domingo, 23 de julio de 2017

"Nos vamos a robar una nave espacial"

Foto en un video de rock paraguayo en un compilado de youtube.

Te van a hacer mil cosas (Llanto Sudamericana)


Anoche soñé con alguien que me perseguía en la noche. Iba bajando por Barrancas de belgrano o en Vicente Lopez, en esas bajadas que hay antes del río. En el sueño, tomé un colectivo que mas bien parecia un rickshaw a motor filipino, pero mas grande, lleno de espejos y herreria cromada voluptuosa, como los viejos colectivos 1113 de acá. E iba yo y toda la gente pasando por algo parecido a la parte mas vieja de San Telmo, la parte de la Manzana de las Luces o esa parte tan linda de Colonia, en Uruguay (que nunca visité). Y desde la bruma nocturna, en el cielo, estaban Calamaro y Charly cantandome canciones que nunca los escuhé cantar. Estaba componiendo canciones con Charly Garcia! What the fuck, man? Y en el sueño, Charly, con su corte de pelo era Clix Modernos, me cantaba esto. POSTA. Me levanté y lo grabé, desde las 4 de la mañana hasta las 7. No es la primera vez que hago canciones en los sueños, me viene pasando desde 1997. Es rarisimo. Encuentro paz en ello. De paso cañazo, me puse a dibujar.

sábado, 22 de julio de 2017

NACION DE CERDOS

Chabon de unos 24 años con un teclado Yamaha e343 y un equipo de amplificación portatil a la entrada de Angel Gallardo, subte. Me pide el encendedor para pedar unos cables para el teclado, pa conectarlo. Le doy. Entramos. El pibe entra al vagon, coencta, empieza a tocar una polonesa de Chopin. La rompe. En la proxima estacion, hacia el bajo, sube una tropilla de inconsecuentes de los de ahora, hombres y mujeres, entre 20 y 30 años. Uno pregunta a viva voz: esta tocando de en serio? Y despues: está tocando un piano o un arpa? Lo miro por el reflejo de el vidrio obscuro mientras el tren corre por las entrañas de la tierra: el "preguntante" tiene una campera inflable y la parte de atras de la cabeza afeitada al ras en uno de esos cortes de ahora con los que cuanto mas se muestra mas deberia esconder. Puedo ver sus ojos inquisidores patentemente brillando en medio de su cara. Gente, posta: Nación Neanderthal, Fase 2. Flaco, vos y tus arpas, se ganaron este dibujo. Es todo para vos. El futuro es tuyo. yo ya me fuí, pero este dibujo de un cerdo mutante sin capacidad de pensar es para vos.










EL FILETE RUSO


Las manitos de mi amor y las cosas que hacen sus cositas.
Me sonreí.

- Ahi tenés tu churrasquito, cometeló...


Diana me mira con amor. Un amor liquido y cristalino como el reflejo de la luna en un arroyo quieto.

Tuve suerte de encontrarla, y ella de econtrarme. Estabamos los dos parados como espadas oxidadas inútiles en el armario de un general muy olvidado. Eramos dos cosas gallardas y tristes esperando que se consumieran los dias.
Ahora esos dias ya no son así.
Hoy está ella usando ese vestido tan poco sofisticado pero encantador azul , a lunares blancos. El pelo está peinado con raya al costado hacia la derecha y lo sostiene un palito japonés laqueado en negro. Quien sabe. Las mujeres saben de esas cosas.
El filete huele muy bien. Huele CALIENTE..
Lo miro y está tan lindo y tan rojo que casi parece guiñarme un ojo, con sus arvejitas y su purecito.
La miro a los ojos a ella, que sonrie tiernamente. Entonces se sienta adelante mio con su vestido y su cara tan clara, tan clara y tan joven y tan vieja a veces al mismo tiempo.

- Sabés -, dice Diana - a mis abuelos y a mis tios abuelos los agarró la guerra en el cuarenta y tres en el Volga. Para cuando entraron los rusos de vuelta una vez que se fueron ya los habian cagado a tiros tan mal que no quedaba nada mas que gente para llorar, y cuando dejaron de llorar ya no podian llorar mas. Eso me decia mi vieja: nos dejaron sin lagrimas. Mi vieja me contaba estas cosas y me decia que tenia estas cartas guardadas que ella nunca quería realmente encontrar para dármelas o leermelas a mi. Tal vez fuera que mucho no le gustaba la idea de que la mutter recibia esas cartas mientras ella y su mama vivian acá no necesariamente con todos los lujos pero si con un techo que te parara la lluvia en invierno y que te tapara la mollera con el sol en febrero.

- Ahi en Entre Rios, donde me dijiste que vivian.
- Si, en esa chacra.
- La chacra que se la tragó la tierra inmobiliairia y nunca viste un peso ni vos ni tu vieja. La de la masacre de Texas.
- Sep.

Diana apoya el menton en un puño y me mira sin pestañear.


- A las alemanas del Volga se las cojían los rusos y los propios alemanes. Estaban en esta área de mierda, este área ambigûa donde no importaba de donde fueras porque en realidad no eras de ningun lado. Todos eran inmigrantes alemanes en Rusia en el área del Volga, eras un ruso blanco, y si volvias a Alemania despues de hacerte el ruso para no pagar impuestos altos y zafar de la circunscripcion, cualquiera de esas cosas te convertian en un vendepatria y en una puta. Y eso se pagaba con la bayoneta en la cara. Por un tiempo si tenias un lugar donde volver ya era algo bastante complicado. Habia ojos por todos lados y ningunos parecia ser ojos de un amigo, porque hasta los amigos que te veian volver, o los que se iban para irse de Alemania, tambien pensaban todos lo mismo, que estabas vendiendo el culo, que andabas en algo así como un sacrilegio total o en la magia negra.


- Eso te lo dijo tu vieja, amor? - dije yo masticando un trozo jugoso de churrasco con un colchon de arvejas humeantes y calientitas.

- Si y no. Eso no te lo dice nunca una madre o un padre. Te das cuenta por como te ven, la manera en que te ven, los comentarios muy aislados aqui y allá, es una mezcla de tristeza tapada con enojo y el enojo velando por un poco de verguenza. Una cosa que se arrastra con la edad en el lomo y uno lo vé y te das cuenta.

Diana puso una cara un poco triste y por un momento pensé que un ojo se le iba a arrugar y a lanzar una lagrima y hacer un agujero en el mundo, pero no lo hizo. Se rascó una patilla y apoyó el menton en las dorsos de las manos sobre la mesa y me guiñó un ojito.


- Una observa y recuerda.. Mi vieja tenia un armario grande que cuando se mudó fue cambiado por uno mas chiquito. Creo que en parte debe de haber sido como una continuacion de esa huida, ese recuerdo apestoso, esa mochila de mierda que siempre tenia en los ojos, en las pupilas, en los irises de acero, grises que tenia ella.

- Vos no tenes ojos grises, tenes ojos marrones..
- Si, los ojos de miedo me saltaron una generacion, tal vez los tengan mis hijos los ojos grises...
- Los nuestros, tal vez.
- Callate...

Diana resopla y abre sus enormes y comicos ojos marrones, los ojos de su padre, la mitad de la mitad siniestra.

- Esas cartas deben de haber llegado unas dos veces, tal vez una. nunca las ví. Que tal va el churrasquito?
- Adorable como tus ojos siniestros de tanto amor.
- Comé, callate y escuchá.
- Ok.

Diana prende un pucho aun con la cabeza sobre una mano, sobre la mesa, ahi abajo.


-Mi vieja me contaba que le contaban en las cartas que habia barrido todo con las bombas, y que lo que no se habia caido lo habian quemado, y que lo no se habia quemado lo habian vuelto a quemar.

"Mas vale un ruso poniendote una bala en la cabeza que un americano entre las piernas".
Parece que los rusos gustaban de jugar al tennis con los bebés y pasarlos de lado a lado con las bayonetas. Siempre fueron quilomberitos esos rusos. Nunca conocí a uno que no fuera un amargo. Y les gusta. Son de hierro, por dentro y por fuera. Muy lindas mujeres, los tipos no tanto, a menos que sean millonarios, entonces se les ablanda la cara, y se les para la pija.
- Conociste muchos, amor mio?
- Solo uno, amor mio, solo uno.-susurra Diana entornando los ojos.
- Hace mucho tiempo atras.
- Oh yeah, el ayer que siempre vuelve...

Yo trago otro pedazo del churrasco esta vez con una gran montaña de puré mantecoso.

- Ta rico esto.-,le digo.
- Las recetas de mamá, una de las pocas cosas de valor que me dejó. No te olvides que con mi adn, si alguien te quiere y te cocina rico es para que vos sigas viviendo para que te puedan seguir rompiendo las pelotas.
- Suele suceder.
- Si, suele. Entonces, mi vieja me contaba que quedaba en un lugar una chacra, en un lugar indenominado. Habian matado y baleado todo y bombardeado todo y lo unico que quedaba era un gato. Un gato gordo y estupido como todos los gatos gordos y estupidos y meones: confundido y gordo, ridiculamente gordo, ahi entre las ruinas. Era la unica criatura a la que se le habia respetado su cuota diaria de amor y de ternura y de cuidado, su derecho divino. Resulta que el gato estaba mucho mas proporcionalemnte gordo que las personas que lo cuidaban, que de hecho no tenian mucho para comer, por no decir nada, no? Todos se miraron los unos a los otros ahi a la noche, tenian un poco de petroleo y una lampara, y escribieron sus nombres en unos papelitos e hicieron una votacion escrita que sacaron de una olla vacia. Habian escrito una de dos cosas: O escribian "sí", o escribian "no".  Ganó el sí. y sacaron los papeles de la olla, la pusieron al fuego con un monton de agua, como para hacer una sopa sin sopa...
- Existe eso?
- Sí, si es que te vas a comer a tu gato. Mataron al gato, que a todo esto nadie decia saber de quien carajos era el gato. Pero todos sabian que eran de unos vecinos. Deshollaron al gato, no se de que color era, me lo imagino como esta cosa gorda... o mejor dicho espero que hubiera sido gorda. Marrón. Gorda y marrón, de un marrón dorado, con una gran cabeza y grandes ojos amarillos, como una sopa de carne de gato de oro.

