martes, 27 de agosto de 2013

LAS PUTAS DE CRISTO EN LA OSCURIDAD



En la iglesia no se dice nada que no sea de la iglesia
en la iglesia no habia luces donde uno pudiera ocultarse sonriendo
cuando me daban catequèsis, las operadoras de cristo
pànfilas cercenadas en la vagina
con sus zapatos aburridos marrones y sus rictuses de menesterìa
yo me agazapaba atento hacia los albores de la extrañeza de Cristo

no resiento haber disfrutado de esos lugares donde no hay luz
donde hace frio y se soporta el frio porque Dios es castigo en la obra
y es castigo en la no-obra

yo prefiero los claustros de mi dios personal donde mora la idea
de la iluminacion por otras deidades amables y terribles
a quienes se le habla constantemente y a quien se le presta la
oreja de manera indiscriminada

esas iglesias aun siguen mal iluminadas aunque menos concurridas
temo que los padres de ahora, sendos dilucidadores de playstations
saben que es mejor un crio proactivo que a un pusilanime en sotana

pero aun asi pienso en esas oscuridades
ese silencio de cuando llegabamos al salon de clases de catequesis
despues de haber sido bendecidos por nuestras abuelas quienes ya no tenian la menor
esperanza sobre nosotros, que rompiamos nuestros pantalones jugando en los recreos
enredados entre las plantas con nuestros muñequitos de accion
(no nuestros pitos, todavia)
que soliamos entrar en casas abandonadas, que robabamos botellas de los bares
donde abuela guardaba el licor, el Legui, el licor de huevo, el anìsado
esas cosas de antaño que ahora me huelen a olor y no a honor
esa sangre que dejo atras por no poder sostener el honor de la familia que
ya no me hiere ni me educa con el pan y el calor
si, recuerdo esas clases de catequesis donde yo retrucaba y preguntaba
mientras las putas de Cristo sufrian infartos de indignacion
esas me enseñaron a resistir el encuentro de las ciudades de la oscuridad y la locura
y cuando me miro en el espejo
veo savia y buena madera, veo ternura y palo sufrido
veo a dios en todas sus formas extemporàneas a mi cuerpo y a mi letra

y aun espero ser salvado.

MIAMI




La primera vez que escuchè una palabra en inglès
fue

skate

La segunda
Miami

lo decìa Sebastiàn
y lo repetìa el padre

se habian ido a Miami

uno decia Maaiaammmeee
el otro decìa Miami a secas
y se contradecian en la pronunciacion y se miraban
entre ellos
eran dos cerdos asquerosos de ochenta y ciento sesenta kilos
chorreaban grasa
no eran ni divertidos ni no-divertidos
eran lisa y llanamente gordos y zumbados y grasientos
como al borde del surmenage trombòtico
Sebastian usaba una aguja en la oreja
que era tan gorda como su propio piè
para
bajar unos kilitos

el viejo tenia un mostacho militar
y una calva y ojos de matarife de juguete
andaban por ahi debajo del sol mas hermoso que se haya visto
nunca
con sus shorcitos bañadores y sus cuerpos enormes
lustrosos de sudor por la calle
bajando de un Ford Fairlane bordeaux hecho mierda
por el suelo de la terraza
cerca del asado de los vecinos
Sebastiàn
el viejo
y como mierda era que se llamaba la hermana?

Bàrbara

Bàrbara tenia un nombre complicado:
era cualquier cosa excepto fantastica
y bastante bestia y, ademas, tenia un rasgo fascinante:
se comìa su propio pulgar

la uña del pulgar habia desaparecido
la parte del dedo donde iba la uña habia desaparecido
siempre la veiamos mordisqueandose el dedo

SACATE LA MANO DE LA BOCA!
le decia todo el mundo a la pobre

tenia un flequillo rojizo
ojos de onix
y cara de querer masticarse al mundo, la pobre

Y no se por que me acordè de ellos
tan vulgares y tan simples
tan simples como Maaaiaameeee
tan complicados y estupidos como Miami
se trajeron dos televisores, walkmans, cosas
yo queria saber de que se trataban esas cosas
pero nunca me las mostraron
solo me  mostraron como hacer este poema
treintay cinco años
despuès.

