lunes, 29 de mayo de 2017

DESFILE MILITAR SOBRE ZONAS DESMILITARIZADAS

El 27 o 28, el dia del desfile militar, pasaron rasantes a los edificios de mi barrio (exactamente por arriba de mi fuckin terraza, verdadero corredor de jets y OVNIS de todo tipo) dos formaciones de aviones. Tres Hercules C-130 y un trio de jets de combate. Creo que eran A4C Skyhawk o Mirages o lo que sea que todavia tengan en la base de Morón. Fue bastante impresionante. Se los escuchó venir bastante bien de lejos. Se anuciaron bien patentes los bastardos. Tres aviones militares de carga de cuarenta metros de largo cada uno, cuatrimotores, hacen mucho ruido, en especial desde que uno no los espera y el sonido de sus motores parece encarnado a la conciencia de gente ya no tan joven como yo. Ecos de la guerra que le dicen. Carla estaba lavándose la cara en el baño y yo salí corriendo al balcòn a ver que onda. Me gustan mucho los aviones. Un resabio del aeromodelismo y de una humanidad mixta. Suelen pasar cada dia mas cerca de las terrazas, no se por qué. Y cuando escuché a estos venir, muy potentes y muy ruidosos... supe que eran aviones a turbohélice, no de jet., y que eran varios y que venian en formación. Y los vi, pintados de verde, rasantes, en giro cerrado hacia la izquierda, HACIA EL OBELISCO, dije, ok, que no sea otra vez lo que alguna vez fué. Después aparecieron los jet de combate. Primera vez que veo un escuadrón, en formación cerrada, a quinientos quilometros por hora, girando hacia la izquierda, muy juntos, muy verdes, muy... Fui y le dije a Carla: me jodés, acaban de pasar seis aviones de guerra por arriba de Balvanera che, que onda. Los escuchaste? Carla me dijo que nó. Después pasaron mas aviones. Ahí Carla sí los escuchó. Yo pensé en fragilidad y en cosas muy endebles, como los cuerpos por dentro, y en metal y en casas tomadas. No me asustè, pero tampoco me pareció un sonido muy cómodo que digamos. Pensé, como lo pienso a menudo vaya a saber Dios por que en un pensamiento recurrente, en que si te vas a hacer milico, tenés que ser un buen milico. El hombre violento en tiempos de paz se violenta consigo mismo. Mi balcón está sucio, huele a lluvia, huele a múltiples pasados y lo atraganta algo mas que el polvo. Por un momento recuerdo ciertas canciones inocentes de libertad de la infancia, una mezcla de Suí generis tardío y bucólico y que entre 1980 y 1984 no sentí el calor del sol hasta que se lo dejó entrar a mi casa allá en Palermo. Y recuerdo a mi abuela Blanca sonriendo el dia que Alfonsín fue electo presidente. Estaba radiante. Y eso que mi abuela era peronista peronista con la libreta peronista del 45. Corre en la sangre de mi familia tiempos de libertad y tiempos de extrema zozobra. Lllevo en la sangre como una jarretera, como un blasón y como un virus esas cosas... Por eso aunque yo sea un vago de primera categoría y quiera dormir mucho me levanto bien temprano, antes de que los demás levanten las persianas, y hago mis cosas escondido en la noche.

