LA EDITORIAL DEL DIA DE HOY

No todo lo que hacemos es politico, ni politica. La mayoria de las personas que conozco no tienen modales, ni experiencia, ni un buen corazón, ni saben como mierda atarse los zapatos o como colocar un forro arriba de otro forro. Yo no soy una luminaria, pero la mayoria de la gente estos ultimos cinco años estuvieron las 24 horas desgarrandose las vestiduras por ver que tipo de diario leia el otro. Mira vos ser tan imbecil de darle bola a los diarios para ver como va la mano ahi afuera. De ultima, lo que logras es hablar de los diarios con otra gente que habla de los diarios hablando de la gente que se pelea por cual es la verdad menos absoluta en cual o tal diario. Háganse coger. Si lees Clarin, y despues Pagina 12 y despues La Nacion, lo metes en la sesera, lo agitas (no revuelto) y lo pones sobre la mesa y te sale mas o menos el color intermedio entre el rojo, el azul, y el amarillo. Despues agarras la llave, bajas ahi abajo, te compras tres sanguches de miga, te vas comiendo uno de atún mientras caminas, ves a un linyera, le das uno, te sentas en Bulogne sur Mer al solcito y te comes el otro, y si tenes una factura tambien te la comes, y ves la basura podrida en la esquina mientras pasan los botijas y las cholas y la canusa habla bien pagada de si mismo en la esquina, estas lesbianas de pelo severamente recogido penetradas por sus machotes sargentotes, y decis, loco, que mundo raro, que mundo loco, todo el mundo haciendo mierda al otro, debe ser un tipo de deporte, reventar para erectar. Volvés a casa y pensas: que raro que la mayoria de la gente escuche canciones de dos tonos, o, que raro que la gente tenga orejas para comprar cotonetes. O pensas, el sol está lindo, algun dia me voy a morir y me van a negar el sol sobre mi cara. Y todo esto va a ser algo que habrá que rebobinar y tirar. Vuela un carancho sobre un parque y pasa una linda negrita tucumana con unas lindas tetitas vendiedo empanadas y le miras el culito y ella te ve y se acerca para hacer plata con vos. Vos te acomodas las piernas, las apretas, respiras hondo y volves a querer morirte. Diario? Que es un diario? Yo respiro para hacer politica? Hacé politica vos, boludo, boluda, haciendose la guerrera con toda la platusa en un bolsillo que nunca verá pelusa. Que lindo, me salió un versito. Chupala. Hoy pasó una mujer en el subte, discapacitada, enervada, cansada, con el speech y la letanía, le doy cinco pesos y volvió furiosa a devolvermelos porque pensó que, como yo iba con una guitarra, le estaba dando plata de mi gorra. Todo el subte me miró medio cagandose de risa y la vieja hecha una furia pensando que yo le estaba teniendo lastima en vez de ver que le estaba dando una mano de un enfermo a otro enfermo. Fue raro. Ha salido el sol por pirmera vez en cuatro dias y me encuentro con inflamados posts entre los cuales se destaca que una siome me dice que todo lo que hago se orienta a la finalidad de decidir quien ha de cogerme por el orto. TODO lo que hago. Un hombre y una mujer pequeños lamiendo una delgadisima tajada de poder. Purreta, si vos solo pudieras saber lo que son mis noches y de cuanto me paso por el orto la militancia jovial de la huestes juveniles, la lucha marxista o los LGTB, o el Salven a las Ballenas y Aplastemos al Patriarcado porque, a fin de cuentas, con mi derramamiento de sangre, expuesto como una fractura así como está pidiendo auxilio, acaso ha venido un puto o un trosko a darme un abrazo? A lo sumo habrán escupido en mi sombra digital. Es mas probable que me toque la puerta una ballena. Mucho ruido y pocas nueces, y tengo noticias para ti, mi querida novicia, mi impoluto Adonis: Todos pensamos que estamos un cien por ciento en el camino correcto y en certero plan de fuga de la mediocridad y de la vana demencia de lo superfluo. Piensa en eso, al borde del panic attack, el dia que te salga la primera peca y salgas corriendo a pagar un taxi para protegerte de los rayos UV y de esos sucios y malolientes colectivos donde tose el po6pulacho sin brillo. Ah! Tu cubículo con corlok, tu primorosa agenda repleta hasta vomitar de contratiempos y cumpleaños, stickers, gatitos, la foto de la bisabuela en el ultimo cajón de la comoda con una bombachita rota. Dios quiera que nunca se te caiga un techo en el alma o se te levante sobre tu nombre una pared insospechada inmensa. Porque entonces vas a tener que cometer el peor y mas imperdonable de los actos habidos y por haber: exacto, un acto político. Mientras tanto escrutiniza ella la vida de los otros, y él la de los otros. Me chupa un huevo, yo tengo un nombre para cada uno de los hombres que pisen esta tierra. Soy un hombre solo. Es mi derecho divino e inalienable, como tambien una muerte solitaria.

