miércoles, 30 de octubre de 2013

Sobre Borges y los niños...

 yo siempre quise pegarle una patada en las piernas a B.- de atràs. no se porque. mi padre era discapacitado motriz. tal vez queria golpear a mi padre. nunca lo hice. tal vez queria romperle las piernas a biorges, que nunca se la puso a una mujer y dormia, en sueñoas de ciego total, con su asquerosa madre.

ojo, a los niños no les quiero pegar, para eso estaba esa otra, la innombrable mia.

a los niños yo les quiero soplar el ombligo y dejarlos a dormir sienta en mi pecho, pero nunca me dejan.

yo soy el loco huraño que escribe poesia.

La Vision de los Otros Ciclopes Sonrientes

Uno de esos momentos preciados en que no se atiende el telefono, en que no se hace mas que un momento de bailar con la cabeza en un antro de perdicion de tormentas, con el crucifijo abajo del brazo. Con la españolidad latente debajo del brazo que busca trabajo, en el que se abraza la sangre india corriente en el pulso de la sangre donde todos quieren acudir en su atontamiento, y esos todos son pocos, tres o cuatro, una multitud de piojos en lla,mas, si se me permite, si se me comprende

(Y aqui urdo un intermezzo, por piedad, solo por piedad!!!)


Uno los induce a un  pensamiento cachondo pero todos, los tres, los cuatro, los piojos, salen huyendo a por sus celulares aterrados y uno ataca retrocediendo hacia la cueva, y el telefono no es respondido, la television no es encendida, los caballos siguen corriendo potentes y sanguineos en una tarde argentina y uno queda indemne del insulto y la hermosura es tan grande que hay que ocultarla debajo de un «estuve durmiendo» «andaba cansado y decidì acostarme». Esto no es un localismo.


Yo se que tengo hermanos alrededor del mundo tan grandes como dioses con los ojos abiertos como cìclopes siameses, deleitados, maravilla toda en el silencio de las masas adormecidas, Ja! otros pasteles que han de comer con fruicion los perdidos de los perdidos los padres de los hijos buenos del mañana bueno


Ahhhh, ese tubo pesa tanto y lo que hay adentro

es tan ligero, tan suave, tan maravilloso ni siquera podria matarme,
y cuantas cosas yo quiero? O sì podria matarme?

Eh?


Como la pluma de una paloma que ya no existe

ya no existe...
Achalay
my brother...
Una vez mas con sentimiento desde la Balvanera que retrocede haciendo reverencia, que si, que si señor mio, que si, llegan las ambulancias, levantan el cadaver, ponen en una bolsa la cabeza, una mano, arreglan la desnudez con un trozo de falda manchado de masa encefalica, piernas, pelo blanco; la niche en el dia. Se toman datos, las sirenas vuelven a la nave madre, que es blanca y verde con una pintada de: GANA CARRIÒ a un costado de la puerta, la verja, la boca del monstruo mamà, se ennfrian los motores de las carrozas y sus conductores hablan mientras fuman en las puertas de los nosocomios de la misma manera en que yo hablo en vivo y en directo con mis amigos de pastillas, pastiches y arañas en algun lugar posible del cielo.

DELGADÌSIMO



El dia que me mamè
encontre en un cajon polvoriento de mi mente
esa que saco a pasear todos los dias diez minutos
abajo del sol
abajo de la lluvia inclemente
abajo de lo que quede de mi hombria y mi valor

encontrè todas las bolitas que habia perdido
durante veinte años de llanto y de dolor
de locura de mierda
de perder los estribos en el nombre
del amor
todas esas las encontre
el dia
que me iba al fin de mi hogar de infancia
estaban en un rincon
detras de una laja
y detras de un mosaico
detras de una maceta con una planta
centenaria
esa que podria decirme el secreto del aguante de mi abuela
de mi abuelo con un solo pulmon, enfurecido por los mierdas insolentes
detras del dolor de mi abuela amnèsica por tres dias enteros
por la partida del hogar corazòn

detras de la desazòn inmadura de mi hermana
y sus insultos berrinchescos post-adolescentes
ahi estaban
las muy perras
polvorientas pero perennes brillantes como un idolo
de una tesitura casi mixteca
como el barro insolente que no cede a los vientos de mil años
capa tras capa aullando NO! NO! NO!
no nos movemos un carajo, FUCK YOU! no!
aguantando la batalla de la barrida insuperable de la
muerte en el pulso mamu-totèmico del tiempo