domingo, 21 de mayo de 2017

POEMA QUE ABDUCE

Calma. Que es calma?
Estamos acostados en la arena, te acaricio el pelo blondo?
Te hago un mimo con el dorso de la mano mientras
una brisa suave corre a travez de nuestros ojos?
O solo corre por tus ojos y yo hago de medium para el paso
de esa corriente benevolente a travèz tuyo?
Quien se lleva el beneficio? 
En esta frase ultima hay un lapso de insanía que se extiende 
por nuestros dias y nos llena de zozobra 
todo lo que compone nuestras carnes y nuestras cabezas.
Mientras tanto espero. Un segundo. Otro segundo. Caen las monedas
en la fuente de los deseos mientras todo lo que es locura se asa a
todo lo que deseo: una playa metamórfica acorde a la mutación
hacia el ocaso de mis sueños que han sido pintados en
paletas monocordes.
Calma y tormenta. La decantación de tus actos con los mios
la simbiosis de nuestros caracteres         tu alma 
blanca de daño
mi pasividad ante el producto de mi tendido de redes
Sueño con boas constrictoras blancas ahi atrás
sueño con inundaciones y con maremotos entonces
persisto en mi debilidad en ser maniatado al ser que sufre
oh, hermana mia mi cadalzo mi cruz mi corazón y su pulso
Debe ser egoista este afinar los violines hacia el horizonte
de otros locos
Debe ser de locos pensar en que merezco violines
Algún día ataré mis manos o mis manos me atarán a mi
O vendrán a por mi en una canción lechosa
y no sabré decir el nombre inexacto de mi pena o de mi abductor.

LOS HIPOALERGÉNICOS AMANTES BUSCADORES DE MOCO


Debe haber gente que cuando estan 
desayunando con su amorcito hacen en 
el medio, entre 
los dos, 
como una trincherita llena de minas 
y granadas y alambre de puas y pequeños soldados 
germanos de la 1ra guerra mundial borrachos 
en miniatura y una 
turba de exaltados con sombreros bombines revoleando 
su indignacion en el puño como diarios del dia, 
furiosos, furiosos!, 
y así comen su sanguchitos ellos, LOS ELLOS, 
los ellos dos ahi en la cama con sus sanguchitos 
y sus tecitos, sin tocarse para hipoalergenizarse 
listos para desatar una guerra nuclear solo por un 
pequeño moco hecho de diamantes que derraman 
lagrimas.









miércoles, 17 de mayo de 2017

ME LO DIJO SKYBIRD

Me lo dijo Skybird
Y tambien Melissa
y otro que anda por ahi que dice que me quiere
pero a ese nunca en quince años lo vi dar
una limosna

Me lo dijo el misíl
(andate mientras puedas que esto va para
largo)
y me lo dijo ese pelotudo que vendia droga en mi
viejo barrio
el de la tia mogólica
el golpeador de santos
el matador de balones que terminó debajo
de las ruedas de una Beretta
todo tieso y dejando una huérfana rubia

 Me lo dijo el caballo enano que me dejó pasar al otro lado
de la montura y me mostró el sabor del suelo
(no se por que se me hacen todos enanos
todos MUERTOS)
Me lo dijo el Topolín con su avión de juguete rojiblanco
y la maestra en el patio de la escuela
la que le decian Nido de Cóndor
(hairspray queen) (la soreta de la sombra
purpurinada verde en los ojos, la Creepy Fanny 1978)
EL REZAGO DE EL HARAPO DE POLIESTER Y 
NAFTALINA
Me lo dijo la revista que prevenía de la superpoblación
de todas las piletas calientes en todos los veranos venideros
Me lo dijo mi abuela
macilenta 
al tratar de recordar, aún joven,
el nombre de su verdadera madre
Me lo dijo las piernas deformes de mi padre
el cerebro graso y grueso de mi hermana
el comentario ácido de mi primo
el cenicero blando de su hermana
la cara llorosa de mi tia descubriendo que al
final nos quedamos solos con un enfermero transparente
o enfermos y transparentes haciendo de enfermeros
el cajón de mi tío con su chapa identificatoria
mi padre de vuelta, en una cama berreta de hospital
los ojos cerrados
haciendo la ultima plancha debajo de una sabana blanca
impecable

