sábado, 30 de mayo de 2015
miércoles, 27 de mayo de 2015
NADIE
El renegado casual, el mohín caminante, la bolsa de espermatozoides gigante, el ruborizado perdido en el acuoso Infierno de Dante de las damiselas con sus pechos sudorosos y sus vaginitas secas. Camina compungido en la obscuridad de la casa de baile, inmerso todo él, caminante de la luz hacia la saciedad de panza llena de agua verde y fértil de las sombras. Puedo verlo aun en mi ojo de perro muerto. El pelo lavado, corto, las mejillas sonrosadas por la excitación y el desvelo, en sus piecitos se abrazan sendas botas de cuero, prestadas por el padre. Tieneu na camisa a rayas negra, las rayas son azules, los ojos son marrones, las manos están crispadas por el miedo animal, por la garganta seca. Tiene un par de pesos en los bolsillos, y desearia no estar ahi. En casa aguardan libros y fasciculos de aviación: hasta los pilotos mancos y amputados en sus piernas podian parir hijos fuertes si se acercaban los suficientemente al cielo. Va hacia un reservado y se sienta. De todas maneras no había nadie. En la noche vespertina de las calles juveniles sudamericanas hay un aire a peligrosidad, a cerveza, a musica atronadora, a luces que lo engulle todo con su fluorescencia devastadora, hay una desconexión entre el deseo y el estimulo visual y la basura sonora techno que vuela en el aire. Nada es precisamente desafiante. Temas de Gloria Stefan y Rick Astley en las orejas atiborradas de calor. Mujeres entre las paredes, apoyadas en ellas, locas, histericas de alegria, salen de entre las paredes, desde los espejos, van al baño, se masturban frente al espejo del tocador, chillan, gritan al borde de la demencia, salen con el cerebro lleno de agua caliente pululada por microorganismos residuales reptantes ,vuelven a entrar. En el baño de hombres no funcionan las canillas o solo gotean, y el joven solo quiere beber agua, el cuerpo pide agua, más, orinar, sus pantalones son celestes, jeans, celestes, anticuados; los chicos de moda usan los pantalones nevados con camperas que hacen juego, Fiorucci, Lee, ajustados en los huevos, los pantalones en cuestion del pecador son celestes, holgados, desgarbados, sin planchar, la piel de un asesino enfundados en la berretada de Angelo Paolo. El joven y su pequeña panza, su abdomen nuevo, sus huevitos imberbes, sus piecitos calientes, las suelas duras de las botas prestadas del padre como un signo de verguenza profunda y todo este intentar de atravesar la pared de la vida putrefacta que se levanta ahi delante como un Partenón de la demencia, un miserable y pequeño agujero en el bolsillo por don de se caen las siempre importantes monedas de cicuenta centavos de austral, los ojos de una fiera, muriendose de hambre, febos tostados cortados a cincel con sus facciones demacradas por la imbecilidad amasan muslos ahi afuera en el abismo centrípeto, se tocan, cosa extraña: los hombres tocan a las mujeres sin problemas. Hay perfume profundo antinatural, las luces son de violáceos y rojos, tiras y haces, le pegan en la cara y la piel se frunce de terror, vuela un águila en la noche, o un carancho atlético, atropellan a uno, adentro la fiesta, las preguntas recurrentes a la emancipación de la locura, es su lugar acaso, o es solo una escoria pacifista en un mundo sacado? Bombas áureas en los timpanos que se estremecen y se parten, lloran, y la modorra del aburrimiento instantaneo, las manos van a los bolsillos, saca un paquete de diez de Derby, prende uno, el paquete va con arrebato y frustracion al inodoro: solo los perdedores acuden al tabaco. Quiere mirarse en un espejo y solo los azulesjos mañosos empachados de esperma y mugre, el olor a orines, a la lavanda y Pino Colbert del viejo viejo, el cuello que se hincha con premura y se tuerce a volverse al vendedor de cigarrillos achicharrado en su silla con su caja de madera. More, Hilton, Parliament. Mentolados, marrones, los More parecen bien, compra un paquete por el que paga una indeterminada cantidad de dinero que hoy sería una fortuna, se vuelve al espejo, prende un cigarrillo, la menta artificial le baja por la garganta y se marea, los ojos se nublan, se recompone de alguna manera, completamente enfermo, se arregla el flequillo, se mira los ojos, los ojos que lo ven a el, pozos de zorro en Monte Longdon, ve su rostro, sus cejas, su cara, la cara