domingo, 26 de marzo de 2017

UN BEBÈ


Te imaginas a vos mismo
en el extranjero
en la casa de alguien
y en esa casa de alguien hay un bebe gateando por la alfombra
y te arrodillas
y el bebe te mira
y vos lo mirás
y el bebe se babea y te sonrie todo pelado
y vos, Fernando, le acercás la cara todo solemne
y ponés tu cara frente al bebe y el bebe apoya
su cara en la tuya
y despues en tu pecho

Te ven

Te preguntan, Fer, para cuando vos un hijo

Y a vos se te hace un nudo en la garganta

Y asì terminás el poema:
diciendo en un solo poema
todo lo que nunca habias podido terminar.

jueves, 23 de marzo de 2017

Yo y Little Richards


La virgen del humo me aprieta con un puño
el corazón
y con su cinta azul me acuesta en
la cama de seda de oro
hacia donde voy a mi cielo

        (CorazÓn tiene un acento, y le pesa y me pesa)

son mios los placeres de la tierra
son de mis huesos las propiedades del volar
habiendo dado hasta la ruptura
caricias
que ni los dioses conocen
                           (Ellos tienen tetas, y las tetas los tienen a ellos)

santo es aquel que obra en el nombre
de la bajada del madero del el dios de los cielos
porque de El es el reino de todos los maderos descompuestos

y nuestro tambien, la reputisima madre que nos pariò
a todos.

Si hay un cielo
si hay un infierno
      Little Richard estarà tocando sobre mis costillas
      los pomulos anegados de maquillaje y lagrimas

Quienes somos uno en nuestra balsa solitaria
y somos metàlicos y salvajes
quienes somos salvajes
somos.

sábado, 18 de marzo de 2017

LOS SEGUNDOS EN LOS TE QUIERO


Que mi mano te acaricie el pelo
y subyugue al monstruo que corona tu cabeza esta noche

Hay una chance
una puerta al final del pasaje

Sabés que pasa? La observación de los pájaros a travez de la historia
nos ha rendido a la contemplación
pero no a la paciencia

Y nos han dado una pastilla
una curita
televisiòn y bebidas para soliviantar
nuestros pies en contacto con esta tierra 
extraña 
erigida en el nombre 
de la civilizaciòn

No hay demasiadas palabras
pero aun así muchos te quiero

Trinan los gorriones
es sábado
temprano a la mañana y
tiemblo:
nadie quiere ser subyugado
y veo las cabezas trastocadas
lamer con lenguas de sangre y fuego 
exasperadas
las nubes grises que raspan
la testuz de las nuevas criaturas

El espacio de largos minutos entre un
te quiero y
otro
te quiero
son plumas caidas
viento helado
precipicios de segundos en muñecas tocadas 
con piezas de oro
son las musitaciones de loquero
de los comunes

viernes, 17 de marzo de 2017

BA, 17 de marzo, 2017

Estuve leyendo a Benedetti. Poemas simples, claros, sencillos. Sin animo de romperte los dientes o asfixiarte con una toalla mojada. Me gustò eso. Los poemas de un hombre de corazón hogareño, bueno. 
El dia que deje de estar profundamente enfermo por el odio y por el miedo, ojalà pueda hacer poemas asì, o, hacer poemas largos sin que se me caiga la baba del desespero. Supongo que quien los lea debe sentirse apabullado del embole, de la repeticion o de lo que fuese. Ayer abri una carpeta con dos años de poesia. No tuve el menor deseo de volver a leerlos. Son muy largos, y se arratsran con el soliloquio interminable de un malamente poseìdo. Hasta a mi me pasma. En fin...

domingo, 12 de marzo de 2017

Pobre Vicente

Y entonces
el hombre distante de si mismo
y la mujer distante de si misma
construyeron un altar bastante parco
solo un rectangulo con angulos y vertices
Blanco como el Dios Blanco
y arriba de él pusieron la oreja de Van Gogh
aun sangrante y yo la pude escuchar llorar aùn
y enfrente de la oreja sangrante de Van gogh
en el mismo pedestal pusieron un cheque en blanco
y entonces me lo mostraron a mi
y me dijeron que eso era arte y cuando pasè 
la mano a mi espalda para buscar el cuchillo
con el que mataria a la verdadera pena de Van Gogh
no encontrè nada y
el hombre y la mujer distantes
sacaron un puñal de entre sus ropas de lujo
y era mi puñal y la hoja estaba hecha de mis dientes rotos
y de mis calzoncillos infantiles manchados de sangre
y nunca pudimos callar a la oreja de Van Gogh o
a aquellos que vendieron su alma para comprar otras, amor
y te escribo desde esta gran ciudad donde nadie
quiere demasiado a nadie y estoy esperando que me tasen a mi
a mi oreja a mis huevos que hiervan mi sangre y que 
cuando hierva yo todo separen mi cabeza caliente de mi 
cuerpo blando y me pongan un cheque en blanco dentro de la boca
al lado de otra hilera de cabezas que tambien pensaron
en el pobre Vicente.

sábado, 11 de marzo de 2017

Venite

"Venite a Buenos Aires. Aqui no funciona nada. Pero también negamos la esperanza, lo cual nos permite funcionar dia a dia. Somos gente muy practica, aqui en Argentina. Sentimientos? Que los tengan los robots. El vacio siempre es esperanza, y duele menos que un monton de esperanza".

