No estoy buscando nuevas formas de expresion, estoy buscando nuevas formas de presion,y de supresion. Las drogas no valen.
Con el vino hay que tener cuidado. Con los amigos, hay que mantenerlos a raya. con la soledad... con la soledad
hacemos un cuento de hadas, nos cagamos, nos apartamos no solo por asco sino tambien por astucia y buen gusto.
pensar que haygente que por esto va a la carcel y se matan entre pueriles vastagos sin un rostro. No soporto
esta idea. Algo ha de venir, cruzarse en mi camino o yo en el. No serà la formacion del subte ni un auto...
Vivo con el miedo de que todos los conceptos que he fundado y que tengo en la carne profundo, venga un algo y
me lo conmueva para siempre de un sopapo al plexo del alma. Tanto miedo, tan es asi,que no puedo esperar, baby,
venì y garchame la cola. Hay ciertos baches, brechas, cosas locas donde no habita nadie por donde se cuela la
posibilidad... Tal vez sea este el año donde el resto de la bestia dormida se levante hermosa de entre la basura y la
inflexiòn. Depende de mi.
Lo cual me hace acordar sobre el superhombre de nietzche... gente pequeña como yo han de soñar, entre vapores
de tul y pequeñas serenatas noctunas de cajita musical, solo con un hilo de estos (aun) nuevos conceptos. Para
muestra un boton. QUE hace que tu vida funcione sin desmayarse para siempre jamas en un unico instante? Las
rutinas que producen un amargo escozor en tu pobre alma nauseabunda. Puteàs y herì y te herìs. Todos los dias
aprendiendo de la populacha filosofia a bases de daño y golpes... còmo ser un tipo mas gentil de hijo de puta. Ok.
No laburàs. Sutil culpa. Negaste las fiestas, las navidades son un bodrio. Año nuevo es un simil bajòn al que solo
le adjudicas unas horas de soledad trivial que, dicho sea de paso, es lo de sana costumbre. A menos QUE todas
tus soledades juntas una atras de la otra, dia tras dia, se transformen en un gran año nuevo mientras vos te morìs
y entonces cagaste y ya no te podes morir mas a excepcion de una ordinaria muerte comun. Suicidio. Essssstà
ahi relegadoa un quinto plano, el padre muerto, la madre volviendose loca de angustia, sus dolores, su fisico que decae.
Cuanto mas podrias morir. La poesia. Una suerte de rebaja de metales. La sofisticacion vulgar de la agonìa.
Todo el mundo puede hacer POR LO MENOS una poesìa inmortal. Me consta. Las he visto, perdidas en un mar
de pixeles, lavadas limpias de toda peligrosidad por la oportunidad unica de un mar insoslayable de pixeles que se
pierden en el olvido. Mierda, estarè hablando de mi mismo, conchisumà. Algo ha de resultar. Si de cada diez palabras
las emito en un rugido mudo de bestia puta sobre el verde de mis paredes Dostoievskianas. Nada sale tan bien como
guardarlo adentro de la olla a presiòn de la cabeza. Estàn los psicologos, y los psiquiatras y sus pastelitos ricos
de pastillas de todos los colores y sabores. Cada vez que trago la lamotrigina siento una angustia en el corazon
indecible. Chupando cosas que mi cerebro no contiene o no produce. Diria que preferiria algo mas ordinario y tangible
como un cancer o una peritonitis, pero llamaria a la mala suerte y a las haditas del infortunio, y los dioses saben que
no necesito mas mala suerte. Condenado por bueno, crucificado en mi fabrilidad como una dulce marioneta
harapienta sin ningun lugar mas donde ir mas que a mi propio corazon. OK, esta noche no es mi noche, pues ete
aqui que en mi felicidad encuentro la lucidez de ver que està todo mal, a veces, y que AUN no me gusta, y que hiede
y duele y que no tengo la potencia intelectual para ir mas profundo y decir al carajo, y pegarle un tiro en la frente y
decir, mala onda, lacra de mis dias dentro de mi carne, fuck you, estas muerto. No se va, asi de simple. El rap
repetitivo del estancamiento. Estudiar, trabajar, reproducirse. Vade retro. Aunque esta ahi el estigma de saberse uno
ungido y maldito por estos caminos a veces harto acidos elegidos. Te acordas de la fruta madura tempranamente?
De la piel arrugada antes del climax de la maduracion? Yo si. Suena a viejo choto, suena a fiesta que se pone agria.
Esperando al enemigo dentro de este bunker a que dè un movimiento erroneo para arrancarle la cabeza de un mordisco.
Mientras tanto los conos de helado se derriten por sobre la musica de violinesy nubes que no les importa nada
y siguen su camino a travez del oxìgeno azul, y yo acà abajo buscando algun sentido a lo que està y nada mas,
independientemente de mi locura o mi acierto fundamental.
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