No dije nada. la historia era real y vos te dabas cuenta por como la contaba, y entonces a Diana se le cayó una lagrima de el ojo derecho y después una de el ojo izquierdo y un velo de nubes tristes cruzó la cara de toda la vida de la mujer que mas amo y mas admiro en el mundo.


- Me lo dijo mi vieja que le contaban en las cartas. Mataron al gato, para que no hiciera ruido, ahi en la obscuridad, cerca de un gallinero sin gallinas. No quedaba mas nada. Le rompieron el pescuezo, sin un sonido. Despues lo deshollaron y despues lo carnearon. Lo faenaron de tal forma y tan a conciencia que no dejaron ni una sola tripita sin cocinar. Lo lavaron bien, lo extrusaron bien. Quedó todo limpio, bien lavado, y lo hirvieron, y cuando terminaron todos de comer ahi en medio de la semipenumbra se hicieron todos un ovillo entre las ruinas. Nadie estaba ni protestando ni vomitando. Ponele que era un bocado... medio gorrion en tu boca y tiene el sabor del cielo, como cuando la panza se te estruja de hambre inclusive comiendo cuatro comidas y media todos los dias y TENÉS HAMBRE  y aun queres mas, y sentis que te vas achicando y te vas achicando y achicando cada vez mas y mas y mas hasta que no queda nada de vos mas que este hilo de voluntad, que es frio como el hielo, es como estar muerto en vida pero sin poderte morir por mas que te querés morir.


Dejé el tenedor y el cuchillo en el plato. El jugo del filete hizo un semicirculo en el plato y fue a juntarse con la esquina del puré y las arvejas, se escurrió debajo de las verdes arvejas y ahi abajo se fué la sangre a esconderse.


- Uno tiene que validar lo que le da la vida y siempre hay que probarle a alguien que uno vale y que se merece lo que uno tiene, lo que uno gasta y lo que uno quema y consume. Es como que en cada par de ojos en cada par de bocas en cada par de tetas en cada par de hoyos vaginales en cada hálito de vida hay alguien que tiene que venir a preguntarte el como y el porque y con que derecho uno hace lo que hace. Es un poco injusto y me hace pensar en pistolas y en cuchillos y en irme a la mierda de todo.

- Y si, suele suceder. Yo no te pido esas cosas pero no me sorprende que a vos y a mi nos pase. Por suerte nunca, creo, y digo creo, nunca vamos a tener que comernos al gato. Mish Mash es demasiado buen con nosotros y nosotros con el. Tan saludable y tan gordito y tan tierno. Siempre meando por ahi. Esos dias de guerra se terminaron, amor. Ya no hay ninguna carta mas por buscar. Tu madre se fué y a donde se fué ese lugar solo lo conoce ella y Diós, y está ahi porque todos terminamos ahi con las razones que encontramos en la vida para preguntarle entonces a la muerte.
- El viejo y querido Mish Mash. Mish, el gato obeso.
- Nuestro gato dorado de la suerte, el gato con mas suerte del barrio de la guerra.
- Amor.
- Que.
- Te gustó el churrasco?
- Claro que me encantó. Dejé de comer. un segundo, solo un segundo. Mirá, ahi empiezo de vuelta.

Diana le da una calada roja y enorme a su Le Mans en el silencio sepulcral de la cocina.


- Mi abuela se vino en el crucero Hamburgo en una fecha no especificada. En el Centro de Estudios Migratorios de Sudamérica hay dos nombres con veinticinco años de diferencia, y lo unico que sé es que la vieja de mi vieja se vino con una pistola escondida enrollada en el delantal de trabajo mientras se cagaba de frio en tercera clase porque estaba convencida de que se la iban a dar. de que la estaban siguiendo o de que la iban a venir a buscar. "A mi no me van a tocar esos hijos de puta". Mi vieja tambien tenia esa cara. Esa cara de " a mi no me van a tocar", pero ella parecia haber sido tocada. Cargaba un peso, de eso estoy segura. Lo tenia en esos ojos de hierro y en ese caracter de hija de puta que, no importa lo que hicieres, no importaba si escalabas la montaña mas alta con el corazon en la mano, nunca le era suficiente. Y tenia esa risa, esa risa hija de puta que te atravesaba el alma y te dejaba fria. Te empequeñecía cotidianamente. Y a veces estábamos en la mesa, comiendo, y entonces te miraba desde la otra punta de la mesa y a vos se te hacia un nudo en la garganta, como si todo lo que hubiera por venir fuera negro. muy negro y muy sucio. Eso: sucio. Comé, Robert.


Diana apaga el cigarro en el cenicero en la mesa y una columnita de humo marrón y muy azul se va hacia el techo y despues desaparece..


- Pero bueno, es lo que hay, no? Uno come y crea lo que hay a mano, primero viene una cosa, y despues viene la otra, y despues vienen los hijos, y de tal palo tal astilla, no?


Diana se para al lado de la mesa con un puño apoyado en la mesa y la otra mano en jarra en la cadera, con los ojos descansando en un horizonte a dos mil kilometros de distancia. Entonces preguntó:


- Una cervecita?

- Que hay?
- Todo alemán.
- Nah, despues me tomo un matecito de postre, amor.
- Mate de postre?
- Si, la infusión nacional tan a buena honra, por la que juramos con gloria morir.

La atrajé hacia mí con fuerza pero cariñosamente y le di un beso en el flanco y apoyé ahi el costado de la cabeza y entonces me di cuenta que estaba temblando un poco. Ella. A veces pasa que uno está con alguien que siente y sufre y todo es expelido en grandes oleadas de sentimientos. Puede ser dificil vivir con alguien al principio, así, pero una vez que lo probás, despues las otras mujeres son todas insulsas, como una baratija de premio de feria pobre. Y un corazón enorme es como una joya maravillosa en una corona, y nadie quiere ser pobre tres  o cuatro veces hasta que se te pasa la tara o se te va toda la vida, no?

Me metí otro bocado de churrasco con puré y arvejas a caballo. estaba un poco mas duro, menos caliente, y me traía reminiscencias de viejos sueños, de viejos rios cruzados a nado, a un talante férreo de Europa del éste, y en la cara de mi amada se cruzó un rayo azul y bestial y noté un gran silencio en la casa, y no me importó mucho, o por lo menos no demasiado porque soy fuerte de estomago y siempre me gusto eso de probar cosas nuevas, pero el silencio de la casa era de una limpieza salvaje, impecable y palpable, como si a todo Buenos Aires se le hubiera parado el corazón, y entonces Diana me dijo sin un sonido: "Te quiero", y se levantó por encima de la mesa y me plantó un beso en mi mejilla llorosa y se dio vuelta hacia la habitacion contigua, quitandose el vestido azul y debajo de la tela azul a lunares y debajo de su suave y blondo cuero cabelludo parecia ser todo de huesos pelados y brillantes como la luz de la luna en un arroyo primitivo de hace un millon de años y me asió a la espina este terrible, terrible cansancio, y entonces el tenedor se cayó de mi mano y mi mano subió a mi boca, porque de mi boca salìan sonidos tan viejos que temí morir de pena.

martes, 18 de julio de 2017

REPORTE DE INTELIGENTZIA


De DX2 a DX 1, en IPCM a Alfil:

El sujeto «M» sale de su casa a las siete de la mañana, vistiendo una bata de toalla rosa, aparentemente opiado o mal dormido, en chancletas y shorts bermudas, el pelo mal peinado. Se dirige entonces hacia una panaderia donde compra cuatro sanguches de miga y siete facturas. Parece cojear. Ha manifestado anteriormente dolores en la cadera y problemas de garganta, esófago e incontinencia urinaria. Se arregla los pantalones con una mano como si se le estuvieran cayendo y con la otra saca un manojo de llaves, presumiblemente de su departamento y las lleva así, en un puño, hasta la vuelta al departamento, donde trata de insertar la llave en la cerradura de la puerta del edificio y se le cae al suelo, momento en el cual profiere fuertemente las palabras
«La concha de mi hermana!»,
mientras parece temblar en un pánico descolocado. Entra al edificio, donde sube por el ascensor, tosiendo y gargajeando.
Al entrar al departamento cierra la puerta de metal de un portazo y se sienta a la mesa, esto es visto objetivamente por DX3 quien continua observando durante el turno diurno al objetivo.

11 a.m.:

El sujeto «M» permance sentado en la silla emnfrente de la mesa del living room. Entran tres llamadas de telefono de mensaje pregrabado del Gobierno de la Ciudad, los cuales no son atendidos por el sujeto «M», quien se encuentra estático comiendo sanguches de miga, abrigado por un buzo con capucha mientras escucha musica que hemos determinado, segun IPCM, que son de su autoria.

11:30 p.m.:

«M» se dirige al baño tosiendo. Abre la canilla y se ducha. Los audios instalados confirman de que tarda unos diez minutos, despues de lo cual sale del baño en toalla, una en la espalda y otra en la cintura y se dispone a secar su cuerpo desnudo y su cabeza con la puerta del balcon abierta en un rictus muy bien pagado, lo cual es grabado por IPCM y DX 1 y 2 sin ningun problema ya que sujeto «M" es visible a travez del balcon. IPCM no reporta mas actividad hasta las 11:39 minutos, donde ocurre el recambio de IPCM a IPCM2 a traves de audio instalado.

