Mis ultimas dos novias (esta ultima tardó unos seis meses de terapia para acceder vagamente a la idea de que yo soy su novio) me han manifestado que se sienten muy tristes con lo que escribo. Si yo escribo: "La muerte me chupa la verga hasta que se me chorrea el semenpensamiento", llanto. Si escribo: "Esto parece el final": llanto. Si escribo: "esa mujer tiene un ojete rojo como una suerte de alarma para animales salvajes y se me ladea un cojón": llanto. Si escribo "Te quiero mas que a la teta de mi mamá", llanto. Si escribo: "Quiero irme a vivir al polo norte, pero mi novia tiene una banda", llanto. O sea, no puedo escribir una mierda. Pequeños comentarios por aqui y por alla, alguna cosa anónima, o un dejo entre otras palabras mas ligeras, un sobretono, , o un chisme que viene con el viento, es una paja! No puedo ni decir ni que me quiero morir, ni que quiero empezar a vivir, ni que quiero un impasse en esta guerrita de mierda. Nada. De repente TODO EL MUNDO PARECE MUY SEGURO, DESPUES DE UN LARGO PERIODO DE AÑOS DE SILENCIO SOBRE TODO LO QUE ESCRIBO CON LA PIJA ACÁ, DE QUE TIENEN UN CORAZÓN Y QUE MIS LETRITAS SON LA ESPADA QUE LOS FUSTIGA. Además, esperar que una mujer tenga sentimientos objetivos al uno tratar convertir algo terrible en algo mas vivo que la muerte.... esperá sentado. Onda, yo me echo un lamento del re carajo y encima de eso hay UN ECO INSANO disparado contra mi cara que no arregla, ni enmienda y, esto lo lamento mucho, ni siquiera me lleva a volarme la tapa de los sesos. WHAT THE FUCK???
Si uno no tiene el derecho a andar lamentándose de las putadas que vive, entonces donde carajo vas a ir? Yo estoy convencido de que las personas que dicen quererte, no solo estan recontra convencidisimos de que te quieren bien, sino que son los causantes de que vos estes en constante quilombo incluso adentro de tu mismo ya bastante resonante quilombo al que vos, de alguna manera, le has dado una forma cuasi soportable.
"Es terrible la tristeza que sentís y eso me hace sentir TERRIBLEMENTE MAL A MI Y SI VOS TE TIRARAS DEL BALCÓN ENTONCES MIIIII PESAR SERÍA TERRIBLE. Caballeros, algun dia nos tiraremos de un quinto piso, caeremos en el sobrebalcón del primer piso, juntaremos nuestros miembros rotos y nuestros pedazos y brazos y piernas y cabeza rota y SUBIREMOS 10 PISOS MAS Y ENTONCES NOS TIRAREMOS UNA SEGUNDA VEZ? "No voy a dejar de beber si vos no dejas de fumar!" Y uno mira para los dos lados pensando: esto es eso por lo cual yo me cagaba de hambre?