F.

viernes, 10 de marzo de 2017

Una entrada musical: Jim Crow Baby - 8 de marzo, 2017



No problem on being black
no matter what in the back of the bus
aint gonna be my head the one cracking up
when this jim crow bus goes down in a crash

the distance in a prism
is the colours of a rainbow
dark and light walkin elbow to elbow
it is up to me it is up to me
to leave my little hole in the wall

I can go to a movie in the balcony
i got some white thick headed mister for me to spit
on and on and on
it was me it was me the one taking you for a ride

and back at home I think in my bed
how you fear the black and the brown and the red
so much silence will only separate
any colour from this song
and if its good for me its good for you and its good for all of us

miércoles, 8 de marzo de 2017

Traiga a nosotros los caidos


El hombre completo
es el que siempre està de retorno
el que siempre vuelve 
a si mismo
y a los suyos con las noticias de ESE extranjero

el que 
resucita el asombro
en aquellas tribus grises
a quienes nadie nunca le han hecho un regalo

El hombre completo
es el artìfice de la empatìa
el hacedor de las grietas ultraverdes
el mago uraño de la esperanza que
retoma el proyecto incocluso de la imbibencia
de la aurora

Traiga su esqueleto parcial
la tiranìa de la alegrìa a esta aldea
donde se alzan los puños cribados con los vidrios rotos
que fueron nuestros padres

Traiga a nosotros los caìdos
a nosotros los caidos.

lunes, 6 de marzo de 2017

BA, 6 de marzo, 2017. Mediodía.



Vst plugins, Midi, Mixcraft, primer dia experimentando eso. Muchos sonidos disponibles. Parece que el limite es el cielo. De todas maneras, sin cancion no hay nada que teclear. Es ahi donde fallan las mayorias de las bandas electronicas y por eso terminan desfigurados chocando sus naves contra ocho autos en contramano con la nariz llena de frula: tienen todas las maquinas pero no tienen las canciones. De todas maneras, pinta como muy interesante, y el Casio (oh yeah) se puede conectar por USB, lo cual es un plus, no hay necesidad de comprar un controlador que de todas maneras no puedo pagar, o vender una viola para comprar uno. Me siento como Piotr Yllich Tchaikovski descubriendo una celesta por la primer puta vez y diciendole al hermano "Comprame dos, guardalas y no le digas a nadie que se me ocurre una idea re grosa para estos aparatejos".
El minus de todo esto es que para aplicarlo en vivo necesitas una laptop, tengo una pero recalienta y se tilda y se apaga. Mal AHI. Por otro lado, los sonidos del Mixcraft (cuerdas, pianos, clavicordio... pito catalán, lo que fuese), son buenos. Importa poco que sean completamente realistas. Las cuerdas particularmente me volaron la cabeza y medio como que el programa es como el Cool Edit pero con la habilidad de procesar un teclado en real time y mandarte a la estratosfera con mas posibilidades de sonidos de preset y grabar al mismo tiempo. O sea, mi interes es hacer "musica clasica", "sinfonias", "etcetera", cosas por el estilo de composición clásica. Dios sabe que el Casio tiene unos nueve o diez sonidos de cuerdas, fagotes, cornos. Gracias. Hasta ahora han sido de lo mas amables, en especial los pianos, y tener un teclado sensible al tacto. Veremos que sale con este programejo. Por el lado de los sintes, tambien hay de todo y muy groso (hasta le ponen los nombres originales y todo en la version esta que tengo, la 6), lo cual sirve para poner esa nota jocosa al estilo Pino Donaggio en The Howling y para ponerle un poco de pimienta a toda la cosa sinfonistica. En fin, que la cosa funciona y que hasta que no me pase el "cagaso inicial" no voy a poder grabar una nota, como me pasò cuando compre el Casio. Serà cuestion de esperar, tomar mate y masturbarme copiosamente. Coincidentalmente, estoy viendo por segunda vez una peli que se llama Thanks for sharing, donde trabaja esta chica, la cantante, Pink, nombre real Alecia Moore. Està buenisima la mina. No se por que pero me pone en un completo estado de cachondez mental. A que venia esto? Si: audio midi y masturbacion (???). Opciones, posibilidades. Creacion. Estàtica de el reflejo de creación. Inamobilidad. Anoche soñè con un funeral, habia que hacer los tramites de pagos de velorio, etc.- Al final del sueño vi a un hombre con una calva bastante pronunciada y me di cuenta que era yo. Estaba chupado, con los huesos marcados. Me arreglaba el pelo de la parte de arriba del craneo con la mano y decia : "Vos solo hacè lo que te digan". Me despertè a las 4 de la mañana sintiéndome muy vacio, puteando porque era muy temprano, pero después a eso de las ocho ya todo el ajetreo de Balvanera me hizo extrañar el silencio de la madrugada, la lucidez del despertarme solo, el lujo de estar conmigo mismo en un mundo que no molesta porque casi no existe.

sábado, 4 de marzo de 2017

BA, 4 de marzo, 2017

Hoy vino el Estani.  Lo vi bien, pero en algun momento empezamos a hablar de los esquemas de su casa de tratamiento, de como el va haciendose espacio para flexionar el musculo sentimental y se deprimiò. Creo que le dije de que me acordaba de que a el, estudiar Letras lo ponia en esta situaciòn de total tension, esta barrera monstruosa a franquear y que no se lo veia feliz estudiando, sino mas bien muy bajo presiòn, como si tuviera que pelear contra un gigante. La cuestion es que me dijo que a mi me haria bien ir a un lugar como el que va el. Esto es, internado... Instantaneamente me di cuenta de dos cosas, una, que se enojò porque cualquier tipo de recapitulacion que no sea de su agrado lo saca, dos, que le gustaria que yo estuviera mas con el. Yo le dije, Estani, eso me asombra mas de lo que me ofende. No se si pude usar bien las palabras. Me shockeò. Me quedè estàtico. Mucho.Que me inviten a perder mi autonomìa, mi independencia, mi casa y mi amor y mis pocos amigos, èl incluido, me dejò desencajado. Me pude dar cuenta de que no andaba muy bien: encorvado, triste, cavilando en silencios. No me lo dijo por insultarme, aunque me alarmò de que parecia decirmelo muy en serio, de que era una opciòn. Yo respirè hondo lo mas suave que pude y contè hasta cinco y medio. Tratè de suavizarla pero no hubo caso, se hizo silencio, un silencio muy incomodo, como quien atestigua una gran crisis. Estani se puso una mano, la izquierda, sobre el costado del rostro, como si fuera a ponerse a llorar o como si no quisiera verme a los ojos aunque parecia tener ganas de algo. La que debe sufrir el tipo no me la puedo mas que imaginar. Es un click que le hace. Es un segundo y ya está. Una cosa de una ira, de una importencia mezclada con tristeza y rabia extrema. Estuvo unos 40 minutos y volviò a su casa. Fue un mate cocido mas bien amargo. Teme por sus padres, su padre anciano, su madre cansada. Hace poco que les pudo decir por primera vez que los queria, y hasta abrazarlos, y fue un break muy importante. A uno le cuesta mucho decir que ama a aquellos que sin querer te pusieron entre unos terribles corchetes de por vida. Sè que Estani sufre mucho, y lo peor es que no lo puede evitar, porque medio como que ya es su modo normal de vida, un in and out de terapias y de diagnosticos medicos esteriles y frios, una sucesión de empastilladas, loqueros, casas de internacion, terapeutas y sus charlitas, el replanteamiento, y rezar un Ave Maria y que sea lo que Dios haga llover del cielo y la furia y el miedo y la enorme impotencia. Debe ver como todo el mundo, los normales, cantan y bailan y èl ahi con sus cosas, con esas terribles muletas, que no paran de crecer. Y la razòn me es ambigüa, no hay mas que disertaciones muy al ras, muy "psi" pero muy ambigüas. Algo que se arrastra en el, un dolor indecible. Cumple años ahora a mitad de marzo. Ojalà pueda verlo entonces sin cagarla. Està un poco mas flaco, sigue cuidandose la diabetes. Me pidiò edulcorante. Yo tenia un poco de Hileret. La visita fue muy breve. Yo tambien necesitaba estar con alguien, pero no pudo ser. No pudimos abordar ningun tema de conversaciòn, en 10 minutos todo estaba dicho y de ahi al hecho y la tensión.