de un farsante, la cara de un ahorcado. Sale del baño, una barrenada brutal de bajos en el pecho, angustia, muerte prematura, los dedos se espachurran en las botas en un espasmo violento, sudados y apretados por el dolor, una borrega contra una pared, morena, con la conchita apretadita y sonriente, contra la pared, rulos marrones, arreglada, el joven se acerca, tiene ella los labios pintados de un rosa oscuro y la boca brilla en un arco delicioso y completamente inasequible y él se imagina dentro de ella, manos en la cintura, la boca contra la boca de ella en un zaguán en el Cielo, mientras suenan las canciones melosas de amor, canciones horribles diseñadas por cientificos locos de Miami, de nueva York, de Nuestra Señora de Los Ángeles, pregunta tenuemente: querés bailar? La joven mujer no se da por aludida: no puede escuchar mas que el acercamiento torpe, el movimiento de la carne purtefacta hacia sus pies, arrastrandose, y el precio para cojerla costará mucho más que buenas intenciones. El joven de piel blanca le pregunta de vuelta a la mujer de piel marrón si quiere bailar. Repite: queres bailar? La chica sonrié, dice: no. Desmoronamiento. Bocadillo de la muerte. Bocadillos. El joven sigue de largo. Ese hablar cuesta mucho, horrores. Dos metros mas allá, otra vez, mismo procedimiento. Queres bailar? No. Y otra vez: querés bailar? No. El pobre muchacho y sus testículos llenos de tibia leche de su cuerpo. Nadie. nadie. nadie. Siempre será nadie. Esas chicas tenia razón de no hablar con ese traqueteante jovenzuelo de mejillas sonrosadas. Los participantes de la locura general son, por lo general, solo entusiastas fakes sin entendimiento total de la verdadera locura. redoble de platillos, la condenación tiene fecha de vencimiento, sonrien ardillas y monjas desvestidas huyen monntaña arriba! Vuela una torta de crema a través de un varilight que tajea a los deformes, alguien cae al suelo, replicando desde el lado sur, se escuchan chillidos, varios se caen al suelom en las oficinas del local litors de esperma en la boa de Las Elegidas, la musica se hace mas tenue, frenesí hermano mio, el joven corre a la barra a tomar una bandeja de espuma de afeitar. Hay seiscientos kilos de eso. Deberias haberlo hecho? Hay que buscar a una culpable. Tiremosle a todas, se confiesa, y un halo de santidad le rodea la cintura con vapores azules, la llama de los niños solares. Busca a la mujer de piel marrón, la de los labios de miel, no la encuentra. Empieza a sonar el tema mas conocido de Joan Jett and The Blackhearts. El joven conoce el tema de algun lado pero no sabe quien lo canta, le gusta, pero no sabe, lo aprecia, ignora el reloj que ticktackea, es un grato momento para morirse, la torta de crema vuela por el aire en la medianoche invertida y profunda como un anzuelo brillante en las luces del boliche, alguien ha perdido un ojo, otro, se irá sin nada en las manos y en el glande, otro, no sabrá ni como se llama nunca mas del coma alcohólico que tendra por la mañana, soñará que habla en quechua en la escalerita retractil hacia el cielo, lo enterrarán tres dias mas tarde con una lagrima y una carta rosa en el responso. Son las cinco de la mañana, las mujeres están todas pensando en que quizas sería prudente evitar que se les moje la pollera en la zona de la ingle, el recinto que guarda la caja sagrada, el ticket de avion al cielo de los imbeciles. El muchacho se retira a una esquina y observa la escena. Nadie. Nadie. Nadie. carece de alas, el , yo y todos, Apresura el paso. Las botas se resbalan en la espuma, se cruza con una mujer de pechos perfectos, de caderas prohibidas por el censo comun de la miral, baja la cabeza, el flequillo tapa el ojo que brilla con un hálito de venganza añejada por mil noches de nueva insmonia, sale del local, es el único en la puerta de bronce pulido, lo baña la brisa de la mañana de verano, y todo huele a sótano y a calbes quemados, pasa un colectivo huyendo de la obscuridad, se lo toma, no sabe que numero es. Va hacia el norte y hacia el este. El juglar famélico y su brújula perfecta apuntan la naríz hacia el posible regreso a casa. Y estar aqui. entonces y ahora y entonces otra vez. Es el lugar equivocado para estar cuando todos muestran los dientes en ese otro lugar, pero es el mejor lugar. A la izquierda, en el fondo, para atrás y al sur de la locura.
