sábado, 29 de junio de 2019

UN POEMA PARA TERMINAR CON TODOS LOS POEMAS



UN POEMA PARA PARA MATAR A TODOS LOS POEMAS ANTERIORES


Extrañas aguas las que me rodean
dentro de mis palabras hay aire caliente enojadísimo
y alrededor del cuerpo que contiene mis pulmones
solo ausencia y sangre por derramar


la mayoria de los cuerpos esperan el ultimo estremecimiento
que la sangre simplemente deje de ser transportada por un corazón
que trabaja de 9 a 7


(vagos de mierda)


este cuerpo que aquí se hace responsable de la transmisión
ligeramente zumbado por el ron con hielo en una taza verde
se impregna de desesperación y de la humedad del invierno


los costos serán altisimos y aquellos que no hayan disfrutado
de mi descalabro interior y exterior algún dia se extrañaran
"pero que tipo mas raro, siempre enfurruñado con todo
siempre a la contra, fumando como una chimenea"


esta chimenea aqui decanta este testimonio de que la vida
es vana sin música y que aquellos sin música son solo suicidantes
por temor a convertirme en una piltrafa sin una nota melodiosa
me convertí en algo mas


Aquellas bullas estúpidas, los feedbacks de guitarra
se retiraron como una marejada enferma hacia el lado del silencio
y cuando llegan los fines de semana con su sequedad homicida
escondo la cara entre las mantas y la almohada
jurando que si me quedara sordo
aún sentiría en los huesos de mi cráneo
el crepitar de las multitudes idiotas bailando sin razón alguna
contra las luces criminales de un mundo que todo lo que vibra lo
mata
y entonces, el pequeño escriba con su mollera rala de pelo
los hombros anchos y el pene escondiéndose entre la grasa de la ingle
sintiendo los pies helados ablandarse mas y mas mientras los dedos
hacen una garra gris
el pequeño escriba con su sien empapada en alcohol mientras
esta ciudad de buenos aires se olvida por un buen tiempo de
hacer bolas de nieve y estira las piernas para correr suicidio abajo a
la bola de confusión y cataclismo
Buenos Aires sabe mas que yo y el temblor sordo de la marejada humana
hierve en mi cabeza como un núcleo monstruoso bregando
por una formación final, una masa gigantesca de electricidad
en el techo plomizo del cielo de el sábado fastuoso
y entonces
esta retahíla ya conocida, escrita antes, pensada y repensada
como un viejo bollo de un pan que de tanto pensarse anhelante ya se
ha puesto verde y triste, solo los desahuciados comerían de
este poema
y los poetas,
por el amor de cristo los poetas que tienen ningún verso y mil lugares
donde ir, como envidio su esperanza gigantesca y hermosa
eso mozalbetes con el cuello de el gabán con caspa
los de los pelos prematuramente demasiado finos para durar
con los ojos sagaces y vidriosos, muchachos y muchachas de ojos
marrones
proactivos y felices, dictaminando quien vive y quien no
con una ternura opaca que el cielo sabe tiene piernas y corre
con alguna suerte de satanás menor en el hombro
como los envidio
desde mi vejiga facilonga que quiere salir corriendo a vomitar al baño
desde mis manos amoratadas por la presión alta
esta piel de un color solo trascendente a la necesidad de un color
cualquier color, en un par de manos vivas, tecleando