Oh where are thou, brother john peel

Esa noche con la cabeza debajo de la almohada
detestando mi vida
escuchando la de ellos en el piso de arriba
con la sangre dada vuelta
los ojos en blanco contra la tela de la almohada
almohada es la
palabra clave

corria el dial como un caballo rabioso
mis dedos blancos y delgados por la desnutricion
mi cuero cabelludo tirante
mi delirio inducido por los cerdos
y entonces paré

esta es la noche dije
y quise que se pararan todas las noches y que el sol se enfriasra
y con esa piedra hundirme en la ciénaga

cuando mis dedos dejaron de moverse
el dial se posó entre crujidos en la emisión de la BBC
y una tonada dulcísima me bañó la cabeza y las orejas y los ojos
y traté de sintonizar mejor, pero no pude, y aun así escuche esa canción
y otra mas
la banda era Nosotrash, el tema era "Tan solo por los besos"

siempre tuve un oído afinado
soy como un lince maravilloso y dorado
que corre con ritmo
lento como una ballena
sagrado como una ballena
soy un gran animal masivo
y merezco amor

entonces John Peel empezó a hablar
y cuando digo a hablar quiero decir que me dio su bendición
me calmé y saqué
la mano del gatillo neuronal
abrí la boca y esa sanguijuela gorda, la ténia del odio esa
saltó abajo de la cama se escapó corriendo por la alfombra en su negro y
asqueroso gateo pegajoso

y al día siguiente, o sea tres horas después
inicié una investigación
hice eso
en vez de suicidarme
colgándome de los soportes de el armario arriba en la pared
en la habitación contigua

Gracias, Nosotrash, por eso
Gracias John
por eso.

DAMOCLES, O COMO EDITAR

Nunca digas de donde vienen tus palabras
la saeta debe plantarse implacable sobre el objeto libro

nunca escribas mas que lineas de
ocho centimetros de largo
quita seis segundos o un metro y medio de celuloide
mide con el brazo
como en la edición de las peliculas mudas

sé emocionalmente remilgado

el que se desnutre
flota

no te pongas gordo
sé como una pantera de cristal
no escupas en tu propia pared

cuida el cuerpo del poema como quien come vegetales
con un refinado asco de si mismo

Nunca confíes de que estas preocupado por tus tripas
y si lo vas a hacer sobre tu alma
sé suave
delicadamente despreciativo
excepto con el aire de yogur ponzoñoso que se posa sobre la cabeza de las mujeres
de cincuenta kilos estrictos

hey
acabás de NO quitarle ese metro y medio a una frase
relativamente colorida,
Fernando