Y ví poetas que me lo quisieron decir
y no escuché
(todos los poetas tienen una amplia imaginación)
(yo sé donde está el frente de batalla)
Y no le doy bola a los diarios
Y me quiero lo suficiente para ver el daño que me hacen
Y trató de decirmelo Tom y Jerry en la era espacial
(picudas emociones, gorjeos de gozo puro!)
Y los susurros de las amapolas tóxicas en los labios de los malditos
esos sábados tristes
LARGOS Y MARAVILLOSOS Y TAN MÍOS
en que no me dejaban ni la mesa pa apoyar los codos arriba
y los aviones, mis queridos y amados aviones que 
pasan cada dia y cada noche mas y mas cerca de mí
terraza y los pibes ya no juegan en las calles
no hay interacción en la brisa del verano
o en el congelamiento de piés del invierno
(Thought this: Ellos estan AQUÍ y yo no ERA ASÍ).
Me lo tratan de decir los dos crios del quinto piso
enfrente a la izquierda de mi balcon que se raja de llanto
dos niños jugando a la Playstation delante de un televisor
de cincuenta pulgadas
las caras perplejas iluminadas por los leds
Y lo entiendo y no me molesta:
solo me pasa «levemente" por arriba de la carne toda
de la cabeza y de los hombros y me separa la corriente
del pensamiento como un cuerpo es fetado por las ruedas de 
un tren.

Y me lo quiso decir Mr. Ed, en blanco y negro,
perfumado a bosta y a muerte
la televisión de mi abuela reparada todos los años
con ese olor caracteristico de las valvulas
empujadas hasta un límite paroxístico:
yo era un niño tambien y tambien estaba iluminado por la
D.A.T.A., por la vida y por la muerte, por mi
propia y marcial mariposa que nunca moriría
y,
como todos ya sabemos, vos te hiciste viejo conmigo
(se me saltarían las lagrimas, pero yo nunca lloro).
(Esta noche no voy a llorar, me dijeron que está mal).
Y me lo quiso decir el Winco con su W roja encendida
QUE? QUE? QUE? DECINOS!
desde los parlantes plasticos y la perilla de agudos
a las cinco en punto
trizándome en deleite
Funcionó? No funcionó? Hice algo mal?
Me abracé a la tristeza? La enfermedad me abrazó a mi?
Me hice viejo con vos y Dios nos tenga en la gloria
porque permaneceremos hermosos por diez mil
años más de silencio
Las arenas de La Rioja y las playas de Mar de Ajó:
lejanos con nosotros mismos, data inservible, un manojo 
de humo de cigarrillos sobre los caracoles olvidados
entraña nuestra calcárea al servicio de toda la nada
y,
por supuesto como nó
la idea de permanecer moderno cuando solo se
lo puede ser inconsciente y joven
Tengo una lepra particular que me llaga la raja
desde los vientos
Y: (silba baaaajo en este barrio, va por las cloacas...)
y soy el amo del mundo por diez minutos
y las músicas me tocan y me escupen
como en una novela de Luisa Kuliok y no
tengo medida alguna porque soy un Rey de los Idiotas
preparo mi cama para posarme en el olvido
y soy un grito y mido diez metros de largo
y peso menos que una polilla en huelga de hambre
y no tengo hambre
tengo sed
soy una bomba humana y quiero ponerme mas
CERCA TUYO
y me lo quisieron decir todos los débiles mentales
que conocí en estos ultimos quince años
los de las limosnas y de los limosneados
y me lo quiso decir con los ojos la retrasada infinita
con los rizos negros mas hermosos, negros y brillantes
en una cabeza hueca de cristal amarantio
bajando la escalera como una pelota de paciencia
del nosocomio ese que me chupa la guita en el resumen 
mensual.

