viernes, 27 de febrero de 2015

Al maestro con cariño, Buenos Aires, 27/2, 2015, 4:10 a.m.


Escribo esto mientras subo a un server el pirata que vendí hace unos dias de Nirvana, dos para ser mas exacto.
No tengo muchas ganas de escribir pero no tengo nadie que me abrace, asi que... lloriqueemos un poco.
Me estaba acordando de cuando iba al secundario, al Sarmiento... Debe ser una de esas rabietas emo-cionales que me agarran a la noche cuando estoy solo y no puedo dormir. Me acuerdo demasiado las cosas, y son unas pocas y son cosas de mierda,  cosas que no sanan... la gente es mala. Me estaba acordando de cuando era invierno, 1990, tal vez. Iba al colegio, no me importaba nada, las clases eran aburridas y los dias estaban llenos de un aburrimiento aplastante. Los profesores eran estériles, los preceptores idiotas, los compañeros estaban igual de perdidos.... nadie queria ser nada grande en ese colegio, regido por milicoides y terratenientes y arrendatarios conchetos de Barrio Norte. Al Sarmiento iban todos los que la habian cagado, era el repositorio de losers de primera mano mas eminente entre todos los colegios. Y el colegio en si era una garcha. Antiguo, viejos bancos de madera con las inscripciones de todos los penitentes de su historia, debian de tener 100 años o mas... todos los losers de los ultimos 100 años habian trazado con birome y punta de navaja sus memorias en esa madera, de solo pensarlo me dan ganas de vomitar. Vida tras vida tras vida tras vida unos arriba de otros amontonados, nombres nombres nombres nombres... punzados con las biromes, tajeados con biromes, con la punta de los compases, hendidos, las marcas, las siglas, las frases.
Querian que absorbieramos algo ahi, que aprendieramos. El sistema educacional bien gracias: despues piden aumento los maestros.
El aula estaba pintada de dos colores, a la altura de la cintura empezaba de un color y  por debajo de la cintura otro color. Una combinacion de un marron muy claro y un gris de mierda. De todos los colores que podian elegir, eligieron esos dos colores: marron mierda, y gris materia cerebral muerta. Las paredes estaban repintadas una, dos, tres, cincuenta veces una arriba de la otra, las capas, y era muy triste, porque te podias dar cuenta, o por lo menos me doy cuentas ahora, que habia pasado mucho tiempo, y medio como que un error se tapaba con otro error. Era una costra arriba de otra costra arriba de otra costra y asi sucesivamente, y una capa de pintura arriba de la otra hacia montañitas gruesas, montañitas y bultos y bulbos y granulaciones por todos lados. Mugre en las paredes, el piso de baldosas blancas y negras, gastado y liso y frio. Y el frio adentro de esa aula. Y el VACIO adentro de esa aula, y en invierno aparte de deprimirte profundamente y pensar en matarte o matarlos a todos, te cagabas de frio, porque habia una pequeña estufa ridicula ahi arriba del pizarron, a gas, o habia un radiador de mierda que la ultima vez que habia calentado algo era la concha de la madre de Bernardino Rivadavia. Era horrible. Horrible. Los alumnos entraban (entrabamos) y no habia nada vivo en el recinto... nadie queria estudiar, estabamos todos dormidos y calientes y hartos y sexuados y cagandonos a trompadas todo el tiempo. Si habia algun traga pasaba desapercibido porque era una luminaria mediocre.... jovial y sonriente, si, y bastante zopilote. Tambien bastante avergonzado de no participar a full en la vilipendiosa jarana general.
Yo me daba cuenta, en esa area nunca fui un tonto. Siempre tuve, aparte de la melancolía, el ojo muy agudo. 
Me acuerdo de uno: tenia un marote enorme de pelo bordó crespo y ojos de gato. Se vestía con unos pantalones de short blancos cuando no estaba en el colegio, medias blancas, zapatillas blancas. Saludable, estudioso e impoluto. Siempre parecia ofendido por el "fooling around" generalizado. 
Quien sabe, tal vez tuviera convicciones.
Alguien le pegó un chicle en el pelo y se pudrió todo. Le tuvieron que sacar media mollera para quitar ese chicle que creo fue la bola de chicle mas grande que vi en mi vida.
Y el que se lo pegó, creo que fui yo.
Creo.
Tambien me acuerdo de un Manolito, catalán, rubión mixto, con pecas en la cara bonachona, sonrisa de Norman Rockwell, dientes redondos, grandes e hirsutas cejas negras, que siempre andaba con la bragueta abajo, ruborizándose.
(Escribo esto totalmente exento de cauterizancion de todas las heridas que puedo mostrar, y las que no, tambien. Gracias de nada).
Manolito tenia unas camisas de franelas a cuadros, azules y grises con rayas rojas, la camisa adentro, cinturon, blue jeans, botas de gamuza.

Que tortura que era el colegio. La mala iluminacion del techo sobre un aula completamente muerta aun me hace estremecer el corazón. Deberia de haberlo resuelto hace rato y haberla remado, pero sigo sin comprenderlo. Es mi Talón de Aquiles esos años, el gran NO recibido. Levantarte a las siete de la mañana... ni siquiera puedo recordar desayunar. Despues de los quince años, ya con despertarme se me iba el apetito. La cama era un bálsamo tibio y curador, los dias de lluvia, ya a los quince, nadie me decia que fuera al colegio. Mi papa y mi abuela estaban muy apesadumbrados porque yo no avanzaba en nada.

Pensaban que yo era un rebelde. Yo no era rebelde. Yo solo estaba lleno de una buena leche que, sin las credenciales del estudio, me harian un fregón sin capacidad de parir mas que polvo muerto.

Es el dia de hoy que no se lo que me pasa. Me han dicho que soy depresivo, que soy un boludo, que hago fuerza para ser un boludo... y me han dicho de que eso de que hago fuerza, da justo en la tecla.
A mis tiernos cuarenta y casi un años, no puedo dejar de ser lo poco que soy, incluso aunque me llame a pertenencia areas psicosociales no muy halagadoras.
Triste estoy, muerto no.
Eso es bueno.
Recuerdo los cigarrillos, los primeros fumados antes de entrar a la escuela...., el sol, las caras cretinas, los parvulos, los misfits de siempre. Idiotas, freaks físicos, feos, apocados, listos para salir a delinquier, a robarle los relojes pulsera a los pendejos de la primaria. 
Folklore barrial, psicopatía adolescente.

Hay huecos esenciales en los barrios donde se esconden todos los losers que quieren escapar al sistema, y yo los conozco todos. Eramos jovenes, odiabamos a todos, ellos eran feos y nosotros estabamos en infracción. Teniamos musculos y los usabamos para fumar, para pelearnos, para llorar, para irnos entrenes a los flippers que habrian a las ocho de la mañana en la estación de tren de Coghlan solo para nosotros que nos haciamos la rata en el colegio. Nos faltaban dos muelas, estabamos en perfecta forma, eramos idiotas lisérgicos, llorabamos cuando nos notificaban que eramos expulsados. Nuestros padres iban a hablar con los directores y directoras de los colegios, rogaban, suplicaban, se arrodillaban adelante de ellos, decian: "Mi hijo es bueno". Eran rechazados. "Su hijo se dedico todo el dia a sacarle pedazos a una silla en la clase de inglés, pedazo a pedazo. No para de decir guarangadas y distraer a sus compañeros y es un cáncer para el avance del sistema educativo y la gente que quiere disfrutar de sus ventajas. Lamentablemente lo vamos a tener que expulsar. Con estas amonestaciones alcanza una suma de 55 amonestaciones, el limite con expulsion es de 15. Y si pudieramos, lo expulsariamos tres veces, pero con una es suficiente".

