JUANITA Y EL CENTAURO

 - Pepo, arremaguèmonos las mangas.
- Si, dale, Juanita. Me arremanga la manga?
Pepo arremanga y Juanita se levanta.
- Pepo, tenès cara de que no dormiste bien.
- Asi es, soñè con tùmulos, soñè con humo y viejos ritos ancestrales. Me pregunto si no serè indio.
- Y, por la contextura de tu rostro yo diria que sos mas bien negril, o mulato.
- Si, puede ser, Juanita. Yo te amo Juanita, hace mil años que te amo viendo esas pantallas de videotape. Quiero hacerte mia.
- Pepo, no sea desubicado. Olvidemonos de eso y tomemos una tacita de tè.
- De limon o de bergamota?
- Bergamota, por supuesto.
- Usted sabe Juanita que yo siempre quise darle lo mejor.
- Lo se Pepo, puedo sentirlo en sus ojos...
- Entonces usted me siente Juanita?
- Hasta el fondo de mi concha, Pepo.
- Juanita, vamos al baño.
- No
- Juanita, vamos al telo.
- No.
- Juanita, ùnase conmigo en una cama y descubrirà setecientos orgasmos multiples, se lo garantizo.
- Me imagino, Pepo, lo que pasa es que no puedo. Soy una chica dificil de pelar.
- Pelate èsta, Juana.
- No quiero, no me apetece, no me gusta la forma en que me lo pide.
Pepo la tomò de un brazo gentilmente y musitò tiernamente y caliente.
- Entonces hagamos el amor, Juana, avergoncemos a esos sucios garchadores sin alma que pululan llenando el mundo de chicos con hidrocefalia de gorra.
- Pepo, usted me està excitando.
- Es la idea.
- No Pepo, es que me gustan esos chicos con hidrocefàlea... sin ellos no habria un mundo de grandes gorras, en todos lados. Los chinos dejarian de fabricar gorras. Las economias se tambalearìan. Los raperos se tirarian por los balcones de sus mansiones en Beverli Jills Probablemente encontrariamos todos solaz en los turbantes, en los bombines, en los chambergos, en...
- Escuche las cumbias del amor, Juana, conmigo, yo no le voy a hacer mal. Lo que le va a hacer mal es esa banda mediocre, Grupo Aventura, la ha escuchado.
- Solo escucho musica del Caucasso, Pepo. No ando en negrerìas.
- Fijese usted que esta banda utiliza la misma cancion sampleada para todos sus temas. Con titulos como «El Aborto», «El bachatero», «Bachata loca» y, «Todos se vuelven locos con esta super bachata».
- Dijo bacinilla, Pepo?
- No, pero ahi deberian terminar todos los temas de esta agrupacion mefistofèlica.
- Hay Pepo, usted me confunde. Su intelecto me conmueve y me shockea...
- No se confunda, Juanita, yo solo quiero hacerle el bien. Mire, esto es un pan de manteca. Usted los conoce bien. Usa mucho en su cocina. Para hacer los scones, para hacer tartas y tartezuelas. Yo se la puedo meter en el culo, no me diga que no. Tengo medio kilo de bofe pa darle por popa! Y tambien me gustan sus generosas tetas, Juana, no me las niegue. Esta boca carnosa requiere de sus pezones erectos que se alzan en sus aùn firmes ubres. Consièntame.

- Esta bien, Pepo, me ha convencido. Vamos al baño.

Una vez en el baño, Pepo abriò la blusa de la inocente matrona cachonda y se metiò una teta en la boca. Apènas empezò a sorber los prominentes Patys marrones, leche brotò de su interior. Pepo la saboreò con delectaciòn, sintiendose como un niño de pecho otra vez. Juana tomaba cierta medicaciòn y la medicaciòn hacia que se elevaran los niveles de prolactina, por ende, ella podia dar de mamar, pero la medicacion se metia en el torrente làcteo, y eso era lo que estaba en la boca de Pepo: leche de matrona y un buen caudal de antidepresivos y antipsicoticos. Pepo empezò a sentirme mareado, pero se relamia y apretaba las tetas de Juanita y gruesos y maravillosos chorros de leche caliente caian en su boca, en su lengua podrida de tabaco y en su cara y en sus ojos y en su pecho. Juanita gemia sordamente con los ojos en blanco, presintiendo la destrucciòn de su hìmen en desuso, y se levantaba la pollera para meterse la mano en la concha, peluda, pestilente, rijosa, llena de rulos mugrientos por sendas mucosidades varias insoportablemente apestosas. Le iban a sacar las telarañas de la tuberìa y lo sabìa. Pepo metiò tres dedos con facilidad y Juana bajò la bragueta de Pepo. Juana abriò los ojos muy, muy grandes.

- Pepo, usted es un caballo!!
- No, Juana, soy un CENTAURO! Y soy solo suyo.
- Todo mio, Pepo? Todo todo? Cada pedazo es mio? Hay Pepo, hijo de puta, sos un animal... no estoy segura que me entre... cuanto hay acà Pepo? Dìgamelo, dìgamelo, carajo!
- Y, hay como treinta bien duros, Juana, y por los dedos que te estoy colando en la cajeta, seguro que entran con facilidad...
- Ay pero que negro de mierda... siento como me chorrean los jugos... hace años... ay... ay Pepoooo! Sucio el negro, sucio...!

Juana se dio vuelta, se subiò bien la pollera, sacò la grupa pa fuera donde estaba Pepo con el chipote chillòn en la mano, duro, purpùreo y brillante, rezumante, pulsante, venoso y asqueroso, y profiriò un pequeño mantra salvaje:

- Por la cola Pepo, por la cola que tengo practica...
- Seeee... putita de mierda, te voy a llevar al planetario a que veas las estrellas, te voy a llevar a la quinta dimension, india morena, puta de mierda....

