NOTAS DEL ENVIADO

Ahi està, es èl. 
Viene ataviado con un tènue y blanco craneo roto y una cinta en el pelo. Quien se cree que es? Sabemos que es el elegido, que està ungido, que ha sido designado por los altos poderes y los bajos altos poderes, lo sabemos desde los bajos. Huele a tè caliente y tardìos hot dogs de medianoche, tambien trae un siseo de enojo mal disimulado y los ojos heridos, de alguna manera. Parece un poco demasiado delgado, o tal vez esta gordo de otros lugares; sexualmente lo queremos como un amigo, espiritualmente es una hoguera que no quema, una lapida que no marca ningùn lado, si estuviera al lado de un arbol en la parte de atràs de una fiesta en la parte limpia de la suburbania, lloraria amargamente desde el confin opuesto de algun universo parecido al de nosotros. Mìrenlo, esta tan solo, esta tan hambriento, està bajo el cuIdado de la ley porque casi no respira como un ser humano, tiene branquias, y está tocado con un halo de percepciòn demasiado agudo, es casi un angel, es un tremór, pero todo lo quema, el mundo de la materia de los huesos y de la alegria le quema los pies, inunda su cama de congoja y si el Cristo volviera  la tierra el seria el embajador de Extremo Oriente, seria ambos las perlas y el magma endurecido en las faldas de costas por las que hombres derramaron sangre diez mil veces en olvidadas batallas. Sueña con rubias, sueña con la cerveza fria de los otros, es el portero de la puerta de todos los Sàbados, es el angel que no reta, es el ángel que habla de la companìa, de la sequìa. 
Està entre nosotros.
Cuidèmoslo ahora; solo ha pasado en forma de brisa, en forma de viento en una habitacion sellada. Ha cantado debajo de la lluvia en nuestros pàrpados una serenata para la gloria de todos los muertos, es un milagro, una estratagema contra todos los diablos, es la fiesta después de la siesta, un paradigma en la miseria de la alegria infatuada de este planeta. Cuidemoslo, conoce la clave al hueco binario de nuestros corazones y los de ellos; los ellos se han levantado en armas, han mostrado diente verde y puño bruñido, los ellos escupen veneno por una vena en la lengua bìfida, saben como matarlo, o piensan, o piensan que saben como y no quieren, terrible divertimento de estos maniatados, no pueden hacerlo porque es imposible hacer dos cosas al mismo tiempo, y el baile es duro y perenne y no cesa y andan en esta clase de refinada droga, la ponzoña de la sonrisa y la daga adormilada en la punta de los finos y limpios dedos, alzándose en su oscuridad, listos para el remate de todos los tesoros.
Entonces, a él, espalda con espalda y las manos en las cachas y los ìndices en los gatillos: no han de dejarlo en paz con las lupas, rayo contra rayo contra iluminacion flaca y mas rayo, no lo dejaràn en paz ni siquiera en la improbabilidad de èl en companìa. A la distancia, aullan los perros y se quiebran todas las botellas, vienen, seguros, fuertes; las sopas han fenecido en sendas lenguas imposibles.
Serà el atardecer, este hombre, de cualquier manera.
En este recinto alfombrado donde los pies se arrastran sigilosamente en un juego arcaico de video, rebotamos entre apoteósicos y delgados caireles azules y somos primos de las luces testigo.Nadie aplaude, todos inspiran.
Cuidèmoslo, el ha nacido para llevarnos al otro lado del rio.

PERLA NEGRA

Incontables noches solo
incontables noches solo como un animal rabioso
incontables espumas, orgasmos invertidos
iNcontables vasectomias de la boca del alma y
todas las letras para adentro
todas las palabras acogotadas y vueltas a meter en el bolsillo
junto con esta perla negra babienta girando
entre mis dedos

la gente como yo llora mucho
pero siempre estas paredes
incontables arañas bajando desde la lampara hacia la cama
incontables sueños de gatos negros saltando sobre la lunas
incontables secuencias de alegria ficticia y todo esto
para tenerlo en la punta de los dedos
explosivo y miserable y apartado
incontables las monedas en mi bolsilllo
los crèditos planetarios exhaustos
y
mortalmente
aceptèmoslo
quien tenìa
la mas hermosa cinta azul en el pelo
que se haya visto jamas
por siempre jamas?

Una frase

No descuides, mi precioso muchacho, esos mapas de la luna con tus garabatos y coordenadas trazadas con un irreverente lapiz de color de la infancia: es el unico mapa que sirve para nosotros, los soñadores huèrfanos, en esta tierra sin destino.

                                                                    F.

Nada de lazos sentimentales con los animales

Mañana de bosta.

- Ok, cuando un oso hace asì con la cabeza...

Mark asintiò de manera muy torpe, como si estuviera haciendo una fellatio a un fantasma.

- ... cuando hace asì con la cabeza, es que quiere comida porque tiene hambre y necesita cariño. Los caballos hacen lo mismo. Pero comen avena. Y fardos. Hechos con cosas.

- Pastito.

- No. Entonces vos al oso le dejàs la carne y el bofe en la cesta, la pasas para el otro lado y entonces te vas.

- Nunca le voy a poder dar una caricia a Pepe?

- No. Te va a arrancar la mano de un mordisco. Estos bichos son salvajes aunque estèn amodorrados por el encienrro. No sirven ni salvajes ni aqui dentro.

- Garròn che...

- Si. Ahora pasemos a la jaula de los lemures bebès, estan aqui atràs de el habitàculo de los osos.

- Son como los peluches de los osos de peluches.

Me mirò con compasiòn. Yo tenia cuarenta años. Y necesitaba un trabajo, de lo que sea. Me mirò, en realidad, como si yo fuera un completo homosexual.

- De hecho, los tenemos aqui atràs por si los lemures se mueren. Lo que suele suceder.

- Acà atràs hay mas comida?

- Si, para los osos. Si los lemures se mueren, van a la cesta de alimentacion de los osos.

- Noooo, pobres bichos...

Yo me queria ir a la mierda. Yo queria abrir la jaula de los osos. Yo queria liberar a los lemures bebès y dejarlos que masticaran langostitas y hojitas de eucaliptus.

Tambien queria ver una lucha cuerpo a cuerpo de oso gris contra leòn africano. Como la cancion de Shonen Knife: Cobra Versus Mongoose.

- Ves? A los lemures bebès les damos leche Nan, esa que viene en latas especiales para bebès que no pùeden lactar de la teta de la madre, se las damos con jeringas chiquitas mientras se los envuelve en toallas calientes, despues, cuando van creciendo les damos larvas, por lo general las mismas que les sacamos con agujas de entre los pies y del culo.

- O sean que ustedes son como papàs adoptivos.

- Si fueran mis hijos se los devolveria a la cigueña, por hija de puta.

No dije nada.

Mirè a un lèmur bebè mas de cerca, tenia los ojos grandes y negros y abiertos muy de par en par, mirando todo alrededor como si no pudiera creerselo. Me daba cosa. Los nativos de Primpopesia se los comian en jugosos y candentes guisos. Solo cazaban los necesarios, pero parece que sus ojos, dejados a enfriar con el gèlido aire de las planicies primpopesas, hacian un buen postre despues de un banquete de zebra. Aqui, a catorce mil kilometros de distancia, los mantenian encerrados en jaulas con las paredes pintadas con junglas de tèmpera y acrìlico porque los primpopèses necesitaban deforestar sus bosques y junglas porque Fender necesitaba hacer mas stratocasters. Por que? Para que? Para gente que ni siquiera tenia orejas para escuchar nada. Ja.

