SOBRE NOTHING COMPARES 2 YOU, DE PRINCE, Y LA VERSION DE SINNEAD O'CONNOR

Anananannana para. Prince le dio a O connor la cancion porque la de el es... demasiado prince. Tenia que ser tamizada a travez de el alma torturadisima de o connor para que la cancion tuviera relevancia. Cuando se lo vio a Prince a moco tendido sobre la biblia haciendo un video de mtv, muy popular, al mismo tiempo que se hacia mormon y se dejaba morir como un siome en el piso de el ascensor de su mansion. Nunca. El mundo conoce de sus razones.

Que Sinnead o connor este viva solo se lo debemos a un dogma recien descubierto por ella aun mas peligroso que sus canciones. Ya veremos cuando se cambia el nombre ahora que tiene las esposas impoosibles del islamismo.

Pero... oooohhh, la cancion es de su Majestad Purpura. El tipo sabia., media un metro sesenta pero cuando lo veias era como si midiera 4 metros de alto. Segun mi prima Carolina, toco 50 minutos y se fue a comer panchos afuera de este puto mapis, en la epoca del uno a uno, ya que estamos. El tipo movió las caderas y encontro una audiencia de carneros pintados de rosa fluo diez años demasiado tarde. Valió la pena? Nunca escuché hablar de rock a mi prima. Mi hermana creo que nunca fue a un concierto de rock. Ok, estoy ebrio, pero escúcheseme. Algunas naciones son profetas en sus canciones. Algunas canciones nacen de coños que las hacen bastardas. Otras canciones solo pertenecen a un imaginario que solo puede doler a quien las compone y a quien las adopta como sus primogenitos.


La Vault de prince escondia, en 1999, unas 500 canciones, y eso decia UN PUTO RUMOR. Yo lo lei en una nota de la revista VOX de inglaterra cuando me compraba las revistas a precio dolar a raudales y aun la tengo, tengo la lista de sus mejores bootlegs y se a ciencia cierta que el tipo era una maquina de componer, de cojer y de ser el mismo. Cualquiera que le haya chupado la concha a Kim Basinger se merece mi respeto, y encima, que después te queden ganas de joder con la guitarrita.


bY THE WAY HOY TIRÉ SODA CAUSTICA EN EL LAVATORIO Y SE ME METIO TODO EL POLVILLO EN LA BOCA. Bueno Sinnead O Connor es eso cuando se buesca a si misma, en sus canciones y en las de los demás.


La version de Sacrifice de Elton John... te la regalo. Es la cosa mas demoledoramente triste que hay. Es demencial, son todas las velas que se han apagado en la historia de la humanidad y la mina va y lo graba y queda en el espacio exterior como un manto de piedad sobre esta catarata de caca que somos.

Uno elige, al final, lo que uno quiere y ya tiene adentro.

who reads this fucking blog?
show yourselves, you fucking idiots, make me real so i can fucking love you!

Buenos Aires, 26 de agosto, 2019

Me asusta pensar cuantos recuerdos soy. Y de donde vengo y a donde voy, con y sin este cuerpo. Algun espiritu me hizo reflexionar con esta vida pedorra que tengo? Algunos recorren el mundo, y yo recorro los suyos. Es extraño y fascinante y estúpido, y da miedo. Necesito inmediatamente un hipnotista que me devuelva al lugar de donde realmente nací y al lugar a donde voy a nacer otra vez. Me carcome la curiosidad y me mata lo estático y estancado que estoy. Mierda a veces digo, andá a hablarlo con tu viejo en el cementerio, pero no sirve. Chaca es aburrido y gris. Necesito ir a una gruta, una montaña, sentarme y reflexionar. Alguien sabe como es el mundo afuera de estas cuatro paredes? Guardo unas pequeñas cosas, medallas de mi abuela, la afeitadora electrica de mi padre, una navaja diminuta de mi abuelo. Necesito sus manos sosteniendolas para saber el peso y significado exacto de estas memorias que no son mias y se meten como cuchillos en mi corazón.