viernes, 22 de mayo de 2015
LISTA DE "HACER, IGNORAR, NO HACER, Y RESOLVER IN THE AFTERLIFE" MULTIPROPÓSITO.
1) No escribir sobre la niñes: en la niñez a uno le mienten mucho.
2) Hacer un respawn en un mundo donde el kilo de helado cueste 40 pesos (2015).
3) Vender todas las guitarras y comprarme una sola, pero buena.
4) No tardar 10 años en conseguir fortuitamente una aspiradora.
5) Cojer mas, noviar menos, ser mas frio y estúpido.
6) No leer poesia, aprender carpinteria o mudarme a una comuna hippie con putitas tetonas.
7) Aprender herreria y a hacer guisos carreros.
8) Ser uno de esos seres limpios que dicen "Que caro que está todo, que mundo hijo de puta", y despues pelan mil euros del bolsillo para demostrar lo cruel que es el mundo con ellos, como Jodorowski en el documental ese.
9) Nacer sordomudo. Vivir 100 años.
10) No sentir.
11) Reencarnar en un ornitorrinco de zoologico. Conseguir laburo de volantero.
12) Ignorar que probablemente Darth Vader es mi padre.
13) Bostezar menos, salir a correr, tomar cocaina.
14) Pensar en Jaco Pastorius.
16) Comprar alguna novela a precio modico de Roberto bolaño para ver de que se trata su juego en realidad.
17) No haber enloquecido en la mas absoluta y miserable soledad.
18) Ser veinte centimetros mas grande: de altura y de pija.
19) Tener un corazón como un lago que reposa.
20) Entender a ciencia cierta que mi status quo es cosa mia y que el que no vive dentro de estas paredes en realidad.... mucho no entiende lo que pasa aqui.
21) Seguir tendiendo esporadicamente la mano amiga.
22) Dar limosnas.
23) Regalar ropa a la gente de la calle las noches de frio, convidar té.
24) El terror ante todo, por todo, con "este" amor.
25) Nacer con una cabeza hexagonal, la nariz grande, los ojos demasiado juntos.
26) Amar la musica, ser receptivo a los bichos raros que se me cruzan en la vida.
27) Seguir ignorando la tecnologia celular, terminar el diddley bow de doce cuerdas.
28) Tomar vino solo en casa.
29) Acariciar a Lau.
30) Reirme del presentimiento de la muerte, tener trabajo para poder tener un hijo.
2) Hacer un respawn en un mundo donde el kilo de helado cueste 40 pesos (2015).
3) Vender todas las guitarras y comprarme una sola, pero buena.
4) No tardar 10 años en conseguir fortuitamente una aspiradora.
5) Cojer mas, noviar menos, ser mas frio y estúpido.
6) No leer poesia, aprender carpinteria o mudarme a una comuna hippie con putitas tetonas.
7) Aprender herreria y a hacer guisos carreros.
8) Ser uno de esos seres limpios que dicen "Que caro que está todo, que mundo hijo de puta", y despues pelan mil euros del bolsillo para demostrar lo cruel que es el mundo con ellos, como Jodorowski en el documental ese.
9) Nacer sordomudo. Vivir 100 años.
10) No sentir.
11) Reencarnar en un ornitorrinco de zoologico. Conseguir laburo de volantero.
12) Ignorar que probablemente Darth Vader es mi padre.
13) Bostezar menos, salir a correr, tomar cocaina.
14) Pensar en Jaco Pastorius.
