LA VIDA POR FREDDIE

No hay nadie como Freddie.
Ayer era yo un joven pujante y tenaz, buenas notas en el secundario, hoy tengo treinta y ocho años metidos en el culo. Estoy sentado en la tercer butaca de un cine de la calle esmeralda, el ABC, con la cabeza de un tipo bastante flacucho y fiero en la falda. Me la chupa con desesperada fruición, y a mi ni siquiera se me ha empalmado a la mitad. El tipo huele a media cerveza y dos semanas sin bañarse. Todo sea por alguna suerte de arte, todo sea por Freddie.
Cando yo tenia quince años escuché por primera vez a los Queen. Me llamó la atencion los acordes descendetntes de "Somebody to love", es como un rock and roll clasico meloso de las Shirelles pero con mejores baterias, con mejores bajos, con mejores voces, con mejores guitarras. Las letras estaban meramente buenas, o por lo menos eso pienso ahora que tengo a este muchacho chupandome el pito y que huele tan mal. Si tuviera, el señor en cuestion, veinte años menos,. podria arrullarlo y hacer que se duerma con un canto pausado y suave, aunque en realidad aun asi me la seguiria chupando. Aqui no hay nada mas que gente sexuada, harta de si misma y mal dormida. Todo huele mal aqui dentro. Algo que he notado en este corto tiempo en el cine porno es que en realidad la pelicula nunca termina, y nunca prenden las luces, todos se quedan, algunos duermen, otros se chupan o se masturban, otros simplemente estan sin que naides les haga nada hasta que alguien les hace algo o ellos hacen algo. No se me ha ocurrido nunca que podria ser mefistofélico. Las pastillas que me da mi madre para los nervios lo mantienen todo a raya, inclusive la meta mas primordial de la sexualidad en actividad, que es satisfacer la sexualidad. A mi no me importa demasiado, simplemente tengo que hacer. Yo, Alfredo Vazquez, tengo una mision. Miro en la oscuridad mas allá del telon de la pantalla. Parece haber sido limpiado, la cortina de la pantalla de cine, hace un millon de años luz. Es roja como la sngre, y tiene las mismas pelusas que las polillas en un catafalco. Hay tristeza y una musica estupida en donde mil tipos hacen lo que hacen sin que en realidad a alguien le importe. No importaría que en la pantalla hubiera relaciones sexuales heterosexuales: la gente no viene a ver cine porno, la gente viene a hacer cine porno. Este aqui en mi falda es medio calvo, tiene caspa en la coronilla y lleva puesta una camisa azul de buen algodon almidonado al cuello, tengo la mano en su hombro izquierdo y si dejo de respirar por un tiempo no me pagarán por ser el mejor padre o madre del mundo. Le digo que pare. No para. Si yo tuviera las tetas de la Cholita en la boca ella tambien me pediria que pare, pero yo no pararia, entonces lo entiendo al muchacho: está sentimentalmente chocho con su juguete nuevo. No soy un tipo de mal aspecto. Las mujeres no me esquivan. Siempre estoy aseado y mis ojos rasgados y mi bigote llaman la atencion de las niñas y de las no tan niñas. Me dicen Freddie. Soy corredor de bolsa de lunes a viernes, los sabados y domingos, por exigencia propian mia y misma, hacia los miembros de mi banda, soy el vocalista de Freddie's Dead, una banda tributo a Queen. Los dias en que por omisión o por las casualidades de la vida, o porque un rayo ha partido el cielo de todos, ensayamos tambien los miercoles o los lunes, a veces ambos dias. No me importa. Soy un comodin de la Bolsa de Valores de Buenos aires. Como lo esencial y no me importa si tengo que beber menos, yo quiero ser un buen musico. No hay nadie como Queen. No se ha visto banda como ella desde que Freddie murió en mil novecientos noventa y dos. De ninguna manera. Allá por las eras del grunge, ese movimiento mistongo y mequetrefe del que se nutrió buena parte de la juventud de entonces, que insulto, que atropello a la razón, pobres niños que habian nacido muertos... Acaso se ha escuchado algun bajista tan impresionante como John Deacon desde esa fecha tétrica?
