UN POEMA PARA TERMINAR CON TODOS LOS POEMAS

UN POEMA PARA PARA MATAR A TODOS LOS POEMAS ANTERIORES

Extrañas aguas las que me rodean

dentro de mis palabras hay aire caliente enojadísimo

y alrededor del cuerpo que contiene mis pulmones

solo ausencia y sangre por derramar

la mayoria de los cuerpos esperan el ultimo estremecimiento

que la sangre simplemente deje de ser transportada por un corazón

que trabaja de 9 a 7

(vagos de mierda)

este cuerpo que aquí se hace responsable de la transmisión

ligeramente zumbado por el ron con hielo en una taza verde

se impregna de desesperación y de la humedad del invierno

los costos serán altisimos y aquellos que no hayan disfrutado

de mi descalabro interior y exterior algún dia se extrañaran

"pero que tipo mas raro, siempre enfurruñado con todo

siempre a la contra, fumando como una chimenea"

esta chimenea aqui decanta este testimonio de que la vida

es vana sin música y que aquellos sin música son solo suicidantes

por temor a convertirme en una piltrafa sin una nota melodiosa

me convertí en algo mas

Aquellas bullas estúpidas, los feedbacks de guitarra

se retiraron como una marejada enferma hacia el lado del silencio

y cuando llegan los fines de semana con su sequedad homicida

escondo la cara entre las mantas y la almohada

jurando que si me quedara sordo

aún sentiría en los huesos de mi cráneo

el crepitar de las multitudes idiotas bailando sin razón alguna

contra las luces criminales de un mundo que todo lo que vibra lo

mata

y entonces, el pequeño escriba con su mollera rala de pelo

los hombros anchos y el pene escondiéndose entre la grasa de la ingle

sintiendo los pies helados ablandarse mas y mas mientras los dedos

hacen una garra gris

el pequeño escriba con su sien empapada en alcohol mientras

esta ciudad de buenos aires se olvida por un buen tiempo de

hacer bolas de nieve y estira las piernas para correr suicidio abajo a

la bola de confusión y cataclismo

Buenos Aires sabe mas que yo y el temblor sordo de la marejada humana

hierve en mi cabeza como un núcleo monstruoso bregando

por una formación final, una masa gigantesca de electricidad

en el techo plomizo del cielo de el sábado fastuoso

y entonces

esta retahíla ya conocida, escrita antes, pensada y repensada

como un viejo bollo de un pan que de tanto pensarse anhelante ya se

ha puesto verde y triste, solo los desahuciados comerían de

este poema

y los poetas,

por el amor de cristo los poetas que tienen ningún verso y mil lugares

donde ir, como envidio su esperanza gigantesca y hermosa

eso mozalbetes con el cuello de el gabán con caspa

los de los pelos prematuramente demasiado finos para durar

con los ojos sagaces y vidriosos, muchachos y muchachas de ojos

marrones

proactivos y felices, dictaminando quien vive y quien no

con una ternura opaca que el cielo sabe tiene piernas y corre

con alguna suerte de satanás menor en el hombro

como los envidio

desde mi vejiga facilonga que quiere salir corriendo a vomitar al baño

desde mis manos amoratadas por la presión alta

esta piel de un color solo trascendente a la necesidad de un color

cualquier color, en un par de manos vivas, tecleando

Esta noche necesito mantener el estomago vació para cuando el pucho

y el mal licor me llamen al retrete

y entonces la cabeza se me pondrá cárnico encendido como un tumor

y los ojos estallarán en mil lágrimas hepáticas y los hombros

y el plexo estarán reventados a flechazos de exasperación pulmonar

los huesos hechos de goma y las piernas de una cartapesta fina

y pensaré cuando esté enfrente del espejo reprimiendo el siguiente vómito

y secando las lagrimas de mi cara con una toalla sucia

en esas núbilas enojadas porque practicar el enojo te da companía

y pensaré en ellas como un manojo mundial de mujeres con hombres malos

hombres con un pene y con chorros de esperma y esos chorros de esperma

entrando en sus vaginas

y se fueron y se fueron y se fueron

y niños y niñas saliendo de dentro de esas madres solteras

huérfanas de companía, mujeres tentadas a comerse un higo

a crecer la marihuana cerca de las cunas

de desconfiar del sistema de salud público

mujeres que tapan goteras y acarician a sus hijas sin desfallecer ante

el pensamiento de la boleta del gas o un trabajo precario y estúpido en un

call center

también poetas, madres poetas, madrazas poetas enojadas

poniéndole la ropa de el colegio a sus nenes y nenas

de vuelta ellas mismas al algodón que a todos nos ha tajeado

la cara impoluta intacta y perfumada

y que ausencias hay en mi para pensar en estas cosas en estas gentes

(la ausencia es la empatía que te has tragado al infierno

con todos esos cigarrillos/besos que nadie te ha regalado)

que solamente saben de mi cada vez que escupo en una pantalla

se me rompe el corazón a cada paso

"Es que te quejas de todo Fernando, la vida no es tan horrible!"