Esta noche necesito mantener el estomago vació para cuando el pucho
y el mal licor me llamen al retrete
y entonces la cabeza se me pondrá cárnico encendido como un tumor
y los ojos estallarán en mil lágrimas hepáticas y los hombros
y el plexo estarán reventados a flechazos de exasperación pulmonar
los huesos hechos de goma y las piernas de una cartapesta fina
y pensaré cuando esté enfrente del espejo reprimiendo el siguiente vómito
y secando las lagrimas de mi cara con una toalla sucia
en esas núbilas enojadas porque practicar el enojo te da companía
y pensaré en ellas como un manojo mundial de mujeres con hombres malos
hombres con un pene y con chorros de esperma y esos chorros de esperma
entrando en sus vaginas
y se fueron y se fueron y se fueron
y niños y niñas saliendo de dentro de esas madres solteras
huérfanas de companía, mujeres tentadas a comerse un higo
a crecer la marihuana cerca de las cunas
de desconfiar del sistema de salud público
mujeres que tapan goteras y acarician a sus hijas sin desfallecer ante
el pensamiento de la boleta del gas o un trabajo precario y estúpido en un
call center
también poetas, madres poetas, madrazas poetas enojadas
poniéndole la ropa de el colegio a sus nenes y nenas
de vuelta ellas mismas al algodón que a todos nos ha tajeado
la cara impoluta intacta y perfumada
y que ausencias hay en mi para pensar en estas cosas en estas gentes
(la ausencia es la empatía que te has tragado al infierno
con todos esos cigarrillos/besos que nadie te ha regalado)
que solamente saben de mi cada vez que escupo en una pantalla
se me rompe el corazón a cada paso
"Es que te quejas de todo Fernando, la vida no es tan horrible!"
Y entonces escucho sus historias y ellas escuchan las mias
por la linea metálica de un teléfono o navegando por el aire como
un Pegas extraño y tal vez un tanto incómodo
ella tuvo siete amantes en siete años
y el que le gustaba solo continuó examinando monedas europeas
abajo de el sol de un parque
desestimandola como un par de medias rotas
y ella está bien rota pero se peina el pelo todos los jueves
se pega una ducha y se tiñe el pelo cenizo que no para nunca de crecer
con una tintura especial hecho por reinas gitanas de Chekoslovakia
Villa Ortuzar (césped congelado)
y cuando cae la noche de vez en cuando me manda un mensaje
"hoy estoy down" o "necesito una cerveza"
y si ella sabe a donde está la fiesta de la vida nunca me lo dice
y a veces calla por muchos dias y yo le digo
tenés que comer un poco mas, te estas poniendo afilada de cara
"Hay que tomar sol, deberíamos ir al parque uno de estos dias"
pero hace treinta y dos días que no es de día
hace treinta y dos días que no se vé el sol en el cono sur
y llueve, llueve con una violencia que antes no se veía
y las inundaciones solo ocurrían en el exo-barral
en el perímetro mas foráneo de esta ciudad de fierro viejo
pero ahora hace ya varios años que las cosas han cambiado
(como la afiladura en nuestras caras y los pellejos que aparecen
en el contorno de la cara y el cuello)
llueve todo el tiempo y es un dios enojado que escupe agua
las 24 horas del día y ya a nadie le importa
y yo le digo, "ya vas a ver, la cosa va a mejorar"
y por lo general funciona, funciona como la máquina psiquiátrica
que me he convertido "en"
y entonces se pone mejor, y yo lo festejo
porque sinceridades tengo muchas pero las mejores las guardo
para quien merece nacer de nuevo
yo lo he hecho mil veces, y viene una canción hermosa
esa melodía que nunca me abandona
una canción para náufragos bien machos que lloran de día
y sueñan insomnes de noche
pero ella no lo sabe
hablamos del clima
jugamos al Scrabble acompañándonos el un al otro
desde una trasmisión de webcam
y las palabras que cruzamos son de las buenas
palabras que hablan de pan, de un dios cristiano posible
de orgasmos y de bachelorettes con los huevos bien puestos
