El estilo confesional? (Risitas reprimidas en el auditorio).

LOCURA CUALQUIERA

La mia es una locura cualquiera
se me llenó el disco rigido y ahora va en rojo
girando por algún cielo sin Dios
mis pensamientos amarillos como una tormenta
de azafranes
y en el medio de ese vórtice
por ahi anda mi corazón soñador
funcionando entre resoplos y ayes
son resoplidos del pathos de el campo cardíaco
exasperados
y ayes muy elongados
casi hasta el fin de todas las noches azules
y cuanto mas me miro en el espejo
la cara congestionada
el cuello de la camisa asfixiandome
mas me doy cuenta de las cosas
que desconozco y estoy partido en la cruz:
de que no he respirado mas de dos veces la montaña
gigante que me aplacará
Sueños con esos dias donde el monte me tome de la cabeza
y me bese en la boca
y ponga mi alma ya quieta
en el fondo de un tibio estero
en las fauces de la suavidad
en ese gentil reproche de las voces de las respuestas

EN EL FUTURO

El furturo será rollizo o exangüe, mirará Netflix y no sufrirá de angustias.

El futuro será homeopático y espástico y la gente nacerá con largos dedos para usar grandes celulares y meterle el dedo en el c... a los gatos.

El futuro será hidropónico y los fumadores de tabaco serán los revolucionarios contra un sistema hecho de joviales monstruos.

En el futuro del mañana que ha comenzado hoy mismo, la revision del ayer sera un oprobio imperdonable para las subcriaturas debajo de la tierra.

En el futuro, cada rata tendrá un nombre y una cinta rosa alrededor de su cuello, y aquellos que amen intensamente serán castrados y puestos en celdas de un verde intenso junto con la oreja de Van gogh en un vaso con cerveza.

En el futuro, la gente estrá tan irritada por las mas minimas boludeces que naceran con una tercer ceja en la frente.

En el futuro me encontrarán muerto en la tierra y verán que el papel no me importaba demasiado, ni el acero, ni los ceniceros.

En el futuro te encontrarán muerta a los 16 años, lamiendo un helado de vainilla, jurando que nunca te volverías vieja, evaporada por una nueva moda.

En el futuro alguien va a estar tomándote el pulso sin resultado alguno, mientras sonries.


Dibujo: "New Man", por EI Lissitzsky

COMO CARDO SALVAJE

Que tentáculo

que miasma

que caricia!

que taza vacía

que rayo láser infinito en el espacio

que perro que ladra no muerde

Como un cardo, 

salvaje, hidrópico por dentro

y doliente por fuera!

ORIENTE EXTREMO

Los loquitos
desangrándonos en la nieve con el corazón
afuera del pecho, como un globo
púrpura

Derrite la nieve, viajero de la fragancia inestable
de la consecuencia

Tus hermanos te esperan
partidos al medio en opiniones
con la rótula engrasada
huyendo hacia el lado que no es

Mira mis manos
estan hechas de agua pesada
de humo en el horizonte de el Oriente extremo

Ya no nazco
espero en pozo de zorro
escuchando las noticias de dulce de leche
hinchando mi osamenta hasta la tierra
inflando mis venas terrosas
acaparando osadía partido 
por el miedo
liberando célula sobrante
anidando cariños
como quien ordena 
las medias
en un vieja y primorosa
gaveta con el gañote 
asfixiado por 
todos los tiempos 
en el tiempo

FRESQUITO PARA CONSUMO

BABY FOR YOU I WILL CONQUER THE WORLD -

Conocí a cristo a la salida de una sociedad de fomento /Tenia pantalones caki de vestir, un pulover, casi sin pelo, la cara como un papiro reblandecido por mil siestas entre naftalina y reecuerdos, la guardia viaja tatuada en las manos artriticas aferrandose a una vieja radio a transistores y escuchaba algo que nunca me dijo que era, y yo nunca le poregunté, porque con los dioses no se jode porque cuando se ponen tristes, te fulminan de un rayo, y todo tu barrio desaparece.