Y entonces escucho sus historias y ellas escuchan las mias

por la linea metálica de un teléfono o navegando por el aire como

un Pegas extraño y tal vez un tanto incómodo

ella tuvo siete amantes en siete años

y el que le gustaba solo continuó examinando monedas europeas

abajo de el sol de un parque

desestimandola como un par de medias rotas

y ella está bien rota pero se peina el pelo todos los jueves

se pega una ducha y se tiñe el pelo cenizo que no para nunca de crecer

con una tintura especial hecho por reinas gitanas de Chekoslovakia

Villa Ortuzar (césped congelado)

y cuando cae la noche de vez en cuando me manda un mensaje

"hoy estoy down" o "necesito una cerveza"

y si ella sabe a donde está la fiesta de la vida nunca me lo dice

y a veces calla por muchos dias y yo le digo

tenés que comer un poco mas, te estas poniendo afilada de cara

"Hay que tomar sol, deberíamos ir al parque uno de estos dias"

pero hace treinta y dos días que no es de día

hace treinta y dos días que no se vé el sol en el cono sur

y llueve, llueve con una violencia que antes no se veía

y las inundaciones solo ocurrían en el exo-barral

en el perímetro mas foráneo de esta ciudad de fierro viejo

pero ahora hace ya varios años que las cosas han cambiado

(como la afiladura en nuestras caras y los pellejos que aparecen

en el contorno de la cara y el cuello)

llueve todo el tiempo y es un dios enojado que escupe agua

las 24 horas del día y ya a nadie le importa

y yo le digo, "ya vas a ver, la cosa va a mejorar"

y por lo general funciona, funciona como la máquina psiquiátrica

que me he convertido "en"

y entonces se pone mejor, y yo lo festejo

porque sinceridades tengo muchas pero las mejores las guardo

para quien merece nacer de nuevo

yo lo he hecho mil veces, y viene una canción hermosa

esa melodía que nunca me abandona

una canción para náufragos bien machos que lloran de día

y sueñan insomnes de noche

pero ella no lo sabe

hablamos del clima

jugamos al Scrabble acompañándonos el un al otro

desde una trasmisión de webcam

y las palabras que cruzamos son de las buenas

palabras que hablan de pan, de un dios cristiano posible

de orgasmos y de bachelorettes con los huevos bien puestos

y yo a veces menciono a mi mujer

"si, se está poniendo mejor"

y lo único que se pone mejor es el melodrama, el vació, el arrepentimiento

con el que trato infructuosamente en portarme como un ser humano

"Ahora está afuera con sus amigos, me ha mandado un whatsapp"

"Y yo vivo extrañando las puertas canceles de mi infancia y ella lo

trasunta, y le gusta, pero sé que querría un tipo que la haga reir"

y tal vez sea así, tal vez me he pasado de la raya o debería afinar la cara

comiendo muchos vegetales, cebollas y gérmenes

brotes de soja, pensar en la delgadez de un junco que no piensa

pero me tira la ruleta rusa de la vida y me pido una pizza

compro una botella de ron y pienso en todos lso amigos y amigas

que he amado y que "se pusieron mejor" y que desaparecieron

en la blancura de un destino suave y hermoso

y yo los amé hace mucho tiempo atrás con una exasperación

patológica interminable

y me contaban de una canción y yo pensaba

"este ser maravilloso ha elegido a la canción equivocada"