EL HARPSICORDISTA

"EL HARPSICORDISTA"

HABIA ESTE CANA

un tipo bastante crudo, no pensaba dos oraciones seguidas

y ya sentia ganas de esnifar

y estaba esta casa derruida

en una esquina de Belgrano

junto a la limpieza perfecta de la calle Melián

30 metros

y todos odiaban, en el barrio, a esa casa

y la cana pasaba al lado y se escuchaba

un harpsicordio adentro

pero la yuta no sabia lo que era un harpsichordio

ni trabajar de 9 a 5

nunca tocaban a la puerta

los vecinos no se decidian a denunciar los ruidos a altas horas

de la madrugada

probablemente porque estaban esas mujeres incogibles mas borrachas

y duras que la policia

Un dia no se escuchó un harpsichordio

nunca mas

y todos decian: a donde se fue el loco con ese piano?

pero se lo decian en la cabeza, nunca exteriorizaban nunca

nada, los ricos no necesitan usar muchas palabras

a menos que sean sobre ellos mismos

afuera y adentro de la casa empezaron a crecer los yuyos

y enredaderas muy crudas que subian por las paredes marrones de ollín

de la vieja casona

Un dia apareció una companía de demoliciones y pusieron

un cartel con el nombre de un arquitecto

empezaron a tirar abajo la casa desde arriba y cuando

llegaron a la planta baja

no encontraron ni un harpsicordio

ni un pianista

ni un cigarrillo

ni una rata

solo el párquet de la vieja mansión en la esquina de un

barrio al que no le importaba

nada

ese harpsicordista era yo

hace mucho tiempo atrás

todavia tengo una maquina de escribir para contarte esto antes de que

vuelvan a demoler mi tercer casa

así que tengo que ser rapido y afilado como un homicidio por

apuñalamiento

Podés escuchar la musica aun sonando en la noche sudamericana?

Podés encontrar aquello que repta por

la parte de atrás de tu cabeza?

No hay caso, hermano, hermana:

vuelve a respirar y todo dará vuelta con perfumes

y listones en las cabezas blondas de las adolescentes rubias

en las tertulias llenas de incienso y misterio

en los ojos verdes como el infierno de una niña enamorada

una vez mas.

X

CARIDAD EN TIEMPOS DE FUSILAMIENTOS

Están teñidas de sangre las calles
los lugares obscuros donde se hunde el pavimento
ahi donde mataron a un bolche
ahi donde le ponen flores a un milico

en todos lados busco esas ceramicas donde marcan
un asesinato
miro al suelo
me llegan las boletas y las notificaciones
y yo busco cuerpos en el éter
las almas que me carcomen el alma y la mente

a donde se fueron mis padres en la vida y en la muerte?
a donde voy a ir yo sin ver el mar desde los ochentas?
alguien está feliz por la muerte de la mitad de mi alma
y yo ocupo la otra mitad de mi alma
en ametrallamientos de los bastardos que hicieron mis sueños
un espejo destrozado
Hay juicio posible, una reparación?
Todos parecen tan jóvenes y parecen tan viejos tan jóvenes
incluso los viejos tratan de mantener un ritmo falaz
que me aterra despertarme
y me cuesta dormirme
hay un duende negro enano que rasca mis sienes y no lo puedo
sacar de mi corazón
es el arma que puebla mi villorio personal
hay un alma caritativa y fuerte para consolarme?
La caridad no va de la mano de la fortaleza
lo sé
pero aún espero, enflaqueciendo.

