UN
POEMA PARA PARA MATAR A TODOS LOS POEMAS ANTERIORES
Extrañas
aguas las que me rodean
dentro
de mis palabras hay aire caliente enojadísimo
y
alrededor del cuerpo que contiene mis pulmones
solo
ausencia y sangre por derramar
la
mayoria de los cuerpos esperan el ultimo estremecimiento
que
la sangre simplemente deje de ser transportada por un corazón
que
trabaja de 9 a 7
(vagos
de mierda)
este
cuerpo que aquí se hace responsable de la transmisión
ligeramente
zumbado por el ron con hielo en una taza verde
se
impregna de desesperación y de la humedad del invierno
los
costos serán altisimos y aquellos que no hayan disfrutado
de
mi descalabro interior y exterior algún dia se extrañaran
"pero
que tipo mas raro, siempre enfurruñado con todo
siempre
a la contra, fumando como una chimenea"
esta
chimenea aqui decanta este testimonio de que la vida
es
vana sin música y que aquellos sin música son solo suicidantes
por
temor a convertirme en una piltrafa sin una nota melodiosa
me
convertí en algo mas
Aquellas
bullas estúpidas, los feedbacks de guitarra
se
retiraron como una marejada enferma hacia el lado del silencio
y
cuando llegan los fines de semana con su sequedad homicida
escondo
la cara entre las mantas y la almohada
jurando
que si me quedara sordo
aún
sentiría en los huesos de mi cráneo
el
crepitar de las multitudes idiotas bailando sin razón alguna
contra
las luces criminales de un mundo que todo lo que vibra lo
mata
y
entonces, el pequeño escriba con su mollera rala de pelo
los
hombros anchos y el pene escondiéndose entre la grasa de la ingle
sintiendo
los pies helados ablandarse mas y mas mientras los dedos
hacen
una garra gris
el
pequeño escriba con su sien empapada en alcohol mientras
esta
ciudad de buenos aires se olvida por un buen tiempo de
hacer
bolas de nieve y estira las piernas para correr suicidio abajo a
la
bola de confusión y cataclismo
Buenos
Aires sabe mas que yo y el temblor sordo de la marejada humana
hierve
en mi cabeza como un núcleo monstruoso bregando
por
una formación final, una masa gigantesca de electricidad
en
el techo plomizo del cielo de el sábado fastuoso
y
entonces
esta
retahíla ya conocida, escrita antes, pensada y repensada
como
un viejo bollo de un pan que de tanto pensarse anhelante ya se
ha
puesto verde y triste, solo los desahuciados comerían de
este
poema
y
los poetas,
por
el amor de cristo los poetas que tienen ningún verso y mil lugares
donde
ir, como envidio su esperanza gigantesca y hermosa
eso
mozalbetes con el cuello de el gabán con caspa
los
de los pelos prematuramente demasiado finos para durar
con
los ojos sagaces y vidriosos, muchachos y muchachas de ojos
marrones
proactivos
y felices, dictaminando quien vive y quien no
con
una ternura opaca que el cielo sabe tiene piernas y corre
con
alguna suerte de satanás menor en el hombro
como
los envidio
desde
mi vejiga facilonga que quiere salir corriendo a vomitar al baño
desde
mis manos amoratadas por la presión alta
esta
piel de un color solo trascendente a la necesidad de un color
cualquier
color, en un par de manos vivas, tecleando
Esta
noche necesito mantener el estomago vació para cuando el pucho
y
el mal licor me llamen al retrete
y
entonces la cabeza se me pondrá cárnico encendido como un tumor
y
los ojos estallarán en mil lágrimas hepáticas y los hombros
y
el plexo estarán reventados a flechazos de exasperación pulmonar
los
huesos hechos de goma y las piernas de una cartapesta fina
y
pensaré cuando esté enfrente del espejo reprimiendo el siguiente
vómito
y
secando las lagrimas de mi cara con una toalla sucia
en
esas núbilas enojadas porque practicar el enojo te da companía
y
pensaré en ellas como un manojo mundial de mujeres con hombres malos
hombres
con un pene y con chorros de esperma y esos chorros de esperma
