viernes, 30 de octubre de 2015

EL ZEN

La llave 
es
no pensar en la muerte
no pensar en la vida muerta que trae la muerte
no pensar en los amores truncos
en la falta de dinero alguno
no pensar en... Dios... no pensar en nada
sacar la pija del medio el odio del medio, el mismo medio
del medio, romper el espacio vacio que llené con
esta linea de palabras
la llave ha sido en el pasado:
no inflingir daño
no permitir mayor intrusión externa de ningún tipo
calmar la ira y el rencor
ser permeable a la belleza
no transformarme en un... imbécil.

Y ahora
la llave es permitirse un dia mas entre los muertos

Incapaz de subsanar el daño cometido contra 
mi cuerpo y mi mente
bebo vino tapando los agujeros que con cal viva
quemando la carne que soy
le dice al mundo próximo que he fallado

Veo caras de terror, incomodidad, apresuradas salidas
de mi departamento
me quedan
la soledad
el amor propio tan flaco como un alfiler
 cuatro paredes para volverme loco
del todo

y aun pienso en la llave
pienso en el zen
en convertirme hundiéndome en el mar
morir para vivir en una selva
donde el deseo supremo 
histérico y flamígero
me disuelva

Y el zen
me escúpe y me declama
hartándome otra vez
diana de un vómito
legendario.

miércoles, 28 de octubre de 2015

NORIEGA

La pared está en contra mio
apoyo la oreja y aun tengo frio
ella se queja, el hombre la parte
tiene dos heridas, atrás y adelante
no hay musica buena en los buenos días
acaso no hay nadie que traiga agua fría
me abro al centro y escupo semilla
soy el epicentro de una loca alegría
me tapo los ojos, concentro los jugos
primeros insuflos de grito vacuno
los pies sangrando me rasgo las ropas
tengo convulsiones a altas horas
Estoy atrapado por policias de sonido
me rompen el culo me rompen el nido
cortan mis alas contra una heladera
ladron heravy metal, como Noriega
rascando el tunel al mar me subyugo
entrego la verga entrego el culo
me sangran el alma las palmas los ojos
callate de sonidos soy solo un despojo

Rafia a la sal farra rasa las ralas sarasas
un poco de humor en la noche de las mafias
bucles de clubes lamen los alaridos
quienes laman el culo tomarán buen partido
suena piano marimba los cuerpo se destilan
supurando calimbas Lacán Freud esa timba
me explica un cuervo calvo colifa
que no es hora de llorar cuando se rompen las tibias
giles miles fuistes vistes
gimen tristes tres tristes tigres
ni que hablar de los platos donde comen los tres osos
habla el chisme y les comen los ojos

Delicadamente te hundo en mi conciencia
cada paso mental es una victoria y demencia
pastillas y sillas y mesas y costillas
cada historia alienada es una historia homicida
te mato por amor y te olvido y te recuerdo
con cada muerte anciena un ajedrez de lamentos
en este barrio no hay lugar pa- mariquitas
el que quiera que se vaya que aqui nadie lo quita
no hay misterio en la noche conseguite vos un cuerpo
para lamer y partir en común acuerdo
si esa cama se hunde y aun te deja vivo
vas a ser un gran galán viviendo cash de los suspiros

ANTIBIÓTICOS

La caminata a algun hospital
aledaño a este barrio
en mis jóvenes zapatillas tratando de aferrarme a algo
bueno
en el  mundo
eso
era lo mio

- No puedo respirar bien! - le decias con la mano en la garganta
- Solo atendemos emegencias - te decía la muy saludable
mujer detras del vidrio
empastinado de pegatinas y fotocopias de avisos de
todo tipo de rechazos previos

- ME SIENTO MAL.
La mina te rerspondía:
- NO.

Y el cobani seguridad al lado de la caseta de recepción te miraba
como si vos no tuvieras una pija tambien.

Entonces, y quiero decir ahora es igual.
Te vas a un Dr. Ahorro. Te compras toda la papota que
encontrás
te la tomás
un antibiótico potente y barato
no tocás la botella de vino
te metés en cama
desnudo
escuchás a los autos pasar y la gente
que va adentro de esos autos son como dioses
parten la tierra con sus pies en los pedales

Se va poniendo todo oscuro
la persiana abajo
los ojos bien abiertos sobre la lampara colgando
del techo.
Primero blanca
después de un color crema
despues se pone roja y  despues se pone negra
y desaparece
delagda y aérea y pesada
garganta abajo
mientras ahi afuera el mundo de los acompañados
se perfuman el alma
para convertirse esta misma noche
en el iris del viento.

martes, 27 de octubre de 2015

Extracto 2, de la Noveletten Insignificant des Maudits Pierrots.

"Cuarenta grados y sigue subiendo la fiebre. Quiero ganarle a la sensaciòn tèrmica. Me vengarè de Buenos Aires o dejarè de llamarme Ernesto. Wot? Leeria un libro, pero estoy triste y me siento sucio. Cosas que pienso de mi y de las personas y las cosas que hacen. Es asì: Primero me tiene que gustar el tipo o la tipa, lo cual pasa... muy raramente. Despues viene si me interesa si escribe. Despues me tiene que interesar lo que escribe. Despues considero considerarlo una persona. Si no escribe, mejor, y paso al cuarto punto de una, sin interesarme en realidad los libros, o si es buena persona.
Tengo un grupo reducido de amigos, en su mayoria pacientes psiquiatricos, dementes y locas., reconstituidas morales, gente que coje bien pero que sufre mal. Ninguno escribe. Eso esta mas bien que mal. Son buena gente. Nadie nos mira, nadie nos vè. Los libros somos nosotros.
La gente normal que escribe de gente normal para gente normal por lo general crian hijos para que remonten barriletes, yo quiero empezar una guerra."

 De "La famosa noveletten sin título que nadie publicará", de el gran escritor Snoopy Rodriguez
Editorial Argamasa Odontológica, 2016

Extracto de la "novela aún sin título que nunca terminaré". Página 61.





Habia sol y nos escondiamos para aprender a ser malos. No le importabamos a nadie, querian que fueramos torneros, y hojalateros, o tecnicos de computadora o bachilleres y nosotros prendiamos la radio a la noche para no llorar màs. Si nos cagaban a pedos los profesores llorabamos como maricas, esperando la indulgencia resignada de una madre. Tenian en la cara la gracia de un tacho de basura abierto. Sabian que eramos basura y nosotros los despreciabamos por no alcanzarnos, lo mismo con nuestros padres, y nuestras casas, y nuestra ropa y nuestros corazones.

Era muy loco pero no tanto como ahora. En cierta forma aprendiamos a perder. Ahora estamos peores, mas cansados, la vida se encargò de ponernos a todos, sin remedio, en la mas total y completa y oscura verdad. Nuestros padres murieron, de la misma manera que habian muerto nuestros abuelos y ahora, despues de ese cigarrillo, despues de fallar miserablemente algunos, despues de esas clases fatales con esos profesores imposibles de tragar, que tenian esas caras de holocausto de aburrimiento, pètridos, ferales de desencanto y muy seguros de si mismos, de que nosotros eramos lacra putrefacta imperdonable y nada màs. Sì, tenian razon, no ibamos a ningun lado. Nos escapabamos a fumar y a jugar a los videojuegos al piso de arriba de una pista de patinaje sobre hielo a la que nadie iba porque... quien sabe. Jugabamos al Racer X y al Exxerion y cuando nos peleabamos, por lo general, a pesar de las patadas y las piñas, el rencor no duraba demasiado. Como conseguiamos el dinero, no sè.

El primer cigarrillo era siempre el mejor y el peor, por lo menos es el peor ahora, que tengo que hacerme placas para ver cuanto tiempo me queda. Me duele. Me mirè el pecho en el espejo. Solo pelos y ninguna respuesta. Mis ojos saben la verdad: tengo fecha de vencimiento.

La mirè a Laura desde la puerta de la habitacion, desde el marco de la puerta, en silencio. La persiana està baja, solo entra un pequeño apice de luz sobre la ropa de cama a travez de las rendijas, sobre su cara blanca. Es muy delicada, y cuando no lo es, se enoja conmigo porque tiene miedo. Pero eso nos pasa a todos.

Me acerquè y le di un besito en el cuello, a travez de la melena de leòn. Le acariciè una nalga delicadamente y metì la mano adentro del jean azul.

- Buen dia, amor...

Muy suavecito.
Y Laura sonriò.

Abrì la ducha y me metì adentro y me tirè contra la pared. Agua caliente, como ser fusilado. Es algo que voy a extrañar, el agua caliente golpeandome la espalda, quemandome vivo mientras afuera suenan las motos y los gorriones pìan vomitando sobre un mundo que en realidad no vale mucho. Pero que insiste, con ese baile de texturas sonoras, ese deleite de la estetica en mi oreja. Y el sol brillando ahi arriba temblando con los besos del verano, o en la niebla de las mañanas de invierno, cuando salir es prohibido, eso que me coimea cada dia para que no lo deje. Viejo nuevo truco! Un poco de esto, y un poco de lo otro... y voilà!, muchìsimo... muchìsimo para nosotros los condenados.