Pepo arremetiò cual cosaco y hundiò la verga de toro en las entrañas de la sucia comadre.

- AYYYYYYYYYY PEPO ES COMO UN MISIL, ES UN TORPEDO!
- Eso rima con que en el culo tambien te meto el dedo. Que tal mi pulgar en tu sucio caquero, damisela mia? -, dijo Pepo en la grasienta y rechoncha oreja de Juanita.
- Y que tal si con el chocolate que te saque de ahi atràs hacemos una receta especial de torta de cacao para que todos los televidentes la hagan en su casa? Diga que si Juana, diga que si... NO ME SEAS PUTA JUANAAA...!!
- SIIIII, TORTA DE CHOCOLATE PARA TODOS... Y TODAS.... ooohhhh ahhhh ayyyy Pepo la puedo sentir bien adentro de MI COLON... ayyy aaackkk arrghhh ajjj ahhh...
- Te gusta, cerdita mia...?
- La adoro, Pepo, usted es mi Centauro, mi Pigmaliòn... yo soy Aquiles, y usted es la lanza de oro en la raja de mi debilidad, PEPPPOOOOOOO!!!! Lancero, a MÌ!

 Alguien  golpeò la puerta del baño.

«5 MINUTOS PARA ENTRAR EN EL AIRE, DOÑA JUANA!»

- Un momento que estamos en algo aqui dentro!, - gritè Pepo.
- INOPORTUNOS DE MIERDA, DESPUES ME MANDAN AL SINDICATO DE ACTORES... UN MOMENTO...!!!! Ay dios mio Pepo, nos dejamos llevar por la algarabìa que lleva al pecaminoso desencanto en el tiempo. Acaso algo mas podria haber salvado nuestras almas? Algo? Alguien? Pepo, metase la pija en el pantalon y ayùdeme a entrar en escena, debo estar hecha unn desastre...
- Està hermosa, Juana. Eso, o me pegò la leche que me hiciste tomar, zorra...
- No se preocupe, no pasa nada, son solo unos estimulantes ligeros recetados. Pepo, le puedo decir algo?
- Lo que quiera, Juana.
Juana esbozò una tierna y sabia sonrisa.
- Si yo lo miro a los ojos, usted podria... Tenemos cuatro minutos.
- Que quiere Juana? Solo digamelo. Sus deseos son ordenes.
- Quiero esa, pepo. Quiero la del negro. Dèjeme arrodillarme. Puedo arrodillarme ante usted, Pepo querido?
Juanita se arrodillò. Le costò un poco, tenia las rodillas huesudas, producto de la artrosis y la edad y de haberse arrodillado poco y nada ante nada y nadie, en toda su vida.
- Juana, mire que cuando yo me vengo, hacen falta baldes.
- Mire esta boca Pepo, vengo tragando leche desde los doce años, usted cree que... podria... en fin... darme la mema?
- Claro que si Juana, observe esta cabeza purpura, si ya està llorando miel para usted.
Juana clavò sus enormes ojos marrones en Pepo y Pepo supo que estaba condenado. Se escupiò la palma de la mano.
Tenian tres minutos.
Mas que suficiente.
Alguien volviò a golpear la puerta del baño.

«DOS MINUTOS PARA ENTRAR AL AIRE, SEÑORA JUANA!»

- NO SOY UNA SEÑORA, SOY UNA PUTA Y TENGO WASKA EN LA BOCA, IMBÈCIL!

Juana le sonriò a Pepo y le guiñò un ojito. Como Elisabeth Taylor en «Cleopatra».
Pero mejor.

Debì tratarla un poco mejor (Reprise)