tipo presuntuoso y creído venido a pequeño cristo redentor

festejando con su pipa de la paz entre la procesión de los muertos

y aferrado a esos días que ahora ya se ponen delgados mirando

a la inclaudicable hiedra del tiempo

yo los bendije desde mis harapos tontuelos

y tontuelo es este pregonar ahora de que se me mata con cada anti-nota

con cada pedo que alumbra desde la oscuridad de esta villa del mundo

por eso trago las pastillas prescriptas y voy a por mas cruzando

la ciudad en colectivos que se caen a pedazos

voy hasta la linea divisoria entre la capital federal casi hasta Valentín Alsina

y el barrio industrial y cuando me doy cuenta en el recodo llego a esa zona

donde casi nadie respira y donde los locos esperan medio muertos a

que les den su ración de entretiempo

y los veo calientes y babeantes, atontados y babeantes

los veo muy locos y muy idos y muy babeantes

y de vez en cuando me cruzo con alguna señorita cruzada de piernas,

andrajos de minifalda muy seria con las cejas mal depiladas y

el viento no la toca y yo ya la he visto antes mostrar los muslos

en alguna residencia o en alguna sala de espera

misma cara mismo pelo fosco mismo ademán displicente

con esa cara de "todos me han tocado pero aún tengo más castigo

mas muslos, mas contra mi padre y mi madre, y nadie en realidad

sabe lo que cargo adentro y ese adentro no tiene fin y hay

más, hay más"

y yo sé que es así, las he visto deambular medio muertas en los

hospitales de día

plácidas de químicos en sangre, contentas solo con algunas pocas cosas

aferrándose a alguna carterita y de vez en cuando alguna palabra como

de casualidad

nadie las besaba

era como totems que te daban un temor, te inspiraban respeto y casi

te daban espasmos musculares: eran grises y estaban frías

eran marrones y estaban caliente y un día desaparecían

y por varios meses no sabías nada de ellas, empezando por el nombre

que en la hiedra de la vida ascendía hasta deshacerse en el cielo limpio

y entonces te enterabas que su padre se la había llevado al norte

o que se había cortado las venas y no podía pronunciar palabra

o aparecía entonces en ese puto patio triste con unas vendas que

le llegaban hasta el codo y la cara había cambiado de color

y a esas pocas damitas hermosas nunca mas las he vuelto a ver

por la misma razón que nunca chekeo los índices de suicidio en

las grandes o pequeñas ciudades

y esos fueron LOS MEJORES AÑOS

y ahora ha empezado a llover otra vez y si pudiera pegar con saliva el

sonido estrepitoso de esta lluvia impertinente lo haría

y cavaría una fosa medio al ras y medio no y entonces metería todas

estas palabras desesperadas en una caja de zapatos de marca fina pero sin zapatos

y ahi iria toda la tierra encima de la caja con mis palabras adentro y todo eso

nena mía, nene mío, eso te lo guardas bien adentrito del pecho

si para algo somos padre e hijo e hija y para eso he crecido unos sesenta

centímetros desde la última Gran Navidad

pero eso no lo puedo explicar

y tampoco deberías saberlo

dicen que la congoja es contagiosa pero como soy mal amigo

ahora no me lo puedo recordar para vos

mientras por dentro me río de este frío zumbado

de este ron con una etiqueta genérica que reza que es aguardiente

con un poco de melaza y el vómito de cuatrocientas ratas albinas

solo para mí

solo para

mí

"Fernando, aprendiste a usar los tabuladores?"

"No"

"Aprendiste a quitarle el formato de texto a un texto?"

"Bzbbbzbzbzbzbzzzzzzbbzbzbz!"

"Fueran moscas?"

"Que se vayan , pero es linda verlas danzar de esta tan manera tan bonitica"

Europa no sabe lo que se pierde una vez que Europa

se murió en mi América

miro el lodazal de este charco puto que se esparce hacia los confines

de la web

como un manto piadoso no para mi beneficio sino

para vuestra incomodidad

y lo veo como algo en cierta manera fastuoso pero también lustroso

como un Corvette

si yo te doy algo vos me das algo

si vos me das algo yo te dono un riñón

y si vos me das la oportunidad de donarte un riñón yo te prometo

reencarnar en una vaca hindú o en un plomero con precios promocionales

y recuerdo a ese negro ingrato hijo de una vaca

que dibujaba con caramelo los días para que cuando padre dejara

la choza

pero Papi es el jefe, hey, no solo SU jefe, también debiera ser el mío

pero me quedo en mi silla verde recibiendo el humo del cigarrillo

y esperando a que pase la lluvia

soy un puto cisne, soy un lamedor de culos santificado

soy el choborra que se come las uñas de las manos esperando que pase algo

y entonces me doy cuenta de que la hora señalada como la de la tragedia

no cae no cae no cae

y recuerdo otra vez las partes conversacionales donde nada parece estar

perdido "Hey, siempre te estas quejando de todo, Fernando!"

