SO BE IT

Que tonto, pensaba yo
que alguien se junte a hablar de ciertas cosas
Podriamos decir que un grupo de enfermos en un hospital
en una ronda de loquero
podrian decirse algo
Podriamos decir que un escuadron de bomberos al pie
de las torres gemelas en llamas
podrian decirse algo
una jauria de perros en Santiago del Estero puede
decirse algo
Pero cuando pienso en escritores diciendose algo
nunca pienso que se digan estas cosas
Siempre me ha llamado la atenciòn la gente que habla
de la luz interior
de las filosofias externas a una casa
de Lovecraft o de Aira ni què decir de las comas
los apòstrofes y la mètrica y los estilos
Me acuerdo cuando ensayabamos canciones porno
en la escuela primaria, en ese patio vasto y cruel
donde nos arrancabamos cachos de humanidad a los
otros y uno podia sentir que este o aquel nunca
lo lograrìa y que nosotros eramos los
responsables de su dolor de una manera muy tangible
Y los veìas inconsolables con los
pantalones llenos de caca llamando a mamà y
mamà siempre llegaba un fatal minuto mas tarde
de lo que era necesario
y ese es el minuto que hace un click
para el resto de tu vida.
Creo que algunos de esos chicos llorando en las aulas
tempranamente destrozados por la vida
nunca necesitaron volcarse a la poesìa
Ellos se convirtieron en la poesìa
No necesitan mucho de los libros
No necesitan un circulo snob de costura de palabras
Para sentirse mejor o peor
Algunos deben de estar vivos y otros deben de
haber muerto hace mucho tiempo atràs
Vì a alguno de ellos por la calle
sonrientes
Y vi a otros que ni se dignaron a escupirme en la cara
por temor a demostrar un àpice de humanidad
Y vi a otros mas, vìctimas de los victimarios
en su mayoria drogones o afiliados a alguna
filosofìa caduca,
los que eligieron la canciòn equivocada
los vi en las instituciones
mentales
cabizbajos o con la cara roja por la abstinencia
de vino de merca de porro por una vida entera
hechos mierda
hechos mierda a los treinta, a los quince, a los
veinticinco y algunos se hicieron mis amigos
y hablamos de esto algunas veces
y otros estan muertos y nadie sabe donde estan
enterrados, y recuerdo que algunos de esos muertos
me mostraron fotos del pasado estos prìstinos
retratos fotograficos sin mancha
y despuès te enterabas que se habian tirado
a las vias del tren
o simplemente habian desaparecido
tragados por la tierra
pero los que mas me gustan son los que
estàn vivos haciendo huevos fritos a las ocho y media
de la noche en Villa Crespo o Almagro
dibujando a la noche o haciendo canciones
pintando con sus mil colores ese
atisbo de esperanza insana que los lleva
a travez de los dìas
ciegos de furia y famèlicos de vida
poniendose los zapatos y las zapatillas
abrigandose del frio y temblando para que
la mujer que tienen al lado pueda
un dìa meter la mano en su pecho
y acariciarles el corazon
una vez que un poco de ese
entendimiento total
llegue sano y salvo a casa
Y esta gente es la que se convirtiò
en mi poesìa y mientras esten vivos
o aguante yo cierta muerte en vida
seguiràn siendo mis palabras
y no creo que porque sean mis palabras son
necesariamente las mas bellas
pero ellos lo son
Amèn.