Palabras efectivas para pobres viejos hartos de sus propios hijos. Nuestros padres no sabian que hacer con nosotros.
"O ESTUDIAS O TRABAJAS!", me dijo un dia mi viejo. Yo lloraba aferrado a su camisa, diciendole que no podia mas, que no aguantabA MAS, que directamente no podia ni hacer quebrados matematicos básicos. Habia terminado la primaria de pedo. Habia tirado un piano sin querer, habia tirado un matafuegos sin querer. Estaba perdido, estaba suicida, estaba deprimido, y mi viejo, que se habia sentido muy tocado por esa escena de Rebelde sin Causa, con James Dean, la de: YOUR TEARING ME APARRRTTT!!!, bueno, el sabia que yo era sincero. El sabia que yo no era malo.
Lo cual lo empeoraba todo, porque si no era malo, entonces era un boludo, y si era un boludo ya bastante de grande, iba a comer mierda por el resto de mis dias.
Mi viejo trato todo lo que pudo por mantenerse en el rol de padre férreo, pero no era lo suyo... desistió mil veces de tratarme con mano dura porque en realidad él no tenia mano dura, y creo que siempre me vió como un tristisimo inconveniente lamentable que venia de si mismo, tal vez, segun él, y esto me lo dijo una vez, un mal padre, o un tristisimo inconveniente lamentable.
Dos suicidas?
Me quedé libre o me echaron de cinco o seis colegios. Del ENET nro 3, Mariquita sanchez de Thompson (posta que tiene ese nombre, no es joda), del Roca, que esta en Belgrano R.
Ahi fue donde atravesé con todo el brazo una ventana de vidrio jugando al futbol en una pequeña terraza. Me corté una vena del brazo.
Me pusieron agua oxigenada con un algodón y quedé libre por amonestaciones automaticamente.
Del Sarmiento, de la calle Libertad...

(Soy un punk triste!)

... el de las costras de pintura. De ese me echaron mal. Alguien, no se quien, prendió fuego una biblioteca. Me echaron la culpa a mi. Me acusaron de leer bibliografia insurrecta y criminal (FARENHEIT 451, DE RAY BRADBURY). Y con esa evidencia se deshicieron de mi. Todo bien. De todas maneras todo iba para atras.

A veces cuando ando cerca de alguno de estos colegio siento una opresión en el pecho y los recuerdos me obnubilan el alma. Veo colegiales, felices, llenos de salud, de alegria, de aventura y de energia. Es bueno que alguien la tenga a esa salud. Yo los abrazo con el alma y canturreo para mis adentros esa cancion de The Animals, "House of the rising sun":

"Mother, tell your children... not to do what I have done..."

Si me pongo a pensar en mis muelas podridas y en mi curriculum vitae me doy cuenta de que tengo en el lomo bastante bailado, a mi peculiar manera, y que a pesar de que soy poco menos que un analfabeto, podria, no se, barrer, limpiar inodoros, esscribir unas lineas sentimentales, caer, no llorar, esgrimar y hacer fintas torpes con mi gruesa y torpe cintura. Pero esos dias de escuela se llevaron lo mejor de mi. Esos pizarrones negros llenos de mierda de tiza, tan vastos e inutiles, chupandome la mente hasta dejarla desierta, no me enseñaron nada. Y las voces huecas de los profesores, hermosos monstruos todos ellos, muchos han muerto, y entre rabieta y rabieta yo tambien me muero, probablemente termine como ellos al fondo de Chacarita ahi donde nadie visita, en un nicho, en un rincon, arriba a la izquierda. 
No quiero pensar mucho en eso, pero lo hago igual.
Si alguna vez se pudo dar de que alguien se enterara de que soy un tipo fiel, loable, digno de un abrazo duradero, apasionado, que entrega la mitad de lo que tiene al primer noble o forajido que lo pida, que es lo que hice siempre, que soy algo para cuidar, que merezco ser tenido en cuenta, de que puedo amar, garchar, ser curado, proteger y soliviantar; en vez de apartado y vilipendiado a espaldas y frente? Nunca ocurrió. Cual Marqués de Sade, estoy encerrado en mi cuarto de huesos escribiendo las memorias postumas de todas las perversiones por las cuales se me ha mantenido lejos y en la sombra.
En compania de pervertidos, enfermos mentales, espasticos y neuróticos, suicidas, llorones, blanditos y transgresores de endeble tenor.
O sea, mis pares.

O, podria levantarme de alguna manera. Esto es tentativo y se dice porque los labios y los dedos, se supone, estan para algo.
Estos últimos diez años fueron duros, divertidos, dementes, torturantes y bastante caoticos. Tres novias, una docena de putas amantes dementes. Polvos salvajes, libros devorados, paseos, gatos, muchos platos de fideos y algunas semanitas sin probar bocado. Una operacion de calculo de vesicula, depresiones salvajes, inviernos terribles, veranos psicoticos, besos de fuego, canillas que cantan a la madrugada. 
Y mucha soledad.
Estoy seguro de que si Dios existe en el cielo, cada vez que me echa una ojeada para ver como ando haciendo las cosas SE DEBE DAR UN FACEPALM EPICO.

(ja já).

(supongo?)





viernes, 20 de febrero de 2015

LA BUENA INFANCIA


Padre contaba las cartas, eran siete, ninguna manuscrita. Eran boletas de impuestos. Hacia treinta y siete años que usaba la alianza en el dedo y hacia treinta y siete años que queria cortarse el dedo. La culpa era de la mujer que tenia delante suyo, del otro lado de la mesa. La del otro lado de la mesa se llamaba Teresa. Teresa no tenia abdomen, o si lo tenia estaba oculto por el embarazo de grasa permanente que tenia desde hacia treinta y siete años. Padre... Padre no tenia pelo casi, tampoco mucho de nada, ni pito ni manos ni espalda ni nada. Era una tabla exprimida donde la sangre apenas corria a travez de brazos y piernas y corazón. Las luces del techo eran mortecinas y apagadas y tristes, la casa era triste, las boletas eran tristes, la noche era triste, los perros aullaban triste, en Glew, y la casa se mantenia en pie apenas, si fuera soplada, se caeria, y ellos moririan con la casa.
La casa siempre ratifica lo que hay en las almas de quienes en realidad la sostienen.
Padre suspiró, Teresa se irguió, el gato bostezó y orinó, una mariposa nocturna se rascó el hombro, un chancho fue matado de un raquetazo en la oscuridad de la noche, sin un sonido, a mil años luz de distancia.
Padre masticaba despacio el pan con manteca con toda la fuerza de sus encias. Teresa rezaba por dentro, pensando en la biblia, en venganza, en penes que nunca la penetraron. Eran los dos ciegos como topos, y estaban llenos de estopa por dentro. Muertos hubieran quedado mejores que lo que estaban. El cartero ponia una cara de horror cuando los veia sentados en el porche con el pequeño Claudio. Dejaba las boletas y aceleraba el paso al doble solo para salir de esa casa gris del horror. Pasaba a la siguiente, cien metros mas allá. El cartero ponia otra cara de horror y aceleraba el paso al triple de velocidad, con su camisita amarilla tan graciosa...