miércoles, 21 de octubre de 2015

EL MUSIKANTE



Alcanza esta inmovilidad el punto de congelación total. No importa que reciba visitas, si se levanta muy temprano en la madrugada torturado por terribles pesadillas , o si se acuesta temprano con un poco de comida en el estomago mientras los autos abajo del departamento rugen tratando de tragarse de un solo bocado el incipiente fin de semana. No importan esas cosas. En la cabeza de un músico desempleado importan solo tres cosas: una mujer, una guitarra, y él mismo. Cómo se llega a tal situación en donde los llamados telefonicos no importan sobremanera, nadie lo sabe. De la misma manera que los locos y los desencajados de la vida terminan en la calle durmiendo solo abrigados por cartones, podridos de muelas y soliloqueando a cada cachetazo del soplido del viento, el muchacho está solo y no sabe hacia donde vá, se pregunta si alguien piensa lo que él piensa de hacia donde va, si es que va hacia algun lado, y los dias y las noches, como transcurren, alguien lo sabe? Se dice: esto es hermoso, alguien lo sabe? Solo una palmada en el hombro y sería suficiente. Tomando el punto de vista del consenso general sobre el éxito, un músico debe ser famoso, cobrar cantidades ingentes de dinero por cantar sobre: cocaína, barrios bajos, mujeres muertas y la importancia infinita de la union de los pueblos. Este no es el caso. Hay un profundo silencio en la estancia. Hace frio, la frente tiene fiebre, el palpitar del corazón es peligrosamente irregular. En el ceniciento suelo de madera, tambien llamado parquet, en la penumbra del cuarto, hay siete colillas de cigarrillos apagadas con el pié desnudo. Nuestro muchacho, por el quien nos preocupamos todos, tiene puestos unos gruesos auriculares, el pelo grasiento estirado hacia atrás de manera que las orejas de murcielago no sean obstaculizadas por los pocos mechones. En calzoncillos, en la madrugada, sobre una silla incómoda, una pierna sobre el muslo contrario a esa pierna, la mano temblando sobre el mouse de la computadora. Sobre la falda, una vieja y noble compañera: una guitarra acústica con un agujero como la boca de untiburón ballena de donde salen unos sonidos precarios, primitivos… unas notas menores ominosas y solemnes, el gemido exhalativo de un nacimiento, el parto de una estrella lejana. Ha hecho esto por decenas de años. Sin garantías, ni postres, ni excesos, muchos errores sí, pero no importa: cada uno elige su campo de batalla y la manera en que se lanza a las lineas del frente. Cuando una canción no sirve, se guarda como medalla, y uno se lanza al siguiente cuerpo que pueda avistar el ojo y el oído, y todo es una batalla, cruel, dulce, justificada singularmente… sin testigos mas que el odio y el amor, la paz despues de la tormenta del hombre. La cara tensa iluminada por un monitor de computadora, el muslo temblando casi patologicamente por el ligero peso de la guitarra, la mano temblando por las manos que sostienen el debil balance de tensión y ligereza sobre el instrumento que se caería a pedazos si fuera descuidado. En el borde del monitor que con la luz trasfigura la cara deformada del pequeño artista, hay una estampita de San Expedito, detrás de el monitor, sobre la pared blanca, sucia del manoseo de años, hay una escritura en marcador indelweble que le recuerda a su único Dios: «Comprar CD-Rs». Y debajo de esto: «CAJAS Y IMPR.». A lo lejos se escucha una sirena de bomberos, que se hace mas intensa a medida que, a travez de los auriculares, se descubre que el incendio es cercano, y la tragedia inminente: el agua no lo apagará, el fuego será extinguido con lava, con pecado, con sonrisa, con derretimiento secreto de costumbres obcenas.

Se aprieta el boton de grabar y las luces interiores de un hombre comun y corriente se hacen extremadamente intensas. Años de hacer lo mismo de una manera espasmodica y consecuente hacen que cuando algo en el hombre se afina de tal manera y se convierte en un cuchillo certero, todo calle en derredor. Peligrosa tarea. Quien sepa que tiene una misión sin algun tipo de reditúe, se arriesga a perder las virtudes mediocres que el hombre común lleva como obligatorio documento en el bolsillo de cada pantalón y camisa: amigos, amor, prestigio, trabajo, dinero, salidas sociales, autoestima. Las credenciales hacia el éxito. Entonces, la pista en blanco del programa de computadora empieza a correr y la verdad será revelada. El sucio será sucio y penado, el sufriente será sufriente y penado, el iluminado brillará sin astucia aparente mas que la luz, y claro, tambien será penado por ley, el bravo peleará a su manera. La hechura de la canción es caricia y es garrotazo, desde tiempos inmemoriales. Nadie sale indemne. Corre la pista virgen de grabacion, chata como el pecho de una adolescente, hendida por acordes monstruosamente delicados, hay un descreimiento del universo entero en este musitar de medianoche. El pavór a el fallo. Tiemblan las ventanas por el viento manchando el vúmetro, un eructo descuidado, piernas tensas sobre el suelo y la ceniza preeliminar antes de expelir el aliento que todo lo calmará con un inmodesto y anónimo acto de desmesura controlada. Una enfermedad como paliativo de la vida. El asco a la institución, el miedo a ser normal. Los ojos se cierran para ver. Las cuestiones del dolor, de la cura de el dolor de los dias, del amor y del vomitar, tratarán de ser soliviantadas con toda la delicadeza o toda la rudeza del mundo. Y la locura. Esa amiga tan puta. No hagas esto nunca, amigo, amiga mia, no hagas canciones, la sinceridad del acto, de cualquier acto, solo trae verguenza. Los hombres enteros, los hombres potentes, los ganadores de la vida, los doctores de la Comarca General de La Sonrisa solo tienen hobbies: el dinero vendrá de discursetes que engendrarán mas disertantes de aula de universidad y hacia la máquina del dinero. O, hazte plomero, o barrendero municipal, y vive las mañanas silbando, que tampoco suena tan mal, ya que los barrenderos no solo levantan mierda con pala, sino tambien dinero con la misma pala. Tal vez el pobre musikante ha tratado de entrar en las rendijas de esta vida oficial sin mucho exito. Pájaro extraño, aquel a quien llaman hombrecillo. Unas solicitudes por aqui y por allá: el silencio por parte de las autoridades pertinentes para la entrada a la cueva de los trajines mundanos pagos. Wow, ramillete de desgracias! Y la decepción, y de vuelta a «palacio y caverna», a que no le importa a nadie, verdad? Estúpidos! En la calle, abajo, desde el balcón, los fumadores de droga se desperezan en actos de piedra, a cada inhalación, y las patrullas de policía, con sus luces azules muertas barren el empedrado de las calle con una bulla proporcional a la muerte que esparcen como un negro pólen. Hay una música esta noche que sale de la garganta de un hombre vivo, y nadie atestiguará que no ha matado a nadie. Igual algun dia vendrán a buscarlo, porque quien haga semejante ruptura, quien disrrupte el discurrir de Nuestro Ocaso, está loco, o es peligroso, o explotará sin mas al lado de nuestros mejores hombres y mujeres de la comunidad. La pista virgen del programa de computadora escupe teoremas clarísimos desde cada cuña y cada pico de colores que aparece con cada arpeggio, torpes, si, vivos, por supuesto, maravillosos?, el mainstream de saco y corbata y lentejuela empieza a vomitar solo después de las dos de la tarde hasta las cinco de la mañana del dia siguiente en el Faena Art Bureau & Complex. Por aqui, forastero, chupamos verga como dios manda: se usan medias en jirones y calzoncillos estampados en China. Tenemos hongos tóxicos áureos en las uñas de los pies, nos caemos borrachos delante de los espejos, escondemos la sangre; cinta aisladora para pegar los pedazos de las partes inhumanas heredadas por una genética centenaria de tiempo de guerra que nos ha convertido en flores monstruosas al observador incauto. Somos, los musicos itinerantes de la medianoche y los actos solistas demasiado solos, como Frankensteins hechos con las piezas putrefactas y aparatosas de la matanza de nobles y extraños animales; nadie querria semejante gentuza hecha pedazos, nadie despreciaría el calcio de nuestros huesos. Diente al diente, zircón platinado al corte del diamante. El homenaje, pequeño, sincero, de parte de un par de locos inadaptados con sus cuerpo hechos trizas por la mala fortuna, vendrá en el formato de un melancólico brindis breve. Piedad? Pues claro. Una gota. Ni que decir de los maravillosos de siempre que «te apoyan desde siempre». Solo dios sabe lo que gastan en gel para el pelo y la colección completa de novelas y arte y ensayo de Anagrama. Los lomos son muy bonitos, sabías?
Corre como loca la pista virgen y de tan virgen que es, es hendida por un sinnúmero de vergas lechosas y duras que no hacen mas que violar y violar. El acto de hacer musica grabada es la perversión de la majestad del silencio. Hay recovecos profanados, sangre, semen, flujos licuados, hay un grito de un animal salvaje siendo desventrado escandalosamente en cada milisegundo. Hay abejas obreras gigantes pariendo elefantes de siete cabezas y en cada cabeza hay un pensamiento que incita al encuentro, al mismo tiempo que a un monstruoso desvínculo. Se funden las ideas de soledad y companía, los conceptos de vida y muerte, de humanidad e inhumanidad. Lo unico que se esclarece es que hay una grieta donde la zozobra pide cinco minutos como absoluta reina. Nadie lo dice, pero es así. En cada acorde se mata al padre y a la madre, y se reconstituye a cada autor de la historia como madre de cada padre y madre, y se eleva al cielo una plegaria pagana con un pedido de socorro, y el permiso divino a procrear, con torpes movimientos de cuerda percudidas, una prole que solo quiere sacudir con viva vida todo aquello que ha nacido muerto, y todo aquello que es potestad como montaña, o el color escondido de lo que creemos que es el cielo, el tuyo, el mio, el de él, que está ciego y cree que tiene algun derecho a respirar… y apuntar el dedo a aquél que necesita ya algo más que la palabra perro. Acaso aquel que destruye dioses ajenos convierte a los feligreses a un nuevo tipo de odio… cercano a los preceptos a los que que juran responder. Entonces uno piensa: como se ahorca a un nudo de horca? Sin pies ni cabeza, celular e instintivo, bestial, si, bestial, así se toman las horas de la noche con unos pocos y torpes rudimentos de lata y madera para enviar tan peculiar mensaje, cualesquiera que sean los mensajes. Balbucear, exprimir, reprimir las horas donde la garganta se seca en un desierto de silencio que se podria cortar con una hoja de afeitar, de tan grueso y de tan denso. Muralla contra la que se estampa la cabeza la humanidad cucaracha. Las ondas de radio, flotando sobre su cabeza, tu cabeza, mi cabeza, y la lengua testigo que se crispa cotejando este nuevo momento, tan final como la muerte, que trae zozobra porque se sopesa la importancia de quebrar un mandamiento sagrado. Rodará una cabeza, o varias, habrá sangre y la criatura será desmembrada si notamos un solo paso en falso, una palabra fuera de contexto, inclusive aquellas tiernas debilidades ahogadas en el tiempo diurno conciente, aplastado será el monstruo, quemado y enterrado. La pista virgen ha sido machacada como el trigo hecho harina, y lo que queda es un producto rudo y volátil como la polvora, se puede observar presintiendo lo deforme o que resignifique aquello que ocupa espacio por estéril, pero debe ser dejada en paz durante unos momentos… llama a la quietud cautelosa del espectador: es un niño recien nacido vulnerable a los agentes extraños y externos de un mundo nuevo donde cualquiera y cualquier cosa es motivo de la apertura de un nuevo frente de masacre. Tacto. Silencio. Respeto. Asco, inclusive. Callar… callar… Aprieto la tecla de STOP. Transpira mi cabeza, tiemblan mis manos, me siento enfermo: estoy enfermo. La intensidad de esta pausa en la realidad de mi muerte me ha dejado vació y la saliva en la boca se ha secado inmediatamente desde el comienzo y mi garganta es un infierno. Prendo un cigarrillo compulsivo, dejo la guitarra en el suelo, con mucha delicadeza: es tarde, en el piso de abajo duermen, hay ancianos, hay enfermos, yo soy uno de ellos. Pero con guitarra. Nadie sabe que existo. Nadie sabe a ciencia cierta que sé que solo soy un demente a quien le han dicho que hay una luz en cada estrella, Hijo del Sol, como me han llamado, aqui como me planto, no-nacido.

21 de octubre, 2015, 6:05 pm.