Nunca - en - mi - vida encontré una mujer que no tuviera una sensibilidad dramática con tendencias a encontrar un pelo en un huevo. Y dios sabe que he estado en suficientes loqueros y que me han chupado la pija varias locas, algunas de las cuales he amado con un amor destrozado e interminable, a sabiendas de que eran poco mas que trolas caprichosas necesitando a alguien a quien freirle un huevo y viceversa para matar el aburrimiento, y esas eran las mas estables, las de los loqueros. Al menos sabian de que la iban. Las mujeres no manicomializadas solo se dedican a manicomializar los muros exteriores de los manicomios para convertir los unicos lugares no insanos en un nuevo recodo de manicomio. Es la expansión de un imperio malévolo. Y ver lo que hay ahi afuera es muy desmoralizante también. Algo hay de que un también ya piensa que la película se pone aburrida, y la barriga prominente y el pelo que se va y las palabras que antes salian con fruición dispuestas a arrancarle un diente frontal a la parka... ya no se les canta la gana venir. Pasados los 24 años la mujer tiende a ponerse a la defensiva y agria por ende desarrollando una actitud completamente impractica a sabiendas de que mas o menos lo unico que les queda es este pobre tonto, la posibilidad de un obligatorio-por-aburrimiento embarazo o empezar a leer a Susan Sontag con la concha a sabiendas de el comienzo de una larga y elongada temporada en el infierno con sus propios rostros en el espejo mientras desfilan por sus inocentes narices una interminable retahila de pseudoseñoritos. A ellos y a ellas los podes ver en los bares de el Abasto, en los lugares paquetes, en los lugares donde los muchachos y las muchachas nunca se van a sacar un moco para comérselo. Me llama la atención. Nadie calla. Si están aplastados por la duda y la angustia, no parecen muy afectados en absoluto, siempre encuentran algo de que hablar, tienen todos los dientes frontales, no tienen grasa en el cuerpo, usan sombreritos que no son graciosos, ellos no hieden, no les duelen los pies, sonríen demasiado adelante de la desgracia interminable de todos, y cuando uno se tambalea para ir al baño ahí salen ellos con la cremallera inmaculada hacia su muchacha, tip tip tip tip. No se los puede oir caminar. No caminan. Reptan o saltan como pajarillos, tres o cuatro pasos y ahi estan otra vez sentados al lado de ella que en la mochila guarda la correspondencia completa de Pizarnik y un pequeño spray de gas paralizante, para el caso de que la vida le pida los documentos. (Con la espada, con la pluma y la palabra... decía la canción escolar). (Los días escolares no se los puede dejar atrás fácilmente.) Podes decir 120 mil veces que escribo esto porque soy un tipo horrible y vas a estar equivocada/o. No soy un tipo horrible, solo estoy enojado porque se me trata mal y estoy rodeado de mutantes asesinos que se disputan ser el verdadero credo cuando no son nada mas que maniquíes con desodorante roll-on en las axilas buscando que les validen el haber nacido tontos como tontos serán sus hijos, y lo son, y lo son. Siempre está la posibilidad de la autoexaminación, y lo hago a menudo, no me gusta mucho porque no me gusta mucho lo que veo: el daño, el horror, la verguenza de mi mismo, la soledad de mi cabeza hundida entre las muchedumbres nauseabundas y estúpidas. Pero intuyo que la mayoria de estos sabihondos y sabihondas que salen de Puán no son realmente mas que una peña de zombies cagones que por medio de la formalización y mecanización del conocimiento se buscan los unos a los otros, aterrados de quedar solos ladrando como un perro a las ruedas de un remís en una plaza de pueblo, por ende creando masa crítica con cualquier dogma boludo y manual preconcebido que les ponga en la nariz cualquier homosexual que se les plante, para andar apestando al resto de nosotros, los superhombres con la espalda flagelada. La espada morada. Bueno, tal vez lo de superhombres fue un tantico demasiado, pero que se me entienda. A quien vas a ir cuando los libros se dejen de vender en las librerias? Yo creo que Bradbury sabia de lo que hablaba pero la pifió con el metodo posible de supresión. Hoy en día los libros son funcionales no para la represión momentánea ( en el mejor de los casos) de la ignorancia sino para la reproducción sexual de pseudointelectuales estirados. El libro en la foto de Instagram y la montura de las gafas en los ojos de cualquier gusano