Recuerdo el amor que sentia por ella. Yo trataba de dormir y me quemaba, me quemaba... le daba pequeños gustos y, acorde con mi estatura espiritual del dia, o de la noche, la amaba sin mesura como un loco, como un cruzado. Asi que sin tener mas que su indiferencia, ahora, despues de años, decidì darle lo mejor de mì. Me puse mi mejor campera de jean. Previamente, se me ocurriò que ni siquiera me habia bañado, pero supe que me habia tratado de peinar el pelo largo con un peine demasiado fino, y me dolia la cabeza de tanto tirar los mechones, casi rastas, tratando de alisarlos y embellecerlos. Ahora, mas que un Romeo, parecìa un gastado, un hombre en declive. Liso por arriba, enmarañado en los hombros. Y ya me raleaba. Arriba, por ahora, y a los costados, hombre de cara gastada, de facciones reblandecidas y gastadas y maceradas malamente. La vida nos habia dado un dulce por un tiempo, pero ya se habia ido.
Me puse las zapatillas, sin medias, zapatillas agujereadas. En algun momento, ella habia dicho que me amaba, inclusive con mis agujeros. En las zapatillas, en el alma, en la cara. Los dientes. Y era verdad.
Me atendiò por el portero con una voz meliflua, aunque contenida. Veia venir un nò. Sonò la chicharra y abrì la puerta cancel y me metì adentro en ese hall pequeño y triste. Sentì ganas de llorar por no estar en mi casa. Solo un tràmite menor, pèro la consecutividad de tràmites menores amargos es lo que arruina a un hombre desprevenido, y a un prevenido tambien. Entrè en el pequeño y sucio ascensor. Toquè el octavo piso y ahì me enviò, lentamente, grasamente, con pulcritud de consorcio prevenido. El mundo estaba prevenido, pero se caia a pedazos. Llorando, maldiciendo, siempre esperando en una inconciencia colectiva la proxima desgracia, la proxima bomba, que se derritieran los polos y subiera el mar dos metros y medio, que importaba? Para eso estaban los guardias del mundo con sus fusiles y sus balzas. Pan comido. Algo deberàn hacer ellos a su tiempo por nosotros.
Bajè, cerrando la puerta del ascensor con esa conciencudez casi bovina que habita siempre en mi mente, la que cargo desde niño como un pequeño mundo en mis pequeños hombros de estibador miniatura. Soy un tipo fisicamente bajo y mis ideas andan por abajo del radar, porque tambien son bajas. Tengo mis libros. Los he leido. Ya no me importan.
Abriò la puerta. Mi amor. Ahì por ultima vez. No hay besos. Su rostro y su cuerpo compuestos solo levemente, como un figurìn de todas las chances del mundo de ella y mias dibujadas con un dedo en un vidrio empañado por la lluvia y nuestras exhalaciones. Debì portarme mejor con ella.
La mirè mejor inclinando la cabeza suavemente hacia la derecha. Como un perro. Como un amo. Estaba mas hermosa que nunca. Volvia a ser yo. lo que habìa ocurrido entre nosotros habia sido extremadamente hermoso, pero lo que no puedo tener, me parece alcanzable solo con el hedor interminable del deseo. A vos no? Y apenas pude ver su cuerpo ligero asomarse para abrirme la puerta de su vida, abrì las puertas de su muerte. Lo indecible. Lo que quiero y lo que no quiero.
Con la izquierda la tomè del cuello de la camisa, que por suerte era roja y era fuerte. La saquè hacia afuera y escuchè un primer grito, el ùltimo. Y con la izquierda, alcè el puñal y lo hundì en el centro de la cara. Hubo un flash de sonrisa. Despues nò. No era un efluvio de simpatìa incontenible de los mios, amor mio. Hundì el puñal una vez y se abriò una flor y la cara se emaciò y disolvio mientras la flor se abria rapidamente, entre colores. Una margarita gigante o una orquidea. Otra puñalada y dos, tres flores, Cada vez que caia el cuchillo se multiplicaban las flores, una de cada estilo y raza, un color, y estallaban, una rosa china, por nuestros paseos en Belgrano, dos colores, una azucena, por los patios pensativos de nuestra niñez, suave y delicada, tres colores y una cala, por los amores que predicamos como poseìdos mientras nos quemabamos juntos rozandonos en el sueño inutil del verano, si, todas las flores del mundo para nosotros, amor mio, todas, absolutamente todas; al septimo puñalazo, ya habia un ikebana de posibles amores rotos sobre el amor ahora imposible. Te acordàs como paseàbamos por el parque del brazo, mientras el mundo exterior se caia a pedazos y nosotros aguantàbamos? Era increible estar ahi de piè. estabamos de pie! Estabas contenta, y yo preocupado. Y aùn te amo.
Una decima puñalada y las flores ya son veinte. Multiplico esfuerzos en honor a la belleza que te deja brote por brote. Cae tu cuerpo, como cae un sol que se apaga dejando a un planeta entero, como un tren que se va de un pueblo chico donde nadie se divierte. Tu cuerpo cae, pesado, ligero. Eras delgada y blanca, con un ombligo perfecto y con tus dientes. que me imprta, me digo, si alguna vez sonreias? Las cejas, tus manos delicadas de niña mujer. Adios, manos de niña.
Me arrodillo, casi no puedo escuchar tu corazòn. Despido tus restos recojiendo las flores, decenas de ellas, de tu cuerpo, de tu rostro pàlido como una sàbana. Actùo rapido. Son hermosas y coloridas, los diseños son arabescos que debo matener vivos por el resto de mi trajìn de este dìa. He de volver a la cama con estos colores, a esa otra, con estos colores calientes que se pasan de acariciada a otra acariciada, de historia a historia, una lagrima gigante, una sonrisa leve y contenida por el inmenso dolor interior, y los recuerdos. Que, esto se sabe, hemos de llegar a la meta con por lo menos media medalla de buenas hechuras, con un poco de bagaje del que alardear a los que aun estèn alrededor nuestro, en el final. Pongo el ramo dentro de la campera y abotono, agitado, metòdico, torpe pero activo. Bajo por el ascensor, abro la cancel con tus llaves. Detràs queda tu cuarto que nunca te entendiò y viceversa. Morirè algun dia y estaremos reunidos de vuelta entre tanta mierda, entre el papelerìo celeste y yo no sabrè como explicarme, pero me tendràn ahi en el medio de todo, en un magno desdèn gèlido, culpable sin lugar a dudas y completamente desarmado... entre el cielo y el infierno, como quien es detenido en la direcciòn de la escuela haciendo quebrados por alguna travesura cometida. Pero mi travesura serà interminable, y la condenaciòn de tus ojos serà eterna, pero no importa, estamos en la pelicula de la vida, jugando, solo jugando.
Me subì a un taxi porteño. Estaba un poco mareado, pero con la visiòn aun clara. Le di la direcciòn al taxista, un hombre de barba descuidada, o casi un hombre. Yo solo podia ver sus brazos y su cabeza, como solo lo parcial de un muñeco automàtico. Gracias a dios solo querria un poco de dinero.
Lleguè a mi casa, subì y ahi me quedè, en medio del living, asiendo las flores finales, casi sorprendido. Me sentìa un hombre acaudalado, ampuloso, gordo de bienes, y mierda que lo era. Esperè por unas horas asì sentado en la silla, carcomido por los nervios, por los finales que siempre me ponen al palo. Entonces tocaron el timbre. Era esa otra. Al fin. Bajè con el ramo acunado en los brazos, nunca se habia visto arreglo floral mas descarnado en el mundo, mas terrible. Alguna vez voy a volver para agradecerte. Mi clase de belleza , en brazos y en la puerta. La abrì. Era mas estupida y fea que la anterior. Me sonriò con una risa simiesca y supe que era otra de las incorrectas. La invitè a pasar. Y cuando se parò delante mio le dije:

- Como estas, amor, todo bien?