- Ok, Rodriguez, suficiente bichar, de todas maneras la mitad de estos primores estaràn muertos mañana por la mañana. Recuerde: NADA DE LAZOS SENTIMENTALES CON LOS ANIMALES.

- Nada de lazos sentimentales con los animales -, repetì yo.

Di vuelta la cabeza y una lagrima o dos me anegò un ojo, fingì estornudar y rapidamente me sequè el ojo y avancè pretendiendo cuidar el paso, chequeando el suelo.

- Estos son los receptàculos para las larvas y las langostas. Son la comida de los lemùres. Y aquì tenemos las cajas con los escarabajos. Los escarabajos se comen los cadàveres de los animales pequeños que mueren en el zoologico: lemures, monos aulladores, pàjaros campana, pitones y cobras, yararàs, pichiciegos... todos esos animalitos pequeños y carentes de importancia. Hasta hemos traido un pequeño oso panda hace unos seis meses... no pudo sobrevivir al clima, hacìa cuarenta grados, vino la ola de calor del norte, nos cortaron la luz y Sofovich no quiso traer un grupo electrògeno... de todas maneras el oso panda nos vino fallado, porque era todo negro, no tenia manchas blancas,  o manchas negras sobre ningun blanco... estabamos muy enojados, ni siquiera podiamos devolverlo a China porque estaba muy debil y todo pulgoso... terminò en esta caja con escarabajos. Todos estos esqueletos van a parar a museos de ciencias naturales. El de Parque Centenario, el de La Plata...

Osos panda bebès en cajas con escarabajos, pensè yo, osos panda bebès encerrados en cajas con escarabajos que comen carne.

- Rodriguez, tu trabajo es obedecerme a mi. Lo que yo digo es ley. Por lo general la jaula de los camellos se limpia los martes y los viernes, la de las jirafas tambien. Usted tendrà un walkie talkie y tendrà que acudir al puesto o estafeta o habitat que corresponda. El horario de trabajo es de siete y media de la mañana a cuatro de la tarde con un break de veinte minutos para almorzar. Por suerte eso se hace despuès de limpiarle los dientes al hipopòtamo, ese hijo de puta tiene un aliento impresionante, y los meos de los leones y las panteras son algo un tanto demasiado revulsivo. Trate de almorzar no muy copiosamente, vomitar en este trabajo no es raro, pero es algo que prefeririamos que no haga. No tiene permiso de hacerlo. Shockea a los animales. En las verdes praderas del Kilimajaro no hay hombres vomitando, por lo general son los leones quienes vomitan esqueletos... humanos, a veces. Usted entiende…

Mirè hacia la luz del tubo de neòn del techo, mi nuevo cielo. Pensè: ojalà lloviera.

- ...De todas maneras estamos haciendoles dieta a los carnivoros grandes, se estan poniendo demasiado gordos con su dieta de lemures bebès muertos. los jotes y buitres tambien. Por suerte no pueden volar, les cortamos las puntas de las alas y los mantenemos a raya a esos polluelos, son el «highlight» del zoologico. Les tiramos ratones vivos. La gente aplaude. Eso trae dividendos. La gente lo disfruta mucho. La sangre y las pequeñas vìsceras en el pico de las aves rapàces... en fin.

- Sangre y visceras... la gente aplaude.

- Exacto, veo que ya vas entendiendo.

- Dividendos...

- Exactamente. Y aquì, Rodriguez, en esta pared tan pulcra en este recinto tan loable donde mueren lemures y escarabajos africanos comen la carne de osos panda bebès chinos, està su cronograma de pago... Usted cobraria... el veintinueve.

Entonces me diò la espalda. Craso error. Pude ver su nuca. Un grueso y negro lunar se alzaba en el medio de su mal afeitada cabeza sin pensamientos.

Otro dia en la oficina.

Tomè un bisturì de una mesa a mi derecha y lo hundì una vez en su homoplato. El supervisor pegò un chillido incrèdulo y despuès algo asi como un: UGH. Se diò vuelta y me mirò con el cuchillo en la mano alzado delante de su cara. Sus ojos imploraban misericordia basado en el dolor y en el repentino reconocimiento de su propia alma, estèril y purulenta. 

Musitò:

- Por que...?

Entonces exhalè:

- NADA DE LAZOS SENTIMENTALES CON LOS ANIMALES...!

Le hundì el bisturì en el globo ocular izquierdo. La navaja, afiladìsima, entrò como una saeta con el mango incluido, entonces lo saquè, y el empleado del zoologico se agachò, herido de muerte, y cayò al suelo, inconciente, completamente rendido.

Mirè el cuerpo aùn vivo y tembloroso.

Me agachè y procedì a decapitarlo metòdicamente, siguiendo una linea de puntos imaginaria alrededor de la base del craneo. Brotò mucha sangre cuando alcancè la yugular.

- NADA DE LAZOS SENTIMENTALES CON LOS ANIMALES.

Separè la cabeza y la metì en el receptàculo con los escarabajos. Pude escuchar un bullir inmediato, como si setecientas mil pequeñas bocas despertaran de un aletargado sueño imposible, y el sonido me hizo sentir como si yo midiera cuantrocientos metros de alto.

Me lavè bien las manos en una pileta, tirè el mameluco detras de un escritorio marròn. Abrì la puerta, la cerrè con la llave que aun estaba en la cerradura y cuando puse llave, rompì la llave dentro de la cerradura, y afuera estaba.

Tardarìan solo unas horas en encontrarme.

Mi querido supervisor no lo lograrìa nunca y cuando lo hallaran, encontrarian una sonrisa de perfecto y limpio marfil en su vacia cabeza, imposible de borrar. Llorarian unos cuantos por èl. No importaba, ya lo sabemos, estàbamos advertidos de antemano. 

Nada de lazos sentimentales con los animales.