y yo a veces menciono a mi mujer
"si, se está poniendo mejor"
y lo único que se pone mejor es el melodrama, el vació, el arrepentimiento
con el que trato infructuosamente en portarme como un ser humano
"Ahora está afuera con sus amigos, me ha mandado un whatsapp"
"Y yo vivo extrañando las puertas canceles de mi infancia y ella lo
trasunta, y le gusta, pero sé que querría un tipo que la haga reir"
y tal vez sea así, tal vez me he pasado de la raya o debería afinar la cara
comiendo muchos vegetales, cebollas y gérmenes
brotes de soja, pensar en la delgadez de un junco que no piensa
pero me tira la ruleta rusa de la vida y me pido una pizza
compro una botella de ron y pienso en todos lso amigos y amigas
que he amado y que "se pusieron mejor" y que desaparecieron
en la blancura de un destino suave y hermoso
y yo los amé hace mucho tiempo atrás con una exasperación
patológica interminable
y me contaban de una canción y yo pensaba
"este ser maravilloso ha elegido a la canción equivocada"
tipo presuntuoso y creído venido a pequeño cristo redentor
festejando con su pipa de la paz entre la procesión de los muertos
y aferrado a esos días que ahora ya se ponen delgados mirando
a la inclaudicable hiedra del tiempo
yo los bendije desde mis harapos tontuelos
y tontuelo es este pregonar ahora de que se me mata con cada anti-nota
con cada pedo que alumbra desde la oscuridad de esta villa del mundo
por eso trago las pastillas prescriptas y voy a por mas cruzando
la ciudad en colectivos que se caen a pedazos
voy hasta la linea divisoria entre la capital federal casi hasta Valentín Alsina
y el barrio industrial y cuando me doy cuenta en el recodo llego a esa zona
donde casi nadie respira y donde los locos esperan medio muertos a
que les den su ración de entretiempo
y los veo calientes y babeantes, atontados y babeantes
los veo muy locos y muy idos y muy babeantes
y de vez en cuando me cruzo con alguna señorita cruzada de piernas,
andrajos de minifalda muy seria con las cejas mal depiladas y
el viento no la toca y yo ya la he visto antes mostrar los muslos
en alguna residencia o en alguna sala de espera
misma cara mismo pelo fosco mismo ademán displicente
con esa cara de "todos me han tocado pero aún tengo más castigo
mas muslos, mas contra mi padre y mi madre, y nadie en realidad
sabe lo que cargo adentro y ese adentro no tiene fin y hay
más, hay más"
y yo sé que es así, las he visto deambular medio muertas en los
hospitales de día
plácidas de químicos en sangre, contentas solo con algunas pocas cosas
aferrándose a alguna carterita y de vez en cuando alguna palabra como
de casualidad
nadie las besaba
era como totems que te daban un temor, te inspiraban respeto y casi
te daban espasmos musculares: eran grises y estaban frías
eran marrones y estaban caliente y un día desaparecían
y por varios meses no sabías nada de ellas, empezando por el nombre
que en la hiedra de la vida ascendía hasta deshacerse en el cielo limpio
y entonces te enterabas que su padre se la había llevado al norte
o que se había cortado las venas y no podía pronunciar palabra
o aparecía entonces en ese puto patio triste con unas vendas que
le llegaban hasta el codo y la cara había cambiado de color
y a esas pocas damitas hermosas nunca mas las he vuelto a ver
por la misma razón que nunca chekeo los índices de suicidio en
las grandes o pequeñas ciudades
y esos fueron LOS MEJORES AÑOS
y ahora ha empezado a llover otra vez y si pudiera pegar con saliva el
sonido estrepitoso de esta lluvia impertinente lo haría
y cavaría una fosa medio al ras y medio no y entonces metería todas
estas palabras desesperadas en una caja de zapatos de marca fina pero sin zapatos
y ahi iria toda la tierra encima de la caja con mis palabras adentro y todo eso
nena mía, nene mío, eso te lo guardas bien adentrito del pecho