16) Comprar alguna novela a precio modico de Roberto bolaño para ver de que se trata su juego en realidad.
17) No haber enloquecido en la mas absoluta y miserable soledad.
18) Ser veinte centimetros mas grande: de altura y de pija.
19) Tener un corazón como un lago que reposa.
20) Entender a ciencia cierta que mi status quo es cosa mia y que el que no vive dentro de estas paredes en realidad.... mucho no entiende lo que pasa aqui.
21) Seguir tendiendo esporadicamente la mano amiga.
22) Dar limosnas.
23) Regalar ropa a la gente de la calle las noches de frio, convidar té.
24) El terror ante todo, por todo, con "este" amor.
25) Nacer con una cabeza hexagonal, la nariz grande, los ojos demasiado juntos.
26) Amar la musica, ser receptivo a los bichos raros que se me cruzan en la vida.
27) Seguir ignorando la tecnologia celular, terminar el diddley bow de doce cuerdas.
28) Tomar vino solo en casa.
29) Acariciar a Lau.
30) Reirme del presentimiento de la muerte, tener trabajo para poder tener un hijo.
el dibujo de mi y mi padre lo hizo Laura Cibels!
miércoles, 20 de mayo de 2015
martes, 19 de mayo de 2015
EL GANADOR
Yo soy lo que siento.
Yo soy lo que siento y el miedo.
Yo soy lo que siento y el miedo y lo que sé.
Yo soy el miedo a saber, desde hace un tiempo.
Sé que no estoy bien porque sé que no está bien
lo que haces.
Se me dijo: fuera.
Me metí adentro.
Yo soy lo que siento y lo que siento se mete adentro de mi, que estoy adentro.
Se me dijo: fuera.
Usted es el ganador.
A MI PROPIA QUERIDA Y PERSONAL ANNABEL LEE
Mi querida Annabel Lee
tengo mi propio manos libres ahora
entro en comunicación directa despues de la medianoche
me da culpa, son conversaciones maravillosas.
Hacia la esquina de la habitación negra, azul de tabaco
iluminada solo por el rayo de luna
del LED del poste de luz de la esquina
de la cuadra:
hablo con mi vieja y con mi viejo
con mi tio que falleció hace poco
con el Presidente, con la Guía de la Filosofía
de todo un poco, de las torres gemelas fundidas en líquido
de el futuro del rock and roll y de los misterios del corazón.
Y todo esto es en seco, sin una gota de alcohol
al contrario de lo que puedas pensar, amor mio a orillas del principado al lado del mar
no hablo cuando bebo:
entonces quiero ir a dormir
olvidar el dia árido y desperdiciado de todos los dias
Mate por las mañanas
cigarrillos todos en la tarde hasta las ampollas en la garganta
vomitar cada quince y cada cuatro dias, desde hace dos meses
una botella barata de vino entrando por mi barata garganta
es la única iluminación que puedo permitirme
hasta la palabra salvación está vedada
en este serrallo de ángeles.
Cuestiones a charlar? Sugerencias?
El análisis del pálpito? Las trasuntaciones los juegos?
Las posibilidades del exterior contra el suicidio de los juegos internos?
La casa? El patio? El sol?
A donde fue mi niñez Riojana cuando inundé de melancolía
mi patio de juegos?
tengo mi propio manos libres ahora
entro en comunicación directa despues de la medianoche
me da culpa, son conversaciones maravillosas.
Hacia la esquina de la habitación negra, azul de tabaco
iluminada solo por el rayo de luna
del LED del poste de luz de la esquina
de la cuadra:
hablo con mi vieja y con mi viejo
con mi tio que falleció hace poco
con el Presidente, con la Guía de la Filosofía
de todo un poco, de las torres gemelas fundidas en líquido
de el futuro del rock and roll y de los misterios del corazón.
Y todo esto es en seco, sin una gota de alcohol
al contrario de lo que puedas pensar, amor mio a orillas del principado al lado del mar
no hablo cuando bebo:
entonces quiero ir a dormir
olvidar el dia árido y desperdiciado de todos los dias
Mate por las mañanas
cigarrillos todos en la tarde hasta las ampollas en la garganta
vomitar cada quince y cada cuatro dias, desde hace dos meses
una botella barata de vino entrando por mi barata garganta
es la única iluminación que puedo permitirme
hasta la palabra salvación está vedada
en este serrallo de ángeles.