Y ahora estaban sentados los dos en la mesa, pensando, pensando...
Padre habló. Abrió la boca y un hilo de baba cremosá evidenció juntar sus labios superior e inferior. Era de un color blancuzco.

- Debemos darle al pequeño Claudio su cena.
- Asi es, Padre.

Se levantaron y el suelo de madera rechinó y una finisima capa de polvo se levantó por el suelo, polvo añejo, muy muerto, casi un polvo limpio. Cuidado y mucho tiempo en reposo, como el de un catafalco.
Entraron al cuarto del niño con un sendo plato humeante, abriendo la puerta que emitió un gozne quejumbroso. Dentro del cuarto, las luces de los autos que pasaban por la autopista dibujaban espectros alados y sombras efimeras y estiradas a travez de la persiana vieja. En su cama, el niño Claudio tenia los ojos muy abiertos, negros y redondos. Estaba muy quieto. El corsét ortopedico atado a su tronco central lo mantenia en su lugar, a su columna destrozada, y aun debajo de las mantas, sus piernas aparecian tocadas por férulas con correas y por los botines ortopedicos marrones, demasiado grandes. Su cuerpo era diminuto y la manta era aun mas diminuta: era la manta de la cucha del perro.
Claudio giró la temblorosa y transpirada cabeza hacia la puerta y vio a sus padres entrar. Abrió la boca para gritar pero nada salió de ahí. Una polilla con los ojos muy negros aleteó contra el vidrio de la ventana y se tiró un pedo. Las arañas bostezaron. Perros aullaron en la inmensidad del conurbano, asfixiados por la sagrada medianoche.

- Claudio hijo mio, te he traido tu cena...
- Madre.... madre...
- No hables Claudio,- dijo Madre- Dios ama a los apocados...
- El silencio es oro, Claudio.- dijo Padre, en un espamo seco.
- Asi es Claudio, Dios te ama...
- Abraza a Cristo, Claudio.... es por tu propio bien.

Claudio sintió un frio en todos los treinta y cuatro kilos de su cuerpo y gusanos rohian su alma de hielo, comiendolo y chupandolo...

- Madre.. no... no otra vez...
- SI, Claudio, SI....  te hemos traido tu plato favorito, un plato ESPECIAL que te hará mas fuerte, mas fuerte, la fuerza irá a las piernas, a la espalda, ahi donde está lo malo carcomiéndote, mordiendote y comiéndote la médula....
- Madre... no lo hagas madre... no otra vez... LO HARAN OTRA VEZ!
- Que ocurre, hijo mio - dijo madre mostrando una sonrisa con un diente de oro en el frente de la boca.
- Madre, han venido a visitarnos... quiero que se vayan... están aquí...

Claudio respiro profundamente con las pocas fuerzas que tenia, con los ojos bilirrubinicos, exhalando polvo de ataud y germenes que gritaban y aullaban.... y lloraban....

- Son amigos, Claudio, amigos con alas..?
- Tal vez estan hechos de un color muy negro, hijo mio...? - dijo Padre.
- Son negros... y tienen alas... muchas alas y ojos... ojos...
- Ojos hermosos tal vez?
- Ojos de fuego... y se rien... los ojos... se rien... y quieren que entre ahi dentro...
- Son solo amigos de la casa, Claudio. Esta es una casa muy vieja y tiene muchas historias... - dijo el anciano.
- Es hora de tomar tu comida especial, Claudio... te hemos traido tu comidita, tu... sopa.
- NOOOOO...  sopa no.... aarrggghhh... no...
- Si Claudio, sopa si...- dijo madre poniendo el plato en su pecho huesudo.

Claudio comenzó a sollozar entre convulsiones, y sintió a los seres alados salir desde detrás del armario, desde debajo de la cama, desde debajo del escritorio verde, desde la sombra congelada y las paredes que respiraban, respiraban muy húmedo...
Madre dijo entonces:

- Tu plato especial... SOPA DE MEDIA VIEJA!

Ambos sonrieron y el niño sintió su pobre columna estremecerse y los dedos dentro de los zapatos ortopedicos parecian gemir y llorar... y llorar... y llorar... tan frios, entre viejos tambores paganos, y las férulas lo mantenian muy quieto y muy dócil y muy tieso en un nido de podredumbre...

- NOOOOOOOOOO!!!
- Abre tu boca bien grande Claudio, deja que Madre y Padre te den un sorbo de este plato especial, el plato que te hará mas fuerte para cuando vengan tus amigos a buscarte PARA IR A JUGARRR.....
- NOOOOOOO!! NNNOOOOOOO!!!!

Claudio quiso mover sus brazos, pero sus brazos estaban atados al lado de su pecho con cinturones y correas de cuero. Muchos cabellos de su craneo se desprendieron inemdiatamente, marchitandose en un santiamen, feneciendo... 
Se orinó. Se cagó. Sintió la caca hacer una almohadilla debajo de su arrugado ojete de piel de pollo gris.
Madre y Padre sonreian vestidos de ceniza y de plasma.

- Por favor Madre, Padre, no quiero que me vengan a venir a buscar, yo no quiero jugar con esos niños, NO QUIERO SOPA DE MEDIA VIEJA...!
- Entonces tendremos que alimentarte con la ayuda de la viborita...
- NOOOOO, LA VIBORITA NOOOOO!!!!
- Asi es, Claudio, - dijo Madre moviendose lentamente - te has negado a aceptar tu sopa especial otra vez y te has rebelado contra el esfuerzo de tus padres, Claudio.... Padre, la víborita....

Padre tomó lo que ellos llamaban la vibora. La vibora era un tubo de goma correoso color crema. O habia sido color crema. Hule. Ese color. Estaba cubierto de una capa traslúcida verde: los jugos gástricos de Claudio. El tubo iba a un fuelle con una tapa a rosca. Padre volcó  el contenido de el plato de lata con la sopa especial de media vieja, cerró la tapa, conectó el tubo al fuelle y se acercó a Claudio.
Claudio cerro la boca y  mantuvo la respiracion mientras la punta hueca de la cánula intentaba entrar en sus labios violáceos.... en su boca en su alma....

- Claudio, no te resistas hijo mio, tus amigos estan esperándote. - dijo Padre.
- Dios ama a la gente especial Claudio, Él te ha enviado a Ellos para que te guarden, y a nosotros, para darte amor...
- MMMPPHHGHHH!!!

Los dedos de Padre abrieron los labios de Claudio y despues los dientes. Claudio habria escapado... incluso los habría mordido, en sus sueños. Los sueños se terminaban, pensaba a veces.
Pero Claudio no soñaba nunca.
Los Ellos observaban desde las esquinas, desde las hendijas, en silencio mortal, descorporizados y ajenos a este mundo, con los ojos profundos, llenos de imprecaciones y flatulencias. 
Chistes sucios susurrados en un dialecto del pricipio de los tiempos se desperdigaban por la estancia como pedazos de juguetes rotos.
La víbora entró en la boca del niño con un sonido gorgoteante y gutural. Padre, con manos ágiles, metio la sonda adentro en un santiamén y el niño Claudio regurgitó sangre y bilis y sus ojos se pusieron blancos y sus manos y piernas atadas se revolvieron, condenadas, crucificadas, imposibles.

- Asi es hijo mio, acepta al No-Nacido.
- Dios es amor, Claudio. Lo dicen las escrituras, lo dicen los dias del triunfo del Omega...