11:40:

Movimiento en domicilio de sujeto «M». Llamada entrante. Madre de «M» tambien bajo vigilancia. Breve conversacion con insultos y disculpas. «M» llora desconsoladamente sobre la mesa del living tras lo cual se dispone a reordenar los instrumentos instalados en el living para grabar composiciones originales propias con una marcada influencia de John Barry y otras sensiblerias. Esto ocurre por unas tres horas, tras lo cual se escuchan mas toses. «M» consume unos catorce cigarrillos al mediodía, tras lo cual va a la cocina y hierve agua para hacer infusiones. Abre ventanas del lavadero, cuelga ropa mojada olvidada en el lavarropas la noche anterior, acorde a DX 3 en sitio adyacente. Vuelve al living, donde abre un carton de cigarrillos, saca dos paquetes de los mismos, abriendo los dos al mismo tiempo y, mientras fuma un cigarrillo, prende un segundo cigarrillo sin darse cuenta. No hay mas llamadas entrantes de ningun tipo. «M» parece olvidado de todo. Compone musica hasta las cuatro de la tarde cuando recibe llamada entrante de masculino 31452335 quien le comunica que hace dos semanas que no se ven con una voz melíflua y caprichosa. Tenso dialogo sobre un cable de guitarra. Probablemente el sujeto de llamada entrante se trate de algun secuz que aun desconocemos. Tenga en cuenta DX 3, 2, y 1 que tambien se podria hacer algo con ese tipo. Observacion pendiente aunque señas anteriores no justifiquen la observación y vigilancia de forma extensiva. Tras la llamada, «M» toma una pastilla blanca, probablemente lamotrigina prescripta por femenino 38775669 en la fecha junio 2-17. «M», entrada saliente a 49513009 para pedir comida de delivery con una voz amable y comprensiva.

15;30:

Finalizacion de la comida. Sujeto «M» parece estar laxo de todo. Ingresa a la web para comprar pastillas de Garcinia Camboggia. Efectua la compra online y prefiere pagar la mercaderia con un talón de Rapipago, se recomienda apostar efectivo inmediatamente en trenes subterraneos y calles adyacentes a el Mercado del Abasto.

15:45:

Sujeto «M» recibe llamada entrante de voz grabada de candidato a senador Martin Lusteau a lo cual «M» responde un «Pendejo de mierda te voy a mandar a reventar, te odio, maricón rififí del orto».  «M» sale a la puerta de entrada de domicilio con una remera manchada de sangre o pintada a mano con garabatos indistiguibles o informes. Sonríe. Paga la comida, probablemente empanadas pedidas al anterior numero de la casa de comidas de la calle Alsina -XXXX-. Al volver al departamento, en la misma mesa del living abre el paquete y deja caer la cara sobre los alimentos. Once minutos mas tarde levantas la cara de el paquete de alimentos, se levanta de la silla, va al baño y se lava la cara. No se lava los dientes. Confirmado por DX3 y audio instalado BP. Acto seguido, sujeto «M» sale a fumar al balcón, en calzoncillos, dando furibundas caladas al pitillo Baltimore, sin remera, sin zapatillas, la temperatura ambiente es de cuatro grados centígrados, pero «M» parece muy contento y muy pagado de si mismo. Observacion de tape de Psi001 advierte que haya probable incidencia psicosugestiva de ambos remedios y una hiperactividad cerebral, angustia, dolores de garganta, tós, hiperactividad creativa. «M» tose en la palma de la mano, la observa, se limpia sobre el torso desnudo. Vuelve a entrar a domicilio VG 2655, entra a la habitacion 1, sector frente, donde baja las persianas y permanece en silencio unas tres horas. Ruido de respiraciones profundas, gruñidos, gemidos, movimientos de sabanas.

19:30:

Sujeto «M» se levanta de la cama, se pega una ducha y se seca otra vez. Se dirige al telefono donde marca el numero de masculino «A» (Num.XXXX-8953)(Plantear observacion a IPCM 1 y 2 para indagación y citación a indagación futura ante Comité Centro). La conversacion parece tener el tenor de una furiosa disculpa. Ante la invitación de encontrarse en punto centrico, «M» accede a hacerlo en unos dias, despues de lo que «M» llama «el luto» y «el duelo», y «una paja invernal terrible, que me deja en cama». La conversación transcurre sin infracciones ni mayores incidentes, tras lo cual sujeto «M» prende un ciagrrillo y se dispone a continuar con las grabaciones musicales hasta las 10:15 pm (segun constatado por audio instalado en el domicilio, momento cual se dirige a la habitacion 2 contrafrente y saca de un cajon una tira de rispoeridona, saca un comprimido y se lo lleva a la boca y lo traga sin agua. Observado por DX 2 y 3 emplazados en domicilio 2 adyacente. «M»
vuelve a la habitacion donde se cambia de ropa, actividades observadas por DX 1 y 2 mas audio instalado.

11:05:

Sujeto «M» parece presa de una crisis nerviosa debida a diagnosticos archivados en ICX en poder de PEN. Llanto desconsolado sentado en una silla. «M» vuelve al living room de domicilio observado y escanea algunas fotos que parecen ser en blanco y negro, presumiblemente registros fotograficos del pasado o relativos cosanguíneos. DX1 y 2 observan llanto. Sujeto «M» descansa la cabeza en las dos manos mientras sendas lagrimas caen de la cara regordeta y roja. Al termino de la sesión de escaneo se dispone a subir las fotos a un album en página web FBMark donde obtiene cuatro likes, lo cual parece ponerlo muy contento, aunque vuelve a pieza numero dos (Observado por DX 1, 2 y 3, se archiva sesion en drive IPCM 1 y 2), traga dos pastillas y se dirige al baño por segunda vez en cuatro dias, hace buches con un colutorio, se rasca las muelas con un destornillador y escupe su reflejo en el espejo. Audio 3 y 4 en baño y pasillo intercomunicador disponibles y trabajando. Continuan las tareas de observacion y análisis.

00:10 horas:

Sujeto «M» entra a traves de Speedy 60295 (I.P. 194-bd local) a una pagina de pornografia donde mira unos catorce videos pornograficos, alternando emtre ancianas andrajosas mastubandose y jovencitas en actividad felatoria. «M» se masturba tres veces, tras lo cual se dirije al baño con los pantalones abajo y trastabillandose sobre el parquet de domicilio en  cuestion a lavarse las partes en el lavabo. Se tropieza con las perneras bajas de los pantalones y los cordones desatados, los pantalones presentan machas lechosas. Consiguientemente vuelve mas relajado, en una actitud opiada y cavilante, a sentarse a leer poesia en sitios web. Temas: Cesar Vallejo, Antonio Porchia, Charles Bukowski, Damian Lagos Fernandoy, mas literatura de centro izquierda y anarquica (Informese a IPCM y a DM Central para archivaje y posterior analisis algorritmico y procesamiento en drive Central). Sujeto «M» se dispone a ver videos documentales sobre Roberto Bolaño y Enrique Fogwill, material tambien emplazado en la categoria de Bandera Roja y Grupos de izquierda. Se manifiesta que este tipo de relectura de material presuntamente revolucionario se observa desde aproximadamente hace unos 72 meses desde inicio de seguimiento por Alfil 2 y 3 en agosto de 2011.

2:35:

Relevamiento de DX 1, 2 y 3 y emplazamiento de objetivo 360. 
Sujeto «M» continua estático en mesa de living room con tazas de té, mate, y cigarrillos los cuales consume simultaneamente tras lo cual abre las puertas del balcon del living y se inclina peligrosamente sobre la baranda del mismo para observar al cielo con los ojos abiertos como platos y el pavimento calle abajo. Notifíquese que hay una llamada entrante de sujeto desconocido que DX 1 y 2 no pueden observar en las adyacencias pero que IPCM localiza en el sur de Prov. Buenos Aires. No hay dialogo de parte del entrante por lo cual sujeto «M» responde: «Andate a la concha de tu madre hijo de re mil putas». Se registra estática, movimientos glotales y es registrado y localizado pertinentemente por IPCM en algun lugar de Lanús Oeste, Prov, de Buenos Aires, se archiva la grabacion en cuestion a las 2:44 a.m. y envia hacia Alfil 1 y 2 para análisis y consiguiente plan disrruptivo.