ALGUNA SUERTE DE GUSANO

Estaba de rodillas en la tierra. En la tierra no crecia el pasto. Era mas bien un pastiche de remedo de tierra, bastante seca, bastante humeda y bastante mierdosa, con raleos de ensayos de hierba por aqui y allà, pero para mi era el cielo mas perfecto que podia tener un niño de nueve años, y yo tenia nueve años, y tenìa DERECHO a tener nueve años.
Estaba de rodillas, inclinado sobre mi pequeña parcela, con mis canicas de vidrio, con mi bolsita de bolitas, tratando de enfocar la vista en la bolita de mi contrincante. Nunca le habia acertado a una bolita con mi bolita y nunca lo lograria. Diez años mas tarde, debido al perfeccionamiento de lanzamiento de colillas encendidas a cordones, cloacas y rincones potencialmente inflamables de mi cuarto, tal vez, entonces tal vez.... pero tenia nueve años, y esas bolitas hacian un ruido bastante terrible al chocar las unas con las otras, una suerte de CHASK! muy frio y muy terrible. Incluso en la bolsa parecian rechinar con una melifluidez impertèrrita exasperante.
Lancè. Errè por quince centimetros y el imbècil de niño de mi contrincante y sus dos hermanos lanzaron una gran carcajada, repetidamente. Me estaban tomando el pelo, y las canicas eran dinero, valian dinero, es el dinero de los niños las malditas bolitas... Mirè hacia mi solitaria ultima bolita perderse contra la casa de departamentos, mi hogar, mi ataud primero, mi cancha de sacrificios. La tarde eras pròdiga en tristes zòcalos. los niños corrieron hacia la bolita perdida aun rodando y la tomaron con los nudillos en un unico movimiento. era la tarde de: hagamosle el culo al imbecil de vecino que tenemos. Reian profusamente.
Me herìa que se rieran de mi. Cuando fui grande, supe como esconderme para que no se rieran de mi. De todas maneras yo, en cierta forma, me acostumbraba cobardemente, suicidamente, a perderlo todo. Podìa sentirlo en mis huesos y en mis organos internos, esta desubicaciòn espacio-temporal, como si una bisagra de mierda innombrable, pudiera moverse antes de tiempo, un claquè de funebrero, un anestesiar de las luces de las tardes.
Entonces vi un gusano, no, una lombriz, en la tierra donde habiamos hecho el opi para las bolitas. Era una reluciente, babienta, purpùrea cosa; agitandose y reorcièndose en si misma. Habia sido descubierta por unos niños idiotas. Que sentirias vos si te quitaran el techo de tu casa? Eso sentìa la lombriz. Me mirò con ojos redondos y tristes y con unas grandes ojeras, y se metiò de vuelta en la tierra a fuerza de empujones, protestando y puteando por lo bajo. Pensè, si pudiera hablar me diria hola y me saludaria con una manito, si las lombrices tuvieran manitos.
Pero nò. Simplemente empujò y empujò y empujò, y cuando volviò  al resguardo de la pobre tierra, la pobre lombriz me mostrò su rosado e indemne pobre culito y desapareciò.
A mi me gustaba esa calle cortada en Palermo. Era un buen lugar para soñar, y yo podia soñar mucho, a veces soñaba tanto que a mi me salian paperas y fiebre y vomitaba, pero dicen que eso lo hace todos los niños, aunque los niños que yo conocia, en su mayorìa, tenian otros ojos, otras piernas, otros torsos, otras telas cubriendo sus cuerpos,y sus huevos... no estaban medio pànfilos de melancolìa como yo. Me sentìa diferente. No me sentìa especial porque no era especial, y porque hasta las grandes porciones de torta y los coloridos envoltorios de regalos en ocasiones especiales parecian un tanto demasiado sobreactuados. Yo era un pequeño imbecil con un ansia de asentir. Y lo hacìa. En el barrio pensaban que los Rodriguez eramos felices. A mi me mandaban a la psicopedagoga, en Viamonte y Esmeralda, y yo hacia montañas rusas con rieles de plastilina, donde hacia bajar unas bolitas como si fueran el tren. La doctora me miraba con lo que yo se ahora no era un èxtasis sino un interès medicinal y me sonreia.
Nunca me dijeron por que iba a un mèdico. Mis padres no veian a ningun mèdico. Solo veian a otros hombres y otras mujeres y quedaban embarazados.
Un dia, por la noche, a eso de las ocho de la noche, debajo de un cielo azul flamìgero y devastado por el verano, alguien se bajò de un pequeño auto, entrò por la puerta de mi casa, me acariciò la cabeza yme regalò un libro.
Con ese libro empecè rapidamente a mudar de piel, en ese verano, una piel gruesa y perfecta, una piel de la contextura y sensaciòn sensacional del terciopelo peruano, mas una exhalaciòn de buey sacrificial y el saltar de un gato negro sobre la cama; y en los subsiguientes inviernos, lo mismo: escuchando musicas nuevas, agazapado en mi escafandra de recuerdos. Me sigue sucediendo, ocurre por etapas de una dècada tras otra dècada. Me pasa que extraño y siento nostalgia por las cosas de hace diez años. Cuando tenia dieciseis años, extrañaba las vacaciones en el mar y sus portentos nocturnos misteriosos, el salitre del mar, las niñas y mis castillos de arena y mis autos de juguete de plastico. Cuando lleguè a los veinticuatro años, me perdia en pensar en como habia aprendido a bichar, tiempo atràs,  libros antiguos, en su mayoria insoportabilidades imposibles, pero de graciosos lomos y amarillas y desgajadas paginas gruesas. Tambien extrañaba mi primer guitarra electrica, lo mismo que ahora.
Algun dia un hipnotizador me hara recordar como era, los detalles, detras de toda esta pàlida de exasperante amnesia selectiva.
A los treinta, perdì a mi papà por las pastillas y empecè a tomar las mias. Entonces perdì la habilidad de recordar lo que era estar sin pastillas, el vivir relajado en un mundo de recuerdos ingenuos y de experiencias de sol en casas y departamentos, retozar en abrigos de pieles cuando niño, la sal del mar y la espuma arrebujada en las puntas de las olas bulliendo por el movimiento, y los cuerpos bronceados recostados en reposeras guarangas y berretas Plasnavi, la arena, quemarme los pies, enamorarme, los ojos achinados, la homogeneidad y la impersonalidad de los adultos, cual lagartos marrones, como maniquies en un cuadro de Edward Hopper.
Y esa lombriz? Esa lombriz soy yo. No puedo hacer maromas ni expresarte grandes cosas brillantes ni postulados pseudo-literario/intelectuales espectaculares ni inteligentes. no tengo ese poder. Yo sè de los huevos podridos y verdes, de los hongos en los pies y de la caricia imperfecta. Ojala puedas vos tambien tener tu casita pequeñita en algun lado del mundo sin que te saquen el techo de la tierra de encima, para que alguien venga a decir estupideces sobre lo que es ser una suerte de gusano.

LA LLAMADA FATAL DE AURELIO

Marco Aurelio estaba re podrido. Todo el dia en el trono, ni ganas de cagar tenia. No habia nadie en la recamara real, los mancebos y ninfetas dormian la siesta y una melancolica flauta esparcìa sus mierdosos acordes en una tarde de pesadilla, de tan cutre e insoportablemente aburrida que era.
Marco Aurelio se rascò un cojòn por sobre la estola de seda que caia en su adormecida entrepierna y dijo:

- Cèsar quiere un trago, quien ha de darme de beber?

Un negro en una esquina, medio dormido ahi justo donde se paraba, abriò de pronto los ojos, terriblemente sobresaltado. Dos metros de altura, cuerpo de gacela, ojo del culo como las grandes y exhuberantes cuevas (pintadas) de Altamira.

- Ah, tu, negril, durmiendo en el trabajo? Si te viera tu madre, mancebo bellaco... Abre tus ojos y traele al pobre Cèsar un poco de libàr... que tal ese torrontès de las Galias... o un poco de ese vino tinto con sabor a miel que proviene de las planicies de... ah.. ya me he olvidado. Complacedme!
- Si, masa, su alteza.

El negro, Igor, se acerco con un ànfora y dio una copa de plata llena de el temible almìbar a Cèsar Marco Aurelio. Èste bebio a placer y de pronto hizo una arcada y vomitò el resto.

- Tu! -dijo Cèsar, señalando al pobre Igor -, has tratado de envenenarme con esta pociòn de cicuta... arrghh ajj, que asco... es peor que la mierda disuelta en meo... hijo de puta...
- Masa! Este vino ser recien traido del chino, digo de las verdes planicies vitivinicolas de Estigia.
- Es veneno, es lo que me has dado...
- Masa, lugareños pisar las uvas con pies traicioneros y olorientos, yo traer a masa Cèsar un brebaje estomacal infalible.
- Hazlo inmediatamente o te crucificarè, maldito animal!