Este tipo me la está chupando como si yo tuviera la polla hecha de chocolate congelado.
Por el amor de Cristo rsucitado, acaso no sabe ya todo el mundo que no ha habido ni nunca habrá guitarrista mas increible que Brian May? Brian May podia tocar lineas de guitarra en los solos que suplian a los acordes mismos de las canciones en una manera que no han podido ser reproducidas nunca desde entonces. Podriamos decir que la fecha de vigencia no se ha constatado como inmortal hasta ahora, pero una banda asi merece el reconocimiento que se merece, y que el resto son solo manises y culos de cervezas, eso lo sabe todo el mundo.
Este tipo realmente me está borrando la falda con tristeza.
Cuando tenia veintidos años ya estaba completamente inmerso en el mundo de mi banda favorita. Desde hacia cinco que tocaba la guitarra y despues de la medianoche, cuando todo el mundo estaba durmiendo, trataba de entonar ciertas canciones de una manera mas decente. Le mandé algunas canciones grabadas con la guitarra a la Cholita hechas con el Goldwave, que en ese entonces era algo asi como ya un "blueprint" para la yegua argentina, y los resultados fueron positivos, aun mas cuando las grababa con una voz trunca por la timidez, encerrado en la pieza acustizada, con una acustica naciona y el microfonito de mesal y entonces, la Cholita me dijo: tenés que subir la voz. Cuando llegaba a casa del microcentro me encerraba en la pieza con la electrica y empecé a subir la voz. Los resultados me entusiasmaron. Me contacté timidamente con algunos musicos amatéteres del conurbano y los contactos fueron buenos, les pasé algunas demos de lo que estaba haciendo y me preguntaron si yo tocaba con alguien mas, si tenia compromisos. Contesté que no. Por primera vez, afuera del ámbito laboral, me di cuenta que contestaba con mi voz genuina. Tenia un  par de temas y mil mas y todas las agallas. Un dia me estaba lavando la cara en el lavadero y me di cuenta de mis ojos en mi mirada y mi mirada en mis ojos: el espejo doble. La nariz aguileña, los grandes dientes un poco obscenos, el fino bigotillo que habia dejado crecer involuntatariamente, llevado por un ansia superior a mis covenncionalismo que se caia a pedazos, mi educación formal y mi conciencia domesticada. Me di cuenta de que la vida que llevaba tenia un sentido aparente y un sentido tácito total concreto que nada tenia que ver con mis verdaderas inclinaciones para con la vida y mi proyección para con el mundo. Ya no queria guardar plata para irme de vacaciones a El Bolsón, solo queria hacer musica. Era un musico amateur con una inclinacion a la imitación de la genialidad y las inclinaciones de mis imitaciones estaban orientadas hacia una banda buena, relevante, vital, que todo el mundo conocia y que todo el mundo reconocia que le hacía bien. Queen es una gran banda, porque en un segundo te puede poner una sonrisa en la cara o una lagrima en la mejilla, y ambas cosas resultan fantasticas, porque vienen de la honestidad del reconociemiento de la grandeza.
No ha habido un showman y un cantante mas grande desde la muerte  de Freddie Mercury.
Y este tipo, el calvo, huele a sopa, a mierda, a pijas y a tristeza. En especial a muchas, muchas muchas, pijas. Bien podria ser yo mismo chupandome la pija que me estoy viendo a mi mismo imaginariamente chupandome la pija a mi mismo.
Y esos dias eran buenos. La banda, Freddie's Dead, constaban, al igual que los originales cuatro, de cuatro miembros, un bajista, un baterista teñido de rubio, un guitarrista con una peluca de rulos que era acicalada por su madre mientras él tomaba el cafe con leche con nosotros, y yo,  Algunos equipos los teniamos, otros los mandamos a hacer, todos teniamos trabajo y el que no tenia yo tuve que exijir que por lo menos de lavaplatos alguien tenia que hacer. Me echaron de la Bolsa de Valores. Me chupaba un huevo, ya no tomaba, habia ahorrado. Me conseguí un trabajo de lavaplatos. Tengo las manos arrugadas y violetas de tanto fregar platos de madera en la parrila de Congreso. Cuando salgo por la noche no tengo manera de sacarme el olor a grasa animal de las manos, me he dejado crecer las uñas las he esmaltado y cuando estoy afuera me pongo una capucha con un buzo para que no me vean salir.... siento verguenza. Las mujeres pasan al lado mio como fantasmas, no me admiran, no saben quie soy él, nadie me ha tocado como estos pares de tetas que pasan a mi lado sin que yo pueda hacer contacto visual... es la Gran Derrota.
