir en cinco minutos a llevarselas. Le digo al tipo: voy, guardame una. El tipo me dice: No puedo. Le digo yo: voy, y si hay, hay, y si no, es lo que hay.
Salgo corriendo a Palermo Chico a buscar la entrada, cien pesos. Corro. Me tomo el 168, lleno de gente. Llego a las corridas hasta Cordoba al 5300. Corro hasta Honduras a la disqueria, Exile. Entro. Voy al fondo, lo miro al chabon. Un pendejo comemierda de esos que nunca van a tener un dolor de muelas.
Tengo 43 años y medio, me han sacado ya LA MITA DE MI DENTADURA, ME QUEDAN SOLO TRES MUELAS.
Mi plato favorito es pollo bien hervido con algun tipo de puré.

En fin, le digo: Hay entradas?

- No. El tipo de las entradas se acaba de ir en bicicleta hacia la derecha.
- Me vas a ver correr.


Fernando sale corriendo.
Esta lleno de gente. Sabado Palermo Chico. Lleno de mierdas.
No hay una bicicleta por ningun lado que se le mire.
Me entristezco. Paso por un minimarket (minimarket???) y me compro una Quilmes y un paquete de galletas.
Camino lánguida y tristemente hacia Santa Fe, que queda como a 20 cuadras de donde estoy, no me importa, yo solo queria no quedarme en casa escuchando a los putos peruanos pachangueando a la noche mientras me tiemblan las paredes.
Me queria morir. Cuando me quiero morir, compro alcohol. Para que ME TAPE LAS OREJAS.
Camino. Camino. está caluroso, tengo una contractura hace cuatro dias, la misma de hace años atras. Me duele debajo del homoplato.
Veo a alguien caminando hacia mi.

Es Eugenia.

Hace 10 años que no veo a Eugenia. esta igual. le doy un gran abrazo y me invita a tomar mate a la plaza de Costa Rica.
Fue un flash, hablamos hasta que cayó la noche, como una hora y media. Me contó sus cosas, yo le conté las mias. En un momento me sentí muy mal porque hice todo lo posible por no parecer paranoico y terriblemente entristecido.
Nos despedimos dos horas despues. Ella iba con la familia al Club de la Milanesa. Yo no comí casi nada en todo el dia, aun hoy no comi nada todavía..

Tenia que guardar 100 pesos por si conseguia en la puerta.
Llego a casa, cansado y saturado por la charla. Cuando miro por mucho tiempo a una persona a la cara, mi alma se llena de agujeros. No lo puedo explicar mejor.
He visto mucha gente horrible a la cara en mi vida y eso me ha hecho mal. Maestras, preceptores, policias, loqueros, enfermeros, malas mujeres.
Llego a casa, antes de entrar me compro otra lata de medio litro de Budweiser. me siento enfermo. me duele mucho el hombro y la espalda. Cuelgo en una pasta de miedo, paranoia y gran tristeza y extrañeza. hace 10 años que no veia a Euge. Está igual que siempre. Estoica, volada, alegre, férrea.
Fue muy extraño, porque hay 2,9 millones de personas en Cap Fed y me la encuentro a ella. Me contó que está de vuelta en Boedo.
Es bueno haberla visto en buen estado, viva, y viviendo.

La cuestion es que llego a casa y posteo que necesito una entrada. Un vivillo me pone: NO CONSEGUISTE EN LA PUERTA?
Un groso, porque yo que no tengo experiencia en nada y me voy a ir a la tumba chupandome el dedo, no me acordé de que hay lugares que se llaman "salas de concierto" y que "ahi venden entrada".

Espero. A medida que cae la noche, me caigo yo con ella. Gravito en la idea. me ducho. Son las 11 de la noche, digo "Voy".

Me ducho, me pongo una camisa comoda. Salgo, Voy a Gallo, es en el OTRO Emergente. En Acuña de Figueroa. Hago unas cuadras para tomar el bondi. Veo como un punga mete una mano en un taxi y le afana el celular a unas pendejas. Las pendejas chillan. El punga sale corriendo y hace cien metros en nueve segundos.
Tomo el bondi estoy cansado y hastiado, por donde camino y pasa el bondi, POR TODOS LADOS, hay musica de cumbia y reggeaton.

ME VOY A IR DE ACA. ME VOY A MUDAR.

Llego a el Emergente. Voy a pagar. la mina dela entrada, una mulata con anteojos muy chistosa, me dice:

- 150.
Yo le digo que en la web decia 100.
- 100 es anticipadas, aqui en puerta son 150.

