Nèstor Valor le llamaban. Metìa cartas de sobres negro en buzones que no le correspondian, pero èl, que habia combatido en la Guerra del Paraguay contra soldados de metro veinte de estatura, que cuando los enbayonetabas lloraban como llora un gato en las noches de calor, él estaba convencido de que así contribuía a la guerra en general. Le gustaba comprar enormes pedazos de queso gruyere y poner huevos de paloma en los agujeros y ver pudrir algunos, suponemos, por eso de que los huevos no eclosionaban. Tambien usaba unos zapatos muy viejos, de corte italiano, muy enormes y muy largos y muy negros y muy feos, agujereados en las zuelas, un zapato, inclusive, Dios no lo permita, tenia parte de la suela despegada de tal manera que asomaba un pàlido y viejo dedo desde el zapato roto. Pequeños pelitos debajo de las uñas y cositas que saludaban. Hola!, decia el timido gusanito, todo angustiado... como pidiendo por favor que lo saquen de esa pesadilla de esxistencia, y a Nèstor no le importaba, tecleaba en su Underwood y se péinaba el pelo con saliva que escupia en su palma, PLAF! hacia la mano de Nestor, PLAF! contra todo ese gran cràneo blanco con un pobre pelo aqui y otro pobre pelo allá, y Nestor no sonreia nunca, no vaya a a ser que ellos lo vieran. Ellos eramos todos nosotros menos todos excepto yo. Yo hacia bastante ruido con la guitarra, la acustica y la electrica, y medio edificio estaba al tanto de que a mi un dia me iba a partir un rayo de estar tanto en la mala, eso o un ataque al corazon escuchando los violines del destino sonar en mis orejas mientras explotaban los petardos y bombardas de año nuevo. Cosa seria este Nestor...
Nosotros, todos aquí, estamos muy atareados tratando de disimular esto de estar tan en la mala... compramos pilotos azules y los rompemos en los hombros cuando salimos a la calle, porque a un piojoso no lo toca nadie. Es casi casi como el respeto. A veces escuchamos trinar a los pocos pajaros que tienen la osadia de poblar estos pocos arboles en el barrio. Desde que ISIS hizo estallar la Embajada Boliviana porque le ponian demasiado pulquepicanti a los hot dogs y los judios plantaron todos estos arboles en honor a sus compatriotas "volados" latinoamericanos, hay mas pajaros. A veces cantan. Alguien tira un zapatazo al cielo y se callan, o se van. Yo creo que se van, todos nosotros creemos que se estan llendo. Yo creo que los demas, o los ellos, tambien creen que se estan llendo, pero no creo que se fijen en pajaros o en embajadas bolivianas. Yo creo que estan como clavados en sus sillas negras, demasiado felices con todos y con todo el dinero que tienen ahi arriba en los penthouses altos. Cual es el pecado de ser pobre? Ellos no hacen cola en el supermercado de descuento. Algun dia mi esposa y yo vamos a ir a Carrefour y comprarle el alma al diablo y la vamos a lavar y a planchar. Por que? PORQUE PODEMOS. Acaso no lo hace todo el mundo?
Y volviendo puntual y estrictamente al punto de vista de Nestor, Nestor no cree que yo lo escuche todo el tiempo darse de palmazos con saliva pa` peinarse. A mi me cae bien, no es que me haga nada con su bajeza o con la inmundicia de su vida afuera de la mia, pero el no sabe que yo casi no sufro con su sufrimiento, de la misma manera que siendo yo los ellos tampoco es tan malo como ser estos. Es como un juego o un animal peludito re lindo con el que se puede jugar. Estos estamos aqui reunidos en congreso general constituyente leyendo una Caras con la cerilla recien apagada en la punta de los dedos pensando en helados y en cortes supremas. Hay un diablo metido en Mexico que quiere salir sin que yo le haya dado permiso a nacer. En Buenos Aires tambien se cuece algo en los amoblados y en los zaguanes, hay chinas calientes abriendo la concha por dos mangos y media sonrisa cretina, gato. A mi me parece bien, y a los de la cola de Carrefour tambien, siempre y cuando se mantengan bien lejitos en las villas fumando paco, contenidos lejos de la civilizaciòn en el cerco de los brazos de la ley y el orden. Estos aqui nos sentamos relajadisimos en nuestra copa helada con salsa, que lo pariò. Asi la vida da gusto, estando en la mente de alguien, che, que no somos tan malos... Dicen que en el Teatro Colòn algunas divas gritan mas fuerte que lo aceptado tecnicamente en el Arte de la Opera. No es divertidisimo? Como si se revelaran contra el mismisimo Dios de todo. Las expulsan a estas putas, por barderas, por yeguas, les hacen sangrar el culo bien. Y nos va que se vayan a casita angustiadas de sus gorgoritos, de todos nosotros, de esto y aquello de toda la gente que anda por ahi mendigando un vuelto del alma. No es nuestra culpa. Dolores en el pecho? Cancer? Tristeza del Supremo sobre el Torso de quien escucha? Está todo arreglado. Si nosotros aqui, que somos estos que somos, lo viéramos, yo creo que nos iríamos en seco por todos aquellos que no pueden hacerlo por nosotros por la misma razon que ellos lo hacen. Que mierda, todo el mundo debería ser yo.
Acaso no hay en la salvacion de cualquier hombre todos los mundos imaginables en el mundo? Pero solo el mio. He escuchado que en epocas tan antiguas como los libros de texto mas hermosos del mundo, habia gente que moria ahorcada solo por un par de besos, otros morian de viejos a los cuarenta en medio de desiertos donde aun se escuchaban las voces estentóreas de las magias vivas mas antiguas. Sería que todo funcionaba a base de un gran y enorme amor a todo, por todos lados, un gran amor... Pensamos que podemos comprar viejos discos, y tirar esas ancianas fotos en sepia de quien sabe quien. Y detrás nuestro detrás de una estúpida pared un estúpido hombre con un seguramente, estúpido nombre, tiene un pensamiento estúpido y mil teorias de vuelo de pájaros. Es tan triste saber que todos detrás de las paredes, que son equivocadas todas, saber que están todos equivocados... No es preferible morirse antes que ser tan poco? No podría unirlos a nada, hacerlos un entero nunca, silbando al cielo y usando la marca incorrecta de pasta de dientes, fumando esos graciosos cigarrillos, exhalando estúpidos murmullos, sucios, sucios... como puedo yo pensarlos que tuvieron madres si no han tenido a mi madre? Mamá tenia unos preciosos azules; cuando los cerrò por ultima vez, yo ya habia inventado algo mas fuerte que el color azul. No es verdad? Me pregunto que pensaran todos y Nèstor al respecto. De alguna manera se debe de haber enterado de que estoy haciendo las cosas bien por acá.
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