TRANQUILO

Los que tienen toda la papota no hacen nada
y los que estan abajo mirando a tinelli no hacen nada 
y los que estan en el medio mirando hacia arriba y hacia abajo
se preguntan a donde van a ir a parar
y los que estan en el medio arriba no quieren ir mas arriba arriba
y los que estan en el medio abajo quieren ir arriba
y a mi que me pica la panza y pongo centavos en la mano de un millon
me suena mal el acorde y el pelo se me peina para el otro lado
no sale moño facil entre estiercol y rayos
mi velocimetro va en descenso y las nubes se van haciendo mas
y mas altas mientras me conforta un dios romano
y me tapa con una manta de polvora y liendres
a cada esquina nueva en la que desfallezco quitandome de encima
estas cosas
 


Algo que me dijiste que ya sabìas y ahora no lo podes controlar:

la tumba de tu casa
tu chaqueta
tus zapatos
tu corte de pelo
tu trabajo/no-trabajo
la concrecionalidad total de todos los actos perpetrados en tu contra
o no en tus fantasias mas supremamente psicòticas

la asiduidad en que van hacia tu living-room

los jets/madre que le dan calcine al hambre de tus corneas.

viernes, 23 de agosto de 2013

LA CASA ABANDONADA




El papà de Sergio era alcoholico
creo que usaba una gorra
y yo no pensaba que no era mucho
tenia el pelo negro grueso
y venia del norte
y no le quedaba nada
se habia separado de la mujer
pero los hijos Sergio y Oscar
querian quedarse con el padre

mi mama me pega
decia Sergio

U Oscar

yo los invoco en esta noche que no tengo nada

Oscar y Sergio vivian con el
padre en una casa abandonada
enfrente y en la otra cuadra
de mi casa
la casa tenia una puerta de hierro oxidada
y adentro estaba todo podrido y corroido
dormian en un colchon viejo
no amaban a su madre
que tenia televisor color
sergio venia a ver Mazinger Z a mi casa
y yo una vez le dije que solo me tenia de amigo
por el televisor
Sergio y Oscar eran muy buenos conmigo
y el papa tambièn
me invitaron a comer batata asada
y me dijeron que no me habian robado mi reloj Casio
y a veces
cuando yo estoy tan borracho como el papa de Sergio
y de Oscar
a veces pienso en ellos
y puedo pensar que el papa de Sergio y Oscar està muerto
o loco o muerto o muerto y sin estar loco
no parecia estar loco solo dañado de melancolìa
y ahora que entioendo esa melancolia
preparo mi propia casa
para ser
abandonada

Esta noche llorè tan amargamente que todos los cueros
de todos los muertos del mundo no podrian sostenerme dentro de este mundo


miércoles, 21 de agosto de 2013

EL COMANDO




Y de Juarroz no he leido nada
ni de Lichtenstein he visto todo
ni de el Pato Carrèt conozco la naturaleza de su corazon
cuando no tiene trabajo
millones de niños son testigos de que estos seres
alejados de el trueno del trabajo
no son mas que papel en llamas

quien querria ser un laborioso para hundirse el el
olvido del tiempo?
cuantos platos de comida se pueden tirar a la basura por
ser uno solo un clichè de las actividades del ocio
de millones que no han visto el alma detras de las caras de las flores?

Solo estabamos convencidos de que debiamos ser buenos
Erraste en tu elecciòn, Pequeño Darth Vader Ilustrado

Lo que me asusta es que me han conducido voluntariamente
a ser un hombre que no debe jugar

esos patios y plazas esos escarmientos esos peros
eran brutales como nada que yo conociera
pero lo mas humillante fue cuando tiraron mis juguetes
Ahi fue cuando me hice carne trèmula y soldadito de plomo
me enseñaron mi batalla 
y el deja vù de la tumba
y aqui estoy esperando volviendome viejo
en el dime y direte de este respirando 

Asusta
mucho.



lunes, 19 de agosto de 2013

PAJARO HOY

Los pajaros no tienen que pedirle 
disculpas a la ropa que visten por no darles 
el rostro que les pertenecen. 