Igor salio corriendo detràs de un biombo buscando las sales digestivas y no pudo encontrar nada. Entonces Igor hizo uso de razon y de su vida miserable supeditada al capricho de un hato de imbèciles. Se bajò la bragueta, sacò el MISIL IMPIADOSO, y empezò  a frotar y estirar el negro y gigante pene, que era como un gureso cable de tendido electrico, tratando de pensar en las chinas de su patria perdida.

- Masa, en unos segundos venirme, digo, ir yo a ti... y tu venir bien o sea... yo, terminar de... ooooohhh, AHHHHAJJJJ,, YO DAR A MASA BREBAJE POCION MAGICA A BASE DE LECHE DE CABRA MACHO.
- Pues mas te vale porque si no te vas a enterar quien manda aquì, Igor, sucio sorete, te via dejar la cola llena de pus de los petazos que te voy a dar con el cinto.
- Si masa ooohh siii ajjj ahhhhyyy ahhh auch seee papeeee, OOOHH AHHHH, digo, SU ALTEZA SI YA SALE, LAAAAA, LAAAA LALAAAALAAAA, LA POCIÒN A BASE DE LECHE SIIII...

Igor derramò su simiente en la ornada y reluciente copa de plata y se acercò a base de ridiculos saltitos saludables a Marco Aurelio con una sonrisa enigmatica de gran satisfacciòn.

- Pociòn de masa su Alteza excelentisima, beber, beber...!

Marco Aurelio se llevò la copa a la boca y bebiò chasqueando los labios. Marco Aurelio se sintiò muy raro. Muy raro.Una serie de imagenes visuales se vinieron a la mente del monarca regente: La vaca de Milka. Su padre con tablillas de cera en el lavatorium gritando a su madre:  «que estaba evacuando, ya no hay un poco de paciencia ni siquiera para un Cèsar?». Jovenes pastores dejando consternadamente atras a sus tiernas ovejas desapareciendo en una triste choza en medio de la noche, debajo de las estrellas conocidas...
Marco Aurelio sintio ganas de meterse un dedo en el culo y olerlo, por alguna razòn.

- Excelente pociòn, Igor. Dime, de que està compuesta?
- Es leche de mìpalo, sah.
- Es acaso un nuevo descubrimiento de la ciencia. Han, nuestros eruditos, concebido nuevas y mas vastas formas de saciar con alivio el dolor del pueblo?
- En mi pueblo ser muy comùn brebaje, sah. beber desde los siete años sah. En el suyo tambien, su excelencia.
- Pues myustrame de que planta se extrae esta extraña leche.
- Yo mostrar, sah, yo mostrar.

Igor pelò.
Marco Aurelio casi escupe un pulmòn de la impresiòn. Era una cosa muy grande, muy gorda, muy negra y todavia rezumaba una miel agria que invadiò el recinto con un aroma a establo de cerdos.
Marco Aurelio observò con resignaciòn y una solitaria làgrima tajeò su mejilla.

- Oh, ya veo. El viejo truco de la copa de plata. Dime Igor, por algunas de esas casualidades no... tienes màs?
- Pitòn del Gabòn siempre escupir dos veces sah. Yo servir.
- Esta vez no te escondas en el biombo pretendiendo que es solo Alka Seltzer. Quiero ver.
- Si sàh,. un placer, un placer, masa saber que Igor servir bien siempre a Su Excelencia...
- Que te calles. Sopapèatela, he dicho.

Entonces sonò el telefono al lado de Marco Aurelio. Ese telefono nunca sonaba. Todavia no se habian inventado las lineas telefonicas, pero Cèsar supo que esta era la llamada que sonaba... cuando se terminaba la joda. Forever.
Marco Aurelio puso el auricular en su oreja y se puso lìvido... de terror, de pavor, de duda existencial, se le habia puesto como una salchichita de copetìn y toda pàlida... ya no le quedaba duda, a Igor si le quedaba una duda pero a Marco ya no le quedaba nada. Se escuchò un crepitar electrònico sordo en el auricular, una voz cascada, las campanas del funebrero, el martillar del carpintero sobre el ataud y Marco Aurelio Cèsar dijo:

- Madre... no, madre... dejame tener esto... parece ser una buena chica... no, madre!... NO!

Entonces Marco Aurelio casi se desmaya, a duras penas pudo recomponerse y entonces musitò:

- Sì, madre, por supuesto, lo que tu digas... te amo, madre...

Colgò el telefono. 
Igor lo sabìa. Era el fin. Nunca mas se pintarìa los labios con sangre de cerdo en las tardes de las llanuras de Estigia, oh, vestales y mancebos encerados, nunca mas saborearia el vino frigio ni se frotaria la entrepierna contra las ovejas rellenitas y calientitas de Hispania. Sacò una daga de entre sus ropas y procediò a cortarse pedazos de su propia cara y dearselos de comer a Marco Aurelio, que agradecido, se comiò los churrasquitos de jeta con fruiciòn.
Entonces Igor expirò. Todavia estaba duro. Marco Aurelio se desparramò en el suelo desesperadamente y procediò a succionar el miembro viril para saborear las dulces gotas de semen que aun brotaban de la fenecida cobra gigante.
Estaba solo. En la recàmara aun flotaba en el aire una flauta lejana y melancòlica, y las edades y las eras se cofundian en un sonido chasqueante de violàceos, cuarteados labios malcriados.

- Ñam ñam ñam, que rica lechorreta... tu, fiambre, no te seques, ñam ñam ñam...

Y Marco Aurelio gritò al cielo, con los puños cerrados, en un estertor animal...

- MADREEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE...!

En algun lado, del otro lado de las lineas, la madre de Marco Aurelio, en el oràculo de Delfos, sonreia, parte lechuza, parte pantera, parte vampiro de la eternidad, parte... parte de guerra.

Rojo se cerrò el telòn sobre los amatères y... fade to black.

REGULARMENTE

En este barrio irregular

se encuentra un poeta

regular

con una regla irregular

en la plaza miserere

con una cancion irregular

de caracter supradimensional

de egoismo regular

y de aspiraciones

increiblementes grandiosas

bebe de una botella regular

de un pico irregularmente

manchado de bordò

que deja una mancha regular

en la boca del

oh, poeta!

que es terriblmente irregular

este poeta ha dado

hace tiempo

besos regularmente buenos

a mujeres de fisonomia irregular

de proporciones irregulares

y de mentes regularmente

oblicuas

ha dormido de manera irregular

desde el comienzo de los tiempos

descansando irreegularmente

lo que ha generado

cientificamente sea dicho de paso

una

mente irregular

por supuesto, como todo loco

ha creado poesia con una

frecuencia irregular

y ha subsistido con una dieta

irregular

y ha exclamado con voz irregular

una declaracion de principios

irregularmente

bella

ha mirado sus paredes

con una frecuencia regular

encontrando en ellas

una belleza regular

que le ha aportado una satisfaccion

irregular

con la que ha adquirido una mania

de mitomanìa

regularmente asidua

con la que ha alcanzado una

satisfaccion plena

irregular

se ha sentido instrinsecamente asido a una

sentimentalidad

que le ha provisto de una

alegria irregular

que le ha

dado un sentimiento de pertenencia

irregular

por el que ha dado

su vida

de una manera estoica

constante

plena

y total por un periodo de

cuarenta años

de una manera regular

por el que ha recibido una paga

sentimental y emocional

totalmente

irregular

de la cual el sujeto se siente

orgulloso y

tìmido al

respecto

se recomienda un enema

regularmente.