hedonista es el peor enemigo de la iluminacion personal de cualquier individuo que le interese crecer. Los libros cuestan caros porque hoy en dia es un símbolo de status. El papel nunca ha costado mas barato. Los libros de Bolaño estan hechos con el papel reciclado de los catalogos de lenceria que venden al lado de mi casa. Hacer un libro no es difícil, lo difícil es hacerle creer a alguien que estas entendiendo una mierda de lo que pasa en la escena que elijas jurarle pleitesía. Los que tiran abajo el mundo de la educación y las letras son la misma gentuza que pulula el mundo de la cultura y las letras. Esto lo sabe todo el mundo. No hay fiesta ahí. No hay ternura alguna, no hay una sonrisa que entienda, no hay una hermandad sólidamente sentimental y genuinamente fraternal. Solo echale una mirada a como tuerce la boca Rodrigo Fresán cuando esta hablando de algo "muy importante". “Prrgue esde es un tibo ddeeee...”. Parece Garganta De Lata, de Condorito. Y uno piensa, mhm, asi que es ESTO lo que me estoy perdiendo. Es mas interesante ir a una iglesia y ver a la gente que reza. Son unos pocos y solitarios rebeldes sufrientes. uno intuye que sus sufrimientos son reales, profundos, que sus agradecimientos son profundos y luminosos y verdaderos. No están en esas reuniones umbandas orgiásticas de los evangelistas en la calle Corrientes, estan solos en las sombras de la iglesia de su barrio, a la vieja usanza, solos vos y yo, diosito lindo. las lamparas de bajo watage, las penumbras, la incerteza de todo, el lobo al borde del peñasco, la inutilidad de todo y aun así estan ahi. Lo que hay en sus cabezas solo dios lo sabe, y si dios no existe, ellos se van a inventar uno, y eso dios lo sabe. Y si alguien sabe a ciencia cierta de que hay un dios, que le pregunte de mi parte por que me interesan a mi estas cosas, por que las rumio, por que las sufro, por que me sube la presión arterial por masticar estas cosas, que al fin y al cabo no es mas que mi propio error, mi propio error de objetivo. Digamos que si hay cosas hermosas para degustar en esta vida, se han esfumado de mi rango de interés. El ser humano no me interesa tanto como me irrita su partida de el accionar de mis manos y mi mente y mi acto amatorio y mi abrazo. ya lo dijo Nietszche: Cuidado con pelear con monstruos porque cuando miras por mucho tiempo un abismo ese abismo mira directamente dentro de tu corazón. Estoy al tanto de eso, no hay espacio para ese error por mucho tiempo, aun a sabiendas de que con solo unos instantes el corazón se te pudre. A veces me despierto con gran pesar pensando: cometí ese error? A DONDE ESTAN LOS SERES HERMOSOS Y LIBRES DE ALGUN TIPO DE CÁNCER MENTAL? Parece bastante dificil pensar en una mujer mayor que no esté afectada clinicamente con algun tipo de Luismiguelismo de horizontes lunares color pastel. Lo ves venir, incluso cuando no llegan a los veinte años. me aterra. es el peor enemigo que me ha tocado combatir. Peor que los terraplanistas. Es tal vez la necesaria reciprocidad, suele ser esa la forma de...? Yo solía ser hermoso, grácil, sano. Ahora solo soy clinicamente aceptable. Muy de vez en cuando me doy una ducha y me peino el poco pelo que me queda. Mientras tenga una voz la voy a usar, eso seguro.
Permiso, me voy a poner el talco en las tetas.
(Nota de el escriba: CO0MO VAS A ESCRIBIR “INCERTEZA”??? Estas patinando mas de lo usual, Fernando. Incertidumbre, analfabeto hijo de un barco lleno de putas! IN-CER-TI-DUM-BRE!)
Si uno no tiene el derecho a andar lamentándose de las putadas que vive, entonces donde carajo vas a ir? Yo estoy convencido de que las personas que dicen quererte, no solo estan recontra convencidisimos de que te quieren bien, sino que son los causantes de que vos estes en constante quilombo incluso adentro de tu mismo ya bastante resonante quilombo al que vos, de alguna manera, le has dado una forma cuasi soportable.
"Es terrible la tristeza que sentís y eso me hace sentir TERRIBLEMENTE MAL A MI Y SI VOS TE TIRARAS DEL BALCÓN ENTONCES MIIIII PESAR SERÍA TERRIBLE. Caballeros, algun dia nos tiraremos de un quinto piso, caeremos en el sobrebalcón del primer piso, juntaremos nuestros miembros rotos y nuestros pedazos y brazos y piernas y cabeza rota y SUBIREMOS 10 PISOS MAS Y ENTONCES NOS TIRAREMOS UNA SEGUNDA VEZ? "No voy a dejar de beber si vos no dejas de fumar!" Y uno mira para los dos lados pensando: esto es eso por lo cual yo me cagaba de hambre?