Cuestiones a charlar? Sugerencias?
El análisis del pálpito? Las trasuntaciones los juegos?
Las posibilidades del exterior contra el suicidio de los juegos internos?
La casa? El patio? El sol?
A donde fue mi niñez Riojana cuando inundé de melancolía
mi patio de juegos?
domingo, 17 de mayo de 2015
Bruma y silencio...
Bruma y silencio en la Capital
mañana silenciosa en Balvanera
se estiran los gatos solitarios
en el hueco del cono del silencio reposa
todo el terciopelo del mundo
como en el cuento centenario
estamos todos pinchados por el huso envidioso
y nuestras almas flotan sobre las camas deshechas
sin amor
fornicados solo por el descanso
el vil paréntesis de duda
los relojes
y la muerte
moleculas laxas estrechas unas contra otras
caen como nieve contra nuestros rostros transparentes
este el genio y esta otra la dama altanera
desconocidos de un campo de batalla ridículo
los ojos cerrados
el puño arrebujado y tenso
contra el estomago
el centro sin coraza
la persistencia de la fragilidad
en la prehistórica cueva
martes, 12 de mayo de 2015
Buenos Aires, 12 de mayo, 2:40 p.m-, 2015.
No me puedo acordar del nombre del primer portero de cuando me mudé aquí. Ponele que si se llamaba Nazareno no me quedo corto. Aparicio. O Jesuso. O.... La cuestion es de que me acordé de él. Pobre cristo. Tenia en los ojos la rendición propia de quien no puede heir. Hilario? Macedonio? Viejo, rapado, con los iris del color del cielo enojado, sin lagrimas, el mono de obrero, lampazo y trapo siempre en la mano. Siempre trapeando y puliendo. La mujer tenia una hija retrasada de veinte años... mirá lo que me vengo a acordar! Yo siempre era muy cortés con ellos, porque los reconocia de la estirpe de mi viejo: nunca mandarse un moco, respetar y laburar duro. Cosa que yo no soy tanto, por lo menos lo del laburo... pero lo veía. Nunca faltaba una lamparita encendida como Dios manda, todo impoluto, siempre la actividad.... A los sesenta y nueve y medio uno no la quiere cagar. Tenia de mujer a María, que creo inclusive que era de apellido Rodriguez, como yo... ya mayor tambien. Los ojos del viejo. Los ojos del viejo. Los ojos del viejo, grises, y la boca abierta. Es extraño pero lo recuerdo como si lo viera desde abajo, tal vez en algun momento lo vi mirando hacia el cielo, o a punto de cambiar una bombilla en el pallier. mirando hacia arriba, hacia el Redentor. O hacia lo que fuese, tal vez buscaba inspiración ahí en eso ignóto que aporta la magia cuando uno ya pasó la edad próspera. Eso que te salva el culo un dia, y después estirás el chicle y te salva un segundo dia, y otro... y no se hace costumbre, pero si necesidad, el yugo apremia deseos íntimos muy de uno, una vez que aprendés a usarlo, como una droga imprescindible. Mitos y lecciones. Trucos para no reventar como una granada. Levantarte a las seis y dormirte a las 10, vuelta a empezar y así todos los dias, y saber que no podes salir. Esposa taruga, hija retrasada.
Un dia desapareció y lo encontraron al otro dia, completamente ido en otro barrio, perdidísimo, insalvable. Senil o harto de todo. La mujer lo reemplazó. Correría a buscarlo en los registros de Google pero no me acuerdo los nombres, excepto de María Rodriguez, y cuantas voy a encontrar?
Un dia escribí un poema acerca de ella, en la maquina de escribir, lo tiré por el balcón, ella lo barrió y me lo devolvió y me dijo que era bellisimo. Estaba azorada. Yo habia escrito algo asi como que era un desperdicio de carne y voluntades y ella: encantadísima.
Yo la había visto.
Cuando el consorcio la echó por ineficiencia en el cumplimiento del deber, la mina nos hizo un juicio y lo ganó.
