Suena re masa esta version sin mi puta voz arruinandolo todo. Hay que repensar que es lo que tengo para decir de ahora en adelante. O, hacerlo todo completo, y despues sacarle la grasa de mi presencia vocal, como quien le saca la grasa a un buen filete. Eso o me estoy cagando de hambre, lo cual es cierto. Me muero por un pancho con mostaza y mayonesa. Son las 3 y 39 a.m.-
Nota aparte, empecé este disco sin muchas expectativas, despues de Seven deadly names, ya que estaba groso ese último, orgánico y denso con las canciones que grabé con el celu cuando coretaron la luz por 48 horas (cuando cortan la luz no hay nada que funcione en mi casa y salgo corriendo a por velas y la guitarra acústica a hacer algo antes de que se acabe la bateria de este telefono del orto que tengo por celular). Whatever... Ahora tengo unas 35 canciones nuevas. Hace unas semanas dejé dos o tres canciones sin terminar porque estaba hastiado y triste. Cuando escucho que alguien sacó un disco con cuatro canciones me rio como un siome porque pienso que los artistas, que no son mas que mis compañeros de cancha, piensan todo demasiado y estan enfrascados cuatro horas en poner este reverb o este flanger cuando en realidad la canción ha nacido muerta. Pero nos pasa a todos. La diferencia es que ellos tienen los aparatos y yo las agallas para cantar con esta voz de rallador sin ningun tipo de tapujos. Nunca he pensado por que hago canciones, por que hago musica, por que pongo guitarras acusticas con arreglos de cuerdas, por que uso tanto el sonido de el teclado berreta o pongo el preset de de órgano Hammond, o un toque de jaz, o hago improvisaciones de 17 minutos y lo empalmo con esto que realmente no tiene cabida en ningun lado, y esto lo hago porque mi primera y mas firme conviccion es que, a) somos todos humanos, y todos deberiamos ser sorprendidos con una foto papparazzi mientras nos estamos hechando un garco, b) no hay nada ni cercano a lo perfecto, excepto el amor desmedido por las sensaciones altivas como la hechura de la musica, sea esta virtuosa o torpe, orgánica o puramente por el goce estético y plástico, y c) nadie que no haga musica con la alegría que tengo cuando lo hago rodeado en un mar de mierda, en un infierno descomunal, tendrá la mas puta idea de lo que estoy hablando. Yo puedo ir con un tecladito y explicarle como tocar seis acordes diferentes con tres dedos a cualquiera que se me plante, pero los elitistas y los gélidos snobs objetaria porque lo que hago es devaluar seres humanos que apuestan a sacarse una foto con la pilcha de un prestigio inexistente a cuestas. Se ha hecho tanta buena musica buena con tan pocas cosas, y que gigante es esa música. Cuano uno escucha tocar el violín a SIXTO PALAVECINO uno no objeta, sino admira y observa desde los barrotes de nuestra ignorancia musical como un hombre honesto y calzado con la certeza de la vida voluptuosa y la sabiduria de 1000 años te vuela la cabeza con un violín chillón. La musica honesta por lo general suele ser delgada, mundial, asible y, como suele suceder muchas veces, pone humilde a los gordos popes, que inmediatamente y sin conocimiento de causa alguno se apropian de estos sentimientos ajenos puestos en acción para proclamarse albaceas de el alma que no les pertenece. Yo soy un hombre solo, enfermo y lleno de defectos. Lo unico bueno que tengo es a mi mujer y unos pocos pesos, jabon para la ropa y cuatro pares de zapatillas. De estos dedos sale todo lo que aprendí y tambien mucho de mi ignorancia, de mis presunciones, mi vivir y desfallecer cotidiasno, y no tengo derecho ni a juzgar tan duramente a nadie ni a ser puesto en la hoguera por ningun tarambana que peque de "exceso de juventud y pensamiento", como diria el censor Tato. Debe de haber uno o dos ahi en la galaxia wi-fi preguntandose que coños hago perdiendo mi vida en estas porquerias, yo me extraño de que mucha mas gente no tenga la nocion de que cualquiera puede hacerlo, pero que les llevo 3000 (tres mil) canciones de