Ayer a la noche me acuclillé a fumar un cigarrillo a la salida de una pizzeria y me encontré cara a cara con un niñito con una malformación en el cráneo. Los ojos muy separados. Carita de Quasimodo. Di una pitada al cigarro. Me miró. Lo miré. Alejé el cigarrillo y le hice una mueca. Me miró otra vez y hice un puchero. Se sonrió. Hice unos gestos con la boca y abrió la boquita con unos dientes de leche con la sonrisa y los ojos llenos de gozo y movió las manitos en el aire con gran energía. Hace rato que no me sonreían así. No recuerdo bebé mas lindo que yo hubiera visto en toda mi vida. Los padres eran jovenes, llevaba el padre en los brazos a una niña rubia. Él era muy joven, ella era joven, tenian camisas blancas muy pulcras, parecian pararse debajo de un gran peso invisible desde sus rostros; veian los precios de los platos a la salida de La Americana con caras muy solemnes. Entonces lentamente siguieron su camino hacia la esquina, pasando la boca del el Subte de la Estación Uruguay y cruzaron la calle. Yo terminé mi cigarrillo, lo arrojé a la calle y bajé hacia el tren, sin poder dejar de pensar. Quien podria, no? Un hijo tan hermoso. Y: primero hay que ser padre, y después tener un hijo.


lunes, 19 de octubre de 2015

Replay de el Museo de los Inmigrantes, una reflexión

En el Museo de los Inmigrantes, un lugar que me dá mucho para pensar. Estas pocas camas que quedan albergaron los cuerpos cansados y los sueños enormes de mis abuelos, de millones que vinieron a hacerse la America rompiendose el lomo. Me da para pensar que a veces, el hogar, está a un millon de años luz de una "casa" que uno abandona, huyendo de las bombas del cielo y de la rotura del corazón. El dia que tenga piernas fuertes, y esté cansado y viejo pero con algun lugar para ir, y ya no tenga el corazón tan pesado, me iré. Tal vez esté solo, tal vez esté vivo, tal vez esté muerto. Uno ya sabe los riesgos. Pero estaré.

Un barco como cualquier otro...



Una cama que cobijó un millon de sueños...


El comedor del Museo de los Inmigrantes


El museo anexado al Museo de los Inmigrantes


Las emociones.


Las valijas de mis abuelos...


Y de donde se viene es siempre a donde se vuelve. De cara al rio.


Y mientras tanto, compartir y abrazar lo mas que se pueda.




domingo, 18 de octubre de 2015

B.A, 18 de octubre, 2015, 5:00 a.m.

Me acordé hoy: una, cuando a principios de los ochentas (o 1979), mi viejo me acompañó al colegio a cuatro cuadras de casa en una mañana gélida y ventosa de dios sabe que mes. él y yo caminábamos en un ángulo agudo hacia adelante, el viento venia de frente y nosotros dos teníamos que caminar inclinados para empujar la fuerza del viento. Mi papá tenia un traje puesto, creo que era un traje de color claro, después se iba a trabajar a la oficina. El pelo peinado a la gomina con sus ondas en el pelo azabache. Chanceabamos y nos reíamos. Mi padre era aún joven, y yo lo adoraba, como lo sigo adorando ahora. Ese fue, entonces, un buen momento. Yo lo adoraba. Lo miraba, y hasta lo imitaba en cierta forma. Aprendia de él, a pesar de que él estuviera melancólico, y bastante triste y solo. Necesitaba una mujer, mi papá. Nunca se volvió a juntar. Si lo hizo, si tuvo otra u otras mujeres, nunca lo supe. Muy solapado todo, envuelto en silencio y tapado con las pequeñas alegrias del dia en un barrio pequeño en una crisis pequeña. Me intriga. En algun momento mi viejo me expresó que él habia sacrificado su vida sentimental en pos de la crianza de sus hijos. Y eso no estuvo bien, Aunque le hubiera gustado, y a mi me hubiera gustado, hubiera sido un poco extraño, porque seguramente vendria el drama, o todo muy solapado, muy debajo de la alfombra. Pero hubiera estado lindo verlo feliz y potente otra vez.

Y la segunda cosa que me acordé, me la acabo de olvidar. Memoria, que flaca que estás.

Acaba de haber un choque de autos hace dos horas. Un Palio entró de contramano por Gomez y entre Pueyrredón y Castellí se dio de lleno contra un taxi. Loco de remate. Chirriar de ruedas, iba a mil. Quedó de costado al lado de un container. No parece haber victimas fatales. Apenas pude salir al balcón a ver. Aterra. Suele pasar cada seis meses. Vuelcos, choques, sangre. Es un barrio completamente demente, pero este cruce de calles es la neuralgia del diablo. Toda esta zona está lobotomizada. Paqueros, putas, cabezas, droga, tongo, porteros mafiosillos, vecinos caracúlicos que llaman a la policia, sonidos de puertas bajadas a patadas, ya no es lo que era, ni el barrio ni mi edificio y dios quiera que yo no cambie tampoco porque no será cosa buena.




sábado, 17 de octubre de 2015

DIANA

Cubre tu cuerpo con los sonidos de un piano eléctrico de segundamano
cubre tu cabeza con una gorra vieja de tu padre
con la zapatilla cómoda de un amigo
(Un mantra desesperado: hay alguien ahi afuera que rebaje los demonios a simples y rasos ángeles?)
y no te olvides de prestar mano amiga, y nunca poner zancada
barrer el suelo de los malos pensamientos
esconder el corazón, pagar en exceso las cuentas
(quien no duele nada sabe, no?)
(hay alguien ahi afuera que entre en esta cueva apolillada?)

Escuchá Fernando esas melodias tristes que salen de los parlantes
y ve de vuelta ese suelo, esas maderas viejas y sueltas
del parquét que es testigo de tus dias
envuélvete en vieja lana abrazada por la polilla
sorbe de los dias, enflaquece por los hechos inasibles que
te hacen pecador y diana

No pidas, endurece
no repliques, sé el fondo del barril de agua
no pegues, la ternura imbécil te abraza con dedos de esqueleto
no conjures a un inferior de vos mismo sino a un lago plácido
donde se ahoguen los dias

No blasfemes, porque putear pudre los dientes
no esperes carne
con la baja de las defensas viene la salvacion de los campos y la harina.

jueves, 15 de octubre de 2015

ALL COUPLES FIGHT

All couples fight
now and then
for insubstantial things
we cannot comprehend
like the time I hit you
cause you hit me too
who started first?
who will end it soon?

All couples fight
in the name of peace
apparent colours
intangible bliss
may god send His heaven
for concordance on earth
for the love we felt yesterday
wont love us today.

Todas las parejas pelean
de vez en cuando
por cosas insubstanciales
que no podemos comprender
como la vez que te pegué
porque vos me pegaste tambien
quien empezó primero?
quien la terminará pronto?

Todas las prejas se pelean
en el nombre de la paz
colores aparentes
dicha intangible
que Dios envie su reino
para la concordancia en la tierra
porque el amor que sentimos ayer
no nos ama hoy

                                        F.

miércoles, 14 de octubre de 2015

AMETRALLADORA, un poemario

                                                       AMETRALLADORA
                                                                 
                                                                      por
                                                   
                                                         Fernando Bocadillos





INSTRUCCIONES PARA MORIR DESPUES DE VIVIR COMO LA GENTE

nunca te canses
y cuando te canses
estate rabioso por no querer
dejar de estarlo
pegale a la pared un par de veces
ayuda a que te acostumbres a
las caras de zombies en la calle
a la mujer de tu vida
no le des mucha bola a los platos de polenta
o de fideos con aceite
ni te acostumbres al pollo al horno con papas
o a que el sol parezca ser buena persona
cuando se posa sobre tu hombro en una playa de fiesta
fijate que los colores siguen siendo colores
en la oscuridad
y que un hombre ciego no extraña màs
que la falta de visiòn
llorà cuando saques un pez plateado
en una playa sucia
sacale el anzuelo de la boca
si te vè tu hijo
tratà de negar que lo hiciste por lo menos hasta que tenga
dieciocho años o treinta años
y cuando tengas una buena historia para contar
contala tan breve o larga como te sea posible
no te olvides que los chicos tambien tenemos que putear
a los padres
y que tambien quisimos golpear a nuestras madres con
antenas de televisores y la punta polvorienta de la alfombra
no te olvides que todas estas cosas son esenciales
como tirar las medias rotas a lavar para usarlas una vez mas
o vivir de a poco para que el cuerpo se pueda gastar en
una ultima bala de plata
estate quieto si se te canta la gana o andate saltando de terraza
en terraza
sabiendo que los de azul son gordos sin amor al arte
y los negros solo quieren tu cabeza
nunca digas que tenès suficiente
nunca trabajes mas de ocho horas
nunca cojas menos de tres
al dia
nunca te dejes ser derrotado por una maquina
computarizada de ajedrez y no te olvides dee leer
un poco de Dostoievski Cortazar y a Gerald Durrel

Mozart Cobain Lou Reed
Bonnie Prince Billy Cat Power Sun Ra

si ves un gorila corriendo hacia vos quedate quieto
si ves una serpiente dejà que alguien mas le de un piedrazo
en el triangulo de la cabeza
otras gente podrian pensar que estas cosas son divertidas
tal vez sean mas fuerte que vos

nunca le digas mogolico a nadie
siempre devolvè la piña si te dan una
si el desorden es vàlido atesoralo como el laberinto
mas hermoso que un hombre y una mujer puedan tener
y no te olvides de las perras y de los garbanzos con aceite
de oliva cuando las noches se hacen largas y el calor se queda
en una habitacion donde bailan los gigantes
y no te desanimes de que casi nadie sepa
que estas habitado por mariposas neutrotòpicas
cuando hace un poco de frio en el corazon de un hombre

siguiendo estos pasos y muchos de los tuyos
la sabiduria de la manufactura imperfecta
de la belleza de nuestros ingenios
podràs reconstituirte en la realizaciòn de que
a la hora de tu muerte
lograràs la iluminaciòn total
ora en la completud o en la pobreza mas desnuda
y si eras un hombre cuando se movian tus huesos
tal vez seas el unico que lo sepa
dijiste te quiero
lanzaste tu cuerpo al rio
mataste y apagaste la radio
y te fuiste al cielo
con una cancion sublime
o solo el silencio
y los grillos sobre tu cuerpo
que aùn recuerda ese fermento
en el fondo de tu calavera:

nunca te seques.