A que voy con esto, aparte de que estoy super aburrido como vos tambien ahi leyendo? Pues nada, gente que veo pasar por el edificio. Vienen, van, algunos se quedan. Algunos tantos ya murieron, otros no, otros están al borde, hay vecinos nuevos, algunos copados, otros medio estupidos y zonzitos. Pero bueno, es que veo pasar gente y pienso en este o en aquella. Recuerdo la vecina de enfrente, la del 3ro B. Alto quilombo armaban, peleaban a muerte, los hijos enloquecian y lloraban y yo lloraba detras de mi ventana y mi jermana pensaba que a la pibita la violaban. Posta. Siempre fui muy sensible. El tipo le decía: SOS UNA ARRRPIIIIAAAA, UNA ARRRRPIIIIIAAAAAA... Y entonces se empezaba a sentir un olor a ajo en todo el edifcio: la tipa quemaba eucaliptus y ajo en aceite de oliva para ahuyentar a las brujas. Se peleaban de vuelta, el pendejo aparecia completamente dado vuelta en la puerta de entrada: "Dame un rohypnol", me decia, "...dame un rohypnol....", y yo no tenia nada, ni le hubiera dado, y el olor a pis, se habia meado, después de la curdela, "dame un rohypnol...." La hermana era buena, y estaba re buena. Tendria unos quince años. Siempre fui medio pervertido pero en realidad me la servian en bandeja, y encima yo tan solitario y con pieza para mi solito. A veces yo la veia cambiarse desde las persianas de la ventana. Se secaba con la toalla y yo me tocaba. Y la vieja tambien, tenia unas caderas y unas tetazas increibles.
Un dia vino y me regaló un cd de Kiss: le habían sacado un ojo, se habia cortado el pelo corto y tenia cáncer. Solo queria un poco de contacto humano. No nos conociamos mucho. Queria aprovechar el tiempo que le quedaba. Queria recuperar el tiempo perdido. Estaba muy flaca. Cáncer fulminante a los 47. Solo queria charlar un poco. Con mi hermana nos miramos y juro por Dios que pudimos oler el olor de la muerte en ella.
Cuando murió, pusieron un papel en el ascensor con la dirección del velatorio. Creo que mi padre fué.
Todavia tengo ese Greatest Hits de Kiss. Lo que no tengo es a esos vecinos. Se fué la mujer, y la dulce Geraldine. El marido aguantó por un tiempo, consiguió un laburo de boletero en el Cine Gaumont. O era el Trocadero? Lo vi una vez que fui al cine. Yo lo vi, el me vió. Fue incomodo. Tenia a los dos chicos que mantener.
Hace unos años la vi a Geraldine en el Subte. Me reconoció, pero no nos saludamos. Tenia puesto un saco de vestir un tanto demasiado solemne para una chica de su edad. Color salmón. Debajo una camisa y en el escote se insinuaban unos pechos dignos de un erotómano. Gran perfil, una nariz exquisita (soy un debilucho por las narices del tipo Rosanna Arquette). En fin. Un bocadillo la piba. Dios sabe que fue de ella, ojalá haya conocido a un muchacho agradable y que se haya mudado lejos de este barrio maldito..
En el departamento de enfrente han vivido una seguidilla de gentes que se fueron al tiempo. Yo he sido muy barullero y creo que he tenido algo que ver con eso de que la gente se queda por un tiempo nada más. Una vez me hice un solo de guitarra con pedal de wah wah con la ventana abierta y uno de los de enfrente empezó a aplaudir con sorna. No precisamente por el solo de guitarra, sino porque estaba con la guitarra al taco y la ventana abierta. Una mezcla de exhibicionismo, psicosis e inmadurez tardía fueron los signos claves de mi falta de aptitud social.
Pido perdón por todo el daño que hice, sin querer. Ok?
Hace 24 años que vivo en este departamento y me ví crecer dentro de él. Adentro de estas paredes aprendí sobre el sexo, la locura, la muerte, la alegria y los milagros inesperados. Incontables noches soñando como un teenager, inclusive esta noche casi a los 41, soñando, soñando, lejos, afuera del mejor y mas hermoso círculo. Esta noche ando medio solitaire y necesitaría que alguien me diera una manito con algo, pero aqui ando, como de costumbre, solitaire. A QUE VIENE LO DE SOLITAIRE? Decí solitario y ya, huevón.