ventaja. Si hasta dormido, literalmente estoy pensando en hacer canciones. Patológico? Enfermo? Obsesión? Exceso de juventud y pensamiento? Evasión o escape? De que? por que? Para que? Lo único que voy a decir es que el creador de el Himno Nacionalsocialista se llamaba Hortz Besel. No, no tuvo descendencia hasta donde pude averiguar. Pero que hay algo en la sangre que me pica y escuece es tan cierto como el sol que sale por la mañana, cuando ya estoy bien despierto escuchando los martillazos y los gritos de mi benemérito barrio de mierda. Siento esas cosas. Se me meten en el cuerpo con sus emociones y sus voliciones y así como tengo un alma, me conmueve el cuerpo. Fumo, desesperado, esperando la próxima tragedia, el próximo cataclismo. Grabo música, pero no quiero escuchar a muchos más. Escribo, pero no soy gran lector y lentamente me estoy quedando ciego como un topo. Prendo y apago luces, voy al baño a cagar, me lavo los dientes cada quince dias y trato de mantener, sin éxito, el cubrecolchon limpio. Practicamente no tengo amigos. Los necesito... lejos. Soy un espejo incómodo donde verse cuando las cosas arden. De todas formas, entre mendrugos y papas fritas, existo. Me gustan las artes, paseo solo por los museos y a veces no voy a ver las obras, voy a ver gente. Un sociópata? Tal vez. un poco. Sueño mas de lo que puedo saber que existe mi cuerpo, excepto cuando tengo un ataque de tos. Vivo como buenamente puedo. Allá por 1994 empecé haciendo mi propia música porque el lider de mi banda favorita se pegó un escopetazo en la cabeza. Cuando Kurt Cobain se mató, muchos habian escuchado por primera vez hace solo dos años las palabras "indie", "underground", "punk rock". No fué un mártir, pero nos resucitó a todos sacandonos de Radio Aspen y Michael Bolton para acercarnos mas a la raiz del rock, del pop, del naíf, de lo bizarro, de los outsiders y perdedores que de la noche a la mañana se tornaron en referentes de un nuevo pulso y sentimiento en la juventud del mundo que estaba deseosa de no ver mas a tipos maquillados usando spandex chillando como putas y tirando rosas al publico y despues parando el show porque alguien les tiró un pollo en la mano. Esos fueron mis años formativos a fines de los ochentas. Ver que alguien habia tocado un recital de rock en el pub de la esquina de mi casa y que le habia dejado al cajero un demo por el que pagué 10 dolares por un casette con dos temas que aún conservo. Ese fue el gérmen, esa fue la amalgamación final. esas cosas me gustan. No pongo las manos en el fuego por la perdurabilidad de ningun música, a menos que sea la clásica. Ya lo dijo el punk rock antes de hacerse establishment siendo anti-stablishment: todo lo que hoy esta bien mañana puede estar mal. Muy mal, de hecho. por ende, vuelvo atrás, al blues de cuatro pistas, a la saturacion de trompetas y cuerdas simuladas mal mezcladas (y no a proposito, haha), y si me apurás voy a hacer un disco a capella y palmas solo por poder titular un disco de diez canciones "ünete a la hoguera en la caverna". La música es una acción primal que tiene una fuerza arrolladora siempre y cuando no sea pergeñada y ejecutada para hacer dinero o hacer acabar a las mujeres. Trasnitar perlas escondidisimas de los años cincuenta, el bubblegum pop, las grabaciones hechas en mono, los one-hit wonders, es siempre un placer inmenso. "Short shorts" por los Royal Teens es increible, hicieron dos temas que aparecieron en la radio en 1957 y todavia hoy se siguen peleando por quien es el miembro original y se hacen demandas judiciales. Solo la música puede proporcionarte pimientas de esa calaña. El solo de guitarra, tímido en una época donde los inadaptados con vaselina en el pelo les chupaba todo un huevo excepto ser un TV Guitar Hero es ridículo, sencillo, ecos de una era pasada que nunca volverá y por la que siempre lloraremos. Eso, y la idea de que hace 55 años atrás uno podia ir y pedirse una hamburguesa de verdad. Jugosa, gorda y caliente, como mi novia.