Pero es el precio a pagar. Freddie no las necesitaba. Freddie buscaba otra cosa. No buscaba hijos. Brian May lo sabia, John deacon lo sabía. Por eso todos usaban pantalones ajustados en la entrepierna y en la cola, y espray en el pelo.
También pensaban en hacerse putos, porque lo intuían...
Ahora alguien se acerca desde las sombras detrás del pelado que m está chupando la pija como si mi sexo fuera un mordillo comunitario. Es morocho, mal alimentado, tiene un jersey azul todo apolillado y arrugado y un rictus demencial de amargura exhausta en la boca de gruesos labios morados. Lo veo venir hacia a mi como si todo esto se tratara de un muy mal sueño. Creo que la pelicula que estan dando en la pantalla del cine no tiene la suficiente iluminacion o contraste como para que la pelicula en si pueda ser disfrutada, me siento tonto, respiro difuso, no adoctrinado... Estoy en un cine viendo una pelicula que no puedo ver bien porque, esencialmente, no pasan peliculas para que sean vistas. Todo es un mal trago, un mal trato. Pero aprendo rápido, el que quiere puede. El tipo de los labios morados saca al calvo de mi regazo de un manotazo, que se desprende de mi verga con un sonido de succión y parece llorar al irse. Juro que llora. Veo mi pija a la media luz de la proyección, está humeda y gorda, pero no se para. El morocho de los labios púrpuras y el rictus mefistofrelicamente amargo pone su boca sobre mi glande, mis huevos, mi alma, no hay caso. no me importa. me succiona como si realmente le fuera la vioda en ello, como si a mi me fuera la vida en ello, y le creo.
Freddie Mercury nació en Zanzíbar. Parte de un protectorado britanico en el archipielago de me chupa un huevo. Estimo que en la decada del cuarenta o cincuenta... Hijo de un almirante inglés y de una india nativa muy fea. A pesar de que los dos padres eran muy feos los dos, el salió muy lindo, con una gran frente, grandes labios carnosos y enormes dientes de caballo, un cutis impecable, y grandes pompas por todo culo.
Hace unos diez años que empecé natación y el gimnasio, por suerte el laburo me permitia un buen gimnasio. Es el mismo al que va Marcelo Tinelli. Misma merca, diferentes vicios, jaja. Inicié un programa de tonificación de musculos y eso es lo que sigo haciendo hoy en dia, o por lo menos hasta hace algunos dias.  Tengo un cuerpo llamativo, soy como una gacela blanca con un excelente bigote azabache, grandes ojos, una actitud proactiva, un semblante lleno de vida. Provoco. Doy fé en los demas. Se me quiere.
Mi novia la Cholita, me dejó cuando un dia le utilicé la depiladora para sacarme los pelos de las piernas y se la rompí. Nunca lo pude entender. Me dijo que le costó a ella unos mil docientos pesos pero nunca me dijo como la pagó, a su maldita depiladora, si ella no tiene trabajo. Todas las cuentas las paga Papi: yo. Berreando, totalmente sacada de si misma me dijo:

- HIJO DE PUTA PUTO DEL ORTO YA ME ESTAS SACANDO LA VIDA CON TODO LO QUE TE PARECES AL PUTO ESE.