A FAIRUZA BALK, QUE ME PONE TIESO ALGO MAS QUE LA VERGA

A FAIRUZA BALK, QUE ME  PONE TIESO ALGO MAS QUE LA VERGA

Conocí a esta actriz de cine
muy famosa en los noventas
ella se equivocó de baño o yo me equivoqué de
baño
estaba sentada al lado mio en el cagadero y le
dije
me gusta tu cara tu pelo
y ella me dijo:
tengo los dientes que no me paran de crecer
y mi boca va a ser cada dia mas grande hasta el dia
que me muera
yo le dije: me gusta mucho tu dentadura enorme
parecés una tigresa
- Estas flirteando conmigo Fernando?
Yo le dije: no, pero si querés que lo haga lo
puedo hacer
Y ella me contestó:
y si lo hicieras como podria saber si lo estas haciendo?
Era una pregunta tonta
pero le contesté que yo dejaría crecer los pelos de mis
antebrazos como si fuera una suerte
de caballo
y que transformaria mis manos en enormes patas de elefante
con pezuñas gruesas y monstruosas
con callos imposibles y grises y terrosos
y que con eso le acariciaria los pómulos y la cara
su nariz, suavemente, y sus sienes y su pelo color caoba
hasta que se desmayara hipnotizada
y que los ojos se le pondrian blancos de envidia de pensar
que yo podria haber hecho lo mismo con otra mujer
pero que tambien se sentiría perturbada
y ella dijo
me gusta lo que me decís,
contame mas
Yo le dije: vas a pensar que estoy loco o drogado o borracho
y yo pensaba, estoy haciendo el idiota
pero yo queria mucho irme a otro lugar con ella
y ella se sonrió mostrando cincuenta y siete dientes perfectos
y esos eran solo los dientes de la mandíbula inferior
y con los ojos oscuros como los del diablo
la besé torpemente
ella tenía ella la boca fresca y limpia
los labios negros
las fosas nasales abiertas
en un rictus maravillosamente
mórbido y travieso
ella retrocedió la cabeza un poco
tal vez de asco
pero yo le tomé la cabeza con mis manos humanas
y de un tiron puse su cabeza en mi pecho
para decirle que todavía era un bebé
y ella se quedó quieta por un breve momento y yo hice un ruido
un gruñido como de "Urghmm..."
y ella o se rió o gargajeó
y pude oler el perfume de su shampoo
o su enjuague bucal o el sudor de entre sus pechos
y se me puso dura inmediatamente
No recuerdo a donde fuimos pero cuando pensé en esto
al despertarme al otro dia en la cama king size
estiré el brazo aún en la oscuridad de la madrugada
y ella ya no estaba ahi
la misma historia triste de siempre
mientras gotean letánicamente las paredes desnudas sin revoque
en un villorio sudamericano
pero con eso hay que pechar, con esos olores y esas texturas
la náusea
y con estas manos de elefante y estas pezuñas y estos
cueros llenos de pelos y estas pieles
y ella tenia y debe tener aún a la enorme distancia
la piel como la porcelana
tibia arrobadora y tirante entre Boston, Londres y Rio de Janeiro
o algun otro lugar mefistofélico
e incomprensible
y bajé la mano
y me toqué para recordarla aunque sea por un rato
lleno de una angustia exasperada
antes de que se me parara algo mas que la verga.

Buenos Aires, 20 de agosto, 2019: Sobrre un articulo de Página 12 sobre un festival poético.