entrando
en sus vaginas
y
se fueron y se fueron y se fueron
y
niños y niñas saliendo de dentro de esas madres solteras
huérfanas
de companía, mujeres tentadas a comerse un higo
a
crecer la marihuana cerca de las cunas
de
desconfiar del sistema de salud público
mujeres
que tapan goteras y acarician a sus hijas sin desfallecer ante
el
pensamiento de la boleta del gas o un trabajo precario y estúpido en
un
call
center
también
poetas, madres poetas, madrazas poetas enojadas
poniéndole
la ropa de el colegio a sus nenes y nenas
de
vuelta ellas mismas al algodón que a todos nos ha tajeado
la
cara impoluta intacta y perfumada
y
que ausencias hay en mi para pensar en estas cosas en estas gentes
(la
ausencia es la empatía que te has tragado al infierno
con
todos esos cigarrillos/besos que nadie te ha regalado)
que
solamente saben de mi cada vez que escupo en una pantalla
se
me rompe el corazón a cada paso
"Es
que te quejas de todo Fernando, la vida no es tan horrible!"
Y
entonces escucho sus historias y ellas escuchan las mias
por
la linea metálica de un teléfono o navegando por el aire como
un
Pegas extraño y tal vez un tanto incómodo
ella
tuvo siete amantes en siete años
y
el que le gustaba solo continuó examinando monedas europeas
abajo
de el sol de un parque
desestimandola
como un par de medias rotas
y
ella está bien rota pero se peina el pelo todos los jueves
se
pega una ducha y se tiñe el pelo cenizo que no para nunca de crecer
con
una tintura especial hecho por reinas gitanas de Chekoslovakia
Villa
Ortuzar (césped congelado)
y
cuando cae la noche de vez en cuando me manda un mensaje
"hoy
estoy down" o "necesito una cerveza"
y
si ella sabe a donde está la fiesta de la vida nunca me lo dice
y
a veces calla por muchos dias y yo le digo
tenés
que comer un poco mas, te estas poniendo afilada de cara
"Hay
que tomar sol, deberíamos ir al parque uno de estos dias"
pero
hace treinta y dos días que no es de día
hace
treinta y dos días que no se vé el sol en el cono sur
y
llueve, llueve con una violencia que antes no se veía
y
las inundaciones solo ocurrían en el exo-barral
en
el perímetro mas foráneo de esta ciudad de fierro viejo
pero
ahora hace ya varios años que las cosas han cambiado
(como
la afiladura en nuestras caras y los pellejos que aparecen
en
el contorno de la cara y el cuello)
llueve
todo el tiempo y es un dios enojado que escupe agua
las
24 horas del día y ya a nadie le importa
y
yo le digo, "ya vas a ver, la cosa va a mejorar"
y
por lo general funciona, funciona como la máquina psiquiátrica
que
me he convertido "en"
y
entonces se pone mejor, y yo lo festejo
porque
sinceridades tengo muchas pero las mejores las guardo
para
quien merece nacer de nuevo
yo
lo he hecho mil veces, y viene una canción hermosa
esa
melodía que nunca me abandona
una
canción para náufragos bien machos que lloran de día
y
sueñan insomnes de noche
pero
ella no lo sabe
hablamos
del clima
jugamos
al Scrabble acompañándonos el un al otro
desde
una trasmisión de webcam
y
las palabras que cruzamos son de las buenas
palabras
que hablan de pan, de un dios cristiano posible
de
orgasmos y de bachelorettes con los huevos bien puestos
y
yo a veces menciono a mi mujer
"si,
se está poniendo mejor"
y
lo único que se pone mejor es el melodrama, el vació, el
arrepentimiento
con
el que trato infructuosamente en portarme como un ser humano
"Ahora
está afuera con sus amigos, me ha mandado un whatsapp"
"Y
yo vivo extrañando las puertas canceles de mi infancia y ella lo
trasunta,
y le gusta, pero sé que querría un tipo que la haga reir"
y
tal vez sea así, tal vez me he pasado de la raya o debería afinar
la cara
comiendo
muchos vegetales, cebollas y gérmenes
brotes
de soja, pensar en la delgadez de un junco que no piensa