3:59:

Sujeto «M» se dispone a hacer una lista de compras para el dia siguiente y al termino de esta la pega con una chinche en una pizarra de corcho a la entrada del mismo domicilio. Se vuelve sentar en la silla donde Infoweb Centro registra y comunica y graba que se trata de un poema muy poco luminoso, con reminiscencias hipoproséxicas y desperadas y de tinte monocromo y catalético, tras lo cual continua con un nuevo texto en donde menciona a su padre, pobreza extrema, poliomielitis y sujeto «M= soliloquea en una voz casi inaudible al oido humano sobre su abuelo (oxciso, fallecido en 9-1977) sobre algo de «salió a las cuatro de la mañana a vender pastillas renomé y al final del dia llegó a casa con un centavo cuando yo todavia estaba en cama" (ver adendo temático RSR deceso, fojas 7 y 9 y temático recurrente a oxciso 9-1977, para analisis Psí). El poema termina con un hombre rascandose el cerebro a travez de un agujero en el craneo probablemente causado por un orificio de bala u objeto cortopunzante. Sujeto «M» se prepara un mate por quinta vez en el dia, vuelve a ingresar a pagina de videos pornograficos, se masturba una cuarta vez, se quita completamente la ropa, sale desnudo al balcon (Dixit de DX 1, 2 y 3,k video archivado en EA Central) más audio externo e interno. Sujeto «M», completamente desnudo y a vista pública se pone un calzoncillo identificado 36 horas antes en el mismo lugar colgado en tender en el balcon, respira hondo por un minuto con un cigarrillo en la mano y vuelve a entrar a domicilio, donde cierra ventana del balcón, corre cortinas, anulando a DX1 y 2, tras lo cual se dirige a habitacion 1 frente según registro de audio instalado, donde se mete en la cama y se duerme a las cinco y cuarenta de la mañana a salida de sol segun Serv Met. Nac.-

6:50:

Sujeto «M» se cae de la cama y profiere un gruñido y palabras que IPCM en audio instalado en habitación 1 sector frente transcriben como: «Nunca voy a ir a Disneylandia y no me importa una mierda», más «A quien carajo le importa?», más «Me cago en Mickey Mouse, a quien le ganó, si tiene tres dedos en cada mano, yo soy Bocadillos», haciendo «M» referencia a un alias utilizado en microambientes artisticos o nick de sitios web con el cual el firmante accede en actividades pseudoartísticas eventuales o tramites bancarios a fin de mes.  Sujeto «M» vuelve a la cama, se tapa con el acolchado y se mueve en la misma hasta las 8:33 a.m. donde permance durmiendo unas nueve horas hasta fin de actividad, donde DX1, 2 y 3 mas IPCM hacen relevo sin mayores novedades, cuando se archiva la misma de actividad Julio 17 en IPCM hacia Alfil para su posterior notificación y clasificación por Alg Central y Psi1 de EA base.

18 de julio: Un gran silencio, solo se oye el sonido de piés arrastrandose cansinamente por el parquet de el living room. No hay registro visual por parte de DX 1, 2 y 3.

19 de julio:

Sujeto «M» parece haberse levantado de la cama. Sospechoso tinte en su cuerpo o la carencia de pigmentacion en torso, cabeza y tronco inferior. Es imposible a la observacion del sujeto  para DX 1, 2 y 3 afirmar que «M» haya pintado su cuerpo de algun color claro ya que se puede ver patentemente su corazon rojo latiendo según observaciones pertinentes mas que detalladas. Tambien se puede ver su esófago de un rojo muy vivo, intestinos, píloro, pulmones e hígado. Los pies parecen haber desaparecido y moverse muy lentamente en una nube lechosa o de conformación gaseosa. No es distingible si el sujeto «M» está de hecho pisando el suelo. Toda el domicilio, cuartos de frente y contrafrente presentan un color difuminado parecido a la niebla o un gas parecido al hielo seco. El sujeto baja las persiana y audio instalado capta un murmullo en lo que parece ser la lengua del latín, aunque de sintaxis indistingible a audio instalado. Se continua observando sin novedades hasta las 3 y 40 a.m.- Archivese a carpeta especial en EA y Alfíl.

20 de julio:

Las persianas siguen bajas y las cortinas rojas corridas. Es imposible desde cualquier angulo la confirmacion de la permanencia física del sujeto «M». Audio instalado no registra mas que el sonido de cañerias en el domicilio y la perdida constante de el flotador en el inodoro en sector este de domicilio VG, en cuarto toilette. Informe a DX 1, 2 y 3 estén al tanto de contacto visual de sujeto. Eventual inserción es recomendale mediante EA bajo cubierto retirase el sujeto «M» de VG. Se archiva directamente a Alfil 1 y 2 para eventual insercion de equipo GEO o miembro bajo cubierto en momento que Alfil Central lo requiera.

21 de julio:

El sujeto «M» ha salido a buscar su correo. La trasparencia de su cuerpo solo es evidente por unas lineas de aura o de fosforescencia roja muy tenue. Se recomineda enviar data a Alfil 1 y 2 para confirmacion de procedimiento de infiltracion o irrupcion bajo cubierto. Ante la carencia de estimulos visuales en cualquiera de los tres cuartos que componen domicilio VG, DX 1, 2 y 3 continuan en alerta por posibles indicios de musitaciones, lenguajes extraños o lo que mierda sea. Notifíquese a Alfil y esperamos confirmacion de EA Central lo mas pronto posible para seguir con tareas de inserción.

22 de julio y resumen de Plan de Tareas:
Personal de GEO y staff de niveles superiores de Alfil 1 y 2 y EA se hacen presentes en domicilio previa inserción silente. No hay nadie en Domicilio VG1. Se encontraron lapices, anotadores, unas siete guitarras, mas otros instrumentos musicales. Una pava con agua hirviendo aún el quemador de la cocina cercana a visual DX 3 y unas alas de goma espuma pintada con aerógrafo con ganchos que parecen ser arneses para una estatua o sujeto humanoide o para uso personal de «M». La puerta del balcon está abierta de par en par y confirmacion de escape por la misma es imposible habiendo DX 1, 2 y 3 estando partida emplazada las 24 horas del dia en vigilancia total las 24 horas. Alfil no ha llegado a dar informacion precisa posterior al allanamiento de domicilio de paradero VG-xxxx. Se recomienda instigar toda posibilidad de EA, ARSET, y Alfil y demas dependencias en actividad conjunta que se monitorée y reporte comunicaciones previas, via telefonía y conexión de red a la desaparicion al dia de la fecha de el objetivo «M». A las 23 horas el equipo de infiltracion vuelve a base EA 1, sin novedad, notariando en comando. Archívese a las pronta brevedad a travez de Alfil 1 y 2 y pronto despacho para analisis de EA Central.

Postdata y resumen de tareas, 23-7-2017: 
Las pericias psicológicas de el equipo GEO de infiltracion deberan ser revisionadas ante perito dentro de las 24 horas ya que ningun efectivo quiere hablar mucho al respecto. El teniente G. y el Subteniente D. han dado a informar de manera expresa y efectiva a EA que dimiten de su cargo en lo que se refiere a completa inmediatez y que buscaran un mejor, dixit,  «empleo en el ramo de el mercado de flores silvestres compra venta de las mismas, la apicultura, local de expendio de bebidas clase B, o venta de chancletas en via publica en cualquier barrio de Buenos Aires que aún lo permita.

Adendo 1 y conclusiones finales:

Anochece. No hay mas para decir. Teletipos y comunicaciones satelitales cifradas han decidido ir a dormir la mona o han desaparecido de EA Central. Está quieto en esta dependencia. Debe ser el frio gélido y la noche avanzada mientras nuestros piés se transfiguran y cambian de un color de el talco a una transparencia divina y luminosa, mientras estas alas de goma espuma que fabricamos entre todos en un circulo de costura va tomando buena y fina forma. Nuestras espaldas tiemblan. No nos importa. Estamos desnudos. No nos da vergüenza. Sentimos latir todo. Expansión y contracción. No es necesario pericias psi o tratamiento alguno. Nuestras armas, al cinto y las secretas tambien, las hemos tirado en la puertecilla del incinerador de el cdestacamento. Sistema informático presenta daño total. Casi todos se han ido. DX 1, 2 y 3 no han regresado a Central, ni han reportádose a Alfil 1 o 2. No queremos ir a ningun lado, pero nos sentimos dragoneantes y muy, muy livianos, y las ventanas estan selladas por dentro, pero para eso tenemos fusiles, matafuegos, cabezas para dar cabezazos. De todas formas no queremos mas de nada. Estamos ciegos. Las vfoces se escuchan muy a lo lejos, desinteresadamente nos encogemos de hombros el uno al otro.
La moral está tan alta como la mas hermosa Cruz del Sur. 
Todo parece titilar y el grupo parece expresar a viva voz y con vehemencia que necesitan un resguardo de todo.
Archívese donde ustedes les parezca fucking correcto. EA seguramente, como ambos Alfil y Destacamento Centro tendrá su parecer a esto que aquí redacto. No se si pueden contactar a Alfil 1 y 2 para que vengan a sacarnos de este agujero maravilloso. La maquina de escribir Olivetti Electromatic no parece funcionar. Nuestras manos se han vuelto disolutas y aéreas y las manos ya no parecen tener la capacidad del tacto y atraviesan todo lo que es material e indiscutiblemente de esta Tierra, aunque nos importa un carajo ya que nos hemos convertido en todos los vientos de todos los mundos, los de arriba y los de abajo, en todas las risas, en todas las sinrazones, los espíritus flacos transportados en las tenues praderas de los caballos de cristal.
Alguien que apague las luces, por favor.

miércoles, 12 de julio de 2017

EL HOMBRE DE ABAJO


Si me entero que esto que tiembla
en mi corazón hecho mierda
no es amor
tal vez sea pánico
tal vez sea una tortura mórbida
una compresión letal

en mis dedos hay rayos esta noche
la que amo duerme en mi cama cansada
con sueños delicados hechos de el cielo
mas puro y mas oxigenado
que vi nunca

y yo en esta mesacárcel
con mis grilletes de plastilina y mi cola y mi cara
de perro
sin dignidad aullándole al tiempo
porque mi escala de grises
centellea en el frio de la noche

perra buscona se consiguió al fin una
gran panza

si me entero que este cariño que abrazo como a un
bebé
se muere dentro mio o cambia la cara a la de
una serpiente
yo me muero antes de morirme
me muero dos veces un millón de veces

yo me seco todos los sueños
yo me planto para nunca volver
cayendo antes de caminar
gritando una lengua muerta antes de musitar un te quiero
rompiendo la porcelana china de la abuela y ahorcándome
con las telarañas fátuas que caen desde el techo

No quiero saber que va a pasar
cuando meta la mano en la rejilla
y agarre de los pelos mojados al hombre
que vive debajo de mi departamento
que no es mas que el otro yo de mi otro yo:
leyendo una revista en un living vacio
una silla de maderas nobles suecas de Ikea
una alfombra de lionóleo naranja
anteojos baratos de lectura
un cardigan marron apolillado
descalzo y tres veces descalzo
Wendy Carlos de fondo
con su Bach hecho de fieltro verde
y electronica de Muzak
mientras las mareas de los hombres
ahi afuera se escuecen, dilatan
expanden
mientras yo acá arriba
poseído por un destino delirante y cruel
me rasco el cerebro a través
del agujero que dejó mi ultima travesura.

lunes, 10 de julio de 2017

10 de julio, 4:38 a.m.