TRACTOR, DANOS UN POEMA

Tractor danos un poema
estamos cansados hemos perdido siete mares
y un océano en el bolsillo
danos un poema para callar los tambores
danos un respiro con un aliento de perro seco

Tractor
danos un poema porque a mansalva se nos
ha llenado la garganta con la arena mas guresa
y cuando fuimos a por las llaves del burgo
nos pusieron estampilla en la rótula
y a la silla nos mandaron, Tractor, a la silla

Con un solo poema se caerán todos los muros
de la ciudad
y aquella última lágrima que lloramos y juramos nunca
derramar sobre este estadío de enfermedad
volverá adentro de nuestras calaveras para no molestar nunca mas

Tractor, danos unas palabras a los mendigos
danos un poema y la Tierra se hará verde de vuelta
y volveremos a contarnos estas cosas
de entre los muertos

MIERCOLES 10 DE ENERO, 2017

Librero hablando acaloradamente por telefono: "Yo me voy a ir para que no me forreen mas, vendo el doble que el otro!". Cuelga. Tiene perlas de sudor en la frente y en la parte de arriba de la calva. Le digo: "Si necesitas gente para atender...". Me explica que habla así en ese tono con el dueño casi todos los dias. Ahora va a atender el OTRO local, pero antes va a tratar de darle con un palo en la cabeza. "ESTE!", dice, y saca un tarugo de cuarenta por cinco con mugre en una punta de abajo de una pila de libros. "ES EL QUE LE DOY A LOS QUE AFANAN LIBROS! Y LA MAYORIA SON MUJERES!" "MUJERES?, ME JODÉS..." "SI, VIEJAS!" "LAS PUEDO VER A OCHENTA METROS Y SÉ QUE LIBROS SE VAN A AFANAR!". Sigue hablando, yo miro el palo de vez en cuando y el libro que espero que me envuelva para regalo. El tipo lo mete en una bolsa, en una bolsa de plástico de la LIBRERIA DE ENFRENTE. Un tema de remoción de propiedad con motilidad ecupénica. Ahora tiene dos salarios. De repente ya no tengo ganas de vender libros de saldo en Corrientes. Pienso, este tipo no sabe que cuando trabajaba en la OTRA libreria yo era el que embolsaba magazines porno y libros de ciencia ficción de Bruguera con descuento de cinco dedos en la década del noventa. Mi piel era blanca, nadie pensaba mucho en el cáncer, en cañerias pinchadas, en el Alzeihmer, o por lo menos yo. No me da verguenza. Me complace pensar esto. Uno hace lo que hace y lo que hace lo tiene que hacer bien. Ya lo dijo Alberto Castillo: los mejores libros son los que nos regalan o los que nos robamos. El tipo ese con las perlas de sudor en la cara, cuarenta de térmica, chomba blanca, fotos de la hija en el celular, fotos de el cierre de la otra libreria. Siento compasión azul y asfixiada por él y por mí. Mas por mí: el tiene el palo y sabe que hacer con el. Yo el mio lo tengo escondido.