pero
me tira la ruleta rusa de la vida y me pido una pizza
compro
una botella de ron y pienso en todos lso amigos y amigas
que
he amado y que "se pusieron mejor" y que desaparecieron
en
la blancura de un destino suave y hermoso
y
yo los amé hace mucho tiempo atrás con una exasperación
patológica
interminable
y
me contaban de una canción y yo pensaba
"este
ser maravilloso ha elegido a la canción equivocada"
tipo
presuntuoso y creído venido a pequeño cristo redentor
festejando
con su pipa de la paz entre la procesión de los muertos
y
aferrado a esos días que ahora ya se ponen delgados mirando
a
la inclaudicable hiedra del tiempo
yo
los bendije desde mis harapos tontuelos
y
tontuelo es este pregonar ahora de que se me mata con cada anti-nota
con
cada pedo que alumbra desde la oscuridad de esta villa del mundo
por
eso trago las pastillas prescriptas y voy a por mas cruzando
la
ciudad en colectivos que se caen a pedazos
voy
hasta la linea divisoria entre la capital federal casi hasta Valentín
Alsina
y
el barrio industrial y cuando me doy cuenta en el recodo llego a esa
zona
donde
casi nadie respira y donde los locos esperan medio muertos a
que
les den su ración de entretiempo
y
los veo calientes y babeantes, atontados y babeantes
los
veo muy locos y muy idos y muy babeantes
y
de vez en cuando me cruzo con alguna señorita cruzada de piernas,
andrajos
de minifalda muy seria con las cejas mal depiladas y
el
viento no la toca y yo ya la he visto antes mostrar los muslos
en
alguna residencia o en alguna sala de espera
misma
cara mismo pelo fosco mismo ademán displicente
con
esa cara de "todos me han tocado pero aún tengo más castigo
mas
muslos, mas contra mi padre y mi madre, y nadie en realidad
sabe
lo que cargo adentro y ese adentro no tiene fin y hay
más,
hay más"
y
yo sé que es así, las he visto deambular medio muertas en los
hospitales
de día
plácidas
de químicos en sangre, contentas solo con algunas pocas cosas
aferrándose
a alguna carterita y de vez en cuando alguna palabra como
de
casualidad
nadie
las besaba
era
como totems que te daban un temor, te inspiraban respeto y casi
te
daban espasmos musculares: eran grises y estaban frías
eran
marrones y estaban caliente y un día desaparecían
y
por varios meses no sabías nada de ellas, empezando por el nombre
que
en la hiedra de la vida ascendía hasta deshacerse en el cielo limpio
y
entonces te enterabas que su padre se la había llevado al norte
o
que se había cortado las venas y no podía pronunciar palabra
o
aparecía entonces en ese puto patio triste con unas vendas que
le
llegaban hasta el codo y la cara había cambiado de color
y
a esas pocas damitas hermosas nunca mas las he vuelto a ver
por
la misma razón que nunca chekeo los índices de suicidio en
las
grandes o pequeñas ciudades
y
esos fueron LOS MEJORES AÑOS
y
ahora ha empezado a llover otra vez y si pudiera pegar con saliva el
sonido
estrepitoso de esta lluvia impertinente lo haría
y
cavaría una fosa medio al ras y medio no y entonces metería todas
estas
palabras desesperadas en una caja de zapatos de marca fina pero sin
zapatos
y
ahi iria toda la tierra encima de la caja con mis palabras adentro y
todo eso
nena
mía, nene mío, eso te lo guardas bien adentrito del pecho
si
para algo somos padre e hijo e hija y para eso he crecido unos
sesenta
centímetros
desde la última Gran Navidad
pero
eso no lo puedo explicar
y
tampoco deberías
saberlo
dicen
que la congoja es contagiosa pero como soy mal amigo
ahora
no me lo puedo recordar para vos
mientras
por dentro me río de este frío zumbado
de
este ron con una etiqueta genérica que reza que es aguardiente
con
un poco de melaza y el vómito de cuatrocientas ratas albinas
solo
para mí
solo
para
mí
"Fernando,
aprendiste a usar los tabuladores?"