Sucede a veces de noche. Me vienen ganas de mover los dedos. Por lo general, eso se resuelve con el acto de la DIVINA masturbación. 5 minutos y me voy a dormir. Otras veces no es tan simple. Suele suceder a la mañana, como me ha sucedido este año, un año lleno de cosas nuevas, de emociones fortísimas, algunas muy buenas, algunas otras bastante pedorras. Me refiero a sentir el impulso de crear algo, de amrmar algo. De darle rienda suelta a ese sentimiento apestoso de la musica.
Me ha sucedido este ultimo año de levantarme por la mañana bien temprano con un brio enorme, con grandes sensaciones de energia renovada... y entonces llega algo a mi cabeza. No tiene que ser algo complicado, solo un tarareo, un escupitajo de sangre sobre mi adormilado cerebrito. Es una cancion, me digo. Conecto los cables, conecto el teclado a la parte de atras de la compu, conecto el cable midi usb, o el plug de la guitarra o lo que fuese tengo a mano. La ultima vez me pasé desde las diez de la mañana hasta las cinco y media de la tarde. Que daria yo por tener a alguien al lado mio para que me acompañe en estos viajes astrales musicales  en los que al fin soy el heroe de mi propia pelicula. Nadie sabrá nunca las sensaciones celestiales que tengo cuando hago una cancion o un movimiento sinfónico de fantasia. Supongo que es un arte solitario, ambas cosas: hacer la musica que hago o permanecer tan solo para hacer lo que hago de la manera que mi sentir me lo permite.
Si te lo pones a pensar, pasarse diez horas enfrente de la computadora para hacer tonadillas es inexplicable a los oidos de la gente, si es que tienen oido en absoluto. Yo pienso que son peones, nada en contra de los peones, pero no son flexibles. Asi como yo cuando era chico no podia o no hubiera podido explicar que es una radio o de donde vienen los sonidos, la mayoria de la gente piensa que la musica sale de una estacion de radio.,o de los parlantes de Kori Megadisco. No entienden no solo de teoria musical, sino que tampoco entienden su propia teoría humana. Estan demasiado cansados y hartos de si mismos para pensar que detras de cada cancion verdaderamente honesta hay una mente puesta al filo de la navaja.
A menos que sea cumbia, esa la haces en dos minutos con el Fruity Loops y seis gramos de merca. Lo que hago yo, se necesita mucha paciencia, mucho poca autoestima, muchos sueños y, en definitiva, ser un gran romantico kamikaze. No se cuanto va a durar esto o cuanto va a aguantar mi cuerpo, pero se que estoy AQUÍ,  y que amo, y que recuerdo, y que pretendo usar mis huesos para tender puentes, mientras sean mios y se muevan.

Empecé en 1994 y aun sigo haciendolo 23 años despues. Todo lo que no me dió la vida de companía, de fiesta, de joda, de putas, de sexo, de rock and roll, todo eso fue suplido para la musa. Solo hay que contar todos los dias desde 1995 hasta el 2017. Cada dia tiene una noche. Algunas, pensé que me moría entonces. Me doy cuenta esta noche, en un rapto ridículo de valentía, de que no hay muerte que pueda ocultar el hecho de que soy un artista, un artista hecho y derecho, un artista ultrasolitario y encendido, y de que odio a los que se llaman a si mismo artistas, a los diletantes pseudointelectualoides de siempre, los apuñalaespaldas, los fucking Juanito Hemorroides, los insoportables, las avispas de siempre.
Y yo soy: un artista. Loco, solitario, enfermo, sufriente, lloron, amante, apasionado, agarrandome los huevos a la noche para exprimirlos sobre un archivo de audio. Que patético.
Quien siente asi como siento yo? A donde estan los otros outsiders?
Yo no los veo, no los escucho. Acaso soy un amargo y anulo la afección que construye el pulso vital?
Nunca he escrito mucho al respecto. Simplemente sucede. Para mi es como respirar. Es como pensar en un unico lenguaje posible. A veces siento que la vida me atropella porque de tan musical me ahogo en hombres de hierro sin alma y sin corazon. Y con el tema de explicar en palabras lo que se hace con notas es como explicar un  poema o un abrazo: se pueden hacer descriciones orales, pero no se puede transmitir el sentimiento crudo y de forma libre de la exposición original.
La negatoria de mis impulsos creativos, por cual fuera la razón, implicaria involucrarme en algo como un asesinato o un acto de inusitada violencia.
No me perdono mi caracter huraño... pero tampoco perdono haber visto dos generaciones desperdiciadas sumergidas en una bañadera universal de bosta al servicio de un concepto estético. No hay una sola tribu que haya funcionado, ninguna corriente musical o de estilo. De la misma manera que los milicos siomes crearon un millon de siomes afiliados al Partido Obrero con la nariz llena de faso y merca, los rollingas y los populachosos punkydarkiemetalheads y el resto crearon un millon de hipsters.
Zafios ahogados por su propio veneno destilado de una idea de amor superflua.
Se merecen los unos a los otros.
Tengo un par de amigos y los quiero mucho. No andan en esto de la musica. Son mas de escuchar y, si agarran un instrumento, tocan covers. Yo no entiendo eso de hacer covers toda la vida. Aún así des la vuelta al mundo con eso. Incluso si te tiraras un pedo, ese pedo deberia ser solo tuyo. Algo que venga de tus entrañas hambrientas. De una necesidad que venga del mas alla, como un huracan de fuego del infierno, atraviese tu cuerpo y deje en la pared el halo cenizo de tu circunstancia, de tu amor, y de tu furia. Que cuando alguien escuche una cancion tuya se le caigan las lagrimas de emocion o que le peguen a la pared un puñetazo preguntándole a todo el mundo tu dirección postal para mandarte una carta bomba de tanto odio que les causás. Es la unica manera de servir al mundo: dándote al 100 por ciento imprimiendo tu ADN con honestidad en la gente, incluso aunque sea una mierda, incluso cuando tu arte solo muestre desequilibrio y ewnfermedad.
"Siempre con la verdad." Eso me lo dijo Adolfo P. una vez hace unos quince4 años, y tenía razón. Siempre me acuerdo de eso.

En otro orden de cosas, y siguiendo con lo de los covers: Queres cagarle el dia a alguien que pela en una viola o en cualquier otro instrumento? El que sea? Pedíle que te toque un tema de su autoría. Entonces es cuando todos los capitos pierden las erecciones.
Cuando la conocí a Carla, fuimos a un departamento que ella estaba por vender. Llevamos el mate, una criolla. Nos besamos mucho (es una gran besucona con una lengua muy loca), y hubieramos hecho el amor, pero yo estaba muy nervioso (es muy linda y muy sexy y llena de vida, tres cosas que a mi me apabullan) asi que nos quedamos hablando mientras yo temblaba de los nervios hundido en un sillón de cuero imaginandome que le daba cuarenta mil orgasmos. Jajaja... Personalmente, yo estaba chocho porque Carla es un lingote de oro, una persona sensible, honesta y dúctil, con un gran corazón, demasiado buen corazón. Algo muy peculiar. Entonces ahi estabamos y le digo: tocate un tema tuyo. Entonces va y agarra la criolla, sin decir agua vá, y canta un tema que se llama MC.
Casi me caigo de culo. Me voló la cabeza. Cualquier músico sabe que si alguien pela con la criolla pela con cualquier otra cosa, y Carla se lució.
Cuando terminó de tocar la canción le pedí que la tocara de vuelta. Risueña, accedió.
Yo no lo podia creer. La energía expelida de ese pequeño cuerpo me voló la cabeza. Gran voz, gran cancion, grandes acordes...  super rock, me sorprendió lo bien que tocaba la  criolla, que tiene en diapason enorme que ni yo puedo tocar (creo que Carla tiene las manos mas grandes que las mias, lo cual habla de la probable longitud de mi... no importa).
Desde septiembre del 2016 que me sorprendo mas y mas con cada cancion que hace. Tiene como 100 canciones una mas interesante que otra, y las graba ELLA, en el Cool Edit, con mucha pasion y honestidad. Sus canciones son atmosféricas, oscuras, llenas de texturas nocturnas, de ambientes opiádos, de espacios de atmosfera densa.
Ya cuando la vi con sus enormes ojeras en el patio de La Casona de Humahuaca me di cuenta de que tenía una vida emocional interior muy rica.
Cuando estamos al pedo siempre pelamos alguna cancion solo por deporte. Las grabamos a veces y ahi quedan. Me siento comodo con eso, aunque me ha reprochado de que me pongo muy en Phil Spector, lo cual es cierto. No pienso las cosas mucho, soy m,as de escupir y vomitar todo y ver que sale. Ella se siente mas comoda en su pequeño laboratorio bunker con sus canciones. Es una experiencia muy personal para ella, como lo es para mi. Un espacio personal sagrado y muy delicado. A veces la hago rabiar con eso, pero eso es porque es su espacio individual y yo no respeto un carajo. Teniendo en cuenta de que de cien canciones ha sacado ochenta y cinco muy buenas, eso es un buen record y me pone feliz. Tengo una chica rockera a mi lado, que me hace el amor como un lince, sensible, apta... hasta tiene todos sus miembro en su lugar! Libre de infecciones! No se le cae el pelo, ni quiere que la lleve al Parque de la Costa! Sabe abrir puertas y ventanas! Toma mate! Come salchicas con puré o chuletas de cerdo a la mostaza, no le importa! Me beso y sonríe! Cuando me tiro un pedo, se esconde afuera de las mantas, entonces se tiura un pedo ella y yo hago casita para poder olerlo mejor, y le digo: QUE BOUQUET! Y hace esas canciones, y las siente y las sufre, a veces. Su arte coincide y es consecuente con su circunstancia. Canta y toca apasionadamente y lo que graba lo hace a conciencia y puliendo el diamante hasta que sale o no sale. Rumia. Piensa. Toca. Graba. Tiene fiebre. Sueña. Su arte es mayor. El recipiente que contiene su arte es el que la vida le ha dado, para bien o para mal. Lo unico que le dije es que no pierda la fé en si misma y que si espera tener exito comercial con esas canciones, entonces el mundo va a tener que darse vuelta como una media antes.
Por otro lado, uno nunca sabe. La vida es extraña.