Damocles
hazme acabar

El primer poema

El primer poema que escribí fue todavia en mis teens. Y trataba sobre una muerte, una muerte violenta. Se llamaba Pati, y era una mujer ya mayor que se quemó en un incendio en el departamento de arriba de mi casa de Palermo. Estaba acompañada de una amiga, Estela. Pati puso un aerosol de cucarachicida arriba de una estufa prendida. No muy copado, hacer eso. La cosa explotó, Estela salió corriendo, llegaron los bomberos y la bajaron por la escalera, solo vestida con un camison de.. poliester? que se le habia pegado a la piel tambien quemada. Todo esto a un metro y medio de mi cara. Se podria decir que vi a la muerte de cerca, o muy cerca de alguien mas y muy cerca mio. Patti murió unos dias despues en algun hospital bonaerense olvidado por Dios. Algo que ver con el higado. No recuerdo muy bien la cara de Patti, pero se me vino a la mente este retrato: su cara, tal vez su pelo chamuscado, rubio, oxigenado. La cara: pintura oscura, delineador negro alrededor de dos ojos negros de vidrio. Su cuerpo desnudo con girones de tela pegados a el cuerpo flacido. Probablemente ví sus pechos desnudos. La paleta de colores: blanco, con agujeros con el borde negro, el centro rojo, muy encendido (buó) y los agujeros de un color morado, bordeaux, y muy brillantes como cubierto por una mucosidad mojada. La puedo ver patentemente bajada de los hombros y las piernas por los bomberos. No recuerdo sentir miedo, solo ver la puerta de entrada, de vidrio, completamente volada hacia afuera por la onda expansiva, y yo se lo dije a mi padre: Onda expansiva. Porque lo habia leido en un comic de el Hombre Araña. Juro que alguien me felicitó por la ocurrencia o el detalle... Yo estaba en pijamas y podia sentir el fresco de la noche. Estaba descalzo. Mi coronilla llegaba casi al pecho de los adultos alrededor mio, que no era ninguno muy alto. No se por que recuerdo esto sobre la mujer ahora. De hecho, no recuerdo que estuve haciendo antes de escribir esto. No encuentro las coordenadas de pensamiento lineal. Solo se vino a mi mente la imagen de la mujer siendo bajada por los bomberos, el marmol negro de las escaleras, el color terracota de las paredes de las escaleras, la iluminacion como de iglesia, mortecina, como de un gran recogimiento y el conjuro de toda la escena y esas sensaciones borrosas, nebulosas, que solo un revisionismo constante y enfermizo pueden traer a mi cabeza dividida constantemente. Tal vez sea el sonido de la hornalla calentando el agua para el mate. Quien sabe. A veces me dan ganas de tomarme un bondi y volver a mi viejo barrio y simplemente pararme ahi. A donde estaba la vieja entrada del departamento. Solo pararme. A todo esto mi vieja casa de departamentos ya no está, fue demolido hace unos treinta años. A pesar de que hace rato se convirtió en un barrio de chetos merqueros, no importa. Tal vez ver el AMANECER ahi en esa cortada. A ver que pasa. A ver que angel me da un sopapo. Pero no importa, ahi no hay nada para mi ya. Si voy a los lagos de Palermo, de vez en cuando agarro por esa calle y esa cortada de mi infancia, de los juegos, de las patadas, de las patinetas, me parece tan pequeña... y cuando uno es chico hace de un solar un Universo vasto y exótico y exhuberante. Y eso es dulce y no se olvida. Uno aprende muchisimo de tener siete años. Ya tengo cuarenta y tres y hace veintiseis que vivo en Balvanera. Es tiempo de mover. De "hacer el corazon mas pequeño", como dicen los aforismos orientales. A veces creo que me espera un río con un atardecer púrpura en una jungla norteña, una atmosfera suntuosa, opresiva, salvaje hasta el paroxismo, casi insoportable, o que me da un beso una montaña caliente o que me hundo junto a los peces en las aguas turbias de el mar del sur de Buenos Aires. El olor a la noche fresca me embarga por completo, en el sueño, en el delirio diurno, en el compás de la marea eterna que soy y que nunca se va a extinguir, de este o del otro lado del mundo, de todos los mundos.
Ok, ahora me voy a tomar mate. Solo queria decirte eso, amigo, amiga interneteante.
Una mujer, ya vieja, en una escalera, en una mala noche. Nadie le dirá mi nombre y nadie me dirá su nombre.
Le decian Pati, y yo la veia regar las plantas en la vereda y le decia "Patita de pollo". Lo recuerdo patentemente. Ok, no vale hacer bromas. Mi abuela se cagaba de risa. 
Mi abuela me enseñó como reirme: a mandibula batiente y haciendole justicia a la creación de Dios.