El problema es que no es demasiado que me pareciera mucho a Freddie sino que atraigo a la misma gente que le gustaban a Freddie, y cuando uno sale con una mujer, no muy brillante pero si lo suficientemente muy atractiva como para herir su sensibilidad de putita egoista, ahi se jode todo. Lo unico peor que se le puede hacer a una mujer atrayendo putos es atraer putos cuando uno esta saliendo con una mujer MUY atractiva, busconamente atractiva, putonamente atractiva, indecentemente atractiva. Y atractiva la Cholita era. Media un metro sesenta pero lo que no tenia en altura lo tenia en otros lados, para empezar, su alma: estaba sedienta de tipos muy selectivos que solo quisieran doblegar su estupido espiritu altivo perennemente sediento de vergas de la manera que era efectiva en ella: penetrandola en el culo POR LO MENOS tres horas por dia, todos los dias. Todos los dias. Tenia unas grandes tetas, una actitud de mierda, grandes ojos verdes de china mixta, pantorrillas impecables, piernas para el crimen, un orto inconmensurablemente obsceno, una concha inasaciable y una cintura hecha por un erotómano, todo esto rematado con una cara imposiblemente franca que decia: todo lo que veo es una posible pija y de pija lo usaré. Me habia tomando como yo habia venido, la creme de la creme. Yo me habia mostrado frio: no hay mejor que yo. Lo entendió. Su insaciabilidad solo se limitó a poseerme a mi y con eso su imbecilidad de grado superior con respecto al sexo fue curada. La ensarté como un anzuelo a la lombriz. Que es básicamente lo que son todas las mujeres: invertebrados con una guaranga incapacidad ocular general. Un dia me agarró afeitándome las piernas con una foto de Freddie en el espejo en Montreal en mil novecientos ochenta y uno. Yo debia de estar lo suficientemente y perfectamente similar a el. No se podia escatimar esfuerzos ni dinero. La depiladora se trabó en el mismo momento en que ella asomó la cara al baño, tan bella como ella era, y lo vi todo en su cara: ahora me odiaba. Y ella vio mi cara y lo supo: no mas coito, no habia necesidad alguna. Probablemente ya habia andado peteando por ahi probando alguna salida, pero aparte de una gran poronga, yo tenia una gran billetera, cosa que por lo general no va de la mano una con otra, y, siendo ella una gran putarra, sin mas talento que unas excelentes pantorrillas y ser multorgásmica, y siendo yo algo demasiado parecido a un puto famoso.... en fin, simplemente se cansó de mi. No habia mas que hablar.
Ella se terminó de mudar de casa cuatro dias despues cuando se llevó su par de zapatos de taco dorados con lentejuelas número cincuenta y tres. Yo me quedé con la depiladora y un monton de profilacticos sin usar. Gracia, Cholita, por los servicios pretados a la Nación.
Me aprietan los muslos para que haga acción. Le acaricio el pelo grasiento al pobre diablo, recordando.
Con Freddie's Dead empezamos a ensayar cuatro dias a la semana pero todo se parecia como un gran chorizo sonoro de mierda. No podiamos hacer click. "Ese" click. Las cosas simplemente se empezaron a descolocar musicalmente y espiritualmente. No teniamos la grandeza suficiente. O ellos no la tenia, yo si, pero ellos desentonaban... Ademas, no eramos ingleses, tomabamos cerveza rubia en vez de Red Lager, teniamos equipos de mierda, no teniamos la guitarra hecha por el padre de Brian May con los soportes de la chimenea de doscientos años, no teniamos una mierda. Un dia el baterista dijo que no se queria teñir de rubio nunca mas porque se le estaba callendo un poco el pelo. Lo eché a la mierda inmediatamente. Encontré otro baterista que se llamaba Rubén, tenia rulos largos negros y bigote y barba candado. Tocaba bien. Le dije que se corte el pelo, que se tiñera de rubio e inclusive que se hiciera unos retoques de cirugía estetica ahi en la nariz prominente de marinero. Me dijo: NO. Y me quiso convencer de tocar "Woman from Tokio". No se de quien es, unos metaleros como Deep Freeze o Frizz Marble.
Lo cagué a trompadas a la salida de la sala de ensayo, cayó la cana y me comí una denuncia judicial. Todavia está en tramite, mientras me chupa la pija un sidótico en el ABC.