Yo tampoco ando muy bien que digamos. Duermo mucho de día. El otro dia no podia dormir y era ridiculo, me forcè a grabar 25 temas de Neil Young y subirlos a Bandcamp solo por lo ridiculo de todo los nervios y el insomnio. A lo que voy: A mi vieja le pusieron un sten en la aorta cardiaca. Estuvo cuatro dias internadas y al segundo o tercer dia de volver me llamò y me dijo. Nadie fue capaz de avisarme nada. Nada. Ni me enterè que habia entrado al quirofano. Mamà no me avisò, Herman no me avisò. Parece que no sirvo para esas cuestiones. En suma, en la medida que se me trate como un retrasado mental, me comportarè como uno. Podria haberme bañado en pervinox y darle la mano, pero el consenso no me lo acredita. Fui a verla hace unos dias. Está bien. Con un andador. Ya camina sola y ya está rompiendo las bolas de vuelta, cinica como siempre. A la vuelta de verla, me dio un fajo de fotos donde está ella, mi padre, mi madrina y mi tio conmigo en brazos el dia de mi bautismo.
Es la primer foto que veo en la que estoy yo con mis padres.
LA PRIMERA VEZ.
En 42 años nunca habia tenido una foto con mis padres. Tampoco habia visto una. Hace unos años mi mamá me dijo que "no habian sido buenos tiempos" y que "no habia animos de sacarse fotos".
La foto estaba, solo que no quiso darmela antes.
Supongo que ir a verla fue una ocasion especial. Puedo sonsacar que no hay que estar muy cuerdo para ocultarle una foto a tu hijo por 42 años hasta que se te canta la gana. Es pura morbidez.
Mi vieja siempre fuè así.
Es inutil discutir los por quès, prefiero quedarme en casa pensando que algun dia toda esta farsa se va a acabar y que yo no voy por ahí blandiendo el banner de Viva La Muerte.