y encuentro que durante todos esos años
yo venia practicando la perdida con
pequeños objetos y cosas
inclusive objetos de otros, de mi padre...
de otros:
eso de abrir
un album de fotos
y saber de partir
sin partir
de llorar para esperar que viniera la sonrisa
de un nuevo cubìculo para con la aventura
esos me acompañan
son tanto o mas fuertes  fuertes que los angeles de la muerte
son tan fuertes como las tormentas
y los mesociclones que abaten Buenos Aires
mes a mes
lo saben los villorios, lo saben los sin techo
mientras mastican lo-que-sea debajo de nada
estos son los que se meten en mis pulmones con un soplo de divinidad
inclaudicable
aunque me coma el cancer por dentro
o el terror de la falta de dinero
persisten los objetos y los admiradores secretos intensos
que crea mi mente perturbada por la carencia de un credo vàpido
al carajo con la s disculpas
con el estilo de los habladores del estilo
con los salvoconductos de los espias letrados de Princeton
mi casa es mi vida por el tiempo que me dure la vida, campeòn
mientres escribo esto
mientras tallo en rafia viva mi epitafio delgado.

martes, 29 de octubre de 2013

El Viejo Capitan, que guarda el Viejo Renoir, en el viejo Desvàn, en el viejo Cavanaugh

Vennnn... ven con nosotros... ùnete,,, unete a nuestro grupo selecto de vampiros... usamos Audis... jugamos a la pelota... se la chupamos a Jessica Cirio (serious?)... Ven, tomamos Fernet y cagamos gente para alimentar a nuestras hijas... tenemos cuadrillas de fachos para reventar a tus opresores que pugnan por salir del cocoon del miedo general... nosotros pusimos los tachos de basura,,, nosotros filmamos con Campanella... nosotros tenemos una criada negra que golpea al criado albino... todos los secretos nosotros los hemos descubierto y lo hemos encubierto otra vez... ven, tomate una copita de jerez con nuestro amigo el Viejo Capitan, que guarda el Viejo Renoir, en el viejo Desvàn, del viejo Cavanaugh...........

Ven.


Tenemos sujeto al sujeto que hizo de tu alegria un lugar donde pastan llorando todos tus bùfalos, a aquellos que hicieron de el verdor de tu pasto un recorrido de los bondis a ningun lado. La niña de tus ojos a la que respetabas por ser pequeña y por ser niña, nosotros la hemos maltratado lo suficiente como para que en sus ojos de cielo hubiera una mancha terrible, una laja cerradura de cemento final, finalmente... la hemos congregado con el resto de tus sueños simples y le hemos quitado la esencia con un mètodo de extrusiòn infalible, le hemos pedido por favor... pero le hemos dicho que no te lo diga hasta que nosotros te lo dijèramos, pensamos que asì nos perdonarias, que asì vendrias con nosotros, tu, tan acostumbrado a soliviantar a los arrepentidos que bajan el puñal una y otra vez, matàndote, disculpandote, alivianandote del terror de la vida con la familiar resonancia inapelable de la paz en la muerte...
Aqui en este viejo palacio donde mora La Culpa todas las niñas con sus conejos amigos tienen las faldas rotas y los personajes secundarios todos quieren ser tus amigos mas intimos para asì salvoconductarte directamente hasta el cielo del Perdòn de los Ojos Duros.

Aquì tambien podria ser la Tierra de Caramelo, estamos trabajando para hacer un lugar mas justo, menos sagrado, mas importante, limpiamos la sangre todos los dias... son flores festivas lo que arañan las paredes en este recinto donde ponemos las partes y las piezas en un orden severìsimo, es un coro de niños lo que hay debajo de los pies de los Suspendidos...

Eso que escuchas no son gritos. Asì nacen las mariposas. Aqui nos dedicamos a convencer a los que sueñan con ser viajeros con que la necesidad de viajar es solo un sueño demasiado loco y demasiado solo, un lugar donde la gente solo amerita arreglarse el faldòn de la camisa y pedir disculpas por llegar solo unos minutos tarde al resto de sus vidas.