ESE TE AMA

Ese te ama

Ese que se rie con un diente de plomo a un costado de la cara
el que tiene los ojos de televisor y nunca de videotape

ese que se pone los huevos en la canasta de las manos
y nunca fuma un cigarrillo

que cuando se nubla y llueve torrencialmente
pone un sucedáneo de una cumbia sosegada con autotune
en algún parlante desgajado
al costado de su corazón zen
donde también viven sus zapatillas brillantes
y un libro de romanzas hecho portavelas

él te ama
el que pone la boca contra tu vulva y te maneja como un auto
tuneado
el que te agarra del pelo rojo cuando te penetra por atrás
y te monta como a una yegua
y te grita puta
y cuando acaban se pone a textear su proeza
a otros micos en el celular

el que nunca te hace un mate
o te abre la puerta del ascensor
o te da una música triste
cuando el sol que nace falla en sostenerte en ninguna cuna
pero ya quisieras

ese te ama
el que pone el puño contra tu mejilla y te tira
la cuenta del bar de la vida contra las corneas en una cuenta regresiva
el que hace de tu abdomen un piano triste

ese te ama

el que te mantiene mirando el teléfono
escribiendo cartas sin mandar
el que hace que tus zapatillas
tengan el doble de agujeros
el que hace de tus sueños una zapatilla

eso
digamos eso
digamos que te has convertido en una zapatilla
y que el amor de ese que te ama
es lo que es
y que tu amor recíproco
es lo que es
pero que sos amada sos amada
y que elegir
es dificil

Eso te ama

Ese
ese que ronca al lado tuyo
una mota de polvo cae en tu iris abierto
y tu visión se abre como un Dios
en la mas
completa
obscuridad

B.A. - 18 de agosto - 2017

Total desprecio por la vida. Total desprecio por la sangre humana. Total desprecio por cualquier madre con un hijo en brazos en Barcelona, en Gaza, en Buenos Aires. En Zaire. Total desprecio. Ofrecen una mesa con una trampa para osos en el medio. Lo que mas me enoja es que no se que hacer al respecto. Media ciudad vuela por el aire y siguen saliendo pizzas del horno y si tenes un MONTON de suerte ahí bajan por tu garganta y los diarios salen escupidos a todo color a las cuatro de la mañana anunciando que el milagro está a la vuelta de la esquina, si es que mañana todavía queda una esquina que doblar. Los milagros siempre ocurren mañana. Los milagros siempre son oblicuos porque parece que no estamos apuntando el arco en el ángulo correcto, y esto parece ser un planteo tanto nebuloso como extremadamente correcto. Alguien sabe como hacer que ocurra ese milagro? porque yo lo quiero tanto como cualquiera. En una de esas si nos juntamos cuatro o cinco tal vez pase algo. uno se pregunta donde están eso cuatro cinco o por que no estan. Eso es ocho o diez hombros donde apoyarse. Puedo ver pedazos enteros de países volverse tan delgados que empezarían a flotar y disolverse en el cielo como si nunca hubieran existido.
Ahi está: conjugué terrorismo con pizza, con la melancolía de las mismas noticias con cinco o o cuatro personas ,mas la disolución física, moral y espiritual de pedazos enteros del planeta Tierra. No se en que me convierte eso. Supongo que en un poco mas de ese montón de nada. Hay un huequito que pasa a través mio, aqui en el pecho, por donde pasa el viento. Si vos también lo tenes entonces también estas con el cinturón apretado. El corrector ortográfico automático me marca diecisiete errores ortográficos, pero a los Big Popes que conjuran su error humano como si se tratara de un maravilloso cuerno de la abundancia a repartir entre la gente de a pié me tienen a vos y a mi de cajón lustrabotas y lamiendo milanesas sin freír mientras contamos cuantas muelas y caninos nos quedan. Not cool.

