Se fueron Morricone y Rosario Bléfari en un solo dia.
Me siento para la mierda porque hasta hace un tiempo decia yo: Esta chica está hasta en la sopa.
Bueno, ya no habrá sopa para mi parece.
Si hasta el nombre implica respeto secular. No estoy jodiendo.
Aunque no se trata de mi en realidad. Mi recuerdo de (CREO) ver inopinadamente a Suarez en 1993 tocando junto a Reynols. Mi bandisha de covers rollingas tocaba entre esas bandas. No se si tiene algun significado esto. Definitivamente cantaban una cancion sobre la luna y la chica al microfono tenia la cara muy blanca y el pelo negro corto. Cosas de la memoria, hace mucho tiempo atrás. O mucho tiempo acá. 2001: llendo a ver a Cat Power en el Margarita Xirgu: veo a Bléfari llegando con un vestido blanco con vivos de todos los colores (Yo iba solo, con mi campera de jean, con un walkman para grabar el pirata de CP en el bolsillo interno de la susodicha campera). (Solo, nunca tuve amigos de en serio). Entonces llega Rosario Bléfari, ya por entonces figura gigante e indiscutida reina del underground y la escena independiente. Bueno, llega con un vestido blanco con vivos de todos colores y entonces aparece del otro lado del hall del teatro una chica, muy bonita ella, CON EL MISMO PUTO VESTIDO. EXACTAMENTE EL MISMO. Como en una pelicula de gran intriga me fijo en la expresión de las dos mujeres. Si usted es mujer y lee esto, usted ya sabe lo que sentirá. El hall se partió en ese mismo instante en dos pedazos. Quien era la intrusa? Quien era la que osaba cagar la velada de lo-quefuese-yquienfuese-entoncesy-ahora? El recital estuvo bueno. Vi a un reconocido crítico de musica hoy buscado por Interpol levantarse de la butaca con un bufido de disgusto: los demas nos quedamos para aprender como vivir.
Si hasta me dan ganas de tomarme un bondi ya e ir hasta San Telmo a pararme a la entrada del puto teatro para ver como la cagué desde entonces.
Y el tercer recuerdo: nunca cuento esto, pero mi padre me hecho de mi casa por una semana y me mandó a lo de mi hermana porque estaba podrido de mi.O de él mismo. Fui a parar a Palermo viejo a lo de mi hermana que vivia con una chetinga idiota. Me llevé el equipo de musica y una gran pila de cds y mi guitarra y mi amplificador. Entre esos discos estaba Horrible, de Suárez, que creo es su mejor disco, osado, sonico, amable, evidente, cáustico, atrevido, lleno de juventud, conciente de su propia belleza (cosa que me atraia y me repelia por cantidades iguales).
La tapa naranja con la cara (Horrible) con un mohín
desenfadado y un tanto angelical y simiesco a iguales dosis.
"Love me or leave me, but dont leave me"
La música adentro era buena.
Aún lo tengo.
No lo liquidé.
No lo regalé.
A cuanto podes vender a Cristo cuando ni siquiera sabes lo imposible de recuperar que se te va al tomar esos billetes?
Una semana mas tarde estaba en lo de mi viejo. Aun seguia escuchando el disco, pero anda a saber que pirulaba por mi cabeza. Al igual que en este mismo momento, en donde las rispideces del resentimiento te comen la habilidad para ser emocionalmente imparcial, yo veia, como Salieri espiando a traves de los barrotes, a esta juventud desde la jaula de mi totalidad trastornada por la ignorancia y la imposibilidad de autocontrol.
Fue por esos años que la luz se volvió pecado, la vitalidad un defecto, la creación una rebelion desproporcionada y canallesca. Todo se dio vuelta en esos años.La tortilla se fue a la mierda, se quedo pegada contra el techo. No se cuantos de ustedes querrian una pelicula hecha para ustedes que empiece con la tortilla quedandose pegada en el techo, pero mi pelicula empezaria asi. Y, tendria el ultimo track de el segundo disco de "Horrible", el pastiche collage del final, andante, creativo de una manera calculada e intelectual, not chabon, vago, un relleno pastelero maravilloso y completamente nocivo (léase: afectivo, efectivo), las alas vistas detras de las barras de oro de juventud insosegable y postergada por siempre.
Y no quiero pensar mas. Probablemente yo tambien me muera de cáncer. Probablemente no llegue a sintetizar nada de lo que hago. la necesidad de establecer una imagen clara de las cosas no es necesario despues delos primeros veinte años de tratar de hacerlo. Como explicar una rata? Muy bonita, pero saltemos cuando venga para acá. Horror e impotencia y delirio primitivo. Tal vez deba borrar unos 65 discos de bancamp para que se entienda algo del propósito detras de los pelos asquerosos de la obra entera, la razón de ser completamente crucificado.
O sea, hay gente que hace dos discos y todo danza, sin premura. Y entonces el remordimiento y la picha que no se levanta. La fiesta está trastocada. la algarabía pone una nube arriba de los listones festivos, la reflexión trae el llanto amargo. Pero que hay para el resto de nosotros los mediocres una vez que la felicidad ajena a roto nuestra campana sanguchera? no hay tiempo suficiente como para encontrar ese impasse imperdonable y matar a la muerte que se te viene porque ya te re hiciste amigo de ella.
Ok, voy a ser breve por una puta vez. Que siento por Bléfari? Una envidia terrible. Probablemente me queden peliculas por descubrir que aparece RB, seguramente diciendo algo super inteligente y hermoso, entonces yo voy a bufar, putear, subirme los pantalones y volver a mis cancioncillas supuestamente buenas porque estoy enojado y le encontré dos palabras sinonimos de fuck you.
Not good.
Se entiende lo que digo?
No son sentimientos ambivalentes si uno se reconoce completamente sobrepasado de admiración e impotencia.
Solo por ahora, y solo porque aun me corre sangre por estas venas tontas, me toca pensar a mi.
Pero por alguna razon, la razon de que esta silla de mierda se vea y se sienta completamente estúpida no es Morricone sino la muerte de una artista local que logró que todo se pusiera un poco mejor sin el látigo.
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