- Extraño el barrio, gordo, extraño el barrio...-, me decia, y yo estaba con los ojos bien abiertos, y bastante asustado, porque el tipo queria estrangularme un segundo y al siguiente segundo, me tiraba la retahila oculta de mil llantos sobre mil lunas negras.
Recordé ahora, como buen forense que soy cuando me pongo en salame yo mismo... alguien que estaba en llamas con una llama de veneno. Quien carajo lo necesita, solo el diablo lo sabe... Venía, él, de un linaje de violencia y de sentimientos encontrados, de golpizas de asesinatos y de drogas, se me enrosca en la nariz y en la mente, no la puedo olvidar!, me decia, sentado en la esquina de Dorrego y Luis Maria Campos. Salia con una niña rica, producto de las sonatas de saxofonos de Barrio Norte, ella estaba encontrandose y muy cómoda, el, por esa sonoridad de la genealogia, disfrutaba pàrtiendola a petazos y dando lo suyo, que no era poco (porque los locos somos (eramos) los mejores polvos). Entonces un dia, cuando yo no estaba, dejó de cojer tanto, solo lo suficiente. Con ESA mujer. La que valia por amable. Mate la gallina de los huevos de oro, decia, y se sonreia con una risa sucia, como si fuera un ganador. Pff, la que ganó fue ella. Se quedó con su Selmer Jupiter y un lingote de oro sin dividir, un macho nuevo y zapatos sin agujeros. Bien por vos, Mariana! Él, ahora tiene tres hijos, todos rubios, dejó la bebida, vive en un pesar moderado y en una alegria inmensa, yo le creo, pero está lejos, sé que a veces entorna los ojos en una conversacion muy segura y llena de una clase de alegría, y no, se va ahi, muy lejos, donde alguien lo ve con esos otros ojos, esos que extraña, lejos del barro del barrio y cerca de otro barrio, lejos del Paraná Norte, lejos de la quema de Santa Fé, cerca de el mareo y el olvido, muy cerca de tristisimos violines. Lo comprende y se da asco. los niños sonrien, el asiente, se cambia la camisa, va a vender autos nuevos, autos usados, la gente deambula y compra nafta y mira por las ventanas las vacas, los campos, clos accidentes, las muertes, pasan el tiempo, queman gasoil y gas. Eso garpa. El hermano esta en cana por loco. Lo sacó, a el otro, esos viajes en motoneta a San Carlos a los quinchos y los asados, donde cada placer era gratis. Mucha merca. Era nocivo, era un suicidio, era una examinación harto peligrosa, pero el sabia que es asi como los fusiles se ponen en la boca y la vida le dio un cachetazo, quien sabe en que fotos andara ahora, yo no lo encuentro en ningun lado en la web, quisiera saber si aun ama una charla, si está lucido, si no quiere una visita. Seguro que todavia esta re caliente con passarella por vendepatria. Por lo menos para que me diga que aun merezco un cachetazo. O que escupa. O que ME escupa. Y, los hijos de este otro. Los hijos de este que estoy hablando ahora, soliloqueando en la madrugada, esperando por el sol a que me seque las zapatillas agujereadas, en meduio de la ceniza, en medio de mi vida sola y solitaria y sola otra vez, sin Dios, sin mucho de nada, éste otro idiota, que es casi un innombrable, el no me quiere y no me recuerda, pero yo lo recuerdo como con una llama fria, comiéndome los acentos o agregando donde no va nada, y, por supuesto, tragando saliva porque Peligro! es su segundo nombre, una trompada por cada cien mil caricias y cien mil trompadas por cada omision. Olvidarlo es mejor, no saber que hacer de mi vida aparte de ser escriba al lado de la piramide de Plaza Miserere fue la peor idea del mundo, jaja. Y una sola trompada con esas uñas ya dolia lo suficiente! Tengo marcas en la cara de esa vena enferma de la que el hacia estandarte: se poseía, se ponia rojo, bebía y cuando no bebía se nublaba de asco de si mismo y de su pena a propósito porque le dolía, se salia de las casillas totalmente en pedo, casi al borde del llanto esperando una respuesta de