si para algo somos padre e hijo e hija y para eso he crecido unos sesenta
centímetros desde la última Gran Navidad
pero eso no lo puedo explicar
y tampoco deberías saberlo
dicen que la congoja es contagiosa pero como soy mal amigo
ahora no me lo puedo recordar para vos
mientras por dentro me río de este frío zumbado
de este ron con una etiqueta genérica que reza que es aguardiente
con un poco de melaza y el vómito de cuatrocientas ratas albinas
solo para mí
solo para
"Fernando, aprendiste a usar los tabuladores?"
"No"
"Aprendiste a quitarle el formato de texto a un texto?"
"Bzbbbzbzbzbzbzzzzzzbbzbzbz!"
"Fueran moscas?"
"Que se vayan , pero es linda verlas danzar de esta tan manera tan bonitica"
Europa no sabe lo que se pierde una vez que Europa
se murió en mi América
miro el lodazal de este charco puto que se esparce hacia los confines
de la web
como un manto piadoso no para mi beneficio sino
para vuestra incomodidad
y lo veo como algo en cierta manera fastuoso pero también lustroso
como un Corvette
si yo te doy algo vos me das algo
si vos me das algo yo te dono un riñón
y si vos me das la oportunidad de donarte un riñón yo te prometo
reencarnar en una vaca hindú o en un plomero con precios promocionales
y recuerdo a ese negro ingrato hijo de una vaca
que dibujaba con caramelo los días para que cuando padre dejara
la choza
pero Papi es el jefe, hey, no solo SU jefe, también debiera ser el mío
pero me quedo en mi silla verde recibiendo el humo del cigarrillo
y esperando a que pase la lluvia
soy un puto cisne, soy un lamedor de culos santificado
soy el choborra que se come las uñas de las manos esperando que pase algo
y entonces me doy cuenta de que la hora señalada como la de la tragedia
no cae no cae no cae
y recuerdo otra vez las partes conversacionales donde nada parece estar
perdido "Hey, siempre te estas quejando de todo, Fernando!"
Y yo me pregunto, como carajo hacen?
Y ellos responden "A nosotros se nos hace tan obvio que realmente pensamos
que lo tuyo es tirar para atrás porque... quien no sabe de que se trata la vida?"
Y yo me descompongo en una tarde luminosa y me rehago en una
noche de plomo ruso
y cuando marquen las doce probablemente naides sabrá realmente la
respuesta de nada
aunque no habrá ningún valiente dispuesto a admitirlo
"Sigue la música, mueve los pies, pasa a cobrar"
Y el precio es carísimo
y darle la espalda a la vida se paga con pastillas
con alcohol en vena
con tos y gangrena y quiste y calumnia de uno mismo
y la voz crepitante de esta metástasis me habla como por un tubo de cartón
y yo asiento y me seco los dedos de los piés con un estertor
enfebrecido de la puta madre
"Naides te quiere ver mas en este pueblo, tus fallas son imperdonables!"
"Este pueblo me chupa la pija, no hay nada que ver en la televisión!"
"la fiesta está aquí y tus pies van para ese otro lado!"
"Pues mas fucking vale, primor, si ya me estaba largando de este
puto planeta!"
"Nunca leiste a Vonnegut con esas tapas tan amistosas y coloridas!"
"Esas tapas coloridas de Liniers cuestan un buen par de morlacos,
y de los morlacos caros!"
"No puedes pertenecer a nuestro club!"
"Que me chupe el orto el club, si los individuos melodicamente sanos quisieran
entrar a el puto club, entonces disolverían el puto club!"
"De todas formas no nos agradas, para incomodidades tenemos los diarios
de el enemigo y el de los amigos también!"
"la primera plana soy yo, manga de imbéciles, ustedes quieren escritores
malditos muertos y siempre los tienen porque ustedes
los crían desde el anonimato con sus gafitas perdedoras y pusilánimes,
se los compran vendiendo a la gente sola que tiene verdaderos motivos
de peso para escribir, ustedes y su club se paran el los
cimientos de cien hermosos suicidas y después los publican post mortem, por
ende USTEDES SON LA CANA!"
"Al carajo contigo, grodo seboso!"
"Al carajo con ustedes, cenicientas malcogidas!"