Claudio sintió la viborita entrar en su cuello, en su garganta y en su paladar y en su alma y en su estomago y el liquido empezó a correr dentro suyo, llenando su sangre de cáncer, de magia, de sollozos que volvían hacia adentro en una espiral de pesadilla.
Afuera en la autopista una rata era aplastada por un auto. Un armadillo sonreia y era comido por un coyote, el coyote se masturbaba profusamente y violaba a un gato. 
El gato fumaba mientras era violado.
En la puerta de entrada de la casa, dos hombres vestidos de impecable negro esperaban en silencio, rostros inescrutables de seres humanos hechos de hollín a quien nadie llamaba por sus nombres innombrables...
Claudio trató de respirar y se puso azul, despues verde, despues blanco, despues ya ni se acordaba lo que era respirar. Los angeles en las esquinas agitaban sus alas de libélula. Comian su propia grasa mientras Padre y Madre temblaban en la semipenumbra del cuarto, orinándose, acabando, orgasmando secamente con sus penes y sus vulvas agrietadas y resecas y marrones y arrugadas, frotandose en si mismos, arrebujados y sobados, con los ojos bien abiertos, las bocas execrables emanando viejos hedores en sus cuencos sin dientes... comiendose asi mismos, babeándose, recordando soliloquios a una estrella muerta y espirales en desiertos....

Padre activó el fuelle una, dos cien veces hasta que la sopa del gran plato de lata hubo desaparecido. A cada palancazo Claudio se inflaba y la cara se ponia morada y los ojos rodaban hacia adentro de sus cuencas.

- Sientes ese calor, Claudio? Puedes sentirlo? Estan aquí, abrazándote, buscándote para llamarte al viaje...
- El viaje de regreso hacia la verdadera luz está cerca, hijo mio, está cerca... - dijo la mujer, con los ojos negros como la noche.

Claudio hubiera contestado con cortesía, pero no puedo hacerlo de ninguna manera. Estaba amordazado por la cánula y el sabor a media. Eran medias grises. El caldo de las medias era marrón. Estaba caliente y no quemaba. Miraba fijamente el techo, completamente demente, supurando como un caracol aplastado por la botita de charol de una quinceañera rubia con colitas en el pelo.

Adentro de la cabeza de todos, hay un lugar ahi atrás que es como una casita negra donde uno ya no tiene que pensar que en la cabeza de todos hay un lugar ahi atras que es como una casita negra donde uno ya no tiene que pensar que en la cabeza de todos hay una casita negra donde uno ya no tiene que pensar.

Los hombres en la puerta de entrada, y los ángeles amigos en la pieza en las esquinas suspiraban y espasmaban, todo parecia roto y quebrado como si el inframundo y este mundo estuvieran hechos de vidrios rotos y mucosidades y convolución.
Un mirlo hecho de jade podrido emitió un aullido y debajo de la tierra las subcriaturas jugaban al poker con pequeñas cartitas de juguete, esperando entre risitas cretinas... cretinas... cretinas.
Entonces la sopa se terminó con sonido de SSPPOOOSSHGGHLLFFF..... el fuelle vacio. El fin de la cena. Padre sacó la sonda, madre soltó la mandibula abierta de Claudio que sostenia con ambas manos agarrotadas por la artritis, Claudio, sus labios azules, su complexión cadaverica, el pelito sucio y ralo en la sudada frente amarilla huesuda.
Madre se irguió en la cama y vio a su hijo, su padre tambien se levantó y vieron el cuerpo de su hijo maldito por la suerte, el carnero sacrificial.
Poco y nada valia esa pobre cosita. Pero era imprescindible.

- Todos vamos a ir a un lugar mejor Claudio. Aquellos que esperan en la puerta traen portentos misteriosos cuyo lenguaje debe ser advertido. Solo debemos saber cuando abrir la puerta. Legba sabe.

Claudio tuvo un estertor salvaje, solo contenido por las ataduras y por el corsét metalico que aferraba su cuerpo podrido a una cama que era un velero roto en un mar destrozado. Las luces bailaban tristemente en el cuarto. La casa gimió una pelgaria súcuba entre pedos. Buhos y mirlos enmudecieron.
Los heraldos negros, cubiertos de costras e insectos acuosos, sonrieron complacidos, y ayes milenarios amortajados entre sus dientes afilados se derramaron sobre el piso de la estancia, largos dedos negros se estiraron, largos, largos y finos, como huesos del tiempo danzando helados, hacia el niño paralitico en su cama, para acariciarlo, para poseerlo, para violarlo, para disolverlo, para chuparlo.
Y lo negro lo cubrió con su beso, fragmentándolo en una espiral en caída.

Padre y Madre estaban sentados en dos poltronas uno enfrente del otro. Silenciaban. Aun había tiempo. Se necesitaba paciencia y creer, creer mucho. Ellos creían, callaban, alimentaban, daban el amor. Insuflaban. Un amor muy especial, que aguardaba en la puerta, mirando un reloj de oro sin manecillas, y dentro del Sedan de Ville negro que aguardaba en la acera, Legba asentía sobre el mundo a quien cubría con su puño y los paquetes de ofrendas de huesos eran deslizados hacia las manos piadosas y pacientes de los padres, y debajo del cielo púrpura donde no cantaba un solo grillo, las entidades silenciosas, tenebrosamente, sin un solo sonido, con el mensaje, llamaron al centro palpitante ahi donde el niño Claudio era impregnado.



"aire fuego Borrachera
agua venas enteras abiertas
nadie todos solo en la espera

la paz... las guerras"



jueves, 19 de febrero de 2015

Lunes, 19 de febrero, 2:14, a.m.


Estoy trémulo y despierto, al lado de los sonidos de los drones, de las calderas de la noche de Balvanera. Los ojos bien abiertos, los nudillos blancos, el té tibio que baja por la garganta. Estoy vivo, y tambien un poco inconsolable. Habré dicho demasiado? Poco menos que largo un aullido como el hombre elefante: "I,M A HUMAN BEEEINNGG!!!!"

Hay un zumbido grave, algo punzante y sonoro y casi físico en esta pieza. Probablemente solo sea el CPU o algun sonido estacionario y constante entrando por la vieja ventana oxidada. Este barrio es extraño: nadie pareciera dormir bien... o inclusive las energias, el aura psicotrónica de todos y cada uno en este edificio o, tal vez el barrio entero! parece estar interconectados por una febril angustia.

O acaso soy solo yo. Altas expensas, malos humores, el suelo pegajoso. Solo caen unas pocas gotas en el suelo del patio interno, ahi abajo.
Tengo puesto una camisa empapada. La leve acidez en la garganta. Ninguna botella de vino. Unas Oreo en la panza. Pienso en escritores y escritoras. Sandra Ávila se muda a Córdoba. Es la unica que me ha mandado vibraciones positivas... what the fuck, es la unica que me ha mandado cualquier tipo de onda.
No me relaciono con nadie del mundillo literario. Algunos me repelen, otros me asustan porque son buenos). Quien podria entender lo que acabo de decir? Algunos escriben bien, otros escriben mal. Nadie es infalible. no juzgo el corazon de una persona por la calidad de sus productos literarios. prefiero estar al lado de buena gente que le chupe un huevo escribir que estar al lado de un diletante literario. Escritores. Algunos tienen ojos de serpiente, otros tienen caras amables. Si pudiera olerlos de cerca, sabria que usan desodorantes. Mi estilo es el estilo africano. El chivo atrae a las mujeres, me digo. 
Ademas, los desodorantes cuestan caros. Lau me ha comprado uno, por suerte. De vez en cuando lo uso.
No se donde puede haber escritores rastreros como yo. Alguien que haga la muisca incidental de algun desastre como el mio. O similar. Alguien con tripas, con altura, con bajeza, vomitivo y convulsivo. Intenso y sincero.