este idiota escriba, espalda con espalda en el viejo banco de ágape, el tablón de asado, mientras le escondia(mos) el vino detras de la heladera. Deja de tomar, saca afuera tu talento! O algo así. no servía, no le serviamos, no funcionaba su cocuza. Y los viejos dormian y el estaba ahi chupándole la concha a la zanguanga en el sofá destartalado mientras yo bajaba a la heladera de su casa a por un snack de medianoche. Era una bestia mas alla de lo telenovelesco, era como ver una pelicula desde el banco mas alejado a la izquierda de todo el puto cine, y sus llantos... se ponia a tocar el redoblante a las cuatro de la mañana con todo su DNA loco y nadie le decia nada, le tenian terror... el podia matar a cualquier persona solo con sus manos, y su padre lo habia hecho, y su madre lo sacaba todo para afuera con unas botellas de cerveza, los borrachos le decian a la borracha que deje de tomar y todo era un camelo enfermo, y ella sonreia, con los ojos alegres y con los ojos tristes o una mezcla de los dos estados, toda morada y magullada por los nudillos del marido, pobre mujer... maestra en las penitenciarias civiles de la vida, niños amaestrados para hacer piruetas. San martíon nos habia agarrado de las pelotas desde el principio de los tiempos, nos habian dicho que eso era HACER PATRIA. Cuando fue la ultima vez que escribiste VOS la palabra amaestrado, de todas maneras? Perros poodles y enanos sopapeados, por Dios... y alguien ahi mas arriba de mi techo sabe que fui un animal bien educado.
No hago esto por educacion, hago esto porque me estoy volviendo un animal, con el consecuente miedo y terror estipulados. Un punto menos para Fer.
Y así fue funeral tras funeral, asi es el peligro de la progenie, sus cachorros y sus venenos, sobre mi, sobre mi, dije. No te pienses que estamos libres de él. El aun trasunta con su mollera enjuta y su frente simiesca sobre nos, cuando la vida cae momentaneamente sobre él, como un shock, como un gran shock!, o como una conmoción, como un ataque gravemente insultivo sobre su musculatura sobrehumana en su metro sesenta. Contenida en un cheque de ternura forzada y compulsiva y agobiante. Estos dias son buenos, estos dias son malos, estos dias son dias de "me contengo", de "miro pájaros", de salgo a la calle.
Estos dias resonarán como un Big bang si alguien se mete en su camino.
Y su pequeño cerebro piensa. como un perro, como un mono, como un hombre primitivo, como un haz de luz electrica en la total oscuridad de toda la vida nonata.
Cuando en control, él es feliz, y existe el ahora. De lo contrario... mas te vale que no despiertes al gigante ruso, a la bestia de los buenos gustos de Francia, al enano milico, al Hijo Del Monstruo, no despiertes la ira de esa sangre, causa de treinta mil, apocalipsis de los no advertidos. Una cosa muy mala esta pasando alli por el Norte. No creo equivocarme. Tal vez no deberia inmiscuirme. He mandado cartas. He sido ternura. Pero él... el hermano del que vale, esa cosa... Trae consigo un ego devastador de petimetre, un fuego destructor mas antiguo que los mas antiguos dioses. Puede matar, y espera. Sé que espera. Tiene los ojos verdes y una mata de pelo rubio en una cabeza angosta casi completamente vacia. Viste una camisa blanca con la que tapa un corazon completamente negro.
Y sus hijos heredaran la tierra.
Estás advertido. Estamos advertidos.
Y se escucha en la calle tres pisos mas abajo, ahora mismo, ahora mismo (nunca mil años atrás, para soliciantar al pobre Fer) un choque de autos leve (cosa de mi barrio, geografia amatoria de Balvanera), y alarmas que suenan y las ambulancias estan dormidas... estan dormidas!!! En la capital federal sobre una City que revienta de hartazgo, y mi pobre yo se acurruca dentro de mi cascara de huevo quebrada quebrada quebrada, tomando mas vino, mas vino... esperando esperando esperando.