Le doy.

Entro a la sala de conciertos.
Está tocando una banda que se llama PIEDRA GOMEZ.
ES LA PEOR BANDA QUE VI EN MI VIDA, UN PASTICHE POPULISTA DE MUSICOS MEDIOCRES, UNA MUSICA INGENUA Y REVIRADA DE UN PAR DE PURRETES INCAPACES DE DOMINAR SUS INSTRUMENTOS. CANDOMBE FUNK, DIJO ALGUIEN?
Solo queria decir que Piedra Gomez es la peor banda que vi en mi vida y que deberian incinerarlos publicamente en una plaza por ser tan malos y tan maricas y por darle un mal nombre al supuesto rock and roll que dicen que tocan. Nunca vi caras mas feas y mas estupidas en un escenario. Me cagaron la noche. Hicieron sucumbir mi alma en una pasta de tristeza indecible. Solo ver a los tres idiotas enfrente me hizo pensar en ejecuciones publicas, homosexualidad exacerbada, LOS NOCHEROS y el homicidio. Es de no creer lo generoso que es este pais. Ojalá se caigan en un pozo de construcción y se electrocuten así el mundo es un mundo mejor. Una lastima no haber podido ver a Sr. Tomate anoche, estaba demasiado cansado y ver a esta banducha de impostores demagogos ("Esta se la dedicamos a Santiago Maldonado") (POSTA!) con un charango y guitarras electricas haciendo un funk electrocandombe informe y burdo saliendo de los dedos y la boca de cuatro desgraciados sin talento que me sumió en una total y completa tristeza derrotada. Que sopapo a la vida. 150 pesos solté anoche para darles de comer a estos tránfugas.

Le dan al bodrio una hora. Me siento enfermo, triste enojado, y encima esa musica de mierrrdaaa de fondo. Salgo mil veces a fumar. Ya no puedo fumar mas. Se me parte la columna, estoy triste y terriblemente enojado por esa banda del orto que le cagó el humnor a todos. Levanto fiebre. Ardo de impotencia. No pude creer que habia una (1) mina re linda bailando como posesa al son de esa pandilla de nenes de mamá con su musiquilla indeciblemente estúpida.

Igual daba que alguien se suba al escenario y se bajara los pantalones para echarse una cagada.

Me digo: "Me voy. Me voy a casa y que sea lo que Dios quiera. 150 pesos tirados a la basura."

Salgo afuera y compro un chicle con los ultimos 2 (dos) pesos que me quedaban en el bolsillo. Mastico. Pienso, apenas pude comprarme un chicle. Me entristece todo. Quiero ir al cielo.
Al cielo, ahi no hay mas bandas de mierda. Solo paz, nubes, estrellas, Jimi Hendrix.


Entro de vuelta para ver si siguen tocando esos retrasados mentales. Lo veo al chabon de la izquierda, su cara de idiotez y el charango en sus manos casi me hace vomitar como a Kevin Spacey en Seven.

Solo por haberlos escuchando me hace a mi mas tonto y mas perdido de lo que estaba.
Al borde del surmenage, me voy a corrientes a tomar el bondi.
Una completa derrota. Tristeza completa. Rebotado por un quinteto de infradotados en un concierto por el que pagué 150 pesos.
Es indecible el sentimiento.

Me perdí de ver a Sr. Tomate, la unica banda interesante estos dias. Pido perdon, estoy enfermo y triste, estoy solo y estoy cansado.
Me acosté en la cama sin siquiera sacarme los pantalones, de milagro me saqué las zapatillas. me duele la cabeza, me despierto variuas veces, entre sueños estoy prisionero. Mi alma quiere salirse de mi cabeza. Solo quiero dormir.

Y acá estoy a media mañana, oliendo el olor a huevo y tabaco en mis manos. Toxinas saliendo de mis sobacos, de mi nuca, el olor fétido a hongos en mis pies, el aroma de mi alma prematuramente avejentada pugnando por estallar de mi cerebro hacia el papel, la hoja en blanco, el monitor, la web, mi grito desde el sótano.

viernes, 24 de noviembre de 2017

CHARLA DE HOMBRES

Nunca hablamos de mi padre
sobre sexo

ninguno de los dos lo tenía.