Peco de solitario. De alguna manera, en un area vital, no he crecido. Demasiado daño en mi.


Yo nunca me rotulé. Mantengo mi guardia alta (y muy aterrorizada) diciendome, convencido, de que lo mio es un hobby. No creo en el heroismo literario, no me puedo dar aires. 

Ultimamente, estuve escribiendo poesia floja. Dando largas todo el tiempo. 
Al menos me di cuenta y paré.
Si lo hubiera comparado con la composicion de canciones, me hubiera dado cuenta de que, como las canciones, los mejores poemas son los que salen cuando el sentimiento acucia y la pasion agudiza tanto los sentidos, de tal manera, que la necesidad de escribirlos es imposible de ignorar.

Por otro lado, he hecho un par de cuentos cortos que me dejaron muy satisfecho. han sido momentos, febriles, esporadicos, extraños y raros en mi. Generalmente por la mañana o la madrugada. Insomnia, nervios, estar acorralado. Entre angustia y angustia no doy pie con bola. Se me cae el pelo, la pija, el animo, los brazos para amar como un hombre entero.

Basicamente estuve escribiendo poesia sobre esto mismo y no me gustó. Nada salió breve, nada salió conciso. No creo que naides esté leyendo este blog, pero si hay alguien que lo lee, poco y nada de feedback recibo. Por ende, mi perro solitario interior recibe pocas caricias y anda enojado. Por ende, solitario y herido.

No quiero que llueva mas porque en Córdoba ha habido grandes inundaciones, deiz muertos, desaparecidos, grandes daños. Se han perdido casas, historias, humanidades.

Nunca me ha parecido tan malo que se inunde la capital, aqui tenemos lo que chupamos del interior, y si bien se sufre, y yo sufro, vivir ahi adentro de la república cuesta el doble. No me extraña que nos odien. O al menos es un "te detesto" bastante honesto.

Sigo pensando en escritores en escritoras, en poetas. Se me dio por pensar en Bahia Blanca. Por alguna razon, siempre me cruzo con articulos sobre escritores y  poetas Bahienses, como Valeria Tentoni. Un buen cuento en el suplemento de Página 12. Tambien he escuchado que un pueblito de Bahia Blanca tiene la tasa mas grande de suicidios de toda la Argentina. Lo cual corrobora mi pensar de que, a cuanto mas grande la opresión en un lugar, cuanto mas hermosas son las flores que aparecen desde dentro de ese apocalipsis. de la misma manera que de La Plata salen buenas bandas, de Bahia blanca salen buenos escritores, interesantes, intensos.

Aparentemente, Página 12 seria el diario a ser leido. Ofrece suplementos y articulos salvajes, objetivos, modernos. Cuando voy a terapia, y como empanadas en esa casa de comidas, siempre hay un Página 12 y me llevo algun suplemento a escondidas. Buenas empanadas, buena lectura.

Volviendo a lo que decia: no me relaciono con otros escritores. Los veo tan jovenes y tan rozagantes! Pienso que me odiarian, pienso que me aburriria en una tertulia de escritores. NO ME INTERESA DEMASIADO EL TEMA LITERARIO. ESCRIBO POCO Y TAMBIEN LEO POCO, AUNQUE DEBO RECONOCER DE QUE ME DOY CUENTA DE QUE AHI AFUERA PARECEN PASARLO BOMBA. la tertulia literaria, reuniones de poetas y escritores: Espero que alguien pele una pipa y se dé aires, o se pongan recontra curdas... o sean sencillamente imbéciles; seria como volver al viejo barrio en una reunion de rollingas estúpidos, haciendose mierda entre si, viendo quien tiene la pija mas grande.


Tal vez soy yo el problema. Patios de loquero avalan mis infracciones. Entre dolor y angustia y maltrato a mi mismo, abrazando la tristeza, me he tatuado una mancha imperdonable que probablemente NO EXISTE.

Mirá lo que le pasó a Jacobo Fijman. Mirá lo que le pàsó al pobre de Mariano Newton.

Conozco demasiadas malas historias de gente que se ha ido.

Estani está de vuelta en hospital de día.
El círculo de amigos se achica a pasos agigantados y, en mi soledad, sufro. Duermo mal. vivo en cuotas torturantes. 
Quiero dejar de subsistir entre escalofrio y lamentaciones. Me acercaria a alguien, o alguien se acercaría a mi y yo diria que NO. No se por que. No quiero que me lastimen mas. tengo miedo de largar la gran piña.
A ver, que se sepa... tengo mis esporadicos momentos de sonrisas, pero es solo que, cuando las papas queman, no tengo a nadie que me haga el aguante. Por ejemplo: no puedo ir a la casa de nadie porque fumo constantemente.
Fumo cuatro paquetes de cigarrillos por dia. Ayer estuve en la cama pensando en esto. Estoy en problemas muy graves.  No se puede durar mucho de esta manera, y lo sé.

Las cosas que me interesan por estos dias es: la música (estuve haciendo un par de temas buenos, pocos, simpaticos, un tanto tristes, como no!); la escritura (algunos cuentos buenos, de los cuales no salgo de mi asombro que salieran, porque yo no soy de escribir cuentos). Pensar en la novela sin terminar, dudarla, acercarme a ella. Abrazarla. Retocarla. Pulir ese desastre, esa historia loca.

Que mas me interesa? Laura. Yo la quiero mucho. No la tiene facil, la entiendo, y me peleo mucho con ella, ultimamente.

Oh, y necesito una aspiradora!!!

(((Alguien tiene una aspiradora que no use?)))



Ja! Mi blog solitario y el eco de solo mi voz. Transpiro y me inflamo, perezco y me reconstruyo, me levanto de vuelta. Toda mi vida ha sido así. Escapando hacia la carencia, dudando, temblando. Desde chico intuyendo la amargura de las hendijas en la felicidad, la presunción de la grieta.

No wonder me convertí en un cara de culo.

A veces sonrío y a veces le hago bien a alguien. No me juzges tan duramente, si algun dia abrazás mi corazón.

miércoles, 11 de febrero de 2015

REBELDES GRISES Y CARAMELOS CON RAYOS


- Quien podia decir que un hombre o una mujer se convierte en un estanque de peces azul azul? Y la savia? Y todas las navidades que esperamos con ansia las manos sarmentosas de papá a que escondiera los regalos navideños en un armario o en una valija? Los encontrabamos de cualquier manera, amiga mia.

