LA EXTRAÑA FIEBRE DE CÉSAR VALLEJO

O sos o no sos. No podés escribir poesia si no leés poesia.
Hay un plano geopolítico hecho de caras, de camisas sin saco abotonadas en los puños
(posta)
gente que fuma en pipa, gente que manda mails pidiendo "recortar un poco esto y aquello para que
no sobre nada en el espacio que te hemos asignado muy a pesar nuestro" (posta)

The big fishes. The young laides with their cologne and their japanese pussies.

Tambien está la pandilla fiestera, los borrachos nocturnos, los pregoneros de la alegria.
Tambien los calmos lugareños de mil ciudades y pueblos un millón de veces mejores que
la Capital Federal.

Las muchachas con caras de orto con sus botas de cuero y sus latigos automáticos.
Los jovenes de bien que sonríen muy bien pagados entre golpe de rush de cafeína y
esta o aquella posible conchita conquistada.

La pasan bien. No tienen miedo en los ojos. Algunos son muy jovenes, otros son ya mayores.

"Se juntan".

Eventualmente se rozan, pergeñan una escaramuza o se convidan un vino, hacen 
revistas y reuniones, se sacan fotos, escriben un poco mas cuando vuelven a casa

Otros sufren más por lo bajo, aun así son valientes y salpican fuego desde sus poemas
están vivos, tienen hijos, chongos, secuaces celebérrimos y mortíferos amiguetes

Recuerdo leer sobre si Vallejo en realidad había muerto pobre o nó.
Por supuesto lo dijo "who gives a fuck" cien años despues, tomandose un capuchino en tacita.

Y los huesos de Vallejo aún arden "por una extraña fiebre mortal" que nadie pudo diagnosticar.
Muerto está. Eso seguro.
O...?

"Se juntan"

Yo miro entre pixel y pixel entre barra y barra desde mi hata yoga de monitor.
Las sonrisas: mis pies podridos
Los abrazos: un cenicero empachado de colillas
Las botellas: mi botella que es toda mia
El recital: la canilla de la ducha que no para de lamentarse incluso mas que yó.

"Pero se juntan"

Pienso en esa extraña fiebre de Vallejo. Nadie mas se murió alrededor de él? Creo que no.
Sería una peste mortífera o solo la hecatombe carnal de un poeta con un corazón gigante y elocuente?
Se lo llevó a la tumba el ardor imposible de un hombre con una pluma perfecta?
No sé si fue una muerte súbita o una agonía de dias,
de si subsistian César y su mujer a base de sopa de cabezas de pescado
o si jugaban a las damas mientras el cielorraso de su cubil felino se partía al medio sobre el living room 
de tanta lluvia ingrata
de tantos golpes que son como de la ira de Diós.

"Pero se juntan".