Echarle la culpa a un gobierno por el mal estado de la poesia actual es patético. A mi nunca me afectó un gobierno, poeticamente hablando. Siempre escribí mala poesia y lo voy a seguir haciendo, incluso cuando no tenia que comer, y no tenia agua caliente y estaba comiendo arroz con vinagre por cuatro dias porque simplemente todo el mundo me dio la espalda cuando protesté. .
Que carajo me importa Macri? Los Fernandoesz? Si nadie te edita no es porque no tengan plata para imprimirte o vos para PAGARLES PARA QUE TE EDITEN UN LIBRO. No te editan porque APESTÁS A ZORRILLO! No le echés la culpa a Mendez. El escritor se fabrica su propio gobierno literario, y si no te sale o no podés ponerte de acuerdo con tus coetáneos sobre que postura NO POÉTICA tomar ante un gobierno que le chupa un huevo la poesia... por algo será. Cuando se está en el éxtasis, el bien común es un tema frívolo, casi inalcanzable y gélido. Y está bien que sea así. No todo el mundo puede vivir adentro de su propia concha de diamantes como Silvina Ocampo. Hasta donde sé todos los que pueden y deben ser publicados son publicados. Y muchos mas que escriben bodrios insufribles que tambien van derecho a la imprenta. la mayoria, de hecho. Cuantos autores que te salvan la vida una mala noche van a ir mañana a parar a la prensa?
Probablemente naides. A veces, una botella de vino es mas confiable que ochenta versos tratando de darse a si mismo explicaciones.
Por ende este articulillo supuestamente combativo donde el llantico a mitad de articulo te dan ganas de ser completamente analfabeto, tarado, borracho y vivir en... Lanús y que no te importe estar quedándote ciego. No sorprende que después uno que escribe poco y nada por la mufa de la escena y por la depre de uno por todas las malas decisiones tomadas y por esto y aquello.... no quiera ni leer todo el chamuyo este. Yo les miro las camisas, las joyas, los pelos... te saco la ficha. Vos no sos de mi banda. No andas por mi barrio. No tomamos el mismo alcohol. No comemos en restaurantes ni remotamente parecidos. No tenes mis noches malas ni yo tus noches buenas. Pero, si despues te tomas 50 pastillas de seconal es cosa tuya si no pudieste bancartela contra los gigantes, que NUNCA SON POLITICOS, sino los quemados por el éxtasis, los que fuero a todo por el todo, sino que los poetuchos matuchos hablan de politica porque no tienen un disfrute intenso en enloquecerse con lo que escriben ellos mismos o sus correligionarios. Fuck you. Que embole, que insulto mezclar arte con conveniencia gubernamental. Relajáte. Hacete una paja. Dale un beso a un cana, plantá la cebolla, tomá vino. Tirá a tu fox terrier por la ventana cuando pase el camión de la basura .
No, todo tiempo no es político.
O estas poetizado y loco todo el tiempo o anda a hacer versitos a otro lado. neptuno, Plutón, el miniplaneta. Yr Anus.
El social pathos te esta comiendo la cabeza. Mucha tertulia y poco contenido. Mucho ruido y pocas nueces. Mucho bla blá y a uno le dan ganas de salir corriendo a tirarse adelante de un tren. Habría que cuidar a los poetas mas sinceros y no a los mas efectivos. la efectividad, en un mundo enfermo, te hace yuta. Un gobierno complaciente con un ejercito de rebeldes poetas es la antítesis de todo lo que es bueno en la poesia. Asi que, hacete garchar. El día que vuelvan los unicornios felices a acariciarte las pelotas te vas a quejar porque no te gusta nada de nada, y la lucha va a seguir siendo desigual. Y encima el mas deprimido de todos soy yo. deberia darle las gracias a la vida por ser un enfermito outsider. Y se la doy.
Che, cuidado, subió un monton el dolar y ahora se te va a encarecer el verso. Fuck you. Bajá la persiana. Quedate en calzoncillos. Escribí.

Buenos Aires, 18 de agosto, 2019

Atracones y fumatinas. Vómitos, obviamente no provocados sino... "espontaneos". Tres dias así. Ya no puedo retener la comida basura que compro. Pizza, empanadas. El otro dia vomité una empanada que comí en tres bocados y sentí patentemente todo el jamón cortado en cubitos subiendo por mi esófago hasta la boca, apenas pudo salir por entre mis dientes. Una crema, el jamón diez veces muerto colgandome de los labios. Un asco, una aberración. Tengo esta sensación tibia en donde supoongo está mi higado. Anoche: ron con coca. No estoy acostumbrado a tomar ni ron ni coca cola. Me habia olvidado la palada de azucar que es tomar una botella de coca entera. Por dios. Nunca voy a dejar de ser gordo si sigo alimentandome con chatarra, cosas muertas, grasientas, saturadas, procesadas, etc.-. Otra cosa: no puedo no ver a las verduras. la ultima vez traté de comer una ensalada de brotes de soja y cais me muero de la tristeza. Simplemente sentí eso. Una pesadumbre. Algo así como: ok, este es el fin de algo. Pero, por otro lado, mi cuerpo me lo está pidiendo, los vomitos, la flema, el apenas poder digerir toda la porqueria podrida que me comrpo con plata de mi propio bolsillo... no dá para mas.
Son señales de.

