EL HOMBRE QUE ACABA DE MORIR

Hago un alto para pensar
en nuestras vidas ordinarias

Crucificados en un dolor estupido
cribados de angustia
arrastrados en el fango por otros arrastrados

A donde fue a parar nuestra cancion favortia?

Nos han comprado y nos han vendido
por treinta monedas de plata
y escupidos en el rostro nos transformamos sin darnos
cuenta
lagrima a lagrima
en una miserable y reluciente moneda
de plata

Quiero parar, aquì
Alguien ha muerto en este preciso momento
es mi vecino y tu vecino
un extranjero de este mundo de ropas coloridas que fueron ofrecidas
al viento implacable de los dioses furiosos

Yo lo escuchè desde mi ventana rota, dijo:

«Soy esto y es todo lo que tengo para dar
tomenme con amor a travez del tiempo»

Lo entendiò solo una ambulancia y lo llevò
a lo hondo de ese ocèano
con su cara ceniza y su reluciente diente blanco
visible en una ultima mueca
de incomprension ante la parka y su màquina
mi màquina
tu maquina

Y como he parado yo tambien aquì
te pienso a vos
y a el

Suena una radio en Balvanera
las noticias no son buenas
a menos que se trate de una fugaz partida
de una lluvia intensa o barcos
descendientes del cielo sobre esta orbe violada
sobre la que penden
las deudas
de
mayores negocios.

Buenos Aires, Balvaneere, 21 de dic.-, 2016, 6:59 a.m.

Un disco que te salve la vida en la era en que ya nadie sale a comprar un disco, eso necesito. Salir a comprar un disco en la era en que ya nadie sale. Decirle algo a alguien, como quien dice una plegaria y que un joven escualido y vitaminico te mire con cara de "que quiere este joven viejo". Algo (alguien) (un cuerpo de obra, el arte de un cuerpo )que te vuele la peluca y te haga sentar en la silla despues de haber salido, de una manera diferente. Un pulso sanguìneo. Un nuevo significado a una mañana tòrrida en Balvanera. Esta madrugada soñè con sexo, con tetas, y soñè con un equipo de musica que solìa tener. Cuando se rompiò, le pelè los cables de el cabezal de la casetera y me hice un ampli.. La piel del leopardo que alguien mas trajo a casa. No se por que ya no tengo cd player. Tengo un mp3, pero no lo uso, creo que nunca aprendì como se carga. Tengo la vaga nociòn de que me he convertido en una terminal de computadora, pero eso se lo deberia preguntar a mi computadora. Yo solìa escribir con dois dedos sobre una hoja de papel en una maquina que se llama maquina de escribir. Solìa perforar esa hoja de papel y la tinta saltaba a todas partes, el carrete de cinta se gastaba y se llenaba de agujeros, y yo le echaba tinta china con un gotero sobre el reel y seguìa perforando la hoja. Esas hojas todavia las tengo por ahì. No tienen razon alguna de ser, o sentido, o el derecho a ser jòvenes aùn, igual que las hojas digitales de ahora, pero estàn, en una vieja bolsa de Havana. Hace bastante tiempo que no como alfajores Havana, vos? Soy un tipo Guaymallèn. La bolsa tambien està amarilla, no es biodegradable. Es un Panzer. Mi vida està llena de tanques nazis. Esa bolsa no me trae recuerdos pero està llena de relojes. Es como la añoranza misma gimiendo desde las entrañas de mis cajones llenos de moho. Es la momia que contiene los secretos de mi vida y de mi muerte. Ambas insignificantes.Lo que habia en el medio es lo mas trascendente: se babeaba, el flaco, con una intensidad inusitada producto de el azucar en la sangre, y el odio desmedido. Y el triple sanguche? El tuètano?. En el medio estaban esas mañanas. Demasiado temprano para pensar bien, pero de todas maneras el mundo se despierta temprano tambien y tampoco puede pensar bien y aun asì sigue siendo un mundo, de dia, de noche, en el sueño, en la vigilia y en colapso de la aurora. Ahora quemo teclados con las colillas de los cigarrillos. Alguien le murmura algo a alguien, calle abajo. Faltan doce minutos para las siete, y ya hay alguien gritando algo por ahì al cielo a voz en cuello. Es la voz de una mujer. No tiene nada que ver con el sexo: suena a cemento, a cementerio y a ausencia de semen. Por ende, larga vida a el semen, y a Tower Records. Macri, gato, abrite un Tower Records. La monada llena de semen lo amerita. Este mono plurilingual necesita algo mas que cumbia y huayno. Sì, desespero. Ahora son las siete menos un minuto. Acaba de explotar todo con un sonido estremecedor. Ya hay cinco interlocutores ahi abajo. Es como ver el Planeta de los Simios, pero sin la gracia, mientras manguerea, y detras de esa manguera està la fachada de todas las cosas y de todos los hombres, desde este dia hasta que el agua se trague a Buenos Aires, y cuando ocurra, lo llamaran tragedia, y yo ya no voy a estar durmiendo con los peces, o soliloqueando auroras y perdido entre gastritis y la quema de gasoil.
Y vos?