Buenos Aires tambien se ha puesto azul azul esta trde. Una fina llovizna que cae de un cielo gris y muy bajo, palomas y gorriones resguardados en las hendijas y en los vertices negativos de la ciudad que amo, y suena un trueno y en este living nada parece enfermo excepto yo. Palo tras palo mi lomo se ha arqueado y ahora hablo con la voz de un viejo, con la voz plañidera de muchos botes quebrados, de incendios, de humana tragedia.
Euge tambien está quebrada, pero de porro. Comulga con la anarquía programada de los pibes de ahora. Tiene diez años menos que yo, o sea treinta, pero se porta como si tuviera veinte, y la cara se le ha hinchado como si tuviera cincuenta y cinco. Es un poco triste de ver, porque no es muy bella, pero lo que su cara no atina a transmitir, sale por su boca en una andanada de maravillosas explosiones. nunca parece estar demasiado borracha, o colgada, o tampoco para de chuparse el dedo. Compulsión. Es raro de ver. Sé muy bien que cuando la recuerde en el futuro, porque, es un hecho, en el futuro no estrá conmigo, la voy a extrañar un poco. Un poco. El pelo corto, la alegria, la alegria de los perdidos y los desesperados, todas o casi todas en contra. loca de atar. voluntariamente insana, brote tras brote porrero.

- Lo mas copado es que yo me daba cuenta de que tenia un brote y me GUSTABA. Yo me daba cuenta de que estaba re loca y no me importaba, no veo que es lo que causa tanto alboroto, es el cuelgue de hoy. Todo el mundo fuma.
- No es verdad, hay gente que no fuma.

Me pasa el pitillo. Espero escuchar a Bob Marley en cualquier momento. "Is this love?"? Raro verme a mi fumeteando, a menos que sea tabaco, mil ochocientas veces por mes. Inhalo. Ella se rie. La risa es limpia, y yo me pongo mas triste porque el dia de mañana voy a tener que matarla en mi corazón.

- Mirá, hacés asi.

No entiendo lo que hace. Para mi está fumando, no entiendo el secreto.

- Pero chabona, es igual que un tabaco. Que onda?
- No. Lo mantenés adentro, le das caladitas chiquitas y lo juntas adentro y lo dejás estar.
- Ok.

Tiene unos sahumerios prendidos y la notebook le anda bien, la camara está por ahi a un costado. Le saca fotos a las plantas, a sus bebés, como ella las llama. Retoños de marihuana. Dentro de dos meses tendrá doscientos gramos de marihuana que yo miraré con ojos como platos. mucha droga. se me permite llamarle droga a la marihuana? O dejo de ser un tipo con toda la onda? Tal vez solo soy un viejo y estoy cansado. A mi no me parece gran cosa esto de dilucidar posibles desgracias, aunque por lo menos soy bastante relajado y silencioso ante los despiporres ajenos, incluso con los mios propios.
Aparecen daikiris de frutilla que ella sirven en vasos hermosos y limpios. Le pone onda. En el futuro estaré sucio y desesperado y beberé cervezas comunes, muy de vez en cuando, con otros dementes tambien ordinarios.

- Estuve haciendo un poco de musiquita con el Fruity Loops. Querés escucharlo?
- Dale.

Todos los entes creativos se juntan y se destrozan de a poquito de la manera mas bella. Pienso en esto ahora. Pienso en frio. Viene el invierno. No tengo calefón, se rompió. He bajado doce kilos. Me veo guapo, me siento lleno de pus por dentro. La batalla es dura, la plata no existe, el grupo de amigos se disgrega y desvanece. Ando cojeando. Las zapatillas estan rotas, mi barco se ladea, de madera, de fuego, una efigie imponente llendose a la mierda en el abismo de la duda de todo.
La musica sale de buenos parlantes. es musica creativa, simple, efectista, moderna. Yo soy mas bien un hombre de blues blanco. Un chico de la guitarra y de su grabadorcito. La musica es efectiva, me transmite alegria. Me gusta que ponga su buen diez por ciento en algo que no sea la porreada. La miro en el sofá, chupandose el dedo, quedándose sola. No la interrumpo. Estoy cómodo, pero un rayo de luz interno mio busca algo más. El alcohol ayuda, funciona. Se siente tibieza.

- Che, esta bueno esto.
- El daikiri?
- El chupe y la musica. Es muy dificil usar el aparatejo ese?
- No, para nada.
- Tenés que enseñarme un dia como se usa. Interesante... tal vez para hacer bases para ponerle a las guitarras.
- Estaría, o vos le podés poner guitarras a mis cosas. Tengo un video ahi que grabamos el otro dia y lo edité, necesita musica.
- Veámoslo inmediatamente.

Un trueno quejumbroso azota la calle, el murmullo de los muebles de Dios, y cien mil dagas caen sobre mi cabeza del lado correcto, o sea del incorrecto. Me deslizo en una espiral incomoda, de tan cómoda que és. Todo parece relucir en esta casa y no es la droga. Todo es hermoso. Nada parece estar siendo comido por las cucarachas, como es el caso de mi casa. Buena alfombra gris. paredes sin manchones. Cocina amplia. Cuartos con luces adecuadas a un ánimo complaciente, plácido, proactivo y eficaz. Tonos amarillos cálidos. Ámbar a raudales. Estamos en un piso octavo.
Mamá es doctora, está de guardia. Nadie nos molesta hoy. Mamá no aprueba a su hija, y la hija lo sabe y lo disfruta. Es la forma en que son las cosas.
No hay vibraciones sexuales entre nosotros. Ella es bi, yo soy un chabón. Yo vivo a unas doce cuadras de su casa y Euge está sola con su tobogán particular. A esta altura del partido uno cree saberlo todo (yo) y uno se da cuenta que hay matices nuevos, impuestos por la locura, que lo llevan a uno a darse chascos tristes. Hoy estabas ahí (yo) y ahora estas acá. Ayer jugabas puerilemnte con ideas romantizadas de la muerte y un dia cruzaste del otro lado del espejo y ves, desde detrás de barrotes químicos en el campo de la locura, como todos aquellos que te amaban se roban toda tu vida.
Euge me muestra. El programa es como un pianito donde uno va llenando escalones, los escalones son notas o tambores que uno combina durante un lapso interminente de tiempo para formar patrones rítmicos.
Se me escapa, esto de aprender. En las escuelas argentinas no tienen piedad con los hermosos. A los diecisiete ya aprendía a ponerme bombas en la cara para no llorar. Que se le va a hacer. Mientras tanto Eugenia continua con lo suyo, dando sorbitos a la bebida roja que ha preparado con amor. Si no se contuviera, la vería temblar como una hoja a por un poquito de amor, como un año de amor, como diria Leonard Cohen.
Probablemente la gente mas interesante, la gente por la que se merece pelear hasta la muerte, sea la gente que tiene grandes secretos. La gente que enarbola una bandera tan gigante y tan peculiar que uno siente un poco de temor: No agites eso, podrian verte, podrian romper tu corazon!
Y ella rompe, rompe el silencio detrás de los graves de los parlantes.

- Creo que el video quedó bien, mirá.

Hace un click con el mouse y empieza el corto. Es un esqueleto de juguete que compré en un local de chucherias de mi barrio por dos pesos. Se suponia que uno podia tirar de una cuerda en su cabeza y el esqueleto se reía, pero nunca funcionó. En el video, el esqueleto baila colgado de un piolín alrededor de una figurina de porcelana de imitación de una geisha. Euge lo hizo parecer como si la vorágine del cortejo del esqueleto a la geisha parezca tremendo, distorsiones, marismas, zooms, volcanes de amor. La calavera y la geisha, el movimiento suntuoso y grueso de la muerte, la camara se acerca y se aleja mientras los muñecos se escupen y se frotan y se apartan u se contraen. La cercania de la epicidad.
Juegos de jovenes mortales. Juguetes para los malditos.
Doy una calada profunda al porro. Piesno que mi moralista interior de la derecha cristiana se esfuma como el humo dulce que flota en el semipiso. Siento verguenza por unos minutos. La culpa y su frío.