BUENOS AIRES, 16 DE AGOSTO, 2019

Para mi, los momentos felices no son los que necesito. Son los momentos solemnes y graves, de creacion y de solidaridad, los que me elevan. Odio la fiesta "porque si". El mundo esta pululado de siomes que bailan a la cancion equivocada, y yo no quiero eso. En algun momento, voy a irme, voy a irme a otra ciudad, me voy a mudar a otra ciudad o me voy a mudar a otro paraíso. No se me va a extrañar, y viceversa. Hay muchas canciones nuevas que quiero hacer, canciones que vienen de hace doscientos años atrás en mi sangre. Las ves en mis fotos, las ves en las sombras de esas viejas fotografías cuadradas. Las llevo como huellas digitales en mi torrente sanguíneo y cuando te canto, te contagio y trato de no enfermarte, pero si de levantarte un poquito la fiebre. La fiebre mata a los gérmenes, viste vos? La fiebre, a veces, es la cura contra la muerte.

Buenos Aires, 14 de agosto, 2019 (bis) 10:40 am

Hace un tiempo pasó algo muy raro: empecé a usar remeras con logos o imagenes de rock. Creo que por primera vez en mi vida. A los 20 añs no tenia plata para remeras de rock que yo recuerde. No tenia plata ni para cassettes virgenes, excepto esa vez que gané cien dolares de premio en un concurso literario en Tower Records. (Me llevé 100 cassetes virrgenes Maxxell.). Ok, de vuelta a las remeras. Voy en el subte con una remera de Ace Frehley y un guacho sin pelo me guiña un ojo. Digo: me asalta un puto, que bajón. No: el vago dice: es la remera oficial de el Tour de Argentina. Yo pongo cara simiesca y le digo: Sí, sí...! (Ni en poedo que fui a ver a Ace Frehley, no money.... ) Salto de escena: remera de Johnny Ramone. En el bondi. Un vago me dice: bien ahi... lo miro. Tendra mi edad, solo que parece un hombre de verdad: alguien con un trabajo, con mujer normal (Carla te acabo de llamar anormal, perdon), con una casa normal, con amigos normales. El chabon me mira la cara con deleite: por supuesto, estoy siendo acosado por OTRO puto. No, no es eso. Son fanas de la musica. Son gente que se identifica con algo que antes yo nunca llevaba en mi ropa harapienta regalada por quienfuere de mi familia. Ahora llevo SIGNOS Y SEÑALES en mi ropa. Los extraños se acercan. Hay un mensaje definido, un lenguaje común compartido que hace brotar situaciones realmente inusuales y extrañísimas para mi persona.
En cualquier momento saco una bombacha de mi ex novia y un vago va a gritar en el colectivo: Ehh, bien ahi! Y desde el fondo del bondi va a levantar un pulgar hacia arriba y eso va a ser el acabose.

Sale de una puerta medieval en una mazmorra en penumbras, con una vela, el viejo ciego de El nombre de la rosa. Asoma la cabeza y la vela y dice: "EL polvo para pies es la clave".