MANIFESTO

O sea, parafraseando a aquella y a este, o sea. A que viene esto de la poesia? Escribirla? Por que? Para que? No puedo recordar tratar de formar parte de ningun grupo, o asociarme a ninguna cofradìa, grupo, pelear por escalafòn alguno, deleitarme con la posiblilidad de encontrar una concha, congraciarme con nadie o relamerme con estar enojado conmigo mismo o con el mundo.
Lo que si recuerdo, es una maquina de escribir.
Mi hermana tenia una amiga, antes de que yo dejara de ser amigo de mi hermana.
Esa amiga, años despues, pedirìa la maquina de escribir de vuelta.
Nunca volviò a su dueña.
Escribo aproximadamente desde que me mudè hace 23 años a este barrio. Balvanera hechiza por su electricidad o por su peligrosidad o por su hermetismo cuasuicriminal o por todas las causas juntas. No hay grandes plazas de que mandarse la parte, ni grandes monumentos o sucesos maravillosos dramaticos històricos aparte de que estas tierras, que eran de un terrateniente al que apodaban "El Miserere".. en fin. Uno trata de hacerse el sabiondo y no sabe un carajo. Probablemente sea este barrio el mas plurilingual y mas colorido de todos los de la ciudad autonoma. No hay una puta raza o religiòn que no estè maldita por habitar estas geografias. Hay risas y drama y llanto y tragedias, trenes chocan, mueren cincuenta, ponen una bomba en una mutual, noventa muertos, por estos lares, nena incauta, nos las arreglamos para morirnos mas masivamente con un choque de tren leve que con las bombas terroristas.
El material venia de Palermo, continuò en Balvanera.
Y la maquina de escribir estaba ahi, aceitada, pragmàtica y misteriosa y fèrrea y lista para pasar a un siglo nuevo con mis dedos en llamas.
Lo que he llorado, amor mio, lo que he llorado.
Y he llorado y he rabiado y he cocinado fideos con manteca en la oscuridad de la juventud con una rabia tan inusitadas a mis mas tiernas inclinaciones que yo mismo todavia no lo creo, lo encuentro fascinante a pesar de estar bien advertido de lo cursi de ser testigo de la propia juventud. Canas y arrugas, por llanto, por una risa ìnfima, por traiciòn, por entrega del corazon completa, nadie me habia advertido, todos me habian advertido.
Simplemente sentì, cutre y trilladamente, con cada fibra de mi corazòn  y mis testiculos.
La maquina de escribir estaba ahi, dictàndome las cosas del corazòn, dentro de mi caja antigua de recuerdos.
Y ahora no hay naftalina que valga, me he hecho viejo, me he resentido de tal manera que mis musculos responden al vino, a la desesperacion, mis manos se crispan para darle a cada tecla exactamente como lo que es: cada letra es una explicaciòn del infierno de emociones, es una carta al desconocido, a la heroina, a la amante, a la novia de velo blanco y bragas usadas, a la cancion no reconocida del año, al hit que nunca aparecerà en rolling stone, al rock de los viejos que aprendi de los nuevos viejos cuando yo era joven y  podia escupir un fuego del que nadie era testigo. Y si lloraba, era por estar solo. Y si lloraba, era por emociòn, y si lloraba era porque me quemaba algo de lo que solo tìmidamente me complacian en saberme, yo los odie a ellos por estar atados, con mi odio, me atè a mi mismo en esta jaula de obsevaciòn, hice de mis ojos la llama que me come dentro.
No hubo nada mas que envidia, no hubo nada mas que recelo, y teclas, y protecciòn, y mamas, y leche, y sexo, y locura, y muerte y la presuncion de las inevitabilidades de una vida arruinada por la presunciòn de lo ruin, y mi pecado, y las flores del muerto, y mi estadia en el infierno y mi mùsica y mis colores al viento de vez en cuando en timida interacciòn con un mundo donde el mas inteligente y el mas rico es el amo de las marionetas.
La maquina estaba ahi, esperando.
Era felino, era cautela.
Era simplicidad y la extracciòn total de mis actos jovenes.
Era un fuego sagrado, era la escritura insosegable de mis dedos en el rock and roll.
En algun momento, hace solo unos momentos, sentì verguenza, porque ha pasado el tiempo, y ya no soy joven, el lomo se me partiò y mi pelo raleò y me hice un tanto calvo, un tanto leyenda de mi mismo, sobrevivida por solo mi mismo, y lo encontrè, despuès de examinar mi culpa, y mi maravilla, OK.
Tuve amores y escribì sobre ellos. Tratè de hacer buena letra. Exonerarlo todo, a manotazos. Dramaticè porque me parecia que el amor era dramatico, hice un ensayo de explosiòn, casi EXPLOTÈ.
Entonces despertè de entrre la escasez de tinta y de dinero y de todo lo que menguaba en el invierno, el peor de todos. Sin materia, sin un resto. Sin dinero, sin agua caliente, sin un amor, todo un billete falso. Viviendo copmo un animal, sacado del culo, loco como un cencerro.
Sè, que en algun momento, vos ya no me amaste mas. Te comprendo. Yo estaba en un camino y vos en otro.
Yo no creo en la gente que dice que es escritor. Esos necesitan trabajo de escritor, tienen un trabajo. Dicen que son escritores porque es lo que hacen, necesitan un curriculum, yo no soy escritor, sino que escrubo porque se me va la OTRA VIDA en ello.
No tengo nada mas para hacer. Y no quiero reincidir en la historia de la muerte. Mi amor es mi vida, mi vida es un poema, mi vida es una historia: no me odio lo suficiente como para pensar que no tengo una historia. Cada beso es un oràculo de las explosiones que me llevaràn al otro lado de la vida, escribo de eso. Me arde el culo,escribo de eso. Me tirè un pedo, TAMBIEN VOY A ESCRIBIR DE ESO,SINO, COMO SI NO ME LO TIRARA, TAMBIEN MORIRÎA. 
No quiero manchar. No quiero embadurnarte, amada mia, con mi mecanografia, o mis susesos simples o simplones o directamente irrelevantes, auqnue soy consiente d eque te llevo 20 largos años y que puedo paliar tu sufrimiento si te divierto lo suficiente con las palabras que vos necesitas para NO morirte.
Eso sonò bien. Como si fuera uno una suerte de clown muy extraño.
Esta es la ultima vez que lo intento.
Esta noche pensè en el amor, en la irreparabilidad de la muerte y la muerte del amor y pensè en todos, en vos, en mi, en hermanos y hermanas, en el dinero que no viene, en Edgar Allan Poe en un banco de una plaza hecho mierda y frio y muerto muerto muerto y en vos dicièndome: si algun dia vos no estas, que hago yo con tus canciones y tu poesia y tu escritos.
No recuerdo que te contestè, pero deberias hacer los tuyos.
Mis manos son de polvo y agua y sangre y el reposo està a la vuelta de la esquina, para todos, es solo un instante y el diariero, crisis y todo, està repartiendo los diarios que yo no voy a ver nunca mas, y las bandas anchas del mundo van a estar pendientes de un nuevo presidente, una nueva flor gigante desconocida creciendo en un lugar secreto de Brasil, una nueva guerra, un bebe  de dos cabezas en una selfie de una madre con una cara muuuy extraña.
La maquina de escribir sigue estando aquì.
JURO POR EL AMOR DE TODO EL MUNDO QUE CADA LETRA ES UN AMIGO QUE NO VINO, UN AMOR QUE SE FUE Y UNA BOTELLA QUE ME TOMARÈ, ESTA NOCHE.
Terminemos este pàrrafo, pensemos en Catamarca. En Eugenia Parra y en su regazo maternal. hijos del mundo, el mundo en tus hijos, llàmame si estas despierta. Abuela Blanca todavia te sueña.