Son del viento y del esfuerzo, nada mas. 

Si no lo logran de esa manera, no lo logran 
en absoluto, pertenecen sin mas, a las 
ruedas de los autos , 
a las practicas de las patadas 
de los niños. 

Si yo fuera pàjaro, 

no sabria de preguntarme si tengo tiempo de ser pasado.

domingo, 18 de agosto de 2013

CUIDADO CON LA PAZ (ME DIGO A MI)





   Vivimos en un mundo 
donde ya se nos ha dicho que cuestionemos 
todo. 
Por ende, hay que cuestionar hasta el 
cuestionamiento en si. 
Ok? Queda claro? 
Ok. 
Ahora solo queda claro una sola cosa: 
NADA ESTA ESCRITO EN PIEDRA. 
Las biblias que te hiciste, 
escupiendo sobre las biblias anteriores, 
ya no son màs. 
Y ahora que te queda? 
Esa es la gran pregunta. 

Digo: Resistencia contra todo

contra el monstruo de complacencia que hay
en vos eso es la resistencia
contra el demonio de resistencia en grupo
que hay en vos
eso es resistencia
contra el demonio menor de la resistencia contra
la resistencia que hay en vos 
eso es resistencia

Cuestionà todo

no les des razòn a los del norte
estan fuera de nuestro juego de la paz.

el nudo es parte del juego de resistencia

cuanto mas nudos desates mas claro va a ser 
el juego de resistir contra los monstruos

no hay mosntruo mas horrible que la idea de una gran

extendida e interminable paz automàtica
lo dije antes y lo repetirè ahora
no hay monstruo mas grande
que un pequeño
comunitario
extensible
monstruoso perìodo de paz
para todos
por siempre

cuidado con la paz de todos


crea la guerra de uno

mas monstruosa que se haya visto sobre
la faz de la tierra
en cualquier
siglo.

SALMO DEL BUEN PARACAIDISTA

"Hoy lo sentì, el invierno se và, y viene algo caliente..."

" Anda a saber, tal ez esa arena sea toda la conciencia que necesites, no sabes como codiciamos aqui en la fucking capital un grano de esa diosa blonda dentro de nuestros malditos zapatos!!!! No se cuanto subrayar esto que acabo de decir, la ciuda dmagna no tiene misericordia con nadie, y un rayito de ssol es el mismisimo pedazo de cielo creeme."

                                                                                                                                                           Para Fernandoy




Se tendera la mano hacia Chile y hacia Burundi
se escribiran con mayùsculas o minusculas nunca estos paises
que han de soportar buscando la alegria a la pena de mil poetas
malos buenos
se tendera la mano como quien da un abrazo como
quien se cruza de brazos en la ciudad acuciado por la memoria negativa reformista
se tendera la mano como quien sufre un aneurisma de pie con sonrisa
se haran versos se harà el pan en el horno
se cocerà la idea del homicidio unas trescientas veces de en serio
mientras la pena mueva el musculo del corazon y la opresion
de los grupos sigan matando la alegria de volar debajo del
radar de la fiesta obligatioria interminable del individuo en
la busqueda interminable y laudatoria de su sanìa total y
una vez mas, parentesis, reposo, sacudòn
electrovoltaje magnetico magenta a diez mil revoluciones por minutos
a cincuenta mil salvatajes por segundo, entre niños...
entre pies de laberintos de favela he de soportar mi desitno
dar la mano es algo mas que un pillaje a los bolsillos de la muerte
asi que aqui mato doblemente desposeido de lujos estupidos
y fundamentalismos inherentes a la inmadurez de los reptiles
otorgarè la flor a los labios mas satanicos que pueda encontrar
como quien besa descuidadamente las manos ejecutoras finales
perdido entre banderas llevando mi bandera mia sola
mi color
mi pan
mi mucho màs sobre el que escupen
los bastardos de la recta perfecta de Darwin
que nunca daràn un salto conmigo
que nunca sabran del secreto detras del secreto
sobre la responsabilidad post-mortem de mi salto alli donde
los calaveras supuestamente pàtridas olvidados del bailar
los constituyentes bien alimentados
solo ven èter y vacio 


jueves, 15 de agosto de 2013

23. y el Aquelarre (Nos las Bios a medio fundir)



23.

