jueves, 28 de julio de 2016

LA DAMA DEL PERRITO


Cuando se te van las realizaciones sexuales
te compràs un caniche
un velerito
una banca en un parque de otoño
una camara fotografica reflex digital de alta potencia
completàs tu exòtica colecciòn de estampillas
votàs a a Cris
HACES UNA PETICION en Change.org para
que le pongan una placa en la calle a tu
desaparecido Tio Pepe
quemàs palo santo
compràs juegos de sabanas caros que
nunca ensuciàs y pintàs las paredes de amarillo
vas a fiestas estrictamente para no fumadoras
vendès el corsa y te compràs un volkswagen
un tapado verde unas calzas negras unas botas de cuero terracota
un bolso muy secundario de Tommy Hillfiger
no soportàs mas las chocotortas pero las querès seguir haciendo
te dà un hormigueo entre los ojos cuando hacès home banking
y depende solo de las luces estrategicamente
colocadas en un shopping la fuerza con la que
aferràs la mano del zombie al que 
le juraste amor

Se puede arreglar
unos cuarenta años de simular
el Paraìso
pero algun dia los caniches van a 
empezar a hablar
y vos vas a retroceder sin aliento
contra la fria pared
y te vas a dar cuenta de que no queda
otro lugar a donde ir
excepto una fria pared 

y ese dia
està cada dìa
mas cerca
para 
vos
y
para
mì,
tambien.

domingo, 24 de julio de 2016

BA, 24 de julio, 16:05 pm


Infructuosa salida a Corrientes a ver libros. Al enfrentarme con un libro de Soriano, "No habrà mas penas ni olvido", dudè en sacar los 60 pesos del precio. Me dije, Fernando, vos no queres un libro, vos queres una concha, un abrazo, un beso de lengua, tetas en tu boca, y lo de mas abajo tambien. Pensè esto y despues pensè en lo que habia pensado y me dije que estaba bien y que era sincero conmigo mismo. Esto mientras me arreglaba el flequillo hacia un costado, mi poquito pelo, en el reflejo de una vidriera, como una señorita de cierta edad.

miércoles, 20 de julio de 2016

19 DE JULIO, MILAGROSO DIA DEL AMIGO






Hace 13 Años que conozco a este sujeto encantador y lleno de vida. Hoy fue un dia movidito, con facturas, calefaccion, la incomparable compania y tesoro de Lean, Ezgi, y demàs. Gatos perros, locura, videos, John Lennon. Vi a uno y el Lucio me llamò por telefono (haciendo gala de su solenmne y loca profesion de la amistad, incomparable loquillo de Villa Crespo." Hay luz en la oscuridad", decia Charles Bukowski, "tal vez no sea mucha luz pero le gana a la oscuridad, y cuanto mas trates de usar esas chances, mejor te va a salir. Sos maravilloso, los dioses esperan a deleitarse en vos". Los amigos son esa luz (Diego Torres, chupavergas, nada que ver con vos). Jorge Ocaranza tambien me mandò un breve mensaje y en estios ocho años en facebook por primera vez, tal vez debido a este dia emocional y sagrado y movilizante, le dejè una foto con mi declaracion de principios "Escorado, pero aun no hundido". Vaya este mensaje a todos: las calles no tienen piedas, y a veces esas calles son los corazones de los insinceros. Sea, entonces, esta noche, una noche de luz y hermandad. Listo, no jodo mas, manga de maricones. (Ehh, pero el que escribe cosas mariquitas sos vos!!!???). Sah. :D Y claro, como no se me va a caer una lagrimita. La soledad puede ser la moneda de los iluminados, pero los amigos son los chicles globo en los bolsillos de los hambrientos. Tomà pa vos.