Me lo quiso decir mi madre
que cuanto más te quiere mas te abusa sexualmente
Me lo quiso decir un pájaro volando por el baldío a cuarenta 
y un grados con las montañas rojas detrás cuando aun no me moría
hace treinta y cinco años atrás
y creo que me lo quiso decir toda la inmesa alegría que he sentido
todo este tiempo en la Tierra, vagabundeando
contemplando y maldiciendo y volviendo a odiar
LO MALO
y amando
LAS COSAS TIERNAS
y lo que me han dicho, oh yeah, me han cruzado mas de
una vez los labios para cerrarlos por siempre jamás
( trabajar en una oficina, repartir volantes
empezar una dieta, ponerme las tetas, cortárselas a alguien)
decía, los labios
nunca los tuve, nunca quise esa suerte y
acepto el cepo y entrego yugular
aborrezco todo o no quiero nada o no me
acuerdo de sentir mucho, ya no tanto
y te miento porque me obligo a mostrarte las telarañas
y digo esto y de la esquina del depto sale San Benito y
San Martin de Porres a cagarme a trompadas
y el espiritu de mi abuela abre las paredes para decirme
que: basta.
Nadie lo sabe.
Me han tratado de decir que pare
que no me ahogue con el embrague
que no desista en mi obcecación por darle a la
cadera sutil el peso de su grasa
la marabunta de saliva que merece por
tratar de compactarla a puñetazo bruto y limpísimo.
Me lo quiso decir una vez un idiota en bicicleta
con la cara desfigurada por la mala suerte
o los palos míos sobre los perros en las manos de imbéciles
que solo querían castigar a sus propios e inútiles dias
pero nada como un perro para ser la mejor
puta de un hombre
pobres perros
pobres aquellos que solo pueden autotitularese amos
de algo más, trsites hijos de puta mentirosos
hijos de una gran puta
que mal sueño te han dado para soñar
ustedes
los enceradores de auto
lso maniaticos de las chancletas
los resentidos porque todo les va a ochenta beats por
minuto
y no saben que hacer con su homosexualidad 
reprimida.
Yo los he observado bien.
Los medí.
Siempre supe del peligro de masticar esa mierda.
la sufrí, volví, regresé, me callé, baile mi danza
bebí mi cerveza solo, pagué por mis pecados
y las paredes se me abren y rompo agua esta
noche.
Y cada vez que me lo trataron de decir yo dije: no.
Me dí la vuelta
acusando recibo y flagelado por la verguenza.
Ahora estoy solo en la vida de esta noche y cuarenta hormigas
cargan mi ataúd hacia el hormiguero
y veo la botella y la botella me mira a mí y todo
en el fondo de blues es un azul PERFECTO, en el 
marco de mi ceguera
parece ser como un impiadoso videojuego
indeciso en su paleta cromática
sombras de marron... tintes de terracota
Una lámpara para Vincent, dos parlantes
el sonido de las teclas del teclado
un mate desgastado
el cenicero lleno de cigarrillos reventados
las llaves de mi casa y el aguacero que no deja de caer
y me lo habian tratado de decir y escuhé atentamente
pero no pude evitar que viniera porque,
claro,
TODO TIENE SU PROPIO TIPO DE RAUDAS ALAS
y yo había cerrado bien las puertas y las ventanas
 y toqué mi musica y ventilé ambientes
y estiré las piernas cortas y extendí mi esperanza
larguísimamente como una gran y larga
copa delectable de vinosangre
y fui a mear
y mis ojos aun funcionan bien
y mis piernas funcionan bien y mis rodillas
funcionan bien y mi hígado y mis manos y 
mi vejiga funcionan bien
es todo lo demás en el film pringoso 
y poco comfortable lo que no puedo confesar porque
mi vista no me deja ver a travez del filtro salvaje
es todo el resto que no se dice en la bio
la desvfentración final que aún no llega lo que me calla
y estas manos tontuelas
y la arcilla del alfarero
y la demencia mal decantada
y un alma de cartulina,
Skybird,
es todo eso flaco que está mas allá 
lo que no funciona.