Escuchar las canciones del ultimo disco de Pappo es siempre una experiencia gozosa pero ambigua. Ay Dios mio con estas mañanas tardìas... Pappo murio meses despues de mi padre y yo estaba hecho percha. Soñè un jueves que se moria Pappo, soñè con la moto, con su cara magullada y una mujer de pelo negro, y el sabado estaba muerto. Meses antes de la muerte de mi viejo, vi sus zapatos en la puerta de entrada despues de un dia de tormenta, bajo los relampagos y el cielo purpura y fosforescente escupiendo luminiscencia a travez de el ventanal ... y tambien lo supe. Despues pasò lo de Cromagnon, a cinco cuadras de mi casa. Doscientos muertos. Cosas que me pasan de vez en cuando. Debe ser mi psiquis que funciona de otra manera, por el stress o la locura que estira el parche del tambor de mi alma. De todas maneras, Pappo estaba en sus trece, a lo ùltimo tocaba con sabiduria y las canciones eran buenas, las grabaciones eran buenas. «Pappo y Amigos» es un disco excelente, «Buscando un amor» es un disco excelente. Tenia, el Carpo, esa seguridad en los dedos de quien aprende en un horizonte elegido; del cual uno hace algo privilegiado y hermoso, aunque a veces sea un lugar convulsivo y a veces extremadamente solitario. Pero siempre buscando un amor. Pienso en esas rutas hacia Lujàn, en la oscuridad de la noche, el viento en mi cara... Buenos Aires suburbano y afuera en el campo puede ser un lugar excepcionalmente hòspito y lleno de gracia casi divina, inclusive en algun tipo de muerte, para perderse y salir del cascaron de la vida. Ojo al piojo. Y todo con alegria.

Si, si lo recuerdo. Incluso en este momento de placer, que deberia ser todo mio y aun asi no lo es.Omitì hablar con una serie de personas por un tiempo, hace un tiempo, en un tiempo, y por lo que pasò entonces, me enamorè de la forma equivocada, plenamente.
Algun engrudo habia pasado, algun dime y direte que Laura tomò a mal. Mi joven, idealista, exrtemadamente poco sutil lolita de novia que tengo. Mis muslitos en crecimiento. No supe de ella por dos dias. Hasta que me llamò. Esta es la parte de la novelizacion de la vida real que realmente se pone desagradable. Como un diario vulgar. Como un bloguerito de mierda, sin màs, sin aditamentos, sin querer realmente hacerlo, algo que sale de una forma preconcebida sin ser forma aun, de los huevos, de la sangre sin decidir. Como Lenore, y todo ya parece un chiste verde: nadie me quiere, todos me odian. Ergo.
Una gota primitiva causante de la vida de hace un trillòn de años atràs, en un ocèano al que ya nadie le importa. OK.
Y entramos por la ventana.
Era un dia soleado. Buen dia significa buen humor y la llave para abrir puertas y palabras. Casi una comunicacion. Lo que quiero decir, y esto deberia ser dicho en grafos capitales en mi epitafio, si no molesta, en mi tumba, en mi lapida que se rie, es que cada entredicho amargo forma parte de la divina comedia, la obra teatral de un dios enano y estupido en zunga que nos maneja a todos con una picardìa y una sorna demencial. Si alguien dijo que nada, en realidad, es importante, yo digo: todo es importante. Quiero decirlo en un tono calmo y breve, como un beso de verano, como algo menos estupido que lo que acabo de decir, que podria ser todo, o nada. Con toda la intenciòn.
Y Laura estaba en el telèfono, o algo de ella, y decìa una sola palabra, repetidamente:

- BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITErrgh...