martes, 19 de julio de 2016

B.A, 19 de julio, 2016, 9:30 pm

Es increible como me estoy sintiendo ultimamente. Es un tobogan de ida y vuelta... alucinante, y digo alucinante porque me acaba de llegar una"oleada" de... este sentimiento, no?, de escuchar una banda nueva que me gusta (Roberto Monstruo, 3/4 del disco bastante bueno), y (probablemente por la mediqueta) estoy ahi arriba y de pronto ,BANG! me caigo mal y me agarra un estado paniquiento del orto y son las tres de la tarde y me voy a la cama, no?, y me acuesto 45 minutos y digo, me cago, o voy al centenario a tocar la viola o voy a comprar un capotrasto para la viola y ponele que voy al centro y en el tramo de seis cuadras caminadas tengo cinco o seis cambios de animo re grosos... Y el sube y baja emocional es como muy muy aterrador, porque cuando estas mal despues de un tiempo (unos 15 años, mas o menos) ya medio como que empezas a decir, ok, estoy mal, las cosas estan asì, soy un cara de culo y me escondo en mi casa y ya està, y cuando subis ahi arriba de vuelta (ese "ascenso", el "lift"), te da VERGUENZA CASI SENTIRTE BIEN. Es casi de risa, pero, claro, depende de que marejada te lleve a diestra o siniestra. Y me doy cuenta que ese tira y afloja interno es ultra desgastante, te da ambos la apariencia y el humor de alguna suerte de animal desesperado. Y medio que a los 42 todavia andar preguntandote como mierda ser una persona... no? Onda: de que se trata todo esto. Va a ser asì hasta el final? Mientras, el cuerpo se rompe, se parte, la mente se desgarra y se esfuerza, fluyen los quimicos, moderadamente, sin pelotudeces: la mensualidad de las pastillas, un poco de alcohol (cada cuatro dias al menos una botella de Michel, o, como yo lo llamò: Mi "sabado a la noche", jaja), una cancion por aqui y por allà. La musica me hace bien. Desde que mi viejo dejaba la criolla en la esquina del sofà cuando viviamos en Palermo (el olor a la cuerina de los muebles, a Blem, a cera en el parquèt, el olor de un hogar incorrupto y maravilloso, lleno de intrigas, de cajones (de roperos), de temblores de calefacciòn, en suma: amor.
En Pque. Centenario vi a una pareja de viejos sentados en un banco verde. Estaban lentos, y cuando se pararon para irse chekeando sus cosas en unas bolsas plasticas, una pareja joven los remplazò. Miraron muy de costado a los viejtos, o yo LOS VI A ELLOS VIENDOLOS O yo VI A ELLOS VIENDO A LOS VIEJOS QUE YO VEIA irse. Yo les miraba la nuca y sabìa lo que estaban pensando. Y se me ocurriò que esa banca verde nos llega a todos algun dia y que todos vamos por la vida dandonos de langas y tirando grandes postulados del re carajo pro-vida y pro-muerte completamente al pedo pero que es algo asì como un tema de ventanas y valvulas de descompresiòn que, quien las tenga, tendrà mejor la cabeza. Una cosa (trasunto, muriendome de hambre precisamente por este olfato) de libertad, mimetismo, incomplejidad o actuaciòn... (Solo decir: SI?) esto se me hace algo increiblemente preciado y valioso, a menos que mi nariz me guie hacia lo incorrecto... o sea, que seas un completo comemierda. Eso es lo que estoy buscando desde mi cueva vieja y rota. La gran pregunta y la gran respuesta: no sè, pero estoy en camino.

lunes, 18 de julio de 2016

THE GREEN BENCH


The lake is swarming
fish bleeding their unconcious
train of no-thought-at all
off the water for a piece of bone
orange and glowing white and
fat and sliding thru the polluted mist
of green and on the shore on a bench
elder men and women check
their plastic bags looking of an
answer to their fading lives

what have we done wrong what have we done wrong?

a little joy here and there...

Then they get up and leave
and then a younger couple replaces them
and they watch the old couple
go away     slowly
and I know that they know
(I am watching the back of their necks
the places where their thoughts are born)
that there will be a time for them 
to sit on that green bench
one sunday evening
and that day they will have
to really think how to do it all 
over again  fix that clock
make it go backwards to that
night your lover penetrated you in full deep
promising you neverending

                                love.

UNTITLED IN RED



Lovers on the green patch
Days of the beast
running wild among tiny eggmen
concrete parrots chewing
tongueless the very sun
and the children suffocated
in their anoraks
overwhelmed and virginal
sipping ther brand new waste info
they will be offered in sacrifice
to the joys of state education
bad music
the wrong reason of why to fight for
and why to die for
and I dont keep getting younger
my intestines lying against an
old tree and I repeat to myself
My eyes
          My brain
                      My senses
and I shake away a cold draft
thru my little hair
and a guy with dreadlocks
         and a skateboard walks
by
the blank eyes of an unresolved
youth and I think:
Yeah, sometimes it is a crime

not to part.

sábado, 16 de julio de 2016

Menlo Park, nowhere in this land of God



You
at Menlo Park

I have heard of you aND YOUR ANTENNAS
IN MY TV
IN MY BRAIN
iN MY SLEEP

yOU WAKE UP EARLY WITH YOUR EGGS AND YOU ORANGES
stale PUSSY AND FLAT DICK

Waiting for an answer to your
strange inquiries

Sun shining
outside and inside your melting brain
cocksure and mellow
looking for the vicipus luxury of sadness