RUBIOS QUE MUSITAN CONGELADOS EN LAS MEJILLAS DE LOS ARBOLES

En un lugar de Europa/ donde todo es amarillo y azul/ donde respiran y se hinchan los arboles/ donde se comen las bayas/ donde no hay culo sucio en ningun lado


A la postre supe esto:/ que le hablan a los arboles/ que lo dicho por estos/ fue mágico y se tornó borroso/ que papá y mamá viven solos alimentando a los canarios/ pero en resumen/ que le hablan a los arboles/ susurran esos pueblos amarillos y azules/ contra las cortezas quietas/ impecables/ lejos de los arboles tristes y sucios de Balvanera


Han escuchado los maestros de la limpieza/ esas palabras de cientos de miles de años/ mas verde que lo verde/ y al darse vuelta habia una fila para hablarle a los arboles/ habia cien mil personas por cada arbol/ y por cada arbol una respuesta profunda/ de clorofila y el espanto de todas las eras/ y aquello que dijeron los arboles/ se convirtió en un lago infernal de fuego/ dentro de las cabezas vacías/ de esos hombres y mujeres/


Los hombres y mujeres se dieron vuelta y vieron a cientos de miles con los dientes blancos/


y a el árbol no le molestó para nada:/ vio las nucas, los pelos blondos en pelusilla, la llama insoportable e inquiriente/ y los arboles ni lloraron/ y los hombres y mujeres marcados tampoco lloraron/


porque esas gentes no vieron a cien mil más de su tribu/ no vieron el semen vivificante de lo podrido en la tierra y como convulsa para apretar el puño y alzarse al cielo con más fuego/ mas rabia/ mas humano/ un solo pisotón en la tierra y se conmoviera tal vez un tercio de la Tierra/


El hombre y la mujer pasó de largo a través del cuerpo ectoplasmatico de su coterraneo sin pasado y sin futuros, sucios, ellos y el tiempo que viene y que va/ pues no hay cielo ni infierno en Suecia/ solo dinero/ suecos/ arboles hermosos tapiados por un corazón/ solo uno/ hecho máquina/ donde los niños rebeldes/ taladran sus garabatos/ hasta que los callan con manteca y con vino/ con pechos perfectos y muchachos de diecisiete años con grandes penes y pelos que nunca se ensucian/


Han muerto muchos/ pero los árboles son acariciados por las mentes inquirientes y las manos de bellisimas mujeres y de hombres de glandes rojos y de caderas estrechas/ preguntando un nombre y pintando de payaso la cara/


Deliberan/ como yo lo hago/ en el fuego del infierno/ bregando por limpiar limpio sobre limpio/ mientras el hígado se esconde detrás del riñón y se pule el fémur y se acaricia al perro/ el perro mea el árbol/ el hombre azota al perro con un palo blanco/ y deja al perro muerto y negro/ y el árbol no se cae/ y lamentablemente tampoco/ los hombres y las mujeres/


Relojes, martirios, camas hipoalergenicas/ bombas cronometradas en los cubículos de las oficinas debajo de un sol oblicuo de las orgías sanitizadas/


Calibran el esperma en condones bajo supervisión del Estado/ larga vida a la cautela y al balance/ a los huesos que acunan a los niños by design/ a la calentura suicida de Buenos Aires postrada en un catre de cáncer/ lame suavemente con tus yemas el mundo inundado por las cloacas de uno/ toca suavemente el parir de nuestra lengua cajoneada.