Supe que habia alcanzado un extremo. No sabia si yo era el culpable pero si el recipiente de la llamada, por ende , por si o por no, doblemente culpable, y curita humana.

- Que te pasa amor? Que te pasa?
- BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITE BITE...

Los jadeos eran animales, destrozados girones de humanidad cagada encima, años prematuros de la nada haciendo de las suyas en una humanidad horadada por el daño; los humores y las vibras a travez de un cable muerto eran animales y presagiaban muerte y despues de la muerte, mas muerte, podia ser contagioso y yo era propensso a los contagios. Muy.

-Estas en tu casa, amor? Estas en tu casa? Que te pasa? A donde estas. Decime donde estas.

Respiracion demencial, comida de los condenados.
A la mesaaaaa...!, como diria mi abuela.

- DONDE MIERDA ESTAS AMOR, DECIME, QUE TE PASA??

Mas respiracion y mas: Bite Bite... BITEEEEEEE.... BICHA.

Y despues:

- BICHA BICHA BICHA BICHA BICHA BICHA BICHA...

Puedo imaginarme a mi mismo en mi casa con mi mujer, todo establecido y escuchar otra vez: BICHA BICHA BITE BITEEEEE... Y todas las peliculas de zombies al fin reveladas como una broma barata y suicia y pueril y pendeja una vez que ellos esten adentro de mi casa en la cabeza de mi señora, o la mia, durmiendo al lado mio, dormitando la zombificaciòn:

BITE. BITE. BITEEEEEE...

- Biteeeeeeeee...-, y nada para comer, y nada para decir y ninguna gracia para actuar, una y otra vez hasta el fin del latir de mi corazon. Nuestros corazones. Las cosas del amor son cosas de dos, hasta que uno dice que son cosas de uno, y las cosas de uno, se quedan como cosas de uno. Por una ultima vez. Hasta la siguiente vez.
Y tus anteojos de antaño, con ese tamaño, dificil sea atraparlos. Pero si: obro con experiencia de cuatro ojos. Que es la tuya: nada como ver el mundo en su definicion justa, de justos y pecadores... ALGUIEN QUISO ALGO MAS QUE ESTO DE VER? Alguien querria ver algo menos que esto?
- Donde estas amor, hablame, hablameeee....
Y en el telefono solo se esucchaba esto.
- Bicha Bicha Bicha Bicha Bicha...
Loca como un cencerro.
- VOY PARA ALLÀ AMOR. VOY PARA ALLÀ.
Estoy sentado tomando cafè con amigos mientras mi novia se desangra en su casa, sola.
Miro a mi gente, la cara de Damiàn detras de sus anteojitos intelectuales y proactivos. Estanislao me mira con sus ojos saltones. Todos tienen los ojos saltones. Supongo que yo tambien.
El cafè se va a enfriar.

- Me llamò Laura. Està mal, no contesta, repite palabras, està muy mal. La escuchè muy mal. Voy a buscarla. Me hacen el aguante? Vienen?
- Si.
- Dale, vamos.
- Que le pasò?
- Solo repite una palabra.
- Que dice? Que repite?
- Bite. Una y otra vez.

Tomamos el colectivo. Yo tiemblo. No quiero que le pase nada, pero ella està tan sola. Como decia, Buenos Aires no es Buenos Aires sin alguien que te ame. Buenos Aires chupa y no devuelve. Podès cagarte de hambre y pensar que el amor te va a llevar a travez de la vida con rasguños, entre patadas y motes terribles, hasta que eso se cae. Que es lo que hice yo? Porto y ofrendo la muerte con mis caprichos, con mi eleccion de silencio? Soy un mal tipo? Deberia irme? Deberia mandarme a mudar a la mierda? Mi amor es nocivo? Soy dejado y dejo a mis amigos?
Y mis zapatillas estan rotas y despegadas y ella quiere que deje de fumar.
Llegamos y tocamos el portero. Atiende Laura, completamente fuera de sì. Lo mismo que en el telefono, pero a los gritos pelados. Hay muerte en ese grito, y ese grito es mi nombre, y yo no quiero ser la muerte de nadie. No quiero matar ni a mi novia, ni a mis padres, ni a mis hijos, ni a mis amigos. Cada dos por tres el auxilio, entonces. hasta los porteros me llaman a no matarlos para que no se maten. Un gorgoro pesado, como una guitarra en overdrive en una sola larga nota, punteada regularmente, cada segundo, extendiendose a travez de una garganta arenosa que se me hace seccionada al medio. Bullo.