Peace out, baby. For all of us.
Recordé ahora, como buen forense que soy cuando me pongo en salame yo mismo... alguien que estaba en llamas con una llama de veneno. Quien carajo lo necesita, solo el diablo lo sabe... Venía, él, de un linaje de violencia y de sentimientos encontrados, de golpizas de asesinatos y de drogas, se me enrosca en la nariz y en la mente, no la puedo olvidar!, me decia, sentado en la esquina de Dorrego y Luis Maria Campos. Salia con una niña rica, producto de las sonatas de saxofonos de Barrio Norte, ella estaba encontrandose y muy cómoda, el, por esa sonoridad de la genealogia, disfrutaba pàrtiendola a petazos y dando lo suyo, que no era poco (porque los locos somos (eramos) los mejores polvos). Entonces un dia, cuando yo no estaba, dejó de cojer tanto, solo lo suficiente. Con ESA mujer. La que valia por amable. Mate la gallina de los huevos de oro, decia, y se sonreia con una risa sucia, como si fuera un ganador. Pff, la que ganó fue ella. Se quedó con su Selmer Jupiter y un lingote de oro sin dividir, un macho nuevo y zapatos sin agujeros. Bien por vos, Mariana! Él, ahora tiene tres hijos, todos rubios, dejó la bebida, vive en un pesar moderado y en una alegria inmensa, yo le creo, pero está lejos, sé que a veces entorna los ojos en una conversacion muy segura y llena de una clase de alegría, y no, se va ahi, muy lejos, donde alguien lo ve con esos otros ojos, esos que extraña, lejos del barro del barrio y cerca de otro barrio, lejos del Paraná Norte, lejos de la quema de Santa Fé, cerca de el mareo y el olvido, muy cerca de tristisimos violines. Lo comprende y se da asco. los niños sonrien, el asiente, se cambia la camisa, va a vender autos nuevos, autos usados, la gente deambula y compra nafta y mira por las ventanas las vacas, los campos, clos accidentes, las muertes, pasan el tiempo, queman gasoil y gas. Eso garpa. El hermano esta en cana por loco. Lo sacó, a el otro, esos viajes en motoneta a San Carlos a los quinchos y los asados, donde cada placer era gratis. Mucha merca. Era nocivo, era un suicidio, era una examinación harto peligrosa, pero el sabia que es asi como los fusiles se ponen en la boca y la vida le dio un cachetazo, quien sabe en que fotos andara ahora, yo no lo encuentro en ningun lado en la web, quisiera saber si aun ama una charla, si está lucido, si no quiere una visita. Seguro que todavia esta re caliente con passarella por vendepatria. Por lo menos para que me diga que aun merezco un cachetazo. O que escupa. O que ME escupa. Y, los hijos de este otro. Los hijos de este que estoy hablando ahora, soliloqueando en la madrugada, esperando por el sol a que me seque las zapatillas agujereadas, en meduio de la ceniza, en medio de mi vida sola y solitaria y sola otra vez, sin Dios, sin mucho de nada, éste otro idiota, que es casi un innombrable, el no me quiere y no me recuerda, pero yo lo recuerdo como con una llama fria, comiéndome los acentos o agregando donde no va nada, y, por supuesto, tragando saliva porque Peligro! es su segundo nombre, una trompada por cada cien mil caricias y cien mil trompadas por cada omision. Olvidarlo es mejor, no saber que hacer de mi vida aparte de ser escriba al lado de la piramide de Plaza Miserere fue la peor idea del mundo, jaja. Y una sola trompada con esas uñas ya dolia lo suficiente! Tengo marcas en la cara de esa vena enferma de la que el hacia estandarte: se poseía, se ponia rojo, bebía y cuando no bebía se nublaba de asco de si mismo y de su pena a propósito porque le dolía, se salia de las casillas totalmente en pedo, casi al borde del llanto esperando una respuesta de este idiota escriba, espalda con espalda en el viejo banco de ágape, el tablón de asado, mientras le escondia(mos) el vino detras de la heladera. Deja de