"No"
"Aprendiste
a quitarle el formato de texto a un texto?"
"Bzbbbzbzbzbzbzzzzzzbbzbzbz!"
"Fueran
moscas?"
"Que
se vayan , pero es linda verlas danzar de esta tan manera tan
bonitica"
Europa
no sabe lo que se pierde una vez que Europa
se
murió en mi América
miro
el lodazal de este charco puto que se esparce hacia los confines
de
la web
como
un manto piadoso no para mi beneficio sino
para
vuestra incomodidad
y
lo veo como algo en cierta manera fastuoso pero también lustroso
como
un Corvette
si
yo te doy algo vos me das algo
si
vos me das algo yo te dono un riñón
y
si vos me das la oportunidad de donarte un riñón yo te prometo
reencarnar
en una vaca hindú o en un plomero con precios promocionales
y
recuerdo a ese negro ingrato hijo de una vaca
que
dibujaba con caramelo los días para que cuando padre dejara
la
choza
pero
Papi es el jefe, hey, no solo SU jefe, también debiera ser el mío
pero
me quedo en mi silla verde recibiendo el humo del cigarrillo
y
esperando a que pase la lluvia
soy
un puto cisne, soy un lamedor de culos santificado
soy
el choborra que se come las uñas de las manos esperando que pase
algo
y
entonces me doy cuenta de que la hora señalada como la de la
tragedia
no
cae no cae no cae
y
recuerdo otra vez las partes conversacionales donde nada parece estar
perdido
"Hey, siempre te estas quejando de todo, Fernando!"
Y
yo me pregunto, como carajo hacen?
Y
ellos responden "A nosotros se nos hace tan obvio que realmente
pensamos
que
lo tuyo es tirar para atrás porque... quien no sabe de que se trata
la vida?"
Y
yo me descompongo en una tarde luminosa y me rehago en una
noche
de plomo ruso
y
cuando marquen las doce probablemente naides sabrá realmente la
respuesta
de nada
aunque
no habrá ningún valiente dispuesto a admitirlo
"Sigue
la música, mueve los pies, pasa a cobrar"
Y
el precio es carísimo
y
darle la espalda a la vida se paga con pastillas
con
alcohol en vena
con
tos y gangrena y quiste y calumnia de uno mismo
y
la voz crepitante de esta metástasis me habla como por un tubo de
cartón
y
yo asiento y me seco los dedos de los piés con un estertor
enfebrecido
de la puta madre
"Naides
te quiere ver mas en este pueblo, tus fallas son imperdonables!"
"Este
pueblo me chupa la pija, no hay nada que ver en la televisión!"
"la
fiesta está aquí y tus pies van para ese otro lado!"
"Pues
mas fucking vale, primor, si ya me estaba largando de este
puto
planeta!"
"Nunca
leiste a Vonnegut con esas tapas tan amistosas y coloridas!"
"Esas
tapas coloridas de Liniers cuestan un buen par de morlacos,
y
de los morlacos caros!"
"No
puedes pertenecer a nuestro club!"
"Que
me chupe el orto el club, si los individuos melodicamente sanos
quisieran
entrar
a el puto club, entonces disolverían el puto club!"
