Shotgun! Escopetazo azul al plexo de la mañana.
Esta tarea de la mañana, o la perenne consistencia del deep-blue blues. Parece querer llorar el cielo, tiene cara de malas y gime un trueno debil, como si un niño ,muy solo se alejara de cualquier posibilidad de cielo.
Me pregunto quien estarà esta mañana peleando por su vida o tratando de ocultar la ira de su mùsica. A veces pelearla incluye muchas caidas y derrotas. A veces la unica victoria es saberse hecho de rodillas
de manos en los pedazos de vidrio en el suelo, de saber de la sangre derramada. Sangre de perdedor. Sangre de tiro de buey, sangre de pecador por la misma hechura de los engranajes de esta maquinaria radiante.
Pienso, me digo, y vuelvo al ritmo de la musica, me digo: nunca mas digas que estas hecho de esqueleto y de rabia, de fuego y de la tarea inconmensurablemente ansiosa y enfermna del Fènix. Esto de hacerse llama y ceniza , de los mil cambios de las estaciones en un corazon que quiere ser rmil corazones, extender la mano,
secar el sangrado, parir nuevos futuros. Convertir la lejanìa y la tristeza en su propio padre, ser padrazo y madraza a un hijo equìvoco.
Y la lluvia empieza a caer debilmente, este cielo hijo de puta quiere cagarte el peinado y confundir tus sentidos, empañarte el espejo y llevarte a la bebida... gota a gota y acorde por acorde, marearte en esa barca puta, alejarte del centro de la musica y caer.
Vos tabien estas juando a pretender estar muerto? Vos tambien estas jugando a hacerte el vivo? He descubierto una cosa, esta mañana.
Los muertos que juegan a estar muertos yacen debajo de la bota de los vivos, y los vivos cantan la mùsica de los que yacen.
Good mornign blues, good nite how do you do?
Tercerizar e intermediar estas palabras torpes como el lodo y el piè, balancear inteligentemente a golpe de cincel y martillo los tonos, caer muerto por la falta de tonos y de tesituras acordes a lo que sea que quiere Mong Aurelio para ser feliz, una gota aqui, un ocèano aquì, y condimentar con una foto despreocupada.
Ponerte el saco de la mañana, marcar con la tarjeta en el reloj, que siempre permanece en las siete y media en punto. mi padre elcancerbero de stàmina de mis huesos en punto muerto. Y ahuecar estas palmas inservibles en la vida y en la huida de la vida, y saber que el pequeño trago de vino espantarà al fantasma de la soledad y conjurarà algaràbica muchedumbre.
Program start: ronroneo de la màquina.
We're:
In.
Esta tarea de la mañana, o la perenne consistencia del deep-blue blues. Parece querer llorar el cielo, tiene cara de malas y gime un trueno debil, como si un niño ,muy solo se alejara de cualquier posibilidad de cielo.
Me pregunto quien estarà esta mañana peleando por su vida o tratando de ocultar la ira de su mùsica. A veces pelearla incluye muchas caidas y derrotas. A veces la unica victoria es saberse hecho de rodillas
de manos en los pedazos de vidrio en el suelo, de saber de la sangre derramada. Sangre de perdedor. Sangre de tiro de buey, sangre de pecador por la misma hechura de los engranajes de esta maquinaria radiante.
Pienso, me digo, y vuelvo al ritmo de la musica, me digo: nunca mas digas que estas hecho de esqueleto y de rabia, de fuego y de la tarea inconmensurablemente ansiosa y enfermna del Fènix. Esto de hacerse llama y ceniza , de los mil cambios de las estaciones en un corazon que quiere ser rmil corazones, extender la mano,
secar el sangrado, parir nuevos futuros. Convertir la lejanìa y la tristeza en su propio padre, ser padrazo y madraza a un hijo equìvoco.
Y la lluvia empieza a caer debilmente, este cielo hijo de puta quiere cagarte el peinado y confundir tus sentidos, empañarte el espejo y llevarte a la bebida... gota a gota y acorde por acorde, marearte en esa barca puta, alejarte del centro de la musica y caer.
Vos tabien estas juando a pretender estar muerto? Vos tambien estas jugando a hacerte el vivo? He descubierto una cosa, esta mañana.
Los muertos que juegan a estar muertos yacen debajo de la bota de los vivos, y los vivos cantan la mùsica de los que yacen.
Good mornign blues, good nite how do you do?
Tercerizar e intermediar estas palabras torpes como el lodo y el piè, balancear inteligentemente a golpe de cincel y martillo los tonos, caer muerto por la falta de tonos y de tesituras acordes a lo que sea que quiere Mong Aurelio para ser feliz, una gota aqui, un ocèano aquì, y condimentar con una foto despreocupada.
Ponerte el saco de la mañana, marcar con la tarjeta en el reloj, que siempre permanece en las siete y media en punto. mi padre elcancerbero de stàmina de mis huesos en punto muerto. Y ahuecar estas palmas inservibles en la vida y en la huida de la vida, y saber que el pequeño trago de vino espantarà al fantasma de la soledad y conjurarà algaràbica muchedumbre.
Program start: ronroneo de la màquina.
We're:
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