EL QUE A ESPADA MATA

Sin resquemor
ni resentimiento, digo:
el arte, el negocio del arte
el mercado en el templo
esos sodomitas miserables

Es un paraíso restringido ese cielo
un cementerio ilustre de miles de almas rotas
el arte es un condominio de oro
una fuente de la juventud cercada
por alambre de púas

dejen entrar a mis seres queridos,
hijos de puta

snobs y maricones sin corazón
ustedes, diletantes frígidos
sin corozón y sin huevos y sin grasa en el cuerpo
los chupados de espíritu

dejen entrar a mis coterráneos locos
a mis amores en la lucha
a los sentidos homenajes vivientes que hierven con pasión
en la cancha salvaje de los malditos

dejen entrar y regocijarse
a quienes les partieron los antebrazos
peleando por un mendrugo 
en el purgatorio helado
en el realmo de ese mercado 
de pesadilla

MADRIGAL DE UNA ESCENA CONYUGAL INTENSA

Tu hermana
laxa
blonda fofa en un ataque de ataraxia
Basta!, espeta, tosca y vasta:
No te quiero, Luis Alfredo
ya no tienes mas pelo...
Calla!, le dije a la amazona
que ya bastante estaba panzona
de tanto libar ponzoña
Tu blondo pelo no me llama
ni me llama la lana de la cana
por ende dejaste de trabajar la calle
por guasa, por chapa, por tarada
Tu, lacayo de lo obceno
ven y chupame la copa de los senos
que sonrosado y texturado espera babeando
la leche agria que te supura del cuerno
No te toco, vil arpía!
porque prefiero la raja de mi tía
que peluda y olorienta se abre al alba
cuando me quiero pensar que te quedas calva...
Tu pelo, dorado como un pollo al spiedo
tus muslos, lechorros y grasientos
tu culo, gordo como un pavo de navidad
que se alza en tu anca como un caricaquiento monumento
Ah!, tú, zafio ejemplar de una humanidad desvencijada
ya querrías tu tener de esta carnaza una tajada
ya que tu picha espicha todas las mañanas
después de tres tristes solitarias pajas
Puta de mierda, tu y tus chiribinches con chongos chotisimos
hato de maricones de playa sobre los cuales escupo
mi esputo blanco que gasto en negras cipayas
que cagan marmol y comen bayas!
Me cago en el dia que toqué tu blondo pelo
porque el mismo ha puesto sobre mi rostro un escalpelo
aunque le ha pasado a mi padre y le ha pasado a mi abuelo
que por putear han sido puteados por putas sin vuelo
Ja! No te necesito, macho venido a menos
tan solo a este chupete que me da Ernesto
Que Ernesto?
El que me coje con esto!
Mira esta estatua alcalina de yeso y granito, salina!
profundo registro de cuan tan profundo me cogía
Sucia prostituta sin cariño por la decencia
no te cura ni la ciencia
ni te tiene naides paciencia
porque tu patria es la indecencia
victima de todos los virus conocidos
nadie ya te quiere dar jamón cocido
ya que mora en lo profundo de tu ombligo
un enano negro con un ojo mal nacido
el espiritu de tu moral caricaquienta
te han follado mas de ciento cincuenta...
Amor, no sabes nada de ello
pues mi pubis es del pueblo el mas blondo y el mas bello...
Que va ser hermoso tu empanada si el repulgue ese no contiene nada
solo pesadillas, resquemor, y arrepentimiento
porque ni la penicilina puede salvar a este pene moquiento!
Si no sabes lo que quieres, que te mueres?
Con mi bibalbo exuberante
puedo ser mujer errante y de cencerro cantante aunque el pueblo no me pida
porque con esta peluda que aqui camina yo consigo la comida
trufa dorada que simpatia rezuma, alta concha, mas honda... ninguna!
Con este verso aqui te canto
mujer de cascos ligeros
porque con tu maravilloso encanto
has roto siempre mis huevos
bizca y gorda y cornuda
y aparte de eso
pelotuda
yo te quiero, no te enojes
pues me hipnotiza la presteza y la dureza conque me coges
y si no te gusta
ahi esta la puerta,
si igual, LA TENGO MUERTA.