- Está bueno el video Euge!

Me rio con sinceridad.

- Se la quiere culiar a la china!-, digo.
- Sep, y la china está toda dura, como vos.
- Jajaja, asi es.
- Tomate otro daikiri de frutilla, Fer!
- Solo si usted acompaña...
- Acepto.

Se alzan dos vasos bien helados de sangre de frutillas y ron.

- Creo que tengo la banda de sonido perfecta para esta catástrofe.
- Ey, pensé que te gustaba.
- Lo digo en un buen sentido.
- Mas te vale, ratucha.

Saco un cedé.

- Lo hice con la Roland que me prestaron. Vas a tener que editar un poco mas si queres usar toda la cancion. Si no, le ponés un fade out a la musica, no pasa nada. Congas del infierno, o algo así... Tambien le puse un tecladito que tengo en casa, el Yamaha.

En realidad la estoy pasando bárbaro.

- Che, estoy podrida de los pibes de teatro. Me tratan mal.
- Por? Que te hacen...
- No sé, hacen intrigas. Celos. intrigan en mi contra. Yo le pongo toda la onda pero son unos pendejos de mierda.
- Que edad tienen?
- Entre dieciocho y veinticinco años.
- Eso lo explica todo Euge.
- Me tiran la mala onda de mierda... forros. Fuimos a un restó de Palermo... estaba todo bien hasta que pasó algo raro. Estaban pasando una ensaladera con tomates cortados y entonces este idiota me miró a los ojos de una manera de mierda... con un odio de mierda... y cuando me estaba por pasar la ensaladera se la pasó a otro, de una manera recontra obvia, sorete... no se que le hice.
- No te fies de esas sucias pseudo-estrellas.
- No pero no sabés, fue re obvio. Me queria morir.
- No dejes que te traten mal, Eush.
- No sabia donde esconderme, no se que pasa conmigo. Yo le hago mal a la gente?
- A mi no me hacés mal, Eu, quedate tranquila.

Suena un fatídico trueno enorme ahi afuera en mi Buenos Aires querido, tan fuerte y tan grande y tan gris, y un rayo imponente cruza el cielo.

"Púrpura en el ámbar, el alma que no se sacía. La estancia que resuena en mi mente hueca, y la casa vacía."

La musica en los parlantes. Humilde, esquelética: sonidos de mi pobre alma. Euge asiente aunque no le gusta. El alcohol y la marihuana haciendo volutas entre los sobacos de nosotros dos y levantándonos en el aire, sumisos e inocentes, cargados de semen y de leche y culpables, los dos frikis, los solitarios, los dejados que vuelan en la noche tormentosa. Somos bisagras que se besan buenas, útiles solo temporalmente. nunca me ha molestado que me usen de esta manera, aunque siempre he sabido, desde muy chico, que es solo un goce temporario, tan útil como la paja, pero mas doloroso, una sucesión interminable de pequeñas grandes muertes, de insoslayables ausencias rotas, la mancha, el virus, la gran droga de tocar para partir o partirse. Nadie llora esta noche. El lago Señor lleva y mece a los botes en llamas. Nadie quiere usarnos, somos los culos del mundo. Útiles para naide, estamos enfermos de vida. Nos odian. Nos esperan esquemas imposibles y la gran muralla china del trabajo o de las pensiones por discapacidad. Se nos mueren las flores, nos fumamos a nosotros mismos, gota a gota, condescendencia a condescendencia, gesto a gesto, guillotinando la cabeza del tiempo con besos en el cogote de la parka. hacemos lo que podemos y más aún.
Sé que funcionará por un rato y después no sabré ni como se llamaba, la cara se disolverá como una acuarela en mi bitácora de lágrimas.

Han cortado la luz. Por un momento dejo de respirar y escucho la de ella en la penumbra, oliendo tenuemente a jazmines delicados. Puedo verla recortada contra la fosforescencia del cielo que entra por la gran ventana abierta del balcón. De alguna manera me ha desangrado. Demasiada simpatía para tenerla por toda la vida. No la culpo, no me culpo. En la vertiginosidad del barranca abajo, uno se olvida más de la gran carencia.

Por un momento la veo coronada y no hay nadie que pueda reprocharla, yo los cagaria trompadas a todos, los mataría si fuera necesario. Uno nace malo, ni está hecho de arcilla. Son los cuchillos, la presunción de el cáncer presente? Es acaso el mundo que voltea a los ascendidos? Eugenia está sola. Es observada por mequetrefes alucinados de su pecado. La tajean. Y ahora en el pelo se le cuecen rayos y todas las cosas que se puedan sugerir están mal.
Otro rayo en el cielo, ramificado por cien mil dentro de la humedad del living room y todo es violeta y renace. Es mejor así, desde el principio de los tiempos.
Ella cortaría cordones umbilicales con los dientes y pariría en el seno de un volcán de la ultima sangre, esta chica.
Trato de no respirar. No me acerco. No me voy. Que si, que no... Puedo ver algo, tambien tengo algunas credenciales, tengo brazos y los músculos para triturar todas las flores, o algunas.
Tomé el último gran sorbo del daikiri de frutilla. Tragé silenciosamente. Eugenia me respira y de pronto entiendo que estar desnudo, así de desnudo, es una máquina de pecado, una caldera fabricada con ofebrería fina por los cerdos. Yo lo sé. Ella lo sabe. Con su vestidito de flores azul y sus calzas violetas y su pelo enrulado corto y sus pastillas anti-todo. Mis pastillas anti-todo. La bondad. Sus cachetes de Quico. Sus novias de un solo dia. Besos ilegales y cuerpos extraños sin nombre por la mañana.
Sopla un viento frio y se me hielan las cuerdas vocales. No hay balas de plata que maten completamente a nuestra clase de imperdonables.
El recuerdo, y la matanza de este choque de primerísimos principios.

- Euge.
- Que che.
- Me tengo que ir.
- Son ocho pisos por escalera.
- Los bajaré.

Me abre la puerta. Nos abrazamos. Le digo: nos vemos en la semana.
Uno miente para amar, a veces. Si uno ama profundamente, uno sabe que va a mentir mucho.
En realidad, yo debí decirle esa vez que nos vimos a los ojos: Nos vemos en diez años.







martes, 10 de febrero de 2015

EL VERDADERO CAMINO QUE QUERIAN SEGUIR LAS AMIGAS DE DAFNE


-Como¿¿¿
- Bueno, eso...
- Eso que? TENES UN BROTE ORTIVA?
- Que?
- Bueno que te colgás sin de decir nada diciendo boludeces.
- Pero de que me estas hablando.

Dafne miró a Zuñiga, turbada, turbada y PÉPTICA!

Se tiró un pedo. Un pedo fiero, de los ácidos, de los que voltean muñecas y muñecos.
Abrió muy grande los ojos psicóticos.

- Bueno, de eso que dijiste, que que no tenia feeling...

- Bueno si te dije, eso no se... tal vez estoy en lo cierto.
- Tal vez decís que estas en lo cierto porque no tenés "smack".
- Que "smack"?
- Eso, "smack". "SMACK".

Chasqueó los dedos.


- Que es eso.