A mi derecha hay un viejo con los rulos plateados todos enredados sobre la cara y unos profundos y creo que bellisimos ojos azules, como el hielo de la noche del Ártico,como el Titanic, igual de turbios. Se babea. Muevo el muslo hacia adentro para que no me caiga el hilo de baba el el pantalon y lo unico que logro es que el morocho demacrado de labiosfinos y morados me muerda el tronco de la verga y me haga daño. No me importa. La vida por Freddie. Creo que se me está parando. Creo. En realidad esto no me gusta y todo el mundo aqui huele muy mal, huele a desesperación, no puedo ver lo que quiero ver pero no sé lo que quiero ver y no me importa pero como tengo una misión de un valor altivo y noble no puedo parar.
A Freddie le gustaba. A mi tambien me tiene que gustar.
De repente alguien me AGARRA de la nuca y entonces soy yo el que esta con la nuca al cielo y con la boca contra una entrepierna. Muerdo un cierre metalico, manos toscas y brutales me llevan contra un par de huevos, los lamo, estan peludos y olorientos a semen y a orines, abro la boca, me meto un cojón en la boca, lo escupo, la mano en mi nuca es grande y no destila ninguna delicadeza, despide ondas expansivas de homicidio, estoy en "manos de" en vez de "guiado o llevado con ternura por". En las sombras veo morado, veo el color de la piel de los sexos pegados a mis globos oculares, en una luz normal deberian ser rosadas o bronceadas pero aqui todo es como de un ultravioleta. El olor a meo, el olor a muerte, el olor a delito. Las cucarachas canturreando debajo de la butaca, trepando con las bocas bien abiertas desde las sombras.
No hay que desanimarse. Acaso no lo decia la canción?

"Cada mañana me levanto y me muero un poquito
 apenas si me puedo sostener en mis pies..."

Creo que podria morir de asfixia. Tengo la nariz y la boca aplstadas sin clemencia contra un falo. trasunto que si muriera chupandome una pija, probablemente estaría en los planes de todos esta noche. Es a lo que salga. No puedo hacer que dejen de hacerlo porque tengo la noción, muy acertada, de que si me retobara probablemente podrian matarme, o al menos golpearme, yo no podria responder a sus actos violentos por estar embarcado en una mision de completo amor.
El primero me acaba en la boca. Me rebalsa, me sale semen por la nariz, que vuelo a tragar tras una nueva estocada. Tengo que pensar que es bueno. Tengo que pensar que sirve. Debe ser bueno, debe ser un aprendizaje de algo. Es como comer la crema pastelera de uan factura recien salida de la panaderia si la factura estuviera hecha en una pescaderia, en una pescaderia muy rara. Y tengo todo eso en la boca, y no hay amor, solo hay esfuerzo, y pasar el rato, y es como matar y que me maten, pero me digo a mi mismo, ese es el pensameinto de otro entrando en mi nuca en mi subconciente en mis muelas en mi alma en mi torrente sanguineo que no corre bien a mi cabeza con dos o tres manos apretandome la cabeza contra un pene enorme y sudoroso. Debe ser el pensamiento malhabido de alguien mas en contra de mi cortex cerebral que ha dejado, humano como es, entrar los conceptos vápidos de otro ser dentro de mi humanidad atormentada, dentro de mi misión.
Alguien me toma del poco pelo corto que tengo y me hunde los bigotes en un culo. La pelicula sigue proyectándose en la pantalla: explosiones de blanco y negro a travez de mis córneas apenas funcionales. Una pelicula muy vieja, casi me hace sonreir por el segundo y medio que la vi: una jovencita en traje de baño de la decada del veinte metiendose un parasol en medio de la conchita. Al instante un culo peludo en mi boca y alguien que gime detras mio para que le agarre la pija y lo masturbe. Ni siquiera pienso que es sórdido: es como hacer un máster de musica al estilo Brighton Rock con los maestros de los maestros.
