PUEDO PARAR LA LLUVIA ALGÚN DIA

Por ahora
mientras la lluvia de esta noche cese
cuando todo se seque
cuando los indios vuelvan a poder comer huevos duros
los perros aun podran rodar en el polvo
los unos con los otros en madeja
de tierra
y el pelaje choco aguantará
se sacudirá el animal con un brío maravilloso
con movimientos de bailarina
con los shocks de la naturaleza
abripendole el hocico en una sonrisa

y parará un dia de llover, digo yo
para asegurarme de que puedo decirlo
y también casi hacer que deje de llover

y un dia ese perro de tanto faldear y lamer y rogar
se va a levantar en dos patas
se va a prender un cigarrillo
se va a sacar la piel y debajo de la piel
estará el mundo podrido
desnudo
y el perro irá a la puerta
la abrira con su casi manca pata amorfa
dará vuelta el pomo de cobre
entrará a través del living room pasando a mi mujer
o a mi abnegadísima esclava de la mente
seguirá de largo sin mirar, bien pagado
irá a la alacena
tomará una lata de atún de el estante de arriba
y se cruzará de piernas sentado a la mesa
abrirá la lata con su patiota diestra y oscura
las estrellas celosas en lo alto brillando mas que nunca
 y me contará de como pasaron las cosas que pasaron
el dolar a cuerenta, la fiebre a cuarenta y uno
y me contará del cáncer que llevo adentro
de la soledad mi ausencia de mi mismo
y de la soledad de mi mujer
y de los hijos que nunca tuve
y de los secretos de los rin cones negativos que lleno con
bolsas de basura, cachotes de mugre, una cajonera
de plastico con los cuchillos y las espatulas torteras
que alguna vez se blandieron en una reunión
familiar de notables repercusiones
 y de como eso se fue para ser reemplazado por
la lluvia, que no cesa
y en mi lengua digo cese
y para
porque quiero
porque se debe porque los perros nunca lo van a
entender todo
los perros
no entienden la lluvia
y cuando se mojan sienten frio
y vuelven a casa
se llevan a mi mujer, mis latas de atún
mis cuchillos mis llaves del auto
mi cámara de fotos y mi paciencia y mis nervios
se quedan eso quedan
eso si, nunca
 se llevan
la lluvia
que no cesa
pero que yo digo que va a cesar
porque yo
por un perro
puedo hacer que no llueva nunca más
o casi nunca más
que pare
que cese
que todo se seque
excepto mis perros
 y mi mujer devenida perra
 y mis hijos no natos vuelto galgos
en el viente de mi esperanza inflada
y nadie se los lleva ni nadie
se lleva la lluvia
que no cesa
dijo él
cruzado de piernas
el hocico
todo sonrisas
me castra de bocas
un colmillo
blanco y perfecto
hendido en la noche oscura
de mi cabeza

DECIR SÍ VEINTE VECES

Nunca me negué a la vida

Incluso contra la pared
empastillado y besando la pintura para despedirme
de un mundo al que no le importa la vida
no me negué a la vida

solo soliloqueaba
con todo el derecho a soliloquear

no sé como lo dicen los alemanes
tan envarados esos punks heridos de congelamiento
o como lo dicen los yankis
tan envarados en su gordura
o como lo dicen los colombianos
con sus perras de tetas de aceite de tractor

no me importa eso
y que no me importe no quiere
significar que niego la vida

cuando pongo a rodar el lavarropas
 cuando me saco un empaste podrido de una muela con un
pequeño destornillador
cuando arropo a mi mujer por la noche
cuando tomo mis pastillas psiquiátricas a tiempo
le digo a la vida que entre por un rato mas

un rato mas es mejor que solo un rato en ninguna parte

a veces me quiero ir
pero la vida no me deja en paz

y si alguna vez me va a dejar en paz
que solo sea por un rato, un rato insoportable
donde canten los sanedrines y se me parta el alma
o sea
como siempre
entre amigos

PRECIPICIO

A veces poesía es callarse la boca en el momento adecuado y ofrecerle al lector un precipicio. Quien no quiere un precipicio?

