No creo que sea culpa de Macri, hace tiempo que con la refundacion del Abasto con la apertura del shopping han llegado nuevos vecinos al barrio. Supongo que yo fui uno de ellos, pero para el otro lado: me mudé de Palermo a dos cuadras de Pueyrredon y Corrientes. Bajé de categoria. Estos ultimos diez años parece que palmaron todas las abuelitas de Balvanera (yo incluido) y todos han heredado. No veo morochos del Abasto. A Papacho no lo conozco personalmente pero se que pPapacho existe y es Mundial. Lo mismo que a Maldita. De hecho me pongo a pensar y aqui en mi edificio han muerto varios ancianos, algunos copados... y sus reemplazantes son peculiares hombres y mujeres de edad diversa y aspecto variopinto. Una mezcla de palo santo y ceviche. Quien estaba antes que yo? Alguien ,supongo. Por la zona de Lavalle y Ecuador tiraron todo. Todo. Lo que no tiraron se vendió a medio precio y fue remozado repintado en tonos naturales que van del "color arena" al "color borravino" y transformado en Dios sabe que, con humanoides que adentro tocan la electrocriolla y una mujer que canta como Tormenta si Tormenta tuviera un gran conflicto con ser Tormenta. Por esa zona habia un vendetutti que tenia un bazar atiborrado de chucherias y amplificadores solid state que me regalaba puas y me pedia que le toque la viola con el slide. Salió en una revista, junto con MG, creo haber leido. Es medio triste, era interesante pasear por el Abasto cuando estaba abandonado: era sucio, era triste, era peligroso. Pero era excitante... Emocionaba y era estimulante. A veces es mas dignificante pisar un charco de meo que estar embuído en una nube de sándalo, o soy yo que estoy muy enojado... El Pasaje Carlos Gardel es un chiste. Pasan los botijas de ocho años arrebatandome un vaso de agua helada y yo me sonrio, mientras en la puerta del Chantacuatro, urzos conectados por auriculares de la CIA y armas automaticas en las sobaqueras cuidan a los torpes y rígidos alemanes y a los azorados japoneses y a los laxos venezolanos, no vaya a ser que se les impregne "demasiado cerca" la inmundicia de un (en realidad Dios no lo permita) barrio bajo. Me pone contento, eso si, de que en Mitre esté la Facultad. Eso me gusta. Me caben los vecinos que se mudaron debajo de mi departamento, son joviales y ya el primer mes les afanaron el depto. Les toqué el timbre y les dije que cualquier cosa que necesiten, lo que sea, estoy ahi arriba. Me miraron con miedo. Es etxraño, la puerta de ellos no fue forzada, la cerradura no fue forzada. Me dió cosa por ellos. Buenos pibes, jovenes, pulcros, sonrientes. Tienen derecho. Yo ya tengo cuarenta pirulos y esta noche me peleé cinco veces con mi novia. Cuando yo escuchaba pelear a los que se fueron de enfrente, me angustiaba y lloraba. Se mataban. La mina se murió de cáncer y antes de eso le sacaron un ojo, la cortaron como a una vaca. Entonces cuando mi novia empieza a decir boludeces, porque es joven y esta perdida y sale con un tipo que está viejo y está perdido, yo cierro las ventanas. Que hace mi mujer? Las abre. En cierta forma es triste y en cierta forma no No es triste que el Abasto cambie. Casa Pantano tiene una estetica genial, es muy evocativa... ojala no la tiren. enfrente tiene unos muy poco vistosos e impersonales lofts hecho de "el mejor cartón piedra que se pueda conseguir en el mundo", verdaderos edificios con cara de bragueta si los hay. Son un par. no se como van a hacerle el marketing a ese pasaje. No veo que le queda de tango. Los carasucias que se quedan a dormir en los sillones del Starbucks ahi en las escaleras del shopping los despiertan pinchandolos en las costillas con las antenas de los walkie talkies y los expulsan como cucarachas. Los pibes estan cagados de frio y con jirones en las ropas, mugrientos y mal nutridos y a los gordos crápulas cancerberos los putean por lo bajo con gran estilo y garbo mientras se bajan un culito de "macchiatto" que alguien dejo en uno de los vasos parafinados. Esa gente es del barrio. Yo no soy del barrio. A mi me gusta el barrio donde vivo. Es caótico y convulsa porque nadie se quiere ir: todos nos vamos a ir. De una manera u otra. Los ecos tangueros, si subsisten, no debe ser por los llaveritos movibles de dos amantes carcelarios bailandose una rumbita que venden ahi en la esquina de "productos regionales". Debe de haber algo mas, pero a mi se me escapa, es algo que quiero que no se me escape, Pero a Pedrito Ricachón Que Levanta los Edificios le chupa un huevo. Imaginate si hubieran hecho una biblioteca, una sala de conferencias, museo, estadio de conciertos, una tanguería, centro cultural y, de paso cañaso un resto bar diseñado por seres humanos donde todos pudieramos sonreir ahi adentro disfrutando de una refrescante cerveza negra argentina. Claro, nunca sucedió. Ahora ahi tengo siete pisos climatizados para elejir la mejor campera homosexual por mas de mil qunientos pesos a mi placer. Yo me quedo con mis Jaguar mohosas y con una mordaza en la boca, supongo. A esta altura Zara ya debe de estar haciendolas.
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