Buenos Aires, 2 de Febrero, 2016: El Endomanifesto

Proponen una estabilidad pacifica automática basada en una espiritualidad sin mugre en las uñas que solo va a crear mutaciones monstruosas. Un tirano por otro tira(s)no. Da igual que tires una bomba atomica en un angulo de perfectos noventa grados y que te caiga en tu misma cabeza, matando a todo el resto de paso cañaso. Quieren una explosion mediante una deflación. Vasos limpios. Sexo seguro. Monogamia dictatorial, una musica híbrida entre charangos y samplers de eructos de conejo. Violines amplificados, semblanzas de corte de pelo de diseño de Discepolín. Homosexualidad encerrada en un maravilloso y costosos y berreta papel de regalo de navidad. Heladeras limpias con alimentos generados en granjas hidroponicas humectadas con la mejor agua del Riachuelo. Almohadas de algodon virgen donde se apoyan cabezas vacias de pasiones violentas y llenas de las mas finas guatas tristes que se haya visto jamás. Ira? Nunca la sentí. Es mi piel. Mi piel exhuda un sudor fétido y frio: el miedo de un animal. Desodorante? Y entonces como haría para evitar esas camas comodas, esas esencias de palo santo tan finos mientras los montes se llena de la sangre de los mios, los locos, los que apoyan la muerte de nacionalsocialismo de la ensalada Waldorf y la caida de las damas pálidas de las plaza de berlin en Buenos Aires? Donde uno sale buscando algo para comer y te arrancan la cara por ser bajito y tener los ojos claros por donde se te ven esas cositas tan locas y tan ofensivas que cualquier botija o mancebo de buena crianza puede reconocer y castigar: la honestidad de los barrotes., Y detras los barrotes, un condor de papier maché. Miedo? Nunca. Terror? Siempre. No hay descanso, no hay lujuria final aparte de la demencia sistemática del confinamiento solitario. Miedo? Nunca. Terror? Tiene cinco letras, creo. nunca la encontré en el diccionario, y lo he leido de la A a la Z. Esa palabra la quitan para que la veas en las marquesinas de la calle cuando cerrás la enciclopedia y te abrís de piernas, en cuatro, abriendote las cachas, ante el sistema educativo y bursatil y espiritual. Miedo? Todos los dias es como si fuera noche de navidad: el olor del Riachuelo llegando a mi nariz desde el borde del sur y mas allá, con imagenes de mi madre, de muertos por estallidos de pirotecnia ilegal y las manchas de los muertos quemados en las paredes de un hogar calcinado. El olor del Riachuelo que llega a travez de Pompeya y mas allá la Inundación y los Altos de Urquiza mientras la ciudad capital que le da la espalda al rio empuja aterrada con ventiladores que se caen a pedazos el estinco de vuelta hacia Valentin Alsina, y los hijos de la belleza prenden sahumerios y se rien con dientes torcidos escuchando una musica torcida y bailando con pies torpes y sin caracter hacia el final de una vida hipoalergénica y feng shuí.
Me duelen los dedos de tanto no tipear para no vomitar sobre todo Buenos aires. Declaro en estas lineas la muerte total del sindrome del charango sampleado, y el nacimiento de una nueva pildora-hamburguesa a base de esponja de lecitina y alambre de ortodoncia. Bien por Vos. Bien por mi. Ha aumentado todo menos el vino, y las balas de todos calibres. Vos elegís. El fantasma de la Madre Teresa con su plato de sopa te asusta desde el rincon mas arriba en el techo en tu pieza roja detrás de tu cabeza. Te queda eso. Te queda eso? Decís que hay algo más? A los turcos no le importa, a Hokusai no le importa el tatuaje en la pantorrilla. Todo lo que tengas que hacer, incluive darle besitos mariposa a tu arroz yamaní, lo vas a tener que hacer en medio de la carrera de ratas en aquel solar donde elijas correr, si es que podés correr. A Tyler Durden no le importa. A Nestor no le importa. A Angelina, a la Copa Davis no le importa, al vulgo no le importa, a tu circulo interior ruso de hierro no le importa, a mi no me importa, y esto ultimo es do le menos Habria que ser un tonto para escribir algo mas que "pura mierda" al respecto. A nadie le importa a menos que... a menos que... y ese "a menos que" hay que encerrarlo, lazarlo de alguna manera, corchetes, cabeza pequeña entre dos paraguas en una de esas lluviecitas infernales de la Capi, poner ese "a menos que" entre una nueva clase de filosofia donde se llame las cosas con otro nombre y que al menos esa nueva fiolosofia con un nuevo nombre no pueda ser tildada de tiranía, hablemos de dulzura, hablemos de tacto, hablemos de una militancia humanista regresiva a las edad de los unicornios y los Merlines y las Morganas y: te gustaria un poco de mi naranja magica? Dicen que la unión hace la fuerza pero a mi me parece que la fuerza hace a las buenas uniones. Este salón oval lleno de musgo y gatos durmiendo te esperan con una copa de formaldeido en la mano y la declaracion Universal de los Derechos del Niño en la otra.
Despierta ya a la muerte de uno u otro.