Y yo me pregunto, como carajo hacen?

Y ellos responden "A nosotros se nos hace tan obvio que realmente pensamos

que lo tuyo es tirar para atrás porque... quien no sabe de que se trata la vida?"

Y yo me descompongo en una tarde luminosa y me rehago en una

noche de plomo ruso

y cuando marquen las doce probablemente naides sabrá realmente la

respuesta de nada

aunque no habrá ningún valiente dispuesto a admitirlo

"Sigue la música, mueve los pies, pasa a cobrar"

Y el precio es carísimo

y darle la espalda a la vida se paga con pastillas

con alcohol en vena

con tos y gangrena y quiste y calumnia de uno mismo

y la voz crepitante de esta metástasis me habla como por un tubo de cartón

y yo asiento y me seco los dedos de los piés con un estertor

enfebrecido de la puta madre

"Naides te quiere ver mas en este pueblo, tus fallas son imperdonables!"

"Este pueblo me chupa la pija, no hay nada que ver en la televisión!"

"la fiesta está aquí y tus pies van para ese otro lado!"

"Pues mas fucking vale, primor, si ya me estaba largando de este

puto planeta!"

"Nunca leiste a Vonnegut con esas tapas tan amistosas y coloridas!"

"Esas tapas coloridas de Liniers cuestan un buen par de morlacos,

y de los morlacos caros!"

"No puedes pertenecer a nuestro club!"

"Que me chupe el orto el club, si los individuos melodicamente sanos quisieran

entrar a el puto club, entonces disolverían el puto club!"

"De todas formas no nos agradas, para incomodidades tenemos los diarios

de el enemigo y el de los amigos también!"

"la primera plana soy yo, manga de imbéciles, ustedes quieren escritores

malditos muertos y siempre los tienen porque ustedes

los crían desde el anonimato con sus gafitas perdedoras y pusilánimes,

se los compran vendiendo a la gente sola que tiene verdaderos motivos

de peso para escribir, ustedes y su club se paran el los

cimientos de cien hermosos suicidas y después los publican post mortem, por

ende USTEDES SON LA CANA!"

"Al carajo contigo, grodo seboso!"

"Al carajo con ustedes, cenicientas malcogidas!"

Y mas o menos así iba la cosa ambos adentro Y AFUERA de mi cabeza

loca, tan loca como se puede estar, cabeza de mover la boca y sacar sonidos salidos

de un lado bien adentro abajo del estomago y muy alto de mi cabeza

que nadie debería sospechar, si para eso apretamos las cuatro muelas que nos

quedan, no, consorciado?

Y los fideos se cuecen en la olla con un burbujear candente y picajoso

nadie sabe bien de que se trata la cosa pero ESA cosa sabe tan bien

con esa manteca chorreando tan asquerosa y gorda y el queso rallado arriba

como una suerte de ungimiento maravilloso para este gordito que se contenta

en realidad con tan poco y que gasta plata en púas de guitarra y alfajores

y algun día mi corazón se va a parar con una última música

y mierda que me voy a encargar de ponerla offline y online

te acordás de Bukowski comiendose los mocos cuando empezó a poder

comprarse buenas camisas?

Ah, mi padre.

Cuando murió mi padre, sin preguntarme al respecto, tiraron toda su

ropa a la basura, regalaron sus zapatos A LA PUTA QUE FUE A COMPRARLE

LA ULTIMA CAJA DE SESENTA PASTILLAS.

estaba tan enojado con esa prostituta desdentada al servicio de la nada

esa sirvienta boba salida de dios sabe que parte cancerosa de las

muchas partes cancerosas de mi pobre tía, dios la ampare.

Mi padre muerto, la sirvienta desaparecida, mi tía volviendo con

su ex marido, un tipo con una giba en la espalda y otra en la cara

viviendo por el dinero y sorbiendo antiácidos rosa desde una pajilla

mientras el operario de la companía anti-alopesia le masajeaba

el cuero cabelludo grisáseo y brillante de grasa

Era de no creer y fue de no creer y seguirá siendo de no creer

incluso un par de años mas después de que estemos todos muertos

y así va la cosa, enfermedad a enfermedad, muerte a muerte,

canción a canción y toda la pasta que va a la olla y la miramos

todos los segundos que podamos aguantar, si para eso tenemos la paciencia

aplastada por la risperidona, y miramos los fideos cocerse

que CARAJOS HAY ADENTRO DE UN FIDEO????

Pero el fideo es el único que está presente, y esto lo digo sin vacilar.