- Bicha Bicha Bicha...
- Hola amor, bajame a abrir. Amor, dale, abrime.
- Bicha Bicha Bicha...BICHAAAAAAAA...
Miro hacia adentro del edificio. No hay nadie, entonces toco el tiembre de la porteria. Atiende una mujer.
- Disculpà, tengo que ir al quinto piso, mi novia necesita ayuda y se quedò encerrada y no puede salir. necesita ayuda. està muy mal.

Creo que bajò a abrirme con cara de orto o alguien me dejò pasar. Caras de mierda, seguro. Nadie quiere estar solo hasta que alguien se acerca con algun evento importante, con una necesidad severa. Entonces todos se convierten en mierda. Algun dia vendrà el diluvio y saldran todos flotando mientras sus hijos del cielo, objetos secretamente considerados imbeciles objetos inertes sin ninguna funcion en absoluto, se ahogan, navegando en balsas hechas con sus televisores de cuarenta y dos pulgadas, aun tecleando en sus fucking preciosas notebooks co rpisa antes de que la bateria se acabe, con sus aires acondicionados debajo del brazo. Bregando con un solitario remo hacia algun puto lugar seco de la tierra donde haya un enchufe y una broma estupida que no les sacuda el final.

Cae el sol y viene la fiebre. Me abren la puerta, entramos, subimos al quinto piso. Toco la puerta.
- Bite, soy yo. estoy con Damian y con Estani. Abrinos.
Escucho sonidos de objetos chocando unos con otro. Algo esta contra la puerta. Toco la puerta. Knock knock. Bite, abrime.
La misma letania, reclamandome, reclamandose. Yo no puedo darte a vos misma, pienso, me tenes que abrir.
Està contra la puerta, està rascando el picaporte, sea lo que sea que hay del otro lado, no està en su sano juicio. Quiere salir, pienso, si es que alguna vez quiso entrar, pero no puedo decirselo. Su cuerpo està ahi, pero su mente està a donde la han llevado, sin darle la mano, a travez de la diversiòn del frio.
Me doy vuelta.
- Tenès credito?
- No.
- Da igual, llama al 911. Es gratis, es llamada sin cargo.
- Seguro?
- Si, llamà al 911 y pasame el telefono.
Estanislao marca el numero desde sus dos metros de altura y su barba severa y su semblante preocupado y me pasa el telefono. Llama. Me atiende una mujer.

- Comando... en que puedo ayudarlo?
Pienso, ojalà puedas, tenes la voz como un robot, nena.
- Si, que tal... mirà, tengo una mujer que necesita ayuda, està encerrada. Tengo una emergencia psiquiatrica. Quiero decir, ella. Està encerrada, està mal.
- Digame la direccion de la emergencia...
- No se el numero, es en Sarmiento entre Callao y Rodriguez Peña. Vengan, yo los voy a estar esperando abajo.
- Ahì le mando el mòvil.
- Gracias.
Cierro el fono.
- Estani, vos charlala un poco a Lau, yo bajo y espero a la cana en la puerta de abajo, a ver si pueden abrir esta.
- Dale.
Damiàn esta ahi parado. No sabe que hacer. Tiene una linda campera.

Estani se vuelve a la puerta. Y le habla. le dice que trate de buscar la llave para abrir. Se escuchan ruidos de objetos rotos y otra vez, el cuerpo contra la puerta. Raspando la madera.
Es como una victima de catalepsia tratando de salir del cajòn. Del otro lado.
Tiemblo como una hoja. Mi padre no pidiò ayuda, simplemente se mandò un par de cajas de pastillas y tres dias despues de sonreir en una cama de un hospital mugriento masticando su propia dentadura postiza, estaba muerto.

