sin titulo, 10 de febrero, 2024, 30 grados, 21 y 17 pm

Huelgan las palabras...
por mi padre incinerado, por mi made ciega, huelgan...
Por este living room lleno solo de carne seca e inmovil,
por la guitarra llorando en un rincon porque nadie tañera
sus cuerdas, huelgan...
Por el milimetro de llanto y de locura afuera de el espacio
infinito donde nos hemos separado
encontrados y vueltos a separarnos,
huelgan las palabras...
Por la inmensidad del vino, lo inconmensurable de tu sonrisa,
mi inutilidad al tratar de salvarte, huelgan...
Por vos y yo presentes de cuerpo y por la infisicidad de
nuestras almas, odiando nuestros nacimientos, desgarrando
nuestros cuerpos, remendando vestidos, zapatillas,
caridad y composturas. tan lejos de el calor del sol y
solo vivos bajo el tremular de una luna hecha de huesos,
hueglan las palabras