Y ahi supe que la habia cagado otra vez, por siempre jamàs otra vez, pero le extendì el ramo de flores y esta otra, tambien culpable y asesina, como todas, lo tomò, reblandeciendo la sonrisa estupida en algo mas vulnerable, aferrandose a la mentira interminable, a la asquerosa estafa de la idea de la belleza.
Como todos.
La puerta se cerrò detras de ella y pensè, mas vale que seas buena conmigo, mas vale que te portes bien esta vez.

x

TUMBA

Vos podes sentirme?

porque yo voy a la mañana
cuando estas durmiendo
y me acuesto al lado tuyo
despues de hacer las compras
y te acaricio el pelo
caoba
una vez
dos veces
tres y cuatro veces
y la quinta me la guardo
para que no te despeirtes
y vos abris los ojos y bufàs
y vuelvo acà y
escribo esto
tan pobre como me
siento

y escribo que veo mi mano
cuando pasa por tu pelo
por tu cabeza
por tus sueños
los vivos y los rotos
y me digo
que esta mano mia
està haciendo una de las
pocas cosas
que ha hecho bien
en la vida

te das cuenta de que estoy
dejando de existir?

que me estoy llendo?

que esta mano y el brazo y la espalda
te hacen un cachito mas
tibia de lo que estàs?

de que ando solo
de que me rio solo
de que hablo solo

tramites anexos a hacer la comida
abrir el tetra de salsa de tomate
echarlo en la sartèn con muchisimo esfuerzo
y mirar hacia la ventana del lavadero
donde muros gigantes blancos
trasuntan y pergeñan
mi tumba

yo alguna vez me prometì
ser bueno
porque me dije
que estaba siendo
malo
y ahora que me porto bien
quiero ser malo
y no me sale.

SIMPLEMENTE (i)RESISTIBLE, SIMPLEMENTE (ASQUEROSO)...SO?

Escriba de lo que sepa
no de rubias dèbiles echando espuma por la boca
en tiernas limousines de marfil

dedìquese a extrañar el campo
a seguir buscando el chupete

en ex-cuartuchos de pensiòn con  la obligatoria cucaracha subiendo
por la pared lateral de la pequeña recepciòn

odie los martes
replièguese los viernes
marchìtese los sabados
y haga acto de contricciòn los domingos
los lunes disfrute de la actividad de la madrugada y de la mañana
espere que abran los mercados y vaya y còmprese
leche chocolatada
y una lata de jurel en aceite y agua
y mire al cielo preguntàndose que es eso
de persignarse

cale hondo la nada por la noche
tome una ducha
escriba en el programa de computadora una base electronica
para poner guitarras podridas y gimoteras en la supercarretera
de los bits locos

guardelo en copia doble

arremanguese bien cuando se lave

recuerde que a Garcìa Màrquez se le fue la mente al final y por
mucho menos
no tenga compasiòn rastrera por los hombres de buenaventura
al contrario
màtelos en su mente tan pronto como pueda
y descàrtelos

el asidero està a veces en la locura
pero eso lo saben los nuevos poetas
limpios
manicurados
Instagramados
en sus tiernos y seguros viajes de placer

adentro de casa se quedan las escorias y los subnormales
los llanos locos
los simplemente resistibles
los dejados y los sucios y los degenerados
drogadictos y enfermitos
que nunca leyeron

Menos que cero.

cuando suenan esas campanas
en las iglesias que no existen en lo alto
de las colinas de mi barrio
que tampoco existen
con esas mùsicas que me hago
esas si
son las unicas que existen

41.

Pausa.
Pausa.
Pausa de calor.
Los canales de sodio en mi red cerebro-vascular poniendose en marcha. Click.
It”s on.
Algo me està buscando mas allà de este mundo y es todo lo que no està en este mundo. Y si yo no entiendo este mundo no sè que voy a hacer con todas estas preguntas en el siguiente.
Tengo que salir. Tengo que salir. Estoy ahi abajo y ahì arriba. No hay musica, ni siquiera sonidos de pasos, he perdido la cintura. No es que estoy yaciendo, tampoco estoy pesado en los pies, no veo mis pies, veo parajes. No me pregunto si puedo comprarlos, directamente, estos paisajes me arrebatan el alma sin màs.
Click.
Abro los ojos. El pelo revuelto, las mantas calientes ahogandome. Estoy hecho un bollo. Supongo que todo el mundo debe de estar hecho un bollo a estas horas. Que hora serà? Hace una semana que estoy durmiendo de dia. Tardè nueve dias en darme cuenta de que el sol y la luna muy pocas veces se dan la mano en el cielo. Todo descansa, todo yace en la espera de un motor-milagro que los transforme en vida.
Abro los ojos.
Debe ser muy temprano, no se escucha ningun sonido. Hay un hilo de plata surcando la habitaciòn. La cara fria, la nariz fria, humedad. Una extrañeza repentina, la tristeza del blues de la mañana tomandolo todo repentinamente, como si se tratara de un ataque, una patada artera, un puñetazo desde las sombras. Las luces titilan en otro hemisferio en un redondo y gèlido cero a la izquierda. Debo de estar maldito, pienso. O, la maldiciòn ha agarrado gusto por mi cabeza. Quien sabe.
Soy el poster triple de la desgracia.
Me revuelvo en la cama, lleno de aire. Demasiado. Las circunstancias piojosas siempre ameritan un puto cigarrillo. Me prendo uno. Hace seis horas me quedè dormido con uno encendido en el cenicero. La brasa naranja y el humo.
En esta pieza hay gnomos que tiran ceniza de incienso en el suelo que me hace sentir culpable, no puedo ser yo el que ponga todo este mosto en el parquet, como podria ser yo? Si soy un niño muy bueno, humilde, tribulado. Como podria ser yò?
Todos los residuos de los tres paquetes y medio al dia siempre se van por los canales acuàticos adecuados del que son inquebrantable parte y menester.
Yo solito estoy haciendo un fucking Ganges de nuestro querido, sufrido Rio de la Plata. Pobechito.
No se ha visto gringo mas augusto desde el hundimiento del Graf Spee.
La persiana.
La persiana.
La persiana y el viento.
Goznes. Sordos. Llanto de cañerìas. Humedad en las paredes, la sangre derramada por las venas de las paredes. Todas las camas del mundo occidental parecen llorar quedamente desde mi pequeño y solitario satèlite enmudecido.
Exhalo. Todavia es gratis. Algun dia voy a pagar muy caro el haberme atrevido.