"De
todas formas no nos agradas, para incomodidades tenemos los diarios
de
el enemigo y el de los amigos también!"
"la
primera plana soy yo, manga de imbéciles, ustedes quieren escritores
malditos
muertos y siempre los tienen porque ustedes
los
crían desde el anonimato con sus gafitas perdedoras y pusilánimes,
se
los compran vendiendo a la gente sola que tiene verdaderos motivos
de
peso para escribir, ustedes y su club se paran el los
cimientos
de cien hermosos suicidas y después los publican post mortem, por
ende
USTEDES SON LA CANA!"
"Al
carajo contigo, grodo seboso!"
"Al
carajo con ustedes, cenicientas malcogidas!"
Y
mas o menos así iba la cosa ambos adentro Y AFUERA de mi cabeza
loca,
tan loca como se puede estar, cabeza de mover la boca y sacar sonidos
salidos
de
un lado bien adentro abajo del estomago y muy alto de mi cabeza
que
nadie debería
sospechar, si para eso apretamos las cuatro muelas que nos
quedan,
no, consorciado?
Y
los fideos se cuecen en la olla con un burbujear candente y picajoso
nadie
sabe bien de que se trata la cosa pero ESA cosa sabe tan bien
con
esa manteca chorreando tan asquerosa y gorda y el queso rallado
arriba
como
una suerte de ungimiento maravilloso para este gordito que se
contenta
en
realidad con tan poco y que gasta plata en púas de guitarra y
alfajores
y
algun día mi corazón se va a parar con una última música
y
mierda que me voy a encargar de ponerla offline y online
te
acordás de Bukowski comiendose los mocos cuando empezó a poder
comprarse
buenas camisas?
Ah,
mi padre.
Cuando
murió mi padre, sin preguntarme al respecto, tiraron toda su
ropa
a la basura, regalaron sus zapatos A LA PUTA QUE FUE A COMPRARLE
LA
ULTIMA CAJA DE SESENTA PASTILLAS.
estaba
tan enojado
con esa prostituta desdentada al servicio de la nada
esa
sirvienta boba salida de dios sabe que parte cancerosa de las
muchas
partes cancerosas de mi pobre tía, dios la ampare.
Mi
padre muerto, la sirvienta desaparecida, mi tía volviendo con
su
ex marido, un tipo con una giba en la espalda y otra en la cara
viviendo
por el dinero y sorbiendo antiácidos rosa desde una pajilla
mientras
el operario de la companía anti-alopesia le masajeaba
el
cuero cabelludo grisáseo y brillante de grasa
Era
de no creer y fue de no creer y seguirá siendo de no creer
incluso
un par de años mas después de que estemos todos muertos
y
así va la cosa, enfermedad a enfermedad, muerte a muerte,
canción
a canción y toda la pasta que va a la olla y la miramos
todos
los segundos que podamos aguantar, si para eso tenemos la paciencia
aplastada
por la risperidona, y miramos los fideos cocerse
que
CARAJOS HAY ADENTRO DE UN FIDEO????
Pero
el fideo es el único que está presente, y esto lo digo sin vacilar.
Un
cuarto de botella y aun vivo y andá a saber con que se daba
cada
uno que quisiera poner un par de palabritas una detrás de la otra.
Pero
cada paso cuenta. Cada mujer es proporcionalmente cruenta a:
a)
el amor inmerecido que se le da
b)
el amor merecido que se le dá
c)
la oreja que se le preste, lo cual es imposible de no hacer
ya
que utilizan las mismas frecuencias que los neanderthales para
joder
tu existencia
d)
todo lo que puedas ignorarlas especialmente teniendo una razón para
hacerlo
pero
no importa
si
una damita es lo mas grande que hay
HAY
ACASO ALGO MAS PARA HACER EN LA VIDA QUE MATARSE POR UNA PUTA?