Por que fumàs?

Por que fumàs tabaco? Me lo preguntè a mi mismo recien. Me respondì: Porque si yo no fumara, me los comeria a todos ustedes y dejarian de existir.

Y ahora pienso: Bien ahi Fer, te lo respondiste por primera vez.

16 de diciembre, Balvanera, casi las seis de la tarde.

Digamos que tengo trastorno bipolar hace casi quince años y que me pesa.
Por ende, tratamiento constante, medicaciòn, terapia psicologica.
Pienso en aquellos artistas o un conglomerado de diletantes que solo dicen podrian operar desde la presiòn, la opresiòn y la congoja.
Que daria yo por siete dias de felicidad absoluta. No un año, no seis meses. Solo una semana.
Hace calor en Balvanera. Mucho ruido, es ensordecedor. Un asalto brutal a los sentidos. Tengo un oido con un tapon o algo asì. Me viene afectando desde hace casi dos decadas. No escucho bien. Tengo el oido izquierdo hipersesible. Estoy angustiado. El quilombo me mata. Mi vieja no està bien. Mi hermano esta preocupado. Las expensas me matan, sobrevivo con argucias, papas, huevos, sin excesos, de vez en cuando una birra con Ingrid. Trato de agradar. Vivo con miedo extremo. No me gusta donde vivo. Soy sincero desde este blog porque en realidad no tengo gomìas en situacion de calle espiritual como la mia. Mis pocas alegrias vienen de la musica, pero puedo imaginarme cierta simpatia post mortem hacia mi que no me sirve de nada.
Mientras escribo esto, Balvanera parece orgasmar en su enteridad.
Gritos inmaduros en la calle.
Extrema ansiedad, nerviosismo.
Me debn de haber diagnosticado bipolar hace mas de una decada, pero mi mejor terapeuta, las querida Bruna, me dijo una vez, tan amable y cordial como siempre y humana: "Che, yo a vos nunca te vi manìaco, para mi sos depresivo, sin màs". Lo cual no me afectò mucho, porque mis alegrias son privadas y reclusas, apartadas de la visiòn de la gente. Puede que sea cierto. No recuerdo ultimamente haber tenido tiras y aflojas con el tema de subir y bajar de animo. Cuando estoy meramente OK, para mi es un buen momento. Es como una tregua en una guerra sin fin de 42 años de duraciòn. Y cuando estoy down, se siente como un mazazo en el pecho, puntadas, palpitaciones, mal sueño. Despierto por la mañana y me cebo unos mates mientras sube el sol. El principio del dia es la mejor parte del dia, siento una pizca de  esperanza. Al mediodia ya estoy nervioso,  la tarde ya directamente estoy histerico y a la noche me escondo en las mantas, y me siento poco hombre, poca cosa. Vivo en el miedo.
Creo que voy a necesitar un antidepresivo. Lo hablarè con la doctora. Estoy llendo a un centro de salud nuevo a vera una nueva psiquiatra. Es joven y descontracturada. Me mandò a hacer un analisis de sangre, el cual hice y salio que tengo el colesterol por las nubes. Tambien me prescribiò un ECG, el cual no pude hacerme por ahora. La gorda de Pami ni sabia lo que es un ECG y me mandò a preguntar... a la seccion de radioterapia de la cartilla medica.
Lindo toque de tacto. Finisimo.
Imposible dar con el medico de cabecera. Se está quedando ciego y no atiende nunca el telefono. La ultima vez que fui, hace como dos años, tuve que leerle el esfignomanomenometro (era electronico y de digitos grandes en una vieja pantalla LCD). Pobre tipo.
En suma: nervios, panico, noches aterradoras.
Estoy viendo a una chica y me preocupa no estar ni a kilometros de al 100 por ciento de lo que puedo dar.
Solo quiero ser bueno, pero ser bueno, en este barrio de hijos de putas, es ser un boludo. Cansado de las expensas, cansado de la humillacion de vivir en una casa que se cae a pedazos, cansado de que eladministrador con su cara de poker me diga que no tiene ni un plomero para "prestarme". He pagado 4.004 pesos de expensas hace cuatro meses.
Me merezco unas vacaciones, pero el precio monetario y el precio de la culpa me lo hace imposible.
Las pocas buenas que llegan son de la escritura y de la musica.
El mes pasado me publicaron un relato, "La novia", en una revista impresa que se llama Extrañas Noches. Fui a comprarla a Escalabrini Ortiz, pero cuando lleguè, en medio de una tormenta descomunal y un aguacero, descubri que el precio de la revista era 60 pesos. Carisimo. Preferì comprar una Rolling Stone vieja. No me alcanza ni para comprar mi propia literatura. 
En fin...
Escribo estas palabras para soliviantarme porque la unica oreja que tengo es la mia.
En un futuro, querria mudarme a algun valle en Còrdoba. Me merezco ese autoamor.
Quisdiera no llorar ahora, no puedo. Contenerè las lagrimas, para que no me hagan un monumento como el de Cobain, con unas alas de  bronce muy pesadas.
Mirà lo que le pasò a Ícaro por volar tan cerca del sol con sus alas de cera de mierda.
Fin del reporte navideño.
Vida!