viernes, 3 de marzo de 2017

Descriptivo

Descriptivo. Obviamente elegir una profesion y darte cuenta de que vas a estar crucificada de por vida 40 años 30 años tarde tambien es muy descriptivo. Solo queria decir eso. Yo me rasco las pelotas todo el dia y no puedo agregar nada porque no califico. Pero el tonillo antisubversivo de la cartita tratando a los pàrvulos de insoportables cargas en sus hombros 24/7 no dà. Dà para cambiar 30 años despues? Pues claro. Creo que la carta tambien es una genuina alarma panicosa sobre de que REALMENTE PODRIA podrìa ser substituida ella como profesora. No me pagan bien, no trabajo. Ok, tu caterva de retrasados mentales van a salir retrasados mentales de todas maneras con o sin vos. Es un interesante concepto, cìnico y extremo, si, pero de todas maneras altamente practicable: cualquier imbecil me podria haber dado una educacion secundaria o primaria con igual efectividad. O, podrìan haberme mandado a un fucking kibbutz a plantar tomates en alguna comuna evangelista extrema en Alburquerque, Nuevo Mexico. Igual darìa. Me encojo de hombros. Un sueldo digno es necesario. Tambien estaria re piola, gato (no insertar el nombre de ningun presidente aquì, porque es clichè, como tambien es clichè poner personas clichè como educadores clichè a personas que supuestanmenbte deberían resultan en individuos extraorinarios). El paro lo van a hacer igual. Yo creo que el aumento se lo van a dar igual. Mi vecina del 5to es maestra. Creo que gana ocho lucas y este mes hay que pagar 4 de expensas. Debe dos meses de expensas, me dijo. Dijo que va a recortar gastos. Me acabo de acordar de ella. Hay un gordo de barba que es capotote de el gremio de los maestros, uno que viaja al caribe en linea 1rst class. Primera clase. Gordo. Blando, barbado, descomunal. Una mezcla de Facundo Quiroga y Sarmiento, pero en chomba y con cara de: recièn llego aquì (arena en los buenos zapatos). Ok. Castellano y literatura son muy importantes. Supuestamente. Latin? Esa la salvò el pibe de Rushmore, y solo porque estaba metejoneado. Alguien leyendo esto se puso a pensar que, a pesar de que hay algunos buenos educandos por ahi afuera en el mundo, por dentro casi todos quisimos volar por el aire a toda academia? Mierda, probablemente el unico profesor bueno que recuerdo es Johnny Smith en La zONA mUERTA, de SK... Debe ser una cagada vivir de un sueldo de mierda pero peor aun es enumerar todos los errores en los que se convirtieron tus elecciones sentimentales y laborales erradas. Si le cuesta lo de los 600 pesos, se entiende. Satisfaccion personal? Cosa tuya. Estàs adentro del sistema educativo, mas te vale que llegues a penbsar en tu culo, y si lo hacès no lo digas, porque queda egoista. Salvataje de la educacion (wot?) (cual?). La mina esta enojada y a las 11 se come un puchero? Como hace? Yo estoy enojado y no comì puchero. A ver, desde 1982 que estan haciendo paro los docentes. Supongo que habràn en su momento sido reemplazado por otros docentes. Me lo digo porque pienso que tarde o temporano, siendo maestro, te das cuenta que maestro o alumnado no se corresponden el uno al otro: EL OTRO TIENE QUE MATARLO A UNO O VICEVERSA. Uno llega a las aulas como niño con una gran insuficiencia que se reemplaza por una suficiencia de muerte. Digamoslo de una vez por todas: las aulas del colegio son lasp rimeras probaditas de muerte. Tanto para alumnos como para algunos jovenes poco advertidos de la vida que no tienen la menor idea de todas las razones por las cuales NO deberian estar ahi. De la misma manera que los alumnos desertivos son reemplazados por otros alumnos incidentes. Los alumnos desertores se hacen profesores? Todos los desertores se hacen delincuentes? De los colegios privados salen los mejores y de los publicos los peores? Ir a la escuela es un tramite para aprender como hacer otros tramites. Me cago en el latin. Me cago en la literatura. Me cago en el castellano, en este pais nadie lo habla, leen los diarios. Yo odiaba a mi profesora de lenguas. Era una idiota con catorce hijos, hasta la cara parecia una gran concha. La odiaba y me odiaba, porque la mina estaba casada con uno de la Armada y los 70's la habia pasado re joya. Garchando y escupiendo pendejos, esto es. Y eso que era muy Susanita y bastante fea, pero con un rictus demencial que hacia eco de su pareja, o sea, tenia esa sonrisa torcida con los globos oculares escamados deformados por el maquillaje en exceso, con un dejo de enferma y estupida alegria.pero le habia encontrado la vuelta. (seeee, ya se que tengo problemitas y que son cosas mias, pero, escùcheseme). Hace 150 años que no garpa ser maestro, en especial cuando se usa a menores de dieciocho años para tratar de justificarte como adulto colaborativo, constructivo y eficaz. Es corrupcion de menores. Es desleal enseñar ciencias exactas matematicas y el don de la sapiencia y los libros cuando el mundo crea idiotas a cuerda expertos en matar haciendo todo lo contrario de lo que creias antes de ser ajusticiado por la espada de pluma y la palabra en un sistema educativo estèril que desde el vamos estaba muerto por educadores formados por doctrinas anteriores muertas.. Todo este aquelarre por la platita. Se entiende, es bajo y zafio, y se entiende, y no hay para poner en la mesa (puchero??') (mi abuela decia que antes ella comia puchero porque era comida de pobre y que ahora ("1984, hay que pasar el invierno", etcetera) no se puede comer puchero porque es comida de rico. No creo que haya tanto drama en darles un aumento si en realidad no se ocultara la idea de que las los sistemas de educaciones son muy pobres en un pais espiritualmente pobre como el nuestro, independientemente de la situacion economica o el jaque total que se quiera hacer turno si turno no al elegido del dìa. La plata està. Lo que no hay son lìderes con convicciòn. Tampoco agentes receptores de esa pobreza fundacional que reaccionen de manera ecuanime a ese vaciò. Son chuicos y el precio de hacer eso es altìsimo. No se, supongo que han vuelto todos locos, yo incluido. No importa de que color te pinten el aula o cuanta calefaccion le pongan, es el joven ya intaladrable. Hay un sentimiento de garròn en el aire, de profundo pesar y de velatorio que no se banca. Es profundo y espeso, se puede cortar con un abrecartas. Cuando lo veo a Baradel, veo a otro gordo, a otro barrionuevo, a otro moyano, a otro nestor y Cris, a Otro Maurìs, a otro Mendez. es mas de lo mismo. Hasta que no salga a la calle a dar la mitad de su plato, su ropa (està gordito Baradel tambien), etc.-, no les creo a ninguno. (Tengo tres o cuatro migos, y no los he visto nunca dar una limosna, es extraño) (seguro ya no me quedan amigos cuandio lean esto). Es otro reclamo mas sobre liquidacion de sueldos en un àrea no necesariamente tan excepcional del panorama de oficios, actual, pasado o futuro. O sea, que el maestro sea reemplazado por el mecanico de Avda jujuy es harto interesante. Podria explicar como funciona un motor a explosion. Ahi ya tenes al menos 25 interesados por clase en tunear motores. La gente gasta mucha guita en sus autos. Excepto los docentes, que no tienen porque no les alcanza, pero bueno, ahora los docentes son los mecanicos. Los mecanicos empiezan a comer puchero. Los docentes empiezan a estudiar mecanica de motores. reabren plantas de producciones en linea de autos en todo el pais. Todos empezamos a comprar Siam DiTella compulsivamente porque andan bien y "es mas cool que la mierda, y es retro, y vintage".. Un dia los mecanicos devenidos en maestros hacen paro. Les pagan poco. Chillan. Hacen huelga. Viidal, completamente drogada, como siempre, fumada y mal orgasmeada la noche anterior, llama a suplencias. Un profesor de danzas se convierte en profesor de Lengua y Literatura. Y de francès, por supuesto, porque el latìn es una lengua muerta y ya sabemos que los profesores de danzas y los operarios de caja de bancos son todos super gays. Millones de niños argentinos se vuelcan a las artes danzàticas. Auge del tipo Martha Graham. El pais baila con un espiritu nuevo y renovado, se arman feriados por carnavales y murga de cien mil dias. Todos sabemos bailar el claquè, tango (categorias salon y gimnasio barrial), breakdancing. Ahora nadie come pucheros porque estan todos los niños y los profesores enredados en sus pantimedias rosa fluo en medio de un caos insufrible! Enrique Pinti conducciòn de la CGT. Gran algarabìa...desde los arboles cuelgan decenas de miles de niños en gimnasia en tela, algunos se estrellan contra el suelo y se levantan sin dientes, ensangrentados, con un rictus simiezco y letal. Total brainwash. Un dia a un profesor de danzas devenido en maestro de escuela està haciendo seiscientas fotocopias y se le parte una pestaña. Levanta el tubo del telefono. Paro mundial. Se silencian los salones de baile, las milongas, las pistas olimpicas, LAS PISTAS DE PATINAJES SOBRE HIELO... en medio de la noche se descubre a un profanador de tumbas manoseando el cadaver de MJ a la altura de la pelvis. Es un mecànico de autos. Sacrilegio. PaRO DE VUELTA. Las hordas iletradas para con las letras se levantan en armas tomar y dicen: somos contadores, somos cocineros, somos ASCENSORIsTAS. vAN DE MAESTROS. LOS PONEN COMO MAESTROS.Todas las clases suben y bajan compulsivamente las escaleras en fila y tomando distancia, porque un buen soldado lo primero que tiene que saber es subir y bajar un ascensor con la palanca esa y anunciar el piso y todo, con el birretito y el uniformecito. Hasta la azotea ida y vuelta, una y otra vez todo el dia. Gran vomitona generalizada de los educandos. Hasta los ascensoristas estan masticando benadryl. Se reparten copones de leche y pan de centeno con capsulas estimulantes adentro. Anfetas. Se anuncia un paro de ascensorist... maestros porque la cosa ya no da. No da ni seguir esto. Denles el aumento para que no se mueran de hambre los ascensoristas. Alguien que piense en los ascensoristas y en los profesores de danzas y en los mecanicos de motores a explosión. Esto está que arde.