Nunca - en - mi - vida encontré una mujer que no tuviera una sensibilidad dramática con tendencias a encontrar un pelo en un huevo. Y dios sabe que he estado en suficientes loqueros y que me han chupado la pija varias locas, algunas de las cuales he amado con un amor destrozado e interminable, a sabiendas de que eran poco mas que trolas caprichosas necesitando a alguien a quien freirle un huevo y viceversa para matar el aburrimiento, y esas eran las mas estables, las de los loqueros. Al menos sabian de que la iban. Las mujeres no manicomializadas solo se dedican a manicomializar los muros exteriores de los manicomios para convertir los unicos lugares no insanos en un nuevo recodo de manicomio. Es la expansión de un imperio malévolo. Y ver lo que hay ahi afuera es muy desmoralizante también. Algo hay de que un también ya piensa que la película se pone aburrida, y la barriga prominente y el pelo que se va y las palabras que antes salian con fruición dispuestas a arrancarle un diente frontal a la parka... ya no se les canta la gana venir. Pasados los 24 años la mujer tiende a ponerse a la defensiva y agria por ende desarrollando una actitud completamente impractica a sabiendas de que mas o menos lo unico que les queda es este pobre tonto, la posibilidad de un obligatorio-por-aburrimiento embarazo o empezar a leer a Susan Sontag con la concha a sabiendas de el comienzo de una larga y elongada temporada en el infierno con sus propios rostros en el espejo mientras desfilan por sus inocentes narices una interminable retahila de pseudoseñoritos. A ellos y a ellas los podes ver en los bares de el Abasto, en los lugares paquetes, en los lugares donde los muchachos y las muchachas nunca se van a sacar un moco para comérselo. Me llama la atención. Nadie calla. Si están aplastados por la duda y la angustia, no parecen muy afectados en absoluto, siempre encuentran algo de que hablar, tienen todos los dientes frontales, no tienen grasa en el cuerpo, usan sombreritos que no son graciosos, ellos no hieden, no les duelen los pies, sonríen demasiado adelante de la desgracia interminable de todos, y cuando uno se tambalea para ir al baño ahí salen ellos con la cremallera inmaculada hacia su muchacha, tip tip tip tip. No se los puede oir caminar. No caminan. Reptan o saltan como pajarillos, tres o cuatro pasos y ahi estan otra vez sentados al lado de ella que en la mochila guarda la correspondencia completa de Pizarnik y un pequeño spray de gas paralizante, para el caso de que la vida le pida los documentos. (Con la espada, con la pluma y la palabra... decía la canción escolar). (Los días escolares no se los puede dejar atrás fácilmente.) Podes decir 120 mil veces que escribo esto porque soy un tipo horrible y vas a estar equivocada/o. No soy un tipo horrible, solo estoy enojado porque se me trata mal y estoy rodeado de mutantes asesinos que se disputan ser el verdadero credo cuando no son nada mas que maniquíes con desodorante roll-on en las axilas buscando que les validen el haber nacido tontos como tontos serán sus hijos, y lo son, y lo son. Siempre está la posibilidad de la autoexaminación, y lo hago a menudo, no me gusta mucho porque no me gusta mucho lo que veo: el daño, el horror, la verguenza de mi mismo, la soledad de mi cabeza hundida entre las muchedumbres nauseabundas y estúpidas. Pero intuyo que la mayoria de estos sabihondos y sabihondas que salen de Puán no son realmente mas que una peña de zombies cagones que por medio de la formalización y mecanización del conocimiento se buscan los unos a los otros, aterrados de quedar solos ladrando como un perro a las ruedas de un remís en una plaza de pueblo, por ende creando masa crítica con cualquier dogma boludo y manual preconcebido que les ponga en la nariz cualquier homosexual que se les plante, para andar apestando al resto de nosotros, los superhombres con la espalda flagelada. La espada morada. Bueno, tal vez lo de superhombres fue un tantico demasiado, pero que se