Importamos estas tisanas, solo con un gesto del dedo ìndice, muy ligero... de un lugar al que se llega en barco pero que nunca querriamos que te tomes. No querriamos que nos dejes. No faltes a esta fiesta. Te estamos esperando. Estas invitado. Ese reloj anda muy lento, siempre es demasiado tarde. No te olvides del saco, el reloj, las mentas, las partituras, alisarte el pelo a sabiendas de que està un tanto mal cortado y de que nos es extremadamente trabajoso para nosotros soportar la idea de que seas menos de lo que nosotros esperamos... todo el tiempo. Tiempo hay. Traè el esqueleto, el cuchillo, las tizas, piedras pequeñas de las tumbas que hayas excavado para hacer cuarenta poemas escritos en sagre azul azul azul, medias de poliester desde debajo de la mañana cualquiera en cualquier lado que nosotros querramos, cuando podamos hacerlo todos juntos.

No te olvides de decirle a los que todavia no han venido, a los inocentes, a los que piensan que tenes un corazon tierno por aproximarte de manera furtiva y apasionada hacia una muerte comun, ordinaria, de zapato barato de entierro de Pami. 
Hasta luego Barney.
Hasta luego Alicia.
hasta luego Bebè Nazi Teletubby.
See ya later, Asteroids Chipmunk Boy.

sábado, 26 de octubre de 2013

Nubes Negras

Rooster (Live) by Alice in Chains on Grooveshark


Tengo que encontrar un remedio a
esta melancolia de las bachas sucias
a esta parca que se acerca

Decir como motas de polvo imperceptibles
posandose sobre mis ojos?
La persiana baja
el hombro que no 
responde?

Nubes negras? Insomnia? Ajedrez?

El sueño de los dementes en el loquero
el parate de las trilladoras donde
mansha una ausencia entera?

Y al payaso loco se le ha acabado
la cuerda de la risa

La vida? La pelicula?

Bebès naciendo en esta madrugada sudamericana,
los maldigo porque seràn normales

Zumbido de rotores me llevaràn en ambulancia 
hacia el despunte de la mañana
cargarè en una mano mi propio brazo
me diràn sostenga un pedazo importante de mi 
propia cara

- Aquì esta su alma, no pudimos
levantarla toda del suelo
pero lo que resta sostengala usted, en esta
«ambulancia de alta complejidad»


Me despediràn los cuervos todos de mi historia

a mi no me importan mis ojos mientras
pueda yo salvarte a vos de la muerte

no me importa pensar en las galerias de Chacarita
en todas las historias en cada una en cada nicho
una cara
un par de zapatillas
una mujer
un hombre
sexo casa auto obra social
dos hijos
Tommy, Kevin, 
Benicio, Dustin
Agustina, Malena
Brisa, Brisa...

alguien tiene que hacerlo
muchos pueden hacerlo
yo puedo hacerlo
tambien

no puedo dejar de saber todo el tiempo
que el tiempo se està acabando

si tuviera un poco

de caracter
me rebelarìa contra mis ojos esclavos en el espejo y
detonarìa la bomba en el vientre de los bastardos
y cerrarìa todas las luces
pero te quedarìas sola
supondrìas muerte al 
contacto con la ausencia

o te quedarìas con otro

mas joven
mas fuerte
mas excepcionalmente trivial
y una de las cosas que quiero decirte es que
y una de las cosas que puedo y debo decirte es que
y una de las cosas que yo se que es inutil
decirte
es
que

por la manera en que me miràs a veces a los ojos

esa manera
en que miramos nosotros
esa manera que yo hubiera querido que
nunca te tocara
la mejilla
que solo me tocara a mi
que puedo morir
                            abrirme al medio sin salpicar.

es que no creas que soy tan ùnico

el amor es un cincuenta y un por ciento
de teatro para ciegos

yo lo que hago 
ahora
es trabajar para que cuando esto en mi vuele por el aire
te quede un pedazo de isla, una hogaza de fuego
para cuando te choque la luna 
este mundo

lo que yo quiero que hagas ya no importa
lo que yo quiero hacer ya no importa
lo que yo quiero del mundo al mundo no le
importa o no lo tiene  o lo tiene y no me lo va
a dar
o lo que yo querìa ya no lo quiero

no brindo por la muerte
me brindo a volar por el aire allì hacia
bien, bien al sur de donde sucedas estar vos
para que los lobos
no te huelan

viernes, 25 de octubre de 2013

FELIZ (Una cancion para la Chinser!)