La ultima vez que el cielo bajó a la tierra fue en 1991 con Kurt Cobain. Después todo volvió a la normalidad. O sea: a la anormalidad.
Se lo extraña al tipo.
Y de vuelta el ego que viene a mi y... lo que sea. Hoy en dia no suscribo con nadie ni me caso con nadie.  No hay nexo entre mis pasos y los de ninguna tribu, ningun club. Soy un agente libre. Un samurai panzón sin patrón y sin paraje. El dia viene como viene. Las noches vienen con todo el peso que el ser así conlleva.
Iba a poner que cuando digo que soy un artista lo hago mas bien como Garth Algar despues de tocar la bateria en El Mundo segun Wayne, pero ahora que lo pienso mejor, que me chupen la pija.

viernes, 7 de julio de 2017

DIEZ MIL AÑOS


El rio estaba bastante picado.

- Sabes que lo que mas me molesta es que creo que cuando yo me muera va a ser algo asi cercano a la mitad de siglo. Y vos no, por suerte. Vos te vas a morir llegando a fin de siglo, vas a ser testigo de otra decada del noventa. De la misma manera que yo vi los noventas y llegué a sentir ese doblar del codo hacia el año dos mil, vos tambien lo vas a ver. Vas a ver como la linea del tiempo se dobla en la punta, como se extiende hasta el año dos mil cien, y cuando vos seas testigo de esas cosas vas a ver un mundo nuevo, de la misma manera que yo ví crecer y abrir la boca a este monstruo donde estamos ahora. Tan violento como es, tan monstruoso como es y tan cruel, tan cruel... Vos vas a poder ver eso, si es que mantenes tu salud y no andas fumando tabaco todo el dia como hago yo. Vas a ver nuevas generaciones, dos o tres y van a ser un espectaculo con vos. Los vas a tomar de la mano, vas a escuchar sus discos y algun dia sus discos ya no van a ser tus discos y tu musica va a pasar a la parte de atras del auto del tiempo. Se van a reir con vos, despues se van a reir de vos y eso se te va a meter en el corazon, y lo vas a sentir como algo dulce y triste al mismo tiempo, porque el tiempo y los años se van a doblar y se van a torcer. Alguna gente que conocias van a empezar a ver a otras personas y gente con la que pasabas cierto tiempo se van a volver mas cercanas. La musica se va a ralentizar un poco. Las caderas se van a poner mas tiesas, los dias se van a hacer un poco demasiado largos. Y un dia, sin que te des cuenta te vas a dar cuenta que ya no queres tomar tanto aire, que la paciencia con la que querias a la gente ya no existe tanto y tan patentemente. Que te van a hacer enojar algunas cosas y que esas cosas se van a prender a tu pensamiento. Te van a dejar atrás y solo vas a poder contar con tus pensamientos y con tu paciencia y con tu amor, incluso donde no haya donde ponerlo. Probablemente este rio sepa un poco de eso. Nadie puede atarle las manos al tiempo o a el agua de los mares, ni alisar montañas, pero por lo menos podemos hablarlo, todavia. Todavía no se me cayó la mandibula.

- Bueno, hace un rato estabas bastante boquiabierto.
- Sí, y vos viniste a buscarme.

Tiene dieciocho años. Si tiene alguna idea, no le importa. Yo tengo cuarenta y tantos. Estoy cansado. Estoy aterrado. Ella es de goma, flexible y fluente. Sonrie. No hay rostro de estoica serenidad en su cara joven. Eso me molesta un poco.

- Es que me pareciste una persona interesante. Aunque no entiendo como es eso de ponerse tan tierno. Es medio siome. Creo...
- Vos no crees nada. y yo no puedo meterte mano ni hacerte entender nada porque primero tenes que tenerte un poco de fé, y para tener un poco de fé primero hay que... morirse un poco, de alguna manera. No me refiero a que te mueras o que te pise un auto o te tires jolgoriosamente abajo de un tren.
- No me quiero tirar abajo de un tren. Y no necesito fé.
- Claro, y tampoco necesitás mi cuerpo gordo, fofo y transpirado con mi pene en tu orto tampoco, pero aqui estamos.
- Si papá.
- Si papá las pelotas.  No soy tu padre.
- Podrias serlo. Señor gruñón...
- No se trata de ser gruñon. Hay otras cosas.
- Que cosas?
- No sé. Cosas.
- Como que?
- Como las que puedo pensar pero que decirtelas es al pedo porque la vida la tenes que decifrar sola, y yo no decifré nada hasta ahora.
- Ni que fuera tan dificil. Ademas uno con el tiempo aprende.
- Lo primero que vas a tener que aprender es que a tu edad, todos pensamos que somos inmortales.
- Vos sos inmortal?
- No, yo tengo mas de cuarenta años. Me duelen los riñones de tanto estar sentado, camino cuando puedo, me levanto de la cama si Dios quiere. Eso es ser viejo. Vi-e-jo. Con una ve corta mayuscula.
- Ser viejo es un estado en la mente.
- Puede ser. Pero a veces mi mente quiere hacer cosas que mis huesos se niegan a hacer. Que es de tu vida? No me contaste nada ayer por telefono.
- Trabajo en una oficina que vende electronica online. Masajeadores, calefones, waffleras. Y ya ves, tengo dos ojos marrones, piés, piernas, tengo pelo.

Vicky sacude el pelo y se rie y en el pomulo derecho le baila una peca ligeramente marrón.
-Terminé el secundario. Tengo cuatro pares de pantalones, tres polleras, diez pares de medias y dentro de poco voy a estudiar algo, pero no sé que.

Yo la miro a Vicky y Vicky me mira a mi. Estoy con cara de culo. Me gustaria tener veinte años menos, aun así seria muy chica para mi. Tambien me doy cuenta de que es, tal vez, mas alta que yo pero yo mido menos de un metro setenta y ella se para erguida y fresca, como buscando un espacio, una esquina o un angulo donde hendirme sin que se note mucho pero notándose mucho. No estoy tratando de caerle bien. Estoy en plan paternal. Ella es muy linda, pero yo no me siento muy lindo, con mi panza y mis entradas en la cabeza. Estoy mas bien en un plan tutorial, lo cual me entristece porque puedo escuchar palabras ensayadas anteriormente en mi cabeza, en situaciones imaginarias, en la experiencia con otras mujeres, malas mujeres, de mi edad entonces y de mi edad ahora o con algunas mas jovenes que yo u otras mas viejas que yo.

- No hay por que estar todo el tiempo amargado.
- No estoy todo el tiempo amargado. Debe ser el dia, conocernos por primera vez. Es extraño. Hacia mucho tiempo que una mujer decía querer verme.
- Bueno, no sos una mierda de persona. O por lo menos eso es lo que vos dijiste.
- Yo nunca dije eso, ni tampoco puedo ser un payaso todo el tiempo.

Se ríe. Me enerva. Siento patentemente o que yo estoy en presencia de alguien a quien no le importa si los dias se escurren como agua sucia en la bacha del baño, o lo que sea. Pero tambien me doy cuenta de que tiene todo el derecho. Me siento claudicar ante mi amargura, entonces me doy cuenta de que la mocosa tiene razón. Pienso en hacer jogging, en dietas estrictas, en afeitarme todos los dias hasta despertar del sopor piloso de antes hacia una corrección total nueva: morirme de hambre, afeitarme hasta que mis mejillas estén hundidas, hasta que el espejo mugriento del baño adore mi contextura limpia y felina de piel y huesos.
Hebilla en el pelo, faldita, borcegos delicados. Campera.

- Yo decía. Tampoco quiero andar dándote sermones.
- Pues me lo estas dando.
- Jaja, gracias que te estoy dando algo. Perdón, soy un imbécil cara de culo.

Saco el Shake Pronto de el bolsillo interior de la campera de jean y le doy un par de sorbos. Una bebida asquerosa concoctada por un imbécil para que lo compren los imbéciles. Es insufrible. Me siento un teenager.

- No es que esté con cara de culo sino que creo que nos encontramos solo para que yo te pudiera decir que no te jodas la vida enredándote con bestias.
- No me enredo con bestias.
- Pues yo soy una, conste que te lo dije.

Hay una pared invisible y muy real entre nosotros.
Le paso la bebida, le da un buen sorbo pretendiendo bravía y frunce la nariz.

- Esto es un asco...!

La botella cae a la playa de escombro. Antes de que se vuelque mas de lo debido me agacho y la levanto. Es una bebida de cuarenta pesos. La ultima vez que tomé Shake Pronto fue hace exactamente diez años. Sigue sabiendo a lo mismo: una aguada etílica con colorante azul.
Y sigue costando un huevo.
Ella baja un poco la cabeza y se sonríe con malicia. Papi le ha comprado una bebida y ahora la nena no la quiere.