Toda la gente que ha pasado adelante de mis ojos, a veces es como un sueño angustioso, un trip de cuidado... Demasiado encierro. Pienso en ellos. No sirve de nada, pero pienso en ellos, pienso en Lía, la viejita de los hermosos ojos azules del 1er piso C, muerta, pienso en los Jápkin, del 1ro A, muertos, sus fotos de los viajes a Bariloche apilados en la cima de la basura, en la del tercero B, en la trola gritona del sexto piso, pienso en los demás, en todos, pienso en mi tio, fallecido hace unos meses, en su lucha, en su melancolía, en sus comidas todos los domingos, piesno en mi padre. Tengo miedo. No me importa morirme yo, pero este trajín , la cosa del "lifetime achievement" que no le llega a nadie, es algo terrible. Fracaso, enfermedad, y muerte. intuyo, porque tan pelotudo no soy, que es lo que hay entre el nacimiento y la muerte es lo que hay que subrayar, pero bueno, yo tiendo a pensar en ese lado "que no se debe". Pienso en los ojos de mi vieja, en su lomo, en su espalda, en sus piernecitas. Tip tip tip caminando por su casa, haciendo sus cosas.
Será por eso que siempre ando enojado con las nuevas gentes del barrio, el cambio demografico, la nueva etnografía, siempre berreando yo, que me parecen sosas, vápidas.
Lo son.
Pero son igual que yo: haciendo fuerza para cagar, como cualquier otro.
Esos viejos revoleándose objetos contundentes me atraían mas. Me daban rosca la cuerda. Y también me atraía más que el terror que me procuraban fuera nuevo. Un nuevo feeling, no necesariamente bueno, pero nuevo. Veinte años despues, ya me duele mucho más, me pesa más, trato de no devanarme los sesos al respecto y aún asi queda colgando ahí, pendido en el borde de mi pensar borrachín.
Esta noche me hubiera gustado pasarlocon una linda mujer, sin drama, sin terror, solo la botella de vino y nosotros dos. Alguien que no me juzgue por mi tabaquismo y mi propensión a entregar el oro y el moro por una sonrisa a alguna trola indeseable (!!!).
Mis manos en un tierno y pálido muslo carnal femenino, eso es lo que necesitaba esta noche. Un par de besos, una concha en mi boca y un culo en mi regazo. Nada mas.
lunes, 11 de mayo de 2015
FAN MAIL
- Y entonces un dia el sol salió, me desperecé, y...
- 27 de marzo
- 28 de marzo
- 29 de marzo
Y el muchachó no me escribió nunca mas.
SALMO MALDITO
Cuan peculiar se siente saber que te han parido bueyes extraños que te han dado el genio que usas
para sobar a los buques godos
quien apunta su lengua azucarada hacia tierras extrañas que chupan de los naranjales de Sudamérica
escupe sobre su muñeca loca
aquel hombre que con afán de quebrar imposible esqueleto para penetrar en el secreto de la grieta que insufla vacio
no tiene casa
no cria hijo unicéfalo
no sabe del suspiro de un monte propio
decían los antiguos con pocas palabras
que el sol hace muchos miles de años salía por el otro costado
dicen los ingenuos maquinistas y los bailarines de la muerte
que estas músicas cambiadas son la célula del nuevo génesis
y que la noche en este beso químico no será larga
y que las iluminaciónes de darse en ración cuantiosa a todos los seres famélicos
serán eternas en bendiciones
y escasas en grandes dolores
levitan en el cielo esta noche arrancados del seno de su sustrato
los montes de la tierra que amo:
huelen a los perros importados de la guerra y a sus banderas
arrancan alzados sus ojos aquellos que enervados pisotean cubiertas
y afilan sus lenguas con excusas de diseño y con panes especiales
que arrojan a los abismos de los condenados
mira con mis ojos tu que ya no debieras tener ojos:
si no son,
serán hechos,
si no quisieren,
serán hechos.
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