Soñé con mi padre, barbado, caminando lentamente y enfermo de cancer, con una protesis de garganta aun en su envoltorio de plastico, dientes de plastico.... él se hacía un té, o mas bien queria hacerse una traza de té y yo lo ayudaba y prendia fuego el té, que resultaba ser whisky y la madera de la alacena explotaba desde dentro, se hinchaba el corlok y deflagraba por el calor adentro, y trataba yo de romper los pedazos de madera quemada con las manos desnudas y no podia, no podia....
Primer dia de psicoterapia hoy. Mejor hacerme el sota, no? Ja...
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Lo que debe de haber sido la cabeza de Brian Wilson. O sea, siempre. No poder parar. Canción tras canción, una mas perfecta que la otra. Es inhumano ser un servidor al servicio de parir musica como quien caga todos los dias. Yo debo de haber hecho unas 1500 canciones... muchisimas malas. Pero este tipo sacaba 10 por dia y no paraba de grabar con un oido que asustaba. Llega un momento en que te tienen que parar con toda la maquina quimica contra la maquina quimica que tu cerebro empieza a producir (anti)naturalmente. O, indiscrimidanadamente (esto visto desde un punto de vista realista? Coloquial normal? Pedagogico/masoquista/normalizante de todo? El perro y la correa? La pérdida y la tapa a rosca (???) juajua. Me puedo imaginar a un hombre loco en un mundo pelado donde solo pudiera convivir sin remedio en un mundo donde no pudiera lastimarse pagando por su creatividad. Pero ese mundo no existe. Hay acantilados y balcones, cuchillos y tijeras, nudos de horca, autos, pistolas, esas cosas. Da un poco de miedito. Es honesto crear, y deshonesto atar a la bestia en un mundo de muertos vivos y sordos complacientes. (Se me viene a la cabeza en pensar que algunos actos de estos dias son masitas, por ejemplo, quien necesita un nuevo disco, o todos los anteriores, del Indio Solari?, par example).
Primer dia de psicoterapia hoy. Mejor hacerme el sota, no? Ja...
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Lo que debe de haber sido la cabeza de Brian Wilson. O sea, siempre. No poder parar. Canción tras canción, una mas perfecta que la otra. Es inhumano ser un servidor al servicio de parir musica como quien caga todos los dias. Yo debo de haber hecho unas 1500 canciones... muchisimas malas. Pero este tipo sacaba 10 por dia y no paraba de grabar con un oido que asustaba. Llega un momento en que te tienen que parar con toda la maquina quimica contra la maquina quimica que tu cerebro empieza a producir (anti)naturalmente. O, indiscrimidanadamente (esto visto desde un punto de vista realista? Coloquial normal? Pedagogico/masoquista/normalizante de todo? El perro y la correa? La pérdida y la tapa a rosca (???) juajua. Me puedo imaginar a un hombre loco en un mundo pelado donde solo pudiera convivir sin remedio en un mundo donde no pudiera lastimarse pagando por su creatividad. Pero ese mundo no existe. Hay acantilados y balcones, cuchillos y tijeras, nudos de horca, autos, pistolas, esas cosas. Da un poco de miedito. Es honesto crear, y deshonesto atar a la bestia en un mundo de muertos vivos y sordos complacientes. (Se me viene a la cabeza en pensar que algunos actos de estos dias son masitas, por ejemplo, quien necesita un nuevo disco, o todos los anteriores, del Indio Solari?, par example).
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