ON MY WAY

rejected by punks
rejected by metalheads
rejected by rolingas
rejected by pop
rejected by freaks
rejected by misfits
rejected by my mother
rejected by my cousin
rejected by half a dozen girlfriends
rejected by the mirror
rejected by the bakery deppendant
rejected by my older years
rejected by my neighbours
rejected by the birds
rejected by cats and dogs
rejected by my own friends
rejected by closed doors
rejected by my typewriter
rejected by the circus
rejected by the church
rejected by the madhouse
rejected by sanity
rejected by the beautiful people
rejected by the ugly people
rejected by the sun and the moon
rejected by my brother
rejected by my sister
rejected by my fathers grave
rejected by the interstate line
rejected by a million years earth dust
rejected by philosophy
rejected by books
rejected by manuals and bibles
rejected by technology
rejected by unemployment agencies
rejected by old men and their own life mistakes
rejected by the human wastes
rejected by beer
rejected by my own pants
rejected by torn shirts
rejected by the rules of the fool
rejected by the I love you letters
rejected by gunshots
rejected by buildings
rejected by dirty underwear
rejected by the brown mountains
rejected by the same pavement only I give a true meaning
Now I know:
I”m on my way of becoming
a God.


lunes, 13 de noviembre de 2017

LA PIZARRA

LA PIZARRA

Estoy mas cerca. Parece ser una superficie del color de la pizarra.
Me distrae el agua debajo, negra como el interior de una boca insondable.
El agua no se mueve. Mis pies no producen ondas o fluctuaciones.
Arriba mio solo hay un halo purpúreo sin distancia discernible.
No creo poder tocarla con la mano. La división delante mió permanece en silencio.
Tengo muchas cosas para preguntarle. De que está hecha, cual es su proposito general.
Acaso tengo yo que acercarme? No parece llamarme por mi nombre.
Siento una completud en observarla. Extremadamente liviano
pero no desfallezco, tampoco me yergo como antinaturalmente lo hago.
No hay un llamado del dolor ni de la alegría. Muevo un pié hacia adelante
y aún asi no puedo sentir solidez en mi movimiento. Nadie me lleva, nadie me trae
nadie me atrae, no hay ni arriba ni abajo. Conozco mi nombre pero
no mi propósito o el el del muro que hay adelante. Doy otro paso sobre
la pátina liquida que alivia mis pies. Estoy cerca. El muro o la película
tiene una textura parecida a la crin de un caballo, muy fina, muy negra.
Tengo manos. Levanto mi mano, una sola. Toco. Un solemne regocijo
en extenderme, ténue sin laxitud, potente en mi unidad.
Soy la arena del tiempo y mi rescate está en los gorgeos de cuando niño.
Recuerdos de el sol. De los rostros embotagados por el sol y el calor.
Los otoños mirando por la ventana de la casa de mi abuela y el rio de agua
de la inundación del barrio por lluvias de siete dias seguidos.
Salen mis memorias de mi plexo hacia la pizarra que abre sus cabellos sutilmente.
Mis dias entran en la crin de el caballo de las eras y dejo entonces reposar mi frente
en esa testuz salvaje, en la vorágine poderosa que lo disoluta todo.
Hoy he partido hacia el mas acá, mas cerca tuyo. He vuelto para contártelo.
Sonrío aún juvenil desde mi blues de todos los tiempos. Ah, si pudiera
hacerte entender el agravio de todos esos relojes con los que corríamos
supuestamente hacia adelante para nacer de una buena vez, cuando lo que
había que hacer era esperar a limpiar el espiritu de la ceniza y de los
huesos y de la carne. Viajeros hermosos, nos expandíamos y nos contraíamos
para conectarnos, eramos erráticos y pesados, atados a un pavimento que
nunca nos contestaba las preguntas.
He vuelto sin manos a tocarte, sin piés para llevarte y convertirnos
en la columna infinita de estrellas que alguna vez fuimos, exaltados, hechos uno. 
Solo tocar la insoportable piedra de tus dias y apartarla del canto que yace
bajo ella. He vuelto para contártelo.

UNA ROSA BREVE

Vente generaciones de poetas locos soñando
a la hora de la siesta
con una rosa atravesando de cabeza una pared

domingo, 12 de noviembre de 2017

POEMA DE LOS SATÉLITES

Uno, yo , vos
nuestro canto universal de denuncia
como expulsarlo de los sueños de los pastos verdes del paraíso?

Hemos hecho todo, hemos aportado el cuerpo, hemos cedido cuatro metros al line goal
hemos dado limosnas, pagado nuestros alquileres
hemos pisado el suelo blando y húmedo de nuestros iglúes
que no hemos dado?