martes, 28 de febrero de 2017

B.A., 28 de febrero, 2017, 9:25 a.m.

La presuncion de la juventud sempiterna es una vieja melindrosa muy engañosa. Si abrazamos a los años que caen como monedas en la alcancìa de la vida, somos todos ricos desde el vamos y nos ahorramos la gran decepcion de la idea de la inmortalidad, y de que nuestro tiempo no serà algun dia el hazmerreir de las generaciones futuras.









martes, 21 de febrero de 2017

SUBASTA DE CULOS


SUBASTA DE CULOS

Creès en las palabras?
Hace un rato tomè varios libros en la mano
les puse un precio
los publiquè a la venta
por cien pesos me desharé de 
Girondo
Grandes
Trojanow
Alfonsina Snorkel
todo el imperio romànico
toda la historia de los descubrimientos
geogràficos
no los he leìdo y 
no me importa

Recien he ido a la calle a por mis remedios
vi un culo tan colosalmente genial
que no puedo mas que intentar una tercera vez, esta
mañana
masturbarme
los libros no abrigan mas
los libros no me dan de comer
los libros no me cuentan cosas
pero el culo de manzana de una quinceañera
indoamericana me llenó la vida de vida
le dió color de monte a mi insomnia paranoide
esos jeans azules
de tiro alto a una cintura de avispa
negra mortal desgarrante
ese culo me dio la esperanza que necesito

Sin libros puede haber musica
sin una empinada por dia
no hay nada por que leer
nada por que escribir un poema de amor màs
por que aprender
o por que cantar
en eso fallan los libros 
escritos una y otra vez en una era
nuestra que pensamos infalible e inmortal
cuando cuentan
como y por que
amar
y te sellan una tapa de ataud con un imperantivo suave
seco y total y manipulable
y fallan y lo saben y fallan y lo sé
porque a fin de cuentas
todos leemos para
coger mejor.

viernes, 10 de febrero de 2017

AFERRARSE


Miro estas manos: las palmas estan rojas e inflamadas
hay una capa de cuero rosa infiriendo en mi palma
los dedos son cortos: los dedos de un individualista
o de un ortiva segun se lo quiera mirar
Tienen la palma y los dedos manchas blancas
supongo que esta mano no se decide entre ser
viva o muerta
El dorso es mas suave: no se pueden hacer responsables
de lo que toquen o dañen o acaricien, tambien no transpira
a veces me seca el sudor del bigote y vuelve a caer
sobre este teclado, que tambien transpira tratando de
describir estas manos que no pueden aferrarse a mucho
esta noche
Digamos entonces que la mitad de mis manos aferran a la noche
el dorso solo està ahi para tapar la furia de la lluvia constante
Me pregunto a que me aferrè. las plantas no se lo preguntan
ni los animales como los osos o los cocodrilos o algunos pàjaros
tal vez lo sepan los caballos por no acostarse nunca a dormir
Algo està oculto en mí y no es el lugar desde donde uno se aferra
ya quisiera uno que lo estuviera.

jueves, 9 de febrero de 2017

En hogar ajeno

Escucho un bandoneon
y me imagino en otras tierras
lejos de casa
extrañando mi casa
 y Dios sabe que extraño mi casa
porque a mi me dejaron afuera de mi casa
a MI me echaron
justo a mi, que podia entender lo que era una casa
y escucho ese tango sonar desde lejos
y mi voz se enciende
como si estuviera en barcelona
como si estuviera en berlin
como si yo fuera la otra orilla del
fucking Rio de la Plata
como si estuviera 
fuera de esta guerra
y esta guerra me persiguiera aun en la quietud
para exterminarme

a mi no se me caen las lagrimas, viste?
a mi se me caen las vidas
porque de tanto exilio
yo sé que me estoy muriendo 