jueves, 11 de mayo de 2017

TU CONCHA

Lo unico que puedo decir sobre una concha, es esto:
I like them.
Si fuera ciego diria que son como milanesas recien rebosadas.
Si fuera jornalista preguntaria de que está hecho esto de no poder ver,
pero aun así me gustan, me gustan todas, rosadas y purpúreas
beatas y pecaminosas
me gustan peludas y apestosas por la mañana y afeitadas y recortadas
listas para la batalla a la noche
Me gusta que se rian, que se tiren pedos
que les entre aire y que hagan FFRRRRPPPFFFGH!
me gusta que se contraigan y que se sequen y despues meterlas en mi boca
y que se mojen un poco, o nada, y yo mojarlas y merter mis dedos de elfo
ahi adentro y rascar las paredes buscando el diamante entre la arena.
Me gusta la tuya, especialmente, no solo porque es la ultima sino tambien
la unica y saber que soy un hombre de una sola concha por noviazgo.
Me gusta tu concha, sonrosada y apaleada por mi torpe pitito.
Me gusta que cuando te toco la concha vos no decis nada
CON TU CONCHA
hasta que me empezas a darme grandes besos de lengua, maravillosos y magnos
chupones con tu boca asquerosa de zorrita montapetes y tu lengua
agarra mi lengua y la retuerce en un puño dictatorial y a mi se me para la pija:
vos bajàs la mano y me agarras el ganso, o el gansito, como quieras llamarlo
pero bien que te gusta un ganso en la mano, furcia
y entonces abris tu boca BIEN GRANDE
mas grande de lo que la puedo abrir yo y entonces te sale la Superchica
de adentro y te empezás a mojar, a mojar toda, te empezas a poner resbaladiza
y peligrosa como una ruta hacia un peñasco en el infierno
y tu soldadito de carne ahi abajo se arroba de mi yema del dedo medio
y tus piernas se abren un poco mas, dando el Gran Sí.
Me gusta tu concha. Me gusta que me digas lo que querés
a donde lo querés
y cuando lo querès
y me gusta que me digas cuando no queres
nada de nada
eso tambien
te hace
genial. 

Hocico de mosquito

Con mi blog
con el planeta a la derecha
puedo ver de donde viene tu mirada
de donde viene tu busqueda
y cuando estoy borracho pienso cosas
que va a llegar una ayuda
un refugio para la nieve aplastante que tengo en el lomo
un solaz para estas manos que tiemblan con una musica melancólica de fondo

Y las cuerdas tocadas al unísono, torpemente me llevan a lugares lejanos
y en el pasado he sentido vergûenza de sentirlo
me llevan a hospitales en Nicaragüa
me llevan al hocico del mosquito
a los belfos ilegales del caballlo de la fabrica de fideos de la infancia de mi padre
me llevan a la tumba de las hermanas de mi abuela por comer pan caliente

Quiero terminar el poema diciendo que la poesia sos vos:
no se quien sos o que hacés o donde estas
o si estas en el medio del agua en una balsa como yo
mientras las paredes se te caen encima del esqueleto
rogando por piedad a un dios que siempre rebota las cartas certificadas

Palo y a la bolsa:
nuestro creador duerme mientras cae la lluvia fria y niega haber hecho la lluvia
hemos de matar a algo o a alguien para sobrevivir, amor mio,
solo pactemos que esas muertes no serán las nuestras.

Mi postura gentil

Mi postura gentil me hizo parte del gentilicio

Mi abrazo no es genérico ni tiene medida
Pienso que si pudiera, abrazaría a un precipicio
y que en tus besos hay vibraciones que merezco
por ende, pensar que puedo nivelar la tierra y aplanar
tus inclinaciones, hasta aplacarlas, a veces si, a veces no

Rompamos la situación de emergencia y nademos hasta
el medio de la cama ahi donde se juntan nuestros muslos
Dejame que te ahogue con mis brazos
que te sienta en el alma y que tu alma se decante entre mis manos
Ya ves: Mi postura gentil me hizo una rata: puedo ver bastante bien 
                                                                           en la obscuridad.

miércoles, 10 de mayo de 2017

Sí.

Mi pecho esta rompiendo olas que los doctores no me van a querer devolver.

9 de mayo del 2017, por la noche, antes de ir a dormir.