Nota aparte, empecé este disco sin muchas expectativas, despues de Seven deadly names, ya que estaba groso ese último, orgánico y denso con las canciones que grabé con el celu cuando coretaron la luz por 48 horas (cuando cortan la luz no hay nada que funcione en mi casa y salgo corriendo a por velas y la guitarra acústica a hacer algo antes de que se acabe la bateria de este telefono del orto que tengo por celular). Whatever... Ahora tengo unas 35 canciones nuevas. Hace unas semanas dejé dos o tres canciones sin terminar porque estaba hastiado y triste. Cuando escucho que alguien sacó un disco con cuatro canciones me rio como un siome porque pienso que los artistas, que no son mas que mis compañeros de cancha, piensan todo demasiado y estan enfrascados cuatro horas en poner este reverb o este flanger cuando en realidad la canción ha nacido muerta. Pero nos pasa a todos. La diferencia es que ellos tienen los aparatos y yo las agallas para cantar con esta voz de rallador sin ningun tipo de tapujos. Nunca he pensado por que hago canciones, por que hago musica, por que pongo guitarras acusticas con arreglos de cuerdas, por que uso tanto el sonido de el teclado berreta o pongo el preset de de órgano Hammond, o un toque de jaz, o hago improvisaciones de 17 minutos y lo empalmo con esto que realmente no tiene cabida en ningun lado, y esto lo hago porque mi primera y mas firme conviccion es que, a) somos todos humanos, y todos deberiamos ser sorprendidos con una foto papparazzi mientras nos estamos hechando un garco, b) no hay nada ni cercano a lo perfecto, excepto el amor desmedido por las sensaciones altivas como la hechura de la musica, sea esta virtuosa o torpe, orgánica o puramente por el goce estético y plástico, y c) nadie que no haga musica con la alegría que tengo cuando lo hago rodeado en un mar de mierda, en un infierno descomunal, tendrá la mas puta idea de lo que estoy hablando. Yo puedo ir con un tecladito y explicarle como tocar seis acordes diferentes con tres dedos a cualquiera que se me plante, pero los elitistas y los gélidos snobs objetaria porque lo que hago es devaluar seres humanos que apuestan a sacarse una foto con la pilcha de un prestigio inexistente a cuestas. Se ha hecho tanta buena musica buena con tan pocas cosas, y que gigante es esa música. Cuano uno escucha tocar el violín a SIXTO PALAVECINO uno no objeta, sino admira y observa desde los barrotes de nuestra ignorancia musical como un hombre honesto y calzado con la certeza de la vida voluptuosa y la sabiduria de 1000 años te vuela la cabeza con un violín chillón. La musica honesta por lo general suele ser delgada, mundial, asible y, como suele suceder muchas veces, pone humilde a los gordos popes, que inmediatamente y sin conocimiento de causa alguno se apropian de estos sentimientos ajenos puestos en acción para proclamarse albaceas de el alma que no les pertenece. Yo soy un hombre solo, enfermo y lleno de defectos. Lo unico bueno que tengo es a mi mujer y unos pocos pesos, jabon para la ropa y cuatro pares de zapatillas. De estos dedos sale todo lo que aprendí y tambien mucho de mi ignorancia, de mis presunciones, mi vivir y desfallecer cotidiasno, y no tengo derecho ni a juzgar tan duramente a nadie ni a ser puesto en la hoguera por ningun tarambana que peque de "exceso de juventud y pensamiento", como diria el censor Tato. Debe de haber uno o dos ahi en la galaxia wi-fi preguntandose que coños hago perdiendo mi vida en estas porquerias, yo me extraño de que mucha mas gente no tenga la nocion de que cualquiera puede hacerlo, pero que les llevo 3000 (tres mil) canciones de ventaja. Si hasta dormido, literalmente estoy pensando en hacer canciones. Patológico? Enfermo? Obsesión? Exceso de juventud y pensamiento? Evasión o escape? De que? por que? Para que? Lo único que voy a decir es