Buenos Aires, 13 de agosto de 2019

Soñé que me juntaba con cuatro lesbianas. Una era mi novia. Ibamos en coche y chocábamos. Yo me subia a el muro de un cementerio y me robaba unas placa de Florentino Ameghino. Trataba de pasar por un museo a venderlas. Mis nuevas amigas lesbianas, una mas linda que la otra se van a una feria a ver baratijas de manteros, yo las pierdo de vista. Las encuentro otra vez, bellas, con rulos, tetoncitas, y me dicen: la placa de Florentino Ameghino cuesta ahora dos mil pesos!
Quiebre de escena.
Mi padre y yo en la terraza de un edificio. En el cielo se vé una descarga de misiles aire-aire y un helicoptero presidnecial pasando por el cielo, perseguido por otro helicoptero que lo persigue. Mi padre pasa delante mio con una campera negra y su paso cojo. Le digo no vayas para allá. Mi padre entonces da la vuelta hacia una baranda y se inclina de espalda sobre ella como un buzo en inmersion, y se arroja al vacío, y antes de desaparecer me grita: "Te quiero, hijooo!". Yo, conmocionado, le grito: "Te quiero papaaaa!". Y escucho el ruido sordo que se repite una y otra vez: , el golpe de el cuerpo en el suelo.

Tambien soñé que hablaba mucho con mi hermana Natalia de nuestras cosas, de una manera realmente fraternal. Y que iba por una casa muy grande juntando puas de guitarras de todos los colores y formas de el suelo, un festival de púas de guitarra, como un Hansel y Gretel muy ingenuo levantando las púas de el suelo de marmol de un viejo caserón palermitano.
Y ahora leo los diarios, los malditos diarios, y leo que murió muy joven el Tata Brown, a los 62 años, mi héroe de la seleccion 1986 campeona del mundo ante los alemanes.
Ah! Y tambien soñé que estaba al comando con viejos amigos de un colectivo que en realidad era una autobomba de bomberos, valga la redundacia, y que fallaban los frenos y que yo pisaba el pedal de freno y la cosa seguí avanzando hasta frenar frente a un arbol ,desesperante. Todos adentro de la autobomba estaban colorados y enojados de alcohol, en especial este sujeto a quien no veo hace 25 años que ya entonces empinaba el codo de manera violenta.

Y soñé, como muchas veces este año, que vivia en un istmo o en una ciudad cerca de el río, cerca de una metrópolis gris y muy al nivel del mar, y costera en un rio plateado y diáfano y atormentado por un sol elíptico, como si fuera una suerte de Malvinas. Puedo verla desde el aire, es una ciudad costera que está haciendo un viaje en tren en un recorrido semicircular hacia la derecha, hacia el Este. Yo vivía ahi y ahí se desarrollaban estas aventuras y desventuras.
Me gustó la parte de las lesbianas, me gustó mucho. Eran amables pero inaccesibles, jóvenes y excentas de cinismo, y yo no sentía verguenza alguna, dos cosas que en mi vida real no pasa ni por putas, literalmente. Probablemente la escena fue mas elaborada, y que el choque del auto haya sucedido dos veces, todos saliamos ilesos, a mi me importaba un rábano porque estaba en un auto con cuatro mujeres. Quien pudiera, no? Ni falta decir que me levanté con una erección machaza, pero como ya se sabe las erecciones del REM pueden suceder por cualquier sueño, no solo los eróticos. Aunque mi novia lesbiana estaba re buena y para darle masita le sobraba. Los vestidos de verano me pueden, mas aun cuando sueño.
Me suele suceder que cuando voy a dormir temprano por lo general tengo una gran actividad, turbulenta, de sueños. Sueños opresivos, sueños de la cerrazón de el frío del invierno. Sueño de mantas pesadas, de oxígeno corto, de silencio gélido general.






De fondo en los parlantes suena el tema de la banda sonora de Betty Blue: C'est le vent, Betty.

