Buenos Aires, 11 de septiembre de 2019

el hombre monocromo

Nunca lo suficientemente loco como para escuchar voces
Gracias Dios
mi cara es mía, mi enfermedad es mía, mi perdición es mía
mi desastre es mío, mi desgracia es mía, mi cama es mía
mi mujer es mía, mi amor por todo es mío, mi inutilidad es mía
nunca lo suficientemente loco como para escuchar voces
me encuentro interesante y no me interesa en absoluto
nunca lo suficientemente loco como para pensar que elegí
la canción equivocada
aunque lo hice, pero no me da la gana reparar en ese error
tan sísmico
he conocido gente que ha elegido la canción equivocada
y gente que no se ha mecido en el viento nunca
y nunca pensé que era eso o esto o aquel o aquella
tal vez solo sea un idiota mas que piensa que no merece la pena de muerte
pero la muerte se acerca por encima de mis mundanas virtudes
el fin está siempre cerca y el comienzo cada veaz mas lejos
estoy hecho de recuerdos intensos y de vivencias ligeras
las mujeres pasan al lado mío sin mirarme
lentamente me he abierto a mis semejantes para entender
que no tienen gran interés en mí
y cuando veo en la superficie del espejo del mundo la reflexión
monocroma de mi propia inutilidad
poco y nada pierdo la cabeza o chillo espantado de el vació
en los tres o cuatro colores de mi alma
Simplemente ya no me sorprenden mis semejantes
solo cuando escucho el gorjeo de algun niño en un parque
recuerdo el padre que pude ser y el hijo luminoso que debí ser
tal vez por un tiempo mas prolongado para prolongar
el sueño extensivo de mi padre o no sufrir a mi madre
y claro, esto es una falacia, pero no puedo analizar las fibras exactas
de este mal chiste
tal vez sea que soy vencido por el tiempo y el humo dentro
del cuerpo, o aquellos que me rodeaban ya no sospechan
sino que se han alejado con la certeza de que solo fui
un destello efímero
entonces, amor mío, esto es lo que queda de esos augurios
de pulso acelerado
esto es lo que queda de esas navidades calientes
cuando cayó la noche exacta sobre el devenir del mediodía.




DESAZÓN DE LOS MALOS POEMAS

Cuanta mala poesía he escrito

sin oficio, con ganas

enfermo y borracho e ignorante

es la ignorancia lo que prevalece

en este viejo cuerpo destrozado

no conozco muchas cosas

no me interesan muchas cosas

no he podido hacer amigos de toda la vida

no he follado mucho ni he bebido mucho

solo un cigarrillo en la boca y la noche fría

que entra por las rendijas de la puerta del balcon

sibilando mesando el cabello de alguna rata curiosa

cuanta mala poesía he escrito

pedazos y girones y cachos de recuerdos

has visto esta ultima línea?

Si se cae a pedazos, si dice que le falta y se ríe

y quien lo no haría

si con esta soledad que hasta ella misma se queda sola

debajo de las gradas de lel estadio

poniendose hielo en los cojones y tratando

de sostener la mitad de la cabellera que aun no se ha caído.

ÁTOMO

Yo nací, bien podría no haber sido nada

y era

nada

y ahora que soy grande

soy lo que pienso

y era mas cuando era nada

Digo esto con animo de callarme para siempre

se corte mi voz, se me mate ignorante

y me mezco en este viento del pasado

que me deja así de vivo: átomo y nulo.