Un cuarto de botella y aun vivo y andá a saber con que se daba

cada uno que quisiera poner un par de palabritas una detrás de la otra.

Pero cada paso cuenta. Cada mujer es proporcionalmente cruenta a:

a) el amor inmerecido que se le da

b) el amor merecido que se le dá

c) la oreja que se le preste, lo cual es imposible de no hacer

ya que utilizan las mismas frecuencias que los neanderthales para

joder tu existencia

d) todo lo que puedas ignorarlas especialmente teniendo una razón para hacerlo

pero no importa

si una damita es lo mas grande que hay

HAY ACASO ALGO MAS PARA HACER EN LA VIDA QUE MATARSE POR UNA PUTA?

Pues probablemente algunos pienses que la estrategia es encontrar UN PUTO

por el cual matarse, o con quien matarse o ser muerto por

Sospecho que los putos la tienen mas facil por ser una raza amenazada

Y yo he querido a un par de putas y me lo dieron todo especialmente al final donde

ya no quedaba nada mas por decir y todo por hacer

aun conservo las bragas de mi ex novia en alguna bolsa de plástico

en algún lugar muy alto del ropero

y MIERDA QUE TUVE QUE ESTIRARME MUCHO PARA VERLAS DESAPARECER

LO MAS LEJOS POSIBLE

y también dejó un par de zapatos sin estrenar con unas plataformas muy altas

"Son muy de puta y son ridículos!"

"Vos se los pediste a tu padre y tu padre los compró pensándote de la mejor

manera que pudo"

"Dudo"

""Una mujer que duda siempre puede ser un gran amigo"

"Fuck you!"

Y se fué con un vago aún mas viejo que yo, con canas

a un templo evangelista en la provincia en Villa Mierda.

Sigo sin odiarla, que me dejara fue lo mas oportuno.

Volví a redescubrir el aire, el sol, los espacios vacíos

los juegos de mesa de la mente, el color del mar a 600 kilómetros del mar

la esperanza, la maravilla de la revolución industrial, el sabor de las guerras

y MI CAMA MATRIMONIAL QUE HABÍA COMPRADO PARA QUE

DURMIÉRAMOS / COGIERAMOS JUNTOS.

Lo que se dice: de puta madre, amor mio.

Ahora por suerte duermo con una mejor mujer, que sabe cocinar, no se queja

del menú y a veces duerme con un ojo abiertos por la cucaracha que le dice

te quiero

y esos te quiero dios sabe que son unos cuantos y bien sentidos

esto es cuando no nos ahoga el terror, las arañas, la humedad,

el desamparo familiar, y entonces pongo el hombro y la cosa se

aquieta y sonreímos un poco, miramos películas en silencio dejando que la

pantalla del monitor nos ilumine como velas en un templo

y después dormimos, lo necesitamos, LO NECESITAMOS

y entonces llega una llamada desde la costa marina, y ella se da

literalmente la cabeza contra la pared o se abre un tajo en un muslo

y yo la abrazo y la hipnotizo con mil boludeces pertinentes

"Cuando vas al psiquiatra de vuelta?"

"No voy a ir, es una hija de puta, sabe que no tengo un mango"

"Yo te lo pago al psiquiatra"

"No voy a ir"

Es entonces cuando me doy cuenta de que debo volver a las bragas

guardadas en el armario y hacer cien pajotes en su honor

papi no se va a molestar mucho en especial cuando para empezar

nunca estuvo.

La vida es así, hasta que no es.

No hay mas.

la vida es tratar de divertirse todo lo posible sin irse antes

de una ida natural, por opción o por catástrofe.

Preparate para prender la radio en 5, 4, 3, 2, 1, ahora.

Que ves?

"Hey Fernando, podrías hacer un poema mas corto?"

"Hey, consorciado de poetas, podrían hacer la existencia con ustedes

incluso de lejos, menos insufrible?"

"No"

"Que son esas voces?"

"Son TU pasado en todo su conjunto mas lejos imnposible"

"Gracias, Ebenezer Scrooge, por la data"

"De nada, si estamos aquí para ayudar"

Supermercado

"Hey, esa es una ENROME BOTELLA DE RON"

"Si, y es toda PARA MI!"

digo yo, exultante porque esta noche me voy a morir y solo yo lo sé

"Hey, por qué? Que pasó ahí?"

No recuerdo haber contestado nada, ya estaba en psicológicamente

en pedo cuando todavía ni siquiera habia nacido.