BESOS EN EL PUENTE

BESOS EN EL PUENTE

He oido que una pareja

ha caído de un puente

mientras se besaban

ella se inclinó sobre el o él sobre ella

eso no lo sé

pero si se que no fueron ellos los que murieron en el accidente

fue el mundo el que se quedó de lado

con las mejillas encendidas

los pezones y el pene erecto

el pero erizado

y la boca en llamas

ellos ya no importan mas que todo el calor que se

ha juntado en el aire en la Tierra

Así que la proxima vez tené cuidado quien te anda mirando

como le robás la lengua

a ese ortiva loco demente inmisericorde

que cuida el aire frio de un mundo que nada le importa

el dios muy menor que guarda la solemnidad

de la gravedad y

las distancias.

BUENOS AIRES, 9 DE AGOSTO, 2019 - PRINCIPIOS DE SIGLO

Tengo una remera con Johnny Ramone. Nunca vi a los Ramones, mis ex amigos si, mas de 4 veces. Probablemente no fuera a ver a los Ramones al ver tanta gorra fascista con alas de ángeles.
Eete aquí la parte buena: El ultimo concienrto de los R. filmado con 8 camaras fijas. Cinéfilos y estudiantes de cine tomar nota de este show. nada se mueve excepto lo que tiene que moverse. Huevones!




La vida de todos es como una pelicula, solo que no nos detenemos a pensar en su nombre. El mio sería: Entre el cielo y el infierno. Sería una pelicula bastante seca y exploratoria, jaja. Una silla verde, tres guitarras, un mate, una botella de gin con un vaso alto con hielo adentro. Una ventana de balcón. Salidas a comprar sanguches de miga. Acariciarle el pelo rubión a una mujer que duerme. Tomar pastillas para calmar la psicosis general y el terror. Mirar la foto de mi padre muerto. Y la musica? Pongan algo de Chopin, Satie, Tchaikovsky y un poco de blues del bueno y un poco de punk rock. Pero por sobre todo, relájese mi memoria de la manera mas careta que se pueda.




Buenos Aires chupa como una esponja todo lo del interior menos el intelecto y el sentido sencillo y sincero de la amistad. Las PASO son solo un chiste para elegir entre dos corporatocracias. Entre dos imbeciles. Mierda fria y mierda caliente, solo que supuestamente una puede producir dinero gratis desde Ciccone Calcográfica. Todo el mundo lo sabe. A imprimir papelitos entonces.

Buenos Aires 5 de agosto, 2019

Lo que los peruanos del 1ro A quieren decir es que este barrio, este edificio, es un meadero y que por dende hay que aceptar vivir con animales alcoholicos. Eso está mal.

Ya parezco Lenny Bruce en sus ultimos dias escribiendo al borde de la sobredosis sobre como se debe respetar la constitucion y las libertades inalienables civiles.

Mientras, se me orina encima. Quiero ser libre.

Mucho stress. Pago para que se me cague. Debo por ende dejar de alimentar a los animales que me orpimen.

Buenos Aires, 1ro de agosto, 2019

Ayer, una buena caminata desde Corrientes y Uruguay, derecho hasta el bajo, de ahi por Paseo Colon hasta la Plaza San martin, tres cigarrillos, debajo del cielo purpura fosforescente, sin amenaza  de lluvia, y ahi derecho por Santa Fé hasta Pueyrredon. Se sintió muy bien. Me gusta la city porteña cuando cierra su bocota, entonces tengo todo buenos aires para mi y soy el rey de las calles. Con mi zapatilla rota y mi giba llena de pelos de lobezno, pasando debajo del Cavanaugh, donde quien sabe quien y como viven.
En plaza san martin hay un cartel que lee: las escaleras fueon donadas por Fundación American Express. Y ves estas escaleras sin estilo que suben hasta la colina arriba a la plaza a donde los sin techo fuman, o esperan algo. Un hombre y una mujer con un cochecito de bebé, pero no tienen bebé sino una montaña gigante de ropa y enseres. Llevan su casita por la plaza y la avenida, la mujer adelante y el hombre atrás, con sus zapatos y zapatillas viejos, caminando lentamente vaya saber uno a donde. Tal vez a ningun lado. Tal vez no hay ningún lado a donde volver.
Ellos saben.