Soñè con un pueblo fronterizo, viejas casas ancestrales perdiendo el revoque, mas que centenarias; a la izquierda las casas, a la derecha algunos arboles antiguos y enormes y el resto... solo horizonte, tierra Terra y verde y la legua infinita. Me levantè perturbado en el encierro pùrpura de la ciudad, el invierno capitalino, sin ningun arbol que me escuche. Molina Campos que estàs con nosotros, ten piedad de nosotros! Precisamente ayer hablaba con mi vieja de Entre Rios y creo se me vino a la cabeza un ideal del paraje rural, del pueblo de los pueblos, de las edades de los pueblos sobre los pueblos. Esos lugares que uno visita de chico y nunca vuelve a ver, con los caballos, la gente simple, sabores naturales, una existencia simple de trabajo y de disfrute. No me extraña que nos aborrezcan a los de la Capi, acà hay demasiado veneno. Vuela por los cielos y se mete dentro de los huesos en la forma de la enfermedad del miedo. Lo que soñè esta noche estaba empapado de sosiego, de viajes y de perderse literalmente entre pueblo y pueblo. Y cruzabamos de Entre Rios a Santa Fè en bondi, cruzabamos un rio hacia la ciudad, hacia Santa Fè, un Santa Fè turbio de los sueños empapado en rìo, un tanto marron, un tanto gris, un tanto orbe en melacòlicas llamas, perdidos por perdidos muy lejos de casa, yo y mi novia, en cochambrosos Mercedes Benz 1113's. Como terminamos en un depòsito de la Aduana... no lo sè. Nos persiguieron, nos querian violar y pegarnos. Curioso, no? Fuera de los sueños y dentro de los sueños, sudor, nerviosismo, persecuciòn, nos habìan olido desde el principio, carne nueva, fresca e inocente. El choque contra las fuerzas antinaturales del odio. Ni siquera nos dejan en paz detràs de los pàrpados cerrados. Y nos convertimos en un còmic a ocho colores entre amarillos patito chillones y rojos de tinta de sangre de intravenosa, corriendo desesperados y solos. Y nos salvaban de las fauces de los dependientes de depòsito sendos imbèciles y grotescos Cachos y Karinas a cuatro colores con dientes mas espantosos que los idiotas que querian mancillarnos en primer lugar. Fuck you! Gracias de nada. El ombù no dijo nada, habìa quedado atràs. Me despertè tiritando entre la sequedad bucàl imposible y la desesperante necesidad de sentarme en una silla y cavilar tempranamente en el mundo digital, fumando y tomando mate, con ganas de comer un churrasco, con ganas de unos huevos duros y de sacarme esta mochila milenaria, que es como un mastodonte y medio en cada hombro. A donde ir? A quien recurrir? Si cada nota musical que expelo por entre estos dientes rotos es una cantata a barcos quebrados. Ah, fuck it. Deberia ir a Retiro a exorcisarme con un par de pasajes hacia Remolonilandia, pero se viene la mala y cada centavo para placeres se va en expensas y lo que sea que valga el reflejo masticatorio. Me pincha el frio. Me pesa el culo. La silla està dura. Por lo menos tenès silla, Fernando!, me digo. Algo dentro de mi responde: Y que? Demasiado frio para que canten pàjaros tan temprano, se les hielan las plumas y, si me saben un poco, debe ser por eso que parece que se les ha atorado algo en la garganta.

Simon Hellberg

Es completamente mujer

Debe tener entre veinticuatro y nueve años

tiene los ojos encendidos como carbones

el croupier del remìs la sube lenta y parsimoniosamente

al auto

haciendo el transfer

obligatorio

despuès desarma la silla de ruedas

quita una rueda

despues la otra

y desaparecen de la esquina

yo estoy parado en la puerta del psiquiàtrico

fumando cigarrillos que me llevaràn a la paz

eventualmente

esperando a mi doctora que tiene

los ojos como el cielo

puedo imaginarme que algun dia estas imbecilidades

de cortarnos en pedazos los

unos a los otros

algùn dia

va a dejar de ser

la norma

tambien puedo pensar que no voy a vivir

mucho tiempo

siendo tan bueno

bueno en esconderme

sin ningun oficio

para con la masacre

lo que no puedo especular

de ninguna manera

es que Simon Hellberg

es cinturon negro de karate

y que bajò sesenta peldaños

en un exhalaciòn

en esos pantalones de color de uva

ajustados en los huevos y un

poco tontos

que nos hacen

reir

tanto

un cuarto de millòn por capìtulo harìan volar

hasta a John Candy

pero otros solo pueden

especular sobre milagros y ciencia

mientras se conmueven

viendo rodar

los carretes de

las peliculas

yo no tengo que dejar de ser lo que soy solo por

las cosas que pienso

solo quiero cambiar lo que pienso pàra que la gente crea que soy

otra cosa.