Come and get IT

Come and give it to me in the ass

Take my cock, my mouth, my brain, my ass
my dirty smudgy fingertips
my hard working dirty fingenails
my perfume of shit
My odor of truth
you deegrees
your laureates
your big ass cars
YOUR PALM TRESS THAT YOU DREAM AS YOUR VECINITY BECOMES
A town of the elder and the strong by the snithcing
ánd shove it up your dry
feastless
unhappy and boring little
upper middle class ass
hole

You will never be me
I will never be you
We will never meet eye to eye
cause i have a crazy eye
I have a contagious jinxy eye
the eye of a robber
the eye of suicide
THE EYE OF A FRIENDLY KILLER
I got it in my blood
I was born to tell
to write
to die
you just keep reaching for your pocket and your next
psychoparty
Your Only Transparent Truth

I have a fly standing in my nose
and its eating my sugar flesh while im so alive
my being
my truth
my BONES OF FIRE

can you tell the same about youlittle tiny shitty heart of stone that you are.

and you got my death certificate
my oblivion my personal mountain to climb off
my sea of blood
my dna pouring out of my cock
towards you
tonight
forever.

I have seen you before

In my schoolyard
In my job
In my solitary retreat.

I am wating for you and you'l take me straight to hell and i know it, babe
But Il grab you from the sleeve and drag you with me
to the realms of thought
were your balls are tiny as
immature atoms of dead semen

You wont grow
and Il be 
endless

Too bad your credit card cant by the art
that take the good ones
straight into the longitude of infinite
peace,
boy.

There was no parking lot for me to commit suicide in

Bad
loud music
cheap wine and expensive women
the light makes it worst: you can’t
tell the difference between them and roaches
tits up in the air
smiles that vomit death
the reservoir where the idiots drink
is not the reservoir where the lonely drink
and the seats where the idiots sit
is the warning sign for the retreat of the wise
Bad music hitting my chest
my lights inside glowing red the woofers
ripping the hair off my soul
and they laugh pretending having

the ultimate escape 
from pain
from retardation
from the casket
from the guilt of their unassumed
murder
not knowing that
World War 3 has commenced

but I bet they know
and that its going to enter
the secret shameful homes they 
never talk about

sábado, 9 de julio de 2016

B.A, 5 de julio, 2016, 7:30 am.

Ultimamente me emociono por todo. Veo la estatua de cartapesta de Messi? Lloro. Escucho el monologo de Roy Batty en Blade Runner ("Es raro vivir con miedo. Eso es lo que es ser un esclavo")? Lloro. Veo que mandaron 300 pares de zapatos a la comunidad Mbyá en Misiones donde un pibe abanderado de su colegio portaba la enseña de Belgrano, descalzo, en un crudo dia de invierno? Lloro. El otro dia alguien se tomó su tiempo para calificarme. Con esto quiero decir que hubo unos ENORMES puntos suspensivos en su boca antes de describirme a mi como "sentimental". Y me di cuenta que en esos puntos suspensivos extendidos, entraba la palabra "maricón". Sea, entonces. Soy bastante maricón. Pero yo no sería tan maricon si mis expectativas (cada dia muchisimo harto mas menguantes) de encontrarme con una escena de bondad, cortesía, amabilidad, consecuencia y valiente hombría no fueran destrozadas por este escenario insoportable de hombres y mujeres grises donde quien seas el mas comemierda tendrá los laureles en corona, mas el saborcillo de la crueldad en su boca llena de gusanos.

10 poemas breves sobre 10 personas eternas

MELISSA

Me escribiste una carta
en un sobre rojo
con letras en llamas, ardientes, sinceras
sobre tu rehabilitacion
sobre como los yonkis en tu barrio
con los dientes destrozados podridos por la fumata de la droga

Me dijiste que me querias
que no habia un amor en tu vida y que lloraste
por mi inclusion reincidente en tu vida
y que te ibas a poner mejor y que ahi en el pais del norte
te habias metido en un programa, casi una internacion

Nunca respondì tu carta, por miedo, porque decìas
que tenias 1800 dolares y que querias comprarte un pasaje paraestar
con este gordo peludo, que las chicas ya no te gustaban
que el mar en Georgia era helado, las arenas blancas
 las calles rojas y que te hacian sentir translùciuda de dolor

No supe mas de vos, no supiste mas de mi
tu telefono online està desconecta y las fotos de tu perfil se han añejado
directamente al amarillo, como un viejo auto oxidado
en un callejòn sin salida, azul profundo hacia el otro lado y abajo.