Y mas o menos así iba la cosa ambos adentro Y AFUERA de mi cabeza
loca, tan loca como se puede estar, cabeza de mover la boca y sacar sonidos salidos
de un lado bien adentro abajo del estomago y muy alto de mi cabeza
que nadie debería sospechar, si para eso apretamos las cuatro muelas que nos
quedan, no, consorciado?
Y los fideos se cuecen en la olla con un burbujear candente y picajoso
nadie sabe bien de que se trata la cosa pero ESA cosa sabe tan bien
con esa manteca chorreando tan asquerosa y gorda y el queso rallado arriba
como una suerte de ungimiento maravilloso para este gordito que se contenta
en realidad con tan poco y que gasta plata en púas de guitarra y alfajores
y algun día mi corazón se va a parar con una última música
y mierda que me voy a encargar de ponerla offline y online
te acordás de Bukowski comiendose los mocos cuando empezó a poder
comprarse buenas camisas?
Ah, mi padre.
Cuando murió mi padre, sin preguntarme al respecto, tiraron toda su
ropa a la basura, regalaron sus zapatos A LA PUTA QUE FUE A COMPRARLE
LA ULTIMA CAJA DE SESENTA PASTILLAS.
estaba tan enojado con esa prostituta desdentada al servicio de la nada
esa sirvienta boba salida de dios sabe que parte cancerosa de las
muchas partes cancerosas de mi pobre tía, dios la ampare.
Mi padre muerto, la sirvienta desaparecida, mi tía volviendo con
su ex marido, un tipo con una giba en la espalda y otra en la cara
viviendo por el dinero y sorbiendo antiácidos rosa desde una pajilla
mientras el operario de la companía anti-alopesia le masajeaba
el cuero cabelludo grisáseo y brillante de grasa
Era de no creer y fue de no creer y seguirá siendo de no creer
incluso un par de años mas después de que estemos todos muertos
y así va la cosa, enfermedad a enfermedad, muerte a muerte,
canción a canción y toda la pasta que va a la olla y la miramos
todos los segundos que podamos aguantar, si para eso tenemos la paciencia
aplastada por la risperidona, y miramos los fideos cocerse
que CARAJOS HAY ADENTRO DE UN FIDEO????
Pero el fideo es el único que está presente, y esto lo digo sin vacilar.
Un cuarto de botella y aun vivo y andá a saber con que se daba
cada uno que quisiera poner un par de palabritas una detrás de la otra.
Pero cada paso cuenta. Cada mujer es proporcionalmente cruenta a:
a) el amor inmerecido que se le da
b) el amor merecido que se le dá
c) la oreja que se le preste, lo cual es imposible de no hacer
ya que utilizan las mismas frecuencias que los neanderthales para
joder tu existencia
d) todo lo que puedas ignorarlas especialmente teniendo una razón para hacerlo
pero no importa
si una damita es lo mas grande que hay
HAY ACASO ALGO MAS PARA HACER EN LA VIDA QUE MATARSE POR UNA PUTA?
Pues probablemente algunos pienses que la estrategia es encontrar UN PUTO
por el cual matarse, o con quien matarse o ser muerto por
Sospecho que los putos la tienen mas facil por ser una raza amenazada
Y yo he querido a un par de putas y me lo dieron todo especialmente al final donde
ya no quedaba nada mas por decir y todo por hacer
aun conservo las bragas de mi ex novia en alguna bolsa de plástico
en algún lugar muy alto del ropero
y MIERDA QUE TUVE QUE ESTIRARME MUCHO PARA VERLAS DESAPARECER
LO MAS LEJOS POSIBLE
y también dejó un par de zapatos sin estrenar con unas plataformas muy altas
"Son muy de puta y son ridículos!"
"Vos se los pediste a tu padre y tu padre los compró pensándote de la mejor
manera que pudo"
"Dudo"
""Una mujer que duda siempre puede ser un gran amigo"
"Fuck you!"
Y se fué con un vago aún mas viejo que yo, con canas
a un templo evangelista en la provincia en Villa Mierda.
Sigo sin odiarla, que me dejara fue lo mas oportuno.
Volví a redescubrir el aire, el sol, los espacios vacíos
los juegos de mesa de la mente, el color del mar a 600 kilómetros del mar
la esperanza, la maravilla de la revolución industrial, el sabor de las guerras
y MI CAMA MATRIMONIAL QUE HABÍA COMPRADO PARA QUE
DURMIÉRAMOS / COGIERAMOS JUNTOS.
Lo que se dice: de puta madre, amor mio.
Ahora por suerte duermo con una mejor mujer, que sabe cocinar, no se queja
del menú y a veces duerme con un ojo abiertos por la cucaracha que le dice
te quiero
y esos te quiero dios sabe que son unos cuantos y bien sentidos
esto es cuando no nos ahoga el terror, las arañas, la humedad,
el desamparo familiar, y entonces pongo el hombro y la cosa se
aquieta y sonreímos un poco, miramos películas en silencio dejando que la
pantalla del monitor nos ilumine como velas en un templo
y después dormimos, lo necesitamos, LO NECESITAMOS
y entonces llega una llamada desde la costa marina, y ella se da
literalmente la cabeza contra la pared o se abre un tajo en un muslo
y yo la abrazo y la hipnotizo con mil boludeces pertinentes
"Cuando vas al psiquiatra de vuelta?"
"No voy a ir, es una hija de puta, sabe que no tengo un mango"
"Yo te lo pago al psiquiatra"
"No voy a ir"
Es entonces cuando me doy cuenta de que debo volver a las bragas
guardadas en el armario y hacer cien pajotes en su honor
papi no se va a molestar mucho en especial cuando para empezar
nunca estuvo.
La vida es así, hasta que no es.
No hay mas.
la vida es tratar de divertirse todo lo posible sin irse antes
de una ida natural, por opción o por catástrofe.
Preparate para prender la radio en 5, 4, 3, 2, 1, ahora.
Que ves?
"Hey Fernando, podrías hacer un poema mas corto?"
"Hey, consorciado de poetas, podrían hacer la existencia con ustedes
incluso de lejos, menos insufrible?"
"No"
"Que son esas voces?"
"Son TU pasado en todo su conjunto mas lejos imnposible"
"Gracias, Ebenezer Scrooge, por la data"
"De nada, si estamos aquí para ayudar"


Supermercado
"Hey, esa es una ENROME BOTELLA DE RON"
"Si, y es toda PARA MI!"
digo yo, exultante porque esta noche me voy a morir y solo yo lo sé
"Hey, por qué? Que pasó ahí?"
No recuerdo haber contestado nada, ya estaba en psicológicamente
en pedo cuando todavía ni siquiera habia nacido.









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