Quiero decirte las palabras

que tu pecho se abra
y hacerte sonreir

Puedo sentirte en mis entrañas

durmiendo en la mañana
soñàs que sos feliz

Mirate

vos mereces ser feliz
yo quiero que vos puedas senitr
que un amigo esta con vos

Somos amor en la alegria

una lagrima perdida
a la que dije adiòs

Y yo te quiero si te hiero te pierdo

el fin de los momentos
terminar esta cancion



lunes, 21 de octubre de 2013

Doris, la chica rica envenenada moribunda


Chorreando los dolares
los pajaros en sus jaulas
barrotes de oro
ha comprado el ultimo tesoro
el mayordomo complacido
roba sus botellas
y ella juega al esclavo
pretende ser plebella
los perros en la vasta mansion
huelen la locura
y Doris chica enferma
redobla su ternura

Papi ha dejado
en la cuenta bancaria
el usufructo espùreo
de la polio y la malaria
solo amigos intimos
han entrado a su alcoba
las enfermeras la envenenan
y se hacen las bobas

Doris recibe su racion diaria
de licor de cocaina
mientras su madre muerta
se pudre en la piscina

(trata de vivir la vida sin saber
lo que hay que hacer
el no puede ni saber
pero ella puede verlo a el)

Las ratas engordando
grangrenadas en la cocina
con eso prepramos tu pastel
le dicen sus amigas

Doris tiene el pecho
cubierto de verrugas
los valientes amantes pagos
comen eso con lechuga

cinco intentos de suicidio
no han logrado contentarla
el te de Yiya Murano
no podria matarla
se dice en el barrio
detras de las ligustrinas
que Doris le habla a su madre
flotando en la piscina

El alcohol todo vomitado
sobre el Chanel ajeno
no vomites mas todo el vodka
en tus trajes de diseño

un ataud a medida
tus amigos te han hecho
uno para tu cuerpo podrido
o otro mas para desechos

te roban la billetera
pero te dejan puesto el vestido
te han traido una corona
                   ...esta es de tus amigos!

Doris ha sido identificada
por los registros dentales
los dedos se han podrido
no hay huellas digitales

los perros te han comido
a pesar de tu talle
no ha muerto la Pequeña Doris
ha sido... Doris del Valle!

Don Giovaaannniiiiiiiii...!


















jueves, 17 de octubre de 2013

Presunciones del Futuro Ya Muerto

Al carajo con las lagrimas derramadas por las matanzas de los corderos
los niños del mañana no tendran colmillos filosos para
adentrarse en la noche de los asesinos por comer lechugas

sabran de la sangre con conciencia de una sangre en peligro
sabran de la ruptura del cartilago y del nervio por medio del colmillo
y si se mataràn ellos mismos?, lo diran bien sabidos de que los angeles se lo
habian sugerido subrayando con sangre la letra capital
de que los angeles negros venian a por ellos desde las pantallas
de alta resolucion con sus dibujelis animados japoneses
entre cuchillas en muñecas y mediecillas bondage deparando el Gran Mazazo

supongo que en el futuro la bondad serà como un perro verde
supongo que los fuertes seran sutiles y volaran bajo en un mundo de curetas
de medicuhos de dos el cuarto
supongo que la mayoria de las respuestas se encontraran en Yahoo! respuestas
como sucede ahora
supongo que en el futuro no habrà mas abuelas con recetas de cocina
que vengan de las anteriores abuelas con recetas de cocina
supongo que los tucos sabràn a alta definiciòn
y que los polvos tendran un condimento de suciedad aburridisimo

supongo que desde los helicoperos lloveràn forros que haràn la victoria
de sendos sujetillos caraduras presidentes de la Republica Nueva
acordes a los votantes paradigmaticos y estupidos de este Nunca Jamas
que brota desde las entrañas llloronas de mi Argentina Supraterrànea

me apagaràn un dia justo cuando yo piense que debia empezar mi vida de
nòmade paseandero de la Republica, la piel broncìnea mandando
pulsantes mensajes hacia las afueras de mi , hacia las hembras, hacia otras
nuevas mujeres que aun nadie parece querer tocar

mis hijos no vendran o seràn con lepra y se prenderàn fuego porque
aprenderàn de el hueco insalvable y negro que hay en la pupila de mis ojos

No descarto casi nada.
Estoy fijo. Hay tiempo para pensar como debe morir el futuro

Y si me das tiempo, tambien voy a  matar el tuyo.


martes, 15 de octubre de 2013

HALLMARK SWEPT WING: antojo insatisfecho...

... Y DESpUeS DeL AMoR
estan las guitarras
y las formas y los colores
y los esfumados y las glitters
y la electricidad y los padres
de la metalurgia y la carpinteria
que son los otros
los dueños de la palabra unicos
que me saben de buena manera
y bien













28.