DESFIBRILADOR

El dìa que comparta mi pequeña particula de felicidad
esa que es fragil como un huevo de codorniz
igual de pintoresco
de pequeñito 
de bebito
acaso igual 
de inùtil 

Yo tengo miedo de que mis padres espirituales
me caguen a sopapos entre babas y sangre

si yo muestro del todo lo que hay de bueno
de maravillosamente divino debajo de estos huesos aterrados

podrian llegar a quererme

Y si me quieren me podrian hacer pedazos

a veces sueño con andar por este mundo en una niebla de merca
"give me fuel give me five gimme something outta sight"

si yo muestro mi particula pequeñita de chispa en esta oscuridad cìnica que me rodea
yo podrìa morir en un segundo
caer vìctima de un sìncope mortal por el susurro de un idiota imprudente

si estas manos arrugadas a mis cuarenta años se muestran como la
garra piadosa y misericorde que en realidad son

si demuestro la caridad que se impone en mi alma sedienta de sosiego
si corro detràs de las personas equivocadas
con una de mis muletas
mi suero y mi defibrilador
yo no se
yo no se...

si alguien te dice que alguna vez escribì estas lineas
al borde de la pèrdida de todos los trenes
niègalo, imbècil
que el mundo es de los bastardos sin compasiòn
atados a sus relojes perfectos para brindar
asesinatos siempre impunes
en el nombre de las delicias dionisìacas del juego maestro

nunca les digas que escrbia diciendo te amo

lo hacìa, pero vos negàlo
una vez
dos veces
tres veces y
masculla por siempre
en el infierno

prefiero ser el reo que desee te icineres en tu mierda
antes que el santo patrono de quienes caen minuto a minuto
en el vòrtex luminoso 
de la locura


                                                                             F.

Tremòr

Los ingleses estan dementes por tradiciòn y estirpe y verguenza, nosotros los argentinos estamos tristes porque los milicos nos pusieron el Diablo en el mismisimo centro del corazòn.
Esto lo digo con una voz tiernìsima que nadie escucharà. Porque los corazones han sido ocupados, su tierra parcelada y tasada, y los votos indignos por amiguismo me han dejado muy solo. Muy solo, varado en el aire de todos, el cual ocupo, sin casa ni jardin, no rosas, no mama no papa, no whisky and soda. A quien llamar? A quien acudir? A quien rezarle o escupir en el nombre de cualquier Dios?

Yacemos, cumpa, yacemos

Shotgun! Escopetazo azul al plexo de la mañana.  

Esta tarea de la mañana, o la perenne consistencia del deep-blue blues. Parece querer llorar el cielo, tiene cara de malas y gime un trueno debil, como si un niño ,muy solo se alejara de cualquier posibilidad de cielo.
Me pregunto quien estarà esta mañana peleando por su vida o tratando de ocultar la ira de su mùsica. A veces pelearla incluye muchas caidas y derrotas. A veces la unica victoria es saberse hecho de rodillas
de manos en los pedazos de vidrio en el suelo, de saber de la sangre derramada. Sangre de perdedor. Sangre de tiro de buey, sangre de pecador por la misma hechura de los engranajes de esta maquinaria radiante.
Pienso, me digo, y vuelvo al ritmo de la musica, me digo: nunca mas digas que estas hecho de esqueleto y de rabia, de fuego y de la tarea inconmensurablemente ansiosa y enfermna del Fènix. Esto de hacerse llama y ceniza , de los mil cambios de las estaciones en un corazon que quiere ser rmil corazones, extender la mano,
secar el sangrado, parir nuevos futuros. Convertir la lejanìa y la tristeza en su propio padre, ser padrazo y madraza a un hijo equìvoco.
Y la lluvia empieza a caer debilmente, este cielo hijo de puta quiere cagarte el peinado y confundir tus sentidos, empañarte el espejo y llevarte a la bebida... gota a gota y acorde por acorde, marearte en esa barca puta, alejarte del centro de la musica y caer.
Vos tabien estas juando a pretender estar muerto? Vos tambien estas jugando a hacerte el vivo? He descubierto una cosa, esta mañana. 
Los muertos que juegan a estar muertos yacen debajo de la bota de los vivos, y los vivos cantan la mùsica de los que yacen.

                            Good mornign blues, good nite how do you do? 
Tercerizar e intermediar estas palabras torpes como el lodo y el piè, balancear inteligentemente a golpe de cincel y martillo los tonos, caer muerto por la falta de tonos y de tesituras acordes a lo que sea que quiere Mong Aurelio para ser feliz, una gota aqui, un ocèano aquì, y condimentar con una foto despreocupada.
Ponerte el saco de la mañana, marcar con la tarjeta en el reloj, que siempre permanece en las siete y media en  punto. mi padre elcancerbero de stàmina de mis huesos en punto muerto. Y ahuecar estas palmas inservibles en la vida y en la huida de la vida, y saber que el pequeño trago de vino espantarà al fantasma de la soledad y conjurarà algaràbica muchedumbre.
Program start: ronroneo de la màquina.
We're: 
In. 