22 de agosto, 2018

Ok, la cosa va así:

En julio recibí dos mensajes de mi administrador, grabado en mi contestador del fono, decía así:

"El plomero va a ir el martes a las..."

Segundo mensaje:

"Andate bien a la reconcha de tu hermana"

Después de eso no se supo de el admin y de las hojas de las expensas hasta el diez de agosto. nadie sabia donde andaba, le pregunté a los vecinos, los cuales se encogieron de hombros, aliviados de no verlo ya que no sirve para nada.
Le pregunté al portero, el cual tampoco decía no saber nada, lo cual es extraño, porque un hombre adulto debe cuidar sus ingresos en especial cuando salen de tantas personas soportando un embuste matufiento que ya es folklore con los porteros, las administraciones y consorcios.
Recien el 10 de agosto pasaron las expensas a todos menos a mi, supuestamente porque a mi, que soy moroso, me tiene que hacer un recibo a mano alzada, un pedazo de papel, el cual no puede tardar mas de 35 segundos en hacerse.
Hoy al 22 no me han pasado ningun recibo, el cual, segun mi portero, me lo iba a pasar el porque... no se, debe andar avergonzado y compungido, el otro tránfuga, de putearme por telefono, aunque tambien sospecho de que estaria tratando de que no lo abofeteen.
O, esta haciendo los números falsos para cagarme con algo, haciéndome una "facturación especial".
Mas o menos es por esta fecha en que se reciben las expensas mensuales. Por ende, no quiero creer que me van a pasar las expensas de DOS MESES IMPAGOS.
De hecho tengo la plata de este mes que pasó arriba de la mesa.
Eso es todo. Dejaba constancia nada mas.

QUE HACER, QUE DECIR? + otros poemas

"dale una esperanza a cada segundo, ellos suspiran por algo mas grande que un gran encuentro"



ESPERANZA


Necesito esperanza

la voy a buscar en cualquier cosa
porque necesito

necesito esperanza
y si necesito esperanza
necesito auxilio
y si necesito auxilio puedo asirme a cualquier cosa
a las cosas triviales, a las cosas complicadas
a las cosas de todos

puedo decir que necesito esperanza
como un pez necesita el agua
como la paloma ordinaria necesita
el aire debajo de sus alas mugrientas

necesito esperanza como el dolor de cabeza
tiene esperanza de que le entiendan

necesito esperanza
un tipo de esperanza exilarada
tan relajado como el cáncer espera
ese tipo de esperanza
una esperanza de largo término
y de condiciones inapelables

necesito esa esperanza que parece consiguen todos
en todos lados
drogas  alcohol  plegaria televisión sordera profunda
magnitud idiota     
           un ídolo de completo
                          reblandecimiento
necesito la esperanza de los memes de la cara de albert einstein
sabiendo que ha creado la mayor calma y el
mas grande silencio

necesito decir que tengo miedo de morirme de miedo
que tengo miedo de no morirme si debo morirme
y de saber el miedo que me da de tan fácil que es morirse
de morirse una primera vez antes de desaparecer
en la segunda

Entonces no me des ni siquiera la esperanza segunda
o la del medio        la de vivir elevado en la esperanza de la locura

Solo dame alguien que me diga que sí.
Dos veces. Una por una razón, y la otra de repuesto.

QUE HACER, QUE DECIR?

Que hacer? Que decir?
Mi abuelo vino de Catamarca a vivir decentemente a
Capital Federal
Mi abuela vino de Córdoba y sus dos hermanas
fallecidas por asfixia por pan caliente y enfermedad
con mi abuelo
Mi abuelo tuvo tres hijos
uno mas bueno y perdido que el otro
uno de ellos, un rosarino, me tuvo a mi
gringo de cáscara frágil
hecho de miga de pan verde
escupido con mala leche desde la cuna
dudado, submisivo, pecho blanco ancho de toba
marcado
con esta cara
con esta falla de carácter
con estas manos pequeñas y este corazón hambriento
que late con una fibrícula
desesperada.
Yo soy el esqueleto tembloroso que me mantiene sobre
mis pies rotos, que no saben
que hacer, que decir?
Alguien que me salve de la historia de mi sangre
a donde está el comfort
en este infierno de truculentas verdades?