IMPRESO EN MÌ


Una radio prendida a veinte metros
ojala pudiera caminar la distancia dos tres
cuatro pasos sobre la cola de un cocodrilo
abrirle la boca
darle un beso en la lengua
y apagar el maldito aparato

pero no es un dia solo el que viene malo
es una consecutividad de los dias
sòlo enteros
en el dolor
las trivialidades asesinas
los inodoros manchados de oxido
o las boletas que pasan abajo de la puerta
los aparatos electronicos que se caen a pedazos
y quedan mudos adentro de los armarios
como mini-desgracias retro catapultadas al futuro
y tu alma adentro de esas cosas
fue un error
eso seguro
pero ahi vas hacia la cocina
miras los platos en la pileta
te das vuelta hacia desde donde parece
soplar el viento
y ves afuera y hay un par de nubes plateadas
en uno de esos cielos que no te otorgan nada
y es domingo y las iglesias estan cerradas
y es domingo y los cementerios estan cerrados
y los supermercados estan cerrados
y el paquete de cigarillos que no se deja de abrir
y la boca de cerrar
humo penetrando la carne
pacto y silencio, no hay nada que decir que puedas decir
y es asi, la boca que se llena con todo lo que no te mata
instantaneamente
y cuando la abris, es para tomar todo lo que el mundo te permite tener
sèmola, tabaco de cianuro, vino de mercurio, caramelo duro
carne de una vaca electrocutada lentamente con la picana de el tio Juan
y no me olvido de todas las locas del universo que pasaron por mi living
ves, de eso no me quejo: no todas pasaron por mi cama
habre chupado una teta antes de invitar un trago de algo
pero seguro que mi waska no era
eso porque soy demasiado generoso como para compartir tan poco
pienso en las novias que tuve y a veces hasta
pienso en el novio que tuvieron ellas
pero eso se me acaba de ocurrir ahora que
tengo las patas transpiradas por las chinelas
y la panza colgando sobre el cierre roto del jean

y todos los libros del mundo en la biblioteca nacional
hay para todos los gustos
yo me iba ahi a ver el rio
a leer a pizarnik y no entendia nada
y si hoy agarro un libro sera para tildar el ampli para arriba
y pisar el pedal y quedarme mas sordo
y mas ciego y mas tonto y mas zumbado que la mierda
porque los lucidos estan todos muertos en las bibliotecas
o en los talleres de literatura y teatro
o en la Facultad de Letras
leyendo a Balzac
(ya suena a ñoñez desde el nombre nada mas)
y yo no quiero leer a Balzac
no creo que me pierda nada o casi nada
cuando escucho sobre un libro pienso, ahhh, diinero!
y cuando pienso en papel pienso en la mugre arriba del papel
y si pienso mucho tiempo en papel
pienso en una imprenta que estaba en la cuadra de mi casa
hace mucho tiempo en otro lado
imprimian todo tipo de cosas locas
como por ejemplo ir y ver que todas las figuritas que
coleccionabamos los pibes del barrio las imprimian ahi
y nos sentabamos sobre las resmas de medio metro de alto
con la tinta aun impregnando el aire del verano verde
y nos babeabamos sobre el papel y nos preguntabamos
eehhh, me tiene que dar una plancha ahora mismo
pero nunca nos daban una
asi que nos la robabamos en un tris
y saliamos corriendo
y a la semana volviamos a juntarnos alrededor de las resmas
y olian taaaan bien, tan lindo
y ahora que no pienso mucho en el papel
porque casi todo lo que esta impreso esta muerto
pero algunos dicen que el amor vive y que puede estar ahi
pero eso lo tengo que hacer yo y nadie me puede ayudar
y lo que tengo que poner en el papel
y esto es lo que me dan unas terribles ganas de llorar
es que todo lo que voy a ver se va a morir
llamalo existencialismo o un pesimismo acerrimo
las cosas de este mundo
mi retro tu retro, todo el futuro en la punta de mi lapicera
en tu impresora en tu boligrafo en tu pluma en tus uñas
arañando la superficie del reloj ahi en la pija de Dios
y todos los empleados de las imprentas del mundo
y todas las viejitas jorobadas con las bolsas del supermercado
pero ya ni viejitas ves caminando por la calle
ahora son hurañas pendeviejas con sus celulares en llamas
la calle donde vivias ya no esta mas ahi
los amigos que tenias crecieron y se hicieron monstruos
o dealers
o drogones
o locos
o putas
o borrachas
o estan muertas
jovencitos lobotomizados con gorritas de Nike
con sus recien nacidos en sus cochecitos
no paran de cojer no paran de morir no paran de comprar en cuotas
y todo esto a travez de un corazon que a los treinta y seis ya dice basta
un respirito nada mas solo un poco menos con la altivez
y mi corazon es un corazon del odio
y esto lo se y odio aun mas no puedo parar
odio que todo pase odio que todo no se resuelva
odio que no haya una central atomica cerca de mi barrio
para ir y sacarle el tapon de la pileta y acabar con toda la desgracia
yo queria ser malo y malvado
yo queria dar lo que me daban porque siempre fui bueno
yo queria ser un cisne negro
yo queria ser un fucking cisne con una Uzi en la mano
yo queria ser amigo de Tony Montana
pero Tony Montana is Dead
lo mataron en Flores de cuatro tiros
una bandita de sicarios de Villa lugano
y Sebastian Katz esta muerto
se tiro abajo de un tren o se dio un ultimo pico
con agua podrida de la calle
o se lo movieron los violines de la puerta de
El Infierno De Los De Al Lado
Martin debe de estar muerto
Mariana debe de estar muerta
Juan el bicicletero esta muerto
su mujer sin dientes tambien esta muerta
se llevaron todas las bicicletas rotas y oxidadas
a otro lado para que las lloren otros niños viejos
vos que lees esto tambien tenes los dias contados
es la regla de uno solo
estar acompañado de la desgracia de unos cuantos
te acordas cuando eramos pendejos y coleccionabamos
los muñequitos de He-Man y Star Wars y G.I. Joe
y nos encantaban todos pero los malos, solo los malos
tenian ese componente extra de veneno que nos
hacia hervir la sangre cuando los poniamos entre las plantas
y los mirabamos ahi tan tiesos y tan vivos
y las plantas no se morian
nuestros padres no se suicidaban
los viejos tenian memoria y aguantaban
los funerales solo eran autos-cosas que pasaban por la calle y se iban
nuestros padres y madres cocinaban cosas sustanciosas y ricas
y los grandes reian y comian y se contaban grandes portentos
los dientes no se picaban
las niñas usaban cintas azules en el pelo
y diamantes rotos en los ojos
buscar trabajo era para otros
estar enfermo era para otros o si llegaba
hasta estar volando de fiebre era interesante
ser un cerdo en un llano en llamas
solo significaba un poco de justicia en un mundo
donde las calles estban pavimentadas de caramelo
y libertad
las bicicletas eran naves acorazadas que rompian
LA CARA DE LA MUERTE
en los diarios habia noticias de que la democracia
te hacia mas grande
incluso a los mas pequeños
que venia el Papa
que habia discos de rock n roll que te partia la cabeza
que tu pared estaba escrita con crayones
con formulas matematicas para partir el cielo de Tyco Brahe al medio
que en el amor no habia componente de locura alguno
que mamà te esta esperando para levantarte en un abrazo
tan emocionante que temblabas de solo pensar en
llamarla por telefono

que algun dia papa y mama iban a esta juntos otra vez

que te ibas a sacar una foto con ellos juntos

que el amor nunca muere.





UN ADIÒS



en la penumbra del cuarto
yacias solo
y mas alla de eso
no habia nada

al final de
tu muñeca refinada
la pulsera de cobre roja
102 años
garantizados

una caja de pastillas
la radio apagada
sobre el costado
ojos entrecerrados
el cuerpo uno con
tu cama

se levantaron las persianas
la luz baño tu cabeza plateada
y desde tu nuevo planeta
diste tu señal
adios dolor
mundo
malo.






ESPERABAS A MEDIA TARDE



hey hay una pagina en blanco
que dice todo lo que decìs
linea por linea
reserva de sangre por pèrdida
de sangre

hay una desgracia voluntaria
cada risa buena cada vida buena
no podrian nunca pagarte
una sola sonrisa

y caminas de mala manera
estas calles de la alegria
y solo queda confiar por descarte
en que hay pena tambien
en esta ultima linea

dices todo y acotas con el silencio
tu mejor amigo el silencio
ante la violencia y la sangre
el silencio
disientes con el silencio
ya no estas tranquilo
odiabas en silencio
te quedabas en el cuarto en
silencio
brillabas solo en el cuarto
como un niño crecido de golpe
la botella de leche
los ojos llenos de todo
callabas

robabas luces de la media tarde
tratabas de sonreirte donde nadie te escuchaba
le hacias un guiño a un mundo lleno de cadaveres

esperabas
ignoto, medio bestia
sonreias no llorando
llorabas de vez en cuando
primordialmente
te deshacias en silencio
mordias la herida
suplicabas a nadie mas que a tu
mala suerte
la acariciabas, le pedias
la mitad de lo que querias
para no deshacerte
en la mente
silbando bajo
andando
hasta que llovia a la noche
y te dormias, reticente
te despertabas
virgen manchado
santo





NIÑOS DE SATANÀS


La pared estaba demolida
y de la pared se escapaba la tierra
de la demolicion  a la vereda
como un animal de desventrado
tirabamos piedras a un viejo televisor Zenith
despacito, teniamos miedo de que
reventara el tubo y
nos lastimara

sabiamos que venian a buscarnos
se iban a llevar nuestras casas
la integridad fisica y mental de nuestros padres
algunos los odiaban
otros los atesoraban
otros los sufrian porque no les importàbamos
y venia la merca y el crimen
sabiamos de viejas leyendas de compadritos y gitanos
sabiamos que no nos importaba mucho la escuela
a veces saliamos a robar relojes a los pendejos
que salian de la escuela
andabamos en autos robados
transàbamos con los bagayos del barrio
nos robabamos entre nosotros
guitarras y revistas porno
no nos gustaba ver mucho television
jugabamos a la guerra y nos dabamos palazos
nos tirabamos piedrazos y nos cagabamos
a trompadas rompiendonos la ropa y la jeta
y en los baldìos creciamos entre la basuira y las ratas
encontràbamos tesoros en la miseria obnubilando la nocion del tiempo
y cuando caìa el sol aun teniamos un tipo de fè retorcida
por la angustia y un tipo especial de atracciòn compulsiva
hacia el lado exactamente contrario de todas las voces que
nos prevenian del diablo
no funcionaba la catequèsis
no funcionaba la escuela
no funcionaba nada
excepto la velocidad de la perdiciòn
y lo dirè de vuelta
la velocidad de la perdiciòn
era lo unico que nos llevaba con adrenalina hacia
adelante en un cuelgue melancòlico o en una risotada cìnica
y tengo evidencias de que sigue siendo igual
ahora mismo

tengo cuarenta años
ya me han puesto una pistola en
la cabeza dos veces
y una de esas veces
el que me apuntaba
yo pensaba
que era
mi amigo

y se
reìa.