Alguien empieza a orinarme la nuca mientras me asfixio con una pija enorme que me entra hasta el paladar, la chupo, la lamo, me la vuelven a poner hasta la traquea, me tiran del pelo, me pegan, otro me sigue chupando a mi, en una mano un pene en otra mano otro pene y se siguen acercando o miran, yo lamo y chupo y trato de respirar, el corazon me late a mil revoluciones por minutos, en un momento me caigo entre las butacas, me levantan otra vez del pelo a los sopapos, soy un trapo de piso humano... Todos los grandes de la musica y de la historia de la humanidad fueron algo asi como un trapo de piso humano en algun momento, me digo, debo resistir.... y los torrentes de HIV que entran en mi corazon me hacen trastabillar, y vuelta a chupar, a complacer, a plasmar y a aprender, es intolerable, el placer, el placer, no puedo parar, tengo las encias doloridas, me cagan en la boca, me como sus soretes, mierda en mi lengua en mis dientes en mi fantasma de ayer, me mean en la cara, me pegan puñetazos en los riñones para que me hinque a chupar y a lamer, en la penumbra mórbida del desenfreno total de la putrefacción, contra la butaca que huele a orines y se descompone en pedazos estupidos al ser aplastado por mi peso y el de cinco homicidas mas.
Y entonces lo supe.
Ahora sí soy Freddie.

Cuando terminaron conmigo no pude mover la mandibula por alrededor de dos horas. Pensé que no podia decir nada por timidez, pero cuando quise articular unas palabras al viejo que se babeaba (el de los ojos como los hielos azules como la escena del Titanic, mismo hundimiento, misma gracia real total), no pude decir nada. Me habian fracturado la mandibula a petazos.
Necesitaba fumarme un cigarrillo y tomarme una cerveza lejos de esta maravillosa gente. Gracias por lo aprendido. No podia mas. Suficiente por esta noche. Afuera clareaba el ensayo de un amanecer. Las cinco y media de la mañana. Muy cerca del otoño. Un barrendero me miró con una cara muy graciosa. Yo me limpié la sangre de la nariz y traté de respirar hondo por la misma: misma reacción corporal de dolor, todo bloqueado, todo hundido, todo mancillado, todo maravilloso.
A Freddie tambien le debe de haber costado hacerse puto. Y digo que le debe de haber costado porque todo el mundo sabe que ser puto duele y que naides va a hacerse puto porque quiere, sino porque esta loco y debe. Freddie estaba loco, loco por amor, por esos zanzibarenses enfermos de amor total que le dieron mucho de nada, por eso Freddie se hizo trolo y volvió a Inglaterra con su mamá. En Inglaterra son refinados, no tiene una "Calle Lavalle" donde todos andan cogiendo con todos sin preguntarse los nombres. Son refinados y correctos. Si te quieren invadir te piden por favor. Si vos queres independizarte te piden por favor, queres independizarte? "Dale, nos parece bárbaro". Nada de andar por ahi fracturándole la mandibula a gente que podrian ser tus amigos. Si para eso está el mundo, para llenarlo de amor. Amore vincit omnia, capo.
Canta, que la vida es bella.

Pasa una patrulla con sus concupiscentes luces azules de leds enceguecedoras.... me miran desde adentro, con su uniformecitos azules con cara divertida, ni se molestan en preguntarme si estoy bien, si me hicieron daño.
Esos negros de mierda escuchan cumbia, seguro...
La patrulla se aleja por Esmeralda y pasan dos tortolitos heterosexuales morreandose de lo lindo. Ella tiene unas hermosas y fatales piernas torneadas de negra del norte argentino. Largo pelo negro indio, maravillosa sonrisa. Un lingote de oro, macho. Él tiene el pelo largo de un cariz mas bien de colorado, pelirrojo, lacio, largo, piel blanca, facciones angulosas y un rictus juguetón en el rostro. Trata de meterle mano en el culo a la damisela, que tiene un trasero maravillosamente grande y alegre enfundado en una minifalda de jean. Ella saca la mano y entrega la boca. Paran en un kiosko, compran tres profilacticos, entran al cine. Los veo entrar. La miro, me mira, lo miro, me mira, entran.
Me prendo un cigarrillo y espero diez segundos a que salga una estrella distante en el cielo, detras de una nubo, es el Sirio de la Mañana, entonces, vuelvo a entrar, pasandome el dorso de la mano por la sangre del labio superior, y alisandome el pelo de la cabeza, esperando que todavia quede algo de mi para que quede algo para mi.