28.

- Tirame la manta. Y tapame. Y tapate. Y callate.

Laura engulle un sanguche de jamon y queso, lo desmenuza con la punta de sus dedos finos y delicados.

- No ibamos a ver una de Wes Anderson?
- No, la vi el otro dia solo. Esta es de Lars von Trier.
- Ah, el de la pelicula de Bjork.
- Si. Tambien dirigiò una que se llama: Ya empezò la pelicula, a ver si te callàs.
- Ay que estupido que sos, sos insoportable.
- Shhh!

Le pego una piña en el brazo. Ella me lo devuelve. Yo le pego otra piña en el brazo y le muerdo en hombro. Es noche de peleas. Laura me rasga la espalda con las uñas, me patea los huevos y se zampa un bocado de arroz con crema Huancayna.
La luz del televisor ilumina nuestras caras, ultimamennte es lo unico que nos ilumina.

Charlotte Gainsburg es empomada al ritmo de musica de càmara. Un niño cae por una ventana. Yo me rasco un piè. No tiene substitulos. La Charlotte hace unos mohines con la boquita constantemente. Como: oh, ah, ajj. Como dije, esta siendo violada por el marido. El niño se estrola contra la nieve, ellos acaban.
Me hundo en la manta y le doy un mordisco en la espalda a Laura. Le paso la lenguita. No encuentro la dièresis.
Nunca pude escribir como corresponde: Motorhead.

- No me toques, està mal! Ellos asesinaron a su hijo por echarse un polvo. Son malos... EL SEXO ES MALO!
- Andà a cagar. Yo te quiero. no deberia, pero lo hago.
- No, no me toques, perdieron a su hijo, lo perdieron por echarse un polvo, que estupidos que son, como pudieron?...
- Asì pudieron... venì pacà.

Le aprieto una teta. Me da la espalda. Me empiezo afrotar contra su preciado, rosado, blancuzco, terso, nuevo y maravilloso trasero de lolita. Meto mano por delante. Los pelitos!
Laura me saca la mano.

- No, dejame, el sexo es malo!
- Dale, hace de cuenta de que yo soy Diego Rivera y vos sos Frida Kahlo y yo me aprovecho de vos en el ultimo bondi hacia la  muerte porque sos una tullida insatisfecha!...
- QUE CONCHUDO QUE SOS...!
- Sì, un conchudo con una re-erecciòn.

Voy hacia abajo, bajandole los jeans grises y le meto la lengua derecho viejo en el ojito del culo.
Mmmmmm...
Esta lindo ahi abajo. Es como volver a las puertas del ùtero materno.
Lauruchis se queda quieta. Y se calla. Hay una cura para el trastorno de el dèficit de atencion y me doy cuenta de que la tengo en la punta de la pija.
Dios nos ayude.

A la mañana siguiente Laura estaba otra vez con los pantalones puestos, la remera puesta, el pelo revuelto y toda ella entera debajo de la frazada. No usamos sabanas, a ella le inculquè la costumbre de convertirnos en un ovillo de lana humano cada noche, incluso en verano. Cosas de friolentos. Cosas de heridos. Cosas de perdidos.
Parecia que habia demasiada gente ahi afuera para ser un lunes feriado de un fin de semana largo. Puse la internet y abrì un diario. Martes. Habia faltado al trabajo. Pensè, ojala no me echen, es dinero bastante facil y es mucho mejor que estar en una oficina. Fui a la cocina, puse el agua a calentar en un jarro y me hice unos mates, pero me moria por una cerveza. La noche anterior habiamos hablado de tomar unas en algun bar de la calle Humahuaca, pero teniamos mas hambre que ganas de beber. Hace dos años que le prometo a Laura que la voy a llevar a por una cerveza. En vez de eso, peleamos constantemente, nos tiramos del pelo y nos mordemos. Hace dos meses que tengo una cicatriz de treinta y cinco centimetros de largo de una vez que mi mujer, mi hermosa, inteligente, obtusa y estupida mujer que no entiende de que la va mi amor, me arañò toda la gamba haciendome cortes con las uñas, afiladas como una hoja de afeitar, en un rapto de jolgorioso outlet de idiotez destructiva. Cada vez que quiero cerrarle el pico, me levanto el pantalon y le digo: Ves? Ves???
Y se calla.
La otra manera era echandole un polvo, pero ya no nos echamos grandes polvos. Frotaciones y masturbaciones, cosas asì. Simplemente estoy pensando en otras cosas mas interesantes, como el error de vivir intermitentemente, el disfrute inverso del terror y todas las locas del universo que estan ahi afuera esperando por mi poronga y mi lengua y que nunca parecen querer llamarme. Si solo pudiera saber quien ahi afuera esta masturbandose con la idea de mi gordo vientre arriba de ella, me haria una real escapada y cana al aire, pero soy un romantico y, basicamente, soy un hijo de puta fiel, de buenas intenciones, vago, impresentable, pero con un corazon tierno.
El peor error de mi vida, pienso a menudo, fue dejar entrar a todos los perdidos del universo a mi universo. Que soy asì, soy asì! No me gusta, pero siguen entrando.