MAMÀ PATA Y LOS PATITOS


Los normales no me interesan
y te digo, en tono privè,
que los normales son los que mas
me hieren
vienen sesgando el viento
desde todos y cada uno de los
arrabales
los puedo sentir intensamente
me evaden desde lejos
extasiados en neutralizarme
yo extiendo la mano y casi los rozo
se ponen duros
ni que tuviera una navaja

los que mas me gustan
vienen a eso de las doce del mediodia:
tomados de la mano prolijamente
reconcentrados en su vitalidad zumbada
van de la mano porque se cuidan, son como hermanos
son ocho o diez
algunos con gorras de colores
algunos son inesperadamente viejos
estàn muy vivos y muy hermanados
con la lengua afuera
remera y zapatillas debajo del sol
gorras debajo del sol
remera y gorras y zapatillas adentro del sol
son
el unico sol que puedo ver
a esa hora del dia

a ellos no les doy volantes
no lo necesitan
son una melodia grata en si mismos
tienen piès y manos y amigos
tienen esperanza
estàn encendidìsimos como en llamas

no necesitan aprender a tocar
el blues
aunque bien podrian enseñarmelo
a mi

y los veo irse
como los patitos detras de mamà pata
y entonces me doy vuelta y vuelven las otras
caras
los maniàticos
los sin musica y las amas de casa neurastènicas
los deprimidos y los oprimidos y los preocupados
evadidos por el temible dòlar
los que han pasado una vida entera
bailando con la tonada equivocada y
se han dado cuenta demasiado tarde de
que los han cagado
las colegialas tan suntuosas aprendiendo
a sacar las garras
y los lìderes de empresas lìderes que
sospechan podrian no ser tan lìderes
por màs que se tiñan el pelo
dejando una prolija patilla canosa
a los costados

y un gomìa sin corazòn que viene y
me dice
- no sabès si enseñan guitarra?
Mi hijo es un hijo de puta
le comprè una bateria y me rompe
las pelotas todo el dia el
muy hijo de puta

- cuantos años tiene?
- ocho.
- que tal si le compras una guitarra
criolla?
- no se, pero quiero que me deje de
romper las pelotas, pendejo hijo de re mil
puta.







FELIZ


Quiero decirte las palabras
que tu pecho se abra
y hacerte sonreir

Puedo sentirte en mis entrañas
durmiendo en la mañana
soñàs que sos feliz

Mirate
vos mereces ser feliz
yo quiero que vos puedas senitr
que un amigo esta con vos

Somos amor en la alegria
una lagrima perdida
a la que dije adiòs

Y yo te quiero si te hiero te pierdo
el fin de los momentos
terminar esta cancion









PRESUNCIONES DE UN FUTURO YA MUERTO


Al carajo con las lagrimas derramadas por las matanzas de los corderos
los niños del mañana no tendran colmillos filosos para
adentrarse en la noche de los asesinos por comer lechugas

sabran de la sangre con conciencia de una sangre en peligro
sabran de la ruptura del cartilago y del nervio por medio del colmillo
y si se mataràn ellos mismos?, lo diran bien sabidos de que los angeles se lo
habian sugerido subrayando con sangre la letra capital
de que los angeles negros venian a por ellos desde las pantallas
de alta resolucion con sus dibujelis animados japoneses
entre cuchillas en muñecas y mediecillas bondage deparando el Gran Mazazo

supongo que en el futuro la bondad serà como un perro verde
supongo que los fuertes seran sutiles y volaran bajo en un mundo de curetas
de medicuhos de dos el cuarto
supongo que la mayoria de las respuestas se encontraran en Yahoo! respuestas
como sucede ahora
supongo que en el futuro no habrà mas abuelas con recetas de cocina
que vengan de las anteriores abuelas con recetas de cocina
supongo que los tucos sabràn a alta definiciòn
y que los polvos tendran un condimento de suciedad aburridisimo

supongo que desde los helicoperos lloveràn forros que haràn la victoria
de sendos sujetillos caraduras presidentes de la Republica Nueva
acordes a los votantes paradigmaticos y estupidos de este Nunca Jamas
que brota desde las entrañas llloronas de mi Argentina Supraterrànea

me apagaràn un dia justo cuando yo piense que debia empezar mi vida de
nòmade paseandero de la Republica, la piel broncìnea mandando
pulsantes mensajes hacia las afueras de mi , hacia las hembras, hacia otras
nuevas mujeres que aun nadie parece querer tocar

mis hijos no vendran o seràn con lepra y se prenderàn fuego porque
aprenderàn de el hueco insalvable y negro que hay en la pupila de mis ojos

No descarto casi nada.
Estoy fijo. Hay tiempo para pensar como debe morir el futuro

Y si me das tiempo, tambien voy a  matar el tuyo.








BLACKAMAN DESCIENDE A LOS INFIERNOS


En el cuarto del vapor
todos sienten temor

...pasame la savia vegetal!

Me la friegan por la cabeza
la savia verde oliendo a verde
sobre mi cuero cabelludo
que es tambien verde
que tambien esta hecho de sangre
y sangre es peligro
sangre es fecha de vencimiento

por la ventana podemos ver
la rueda de la fortuna
està quieta
està llena
y todos estan gritando
hay nenes aterrados:
otra vez les cortaron la luz a los del
parque de diversiones de la esquina
y otra vez van a tener que bajarlos con los bomberos

o tal vez alguno se tire, alguna vez
es el principio de los ochentas
Blackaman està enterrado en la arena
y me cobraron cinco pesos por verlo por el periscopio
pero lo mejor era cuando se apagaba los cigarrillos en la lengua
o cuando tomaba esas agujas de tejer
y se las pasaba por el pellejo del brazo de lado a lado

mi viejo me tomaba del brazo para que nos
fueramos a la mierda de ahi
mientras Blackaman se frotaba los brazos con alcohol
mientras Blackaman descendia a su ataùd
en las entrañas de los substratos de
Mar de Ajò

Mi viejo tenia asco y miedo
yo ya estaba escribiendo esto.







PERMISO


Terrible hola de este infinito adios mundo cruel

Desde los siete nudos de mi horca
en mi juramento de que te quiero
y de que sì
y este triple juramento
desde aqui es solo hacia abajo
y ahi abajo està lo màs abajo

Antes que merecer,
querido "adios mundo cruel"
hay que pedir permiso para ser

Ahi està lo de mas abajo

aqui.

No hay nombres aqui.

Nadie cederà los titulos.

Aqui se consume la sangre.
Y se evaporan los talentos.
Dentro de este tanque de infinito doloroso
los guachos bailan aun pinchandote los ojos que te diò mamà
en un silencio perfecto.








YIRO!


No habian demolido todo en el barrio todavia
y no me habian demolido a mi tampoco
yo apenas me estaba despertando

saliamos a jugar con los pibes
y pasaba la flaca esta y gritaban

YIRO!

yo no entendia

pero yo tambien gritaba

YIRO!

flaca
media un metro setenta y cinco
el pelo corto salvaje anaranjado
morocha cara de mandril
un sacòn de piel rantifuso
tacos aguja
y un metro y medio de piernas perfectas
enfundadas
en unos hot pants de lycra
color bronce

nos escondiamos detras de los arboles
riendonos

YIRO!

los muñequitos de He-Man me estaban empezando
a quedar chicos y yo no podia entender por
que se veian tan tristes

Y Sebita me contò un dia que la Yiro
lo invitò a tomar una taza de tè con galletitas
y la Yiro lo hizo debutar
a los diez años

A vos ya te saltò? - me
preguntò

despues Sebita se metiò en la droga
a vender y a tomar
pero creo que fue antes lo que le hizo mal
porque la selecciòn perdio el campeonato del mundo en Italia 90
y Sebita lloraba en una esquina
abrazado a un semaforo
llorando por la gloriosa
pero creo que tambien
porque la Yiro
hacìa tiempo
se habia ido
del barrio.















...Y ERA MEJOR QUE NOSOTROS


Tenia la porra crecida y encima era cabezon
el pelo de un rojizo que se realzaba con la melena cortada
a la taza
pero el corte siempre le salia mal
era tan grande la cabeza que ni siquiera le deciamos eso de que
cuando terminaba el juicio al peluquero

era demasiado amable, se entregaba demasiado y habia
llegado al ultimo año de la primaria
era despierto pero un tanto extraño
no encajaba
era como un muñeco de torta
demasiado bueno
demasiado extraño
demasiado entrañable
para un colegio donde todos los chicos y chicas
eran los hijos de los capitanes del proceso
y las hijas de las porteras

y este tipo tenia doce años
pecas
los dientes grandes
pelo rojo
casquete de pelo
la corbata azul
torcida
los zapatos negros
y queria unirse al grupo
pero nosotros nos conociamos de varios años
y ya no habia mas lugar

su segundo nombre era Atilio
Emilio Atilio Gimenez

no lo busques en facebook
no està
no lo necesita

era demasiado bueno
lo gastabamos a mas no poder
a el y al gordo Pablo
y una vez
Emilio quiso estrangularme por gastarlo
y en los ojos no tenia un brillo asesino
sino el brillo de quienes sufren
de quienes son castigados
manchados por la violencia
de otros

Y cuando dejamos el colegio me lo volvi a encontrar
ya de mas grande
seguia siendo cabezon pero era mas
alto que yo
veinte kilos menos que yo
seguia vistiendo de manera muy formal
pero estaba VIVO

Se paraba en la ventana de un kiosko
hablando con la kioskera
una morocha delgada y fina
de rasgos finos y voluptuosos
una morena argentina
que estaba casada
con un idiota con
cara de bulldog
y el coeficiente intelectual
de una aspiradora

nunca bebia cerveza con nosotros
no lo tratabamos ni lo
dejabamos de tratar
no eramos amables
o violentos con el

El se paraba ahi afuera de la ventana del kiosko
y le hablaba a la mina
con una mano en el marco
tal vez cruzado de piernas
de vez en cuando mirando hacia otro lado
por la tarde
hasta que caia el sol
mientras las viejas casas
del barrio eran demolidas y reemplazadas
por lofts para yuppies

mientras nosotros nos mudabamos
mientras los rubios nos echaban
el hablaba
y hablaba
y supongo que a la kioskera
no le molestaba
y al marido
tampoco
o no podia hacer nada al respecto
a su
determinaciòn

Ese idiota al que nadie queria
que se devanaba el seso por las noches
decifrando
aburridos circuitos electronicos
en su delantal gris
que pensaba acostado en la cama
por la noche
una noche que era toda
de èl
que no tomaba alcohol
que no fumaba cigarrillos
o marihuana
o necesitaba escuchar canciones de rock
se ganò a la mejor mina
del barrio
se la mandò a guardar al kioskero
y se echò un polvo por amor
genuino
cosa que nosotros no habiamos
hecho nunca
mandando a cagar a todos los idiotas que
pensaban que eran muy
"rock and roll"

yo incluido.





UNA PREGUNTITA SI NO MOLESTA


Una sucesiòn centenaria de silencios. Las paredes. Verticales.
Las tumbas. Paredes Horizontales donde se apoyan las verticales.
Una suce(c)siòn de palabras no proferidas en la cuadrìcula de los labios.