tomar, saca afuera tu talento! O algo así. no servía, no le serviamos, no funcionaba su cocuza. Y los viejos dormian y el estaba ahi chupándole la concha a la zanguanga en el sofá destartalado mientras yo bajaba a la heladera de su casa a por un snack de medianoche. Era una bestia mas alla de lo telenovelesco, era como ver una pelicula desde el banco mas alejado a la izquierda de todo el puto cine, y sus llantos... se ponia a tocar el redoblante a las cuatro de la mañana con todo su DNA loco y nadie le decia nada, le tenian terror... el podia matar a cualquier persona solo con sus manos, y su padre lo habia hecho, y su madre lo sacaba todo para afuera con unas botellas de cerveza, los borrachos le decian a la borracha que deje de tomar y todo era un camelo enfermo, y ella sonreia, con los ojos alegres y con los ojos tristes o una mezcla de los dos estados, toda morada y magullada por los nudillos del marido, pobre mujer... maestra en las penitenciarias civiles de la vida, niños amaestrados para hacer piruetas. San martíon nos habia agarrado de las pelotas desde el principio de los tiempos, nos habian dicho que eso era HACER PATRIA. Cuando fue la ultima vez que escribiste VOS la palabra amaestrado, de todas maneras? Perros poodles y enanos sopapeados, por Dios... y alguien ahi mas arriba de mi techo sabe que fui un animal bien educado.
No hago esto por educacion, hago esto porque me estoy volviendo un animal, con el consecuente miedo y terror estipulados. Un punto menos para Fer.
Y así fue funeral tras funeral, asi es el peligro de la progenie, sus cachorros y sus venenos, sobre mi, sobre mi, dije. No te pienses que estamos libres de él. El aun trasunta con su mollera enjuta y su frente simiesca sobre nos, cuando la vida cae momentaneamente sobre él, como un shock, como un gran shock!, o como una conmoción, como un ataque gravemente insultivo sobre su musculatura sobrehumana en su metro sesenta. Contenida en un cheque de ternura forzada y compulsiva y agobiante. Estos dias son buenos, estos dias son malos, estos dias son dias de "me contengo", de "miro pájaros", de salgo a la calle.
Estos dias resonarán como un Big bang si alguien se mete en su camino.
Y su pequeño cerebro piensa. como un perro, como un mono, como un hombre primitivo, como un haz de luz electrica en la total oscuridad de toda la vida nonata.
Cuando en control, él es feliz, y existe el ahora. De lo contrario... mas te vale que no despiertes al gigante ruso, a la bestia de los buenos gustos de Francia, al enano milico, al Hijo Del Monstruo, no despiertes la ira de esa sangre, causa de treinta mil, apocalipsis de los no advertidos. Una cosa muy mala esta pasando alli por el Norte. No creo equivocarme. Tal vez no deberia inmiscuirme. He mandado cartas. He sido ternura. Pero él... el hermano del que vale, esa cosa... Trae consigo un ego devastador de petimetre, un fuego destructor mas antiguo que los mas antiguos dioses. Puede matar, y espera. Sé que espera. Tiene los ojos verdes y una mata de pelo rubio en una cabeza angosta casi completamente vacia. Viste una camisa blanca con la que tapa un corazon completamente negro.
Y sus hijos heredaran la tierra.
Estás advertido. Estamos advertidos.
Y se escucha en la calle tres pisos mas abajo, ahora mismo, ahora mismo (nunca mil años atrás, para soliciantar al pobre Fer) un choque de autos leve (cosa de mi barrio, geografia amatoria de Balvanera), y alarmas que suenan y las ambulancias estan dormidas... estan dormidas!!! En la capital federal sobre una City que revienta de hartazgo, y mi pobre yo se acurruca dentro de mi cascara de huevo quebrada quebrada quebrada, tomando mas vino, mas vino... esperando esperando esperando.
Peace out, baby. For all of us.
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