Sorbì de la bombilla con ganas. El mate de la mañana es el mejor. Es una bebida multiproposito, digo, si no la conocias. Es como tomar una anfetamina ligera. Te despierta y te lava por dentro. Cosa de indios sudakas, vistes vos?. Buenas cosas las de los indios sudakas. Nosotros le dimos el mate a los inmigrantes del mil ochocientos y ellos nos dieron la gonorrea y los asesinos en serie. Un fiasco. Santos Godino no muriò nunca, simplemente evolucionò inmortal en un mundo que cambiò el precio original de cinco centavos en las matinees de peliculas de Errol Flynn.

Y entonces sentì la puntada.
Debajo del pecho. Se corrìa hacia la derecha, con mucho dolor, como si algo se rompiera. Una brecha. No parecia ser el corazòn.
Houston nunca tendrìa una idea de cuanto lo amo.
Fumo desde los doce años. Recuerdo mi primer cigarrillo sentado en ese edificio de la calle Cabildo y Dorrego. Entrabamos al colegio, en primer año, el unico año, que hice cinco veces. Cada dos dias deciamos: al carajo con el colegio. E ibamos a fumar a la esquina. Los profesores pasaban al lado y los ignorabamos. No los odiabamos. No los dejabamos de odiar.Y este petiso con cara picara me enseñò a fumar. Ese y el resto de los misfits como yo que querian aprender a matar de alguna manera. Tenès que manetener el humo adentro! Mas tarde me compraria mi primer paquete de cigarrillos, uno de diez, marca COLT. Habia un caballo muy bonito color arena en el paquete rojo. La quiosquera del El Escorial, un bar de mi barrio, no queria vendermelo. «Estas seguro que es para tu papà?» Que si! Pero... estas seguro? Sip. Debe de haberme costado lo que me costaria cuatro paquetes de figuritas. Ya no queria mas figuritas. Los dias de El Regreso del Jedi se iban rapidamente, dolorosamente. Dando vuelta la esquina, saludandome con la mano. «Estuvo bueno haberte conocido, pero ahora, es adiòs».  Y yo ahora querrìa decir que habia trsiteza en sus ojos, pero la tristeza la tenia yo. Veia a las niñas rubias pasar con sus ojos de miel debajo del sol de mayo, y yo me desmayaba. Me desmayaba. Queria un par de zapatillas Reebok, las botas esas. Y un disco de Duran Duran, pero eran discos malos. Y me vendieron el paquete de cigarrillos.Gracias, mujer. Eras buena. Probablemente ya estes muerta. Todo ese barrio esta muerto ya. Gracias. Suave, hermoso humo azul entrando a mi boca. No es tu culpa, no es la culpa de nadie.
Habia sol y nos escondiamos para aprender a ser malos. No le importabamos a nadie, querian que fueramos torneros, y hojalateros, o tecnicos de coputadora o bachilleres y nosotros prendiamos la radio a la noche para no llorar màs. Si nos cagaban a pedos los profesores llorabamos como maricas, esperando la indulgencia resignada de una madre.
Era muy loco pero no tanto como ahora. En cierta forma aprendiamos a perder. Ahora estamos peores, mas cansados, la vida se encargò de ponernos a todos, sin remedio, en la mas total y completa y oscura verdad. Nuestros padres murieron, de la misma manera que habian muerto nuestros abuelos y ahora, despues de ese cigarrillo, despues de fallar miserablemente algunos, despues de esas clases fatales con esos profesores imposibles de tragar, que tenian esas caras de holocausto de aburrimiento, pètridos, ferales de desencanto y muy seguros de si mismos, de que nosotros eramos lacra putrefacta y nada màs. Sì, tenian razon, no ibamos a ningun lado. Nos escapabamos a fumar y a jugar a los videojuegos al piso de arriba de una pista de patinaje sobre hielo a la que nadie iba. Jugabamos al racer X y al Exxerion y cuando nos peleabamos por lo general, a pesar de las patadas y las piñas, el rencor no duraba demasiado. Como conseguiamos el dinero, no sè.
El primer cigarrillo era siempre el mejor y el peor, por lo menos es el peor ahora, que tengo que hacerme placas para ver cuanto tiempo me queda. Me duele. me mirè el pecho en el espejo. Solo pelos y ninguna respuesta. Mis ojos saben la verdad: tengo fecha de vencimiento.
La mirè a Laura desde la puerta de la habitacion, desde el marco de la puerta, en silencio. La persiana està baja, solo entra un pequeño apice de luz sobre la ropa de cama a travez de las rendijas, sobre su cara blanca. Es muy delicada, y cuando no lo es, se enoja conmigo porque tiene miedo. Pero eso nos pasa a todos.
Me acerquè y le di un besito en el cuello, a travez de la melena de leòn. Le acariciè una nalga delicadamente y metì la mano adentro del jean azul.