VESTIGIOS DE EL ANTES DE AYER

El aroma de los jazmines en un cuenco art decò de mi abuela, el aroma de los duraznos frescos y los pelones arriba de la heladera, rezumando, cocinandose en el verano. Las siestas de ella. Mi merodear por la casa en el silencio de la siesta predemocràtica de Palermo. Viejos caserones, vestigios del blues del Cono Sur. Baldios de los antiguos mas antiguos que mis antiguos. Viejos calzados con zapatos, pulloveres abrigados de lana virgen, reunion familiar. Despues, la desaparicion de los zapatos, la llegada de las zapatillas, el placer, el destierro, el sexo, y la impresionante cantidad de ira aflorando desde el diafragma. Los dibujos a lapiz en un anotador amarillo. El mecano. Mis juguetes, todos desaparecidos. la adolescencia partida, fracturada. Las ganas de vivir, las ganas de morir. El olor de la fruta madura trocada en el olor de un sexo maduro. Cèsped cortado, pinos, el olor a bosta de los caballos. Los ojos de las niñas y sus cintas celestes en el pelo de pequeñas damas patricias transformandose de un dia para el otro en zorras enfundadas en spandex con cuchillos en el puño detras de la espalda. Los rayos apestosos de un sol nuevo. La concordancia de mi alma perdida y todos los silencios en el silencio de un puñado de monedas en el bolsilllo pinchado de el culo del jean. Vino derramado, pastillas sedantes en el cajòn de papà. Una vieja cortapluma de mi abuelo, herencia de un no-muerto muerto. Semblanzas que tiritan como una vieja radio portatil metiendose los dedos en la garganta para no contar las noticias, las noticias de hoy.

domingo, 5 de febrero de 2017

DECODIFICANDO A UN UNICORNIO ROSA


DECODIFICANDO A UN UNICORNIO ROSA

- Se supone que me calientes antes de ponermela.
- A ver. No tengo toda la eternidad de mi lado. Vos me hablaste. Te invitè una taza de cafè de cuarenta y cinco pesos. Sos linda. Me gusta tu pelo rojo, tu pancita de porcelana. Tu boca de zorrita. Y me parece que sos una buena mina. Tenès diecises años pero no me importa y desconectè el telefono. La puerta no abre ni cierra bien a menos que un antebrazo fuerte le haga un movimiento maestro. No tenes escapatoria.
Se pone pàlida.
- Soy un pajaro enjaulado.
- No, el enjaulado soy yo. Una taza de tè?
- Dale.
- Venì conmigo a la cocina.
Me da un besito, se sonrie. Eso es lindo. Se abrocha el jean. Me estoy volviendo loco.
Vamos a la pequeña y mugrienta cocina mia. No me da verguenza. A lo sumo, la gente que viene a casa, la poca gente que viene a casa, no dice nada. Supongo que se queda tonta de tanto cachivache mugriento y las hornallas grasientas. Y la peste. Hay un olor a podrido.
De vez en cuando hago una taza de cafè, y no se puede oler el olor del cafè, y eso que los hago bien cargados.
- Vos de donde saliste?
- Mi padre era oficinista y mi madre se dedica a tejer y a putearme, jaja. Vos? De donde saliste?
- De el parque donde me hablaste. Aparte de eso estoy por por terminar el secundario.
-Dios me va a meter en cana.
- Nadie te va a meter en cana, vejestorio. Tenès canas en la barba!
- Tengo cuarenta y dos, se supone que ya estoy viejo.
- Parecès de treinta y cinco.
- Y vos pareces de quince. Ojalà nos hagamos buenos amigos.
- Literatura mediante.
El agua hierve, los dos, nosotros, tambien. Es la mejor parte, los primeros dias y los primeros meses. Uno juega al gato y al ratón. La persecuciòn es mejor que atrapar al ratòn. Nunca supe quien es el gato y el ratòn. Los roles son intercambiables a veces.
- Vos leès?
- Estoy leyendo a Cortazar, me dijeron que es bueno. Es un libro grande y gordo con la letra pequeñita. Rayuela. Dicen que està genial, pero yo no lo entiendo. Hay que saltar las paginas y no lo entiendo. Es una buena cosa, una buena historia pero el que lo hizo estaba loco.
- De hecho, a Cortazar le robaron la idea y los yankis hicieron un monton de plata con libros para niños. «Elige tu propia aventura», se llamaban. Los van a reeditar. Creo que voy a comprar algunos Voy a volver a tener quince años otra vez.
- Entonces yo serìa tu amante, tu madurita.
- Espero que nunca te pongas madurita. Vas a tener que cambiar de corpiño muchas veces. Te prohibo que envejezcas.
- Y vos? Vas a envejecer?
- Yo ya estoy pagando el ataud en cuotas. Es un modelo economico, viene forrado en cuero y tachas, porque soy muy heavy y muy jodido. Oops, se me bajò la bragueta de los pantalones. Mirà.
Mira. Baja los ojos de soslayo, muy seria, conteniendo el aliento. Es broma, no se bajó nada. Tampoco se empinò nada. Estoy disfrutando de esta conversaciòn. Encuentro que si me la tuviera que cojer ahora, o ella me tuviera que cojer ahora, no podria, o estoy convencido de que no podria, o estoy triste, muy triste y muy temeroso de todo, de Dios, de la cana, de las armas de fuego, de las abejas asesinas, de los comunistas, de las bombachitas rosas de todo tipo, de mi panza de vino y mis ojos que se perdieron en una lancha en llamas en Finlandia hace ochocientos años atràs, ahi donde los marineros mas tontos pierden la cordura.
Se rie. Tiene los dientes un poco amarillos, pero me doy cuenta porque es pelirroja y con los ojos celestes que su vulva debe ser rosada y con pelitos àmbares. Es toda ROSADA.
- Y eso? Anda?,- dice, cruzando los brazos.
- Tomà tu taza de tè...
 Se la acerca la boca. Tiene labios rosados y los pezones erectos debajo de la remerita abotonada.
- Que tal està?
- Pasaste de tenerme en la cama a tenerme en tu cocina, espero que no me tengas en la puerta para darme un besito en la mejilla de despedida dentro de quince minutos, no?
- Te voy a lamer el culo, te voy a meter la lengua adentro y te voy a dejar el recto limpio como el plato de un muerto de hambre de Biafra.
- Jajaja... , de en serio?
- Nah...
La sonrisa desaparece. Me cago en Dios. Siempre hago lo mismo. Bajarla a propòsito.
- Sos bueno con las minas?
- Puedo cocinar algunas cosas. Pollo a la portuguesa. Fideos con bròcoli. El bròcoli es un afrodisìaco natural, sabìas? Siempre me voy a acostar temprano. Estoy demasiado gordo y demasiado cansado, me canso. Tambien me canso de ser un niño bueno. Vos? Sos buena con las mujeres tambien?
- No me van las almejeras. Me gusta mas la pija. Por lo que vi, es mas lindo. 
- Probaste?
- No!
- Bueno, si alguna vez te cojès a alguna amiga, avisame que yo llevo la camara de video. Ves porno?
- A veces.
- Como te gusta pajearte?
- Boca abajo con la cara contra la almohada.
- Me vas a mostrar?
- Tal vez...
Baja la mirada y se sonroja un poco y cuando levanta la cara de vuelta los ojos azules estàn negros como una ciènaga.
Bingo!
- Me mandarias un viedo por whatsapp?
- No.
- Ufa.
- Depende de como te portes y no seas un cerdo, Christian.
Una de mis primeras noviecitas de secundaria me decìa Christian. Ibamos abajo del tunel de la estacion de Belgrano R y yo insistia en tratar de hacerle un agujero en el jean para meterle un dedo imposible en un recto ficticio o imposible tambien.
Se sonrie de vuelta. Ya la estaba extrañando esa sonrisa. Es todo un conundrum. Voy a ser el pedòfilo del barrio y voy a tener que convencer a mis vecinos de que soy el general San Martin, o que si él pudo yo puedo tambien.
- A que viene que dejaste que un tipo como yo se ponga a hablar con vos?
- Me diste miedo y me acerquè.
- No se supone que... salgas corriendo o llames a la policia?
- Se supone que la policia me cuide pero no habia ninguno a la vista. Me cago en la cana. Que se mueran. Para que sirven?
- Llena de color azul un mundo que deberia ser de color rosa, como tu pelo.
- Ponle que si.
- Que tal va ese tè?
- Ya casi no queda, mirà.
Me muestra la taza. Acerca la mano y el cuerpo. La puedo oler. Me vuelvo loco. Huele como huele el campo cuando lo ves por primera vez. Huele como un diente de leòn: hecho de calentura y salvajismo, intacto y destructible. Huele a una mezcla de campo, bosta, tierra y siestas de violaciòn. Ok.
Le acerco la cara y le doy un besito. Su cara està caliente o yo me estoy quemando con mi propia cara roja. Le acaricio la mejilla. Nunca fui de agarrarle el pelo a una mujer y bajarsela a mi bragueta en los primeros cuarenta minutos que estè dentro de mi casa. Me chupa un huevo. Creo que he evitado muchos males y tambien muchios polvos excelentes siendo mas paternal que fàlico, o un macho comun y corriente. Tal vez solo sea un mariquita en el closet de mamà.
Pienso en mis paredes rotas, la humedad, la tristeza.
- Te puedo abrazar?
Deja la taza en la bacha, estirando el brazo sobre mi hombro.
- Despues te lavo la taza.
- Imposible.
Le meto la lengua en la boca lo mas despacio posible. Su boca. Dios. Fresca e impoluta. Puedo sentir mi propia podredumbre odontológica chocar contra mi mismo y contra ella. Voy a tener que enseñarle a fumar para que estemos tranquilos los dos, en cualquier futuro que podamos tener. Un mes, dos encuentros, dos años, hasta que se harte de mi hartazgo, o me canse de hacerle un fist fucking anal todas las noches, todas las tardes tristes, hasta que me salga la mano afuera con caca. O que ella me meta una mano en el ano y me saque la mierda, o me mate con palabras o ella se mude a otras ingles.