Una vez abajo tuve que pedir que me abran la puerta otra vez, esta vez para salir y meter el pie en la puerta. Expliquè mi situaciòn. Me disculpè. Pensaba y pienso, mi pelo largo, mis maneras delicadas, mis ganas de no meterme donde nadie me llama y mis manos cuidadosas no sirven de nada sin un buen par de llaves que abran un buen par de puertas. A vos te pasa tambien?

domingo, 11 de agosto de 2013

DE ARGENTINA

(Sol, Do, Sol, Do, Sol de medianoche...)

En una vieja hoja de papel
que guardo desde el '76
que estaba con mi padre y que ya se fuè
ahora canto y lo hago a travez

del tiempo que aun no se fuè
de las calles embarradas por la guerra
esperando que con suerte no se muera
con suerte con suerte

los amigos que ya no y que estan
mientras arden maravillas en mis ojos
se diluyen pesadillas poco a poco
con suerte poco a poco

mi camisa mi remera mi taza de Fè
las tomè por sentadas en el mundo
de ceniza con miel que aqui fundo
para darte, para darme

el presidente de la asociaciòn
vecinal de los poetas muertos
que hay un par eso si es cierto
nunca caen, son todos risa... risa... risa...

y el cañon donde metieron mi esternòn
es aun escriba aunque lo arrojen por el aire
si aun amando no responde a nadie
solo eso, un perro, un hueso

siempre tengo algo de que llorar
eso me sale porque aun soy un bebito
aun me dicen: los hombres no lloran
se quejan de mi queja, me pegan por llorar

a quien elijas ese te da de tomar
y tomarè a quien me elija pronto
estarà acompañado otro tonto
como nadie, como nunca

y espero esta bandera no se funda
la tejì con la piel de un solo hombre
en el medio en sagre roja està mi nombre
me costò vida, nada de Argentina
                                       
de Argentina...

viernes, 9 de agosto de 2013

NIRVANA



Viendo videos veinteañeros de Nirvana, 
putiè a mi juventud que se escapaba por un oscuro y pequeño agujero




Pensamiento boludisimo repetido (El Ack!)

Ok, tengo que hacer una cancion 
sobre mi buenos aires querido, 
el buenos aires que me da sol y un profundo 
terror, 
sobre los mares de brea
 que navego sentado en la silla de la locura.
(Y todos sabemos que por verguenza, por culpa criminal, 
buenos aires se escribe 
sin las mayùsculas 
y que se hace por amor, y que se lo deja por amor, tambien)

Over and out.


Si no, discutiselo a Mr. Dustin.

NO VENGAS A BUENOS AIRES



Solo un argentino nòmade sabe de como
en el corazon de las capitales ya no existe
un paisaje suburbano como el nuestro
y ningun argentino sabe como yo veo la capital desapareciendo
y ningun Fernando sabe como veo a Fernando dirigiendose hacia
la suburbanìa

es mi karma dentro del otro karma que me mira

mientras desaparezco hablando en lenguas
mientras mi espiritu santo se diluye mientras suenan las rumbas
bluseadas, mientras mi anhelo se quema en el verdìn del jugo
de la piedra y los dedos se mochan contra un teclado mugriento
en una ciudad del terror

solo los argentinos saben de la cantidad

de musa que ha sido desechada mientras todo se viene abajo
y de la culpa que merece cuanto individuo pueda ser contado
uno por aqui se pregunta cual es la mensura de pecado que le toca
mientras se chilla porque la gente es mala y se han robado todo
y nadie escucha y todos observan y se venden como pan caliente
nuevos monitores extra grandes
y las mujeres se maquillan lentamente lo mejor que pueden un viernes a la noche
para ser perdonadas por algun jesucristo un domingo