La maquina estaba aquì y yo no tenia un solo amigo a donde ir. De en serio. Realmente estaba solo y las historias y los libros me reclamaban. Me querian. Un hombre nunca deberia sentirse un poco demasiado solo consigo mismo mas allà de poder escribirlo, tambien necesita una teta, un culo, una maquina de escribir y una botella esporàdica donde recaer a tomar fuerzas. Tambien una Cindor. Una làgrima por cada dieciocho polvos, esa es la ecuaciòn, dentro de lo posible, polvos salvajes y llenos de alegria, y una làgrima como la permisividad absoluta. Fria y gèlida con cada dieciocho lunas y media. En la oscuridad. Solo. Nada de testigos.
Este barrio suplantò al otro. No lo matò. Hizo de madre sustituta. Me nutriò, con su balcòn del tercer piso, y la fortuitidad (forrr tuii dad) (ahi està) me dio una maquina de escribir. Recuerdo que mi hermana estaba loca porque descubrì su anotador de sueños. Se le dio esa idea y yo descubri un cajon con un anotador con unos garabateos. Estaba enojadisima. De ahì a borrarme de la computadora tres años de escrituras y mandarme al manicomio habia un santiamen efìmero.
Estos escritores no son de confiar.
Y la màquina siguiò estando ahi. Sin tinta, pero pujando y apretando los dientes contra el pàpel humedo e hinchado, grabando, grabando, rascando la superficie del papel, empujando para dar a luz un niño. Que canciòn mas hermosa que he logrado desde este infierno.
La mayoria de la gente solo se reproduce. 
Yo, solo, solo me cuestiono y me replico.
Esa maquina, y aquì lo termino todo excepto mi vida, està ahi arriba en un armario viejo con todas las memorabilias de mi padre que no se quisieron llevar. Se llevaron mis muebles, se llevaron mi orgullo, mi honor, mi dinero, mis ventas , mis reliquias, mi comida, mi holgazaneria, mi cara, mi corazòn y mi simpatìa para no volver nunca mas. pero las fotos de mi viejo y mi maquina de escribir no se la llevaron.
Se llevaron todo y me dejaron ausente por locura, pero me dejaron la maquina de escribir, y el polvo, y una direcciòn precisa en un cementerio donde nadie responde mis llamadas.
Ni siquiera me quieren dar las cenizas de mi viejo.
Solo me dejaron cuatrocientos marcos de fotos vacios y mi maquina de escribir. 

Vos te das cuenta del autocontrol que tengo?

Te digo sin dudar, uno escribe porque admira al alma que aun admira. En un mundo donde se condecora al viejo muerto que cria la bota mas asesina, un fuego sagrado debe vivir al limite y vivir para contarlo, contando, por todo el tiempo que pueda.  
En eso estoy.

YO TAMBIEN FUI UN PAYASO INMORTAL

                                               - A Robin Williams

Siempre que las guerras van mal
el perdedor fuerte
encuentra formas de vender
geniales payasos
que lloran

es inesperado el reidor que muere
             es inesperado el payaso que muere
                    es inesperada la caida de los gigantes

pero detràs de esa pintura y esa carcajada
existen, ya se sabe, mil muertes
por cada sonrisa se van dos exhalaciones
la que entra
verde
en el gozo de la vida
a la garganta
soliviantando los pulmones
otorgando la maravilla de la fantasìa
atosigandonos de esperanza con
un festìn inmaculado en la alegrìa

y la segunda
exhalaciòn
que expira
esa entrega terrible
donde atestiguamos
la orfandad de las manos humanas
que deciamos nuestras y justas
ese grito mudo
ese respiro porque suspiro
el devolver la carga justa
de las emociones
hacia el aire
hacia la desesperada
presunciòn
terrible
de la piedad
del viento

NO SE ENTIENDE

                                           - para Robin Williams y todos aquellos con quienes
                                                                                  estamos en deuda.

No se entiende
que debo hacer el moño
que debo exultar
con rabia y afectaciòn

no se entiende que lo emotivo
rebasa mi cuerpo
anulando casi
las habilidades

no se entiende que este fuego
quema màs a amigos que
a truhanes
por corto alcance
por brevedad del cansancio
que otorga

no se entiende
que se trabaje sin paga
que se sea feliz sin
oro y sin gloria
no se entiende
que no se salga afuera
que se pegue
desde adentro
y hacia adentro

no se entiende que el juicio
se implore
que el cariño se resienta
y se denuncie

no se sabe que hay la
opciòn de no mas opciones
que la paz cuelgue ingrata como
un viejo saco que ya no
entra
por la hinchazòn
de un combate
desconocido.

HUEVOS DUROS

- ALTO AHIIII!!!

El pelotòn de cientificos, enfundados en sendas batas blancas, enardecidos por el deseo de conocimiento y el entendimiento cosmogònico del Universo, entra en la cocina.

Suenan melancolicas trompetas de combate en la casa de ceniza de Fernando.
Y Fernando estaba solamente sacandose una testaruda lagaña del lagrimal despues de un sueño malhabido y demasiado corto.

- SIGFRIED, DIGAME USTED QUE ESTA PASANDO AQUI. REPORTE DE SITUACION.

Siegfried se saca el barbijo azul y responde, efectivamente.

- Hombre de aproximadamente cuarenta años, con sobrepeso mòrbido, en un estado de aletargamiento evidente, cocinando huevos crudos en un jarro de lata evidenetemente sin lavar. El ambiente general es de pesadez y congoja. Necesita una afeitada. La cocina presenta un desaliño llamativo, como si hubiera en esta casa una remarcable falta de mariconeria.
- O la abundancia de ella, Siegfried, no apuremos conclusiones.
- En efecto, doctor Stark. Procedemos?
- PROCEDA, SIEGFRIED.

Siegfried se acerca al susodicho propietario.

- Usted, subnormal, digame, en que podemos ayudarlo?
- No se, ustedes entraron cuando yo me estaba sacando una lagaña.
- Y que pretende hacer con ella? 
- Comèrmela... son ricas y tengo hambre.
- Y no le alcanza con los cuatro huevos crudos?
- No son crudos, son duros, de hecho, ya deberian estar cocidos.

Siegfried volviò al lado de el doctor Stark, quien observaba la escena con curiosa determinacion.

- Doctor, tenemos un caso severo de aislamiento y consecuente retraccion social con un aumento de la ingesta de proteinas y grasos en la forma de huevos duros. El paciente presenta signos de fatiga, retenciòn de liquidos y ademas... ademas...
- Dìgalo Siegrfied.
- Ademàs necesita darse una ducha. Apesta a tabaco. Y creo que del paraguayo.
- Esos Red Points son demonìacos, Siegfried. Dèjeme interactuar con el sujeto por unos instantes.

El Doctor Stark se acercò a Fernando y puso una mano paternal en el hombro de Fernando. Fernando chupaba la cristalizacion que habia sacado de su ojo y la degustaba con fruiciòn.