- Me dejó un sabor rarísimo en la boca...
- Alegrate, algún día te vas a hacer adepta a las cosas horribles, jaja.
- Si, horrible como vos.
- Por supuesto. - digo yo poniendo cara de circunstancia y rodando los ojos.

- Y en que trabajás?, me pregunta.
- No trabajo.
- Pero como podes vivir sin trabajar, de donde sacas la plata, padre?
- No me llames padre, hija. Me las arreglo, tengo un dinero por ahí, por suerte.
- Mails Davis. hablabas de Mails Davis, la otra noche.
- Ah, Davies.
- A mi me gusta escuchar de todo un poco. papì.
- Que es lo que mas te gusta escuchar.
- Todo lo que no pasen en la radio. No me gusta la música de moda, lo que pasan ahora...
- Yo ya ni me acuerdo lo que es una radio. Ustedes los "jóvenes de hoy" prenden la radio?
- Spotify. Es como una radio online.
- No, no es una radio online. De hecho no se que es, pero sé que está ahi en la web.

Me quedo mirandola fijamente, exagerando mi interés facial. Es linda. No anda buscando nada en particular y eso me enoja, yo a su edad me moria de hambre y nadie queria tocarme o convencerse de que yo necesitaba tener algo. No nació ayer, pero casi. Probablemente ha cogido el doble que yo a esta altura del partido, pero aparto de mi cabeza sucia ese pensamiento o esa teoría de que los pibes de hoy son como martillos neumáticos.

- Que es lo que mas te gusta hacer?
- Salir con amigas, amigos. Ir a algun show, salir a bailar. Estar con gente.
- Cualquier gente?
- Algunas, no todas.
- Por que algunas?
- No me gusta mucho el mundo. La gente es muy estúpida.

Miro al río. Está un poco crespo y muy gris. Estamos sentados, ella y yo, en uno de los bancos que da a la playa de escombros de la Reserva Ecologica.
Tiene el pelo negro planchado y hasta donde me dijeron, no hay argentinas caucásicas con el pelo negro, a menos que sean de corte amerindias, y las amerindias no creo que sean caucásicas. No es que me importe mucho la etnia. Ella es fresca, y lo que no sabe no lo quiere saber, y yo las cosas que no sé me llevan al infierno cada día un poco mas.

- Así que hoy no tenias nada mejor que hacer que pasear con este viejo verde.
- Choto.
- Gracias. Matáte.
- De nada. No tenia nada para hacer, son las vacaciones de invierno, me corresponde una semana de vacaciones.
- Te pagan bien en el laburo?
- No se si me pagan bien pero que la levantan con pala ellos, si, la levantan.
- Que comprarias con la plata que te pagan?
- Una planchita para el pelo. Una entrada para el Lollapalooza.
- Sigue existiendo ese festival pedorro?
- Si, es una masa.
- Me dijeron que es bastante malo, que hay una banda buena y diez malas.
- No me sorprende que te digan esas cosas, depende de con quien te juntes. De quien quieras huir.
- Huir de quien?
- Quise decir oir.
- Jajaja, tal vez sos vos la que quiere huir.
- Deberia?
- Podes hacerlo si tenes ganas.

Me mira. No se va.
Levanto unas piedrecitas del suelo y arrojo algunas hacia el río imponente. Estamos muy lejos del agua. Aún asi me doy cuenta de que querría hacer sapitos en el agua. Mi brazo no responde. Me doy vuelta y le tiro una piedrita en la falda. Ella la agarra y me la tira en la cara...

- Fuck you!
- Fuckl you vos que me tiras piedras. No te das cuenta de que soy una señorita?
- Me he dado cuenta.
- Comportese, anciano.
- Pero la rreputtta madre que te parió, gracias por ese desconsolador comentario...!

Le tomo la punta de los dedos de la mano. Es una mano nueva. Fresca, sin cicatrices. Mi mano tomando los dedos de sus manos afean la suya. Mis dedos estan rojos y grises, con arrugas en los dedos, la piel maltratada. La de ella es color de trigo, finos y delicados dedos. Los dedos de una señorita.
Sacudo un poco su mano. Me sonrío. Ella debe pensar de que soy un completo siome y yo se que a ella no le importa. Soy su juguete. Si le rompo las bolas toda la tarde, ella tiene el antidoto. Si yo me caigo muerto de un infarto, ella nunca me ha visto. Si le doy un beso o trato de hacerlo va a dar vuelta la cara, si no le doy un beso se va a ir porque va a pensar que soy un eunuco.

Le doy una pequeña patada con el pie, en su pié. Ella me la devuelve.
Son intercambios y devoluciones muy básicas. Desde la decada del ochenta que soy el mismo: tengo miedo, soy un niño, me corrompo. Me duele. Ella piensa que ando de joda o fumado.
Los parámetros son esos: debe ser algo relacionado con estupidez, o drogas, o simplemente demasiado pensamiento para una sola cosa.

- Sos un tipo muy raro.
- En realidad no. Vos sos extraña?
- No.
- Sos extraña a vos misma?
- Y eso? No te entendí nada de eso ultimo. De hecho no entiendo nada de lo que me estas diciendo.
- Bah, cosas de viejo choto.

Encuentro relax en esta parte. El rio ayuda mucho: es el que mas y mejor habla de los tres. Yo lo escucho. Entro en un estado de deplorable autocompasión, por ser viejo y por estar caliente.
- Tenes novio?
- No.
- Por?
- Yo hago lo que quiero. No estoy casada.
- Por favor no lo hagas.
- El que?
- Casarte.
- Soy muy chiquita.
- Si lo sos. Tambien tenes la mente podrida, si no, no hubieras venido.
- Eeehhh, no? No vine por nada en particular o para hacer nada especifico.
- Y esto que es? Acaso encontrarse con un extraño no es algo especifico.
- No, porque yo no te conozco.
- Y yo a vos tampoco. Queres casarte conmigo?
- Jajaja, soy muy chiquita. Mis papás se casaron a los veinte años y me tuvieron a los dos meses.
- O sea que tu mamá fue una novia embarazada.
- Sí.
- Que manera de cojer. Paren de cojer!

Me mira mas divertida que nunca. Reconozco que a mi tambien me divierte. Es como si yo hubiera venido aca a disculparme ante alguien a quien no le importan las disculpas: a los dieciocho años, según recuerdo, las heridas cicatrizaban mejor.

- Para vos de hacer declaraciones tan raras...
- Perdon, es que soy muy mal garche y me da envidia.
- Bueno, tal vez podriamos ponerle la ficha a que no sos tan malo como vos pensas, en CUALQUIER AREA a la que te estes refiriendo en este momento.
- Es la verdad. No es que me tiro abajo.

Vicky mueve la cabeza al rio. Tiene una linda nariz.

-  Querer a veces no es poder.
- Exacto..
- Que querés en este momento?
- Ponerme la campera.
- Entonces ponte el poncho, pancha.
- Campera, no poncho.- me dice, muy seria, fulminándome con los ojos.
- Ok...

Se pone la campera. Cuando mueve los brazos hacia atras para ponerse las mangas puedo notar sus pechos debajo de la remera: tiene los pezones suaves y marcan un pequeño boton a travez de la tela blanca, y por su contextura fisica me doy cuenta de que es suave y flexible, sexy solo intuyéndolo en parte, y esa parte de intuición está todavia aprendiendo a usarla, a usar su cuerpo, su desfachatez. Está lista para todo porque ni siquiera tiene profundas excusas o la habilidad de pecar severamente para pedir perdon de una manera grave y profunda. Yo solia ser así, pero a los dieciocho años ya estaba escribiendo poemas malísimos. Su angustia fue mi angustia, y si caminaba con la muerte de alguna manera, al igual que ella, yo podia taparla con la tierra de una encogida de hombros.
Esos dias ya se fueron.

- Te puedo tirar al rio?
- No vas a poder, anciano, te rompèrias la cabeza contra las piedras y los cascotes tratando de arrastrarme hacia el agua.
- Si, probablemente se me doblarian las rodillas.
- Estas hecho mierda, papá!
- Papá las pelotas. Y vos? Todo bien?
- Me lo preguntaste cuando me saludaste cuando nos vimos.
- Es que soy un sorete lleno de miedo.
- Estoy bien. Vos estas bien?
- Nunca estoy bien.

Hago en broma que la voy a acogotar y la sofoco con mis manos en su cara. Le tiro del pelo suavemente.
No se sonroja.
Yo apenas puedo respirar.
Prendo un cigarro.

Miro hacia el otro lado expulsando el humo azul hacia el aire repentinamente gélido. Hay un ceibo muy viejo y muy achaparrado a nuestra izquierda.
Vicky habla, entonces.

- Y vos, que viniste a buscar acá?
- No sé. Me caiste bien.

Me sonrio un poco, tuerzo los labios, un mohín. Ese ceibo lo debe de haber plantado mi abuela y ahi está: chupando aguia podrida, y las flores son rojas y gritan, como los labios menores de una vulva con un fruto secreto entre los pliegues.
No puedo evitarlo. Le pellizco suavemente la oreja y ella se tira hacia atrás. Me pongo físico, como un niño. No se que decir. Me autoputeo mentalmente.

- La niña del barrio de Flores.

Me cruzo de brazos, con un gesto muy serio. Vicky sonrie.

- Me das uno de tus cigarrillos?
- Ni en pedo.
- Dale...
- Si te veo fumando te parto el alma.
- Ya estoy grande.
- Sí, de culo. Shut up.

Me agarra el paquete del bolsillo de la campera de jean y prende un pitillo muy torpemente. Inhala. Empieza a toser con virulencia.

- Fumar es perjudicial para la salud. Causa culo de Yoko Ono, muchachita.