Si somos todo carne y gritos
y paciencia y circunstancia dolorosa y aun así permanecemos
atentos a los sonidos con la oreja sobre el suelo de la tierra
y vienen los niños cantando
los niños que arrojaran flores sobre nuestros ataúdes
con ojos digitales
y dedos larguisimos texteando y posteando fotos supernítidas
de este pobre viejo ya sin nafta que yace mudo y seco
en la caja de madera

Me pregunto que he hecho mal y las respuestas vienen
he sido callado, he sido tímido
he sido blando he dado demasiadas limosnas?
Me he puesto los trajes de trabajo debajo del aguacero
por los popes judiciales a los que hacía un café horrible
troqué mi fajina por jeans rotos y remeras
me aparté a mi pieza con mis posters y mis cigarrillos solitarísimos
he roto, como se me dijo parta evitar un pecado mortal,
 los huevos en el borde de la sartén exactamente por el medio del cascarón
me he cepillado los dientes frontales sociales hasta dejarlos como perlas de China
he besado a mi madre y me ha dado vuelta la cara
sostuve la mano de mi padre y mi padre cerró los ojos

Nunca cerré mi puerta al milagro
pero el milagro ha mudado su piel de serpiente y ahora vive en otra locación
que los satélites supersofisticados esconden en sus discos rígidos
y a la luz de el lado oscuro de la luna
componen poemas y stanzas automáticas
para la salvación
(oh yeah)
sí:
de los satélites

Escribo esto desde mi flagración.

jueves, 9 de noviembre de 2017

Necesito irme. Desenterrar este barrio/funeral que baila dentro de mí.
Aire.
Aire.

                                                                          Aire.

miércoles, 8 de noviembre de 2017

DANZO´S LAST DANCE


Conocí a Danzo en uno de esos lugares donde la gente grita demasiado y finalmente encuentra a otra gente que le dice que grita demasiado.
Todo un lugar.
Teniamos un patio para charlar. De vez en cuando alguien pasaba corriendo con alguien detrás corriendo para agarrarlo. Gente de lo mas fina.
Había un banco al lado de un ciprés. Los cipreses son buenos arboles para los locos. De todos los arboles el ciprés es el que mas piensa, el mas delgado de locura y de amor. Un fino caballero hecho de madera, de perfume, delicado.
A veces querría ser un ciprés.
Entonces Danzo me miró. Tenia los ojos profundamente verdes en medio de una cara un poco como del color del té con leche. Uno podia pensar que había venido de muy lejos, o que su alma o sus padres se habían cruzado en algun lugar insular del mundo, un lugar no perfecto, desdibujado. Con horizontes demasiado lejos, que habian hecho que la sangre hubiérase mezclado de una manera salvaje, una mezcla de amor y de odio, de sexo, de locura, de almas frias como un témpano de hielo, o un iceberg... Y ese iceberg se le veía cen los ojos y veias que debajo de ese iceberg en los ojos había, debajo de la superficie del mar de toda una vida y de las vidas que lo habían precedido, un secreto solemne y grave.
Debe de haber sido con Danzo que me callé para escuchar. Debe haber sido la primera vez y la última. Yo estaba ahí por un desliz no muy grave pero que me había llevado a tomar la decisión de internarme por un mes, solo para bajar cuatro cambios. Demasiada musica, demasiado miedo y demasiado pocas pastillas. Eso y pensar fue mi quiebre. Eso fue lo que me hizo un click.
Además, tenia ganas de aventurarme de caradura en cosas nuevas y habia terminado como un perejil con ajo con la cabeza fracturada y en llamas.
El Borda es un lugar vasto y amplio. Mucho verde, mucho barro, muchos fantasmas.
Me trataron muy bien, de todas maneras.
Danzo estaba ahí indefinidamente, y por lo que pude sacarle de adentro del culo, a travéz del velo, me di cuenta que estaba bien ahí. No necesitaba a la gente «normal». No se si alguien lo necesitaba a él.
De vez en cuando lo veía con un par de pantalones nuevos o con un par de zapatillas limpias, o un buzo rojo bastante bien planchado. Nunca le habia relojeado visitas.
Era como parte de una realeza de bajo perfil o una suerte de espía internacional para joderme la cabeza y sacarme la mitad de los cigarrillos. Me caía bien. Yo había empezado a fumar menos, a dormir mejor, a tener menos miedo de estar entre extraños aullando.
Habia un par de mujeres, con caras desencajadas y con las piernas de fácil abrir. El lugar era detrás de unos árboles. Era la zona liberada. no habia condones, no sabia yo todavia sobre la penicilina. A nadie le importaba. Yo no la ponía, solo trabajos bucales. Un cigarrillo por aquí, una revista por allá, unos mates, unas sonrisas de dientes amarillos.
Transacciones justas.
Danzo no intimaba a la vista del «público». Debia tener entre unos cuarenta y cinco o cincuenta años. Algunas canas. Patas de gallo. Barba plateada de un dia y medio .
A mi me daba la impresión de que era un hombre con un metabolismo excelente basado en una metódica pero ligera locura. Era como un delgado pensamiento, o un remolino de arena. Existir y ser contemplado fluir y metamorfosearse en un sobrio poema.
El tipo era infumable.
Un dia le pregunté cuales qué es lo que nos había hecho tan mal. Me dijo:
- Amor, salud, y dinero.
Entonces yo repliqué:

- Y lo que tienen la mayorias del resto de los mortales normales?
- Sexo y muerte.
- En ese orden?
- Nó.

Y tenía razón.
Entonces pasaba alguien corriendo y agitando el puño hacia el cielo, en cueros, flaco y livianísimo como un lince, con unos jeans sucios azules que de tan sucios en las rodillas y en las botamangas parecian negros. Una mezcla de mugre, agua, tiempo. Y los pelos ralos en la cabeza, negros siempre, agitados por un constante temblor nervioso o congelados en un frizz estático.
En resúmen: El diálogo con Dios que nunca cesa, la decepción absoluta, la ira, los sentimientos heridos. Un corazón roto. Esas cosas. Cosas básicas.
Están por todos lados, el loquero solo es un lugar específico eventual con gente bien definida en constante nacimiento y desarrollo.
Alguien que se preocupa y que se hace preguntas en vez de bailar salsa y cumbia ya es un digno candidato.
Hay mas afuera que adentro. Los de afuera siemrpe fueron y serán los peores.
Quienes no estaban? Quienes se iban a los pocos dias o el mes?
Los cínicos mas standard se iban rápido. Esa frialdad, los mamones perseguidores de rubias bobas con los dientes prominentes y con las tetas consumidas y las caras naranjas por sol.
Esos estúpidos con la inteligencia enterrada en un tumba al ras de la tierra siempre generando siempreverdes brotes y flores tontas. Eran inescindibles.
Su mediocridad les aportaba una coraza inexpugnable, y yo sabía que sus hijos heredarían la Tierra, y eso me enfurecía y aún me enfuerece y me seguirá enfureciendo.
Debo aceptar que vi un par de notables a quienes adoré por siempre jamás por su dulzura, sus irremnediable pérdia, su delicada fuerza bruta para remendar la rama quebrada. Ambos perras y cabríos. Se fueron rápido porque habian cometido un desliz mas pequeño, o algo relacionado con la merca.
Eran tambien un poco fríos, pero solo lo imprescindible para sobrevivir sin morirse antes que los encontrara la última muerte.
O, habian tenido un breakdown y la familia habia estado presente para agarrar la manga del que se ahoga en un pozo en su tiempo de brillo intenso.
Lo pirmero que deja atrás, un loco, es la familia. Lo primero que deja atrás una familia, es a un loco.
El loco intermedio es el mas odiado de todos. Es el poeta rastrero, el fisgón cibernético, el neohippie fumata con problemas para lavarse los dreadlocks y buscar trabajo caminando por los pasillos de un dúplex con el padre mirando desde la poltrona impecable, calvo, con dos ranuras negras por ojos, odiando su propio semen.
Un dia, Danzo me dijo, con los ojos brillantes:

- Usted es muy maricon para ser malo, por ende, ha fallado en eso. Ese fué su pecado: se ha quedado en un claroscuro muy aburrido. En una tierra media. por eso lo odian, por eso se odia a usted mismo. Ellos lo toman con pinzas y usted usa esas pinzas para clavarlas en su propio corazón, y eso está mal.

Y ahí me cagó otra vez, porque tambien tenia razón, otra vez.
In-fu-ma-ble.
A mi me gusta que de vez en cuando me dejen espacio para tener razón, aunque no la tenga. Y estar en un loquero y no tener razón porque hasta los locos tienen mas razón que uno es un golpe bajo. Eso es ser mas estúpido que ser un demente.
Como si uno hubiera hecho fuerza para ser un boludo. Cosa que me lo han dicho un par de veces, lo cual refuto, pero la repetición de semejante declaración, que no es ningun anillo de diamantes en el dedo medio de nadie, me hace dudar de vez en cuando.