- Usted se lleva a la boca todo lo que su cuerpo produce, amigo mio?
- Menos soretes y waska, todo.
- Compadre, nosotros lo entendemos, si la situaciòn lleva a momentos donde la ansiedad acucia, hay dietas y planes economicos a llevar a cabo cuando la cosa se pone dura.
- Cuando la cosa se pone dura, doctor, me voy a la cama.
- Se va sin comer a dormir?
- No, me hago un pajote mientras me como mis huevos duros.
- Usted se come sus propios huevos?
- Asi es, si tengo, y los puedo cocer, entonces me los como.
- Duros...
- A veces fritos, pero el higado me lo reprocharìa. De todas maneras son mis huevos.
- Bien.

El doctor Stark volviò conmovido al lado de Siegfied. Y comentò en su oreja:

- Evidentemente tenemos un problema de actitud. Dicen que en Argentina todos tienen este problema. Una suerte de pirateria del alma, un vandalizar el espìritu.
- Nada como la madre patria Alemania, doctor. De todas maneras no teniamos un caso asi desde 1944. Abandonado, hambriento, desaliñado, sin amor y comiendo huevos duros en un jarro de lata.
- SIGFRIED, INSPECCIONE INMEDIATAMENTE ESE JARRO DE LATA!
- SI, DOCTOR STARK!

Siegfried se acercò con su traje antiradioactivo y su bata blanca y con unos forceps especiales hechos de un metal muy duro y muy limpio y muy especial, de ese material que «solo los medicos entienden, porque estudiaron mucho». Extrajo un huevo, humeante, lascivo, pelado, blanco, ligeramente babè por fuera en su càscara.

- Este huevo parece estar en estado òptimo para su consumo, doctor... es blanco, el de siete pesos la media docena. Lindo huevo, de hecho... me encanta! - , dijo Siegfried.
- CONTENGA SU ENTUSIASMO, SIEGFRIED, MANTENGA SU COMPOSTURA CIENTIFICA!
- PERO ES QUE ESTE HUEVO ME VUELVE LOCO, DOCTOR, SIENTO MAREOS, UNA ALEGRIA DESMEDIDA... NUNCA HABIA VISTO UN HUEVO DE LA MANERA EN QUE LO ESTOY VIENDO AHORA!

El doctor Stark se acercò a Siegfried y, salido de la nada, le dio dos bofetones del tipo «va y viene".
Fernando se sacò un moco y se lo llevò a la boca. Entonces dijo:

- Estàn ivitados a comer uno cada uno de ustedes. Tengo màs.

Y el doctor Stark y Siegfried y el resto del equipo de investigaciones alemàn se miraron los unos a los otros, desconcertados por la invitaciòn. Entonces Stark exclamò, visiblemente turbado:
- Siegried, Hanns, Helmut, Schopenhauer, Nietszche, INSPECCIONEN CON MAS DETENIMIENTO ESOS HUEVOS E INFORME DE LA SITUACION INMEDIATAMENTE!

Los cuatro cientificos se agolparon sobre la cocina y el jarro humeante. Unos momentos despues se irguieron y dieron pulgares de ok. Se sacaron los barbijos y exclamaron a coro, mostrando un huevo duro en cada mano:

- ESTE HUEVO YA ESTÀ COCIDO!
- SI... SI! Y ESTE TAMBIEN,- dijo Helmut.
- SI, PERO EL MIO ES MAS GRANDE, Y TIENE UNA «grietita», COMO UNA SONRISA DEL ALMA, DEL CORAZON...!

El doctor Stark se acercò y sòlo le dijo a Fernando:

- Està bien si procedemos, amigo?
- Si, «amigo»,- dijo Fernando con sorna- Ustedes tambien estan en Alemania con eso de «amigo»?
- Si, desde la primavera de 1936. Es un signo de buenos deseos y amistad y concordia.
- En Concordia hay huevos enormes tambien, y esos son los unicos amigos. Por què no van a molestar a Concordia? Por que no los «incordian» a Concordia, en Concordia? Concordemos...
- Fernando, relaje... hay salsa golf?
- En la heladera, comprè ayer...

- EQUIPO AZUL DE RECONOCIMIENTO DE CAMPO, PREPARE EXPEDICION FURTIVA STEALTH A LA HELADERA DE FERNANDO... A POR LA SALSA GOLF!

El equipo saliò trotando en marcha atletica, con pequeños sonidos onomatopèyicos de"hut hut hut", a la heladera en la habitaciòn verde contigua, cada uno con un humeante huevo duro en la mano, visiblemente animados y de muy buen talante.

- MEIN GOTT!!! NEIN NEIN... DOCTOR STARK, HAY MOHO EN ESTA HELADERA. HAY MOHO POR DENTRO Y POR FUERA, ESTO ES UN DESASTRE...!

- Fernando, sinceramente, usted como hace para vivir de esta manera?, dijo Stark.
- Sueño. -, replicò Fernando.

Y Fernando mirò por la ventana y recordò que era agosto, y habia sol afuera, y pensò que dios hizo las persianas por que la mayoria de los hombres no podia cerrar los pàrpados tan bien, y tan a menudo. Un pajaro gorgeò ahi afuera una cancion particular, y entonces una amoladora cortò un pedazo de metal y todo Balvanera pareciò llorar.
Otra vez.
Fade out.

4 de agosto, 2014

Sandwich de salame y queso para el desayuno: ON
Capuchino caliente: ON.
The Punk Singer en el monitor. ON.
Mi alma trèmula sin paz: OVERDRIVE.

Antes de ayer escribì el poema mas horrible, asqueroso, mas real, mas enfermo de toda mi vida. Que dios me perdone, porque fue real. Que dios me perdone porque sentì esas cosas. Que dios me perdone por haber sido, en capìtulos tristes, un tìtere en esta marea del infierno.

ALMOST NOTHING

Maria Cristina llegò
con un montgomery verde
demasiado grande
daba igual
media un metro cincuenta
bastante india
pelo lacio rojizo teñido
manos pequeñas como de mono
cuerpo flexible

fuimos a comprar algunos viveres a una
panaderia de la zona
ella eligiò unas tartas
yo pedì lo mismo
lo pusieron todo en un paquete
llegamos acasa
abrimos el paquete
y ella no probò bocado
me dijo que tenia un problema en el
hìgado
la abracè
le dije: si lo que hago està
mal
avisame
le comì la boca
toquè su pequeño culo con mis manos
se sonriò
fuimos a mi colchòn
nos quitamos la ropa torpemente
ella se quedò en bombacha
y zoquetes 
tenia cortes en el culo
tajos en las cachas
tajos que no se
habian 
cosido nunca
otro dia te cuento lo que me
pasò
y le chupè las tetas
fuerte
me lastimàs, me
dijo
pequeños pechos
de india
pezones negros
tiernos
bajè al sur y vi una mata
suave y abundante de pendejoslacios
y una conchita negra
con el agujero rosa
me di cuenta de que
por ahi
habian pasado
varios
me dije
no debe de tener
mas de dieciseis años

yo habia empezado a coger a los
26
asi que estabamos en igualdad de
condiciones
yo habia tenido
menos y peor
la di vuelta
y se la entrè de
perrito
aferrandome a esa pequeña
cintura
viendo mi pijota perderse
en esa tierna y
turbia vagina adolescente
y vi su traserito
el hoyito

que linda cola, me la das?