Dios mio, los labios, acaso no fueron todo en esta vida?

Quien ha de hablar por mi cuando encuentre
opinadamente
la desdibujacion total de mi boca?
Y Cuando?
Ahora, la muerte es una campana de ahora,
Y donde? En el triplete del cuerpo, en el estallido de una vez
Y Para que?
Justificar algo, desfallecer lo amplio,
Para quien?
Alguien que me salve, alguien que la salve

El precio  y el por què ya lo sè,
Pero quiero saber.
Si voy a tener que pagar
por lo que no dije.








CUARTILLA DE FEDERICO


Quiero contarte de un viejo amigo, tan viejo como la muerte. Este amigo, esta muerto.
Lo velaron en una capilla soleada con una de esas luces solares que pasan a travez de vidrios
de colores, pero predominantemente el marron. Un mal color con quien morir. Dios no es
marron, pero los hombres ven marron, los hombres ven marron, los chicos juegan al Quake
y las mujeres plantan plantas en las macetas.
Federico murio de leucemia un dia cualquiera a fines de los setentas, buena decada para la
musica pop y el rock. Algunos se llevan esa musica que en realidad no era tan buena
y la refinan en el cielo o el infierno, supongo. No te asustes, son lagrimas de alivio.
Federico esta en el cielo y a veces me habla a travez de mi mente, no es joda, yo lo
escucho y lo veo parado en el pallier de mi casa envuelto en espejos, en el invierno de
Palermo, con una polera blanca de lana y la verdad en la cara. Ojeras purpuras,la cabeza
afeitada. A mi me importa mucho Fede, lo recuerdo tanto a travez de mis propios vomitos
y no es tan duro escribir esto a travez de las lagrimas y los errores tipograficos y literalmente
es un huracan: ahi sentado; vos y yo testigos de este pequeño universo crujiendo sobre la
bota del destino, miralo aplacarse sin un solo gozne en las puertas de su final.
Acaso un designio supraceleste acaso el martillar de los buenos gusanos, no lo se.
Ese dia corrimos desde las puertas del Ford Farlaine hasta las puertas de los subsuelos
de Chacarita. Aun en la proximidad de la muerte, eramos niños y reiamos y corriamos
aun en la proximidad de la muerte, yo soy payaso por todo el error y el horror que he visto...
aun asi soy entero, nadie me quita lo bailado, aunque se muy bien que bailar cuesta mas
cada año que va pasando. Federico tenia seis o siete años. Sus huesos? Polvo o carton
piedra, papier machè para los juegos de la caja donde la espera es la lùdica ineludible.
Es ridiculo que yo tenga la cara crispada por el dolor absoluto, o casi, o no, no es ridicula
la vida con la que yo escribo que EL no tuvo vida suficiente para escribir su propio libro,
hacerle el amor a una chica, andar un poco mas en bicicleta con los demas pibes.
me persigue como una maldita nota de desalojo, como quien es embargado de todo...
Y entonces pienso en decirte, querida, que melodramas aparte, yo solo tengo a mi corazon
y mi corazon cuando està escribiendo esta muy solo tratè de leer a todos, buena gente,
gigantes que me asustan... yo nunca podre cambiar. Yo pertenezco a los panteones de las
latas pinchadas de tristeza, yo me reconozco despues de cuarenta años ya no tan joven y sì,
depresivo, pero sincero, no tengo la verdad en la boca, aùn asì huìs cuando querès...
Tengo la busqueda enojada en la boca, tengo cancer, tengo tos, tengo pistolas cargadas en
mi tarjeta de credito, tengo el pensamiento de èstas, tambien un amor, que tambien es
un arma cargada, mi dulce matadora... si, vos. Ella, pobrecita, no ha visto mas que la cola de
este dragon sifilitico que trata de complacerla con penes duros y platos de comida caliente...
de pronto todo esto se me asemeja podria ser la nada misma, he metido el gañote y la jeta
en las profundidades de mi bañera y he sentido casi nada y me he revelado muerto muerto
muerto muerto, sin repeticiones: solo una vez muerto, seco, flotando en el Volga con mi abuela
loca, mi abuelo nazi, mi prima lejana recortando deditos de bebes en General Galarza.
Y el furor de la ira. Me ha traido pastillas de todos colores, rosas, verdes, crema, blancas,
estearatos y componentes tan suaves como el mismisimo perderse en el mas
puto y profundo olvido. Algun dia voy a pensar en Federico y le voy a echar un polvazo a mi
novia en su nombre y se llamarà Morticia, vivirà entre ciudades interconectadas por
globosaerostaticos llenos de esperma gentil en ciudades populadas por los cucarachombres.
No te rias! Es cosa seria, es cosa de cuidar... Y los muertos, y la gran pregunta y NO ME
DEJES LLORAR MAS.
Como ser feliz? Como darle a mis pulmones un lavaje sincronizado, no con el tenor de mi texto
sino con el espiritu saludable de ANDA A QUE TE DEN POR EL ORTO de mi sistema
nervioso central? Mientrras las pagodas se llena de chapitas de Elders y los cines cierran
eyectando manadas de ratas gordas, y Federico, el pobre Federico, sabes cual era el
problema con Federico? No habia ningun problema en Federico. Federico no tuvo tiempo
mas que para un salmo y una caricia final que no pudo sentir en la piel: rapado, las orbitas
hundidas, los labios ligeramente azules ya no trèmulos de dialogo franco sino pegados con
alambre por el dependiente de Casa Sierra: 110 años a nuestro servicio.
Amèn , brother, amèn. Era mi amiguito. Un dia le dije: vos sos mi mejor amigo. Tal vez
èl tenia la voz ronca. No hay derecho que los niños sean fantasmas o que yo me muera niño
y no se me garantice una segunda vuelta en estos rounds que me carcomen el alma y que yo
condono con  un viejo teclado IBM de mierda y cigarillos y una botella de agua, por què nunca
parezco decirle con palabras correctas a nadie como se ven las mañanas en mi barrio...
por què si yo pido estar con el Viejo y con Federico cuando yo me muera es extravagante
y es una palida? Nadie mas que yo se quiso morir seis dias por medio, y saber que està mal
y no hacerlo porque la mujer que me ama tiene miedo de abrir la canilla derecha porque
podria ser la de la caliente o porque debo ir al funeral de mi tio, o el mio, o el de todos y
los mayas saben y mi reloj de cesio es a prueba de balas y le jodo la mierda solo patra tratar
de hablar con Anita, que al igual que todos mis amigos, sufre y esta exhausta de tanta
mierda esteril en un mundo que canta y baila al son de los laburos de la muerte?
Que lluvia inmensa, que hombre generoso con un plumin y un gran tintero podrà substituir
esta masacre de papeles futiles y corretajes mortajas de lino y trocarlo todo en una montaña
de erecciones? Y està aun Federico, poster central de un flyer de una banda gothic punk.
Me mira. Me mira y me pregunta y yo quiero arrancarme la cabeza y ofrendarsela con una
mecha encendida en la coronilla, cual manzana,si total somos hermanos en las rectas finales.
Cual carta de otrora la muerte, si total somos todos de plomo y con plomo caemos hacia la tierra,
Federico, pequeña nubecita, angelito del cielo, parte de mi vida que nunca fuè y si vos tenias la
llave para hacerme ver el contraste entre la gilada y los giles y un buen compañerito?
Ahora yo hablo como niño, ahora yo hablo como hombre, tengo pelos y lagrimas, hablo como
niño y no es berrinche ni moco 'e pavo, hablo como hombre y te hablo y vos me miras con esos
ojos cansados de tanto càncer y transplantes de medula y punciones y me miras como
hombre y yo ya no soy tan hombre y no estoy cerca de donde vos estas, pero lo huelo como
si fuera un lobo saliendo a la nieve en busca de sangre o criatura y triturar hasta tiernizar
la osamenta. No he viajado tanto federico. Miro los aviones pasar por el cielo, me arrepentirè
de hacerlo solo en mi ocaso, o sea en estos momentos, en que empiezo a extinguirme, a bajar
la llama de la linterna, a respirar despacio pensando si vendrà la proxima respiraciòn,
solo si yo lo pienso, y quiero. Me dire: debiste tomarte esos aviones entonces, Fernando,
dirè, nunca debiste aguantar tanto, Federico, como para tomar esos putos aviones hacia tu
nueva medula. Los aviones te llevan a cualquier parte que quieras, Buenos Aires te lleva a la
tristeza. Si por guiar a la manada lider se llevaron tu cabeza, ahi adelante.
Quiero contarte sobre un amigo, un amigo tan viejo como la muerte, tan viejo como la muerte
del tiempo.
No tuvo mucho tiempo




LAS PUTAS DE CRISTO EN LA OSCURIDAD


En la iglesia no se dice nada que no sea de la iglesia
en la iglesia no habia luces donde uno pudiera ocultarse sonriendo
cuando me daban catequèsis, las operadoras de cristo
pànfilas cercenadas en la vagina
con sus zapatos aburridos marrones y sus rictuses de menesterìa
yo me agazapaba atento hacia los albores de la extrañeza de Cristo

no resiento haber disfrutado de esos lugares donde no hay luz
donde hace frio y se soporta el frio porque Dios es castigo en la obra
y es castigo en la no-obra

yo prefiero los claustros de mi dios personal donde mora la idea
de la iluminacion por otras deidades amables y terribles
a quienes se le habla constantemente y a quien se le presta la
oreja de manera indiscriminada

esas iglesias aun siguen mal iluminadas aunque menos concurridas
temo que los padres de ahora, sendos dilucidadores de playstations
saben que es mejor un crio proactivo que a un pusilanime en sotana

pero aun asi pienso en esas oscuridades
ese silencio de cuando llegabamos al salon de clases de catequesis
despues de haber sido bendecidos por nuestras abuelas quienes ya no tenian la menor
esperanza sobre nosotros, que rompiamos nuestros pantalones jugando en los recreos
enredados entre las plantas con nuestros muñequitos de accion
(no nuestros pitos, todavia)
que soliamos entrar en casas abandonadas, que robabamos botellas de los bares
donde abuela guardaba el licor, el Legui, el licor de huevo, el anìsado
esas cosas de antaño que ahora me huelen a olor y no a honor
esa sangre que dejo atras por no poder sostener el honor de la familia que
ya no me hiere ni me educa con el pan y el calor
si, recuerdo esas clases de catequesis donde yo retrucaba y preguntaba
mientras las putas de Cristo sufrian infartos de indignacion
esas me enseñaron a resistir el encuentro de las ciudades de la oscuridad y la locura
y cuando me miro en el espejo
veo savia y buena madera, veo ternura y palo sufrido
veo a dios en todas sus formas extemporàneas a mi cuerpo y a mi letra

y aun espero ser salvado.







MIAMI!