ESTANISLAO

Hoy vi tu carcajada de dientes de caballo, tu largo
proceso para acortar la distancia entre la voluntad y el acto.
Tu campera Perramùs, tus reflexiones, tu barriga respirando por las calles
de Recoleta, me llena de alegria, amigo mio.
No te asustes de que te estè pensando, solo sabeme
querido amigo barrigòn, que hay ciertos circulos que cierro
 como un brugio, como una almena dorada donde entran solo ciertos
amables y temblorosos gigantes en la lluvia.
Como diria Leonardo Favio en su cancion, hoy fue un dia
de sol y de alegria, y te agradezco desde mi silla aterrorizada por el
desamparo del dìa si y del dia no.
Con la fuerza la trasnquilidad de los que estamos en camino, perdidos
pero cautos de que el pavimento sea pavimento y que la flor
se abra en lazos, en perfumes, en abrazos, en estrechar las manos
en trascendencia de que sos gomìa mio que tu circusntancia
està roesente como un pañuelo, como escarapela, como alegrìa

LEANDRO

El cabeza de termo al que me suscribo.
El tanguero de Villa Crespo, el del fuelle, el del corazon bueno.
El sufriente guerrero al qye puteo porque me importa.
Porque en tus dias de lejania de vos mismo, maniatado por las mordidas
de alguna mujer, perdès la mitad de vos que era el corazòn inflado de esperanza.
En tu amistad, las cosas hacen hoguera de guiso, rosbìf de importancia.
Quien te abrace tendrà las bondades curativos del vislumbre del I-Ching
Sonidos de praderas de caballos salvajes y libres.
La promesa de los mares aun por descubrir, la promesa de la paz
e inclusive la limpieza inapelable de un huracàn.
El sol es tu meta. La concordia es el horizonte que te complace.
El esfuerzo de tus acciones trèmulas es infinito.
Que todos sea entonces, una carta dada vuelta,
en la niebla de todas las preguntas
y el misterio envuelva ciertos dias que que el sol se levante
por la mañana, indeciso, inclinado, de equinoccio
pagano y maravilloso.


LUCIO

Tu cabeza brilla con destellos de ideas.
Has vivido la vida de cien hombres y todos ellos han sido
presos, confidentes, marineros de ultramar
polizontes, asesinos, expatriados balseros, madre y padre.
Tu cuerpo està construido de hambre, de anhelo de terribles privaciones.
En tu mente preocupada, hay mil horizontes lejanos y el dia a dia
con su esfuerzo de fines de semana donde el trabajo interminable
quema tu estomago, te hace transpirar sangre y vos das y das
tu alegria de amigo, tu inquebrantable fè de fraternidad
entre los viajeros que somos, soñando con el abrazo del mundo entero.
Y la guardia se te baja y la vuelves a subir, una y otra vez
cartas, e-mails, susurros en la noche de la iluminacion de los desvelados.
La paciencia de los recuerdos es la electricidad que te conmueve
y en tu corazon a cientos de libros aùn por escribirse.
Gracias amigo poir estar, y a veces, tambien por irte a tiempo..

ALICE

Never change. Dont stop the illusion of avoiding escape.
Then again, hold on to the noble red lands of the Colorado desert.
The way you burn your eyes against that screen, telling me of
your most precious skeleton, how it dangles in the summer nights
when te moon is high and the tides dont wash away
the melancholic chords in your blue american nights.
Thanks for being one with our nights, thank you for staying
in the thousand miles that separate us.
I have sworn, a long time ago, to make of this torch a bonfire of reflection
I give it to you, you give it to me
The colours combust the telephone lines and the air glows
with the fever of your thoughts, there were you sit
a pink frame with a vocal chord, waiting, hoping, kissing from your fingers
in the depths on the infinitud of relaxation.

FACU

Tu sonrisa temblorosa en los pasillos de lacatedral del sufrimiento
se ha ido y ha acaecido el amor, estas acompañado
tu pelo ha crecido y tu remera ilumina el fugaz e intenso paseo por el parque.
Nos damos un abrazoy nos decimos: tenemos que vernos mas seguido.
Partimos uno para allà y el otro para otro lado.
Llego a los puestos de libros y el polvo en las letras me recuerda que debo
abrir mas el corazon, no huir aterrado, brindarme.
No sè por que no me brindo, pero en tu cara donde mora la esperanza
hay un recordatorio de que el tiempo pasa
de que los pies estan aun inquieto y de que en algun lado e un parque repleto
´de gente solo encuentro a una verdadera gente.