si

escupi con vehemencia
desde arriba
un globulo
de saliva
çque cayò justo en el
caquero
escupì en mi verga
y
adentro se la mandè
hacia frio
yo estaba medio loco
sin pastillas
sin medias
sin sanìa
y le taladrè el ojete
a lo bruto
ella estiraba
una mano hacia atras para
sostenerme el metraje
pero yo la
atravesaba
no era dificil
ella era muy pocket
y estaba dispuesta
a tener los
rpoblemas que
habia venido a buscar

me duele... me duele

silencio!

la tomè de los antebrazos
y la inyectè
a punto de perder la cabeza
yo sabia
que yo le
gustaba
yo pensaba
que ella estaba
sola y desesperada
y eso me hacia sentir
superior y poderoso
y pensè en que
podia lastimarla
y eso
no me dio
pena
ni dolor
ni verguenza
solo sentì
que mi corazòn se
apartaba de la
soledad
y que mi pija
entraba en su ano
y sus intestinos
en seco
y a ella le dolia
y no decia nada
y eso
me gustaba
lastimarla
me gustaba
hacerla sentir mal
me gustaba
su sumisiòn
en silenciosa verguenza
me hizo mas
fuerte
su cuerpo enjuto
sus pequeñas piernas
casi inexistentes
el remilgado trasero
la fina e insulsa
cintura
el pelo fosco
los timidos
ayes

la agarrè del pelo y
me masturbè por
un minuto
tratando de
no pensar en sus
ojos de ciervo
muerto
y acabè en su
boca torpe
sobre su
lengua de utilerìa
y nos dormimos
en mi colchòn
de una plaza
sin tocarnos
sin cariño
sin besos
sin memoria
sin una puta mierda
solo el frio
la comida sin tocar en
la mesa del living
entre las guitarras rotas
ella solo con una tanga
agujereada de
leopardo
y al dia siguiente
la echè de mi casa
diciendole que si no
se iba
yo me iba a poner
violento
me quiero quedar
me quiero quedar
repetia ella
y yo pensaba
en jaulas y tormentos
en villorios congelados
en pan duro y demencia
en fregonas
en dientes indios
y ella se fuè
por la misma
puerta donde entraron
otras
y cuando al dia siguiente
me fui a poner el saco
para ir a gastar un dinero
vi que me faltaban
quinientos pesos
del bolsillo interno
y que todavia sentìa
el aroma de mi waska
en esa pristina
joven y purulenta
boca india
cuando yo la habia conquistado
para escupirla en la tumba
con un solo beso

2 de agosto, 2014 - GUSANOS EN LA ESCAFANDRA

Es verdad como que tengo piernas y asì me paro, que soy un hombre.
Soy un ente. Bajo. Estoy en confinameinto solitario, mis madres lloran. Escucho las plañideras de mis dias acercarse hacuia mi feretro, lastimosamente, como ultimo recurso de alguna clase de etiqueta antiquìsima. Suenan primitivos laudes, soy el Mesìas y la ultima astilla de la justicia. Nadie me ha encontrado en esta noche paupèrrima. Aciago momento, repetido, años y dècadas, los muchachos y muchachas felices del mundo, bien vestidos, delgados, felices,  proactivos y salameros del mundo, con sus coctèles, algun dia hablaràn de mi y me diràn maldito. No soy maldito. Dios sonrie a travez de mi, tù solo sabes de tu Macintosh y de tu nuevo esmalte de uñas. No he encontrado una sola alma buena en mi vida, todos me han dado dientes. Sonrisa, mordida, el lumbago de esta noche, quemamndo electricidad como si de nafta fuera la cosa y ahi afuera en algun lado bomberos combaten el fuego incorrecto. La unciòn de las palabras y la consecuente escupida en el rostro consecuente. Mudos deberiamos haber nacido. Los mimos y el silencio. Deberia desaparecer en un tren con un par de culos hacia la nada, si acaso la noche me ama, quiere engullirme. Nadie ha venido. Nadie estaba siendo esperado, de todas formas. Venenno en la sangre, gasolina en las venas, la voluntad de un moribundo en mi cama protegiendo mi sexo de alguna desconocida, plañideras de la otra generacion, la buena voluntad, corrupta en el centro de mesa donde la fruta se pudre en sus contextura de poliprileno al lado de los acidos acetilsalicilicos y los estearatos. Campanas del mañana, presumidos por ser fuertes y hermosos. Friends.  Friends? Hoy vi patos. Eran cinco. En el lago de Parque Centenario. Eran un pentàgono. Iban derrapando patada a patada con una ligereza y un despàrpajo maravillosos. A mi lado una morena hermosa se comìa un libro de ecuaciones. Me quise matar. El cielo se tornaba purpureo lentamente y ellos debajo de la santidad de ese cielo comian desechos y migas y pochoclo de el largo del brazo de contribuyentes desprevenidos. eran un opentagono en las volutas del cielo reflejadas sopbre el agua , y no necesitè de musica alguna, casi me sentì humano, y me atragante con un sollozo sordo y esperè que nadie se diera cuenta de lo loco que estoy, de lo solo que estoy, de lo destituido que estoy, de lo huerfano de padre y de lo huerfano de hijo que estoy.
Entonces, los patos.
Mi cuerpo, mi lumbago, mi deficiencia hepàtica, mi cuerpo entre la alegria del parque, la soledad, la soledad, lasoledad, la soledad, mi soledad malsana que quiere compratirla con otros solos y ete aqui materia y antimateria y la materia y los patios de escuela y mi SIDA INTERIOR.
Uno de ellos se quedò atras por unos segundos, rompiò el pentagono. Un oleaje irregular y pensar: Pecatto!, y la nada de el resto de los otros patos, siguieron adelante nadando los muy esnobs, secos, oleosos y secos y de mil colores debajo del cosmos todo purpura, gallardos e imbeciles, y el pato tardio gargajeò un serumen del agua buche abajo y ahì se mandò a alcanzarlos a los otros imbeciles... y a mi me explotò el corazon.
Yo soy el pato que se quedò atràs.
Y necesito un beso, necesito un beso esta noche, està demasiado negro y demasiado negro y silencioso y hasta caen gotas gòticas, y yo pienso, me drogarìa de tan aburrido que estoy, es acaso esto lo que lleva a todos los pavotes a la merca, a la fumata de rafia, a la heroina y al paco y al uso sin nobleza del alcohol? Asì de tan aburridos estan? Solos? 
Sin darse cuenta de que son dioses? 
Si esta noche nadie me da un beso, yo me voy a morir de alguna manera, mi interior se va a secar, mi cara afeitada se va a pudrir y si yo no tengo cara, yo dejo de ser para siempre por... , porque la historia y las estadisticas me soportan este verso. Chupenme la pija. Porque nadie se ha ido de esta manera excepto todos los que se han ido de esta manera, y porque los que se han ido son historia ultrasabrosa de los "Ellos", y eso està mal, aquellos cuyos acnès son archivados para la integridad de la Gran Fiesta, cuando no pudieron cantarse un Goodbye Irene en su puta vida en la nota apropiada, y con la vela bien encendida.
Soy adorable: ete aqui por que voy a morir de la manera en que empiezo a vivir.
Soy un imbècil que odia a otros imbèciles.
La gente como yo hace historias tristes que se olvidan rapidamente, porque la mala suerte muerde, y tiene saliva de Dragòn de Komodo.