- Esa parte que pega y que todo coordina cuando lo decía, pero a vos no te sale.
- Bueno pero vos me bardeaste. Tambien me bardeaste antes.
- No se, vos sabrás. Yo veo a todo el mundo por la calle y son todos putos, se re nota.
- Yo no soy puto. Lo que si soy es muy PUTA. Pelos no tengo.
- Vos sos medio puto. Te crecen, te crecennn...

Aferrola del bracete.


- Vos tenes una condicion psiquiátrica.

- No se... no se...
- Bueno pero a que viene todo esto??
- No se, tengo una laguna mental.
- Si, yo tambien. Bueno laguneémos.
- Lagu... QUE?!?
- Que sobrevolemos cualquier cosa que sea pensamiento concreto sin más.
- Dale.

Dafne y Zuñiga juntan sus antenitas de vinil y se entregan a una laboriosa pasión orfebre de conectar sus discos rigidos para evitar ponerse los huevos al plato.


- ZAAMM BOOOM BBAAANNNG!!!

- ESTO ES RE LOCO!!!
- ZIII ZIII, CONECTEMOZZZZ...!!!

Hacen CUICHI CUICHI CUIIIISSSNNG  y tambien hacen ZWWIINBGGEENGUIJNNGGSSSZZZ!!!

ESTAN LOCAS, LOCASH!
De pronto paran, se hierguen, se lloran, se relamen en la fruicion del acto y después se averguenzan. EL MUNDO SE HA TORNADO VIOLETA, DEL COLOR DE LAS MUJERES AFECTADAS.

- Deberiamos continuar con esto?

- Acaso estamos chaladas???
- Tenemos una condición?
- Deberiamos comprar un arma, dejar los alimentos que son perniciosos para nuestra dieta?
- PREGUNTEMOSLE A NUESTRAS PELUCAS...

Dafne y Zuñiga se sacan sus pelucas de color morado y las acarician y las acarician y las acarician... nadie en la historia de la humanidad ha acariciado de esta manera, rugen los leones en las planicies de la Savannah, lloran los cerdos, gimotean las PALMAS DE TODOS....!


- Acaso nos volvimos locas?

- Yo necesito un depilador masculino....
- O una trola con un clitoris sobredimensionado---!
- NO HAY PIEDAD PARA LAS AMANTASSS!!!
- Enviemnos e-mails, mandemos MPs, sacrifiquemos al hijo del Cordero que ha llegado hoy por Federal Express....
- Acaso cabría en la palma de nuestras manos para que lo hagamos mierda???
- Si no lo intentamos seria el fin de nuestros dias, el fin de nuestras pelucas, el fin del regocijo de LA VORAGINEEEE!!!
- NOOOOOOOO!!!!
- NOOOOOOOO!!!!

Las dos sacaron sendos pequeños objetos microscópicos y de color carne de sus carteras, eran unas bolitas de pelos de caracter muy particular: se movian apenas perceptiblemente y estos objetitos gesticulaban con pequeñas boquitas de carmín y vociferaban en sus pequeñas vocecitas:


- CANTEMOS A LOS CAMINOS MISTERIORRSOSS DEL SEÑOR!!!

- ORRRSOSSSS, ORRRSOSSS URRRZZOOOSSS, ALAVENONONS, ALNGALSALANGHS!
- LA PIEDAD ES EL CAMINO DIVINO, PUTICAS DEL ORTO...
- ESO, PUTAS DE MIERDA, FRÍGIDAS LAMECULOS EXTRAÑAS DE UNA CONCHA...

Dafne susurró consternada:


- ME DIJO PUTA.

- CREO QUE DE HECHO NOS LLAMO PUTAS A LAS DOS.
- Inadmisible. No podemos ser mas que una sola, todas nosotras, nosotras dos.
- O somos tres?
- Hay espacio para comentario aparte más que este último?
- Pendejo del orto.

Zuñiga levantó un brazo vengador y lo aplastó al pequeño Redentor de un sopapo en la palma de su amiga Dafne, que lloriqueó un gritito mojado. En su palma solo quedó una pequeña marca de sangre caliente y fresca que ella secó con una pristina hoja de excelente papel tissue. Dafne profirió una sonrisilla histérica con un sonido gorjeante y, orinándose encima, proclamó:


- CREO QUE ACABÉ!

- Y creo que yo lo ACABÉ A EL!!!!
- TWITTIEMOSLO!!!!
- No, guardemoslo como si fiera un tesoro, nos tildarian de frivolas.
- Nos crucificarian como a ellos.
- Todavia queda el tuyo, Zuñiga! Yo lo liquidaré!
- No, tratemos de hablar con el Hijo de Dios, estos pequeñines cuestan una fortuna!
- OK...

Zuñiga se encorvó sobre su pequeño Mesías de diseño.


- No queremos hacerte daño, pero de todas formas aplicariamos la ley si fuera necesario. Nosotras te invocamos y vos obedecés. ok?

- Mátense, prostitutas reventadas, me chupa un huevo...
- Deberías saber que vos sos el Mesías, Esteban...
- No soy Esteban, soy Marcos Miguel, Y SOY ARQUITECTO Y YO ME QUIERO IR DE ACÁ!!!
- PINGA QUE TE VAS, DE VUELTA AL BOLSO, TRUHAN!!!

Zuñiga se acomodó un pelo de la nariz y metió de vuelta al pequeño Jesus de Nazareth en su bolso.


- Es una lastima, se parecia a Pablo Echarri.

- Está en garantía.
- Nos mirarían raro, como peces con pelo...
- Somos procedentes?
- Acaso la culpa a través de la historia del hombre es una estratagema de mierda? Debería matarte?
- Yo no quiero incordiarte por eso te digo que podrias intentarlo, amiga Dafne!
- Gracias, amiga...!

Sacóle la perra un Magnum 44 del bolso y asi nomás le voló la cara a su mejor amiga. Grandes chorros de sangre sobre EL MUNDO BLANCO.... PSSSHHHH PSSHHHHH borbotones y clamores, corridas y espantajos! LA COMUNIDAD TURBADA, RECAMBIO MASIVO DE TAMPONES!!!

Vió como su mejor amiga de pronto tenia dos cabezas: la cabeza de siempre y la cabecera de playa. Se turbó. Dios la habia abandonado. Reprimió violentamente con la fuerza de un animal salvaje esa emocion que sentía en ese momento, por vez primera.

Se pegó un tiro a ella misma. Y todo terminó.

En el bolso, el pequeño Cristo Pablo Echarri, se masturbaba copiosamente hasta que le devolvieran su libertad, o su estatura, o la estatura real de lo que Él consideraba real, de tanto escuchar a esas viejas perras acabar con sus Biblias entre las piernas blandorras, del otro lado del cuero de la cartera. Espasmos, la carretera y la manera!

Entonces se echó a dormir dentro de todo ese cuero negro, y en su sueño , una mujer sin peluca ni tetas de plástico sacaba una pistola de agua y se la disparaba en la cara, con una sonrisa que le provocaria mil y una erecciones desde detrás del telón de todas las obras de teatro ridiculas de todo el tiempo de todos los hombres; se quitaba la crema facial y se iba a dormir con Él, mientras el Sindicato de Cabras de Turkmenistán saltaban cantando el Himno Nacional, atiborradas de granos de café en un mundo con todas las reglas bien derechitas, me cago en Dios.
Pensó, algun día, cuando recupere mis maneras habituales, voy a escribir un libro.
O eso me dijo Él.
Y aquí está, carajos, alguien tenia que hacerlo.