TRUMPETS

BA, MIERCOLES 10, MIDNITE

UN TRIP

Larga caminata por el Bajo. Salí a comprar unas galletas y viendo que tenia el pase dije, me cago, me voy a la mierda. Subte hasta Além. Para abreviar, el paseo estuvo bueno, por momentos muy solemene por la calle Arroyo, sintiendo la electricidad silenciosa de esa zona, paqueta, bragueta, pero cuya ausencia de seres humanos agradecí enormemente. Galerias de arte. Por Dios, cuanta pintura berreta. Dan ganas de hacerse un comem--- artista plastico y vivir de rentas. Whatever. Agarré por Reconquista, envidié a los comensales, mas bien a los bebensales que a los comensales. No me gustó mucho la zona de Killkennys porque hay mucha musiqueta y perfumeta. Me perdí adrede por las zonas mas vericuetas, el pasaje Corinna Kavanaugh, la Iglesia de los Anchorena que la tenia toda dividida y arreglada, y ahi quien sabe donde mierda aparecí. Donde veia una avenida, agarraba para el otro lado. Inconscientemente, creo, estaba circunvalando por las adyacentes a Carlos Pellegrini, atento a zonas emocionales, a viejos resabios de recuerdos de juventud y agradeciendole al Dios Padre todas las aventuretas y los dias y noches romanticos de expedición y momentos pseudoamatorios. pasé al lado de una limousina con dos ursos al lado de las piertas, me pavonié y pasé muuuy lentamente con mi Baltimore en la boca solo para joderles las fosas nasales. Un bar bajando la pendiente. Bs As Nosequé. Muy chic, muy Sofia Coppola. nadie pero nadie parecía transpirar, ni una gota. Adentro y afuera. Como demonios lo logran? Yo veo una hormiga y pienso en liberar a toda la India de la garra rbitánica y estos tipos estan ahi todos impersonales y humectados por dentro y secos por afuera. Ni una cicatriz. tal vez una anorexica por aqui o por allá... bueno, eso si es una cicatriz de alguna manera. Lo imperdonable es lo feos que son. Parece que es un mal hereditario de los Anchorena Juncal. Ya pasando mas a el Occidente... Ví mujeres pasar al lado mío y me pregunté que pensarían de mi facha. Yo fumaba y paseaba a paso vivo, transpirando y sintiendo mis shorts caerse de mis inexistentes nalgas. Tengo culo de Yoko Ono, Carla me lo ha corroborado. Que vida rock and roll que llevo. De Retiro llegué a San Martin, de san martin a juncal, de juncal a donde estaba la embajada de Israel, después hacia Pellegrini, donde me fijé si en los containers habia fotos para Negativos Encontrados (sin exito), de ahí a Santa Fé (ya con las patas cansadas) donde se huele un tufillo mas mersa y definitivamente mas vulgar e impersonal, sin espiritu (Un carcamán cetrino con cara de cenicero y ojeras de goma pinchada mantenia sobre la mesa y a un costado a su posesion mas preciada: un caniche negro con ojos inexpresivos de canica, al lado de ellos, el adorno inaprensible de... su señora esposa. La de el tipo, no la del caniche); ya en Santa Fé pasé por una casa de guitarras que algun dia voy a reventar con una ganzúa y una combi, de ahí subí buscando la puerta de el pub Naranja Verde (Lugar cool con bandas cool)(pequeño pero comfortable al que hay que ir borracho ya que la birra cuesta un huevo). Y de ahi hasta Pueyrredon con el ultimo cigarrillo, directo, donde me tomé un 68 que garronié en una esquina (aire acondicionado) y me bajé a tres cuadras del barrio/meadero donde vivo. Ahora estoy chorreando sudor escribiendo esto. Se está muy silencioso. Un vecino baja la persiana. Probablemente la viejita de abajo. Tengo las ventanas cerradas. Mi cuerpo se alimenta de chicles, dioxido de carbomo, metano, cianuro, tabaco paraguayo y sueños rotos, y no me importa. Mentira, si me importa. Mi vida no es mala ni buena, pirulea en el techo de alguien mas clamando por derecho a tener una sola alita al menos para volar. Son estas horas tardías afuera de las fiestas ajenas las que me dan ímpetu y coraje para pensar que tengo derecho a ser incandescente y vibrar. Tengo que salir a caminar mas a menudo, a transpirar mas a menudo, a cirujear mas a menudo, dejar que me bañe de magnetismo la luna y que se rian de mi con sus esqueletos de titanio todos los aviones de todos los aeroparques del mundo, aunque me coman la frente y todas las noches sea una pulseada con la muerte que ni la misma muerte, QUE SE MUERE DE EMBOLE, quiere pulsear. No pasa nada, solo queria decirte que esta noche una buena porción de la Capital federal, o por lo menos una muy augusta, fue mía por unas horas, y que me sentí importante desgastándola con mis zapatillas, y que fui Rey y te vi venir desde abajo de la colina, habias dejado tu casa para que te abrace y para decirte que no está muerto el Reino de los Sueños.

BA, 9 DE ENERO, 2018

Sentimientos de tierna añoranza. Que Dios me tire un rayo encima si no es bueno y terrible acordarse de algunas ternuras de la infancia, de algunas cosas terribles de la infancia, como las aulas de las escuelas vacías, esos patios con esa bandera celeste y blanca tan tonta, y verse a uno  ahora, calvicie incipiente, cigarrillo en boca, garroneando sabidurías de la lata de emergencia y preocupadisimo por el poco rendimiento académico de la vida misma. uno quiere creer en pensar en horizontes lejanos y por dentro carga uno una piedra inmensa que no destruirá ningún avión o ningún naufragio de barcos.

INFORME DE LA SITUACIÓN ACTUAL

Once y media de la mañana       29 grados 7

Nos damos paladas de retruecanos salvajes
entre risitas infantiles

(que es un dia nuevo mas que un monton de aire viejo sobre nuestras 
cabezas usuales pero desde una localidad diferente?)

tomamos turnos           es un ida y vuelta
tu hablas, yo hablo           balanceamos la situación    la rabia
hasta que vuelco contra la cuneta con la tragedia de mi costado blando
y te digo: He aquí esta vida dolorosa

el encuentro se pone agrio como un vinagre

Y me sale todo como un gran chorro/ llanto funeral
como quien vivisecciona la cabeza de conejo del mundo