Honestidad

Pensè en escribir
(fijate todo el tiempo muerto en esa ultima oraciòn)
(dan ganas de sacarse los ojos)
un poema sobre como tomo
pastillas y alcohol
mientras se muere el sol en Balvanera

No puedo decir màs eso de
«te mandas una rsiperidona y un buche de Iguana
y todo el barrio te lima como una tinta al secante
dejandote nada»

Es: «El secante a la tinta».

Pero el barrio te chupa
las pastillas estàn
la cerveza, tan estupida como es
tambien està
este teclado polvoriento està
Mexico siguen en Mexico
como tambien estan las edades interminables de todos
los tiempos lamiendome el orto porque le cabe llevarse
a uno de los buenos

Una lata de  Dìa de salsa portuguesa
y todos los poetas muertos de la historia

Por que escribìas?
Sexo? Fama? Guita?
Poder?
Poner esa cara de sabelotodo diletante
mientras alguna puta se fuma tu cabeza vacia
y el perfume de tu camisa?
Te pagaban? Les pagabas?
Alguien escribia por vos?
Medicina prepaga?
Drogas? Juego perverso?
Imposibilidad de  permanecer en silencio?
Te querias comprar un cocodrilo vivo
para poner debajo de la alfombra marron del living
porque tu mamà no te querìa?
Por que escribir?
Es mejor dejar de escribir.
No sientas mas.
La gente que siente no tiene buenos salarios
ni las mujeres mas hermosas.
La gente que deja caer los ojos por la
caida del sol en un barrio pobre solo obtiene la verdad.
Es mejor mandarse a mudar o mudarse o mutar.
No sigas a la verdad
no busques la verdad.
Un dia te vas a inclinar sobre el inodoro
y vas a encontrar la verdad.
Un dia vas a comprar un ramo de fresias
en una temporada dislocada y
te vas a encontrar con la verdad.
No escribas mientras todos los demas escriben.
No dejes constancia de que te gustan
sobremanera algunas cosas.
Es cosa de  locos, de  dèbiles, de enfermitos.
Cuando se dan cuenta de que de alguna manera
       sutil   dijiste que hace frio en verano
que los     colores y    los      claroscuros
                 estaban...                        ...distorsionados
hay barrotes      en las  ventanas
en cada beso         hay   veneno
    un abrazo es una prensa judaica
en un grano      que grita

No pienses que esta ultima    honestidad
es mas bruta   que    la muerte
esa que te hace       temblar dia a dia
es la cosa mas     honesta       que queda en el mundo
y no necesita
mas
palabras.

Una lata de Dìa de salsa portuguesa de
14,69 pesos
en mi mano violada

esta lata se va a ir dentro mio
y me va a dar un dia mas
un dia de amor mas

Respirar

14,69.-
Precios cuidados.