- Buen dia, amor...

Muy suavecito.

Y Laura sonrìe.
Abrì la ducha y me metì adentro y me tirè contra la pared. Agua caliente, como ser fusilado. Es algo que voy a extrañar, el agua caliente golpeandome la espalda, quemandome vivo mientras afuera suenan las motos y los gorriones pìan vomitando sobre un mundo que en realidad no vale mucho. Pero que insiste, con ese baile de texturas sonoras, ese deleite de la estetica en mi oreja. Y el sol brillando ahi arriba, o en la niebla de las mañanas de invierno, cuando salir es prohibido, eso que me coimea cada dia para que no lo deje. Viejo nuevo truco! Un poco de esto y un poco de lo otro y voilà!, muchìsimo... muchìsimo para nosotros los condenados

viernes, 11 de octubre de 2013

BLACKAMAN DESCIENDE AL INFIERNO

En el cuarto del vapor
todos sienten temor

...pasame la savia vegetal!

Me la friegan por la cabeza
la savia verde oliendo a verde 
sobre mi cuero cabelludo
que es tambien verde
que tambien esta hecho de sangre
y sangre es peligro
sangre es fecha de vencimiento

por la ventana podemos ver
la rueda de la fortuna
està quieta
està llena
y todos estan gritando
hay nenes aterrados:
otra vez les cortaron la luz a los del 
parque de diversiones de la esquina
y otra vez van a tener que bajarlos con los bomberos

o tal vez alguno se tire, alguna vez
es el principio de los ochentas
Blackaman està enterrado en la arena
y me cobraron cinco pesos por verlo por el periscopio
pero lo mejor era cuando se apagaba los cigarrillos en la lengua
o cuando tomaba esas agujas de tejer
y se las pasaba por el pellejo del brazo de lado a lado

mi viejo me tomaba del brazo para que nos
fueramos a la mierda de ahi
mientras Blackaman se frotaba los brazos con alcohol
mientras Blackaman descendia a su ataùd
en las entrañas de los substratos de 
Mar de Ajò

Mi viejo tenia asco y miedo
yo ya estaba escribiendo esto.

martes, 8 de octubre de 2013

El mundo que yo buscaba està perdido en algun lado



Alguna vez quisiste estar en otro grupo, otro ambito?

El levanta las cejas, y dios sabe qure tiene cejas
tiene ochenta kilos de mas en el cuerpo
y ahì donde el cerebro se le va quemando
ahi de donde sale la sonrisita sardonica
ahi lo que se quema, el pelo y la mollera

alguna vez quisiste hacer una pintura de dos metros?
algo que la gente se quedara mirando?
Yo quiero pintar, algo asqueroso, que insulte a la gente
porque la gente es tonta?

Y quiero salir afuera y hacer pic-nics
rodar por el pasto con dos sanguches de jamon y queso
en la panza

Tambien necesito una mujer de pelo negro que le guste
tocar el bajo y el teclado y la bateria
que se quede mirando los dibujos que hace en el piso

Alguna vez quisiste levantarte y darte cuenta de que habia un lugar en
el mundo que pareciera tener tu nombre y que la pequeña y hermosa
mentira blanca fuera tan hermosa y tan perfecta que te
tomarias un avion ahi, para nunca volver?

Que te parece? Yo estoy mas podrido
que la mierda.