La primera vez que escuchè una palabra en inglès
fue

skate

La segunda
Miami

lo decìa Sebastiàn
y lo repetìa el padre

se habian ido a Miami

uno decia Maaiaammmeee
el otro decìa Miami a secas
y se contradecian en la pronunciacion y se miraban
entre ellos
eran dos cerdos asquerosos de ochenta y ciento sesenta kilos
chorreaban grasa
no eran ni divertidos ni no-divertidos
eran lisa y llanamente gordos y zumbados y grasientos
como al borde del surmenage trombòtico
Sebastian usaba una aguja en la oreja
que era tan gorda como su propio piè
para
bajar unos kilitos

el viejo tenia un mostacho militar
y una calva y ojos de matarife de juguete
andaban por ahi debajo del sol mas hermoso que se haya visto
nunca
con sus shorcitos bañadores y sus cuerpos enormes
lustrosos de sudor por la calle
bajando de un Ford Fairlane bordeaux hecho mierda
por el suelo de la terraza
cerca del asado de los vecinos
Sebastiàn
el viejo
y como mierda era que se llamaba la hermana?

Bàrbara

Bàrbara tenia un nombre complicado:
era cualquier cosa excepto fantastica
y bastante bestia y, ademas, tenia un rasgo fascinante:
se comìa su propio pulgar

la uña del pulgar habia desaparecido
la parte del dedo donde iba la uña habia desaparecido
siempre la veiamos mordisqueandose el dedo

SACATE LA MANO DE LA BOCA!
le decia todo el mundo a la pobre

tenia un flequillo rojizo
ojos de onix
y cara de querer masticarse al mundo, la pobre

Y no se por que me acordè de ellos
tan vulgares y tan simples
tan simples como Maaaiaameeee
tan complicados y estupidos como Miami
se trajeron dos televisores, walkmans, cosas
yo queria saber de que se trataban esas cosas
pero nunca me las mostraron
solo me  mostraron como hacer este poema
treintay cinco años
despuès.









LA CASA ABANDONADA

El papà de Sergio era alcoholico
creo que usaba una gorra
y yo no pensaba que no era mucho
tenia el pelo negro grueso
y venia del norte
y no le quedaba nada
se habia separado de la mujer
pero los hijos Sergio y Oscar
querian quedarse con el padre

mi mama me pega
decia Sergio

U Oscar

yo los invoco en esta noche que no tengo nada

Oscar y Sergio vivian con el
padre en una casa abandonada
enfrente y en la otra cuadra
de mi casa
la casa tenia una puerta de hierro oxidada
y adentro estaba todo podrido y corroido
dormian en un colchon viejo
no amaban a su madre
que tenia televisor color
sergio venia a ver Mazinger Z a mi casa
y yo una vez le dije que solo me tenia de amigo
por el televisor
Sergio y Oscar eran muy buenos conmigo
y el papa tambièn
me invitaron a comer batata asada
y me dijeron que no me habian robado mi reloj Casio
y a veces
cuando yo estoy tan borracho como el papa de Sergio
y de Oscar
a veces pienso en ellos
y puedo pensar que el papa de Sergio y Oscar està muerto
o loco o muerto o muerto y sin estar loco
no parecia estar loco solo dañado de melancolìa
y ahora que entiendo esa melancolia
preparo mi propia casa
para ser
abandonada




PÀJARO HOY


Los pajaros no tienen que pedirle
disculpas a la ropa que visten por no darles
el rostro que les pertenecen.

Son del viento y del esfuerzo, nada mas.
Si no lo logran de esa manera, no lo logran
en absoluto, pertenecen sin mas, a las
ruedas de los autos ,
a las practicas de las patadas
de los niños.

Si yo fuera pàjaro,
no sabria de preguntarme si tengo tiempo de ser pasado.








LEVI”S


No quiero escribir grandes acontecimientos
a menos que los tenga.

No los tengo.

Solo queria decir que vi la vela de tu velero
cortar el horizonte y ser tragada por toda tu vida
entera sobre la mìa

Y que te fuiste rozandome la pernera de los pantalones
que me puse hoy para acariciar
un gato fantasma

porque te llevaste al gato
que se hizo negro en la jaula
que tambien te llevaste

dejandome tan
libre
rozandome la pernera de los pantalones

LEVI'S
EST. 1873

stone washed.










SIETE BOMBAS


Fue hace mucho tiempo

mi viejo prendia la tele en blanco y negro
y zumbaba y fritaba hasta pasada la medianoche

despedia esos rayos
los catòdicos
en la noche

despues empezaban a pasar
Funcion Privada y
Es Increible!

Jon Davidson todavia no habia quebrado
ni habia sacado su linea de zapatillas Jon Davidson

tenia un pelo lacio horripilante peinado al spray
un saco claro y el maxilar hecho de parafina solida

me gustaba ver a sus partenaires ahi en la tele
eran inhumanos y roboticos y rubios y estupidos
como maniquìes encerados
como autos deportivos a los que se le cuida el tapizado
con un celo
homicida
como aviones fumigando campos de soja
que desaparecen llorando llorando
adentro de la tierra

pasaban estas
historias de fantasmas
apariciones
la mansion interminable de Ms. Winchester
o
mujeres sin piernas o con rajas hechas en el quirofano
para que pudieran tener bebes hermosos y sanos y
pudieran cambiarle los pañales con la boca

un retrasado mental en Idaho que una mañana se despertò
al piano cantando y tocando bellas canciones de esperanza
y amor

despues aparecia una placa que decia:

DO YOU BELIEVE IN MIRACLES?

mas tarde yo apagaba la television pulsando la perilla
de plastico plateado
hacia adentro
del aparato

TICK.
La tv silbaba un siseo de alivio y lentamente
se enfriaba, crujiendo
me metia de vuelta adentro de las mantas

y por la noche durante la madrugada
sonaban las bombas
siete, una noche

mi padre las cronometraba
con su Rolex Submariner

afuera no cantaban los grillos.













NOSOTROS LOS BUENOS



HAY QUE MATAR TODO
A TU PRESIDENTE
A TU MEJOR AMIGO
A TU PERRO
A TUS FOTOS
A TU BILLETERA
A TU MADRE
A TU BICICLETA

HAY QUE MATAR AL KIOSKO DE DIARIOS
A LOS PORTEROS CON LAS MANGUERAS MIENTRAS
TRATAS DE NO AHOGARTE
PISOTEADO POR EL TIEMPO
TU BARRIGA
LOS CEREZOS EN JAPON
Y SUS MAESTROS

A TU SUEGRA QUE TIENE
LOS OJOS COMO RANURAS DE FLIPPER
INCAICAS

A TU JEFE HAY QUE MATARLO
A TU LIBRO HAY QUE MATARLO
A TU MAS GRANDE AMOR HAY QUE MATARLO
A ESA BOTELLA DE AGUA POR SI LAS MOSCAS
A LAS MOSCAS POR SI ALGUNA VEZ
UNA BOTELLA DE AGUA

A TODAS LAS REPRODUCCIONES DE MONET
LOS ORIGINALES
A TUS LIBROS
A MIS LIBROS
A LOS CISNES EN LOS PARQUES
A LAS COSAS EN EL AGUA EL AIRE Y LA TIERRA
TODO HAY QUE
MATARLO DE A POQUITO
Y CON DELICADEZA

NO PARA QUE NO SE DEN CUENTA
SI NO PARA QUE HAYA
MAS ESPACIO
PARA PENSAR
PARA RASCARTE LA PIERNA MIENTRAS APAGAS
UN FOSFORO EN LA COCINA Y MIRAS HACIA ATRAS
NO VAYA A SER QUE VUELVA TU PADRE
Y TE MUESTRE ALGUNAS OTRAS
FORMAS
SUTILES
DELICADISIMAS
DE PEGARTE
Y NO
HACERLO
TAMBIEN

Y CUANDO NO ESTAMOS MATANDO
DE ALGUNA FORMA EXTRAÑA Y PECULIAR
EL JUEGUITO SIGUE
TU TURNO MI TURNO
ELLOS CONTRA NOSOTROS
PUFANTES LAS CALDERAS EN LAS MAÑANAS
EN QUE SE TE CHOCA TODA LA CARA
CONTRA EL MUNDO

PERO A VECES HAY QUE DESCANSAR
INCLUSO LOS MAS GRANDES LO HACEN
LOS MAS CHICOS LO HACEN
Y CAMBIAN LOS GRAFICOS DE ESTADISTICAS
CADA VEZ SOMOS MAS
LOS QUE PENSAMOS QUE CADA VEZ
SOMOS MAS
Y DE LOS BUENOS

ES EN ESE ENTRETIEMPO ES QUE NOS
TRANSFORMAN EN UN
ESPACIO VACIO.












AHI FUERA EN ALGUNA PARTE


estas ahi afuera
comiendote las uñas esperando que tu padre venga
a violarte al lado de tus osos de peluche
una noche de sabado sobre tus mantas delgadas fucsias
estas ahi adentro de la olla de presion salvaguardandote con
mendrugos de una ultima boleta de luz asesina
estas ahi afuera contra un arbol esperando que llegue el hombre
a darte una buena dosis de melancolica alegria en las venas?

estas ahi dentro del televisor riendote de los payasos ahora
unido para siempre con los payasos?
dilapidaste toda tu bondad en pateticos muñecos de carne que cortaron
tu alma y se la vendieron como hueso pelado al carnicero
estas ahi preguntandote como yo por que era mas seguro abajo del cinturon
redentor de tu madre
masticando cuarenta niveles cuanto mas ensordecedores de infierno
mientras la insulsa polenta baja por tu gañote de la ultima camisa
sin planchar

estas ahi haciendo una musica maravillosa que nadie quiere
escuchar porque te han echado de su fiesta de la primavera?
tus pies hinchados
tu corazon cansado sacando la lengua despues de cuarenta mil noches
en la carcel?

estas ahi afuera adentro de tu caja de infracciones y restricciones
salivando sobre hermosas mujeres de silicona en un papel matelaseado
muy parecido a la novia que solo puede besarte adentro de tu cabeza?

estas ahi afuera o estas aqui dentro?

yo te veo alunas veces
estas en Mexico, en Ukrania, asando chorizos mientras el sol de la tarde no
cesa de brindarte y brindarse

alguna vez fui amigo del sol
pero al igual que con vos ahora se va a pasear con otro
y aun puedo sentir ese amor que solo era para mi colarse
debajo de la falda de mujeres que se van con otros hombres
perfumados aceitados con sus condones en el bolsillo de atras de buenos pantalones
mujeres que preferirian rasgarse la concha antes de oler mis sobacos de viejo vaquero
mujeres o casi seres humanos que yo ni tocaria a menos que me mostraran solo
el diez por ciento de su alma y estas mujeres se van con diez por ciento de alma con hombres
que les daran una buena verga y diez por ciento de alma

cuidado,
eso ya es un veinte por ciento

nos reiamos con tanta ternura con tanta valentia
de esto

el resto es:

estas ahi afuera, sintiendote la mas fea con tus cabellos de peròxido pegoteados
por el sudor sobre una cara de holocausto sobrevivido
sirviendote un vaso de agua en una cocina que es el mejor y mas sagrado utero
materno que se te haya brindado nunca
mientras el suelo se hunde y solo queres una pistola en la sien
aferrandote a los posters que evidencian amarillos asombrosos en sus comisuras?