La doy vuelta y la abrazo desde atràs. La lampara de setenta y cinco watts nos mira desde lejos ahi en el techo. Quisiera llorar o matarme. Le toco las tetas por entre los botones de la remerita. Si estuviera en mis cabales y dentro de una sanía mental basica me tiraria por el balcon. Estoy con dos tubos de mate en la sangre y la cafeina me vuelve loco y bestial, torpe, con buenas intenciones, si, pero solo dentro de este paraiso perfecto, y no me gusta. Es como enviar telegramas torpes al cielo, como tratar de decodificar un unicornio. 
Ella exhala, le corro el pelo de la nuca, rojo, escandalosamente colorada la pendeja, le chupo el cuello, ella respira y tiembla un poco y me acaricia la mano sobre su pecho, dentro de la remera, yo estiro el cuello y puedo sentir mis cervicales cuarentonas gemir como un gato aplastado por un auto. Me duele. Rezo porque se me pare la pija. Todo parece pulsar y desgarrarse.
Bajo la mano a la panza y sonrio y suelto un bufido de gozo. Ella gorgea una risa. Me da via libre. Bajo la mano a la concha. Conchas y jeans se llevan muy bien el uno con el otro. Me gusta. Un placer con corte clàsico. Es como volver herido de muerte a mil novecientos ochenta y ocho, cuando todo era fasinante, incluso el dolor, y el olor, y las cosas bestiales y un poco tontas.
Desabotono. Meto mano. Està mojada. Suaves pendejos. Muy suaves. Es un atraco. Una mano en la concha, otra en una teta, ella està encorvada y yo estoy al palo. 
Aleluya! 
Hurgo con el dedo medio. Suave como la seda. Clìtoris mediante. Empieza a jadear mas. Me siento tristòn e impotente para con todo. Me suele pasar eso, no lo puedo evitar. Me duele el esqueleto, me pesan las lonjas de grasa, respiro con esfuerzo, mi sonrisa se pudre entre su pelo y el millón de làgrimas ahogadas en la garganta incluso en los mejores momentos. Estas cosas no volveràn a ocurrir, pienso. No habrà gente esperandome o sintiendose atraida por mi. Pierdo el pelo, las garras, el aguante, la vida. Los años me arrollan y ella es un pimpollo de rosa, ilegal pero maravilloso, conseguido de la manera mas honesta posible. Me cae bien, y no la quiero lastimar.
Le bajo el jean y le digo:

- Agachate.