EL HOMBRE DE LOS DISCOS DE PARUQE CENTENARIO

En su puestito pintado dee verde.
Aquel que con su pelo largo y su calva cenicienta presupongo
le cuesta tomar esta sopa esta noche. El no sabe mi nombre-
yo hurgo impaciente sus viejos discosy no llego con la plata.
Me regalò un disco dePaul Mc Cartney una noche fresca de septiembre
Quiero que lo sepan todos, que algunos hombres de rodillas
corren hacia la luz de este pobre ignorante y de todos aquellos que
en el trajìn interminable las vibraciones, opinada y obcecadamente
encuetran un paliativo al sufrimiento.
Pequeños actos, permisos gentiles, y grandes canciones.

LA NEGRA IRMA

Con sus ojos penetrantes y su conociemnto total de mi causa.
Atenta a mis vibraciones, y su memoria fresca todos los junios de mi vida.
Ha guardado en su corazon, por una extraña persitencia y resistencia
 una porcion de este pobre diablo que aquì la recuerda con cariño inacabable.
En mi recuento de dedos hay un corazon que se estremece de vida.
Acaso sirven para algo mas estas extremidades que bregan por contacto?
Me ha recordado siempre, y yo mataria o parirìa con lo que no tengo.
Mutarìa mis cien mil canciones y todos los versos que poseo solo por
un año de su incansable y poderosa alegrìa.
Gracias, Negra querida. Te debo una docena de libros increibles
y este hueco donde guardo la gema que es tu abrazo.

LAURA

Te maltratè al final y tu ropa está en el living.
No quiero que vuelvas porque soy un hombre a medias y mi defecto es triste
Me puse amarillo como la polenta al principio y azul de melanco.lia al final.
Donde sea que estès, ahi en el amor quedate. El recuerdo serìa innecesario ahora
pero recurre lo que ha ocurrido. En estos brazos, letra por letra, cuchillo a cuhillo.
Poseo la melancolia como quien teje en la lluvia para una araña muerta
En tu corazòn existe el mañana, y es luminoso. No le des bolilla a este
viejo con sus moños y sus remates. No mew recuerdes, seguì en tu lucha
convicciòn tras convicciòn, pues todas las esquinas esconden un amor
y hogueras del cariño, funerarias, lacerantes como los mas increibles tatuajes

EL HOMBRE QUE RESTA SER

Es mi paz saber que existe el sueño profundo,
de alguna manera inestable e infecciosa.
Que es aquello que entonces rea mi amiga y ahora es un reloj
maldito que en las muñecas me llora desoncolada?
Tal vez la vida, tal vez la muerte, tal vez las reflexiones de la noche
un par de bombachas en un cajon, una bufanda de aquella
un rebenque de este otro, una mariposa quebrada en una caja infiel que
pintò esa que entre palos y arrumacos, montada arriba mio me sacaba
la leche y otras cosa, condenada, compartrendo.
Vivo en un frenesì de emociones. lloro y me contraigo, rio y me
expando en la velocidad de esas sensaciones como una anguila
surca el agua, irreflexiva en la vitalidad electrica de su cuerpo
inconciente y transparente, viva como la recontra mierda.
No encuentro paz, solo emociones y mi corazon se apretuja contra las
paredes oseas de mi pecho como perros en la noche obscura
gimiendo que ha querido, que ha querido,
crèanme
estoy de rodillas donando todos mis organos y estas manos gotean
mofàndose de ciertas nubes que pasajeras
han vertido girones de pullòveres tibios sobre
el mapa de toda mi ignorancia.

miércoles, 6 de julio de 2016

Por que, eh?


Por que vas a ser recordado?
Por tus ropas, por la forma en que la chaqueta
te colgaba del cuello corto, como una joroba?
Por tu voz? Estridente a veces que parecia rasguñarle la cara a un cielo verde?
Por tus manos que tocaban todo con un temor inusitado,
dejando caer botellas y vasos y guitarras,
por las mismas manos que rascaban y soliviantaban?
Por esas que se estiraban para tocar a algun fantasma del amor
solo para ser recibido por un viento frìo en los espacios negativos 
de cada una de las fotos de tu vida?
Por el aliento a tabaco, por las suelas rotas de tus zapatillas 
que conocen el nombre de cada una de estas baldosas del barrio?
Por tus ojos que en su profundidad animal destrozaban la vergüenza de los idiotas, 
por el blanco con el que caminas en la espalda o por el hombre de paja que te 
saluda desde las azoteas, saltando de terraza en terraza 
por que esta noche es la noche y la muerte que sale de su boca ronda y te anda buscando?