estas ahi mirando mientras todos se van?
mientras entre buenos deseos cotejan la mejor nueva jaula
para el pajaro de un solo hueso que no cesa de cantar en tu corazon?

alguna vez tal vez habrias querido algunas buenas palabras en tu anotador
una buena musica en tus oidos
tus orejas se abririan como mariposas y separarian la cabeza del cuerpo
y se terminaria el dolor
pero el dolor no se irà nunca
lo deseamos vos y yo con tanta fuerza
como niños hambrientos abajo de un satelite magneto
intentado descorporizarnos y una sola salida
una sola salida

el cuento
roto
las cuentas desequilibradas y nos llaman locos
y los outsiders
y los dementes
y esta bala de plata para alinear a los planetas y las personas y
matar el veneno de un solo trallazo

estas ahi afuera
haciendote uno con tu fragmentacion
las lagrimas secas sobre tu piel de planta trasamazonica maldita
sorbiendo sangre desde dentro de tu propio cuerpo
haciendo recuento de tus errores mientras todo el mundo canta y baila
en su desastrosa horribilidad bien remunerada?

estas ahi afuera marcando con el pie el ritmo de unas musicas que solo vos podes escuchar
deseando ser el feeling mismo de ser un pez bajo un agua reverdecida con una piel solo acorazada
 por el viento marino en el tiempo de un sereno intimo microcosmos
la tierra mas subterranea en la subterrenidad

alguna vez supiste el secreto del lobo y aullido  y la luna
y tuviste que guardar la verdad
para que los mierdas
no vinieran a robar
tus colores?

estas ahi afuera
ahi adentro tambien?

esperando?

tres golpes en la oscuridad
y cien cuchillos avanzan temblando

mientras se te troca el tuètano mismo y desde dentro
llega la nueva buena de que hay un nuevo Mesìas y que sabias o no sabias
que te amo y te espero de una sola pieza fumando un cigarrillo barato para ser de a poco nosotros
contra el mundo entero?

estas ahi afuera
mientras te destrozan a pedazos?








MI VOZ SE CAE



Mi voz se cae
en el tiempo quedaran todos mis besos
con ruptura donde entiendo que estoy seco
y no hay nada para hacer y queda todo por decir

dirè que amè
un dia si un dia no un dia antes
de que caiga todo mi ser por delante
mire el sol

no es sacrificio
escribirlo es evitar ser recurrente
si las marcas del error estan en mi frente
como un tatuaje

mi voz se cae
ya no agonizo

mi voz fue larga
duro tanto que rompi todo el silencio
y cuando ya no lo tuve ahi perdi el sentimiento
de romper

que mas que barrer.















ESPERANDO A MI PAPÁ EN EL HOSPITAL


No se como habia llegado ahi
estaba mi padre, seguro, yo estaba
bien
pero el
no
y entonces yo
tenia que esperarlo a el y el
tenia que esperar que solo pasara
lo peor

ya ni me acuerdo que es lo que tenia
muchas opciones truncadas, tanta mierda...
muchos años pensando en las piernas
y en el corazon que nunca cicatrizaba
buenas mujeres malas mujeres
dos hijos, madre muerta, padre muerto
y el ahi en la cama del hospital
desangrandose en las manillas del reloj
y se quedaba unos dias en observacion
y yo me quedaba ahi en un quinto piso
al lado de una ventana abierta, fumando

al lado de una maquina radiografica de hace
cinco millones de años
dos objetos esperando al pedo uno al lado del otro
y nada en el medio y nadie en el medio
que nos llame alguien a por un poco de accion
pero todos miramos un poco el amanecer
como pone el cielo violaceo abajo de la luz electrica
a las 5 y media de la mañana
en algun lugar del Abasto, no?
ahora mi viejo esta muerto
su cuerpo es polvo que descansa en una caja
aun me acuerdo de el sol
y tengo la sensacion de que va a salir conmigo abajo
o no
un tiempo mas,
al sol no le
importa demasiado
el sol tambien espera a que lo
pongan en una caja
y yo espero que me pongan
en la mia
y mientras tanto
quema.
todo a su tiempo.

RODANDO CON RODIZIO


hija querida, pequeña ninfeta
nunca fue mi intencion otra
que agarrarte las tetas
morderte las tetas
chuparte las tetas
acariciarte las tetas
succionarte las tetas
querido poeta suspirante
vos, huevon, hippie, boludito
yo estuve con tu novia
y ahora va a tener a mi hijito
tarada, villera callejera
con la cruz entre las cejas
partera artera
tumbera cuatrera rastrera
entre Estados Unidos y Cabrera
ahi esta la puerta
salamera hortera
Quiero bife de churrasco
quiero dejar las letras quiero
encerrarme en el cuarto quiero
ROOM SERVICE
quiero ir a ver a U2 y hacerle un headshot a
Bono
Quiero bife de chorizo
quiero chorizo
quiero a Antonio Carrizo a punto de caer
de mi precipicio con Fabricio
en mi natalicio
cobrizos los rizos
el alivio de los alisos
sin vicio es propicio
pagar mas en Rodizio
se acaba el vino
vino y se fuè
fuè tambien va con acento
el que parìa lingotes de oro
y ahora horada su talento
tu, esperpento,
GANATE TU SUSTENTO!!!!







PARA MATARLA


se levanto bien temprano
con la pija en la mano
y en la oscuridad del cuarto
penso en ella ahi nomas

y en su madre moribunda
en la vida nauseabunda
que todo bicho que se arrastra
polvo ha de comer

se levanto de la cama
tomo un trago de caña
las llaves en el bolsillo
el encendedor los cigarrillos

y decidio ir a buscarla
tal vez para acompañarla
para matarse o matarla
uno nunca sabe bien

no es sorprendente ni complejo
viviendo por los objetos
lo que lo trae lo lleva
si aun lo es el lo sabra

el solo tiene esa llave
si esta sucio que se lave
si eligio este camino y
la rueda que lo va a romper

y camina por el pasillo
el pelo en los carrillos
dia y hora bien al tanto
de que despues no hay mas

y en la mañana de bariloche
se derrite mal la nieve
con los corazones que hieden
partidos por primera vez

la ama hoy mas que nunca
se quedaran aqui por siempre
no puede ser de otra manera
como podria no ser

y ni siquiera toca la puerta
si igual ya esta abierta
si igual ella ya esta muerta
y el tambien se va a morir.













OH SÍ


si jugamos en esta plaza
casi sin un padre
sin una madre
sin un hermano
sin una hermana
sin sangre
si los brazos
estan vacios
si la escuela
te mata
si los niños
son grandes asesinos
si la aurora se canta
cuantrocientas veces
al año
si el bostezo
esta caliente
si las veredas
cambian de baldosas
cada veinte años

si

si tu amor
te requiere
con la reserva de
un leon con
una lata de conservas de
arvejas
entre las patas
si mas alla del puerto
estan los peces humanos
cuando voy a salir
de esta prision
exquisita
si el poder de mi mente
levanta sillas
y barre el suelo
perfora tu anhelo
hasta dejar solo
cenizas
en cada uno de tus dias

si

y mis ojos imperfectos
roen con fruicion celosa
muertes perfectisimas
jugueton aun para pensar que
verte llorar
es sinonimo de que
sentis

si

si en mis cajones
encuentro un par de
bombachas
una pelota de golf
una demanda penal
libreta de enrolamieto
una media solitaria

si

si mi alma esta partida
pero hiede a vida y pide vida
para bien o para mal
algo bueno
debo estar haciendo
algo malo debo de estar
evitando
lo hago con todo el
conocimiento del
miedo
desconectando el telefono
buscando una colilla

si en mi pared hay una revuelta
mexicana

si

hay algo en estas cosas que
gritan pidiendo sangre y
prometiendo sangre
y sangre toma

oh si.








NO HAY PETARDOS POR AQUI, JOVENCITO


Me bajé del Citrôen
mi cabeza estaba a la altura de
el asiento
el asiento olia a cuero
y a desodorante de tapiceria

caia la tarde
o yo caia
sobre lo que sea que signifique el cielo

entre a la casa de Isleta
esa noche comimos
carne con arroz con mayonesa
(o le dicen mayonesa de arroz?)
en el patio

me dormi sobre la cama de abajo de la cucheta
cuando me desperte era tarde
medianoche
sonaban las bombas los petardos
y desde la habitacion en penumbras
podia ver a travez de la reja las deflagraciones
reflejadas sobre los dibujos de la pared
patos amarillos sonrientes
una granja
juncos
un televisor

SABA

una virgencita de plastico foesforescente
con los brazos abiertos

a tientas, en panico, llegue a la habitacion de mi madre
estaba acostada con su novio de entonces

mama.

mama.

es año nuevo.

vamos a tirar petardos.

No hay petardos. shhh. mas tarde. mas tarde.

volví a la habitacion agarrandome de las paredes.

las explosiones.

me tumbé sobre la cama.

no pude encontrar una colcha para taparme.
me así a un pedazo de la funda del colchon
tiré
me tapé con lo que sea que fuese y
a veces todavia duermo

ahora estoy mas acostumbrado a la oscuridad.






MATCHBOX


jugaba con un autito de juguete
un pequeño remolque amarillo
era mas grande que la palma
de mi mano
mi mano todavia tenia la magia
de saberse gigante
una remera
uno pantaloncitos
el pelito
el espiritu santo en el pecho
yo
al lado de una montaña de arena
en el patio de mi casa
un jueves
a veces todos los dias son
jueves
cuando estas lleno de Dios
y los jueves eran buenos
los martes eran buenos
los sabados iba a lo de mi papa
y el resto de la semana
un autito, un muñequito
mi madre
"no se a donde vamos a ir
voy a tener que salir a vender limones!"
y
"no juegues en la arena carajo
que esta lleno de meo y soretes de gato!"
y a la noche en la pequeña cocina
se freian milanesas
y pure
y sonaba la musica
y yo pensaba
lo mismo que
ahora

«MATCHBOX

Made in England».







DE LA GUERRA EN EL SUR


Papà, con su saco y su corbata y sus pantalones
papà, cabizbajo y trsite y no hay màs
papà con el yeso en la pierna acostado empezando los dias
de lo menos en la vida
sin una mujer sin una alegria
tal vez una novia
hijos corriendo por aqui
lanzando pelotas de ping pong
llega papà de trabajar cabizbajo
triplemente padre
y yo le pregunto
porque me gusta preguntar mucho las cosas
papà

ganamos la guerra?