Seducciòn

Pretendo patentemente, encendiendo este fòsforo de cera verde completamente ridìculo y nocivo para la salud, haciendo casita y prendiendo este cigarrillo, ahondar en lo que no puede ser mas que un atisbo de insania en mi rostro cadaverico. Me miràs. Te miro. Veo la cara familiar y debajo de la familia veo al monstruo. Miro a otro lado.
Y amo a todos los fòsforos.

40.

Embelesamiento es poco si tengo que decir lo que sentì cuando me comprè mi primer guitarra. Para el que no toca la viola es initeligible. Lo mismo siente el apicultor, el jinete, la victima del primer amor, el erotòmano y la ninfòmana, la primer visita la la costa atlantica... esas cosas. El primer beso. Ser humano es problematico, pero las guitarras han salvado a cien millones de suicidas, de la misma manera que solo un par de malas mujeres y hombres pueden sepultar a cientos.
Cambiar las cuerdas lentamente, pasarle la franela a la guitarra.. curvas, brillo, la fragancia del Blem... yo me iba a dormir y no podia dormir: prendìa la luz y e quedaba mirando a la muy puerca, con su acabado sunburst y sus microfonos,a poyada en el sofà.
Cosas del amor, guitarra mia. Sigo siendo fana de lo nacional. Las viejas guitarras me excitan de la misma manera que cuando veo a mi mujer en la puerta de mi casa: con un poco de voluntad, son mensajeras ambos de tormentas, cataclismos y sensualidad y cosas buenas.
Este mate es para vos, entonces. Buen dia.
Mierda que està feo. los bancos de niebla son espesos como una clase extraña de muerte: se pegan en la lengua y uno casi no necesita tomar agua. Acarician los pulmones y los estrujan como una esponja, y cuando me pongo la camisa y el buzo empiezo a transpirar levemente, y despues de un rato mi espalda ya està mojada y el lomo se pone triste, y si mi lomo se pone triste... yo sigo al lomo. es lo que me sostiene por arriba del suelo.
Hay unos billetes chicos arrugados en la mesa. Al lado de los billetes hay una boleta de Telefonica sin pagar y al lado de la boleta sin pagar hay medio cartòn de cigarrillos y las llaves y una cajita de mentas Lacasa. Un perro ladra una sola vez en la semioscuridad. Con eso solo parece bastante contento. Pobres perros. Depender de los seres humanos. Si todos nos quedàramos dormidos para siempre los pobres pichichos tendrian que aprender a usar sus patas delanteras para abrir frascos y latas con el Dog Chow adentro, servirselos en el platito de plastico, arreglarse el flequillo y empezar a comer. mirando a un costado ahi donde el dueño, el amo, ha quedado duro y seco.Tal vez algun dia lo logren. Podès imaginartelo? El fin del movimiento hidraulico de las màquinas. Todos los servers del mundo esperando una ultima contraorden final que nunca vendrà. Un mundo en donde el oro no valga màs que un tierno y solitario murmullo. En el futuro los perros van a empezar a hablar, se va erguir y a caminar en dos patas, van a usar traje y van a ir a trabajar, se van a meter en albergues transitorios en medio de la noche, con gafas oscuras, sontiendo una sonrisa pìcara y la lengua afuera. Abriendo esa puerta con esa luz roja con sus perras. Pero primero se van a tener que sacar el collar y la correa y el bozal, pero sus dueños no los van a dejar: cuando un hombre ama algo demasiado por lo que cree que es, sin darse cuenta, y, dàndose cuenta tambien, ha creado un esclavo. Los perros son nobles y no morderan... por un tiempo. Seràn corteses hasta que el hombre descubra que el mejor amigo del hombre debìa ser el hombre mismo, y no una simpàtica criatura lo suficientemente inteligente como para saber que hacer con cincuenta y cuatro dientes bien afilados.
Ya ves como piensa todo el mundo Fernando: mi vecino es el vecino de mi vecino.
Llega un camiòn por la calle bufando y tirandose pedos de nafta. Lentamente apaga el motor y se muere un poco y no se escucha nada màs de èl. A lo lejos se escuchan dos tiros y unos gritos. Y una risa. El sol ya debe de estar despuntando. Pronto los bancos de niebla se van a abrir un poco mas. Escucho una solitaria escoba barrer una solitaria calle. A veces pienso en Tilcara. Managua. Arrecifes de coral, peces entre los dedos. Deben ser como veinticuatro horas en òmnibus hasta el fin del mundo. Me pregunto si tendrìa estos mismos ojos una vez que vaya ahì. Ahì todo el mundo es diferente a todo este mundo que conozco acà. El problema es que si me corro del epicentro donde va a caer la primer bomba atòmica, me voy a sentir como un cagòn; por otro lado, aqui en esta mierda de ciudad sin alma, parte basural, parte paraìso bicentenario, aqui se muere bajo una extraña ley. Todavìa estoy tratando de decodificar esta carta de muerte que no puedo rechazar.

