Dios, Patria, o Muerte

Solo en la luminosidad del pasado
puedo encontrar una luz guìa en este presente brumoso
del infierno
mi imaginaciòn me arrastra lejos del patìbulo
de la cotidianeidad desmayada sobre su propio peso muerto
el pathos neuròtico de divagar sobre posibles sobrevivencias
la repeticiòn enferma de los «Ifs» en mi habitaciòn de hospital a resorte
el cigarrillo y el mate y sorbiendo como loco mientras
mi presiòn arterial en baja sigue el ritmo zafio y cansino de Bob Marley
mientras en Kiev los fracotiradores bostezan satisfechos
aqui y allà bocadillos en la nieve
aquì y allà viejas agendas con telefonos muertos
aqui y allà se apunta meticulosamente para dar lo mejor de uno mismo
recordando la casa materna y los torturantemente suaves dias de escuela
aquellos crucifijos, mas negros que la misma muerte, sobre esas
paredes pintadas de un celeste y blanco inmisericorde:
Dios, Patria, o Muerte