me entienda. A quien vas a ir cuando los libros se dejen de vender en las librerias? Yo creo que Bradbury sabia de lo que hablaba pero la pifió con el metodo posible de supresión. Hoy en día los libros son funcionales no para la represión momentánea ( en el mejor de los casos) de la ignorancia sino para la reproducción sexual de pseudointelectuales estirados. El libro en la foto de Instagram y la montura de las gafas en los ojos de cualquier gusano hedonista es el peor enemigo de la iluminacion personal de cualquier individuo que le interese crecer. Los libros cuestan caros porque hoy en dia es un símbolo de status. El papel nunca ha costado mas barato. Los libros de Bolaño estan hechos con el papel reciclado de los catalogos de lenceria que venden al lado de mi casa. Hacer un libro no es difícil, lo difícil es hacerle creer a alguien que estas entendiendo una mierda de lo que pasa en la escena que elijas jurarle pleitesía. Los que tiran abajo el mundo de la educación y las letras son la misma gentuza que pulula el mundo de la cultura y las letras. Esto lo sabe todo el mundo. No hay fiesta ahí. No hay ternura alguna, no hay una sonrisa que entienda, no hay una hermandad sólidamente sentimental y genuinamente fraternal. Solo echale una mirada a como tuerce la boca Rodrigo Fresán cuando esta hablando de algo "muy importante". “Prrgue esde es un tibo ddeeee...”. Parece Garganta De Lata, de Condorito. Y uno piensa, mhm, asi que es ESTO lo que me estoy perdiendo. Es mas interesante ir a una iglesia y ver a la gente que reza. Son unos pocos y solitarios rebeldes sufrientes. uno intuye que sus sufrimientos son reales, profundos, que sus agradecimientos son profundos y luminosos y verdaderos. No están en esas reuniones umbandas orgiásticas de los evangelistas en la calle Corrientes, estan solos en las sombras de la iglesia de su barrio, a la vieja usanza, solos vos y yo, diosito lindo. las lamparas de bajo watage, las penumbras, la incerteza de todo, el lobo al borde del peñasco, la inutilidad de todo y aun así estan ahi. Lo que hay en sus cabezas solo dios lo sabe, y si dios no existe, ellos se van a inventar uno, y eso dios lo sabe. Y si alguien sabe a ciencia cierta de que hay un dios, que le pregunte de mi parte por que me interesan a mi estas cosas, por que las rumio, por que las sufro, por que me sube la presión arterial por masticar estas cosas, que al fin y al cabo no es mas que mi propio error, mi propio error de objetivo. Digamos que si hay cosas hermosas para degustar en esta vida, se han esfumado de mi rango de interés. El ser humano no me interesa tanto como me irrita su partida de el accionar de mis manos y mi mente y mi acto amatorio y mi abrazo. ya lo dijo Nietszche: Cuidado con pelear con monstruos porque cuando miras por mucho tiempo un abismo ese abismo mira directamente dentro de tu corazón. Estoy al tanto de eso, no hay espacio para ese error por mucho tiempo, aun a sabiendas de que con solo unos instantes el corazón se te pudre. A veces me despierto con gran pesar pensando: cometí ese error? A DONDE ESTAN LOS SERES HERMOSOS Y LIBRES DE ALGUN TIPO DE CÁNCER MENTAL? Parece bastante dificil pensar en una mujer mayor que no esté afectada clinicamente con algun tipo de Luismiguelismo de horizontes lunares color pastel. Lo ves venir, incluso cuando no llegan a los veinte años. me aterra. es el peor enemigo que me ha tocado combatir. Peor que los terraplanistas. Es tal vez la necesaria reciprocidad, suele ser esa la forma de...? Yo solía ser hermoso, grácil, sano. Ahora solo soy clinicamente aceptable. Muy de vez en cuando me doy una ducha y me peino el poco pelo que me queda. Mientras tenga una voz la voy a usar, eso seguro.
Permiso, me voy a poner el talco en las tetas.
(Nota de el escriba: CO0MO VAS A ESCRIBIR “INCERTEZA”??? Estas patinando mas de lo usual, Fernando. Incertidumbre, analfabeto hijo de un barco lleno de putas! IN-CER-TI-DUM-BRE!)
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