que el creador de el Himno Nacionalsocialista se llamaba Hortz Besel. No, no tuvo descendencia hasta donde pude averiguar. Pero que hay algo en la sangre que me pica y escuece es tan cierto como el sol que sale por la mañana, cuando ya estoy bien despierto escuchando los martillazos y los gritos de mi benemérito barrio de mierda. Siento esas cosas. Se me meten en el cuerpo con sus emociones y sus voliciones y así como tengo un alma, me conmueve el cuerpo. Fumo, desesperado, esperando la próxima tragedia, el próximo cataclismo. Grabo música, pero no quiero escuchar a muchos más. Escribo, pero no soy gran lector y lentamente me estoy quedando ciego como un topo. Prendo y apago luces, voy al baño a cagar, me lavo los dientes cada quince dias y trato de mantener, sin éxito, el cubrecolchon limpio. Practicamente no tengo amigos. Los necesito... lejos. Soy un espejo incómodo donde verse cuando las cosas arden. De todas formas, entre mendrugos y papas fritas, existo. Me gustan las artes, paseo solo por los museos y a veces no voy a ver las obras, voy a ver gente. Un sociópata? Tal vez. un poco. Sueño mas de lo que puedo saber que existe mi cuerpo, excepto cuando tengo un ataque de tos. Vivo como buenamente puedo. Allá por 1994 empecé haciendo mi propia música porque el lider de mi banda favorita se pegó un escopetazo en la cabeza. Cuando Kurt Cobain se mató, muchos habian escuchado por primera vez hace solo dos años las palabras "indie", "underground", "punk rock". No fué un mártir, pero nos resucitó a todos sacandonos de Radio Aspen y Michael Bolton para acercarnos mas a la raiz del rock, del pop, del naíf, de lo bizarro, de los outsiders y perdedores que de la noche a la mañana se tornaron en referentes de un nuevo pulso y sentimiento en la juventud del mundo que estaba deseosa de no ver mas a tipos maquillados usando spandex chillando como putas y tirando rosas al publico y despues parando el show porque alguien les tiró un pollo en la mano. Esos fueron mis años formativos a fines de los ochentas. Ver que alguien habia tocado un recital de rock en el pub de la esquina de mi casa y que le habia dejado al cajero un demo por el que pagué 10 dolares por un casette con dos temas que aún conservo. Ese fue el gérmen, esa fue la amalgamación final. esas cosas me gustan. No pongo las manos en el fuego por la perdurabilidad de ningun música, a menos que sea la clásica. Ya lo dijo el punk rock antes de hacerse establishment siendo anti-stablishment: todo lo que hoy esta bien mañana puede estar mal. Muy mal, de hecho. por ende, vuelvo atrás, al blues de cuatro pistas, a la saturacion de trompetas y cuerdas simuladas mal mezcladas (y no a proposito, haha), y si me apurás voy a hacer un disco a capella y palmas solo por poder titular un disco de diez canciones "ünete a la hoguera en la caverna". La música es una acción primal que tiene una fuerza arrolladora siempre y cuando no sea pergeñada y ejecutada para hacer dinero o hacer acabar a las mujeres. Trasnitar perlas escondidisimas de los años cincuenta, el bubblegum pop, las grabaciones hechas en mono, los one-hit wonders, es siempre un placer inmenso. "Short shorts" por los Royal Teens es increible, hicieron dos temas que aparecieron en la radio en 1957 y todavia hoy se siguen peleando por quien es el miembro original y se hacen demandas judiciales. Solo la música puede proporcionarte pimientas de esa calaña. El solo de guitarra, tímido en una época donde los inadaptados con vaselina en el pelo les chupaba todo un huevo excepto ser un TV Guitar Hero es ridículo, sencillo, ecos de una era pasada que nunca volverá y por la que siempre lloraremos. Eso, y la idea de que hace 55 años atrás uno podia ir y pedirse una hamburguesa de verdad. Jugosa, gorda y caliente, como mi novia.
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