TODOS LOS VIVOS

Me maldigo por no poseer cualidades perdurables
         al igual que algunos brazos de océanos y ríos de hace un millón de años
me secaré y solo quedará la huella fosilizada de mi lecho
un esqueleto de la bomba de vida que juré proteger con mi vida

Entre papel higiénico y bocanadas tabáquicas estallando contra las paredes
mis puños se volvieron grises entre guerra y guerra
y cansado con el lomo doblado
llegué a besar con la lengua el suelo
mordiendo la caca

Y los recuerdos de mi abuela y su primoroso departamento
los parquéts impecablemente lustrados con Cera Suiza
el oxígeno virgen en el aire abrazando con su elegancia
las paredes de su mayoría de edad y de mi infancia
el pesebre en las navidades y el arbol de navidad entre jazmines
tan grande como cualquier Dios posible tan implacable como cualquier Diablo
su sonrisa explosiva y su abrazo y sus manos nudosas acariciando mi pelo
al tic tac de lata de un reloj sin misericordia

Que se curtan, dicen mis tripas
que me tilden de agorero
que me tilden de hombre triste
que me tilden de lo que quieran y que me garchen
pero que me lean sin simpatía entre mis lineas enfermas
y ahí estará mi circunstancia y mi crucifixión
de todas maneras, como cualquier poetucho que solo merece a otro poetucho
solo soy un cadaver hermoso que se lleva en la cartera indolente
       o entre los dedos descuidados entre frívola copa y copa
       Al igual que cualquier pobre diablo preso del delirio de un juicio
lo que diga o lo que cubra con mi cuerpo podrido
será material del silencio y de el cariño depositado
en el polvo que ya reposa también en SUS sienes humanas

Llevo en el corazon doscientos años de linaje parido con dolor
en mis testículos secos no existen aun los ojos claros que regocijarán mi cuerpo viviente
o la razón de mi vómito o las razones por las cuales huyo sentado en esta silla verde

OH NO I´VE SAID TOO MUCH

Se han molido a palos porque les dan el palo

Vamos con Carla a través de la lluvia y los cartoneros se bajan los pantalones
de trabajo y se los cambian por otros jogging mas secos
sonrien y rien
en calzoncillos
ha sido un dia duro metiendo la mano en todo lo que vos y yo cagamos
han sacado cincuenta kilos de cartón que venderán en algún lado
mañana
cuando se levanten de la misma montaña de papel que les hizo
de cama

cae la lluvia purpura con acordes reverberados
me gusta de vez en cuando ver una batalla bien peleada y bien ganada

me siento inusual:
siento amor, siento alegria, siento mis piernas
vengo de dos dias con un bicep desgarrado

hoy con Carla hicimos el amor por un rato
ella acabó
yo no

despues nos revolcamos por el suelo destrozado
haciendonos cosquillas y mordiéndonos
me gusta ver la boca de Carla
abierta con todos sus dientes blancos
a mandibula batiente
(tiene todos los dientes, cosa que me sorprende)

ella se rie a carcajadas y a mi por dentro se me estruja algo
y entonces ahora me llamo a silencio.

EXPERIENCIAS EN COMÚN

Escrito a una amiga que quiero mucho a quien solo conozco por FB:

Vos tenes experiencia terribles que te dejaron mucho tiempo de rodillas, y yo puedo entender eso porque tambien fui (a veces aun lo soy) una suerte de supinado, un lisiado del corazón que se debate entre el terror del día a día y la exaltacion proyectada a un mundo que miente y denosta y se inclina hacia la sensualidad en vez de la visceralidad. Soy un friki de los que lloran y abrazan y después escriben fuerte y torpemente, y eso, en el mundillo bastante, repito, BASTANTE miserable de la literatura, sea alta o baja, para ese mundillo, ese modus vivendi es IMPERDONABLE.