No hay escape comico

y Dios oficial està muerto
tal vez pueda usar el tuyo
en el proximo parpadeo de vida

en la proxima canciòn




CORAZON DE VACA


Yo quiero encontrar a quien a puesto en la pelicula de mi vida
estos pianos delicados en las hondas madrugas
a quien ha hecho de mis ojos
los testigos del aquellarre de al lado

ponerle un chopp fresquito de cerveza
arrimarle los manises
tocarle el hombro y decirle que con respecto a mi alma
ya està todo bien
que se ha pagado la cuota de mi demisiòn de
antemano

y despues mirar sobre mi hombro a esa que està
con el albornoz y el prendedor en la solapa
y la flaca màs solitaria mas allà con la expresiòn vacia
en el rostro
esa del cigarrillo sereno mientras el pavo de la exultante bragueta
le come la cabeza centimetro a centimetro
y a esa que llegò encontrada en un corro de gnomos mentales
y relamerme mientras los relojes finales
corren con puñetazos inapelables
por mi cuello
y mi corazòn
rumiando
de vaca




PIRATEANDO




Andabas por las calles mientras los desertores tuyos
cogian rabiosos echando aguas del cuerpo
mientras papà Ricòn en la tienda de campaña festejaba tu cumpleaños
regalando las llaves de la casa
y en el centro hospitalario nadie queria tu culo perfecto
las cholas curvàceas se teñian de morado entre las escaleras
mancilladas por mi cipote
brillaban terriblemente hermosas e inteligentes
despues del intento de muerte
y yo las miraba y las seducia con ternura
les quitaba sus vestidos en los rellanos
en las ventanas a la luz del dia
crucereando sobre las cicatrices en las muñecas
y me perdia con vos atras mio en colectivos
buscandome con cara de poker con cara de pancha desechada
en barrios suburbanos en plazas debajo de los olmos
metiendo dedo
pasando el rato
pirateando


jueves, 8 de agosto de 2013

FANTASMA


Hay milagros en un hombre negro
hay milagros en un hombre blanco
en un enfermo en un ciego por ser ciego
y por perdido a algun lado irà

sonando las trompetas de jericò sobre cualquier pobre diablo

rumiando un pedazo de pan con mil dientes podridos
duele tanto la vida cuando te dicen un  primer no
y se alivia tanto la vida cuando todo a sido un largo no
esos sabados de pileta en familia
echandonos al agua siendo solo imperfeccion y sintiendo
detràs las miradas sobre nuestro error humano universal
nuestra panza nuestro pelo nuestra desgreñadez
perdimos lentamente en una niebla cegadora
mientras nos sobaban los mofletes y nos arreglaban el flequillo
y ni siquiera nos decian que iba a estar todo bien
y ellos lo sabian

hay gente que mata gente lentamente con la cordialidad

hay gente que tiende puentes a los miserables designados
hay milagros en un hombre negro en un hombre blanco
no hay santos, solo pensadores tentativos de puentes

gente que fabrica 

canciones donde no deberia existir
siquiera la presuncion de la reflexiòn
hay hombres negros y blancos y fantasmas en las casas
fantasmas de un mañana fantasma
se crian flores que seràn aniquiladas y se plantan perros 
en los dinteles y los altares de la muchedumbre
y en este pesar suntuoso
trato el remanso 
con mis cosas 
bien adentro 


domingo, 4 de agosto de 2013

VUELA EL SOPAPO!

Quito el precinto de este paquete
uña al foil y saco el pedacito
de este paquete de cigarrillos
enfundado en los zapatitos ortopedicos
de mi padre
se ha ido
no se irà nunca
viejo de mierda

abro este paquete vestido con el frio chubasco de todas
las eras en mi era y en mi breve encuientro con la vida
una fiesta memorable pero con la memoria de nadie
sì si es sin compartir no serè la admiracion de nadie

mi ostra es mi mundo y no al revès:

espero secarme a su tiempo con el polvo de mis propios huesos
y aun asi, todavia no puedo decir con masculinidad
frio y cachondo al mismo tiempo:

son cosas mias.