Y este loco de mierda siemopre haciendo cagadas
y este otro loco tambien haciendo cagadas y... nunca me llama!

Y este otro loco de mierda me llama, pero NO ES EL LOCO QUE QUIERO QUE ME
LLAME!

Y estos poetuchos. Insoportables, o son pendejos de mamà
viejas locas del universo, gerentes generales de empresas. Increible.

Quiero levantar el tubo y que me digan que
me ganè un premio por llevar la frente mas augusta del barrio
quiero que alguien mire adentro de mis ojos y que se
haga amigo de mi vida, tal cual està, tan hecha mierda como
està
asi de mal
asi de bien
que me digan que me quieren
que me pasen una mano por el hombro y que me digan
que va a estar todo bien.

Si es una perra, mejor.

Estoy cansado
Estoy cansado de no hacer nada y tengo
miedo

Vos que opinàs?

Me mira,desde debajo de las cejas levantadas.
Sè lo que va a decir
y el sabe que yo sè que se lo que va a
decir,
pero lo
dice
igual:

hay unos remedios homeopaticos o....
tal vez con un refuerzo de lamotrigina...
o de rivotril, tal vez...

Revolea los ojos, buscando una respuesta
en su respuesta,
no la hay

Esto es lo que te iba a decir ahora cuando nos encontremos
pero ya lo escrbì.
Es un mundo loco, y depsues de toda la charla
me doy cuenta que el mundo que yo buscaba està
perdido en algun lado que no puedo encontrar y calla

Y eso es todo. Ojala te cague la paloma de vuelta.

Y ese es el fin del poema.

lunes, 7 de octubre de 2013

PERMISO




Terrible hola de este infinito adios mundo cruel

Desde los siete nudos de mi horca
en mi juramento de que te quiero
y de que sì
y este triple juramento
desde aqui es solo hacia abajo
y ahi abajo està lo màs abajo

Antes que merecer,

querido "adios mundo cruel"
hay que pedir permiso para ser

Ahi està lo de mas abajo


aqui.


No hay nombres aqui.

Nadie cederà los titulos.

Aqui se consume la sangre.
Y se evaporan los talentos.
Dentro de este tanque de infinito doloroso
los guachos bailan aun pinchandote los ojos que te diò mamà
en un silencio perfecto.

sábado, 5 de octubre de 2013

Hacer una Cancion


Es como ir a la guerra

tomo mi vida en mis manos y lo que haya
de remanente de este cuerpo y esta alma sufriente lo
encomiendo a algun dios olvidado y tan
perdido como yo

tomo aire, sè que me va a
faltar
busco una guitarra, parecen haber miles
pero siepre es la misma vieja carcacha dando
vueltas
la fiel
la acustica que suena a lata
siempre esperando en un rincon polvoriento
que le trasmite los germenes de polvo al
mango
al cuerpo sucio

esta guitarra esta rota y sucia

como yo

me la quedo.

el trastero es de dos colores y esta todo doblado
los trastes trastean
es una guitarra que llora

como el primer dia del que suscribe
con todo el dolor de salir de ese lugar calentito
que ni tanto era tan comodo
tampoco

cierro las ventanas con un ruido monstruoso
el afuera desaparece y se diluye
solo el ruido del tanque del inodoro
que nunca cesa

lo aceptamos

enciendo un cigarrillo y con la punta de los dedos
tomo la hoja recien escrita
es un papel amarillo y largo
la escritura està apurada

mis pulmones se contraen
los dedos adoptan la forma de un acorde torpe
suenan las latas en el aire y las campanas de mañana de duelo

desde algun lado llega el eco de un grito y casi no pasa
a travez de la persiana y de la ventana cerrada
llora un niño
las paces prometidas se desvanecen en el sonido de
una cuerda muerta
y reviven las esperanzas con los dedos que se sueltan
tensos como un preludio de la muerte

pongo stop al programa de grabacion
la espalda se hiergue
me sueno los huesos de la espalda
miro hacia afuera hacia el pulmon interior del edificio
y mis pulmones se inflan
la guitarra cae a un costado
y desde la calle llegan los mensajes sucedaneos de
mi hipnosis
se reparten los panes con un gran capricho
las canillas se abren y se cierran
entro adentro
ladran los perros
y yo les contesto porque los entiendo
de tanto tiempo de hacer sonido para dar a entender que yo tambien
tengo mis comunicados
mi parte de maravilla
en este universo colvulsivo de maravilla