Se agacha. Le bajo el lienzo. Tiene la bombacha en las rodillas y puedo ver el culo y la conchita y los pelitos. Todo el conjunto es rosa, rojo, nuevo, y de alguna manera me siento fatal, no por culpa alguna, sino porque cuando me agacho a chuparle el orto me encuentro a mi mismo en un acto mecànico, y se me ocurre pensar que tal vez no tengo alma, y que en quince años o mañana mismo yo podria estar muerto, y nadie parece querer a nadie. El telefono se mantiene silencioso todos los dias. Y ella es tan bonita y me abre las puertas de su todo, y yo meto la boca y la lengua en ese hermoso ano y empiezo a trabajar el agujerito, taladrando con mi lengua gorda y apestosa, y siento como si todo el cielo se cayera sobre mi estùpida y acuosa cabeza. Una sensaciòn de reblandecimiento interior. Es como estar crucificado, y ella gime. Miro hacia arriba. Tiene las manos porcelanadas sobre la puerta de servicio y veo sus dedos: gràciles, limpios, delicados, sin arrugas. La mano de una joven princesa de cristal. 
Le agarro las cachas y las abro como los lomos de un gra libro maravilloso. Hundo toda la puta cara dentro de esas nalgas como una suerte de bestia y lamo todo lo que encuentro en mi camino. Debo avanzar. pongamosle un poco de pimienta a la cosa. Ella està lista. Le dicen Estefanìa. A mi me duelen las rodillas en el ceramico frio del suelo. Gritarìa si pudiera. Tengo mil historias enterradas dentro de mi corazon, y la pija no se me sube del todo. Siento como que estoy ESTAFANDO A ALGUIEN. Tengo que pensar en algo. Sus dedos sobre la puerta llena de resina de tabaco se crispan y veo sus nudillos y sus carpianos ponerse mas blancos que el blanco ya presente en su piel prìstina, y sus delicadas uñas manicuradas y sin pintura se clavan y se rompen en en la vieja capa de pintura amarillenta.
Le bajo mas la espalda, meto lengua entre la vulva, meto una mano adentro del culo y meto el dedo del medio adentro del ano salivado, y afuera en la calle alguien pone una cumbia y yo me desmorono: la musica de los que nunca recibiran condena, el hedor de mi viejo barrio. La musica de los orines de invierno.
Escucho un «ay»,y no le hago caso, como suelo hacer. Meto mas el dedo. Puedo sentir algo ahi dentro, duro. Meto el dedo adentro en la vagina. Està resbaladizo y caliente, como toda polìtica que pueda usar en este momento en las condiciones en las que me encuentro desde el vamos.
Creo que vamos a ser buenos amigos. Se la llevarà un mozo de veintitrès años, muchisimo mas perverso que yo, con mas pija, mas salud, mejor billetera y, sobre todo, mas estùpido para avanzar en cualquier cosa que se proponga.
Anotarè su numero de telefono en una esquina sucia escondida por ahì de mi agenda de telefonos, y cuando ella no estè me acostarè en la cama, fumando cuarenta cigarrillos cobardes mientras cae la tarde y nadie sabe que aun vivo y existo de la manera que realmente existo, especialmente ella. Los dias pasarán inexorableente y las huellas detràs mio desapareceran como el sudor expelido de los pelos de alguna antigua y brutal bestia medieval.
Ella va a estar bien. Algun dia algun ocèano se la va a tragar y la va a escupir sobre el mundo y serà la joya engarzada en la corona de algùn Adonis. Tal vez algun poeta. Un empresario. Un heladero con tres dedos en un piè de Laferrere.
Le deseo lo mejor, de corazón.
Entonces se tira un pedo directo en mi boca abierta.
Y entonces se me para. 





sábado, 4 de febrero de 2017

Loop/ Dicen

"Encontramos trabajo, amor, paz y tranquilidad
con un buey que nos apantalla con una mano
y nos faja las neuronas con la otra
perdòn por la distancia"

"Una tortilla de papas y cuatro besos
dos puñales en la còmoda
apagamos la luz sin impaciencia
listos el uno para el otro, contra el otro"

"Nada como una playa de acero"

"Padre ha venido a vernos
se va a quedar por un tiempo
este es su sillòn
este es su catre
este es su falo"

"La luz es relativa pero obligatoria
mi espiritualidad es amplia
mi cadera nunca serà rota
hay alas en mi agonìa"

"Amor hay uno solo
ex-combatientes bajo mi pensionado, miles
apaga la luz, amor mio, pero solo un poco
ese velador tiene ya manchas de sangre"

"Un mes mas un dia y mil dias màs, 
por siempre duerme con un ojo abierto esta noche
tus brazos obligatorios, apretados alrededor mio"

"Imagina, hombre estupido, que no hay un diente de oro
entre mis dientes
y que no sonrìo"

"Solo en una obscura grieta pueden gritar los corazones transparentes
aquellos que no han sido tactos, aquellas furiosas nereidas
que peinan hasta la saciedad el largo pelo entre mis piernas"

"Estas fauces son mias, este billete es nuestro"

"Nada como estar en casa cinco minutos mas un segundo
Por que?
Soy una puerta donde habitan todas las puertas
soy la compresiòn profunda de todos los mares cuya profundidad
se desconoce"

"Marinero, tengo algo para tì
es una miel que es un suburbio y
es un acero mortal cubierto de la mas dulce miel"

"Acostame y calláte, acostate y convertime"

"Nada como estar en casa... otra vez"

"Nada mejor que el mar dentro de todos los buenos deseos"

"Invirtamos lo evidente y hablemos del amor
ahi abajo,
arriba"

"Hasta luego, amor mio, porque te quiero te pego"

"Joya, nunca taxi; nunca es tarde para el loop"

"Lo dijo una mujer: siempre se tiene quince años
en un lugar del corazòn"