Pues
probablemente algunos pienses que la estrategia es encontrar UN PUTO
por
el cual matarse, o con quien matarse o ser muerto por
Sospecho
que los putos la tienen mas facil por ser una raza amenazada
Y
yo he querido a un par de putas y me lo dieron todo especialmente al
final donde
ya
no quedaba nada mas por decir y todo por hacer
aun
conservo las bragas de mi ex novia en alguna bolsa de plástico
en
algún lugar muy alto del ropero
y
MIERDA QUE TUVE QUE ESTIRARME MUCHO PARA VERLAS DESAPARECER
LO
MAS LEJOS POSIBLE
y
también dejó un par de zapatos sin estrenar con unas plataformas
muy altas
"Son
muy de puta y son ridículos!"
"Vos
se los pediste a tu padre y tu padre los compró pensándote de la
mejor
manera
que pudo"
"Dudo"
""Una
mujer que duda siempre puede ser un gran amigo"
"Fuck
you!"
Y
se fué con un vago aún mas viejo que yo, con canas
a
un templo evangelista en la provincia en Villa Mierda.
Sigo
sin odiarla, que me dejara fue lo mas oportuno.
Volví
a redescubrir el aire, el sol, los espacios vacíos
los
juegos de mesa de la mente, el color del mar a 600 kilómetros del
mar
la
esperanza, la maravilla de la revolución industrial, el sabor de las
guerras
y
MI CAMA MATRIMONIAL QUE HABÍA COMPRADO PARA QUE
DURMIÉRAMOS
/ COGIERAMOS JUNTOS.
Lo
que se dice: de puta madre, amor mio.
Ahora
por suerte duermo con una mejor mujer, que sabe cocinar, no se queja
del
menú y a veces duerme con un ojo abiertos por la cucaracha que le
dice
te
quiero
y
esos te quiero dios sabe que son unos cuantos y bien sentidos
esto
es cuando no nos ahoga el terror, las arañas, la humedad,
el
desamparo familiar, y entonces pongo el hombro y la cosa se
aquieta
y sonreímos un poco, miramos películas en silencio dejando que la
pantalla
del monitor nos ilumine como velas en un templo
y
después dormimos, lo necesitamos, LO NECESITAMOS
y
entonces llega una llamada desde la costa marina, y ella se da
literalmente
la cabeza contra la pared o se abre un tajo en un muslo
y
yo la abrazo y la hipnotizo con mil boludeces pertinentes
"Cuando
vas al psiquiatra de vuelta?"
"No
voy a ir, es una hija de puta, sabe que no tengo un mango"
"Yo
te lo pago al psiquiatra"
"No
voy a ir"
Es
entonces cuando me doy cuenta de que debo volver a las bragas
guardadas
en el armario y hacer cien pajotes en su honor
papi
no se va a molestar mucho en especial cuando para empezar
nunca
estuvo.
La
vida es así, hasta que no es.
No
hay mas.
la
vida es tratar de divertirse todo lo posible sin irse antes
de
una ida natural, por opción o por catástrofe.
Preparate
para prender la radio en 5, 4, 3, 2, 1, ahora.
Que
ves?
"Hey
Fernando, podrías hacer un poema mas corto?"
"Hey,
consorciado de poetas, podrían hacer la existencia con ustedes
incluso
de lejos, menos insufrible?"
"No"
"Que
son esas voces?"
"Son
TU pasado en todo su conjunto mas lejos imnposible"
"Gracias,
Ebenezer Scrooge, por la data"
"De
nada, si estamos aquí para ayudar"
Supermercado
"Hey,
esa es una ENROME BOTELLA DE RON"
"Si,
y es toda PARA MI!"
digo
yo, exultante porque esta noche me voy a morir y solo yo lo sé
"Hey,
por qué? Que pasó ahí?"
No
recuerdo haber contestado nada, ya estaba en psicológicamente
en
pedo cuando todavía ni siquiera habia nacido.