Le caen lagrimas calientes de los ojos. Se rie mientras tose y saca la lengua afuera para ventilar la boca. La lengua es rosada, de un rosa vivo, intacto.
Tomo el cigarrillo y me lo pongo en la boca.

- Somn un asco. Que son?
- Baltimore. Tabaco malo.
- Es un asco, es como pasto quemado.
- El tabaco es sagrado, a travez del tabaco hablan los grandes dioses del pasado.
- Si, los dioses del cancer.
- Y para que mierda te prendes un pucho? No tenes pinta de fumar.
- De vez en cuando fumo uno. Pero este es el mas asqueroso cigarrillo que probé en mi vida.
- Si , es una mierda.

Inhalo mi cigarro. Cuando fumo, algo dentro mío se prende como un motor. Me siento conmigo mismo, es como una barrera química contra todos los boludos del mundo.
Se pellizca la nariz y se rasca. Empieza a reirse mientras se seca una lagrima que le cae por la mejilla. Tose.
Yo no me rio.
- Vos no paraste de fumar desde que nos encontramos.
- Fumo una banda. Freud decia que quien no tiene a quien besar fuma.
- Sos psicologo ahora?
- No , soy paciente. En este mismo momento, si bien no me siento muy enfermo, aparte de la irritación extrema que me causas...
- Qué!, - dice la mina, sorprendida porque ya se la ve venir.
-... En este momento estoy siendo mas que paciente. Con vos.
- Así que Freud decia... que?
- Que quien no tiene nadie a quien besar, fuma. Tabaco.
- Y porro?
- Probablermente lo mismo. Usted, señorita, tiene a alguien a quien besar?
- No he tenido el gusto todavia.
- Mmmm...
- No me gusta la gente que fuma.
- A mi tampoco. pero es lo que hay. Me gusta fumar. No me hace bien, pero me gusta.
- A vos te gustan las cosas raras, me parece.
- Esto es raro. Vos sos rara. En una manera perfumada y loca.
- Sos todo un poeta.

Empino la botella para no responder.
Shake Pronto. Sabe a plastilina. Sabe a "esto yo ya lo viví".

- Un traguito?
- Es una mierda eso...
- Está hecho con ingredientes naturales.
- Si claro.
- Si, esta compuesto de jugos de bayas. habas, y lentejas podridas. Despues le tiran pintura colorada o azul.
- Ok, dame un poco.

Bebe. Hace un pequeño buche. Traga y frunce la cara.

- Tu boca debe ser un pozo ciego.
- No te recomiendo que me beses, eso seguro.
- No quiero besarte. Que tarado.
- Por eso, te prevengo.
- La advertencia es bienvenida y aceptada.
- Tenés un moco que te está callendo. Es horrible.
- A donde???!!!
- Es broma.

La abrazo. Torpemente. No tengo nivel ni clase. No tengo experiencia. Ella tampoco. Yo soy un alien y ella nunca querrá pedir permiso para entrar o salir de cualquier lado. No tiene Dios. Ella es su propio Dios. No pasa hambre, la gente, si no la quiere, al menos piensa que es hermosa. Eso o yo juzgo a todos con la vara que a mi me han puesto encima.

- Sos re linda, pendeja, pero la verdad es que estamos a un millon de años luz de todo. Y bué.
- Mirá que si seguís así me voy, eh...
- Dame un beso.
- No.
- Dame un beso o te reviento. Nah, mentira, no me des nada.

Se acerca rapido y me da un beso en la mejilla.
No la miro. me sonrio un pco, me hago el sota. Vicky huele a manteca y a silencio. Todo lo que hay adentro de ella parece aullarle a la luna y como si todo se rompiera.

- Vamos yendo que viene tormenta.
- Que pasa, le tenes miedo al agua, no era que me ibas a tirar al rio, anciano?

Me levanto y la levanto conmigo en mis brazos. Ella patalea y vuelve a ponerse de pie. Entonces la abrazo otra vez y hundo con torpeza mi nariz en su pelo negro y puedo sentir su cuello delgado contra mi nariz, su olor vivo dentro de mi corazon casi muerto.
Entonces le agarro la cabeza y le planto un beso. Vicky se rie un poco, pero en un segundo ya está desarmada, y le doy un segundo beso en esa boca tan chiquita. Soy un rufián. Y eso es lo que ella quería.
Apoyo mi erección en su entrepierna y le hundo la lengua adentro, mi lengua de mierda, mi lengua tabáquica.
Está ahi parada y la siento estrmecerse. Está viva y yo tengo cuarenta y tres años y tengo una ereccion muy sólida y real en un espacio publico. Le muerdo la boquita, se la chupo. Le clavo el falo apretado dentro del jean en su faldita tan graciosa.
Tiene los ojos cerrados y se está dando cuenta de una cosa: ciertas preocupaciones que no tienen nombre aun. Este tipo excedido de peso que la lleva de la correa como una cobra exhibida en un mercadillo.
Le pongo su cabeza en mi pecho y me doy cuenta de que es alta, mona, inteligente, y de que no hay necesidad de deshacer algunas cosas. Nadie puede desarmar un huracán. Simplemente pasa.
No hay gente alrededor. Se ha levantado el viento. Le pongo una mano en un seno, o mas bien entre medio de estos. Su pecho sube y baja, y en el medio, debajo de la remera, algo golpea fuerte.

- Es un lugar enorme, te va a gustar. Vamos.
- Esto se pone cada vez mas raro.
- Te disgusta?

No responde.
Vamos por el sendero de la ribera, Hacia el norte.
La tomaria de la mano, pero eso si ya seria de viejito cochambroso. Entonces no la tomo de la mano y solo la dejo que camine a su propio ritmo o que acepte el mio.
Solapadamente y sin que ella se de cuenta, meto una mano adentro de mis pantalones y acomodo el pene que pareciera ser un pajaro que quiere escapar de una horrible carcel.
Vicky camina un poco desencajada. está alerta, electrificada. yo estoy mas o menos igual.
Al llegar al mirador cercano al dique, miro hacia adentro y veo uno de los tantos senderos usados por los bomberos y los cuidadores. Son estos pasillos frondosos donde el bosque se convierte en un canal pelado. Con mi ritmo corporal, la llevo a que doble y baje hacia ese lado impenetrable casi. Bajamos al nivel del rio, lejos del rio. Vicky no dice nada. Está pactado. Yo dije no, no me importa, ella dijo a mi tampoco me importa, pero despues pregunta por qué a mi no me importa y ella parece interesada en oirlo. Ahora hacemos música. Nos decantamos. Vamos bajando hacia la espesura de la arboleda cerrada, mas y mas adentro de sombras primitivas, de espacios salvajes y benevolentes.
Nos acostamos entre las hojas. No hay cuidadores a la vista, estamos bien lejos de los ojos extraños. No necesitamos luz u otras comodidades esenciales.
La botella quedó atras en el banco de la zona de pic nics, meciendose con el viento del este.
Cierro una mano en una teta y entonces aprieto suavemente un pezón sobre la tela. El pezon se despierta y se pone duro. Ella no jadea. Está muy quieta. Me entrega la boca otra vez. No puedo reconocer el origen verdadero de un temblor pero supongo que yo estoy mas asustado que ella. No es la edad. Es un todo primitivo ysuperbestial. La hago rodar para que quede arriba mio. Y siento su entrepierna sinuosa sobre mi pija vomitar oleadas de electricidad. Está bien construida. Algun Dios degenerado, que probablemente pensó en mi, la hizo elastica, sensualmente delicada, y puso en su cabeza un cerebro mejor que el mio. Ninguno de nosotros dos es culpable de nada. Nadie estafa a nadie. La tomo de los cabellos y le muerdo ligeramente la nariz, entonces bajo las manos hasta su culito, levanto la falda y siento la bombacha. Algodón suave, en suaves pompas, firmes y calientes.
Me pierdo. Cavilo, casi demente. Va callendo la noche adentro mio y adentro de ella. Confundida y halagada para ella, confundido y asustado para mi. Aprieta los dientes como si estuviera en un avión en llamas cayendo en picada. No la puedo ayudar con eso.
Bajo la bombachita, le abro los cachetes. Poso la yema del indice en su ano, blando, intacto, maravilloso. Un jadeo y la dejo al lado mio y pongo mi mano en su pubis y siento la mata de rizos mas suaves que han sentido jamás estos dedos. Suaves. Pocos afeites. Hay un badén entre la mata de pelos y el ombligo, la siento recorriendolo con mis yemas y yo me quiero morir por quererme morir, pero antes que morir , automaticamente me pasa que en esos rizos, en esos pelos, hay una paz hipnotizante, hay un infierno gentil que me hace cerrar los ojos y optar por un salvajismo mezcla de intuicion y crimen. una suspensión total de cualquier razón. Me gusta así.
Meto tres dedos en su vagina bien hasta el fondo. Mi palma parece querer entrar también, es una opción y el perfume animal de su sexo se estrella contra mi cara, destrozándome.
Meto mi lengua en su boca fresca y se termina un martirio y empieza otro.
Entonces me aparto, aun bombeando con la mano adentro, curvando los ojos para asaltar las rugosidades internas, y la miro a los ojos. Sus parpados están cerrados. Sus parpados del año dos mil cien estan cerrados por mis parpados del viejo milenio abiertos.

- Hey...

Vicky abrió los ojos.
-  Nada, solo te queria decir: "Hey".
- Siempre decis "Hey" antes de cojer?
- Yo no dije que ibamos a cojer.
- Bueno, en una de esas se te ocurre algo.
- Exacto. Es lo que yo me digo siempre.
- Fer.
- Que?
- Cojeme.

Y ahi mirandome con las pupilas negras centelleando en la sombra  de el último dia del mundo la pendeja parecia tener diez mil años.