- Esta noche me voy, y vos te venís conmigo.

Me lo dijo muy serio. Sus ojos verdes, azules, profundos, oscuros, el marco de la cara, la cara el marco, cien mil cuervos alarmados volando fuera de un campo de trigo directo hacia el centro del corazón del infierno.

- Por que irnos de noche? -, dije frescamente.
- Por qué irnos de día? - retrucó Danzo, amable como el hielo.

Si hay algo de Danzo y de los locos que me voy a llevar como un secreto a la tumba es la manera en que caminan, la manera en que caminamos. Debajo de el grito de las pantorrillas hay una ley de rebotar, una ley de mover la Tierra con los pies con una muy poco velada ley del mínimo esfuerzo. Parece una dicotomía, pero es muy cierto. Y es aterrador. Lo pueden comprobar ustedes mismos, llegando a la situación de contemplación de los sujetos adecuados llegando a esa misma situación de la manera mas simple y mas dolorosa.
No importa.
«Te irias a caminar, pero necesitas una razón". Eso lo dijo el Jefe de Todos, Danny Johnston.

Danzo tenia una mochila roja de setenta litros. Adentro había algo. Lo vi venir del taller de arteterapia en el Ala Oeste. No sonreía. Parecía sereno.
Claro que parecia sereno, porque se iba a morir.
Lo vi venir flotando sin mover los pies por el barro hacia la pared del pabellón principal. Pude ver a través de él mientras venia hacia mí. Se me partió el corazon y tuve miedo, porque se dirigió hacia mi como quien ama certeramente y deseé no haberlo conocido nunca. Deseé no conocerlo para no verlo partir.
Me ha pasado con mis padres y mis abuelos. No puedo tolerar la idea de la muerte de mis seres queridos. Por eso huyo, por eso lloro, por eso me vuelvo loco. Por eso.
No me importa mucho donde pongan mi culo seco.
Que me arrojen desde un Boeing 747 hacia el desierto de Atacama y que caiga de jeta.
Que me lloren los perros sordomudos. Que se me sequen los ojos y que todos se olviden de la grandeza de mis sueños.
Tampoco eran tan grandes y tan brillantes, así que al carajo.

Danzo se tiro de la terraza del pabellón dieciocho. Sucedió a la medianoche, cuando todos los enfermeros están de fiesta. De cara a la tierra. Pum. Dejó un hueco de diez centimetros en el suelo.
Adentro de la mochila habia un par de alas de goma espuma que había pintado el a mano con témpera gris.
No entiendo por que no se las puso antes de saltar, el muy pelotudo.
Parecia un tipo mas inteligente de lo que resultó ser.
Yo mismo me encargué de quemar esas alas de goma espuma en un recodo lejano del jardín, cuando nadie me veía.
Ahora fumo y espero. Estoy en control de mi respiración, fumo lentamente, en soledad y en companía.
A veces alguien prende una radio. No escucho nada bueno desde mil novecientos noventa y siete. Demasiado tiempo sin nada en dedos para un melómano en perpetuo éxtasis.
Mi nivel de azucar en la sangre es el óptimo. Tisanas cuatro veces al dia.
Huyo de los edulcorantes.
Galletitas de cartón.
Por la noche mis amigos se transforman en coyotes, pintamos la luna de azul con la yema del dedo.
Algunos se tapan los oidos. Tienen miedo. Alguna gente te puede gritar con el pensamiento.
Otros tienen ojos muy grandes y muy marrones. Te miran intensamente, te fustigan el alma con esas miradas implacables y terribles que te hielan la sangre y el corazón, te piden un pucho, te quieren charlar... y yo me levanto hecho un santo ofuscado por la inconmensurable carga de mi tarea rompehuevos de salvar al mundo y voy hacia otro lado del parque, incapaz de razonar con los irracionales.
Cada dia estoy mas cerca de la esquina y contra la pared. Cada día un poco más.
Un poco más, un poco más, un poquito más.
Esta noche me voy a poner muy verde, de un verde muy oscuro, como el musgo muy viejo, y me voy a fundir con el ángulo de la pared. Nadie se va a dar cuenta. No le voy a decir a nadie y nadie necesitará nunca más nada de mi. Solo. Como un hombre.
Danzo va a estar ahí del otro lado, con la oreja translúcida contra el muro frio, respirando, en completo control de sí mismo, rascando la pared con un solo dedo, con un dedo fino y largo y blanco, con una sola uña, larga, blanca.
Shhh...