Y te vas Y te vas Y te vas 
(Relampago de tristeza, mi alma es un cáncer?)

sos amable, cordial, sincero, moderado, con un leve tono confidencial 
en la voz                como quien arropa al niño que llora incansable
pero todos lo sabemos
            el niño está bien
                         llora para informar de las noticias del mundo

Tu adiós, siempre comedido,  es la gran noticia de mi mundo, hoy

Yo me quedo viendo el teléfono amarillento por el tabaco
reposar muerto sobre la silla verde
el tubo sobre el pestillo que separa
mi virus temible
de la tapia sólida de tus nuevos no-intereses del día

En mi ropa interior, contenido desnudo por mi ropa interior
mi epilepsia y los fabricantes de cucharas

GENTE QUE CAE COMO COPOS EN LA NIEVE

Gente que cae como la nieve que cae en la nieve
corazon delicadamente depositados
en la tormenta blanca

Seres frágiles
atomizados sobre el manto azul profundo de las estrellas
borrachos de sueño
cribados de flechas

Han hecho todo lo posible para que se les
otroguen
cuarenta acres y una mula
se han transformado desde su piedad para con 
el hermano hombre tansformado en hermano lobo

Míralos
yacen por la noche en sus camas con los ojos abiertos
mientras el mundo frio se repara y se estremece
en su propio charco de escalofriante mierda

Obsérvese esta escena de el fin en el fin del mundo
asnos rebuznando en pánico parados entre las llamas
mientras los guardianes de lo malo
arrojan los naipes trastocados
sobre los huesos calcinados de mis amigos y amigas

Gente que cae como copos de nieve sobre las ruinas
de un mundo congelado
mi mano y mi cabeza bien cerca del permafrost de la vida
prometida
y extrusada de mi pecho azul casi transparente.

SÍ

El 
nó
está 
cayendo
como la llave
de el señor feudal
sobre mi cabeza
al
Fin.