El Rey Y La Reina De La Graduaciòn

Ella se llamaba Natalia
y el Facundo
ella tenia un halo de rulos negros y una gran sonrisa
siempre se sacaba un 10
el era chispeante y bastante agradable
un poco pìcaro
los dos
eran como la encarnaciòn caliente del verano
o eran la primavera tardia de las maestras
la pareja perfecta
dos cobayos vìrgenes que pusieran a copular
en el laboratorio
blanco y catòlico del
patio de escuela
Los amaban con recelo
los cuidaban fucking brilliant como a caballos de carreras
eran lo poco que quedaba despues de desmenuzar
la superficie del alumnado atùn podrido de siete años de enseñanza

Cuando hicieron el acto de fin de curso
ella estaba vestida de patricia argentina
con un pañuelo celeste al cuello
y èl pintado de payaso con una chupaleta
ella llorò desconsolada
abrazada a sus amigas
en la pequeña y estèril aula celeste
el bromeò con sus amigos
en una practica frat-joke pre-empresarial
pero no le salia muy bien
era bastante noble
era bastante agradable
era bastante hijo de militares

La escuela es el lugar mas cruel y mas horrible y
mas hemoso para practicar como matar
cuando uno crezca
Ah, papel, lapicera
majas muñecas apenas laceradas por una gillette
me entendès cuando arqueo una ceja y
digo que
el semen sigue haciendo de las suyas?

MI CORAZON DE TRANSISTOR

"mi corazòn de transistor"

MI CORAZON NO ES DIGITAL
NO ES MODERNO
NO TIENE APLICACIONES EXTRAS
WIDGETS O GADGETS
NO TIENE AMENITIES
NI LUJOS VISIBLES AL OJO COMUN

YO ESTOY HECHO DE MUZZARELLA Y TRANSISTORES
DE SILENCIO Y DISTORSIONES
LAS PERILLAS SON BASICAS
SE RETUERCEN DE ALEGRIA CON LOS BESOS Y ABRAZOS
EN LOS DIAS DE LLUVIA
ESTE RADAR DE AMOR SINTONIZA
CANCIONES DE AMOR QUE AMO Y QUE TE AMAN
Y SE ASEMEJAN A UN VIEJO EN UNA SOCIEDAD DE FOMENTO
CON SU CORAZON AZUL
BAILANDO EN SU SILLA LAS
CANCIONES DE RAG TIME DE LOS
TIEMPOS DE ANTAÑO

GUARDO EN ESTE PECHO ELECTRICO
TODAS LAS MIELES SUAVES DEL MUNDO

SOLO TENES QUE PONERTE EN LA FRECUENCIA CORTA
LA DE LOS VIEJOS
LA DE LOS CEREBROS DE LOS PINGOS EN PALERMO
BABEANTES AL SERVICIO DE LOS ENANOS
QUE LOS CONDUCEN A LAS FRACTURAS DE SUS
FÈMURES

SOY PRODIGO EN MELANCOLIA Y CERVEZAS FRESCAS
EN CARICIAS LENTAS Y FUERTES
MIS TENDONES SON FUERTES Y ESTOICOS
Y EN LAS NOCHES MIS ABRAZOS
DESPIDEN ELECTRICIDAD AMBOS
CAUSTICAS Y EXALTANTES

SÈ ESPERAR

LA MUERTE NO ME ASUSTA:
VIAJO CON EL PENSAMIENTO A OTROS MUNDOS
DESDE MI FRECUENCIA SUBSÒNICA Y SOY
UNA BUENA MULETA
A VECES UN FETICHE
A VECES UNA MORDIDA EN LA NUCA
A VECES UNA ESTRELLA EN EL PAROXISMO DE
LA RADIACIÒN DE SU MUERTE

HE NACIDO MIL VECES

CONOZCO DE LOS TIEMPOS VIEJOS
SE ME IGNORA
Y NO SE ME TEME
SE ME RECUERDA
Y SE ME PISA DESDE LEJOS
MI ESQUELETO SABE DE LAS HUMEDADES
QUE DOBLAN EL CUERPO Y QUE INSPIRAN CANCIONES INCONCEBIBLES

ESTA NOCHE ESTOY AQUI

PIENSA EN MI:
HASTA ESO PUEDE DOLERTE UN POQUITO
AHI EN EL CENTRO DE TU CORAZON
PERO ES UN DOLOR DULCE
COMO LOS BOTES DE REMOS
COMO LA ESCOLLERA QUE GUARDA LA CONCENTRACION ULTIMA
DEL VOMITO DE LOS MARES QUE TODO
LO FECUNDAN.