EL PORCHIA QUE MUELE

- Rodriguez, usted no tiene categoria alguna.
- Algunos perros aman a sus gatitas. Chupame, dale...


Noche de pornografia. Tetas. Guerras se han iniciado por tetas. Y una boca. Mayormente por una concha.


Ok, basta de gûarangadas. Refinamiento. Control. Tirá masitas. Hablá en castellano.l

Control. Palabra huraña.

Cualquiera que pueda escribir la palabra "huraña" se va a tener que cagar a trompadas con la muerte.

Principalmente sexo oral. De la cadera para abajo: una silla, del menton para arriba: un milagro.

Poesía. Que vicio. Antes me escribían cartas de amor. Mi fanbase se cagó moriendo.

Mi puño, tu entrepierna. Nah, mas delicado: Mi corazón, tus libros de Osho. Perras nazis never die.

"Nada práctico que poner aquí mas que un corazon a cuerda"

Aspirar al arte es como pedirle a una rana que se peine raya al medio. No lo intentes.

Abortá a la academia que se quiere meter en vos.

El oido discriminante no se repugna por la intolerancia. Solo la mece en sus brazos hasta que crezca.

No se piensa el amor, se siente. Lo que se piensa es como seguir vivo antes, durante, y despues de vivirlo. Psss... muy Coelho.

Pretender ser virgen de daño es hacerle un desapasionado culto a la muerte.

Un poco de cordura es oler el quilombo que hay abajo de la tierra. Porque abajo están los que nacen y arriba los que hieden.

Nota para el corazón

Nota para el corazón: 

En el futuro 

que siempre deviene, 

la pena será 

una necesidad 

dispensable.

SUS PROXIMOS TREINTA AÑOS

Le dieron una pistola y se la puso al cinto
se metió en el camión de caudales con su pelo engolado
vestido con su traje de civil y corbata y su bigote negro
los ojos chispeantes y las piernas trémulas
un viernes que garuaba con hombrecitos que garuaban
y no sabia muy bien como habia llegado a esas cosas
con un hijo recien nacido y una hija de dos años
el hijo sospechosamente parecido a la madre
lo cual era un mal augurio una insomnia creciente
ella hablaba sin parar con una lengua viperina
y el callaba y tomaba sus pastillas tranquilizantes
mientras en el camión algo le golpeaba ritmicamente
el estomago y entonces se cerró la puerta con un clack seco y
muy solido
y ahi estaba él con su sueldo de doscientos mil pesos
y su gran nariz bajo los efectos del Plidán
rodeado de eunucos inescrupulosos con ametralladoras
pulcramente afeitados y perfumados a la lavanda
y cuando arrancaron el camión le empezaron a picar los pies
en los zapatos y un sudor caliente y acídico envolvió su mañana
dejó caer su trasero huesudo pensando que nada dura por siempre
que qué mejor que las piernas aguantaran diez años mas
rezando como un niño que en la penalizacion de los años subsiguientes
la mente consignara una tarea fija, algo mas que una almohada
pero no lo lograría, mi pobre padre, porque esos años de cowboys
fríos detras de anteojos obscuros con manos furiosas
sin saber muy bien por qué o para quien o para que causa
se ennegrecerian inútiles e impotentes como viejas fotocopias
hombres archivados y dejados a hueso seco cajoneados detrás
de albas extráñas en la avenida Além de la primavera de el
ochenta y tres y bajaron del camion armado resoplando sutilmente
los testiculos crispados a la vera incendiaria de el viento de junio
mientras los viejos hambrientos en la calle los observaban salivándose
esperando que los dementes del blindado se unieran a ellos
en los proximos treinta años
si es que quedaba para alguien
treinta años
pero no quedaban treinta
años.