LA BATALLA FACUNDO ARANA

Hordas de mujeres sin corpiño, miles, corriendo por las calles, sin sentido, recorriendo la ciudad porteña, hasta que una dice: Ok. El resto dice: Sí, ok. Una dice: Y ahora? La de al lado dice: No sé. Todas se dan vuelta para ver a la cabecilla, que está con otras seis o siete que son sub-cabecillas e igual de cabezonas o mas porque siguen a una cabezona. La cabezona líder atusa su bigote y expele: Vamos a la casa de Facundo Arana, si no podemos colgarlo de un jacarandá al menos conseguiremos un autógrafo y un bolo en el remake de Chiquititas. La multitud sin corpiño empieza a exudar un tufillo de almizcle y cebolla. Corren enloquecidas por la calle, dando rienda suelta su violencia sensible, justificada, por cierto. Mueren cuatro policias asfixiados, un diariero (que tenia a Facundo Araña en un diario, en la seccion de espectaculos). Fallecen cinco perros aplastados por montañas gigantes de toallas femeninas usadas, que son puestos en sendos memes en la página de Facebook de "El feminismo" con el slogan "Basta de perritos asfixiados por la violencia de Facundo Arana" al lado de una foto de Santiago Maldonado, otra de Julio López, otra del Che Guevara y otra de Vladimir Ulianov Lenin, mas una de Magdalena Ruiz Guiñazú. Llegan todas sofocadas con sus cuerpos escritos con marcador indeleble Pelikan con arengas del tipo "Abajo Facundo Arana", "Abajo Facundo Quiroga", "No se quien es Facundo Quiroga pero debe ser un hijo de puta", y, la mas destacada: "Yo soy una vaca, no me comas". El microcentro es un puto caos, hombres hechos y derechos de saco y corbata peleando por la seguridad económica del país con la nariz llena de merca salen despavoridos hacia las bocas de subte, algunos son ajusticiados en el mismo momento con sendos apuñalamientos con alpargatas y termos de mate. Entonces lo ven a Arana, que toma sol en el balcón de su depto. En su mano un daikiri de frutilla, en la otra un saxo. Por su pecho desnudo y broncíneo corren gotas de sudor que caen por sus pectorales lampiños y su abdómen delicadamente marcado por la magra dieta y un levísimo ejercicio tonificador. La horda enfurecida se acerca a su balcón, piden su cabeza, o sus pectorales, una mano cercenada o los genitales del mismo en un vaso con alcohol. Entonces Fuckundo sonrie levemente, sin mostrar los dientes, deja el daikiri mariposa en el suelo y, lentamente, con una mano, con la yema de los dedos, se escurre leeeennnntamente el sudor brillante y caliente de su pechito. Las feministas, unas catorce mil, dejan de respirar y tragan saliva al unísono. Facundo levanta la mano con las gotitas de sudor salado y, haciendo un imperceptible mohín sexy, se lleva los deditos a la boca y los chupa juguetonamente. Silencio sepulcral en la multitud. Al frente, nueve féminas caen desmayadas. otra docena empiezan a convulsionar por sendos ataques de epilepsia. Se siente un intenso olor a orines en el aire. Una mujer con bigote grita: "NO SE LO QUE QUIERO PERO LO QUIERO YA!". Escenas tumultuosas de pugilato, la corriente clasista, feminista y combativa se da masa con las blandengues, las blandengues arremeten contra las heavies a puñetazo limpio. Vuelan las bombachas reducidas a girones. Aparecen las maquinitas de afeitar rosas. Corre la sangre por el suelo, chapoteo monstruoso e indecible, si no no te lo estaría contando, terribles desmembramientos. Todo el cielo parece llorar, todos los algodonales suaves del mundo parecen gritar. Facundo Araña tiene una mirada ambos juguetona y gélida en su rostro impasible... pequeñas estrellas crueles en sus pupilas purpúreas... entonces toma su saxo y emite una nota de La 5ta con algunos floreos de blues de niño bien blanco de clase acomodada. La mitad de la multitud se prende fuego. El resto busca arboles donde colgarse para suicidarse, no los encuentran, entonces se reunen en grupo "para ver como hacemos para afiliarnos a algun movimiento de artesanos para fabricar arboles para colgarnos y suicidarnos". Una dice: Pero no deberiamos ir a un botanist... a un viver... No la dejan terminar, la fulminan, a la pobre núbila tatuada, con ojos de tormentas de fuego. La bocona deja el grupo y, sola ella, se arroja a las llamas de las que aun se retuercen en la hoguera provocada por el sudor de "Araña" Arenga. Las demás no llegan a concretar. Facundo Araña sopla una ultima nota y todo el conglomerado feminista vuela por el aire en mil pedazos. Ha terminado la guerra de los sexos. Espectadores sollozan, niñas de once años se abrazan a sus padres que las alejan con un codo como diciendo, seguí mirando el futuro. De repente y de pronto, una columna avanzando desde Avenida de Mayo con pancartas con ballenas trozadas por respetables cientificos japoneses se acerca a la escena de la masacre. Facundo Arana toma otro sorbo del daikiri, se aferra a el saxo y dice: "Ahí les va otra notita, para levantar la vibra".

31 de diciembre, 2017

Sueño bizarro con mi abuela materna (con el pelo blanco en un pañuelo y la mirada demente y los ojos muy azules), mis primos maternos, una reunión de cena en una chacra de campo con primos y vecinos y la sugerencia de poner "a las gemelitas embalsamadas de decoración de pesebre". Sep, fetos. Mi padre estaba en el sueño. Le pregunté. "Sigue todo igual, no?". Mi viejo dudó y dijo: "Si, pero...". Estaba bastante joven. Deberia tener unos cuarenta y cinco años. Veo cercas de madera pintadas de blanco, regaderas de zinc. Corte a la cena familiar. Debajo de un tinglado, en un patio con techo corredizo. Debe haber como diez personas. Hay velas, tonos y sugerencias naranjas, muy cálidas, embotagamiento de provincia. Mi abuela me habla, mira hacia un costado. La cara tapada por el pañuelo alrededor de la cabeza. Entonces le digo: "Usted ya sabe que los Besel somos muy efusivos, sexualmente". Entonces mi abuela lentamente se da vuelta y puedo ver su sonrisa anciana y maniática, su piel ajada y su ojo brillante de bruja y de locura, como un diamante azul y terrible. Corte a los rostros de los comensales, son todos naranjas y algunos tienen rostros de trastornos genéticos, matitas de pelos en cabezas cónicas. creo que eontonces alguien dijo algo de ir a tomar una cerveza. Por supuesto, la idea de compartir un momento de alcohol con menores de 50 años me aterró y me desperté del sueño casi jadeando, mas bizarro que nunca. El unico recuerdo lúcido que tengo de mi abuela materna es verla... HILANDO EN UNA RUECA. Sep, gente de tradiciones los alemanes del Volga. Vestido negro largo, gran rodete en el pelo blanco, hilando en una rueca en la veranda abajo del toldo de la chacra de mi abuelo. Super raro.