Mujer detras mio en la cola a las ocho y media de la mañana. Gordita, fierucha, medio viejarda y definitivamente sin un puto rasgo de sexualidad latente. Anteojos. Doble papada. Pelo marchito rojizo en largas mechas con las raices bien crecidas. Acomete detràs mio con toda la furia de sus sandalias con sus gordos y estupidos dedos desnudos dentro. La escucho decir: BUENO CUANDO USTEDES DEJEN DE FUMAR VUELVO ATRAS! Y se pone delante mi y de un vejete con media dentadura amarilla, tambien fumador. Me corro dos pasos a un costado de la cola y empiezo a fumar a dos manos, bah, normalmente. La histèrica saca un pomito MINUSCULO DE ALCOHOL EN GEL Y MIRANDONOS A TODOS SE PASA EL GEL EN SUS MANOS, con un rictus de demente victoria. Toda enseñoriada y gallinàcea,  ella. El carcamàn desdentado que estaba delante mio deja de fumar, aterrado, y excitado porque la gordis le empieza a hablar apenas ve que no va a prender otro cigarrillo. Oh si, puedo sentir a los dos enfrascadisimos en una diatriba anti-tabàquica. Por mi mente corre libre el homicidio, el pegarle patadas a mujeres estupidas, golpes de karate kung fu master, en el vuiente fofo y desèrtico. El cielo està gris. En la vereda de enfrente, una grua en el cielo levanta una tonelada de columnas de concreto y las deja dentro de un baldìo. Pasa una señora calva con un gorro de Nosferatu y dos perros de raza indistinta, uno en cada mano. La deigors y el vejete se estremecen entre dimes y diretes, oooohhh puedo sentir sus sexos sexos estremecerce en sus desteñidos y naftalinados respectivos pantalones conteniendo la energìa estàtica muerta de quinientos catafalcos. Algunos viejos en la puerta del banco golpean ofuscados por la demora la puerta de cristal con monedas. Es igualito que en "La Niebla", de Stephen King. "DEVUELVAME MIS SETITAS!". Abren el puto banco. Son las nueve y cuarto. Los ancianos entran complacidos y tambien vuestro servidor. La gorda se rescata y cuando se pone detras mio. APENAS detras mio. Puedo sentir sus vibraciones histericas y malcogidas atravesarme el cuerpo. Lo sè. Entonces, mientras avanzamos dentro del banco, dice: "YO ESTABA ACA LO QUE PASA ES QUE EL FUMABA DEMASIADO Y ME VINE ADELANTE». Y siento un dedo golpearme la parte de atràs del hombro.

«Luces de colores, macaquitos ejecutados de un tiro de calibre .38 en la sien en las calles de Vietnam del Norte. Lamas que se prenden fuego con en protesta a la protesta de la guerra».

Lo sabìa. La muy gorda pelotuda de mierda no hubiera podido contenerse, le iba la vida en ello. Dios sabe que amo a los gordos, yo soy uno. Pero algunos tienen mas estilo que otros. Es algo con lo que se nace, no se puede fingir. Un temblor en el alma, una calidez heredada de antiguos reyes. O sos o no sos. Esta idiota no es. Evidentemente uno de los dos no se ha masturbado correctamente esta mañana.
Luces de colores en el despunte y quiebre de la nubosidad pesada de la mañana. Vuelan pajaros negros hacia el norte en una confusa y risueña bandada, y hermosas jovencitas pasean por el sonido de la calle. Siendo barrida y regada, otros jovenes fuman, otros con el pelo blanco esperan. Yo salgo con lo mio en el bolsillo directamente hacia una rotiseria a comprarme un pingüe menù a base de tarta de queso y un millon de dolares en estilo. Echando humo de la nariz y acomodandome un huevo con los dedos en la entrepierna del pantalòn.

Tenias unas manos hermosas

Probablemente estuvieras
simplemente cansado de los reveses
de esas mujeres sin chispa
buenas piernas y poco seso
pasando de largo sin
observar tu tranco rengo
y tu rostro sincero

soliamos hablar de Juan Ramòn
sincero
simpàtico
tambien con secuelas de polio
buen traje
gran sonrisa y gran voz

un ave prehistorica brillante
en medio de este
grotesco burlesque milenario

tratabamos con simpleza de ajustar los relojes
un poco atrasados a propòsito
acentuabamos gestos sencillos
de vez en cuando
nos abrazabamos
y llorabamos juntos

y a veces llorabamos 
separados

cuando el gran sueño
esa màscara fria
la peor de todas
las putas
empezò a agrietarse con
soberbia
temblàste por ultima vez
y te fuiste
desnudo y flaco en una habitaciòn de hospital
una mañana luminosa

toquè tu cuerpo aun caliente
y sentì tu alma
desprenderse de la mia
desde tus ojos
casi
casi cerrados

y si volvieras estoy seguro
y que vas a volver o que yo voy ahì
en un instante
tambien estoy seguro

y de que escribo tambien estoy seguro:
nadie podrìa rechazar que a veces
uso tus manos

tenias unas manos hermosas.

Imagen de videotape

Quiero viajar lentamente
mas allà del azufre de estos
dias
salir cansina pero dulcemente fuera de esta mierda
estos dias de ciudad en donde camino
casi transparente de ansia

darle a mi boca de muerto
un torrente celeste
un atisbo de agua
un abrazo del alma

creo que tengo a Satàn viviendo en el corazòn
o eso dicen las malas lenguas

pobres tontos
piensan que tengo
un corazòn

al igual que aquellos faros de luz
en la edad media de mi vida
pellizcandome los cachetes

aquellos idiotas que me llamaron brillante
y sospechan de mi color, ahora

nunca te dejes piropear por imbèciles, me dije entonces
si los idiotas reconocen tus virtudes
es probable que tambien seas un idiota

Ansina me hice solito y solo
con mi vaso de agua
mi aspirina
mi antipsicòtico y mi lista interminable
de amores indios en la pradera

sonrisa simiesca
manos de langosta

ojos que miran el horizonte de cemento
lamiendo preñado campos de trigo de oro
en una imagen de
videotape

arrojando chirolas de odio
a las nuevas zapatillas que vienen
a reemplazarme

la intervencion como una alternativa al acto antiterrorista

Ederlezy forever, brother of mine!