SALVADO POR MIL CIEGOS AUSENTES

Ávido de vida
en mi encierro encuentro solaz y demencia

Como Jacobo Fijman
Como Van Gogh
Como el ladron de bolsos huyendo en su bicicleta
pateado hasta la muerte en una esquina de Ayacucho

Siento el cuerpo hirviente del dia desvanecerse 
dentro de mi
he bebido una botella de alcohol
he escuchado mis voces inspirantes

El telefono esta mas mudo que la puta madre

Buscando la paz 
observè monstruos multicèfalos
su perfume tristìsimo
aquì en mis manos manchandolo todo

No se como hacen esos poetas y poetettes
los veo felices, delgados,
maniaticos de felicidad hablando de cauces y
DE LA LUZ

Balvanera no da respiro:
has de convertirte en un animal, Fernando
enmudecer o suicidarte o enmudecer y suicidarte
o suicidarte y enmudecer
da igual

Pasè por una biblioteca para ciegos
en la calle Moreno
donde imprimian al agua textos en braille
me asomè a la puerta y vi en una pizarra de corcho:
mil textos sindicales
ninguno en Braille

Y yo        quise ver
y saber y preguntar
y yo necesitaba caer de rodillas adelante de cualquier
Cristo y aferrarme a los faldones de su camisa
dandome por vencido
al fin
llorando
«MÀTENME PORQUE LO HE PERDIDO CASI TODO!"
y no vi a nadie
ni un alma allì
ni siquiera un monstruo que me devorara
y me cagara encima

Y yo necesitaba ayuda.

MENTIR

Prevaricar
sobre la ignorancia del sufrimiento
de un muerto
es el peor pecado del mundo

se hace todos los dias

es la unica manera de llamarse
familia.

El Ari

El Ari querìa que el pibe fuera el 10
lo masacraba
lo cagaba a pedos y el pibe fruncìa la cara
en la cancha de papi futbol lo cocinaban lento
y el Ari amasaba y metia las pizzas en el horno
harto de todo, me apuntaba con un cuchillo y me lo ponia
en la boca del estomago y me decìa:
«Chupapijas»

Me imagino al hijo ahora
veinticinco años despues:
si no se puso en las vias del Belgrano Sur
para que le corte las piernas
cada vez que corre al arco y se queda solo contra el arquero
le deben saltar las lagrimas de los ojos.

"NO SE... ME ESCURRE": Un poema conjunto de Ingrid Cold y Fernando Bocadillos

Tu cuarto está hecho de espejos
y de imagenes que rebotan sobre los mismos
y perecen en tus ojos.

entender que un toro pace en concordia consigo mismo
y que un minotauro solo persigue entre visiones rojas
he ahi el dilema
el insomio
las cuestiones mortales de un tembloroso equilibrista
en la noche.

yo no sé si sos vos
si soy yo
si son todos.
los que escriben,
los que lloran,
los que buscan un hueco por donde asomarse.

a donde existen esos enanos dementes que con un puño
dolido
exprimen la piedra para denunciar que se han cortado
las flores mas hermosas
las pasturas que ignora el mundo que vive  en la noche?
Debe haber un Edèn que cambia de geografia
mientras atisbo borracho de ira
en las tinieblas

esas voces que piden a gritos ser silenciadas
me acosan
me escupen
y me dasarman
hasta que de la nada
como un golpe certero e inesperado 
me hago trizas y espero.
espero que alguien bese mis ojos
desenriede mis ideas
inspire mis sueños
camine, tropieze y se levante conmigo.

el entretiempo de una boxeadora:
sangro de mis piernas
huellas digitales inequìvocas
a donde un acuse de recibo
un golpe de bocanada
un tiron de pelo
en la tormenta del tiempo que parece haberse detenido?

mis pechos pesan sobre la piedra muda
que alguna vez
fue el mundo

y ese mundo que me cobija,
me enamora 
me aburre
y me excita
se las ingenia siempre para, de una forma u otra,
darle rienda suelta a mi enojo
y dejarme sola
envuelta en mi agonía
dando manotazos al aire
deslumbrando a los insectos nocturnos.

de que sirve este grito/escafandra?
mi cuerpo rojo sigue a mi mente verde
y soy ondas de radio
penetrando en cada cuerpo celeste
y mi ladrido conmueve a las montañas

el paisaje ya no me dice nada
pero vos sos poesía.
cuando estoy lenta, tirada y sucia
vos sos poesía.
pero a veces no lo soporto
y me abrazo a la nada
esperando encontrarme conmigo misma.

Es este el extraño caso de
la hija estremecida que ha parido al padre y a la madre
y los lleva de la mano
incandescente
a travez de los mundos èpicos realizados
donde mora la mayor comunicaciòn
donde vive la lengua viva
que arrulla a la estrella nonata

debo terminar
me dicen
redondear la idea

REDONDO ES EL COJON QUE ME HUELGA!!!

Bukowski, fecha no precisada.