Una noche muy parecida a otras. Llena de interrogantes. Uno no sabe si destaparse y ponerlo al lapiz, o callarse, o hacerse un hueco adentro del hueco. Algo que nunca supe como hacer (por razones de dinero? Nah, tal vez no), es comol irse uno de VACACIONES. la palabra en si parece remota, difusa, neblinosa, muchas consideraciones que me parecen acertijos insolubles. Tal vez pienso en un retiro físico, en un asilo, como si se tratara de un spá hospitalario, aunque uno se pregunta por que un tipo seleccionaria una asociación vacaciones/hospital. Demasiada lluvia, estos ultimos dias. Días de aislamiento, de comida rapida, de soluciones pasajeras, de companía tierna y de mucho abrir y cerrar la puerta del balcon para ventilar mi fumata inmensa. Hasta yo mismo estoy harto de mi cigarrillo. Me levanto al mediodia y hasta las seis de la tarde no puedo activar el cerebro. Una mezcla de apatía, medicación y congelación frustrante. Poco y nada de escribir, solo canciones breves, simples, casi apuradas, por la media mañana, si me levanto temprano. Pensando en mi familia. En mi cuerpo. Me siento poco en espiritu, pero mis funciones corporales estallan todo el tiempo, acabo de notar eso. (Perdon, pero si no lo digo me muero). Soy una maquina de tomar agua, de fumar, y de mear. Uno se pregunta donde está lo altivo, lo único de existir el dia a dia. Ayer era verano, hoy ya es casi invierno. Ayer tenia el pelo largo, ahora estoy afeitado al ras, el pelo corto, la camisa azul de mangas cortas. Me duele el culo de estar sentado en esta silla. La palabra "espiritu" me viene a la cabeza mientras escribo esto: clavo las palabras como quien quiere abrir una puerta terrible lque estará lena de mas interrogantes que tienen mas puertas con mas interrogantes. Es como estar con un espejo delante y detras donde el reflejo y el espacio se repite infinitamente en un ahora que es trémulo y aplastante. Que nochecita, diosito mio... me pregunto si a alguien mas le pasa esto o solo es mi mente resquebrajada por los contratiempos que amplifica todo lo magnifica viendolo solo con una minucioasidad exasperante. O, lo estoy viendo todo mal, necesito alejarme unos pasos, respirar hondo y rodear los espejos y sentir mas mis pantalones y simplemente hacerme una lista para hacer para mañana. La idea está, pero los brazos y las manos y los dedos parecen instrumentos frágiles y extranjeros a cualesquiera sean mis poderes. La gente que conozco que tiene algunas respuestas son los que tienen la guita. O, estan apalancados por machos o pertenecen a algun laburo idiota en el que solo tienen que esconderse en sus anteojos graciosillos que se usan ahora. Ahí es donde asoma la ira, y el temblor, esta impotencia. No parecen ser dias muy inspirados. No es la muerte ni se siente como el preámbulo de la muerte pero si veo muchos buitres en los postes y eso me animaliza y eso no me gusta porque veo que el mundo es basicamente un lugar malo donde estar. Todo parece un gran compromiso, sacar partes de uno y llenarlas con algo malo. Algo obceno. Y no tengo 22 años. Estoy por cumplir 43, se supone que ya deberia tener algun tipo de fundamento o dogma concreto, un plan, un mapa, un pensamiento no brumoso. Por ende, nochecitas como estas. Las tengo a menudo. ni siquiera sé manejar che. Manejar? Es extraño... decirlo, pero es como si uno fuera una suerte de alien, o de extranjero de la vida. Sé a ciencia cierta que otra gente no pasa de los 20 años tragando la caca que trago yo, pero eso es una sopa de telgopor para el hambre que siento. Hay algo sin responder dentro mio y no se que es. Mientras tanto hago canciones, fumo sin parar, tomo yogur y mate. Leo Clarin y La Nacion y Pagina12 para ver que pasa a ver si ya empezó la tercera guerra mundial, pero solo veo noticias de mujeres muertas y de que van a liberar a 80 milicos genocidas en los dias que vienen. Va a haber unas manifestacion en Plaza de Mayo. Tal vez hagan un recital Leon Gieco, Eddie Vedder y el cadaver de mercedes Sosa adentro de una vitrina verdosa de plexiglás. Y me imagino 100 dias de felicidad, todos seguidos. Y loes he tenidos. Hace mucho tiempo atrás. Duraron un pestañear de buitre. Ja.

domingo, 7 de mayo de 2017

Detalle esencial

Los detalles mas críticos y mas esenciales, son los que casi nunca se mencionan. Los escritos y los cuentos y las biografias mas geniales, por lo general esconden un detalle, un dia particular, una muerte personal que el relato circunda y merodea amenazador como un lobo hambriento acecha a una gallina.