POBRE BRYAN ADAMS

Bryan Adams sabe.
Hace mucho que está en silencio
esperando a que se le estire la piel
a que algun diós de entrada de carretera a mansión
le estire la piel y se haga un claro
en ese charcal podrido este charcal de tanto joven
tanto guitarrista guapo
tanto me chupa un huevo.
Espera que las cuerdas vocales le alcancen
desde la cicatriz de la garganta bajando a el pecho blanco
el pelo solísimo, a que salga un tour que reemplace
el fragor de una mejor guitarra
algo nuevísimo y cromado que traiga nuevas canciones
un pan mas blanco que todo el blanco       algo mas negro
y sensual que la cercanía de las sombras duras
en la última presentación
en el escenario

pobre Bryan Adams
quien querría morirse aqui y ahora en este
principio de siglo tan azucarado
sin guerras reales
sin justificaciones de una gloriosa cárcoma
de el laburo de los soldaditos
Sí, todo el mundo lo sabe:
un tiro en la cara es mejor que probar el azucar
del año veinte.
Pobre Bryan Adams
que tiene que salir a patearle el húmero a
Ryan Adams
y a Jack Ryan.
Que mundo de mierda
les das todo y no te devuelven nada.


ESTOY AHI DONDE...


Estoy en mi mente hecha mierda
donde se lame la vaca lo que puede lamerse la vaca
donde se tuerce el coxis y la cola en un asco
donde supuran los animales
donde se huele la muerte en el matadero

donde suenan grandes músicas
y la levedad es un pecado venial

ahí donde las flores son protegidas
por los querubines armados de la furiosa vergüenza.


POEMA PARA UN GRAN AMOR DE VERDAD


Borrachera de hojarascas de otoño
la mas grande mentira que he perpetrado en mi día
Uno dice pagar por esas injurias.
La otra dice te quiero con las mas grande suavidad
 y te aplaca
es mas sincera que todos los rezos destrozados del mundo
Y la ves dormir ahi en la cama como un ángel
hecho de mermelada y merengue
con sus manos arrebujando las mantas contra su
cabeza, soñando y volando mas allá de los barrotes
un sueño admirable de alivio y libertad
y te amo com quien se rasga el
pecho con el regalo de un pueblo dormido
y todos los gnomos risueños bailan en el techo
y en su almohada proveída por un vago bobaina
que fuma un cigarrillo contra el mas severo espejo.


EL HOMBRE DETRÁS DE LA CAJA REGISTRADORA


Estábamos entre los sonidos de las discotecas disco
bronceados y sanos
bronceados y sanos
1979 entre la salitre del mar y los jeans cuadrados
y te re quiero, chabón.
El hermano mayor que nunca tuve.
Y ahora te veo con el pelo blanco
seguro que nunca voy a salir vivo de esta vida
y a tu hija y a mi tía y a tu vida y a mí
sin filtro más que el recuerdo de una música
perfecta de iones remasterizados
te veo
rodeado de comprensión
y me gusta eso
y escucho los sintetizadores marcar el ritmo del pasado
tu bronca estoica del presente
y no se si alguna vez, Chiche, viste la idea del suicidio.
No está bueno escribir poesía
con tanta carne y alma nueva alrededor.
Porque con la poesía se calcula en tamaño de los corazones
y el metraje exacto de los ataúdes.
Es mejor vender pizza en una caja registradora
a la una de la mañana
que penar por explicaciones una vida de mierda entera.

NO DEJES TU VIDA + OTROS MENJUNJES INJUSTIFICADOS

NO DEJES TU VIDA

No dejes tu vida
me dijo a veces cuando cae la noche temprano por la tarde
no dejes la vida, me digo
y yo sé por la experiencias de mi padre suicidado
que se trata de un tema de sangre
la sangre que para de correr cuando el corazón
explota
pone el cuerpo azul y blanco    de el color
de mi bandera argentina
y pone del color de la leche agria los ojos obnubilados
por el cuajo que reemplaza a la chispa de tus
dias de vaquero miniatura
Yo fuí alguna vez en la tierra de mi pecho
un niño de piel bronceada
jugando en la playa
ignorante de el estatus social de la marca de mis zapatillas
admirando en algun baldío olvidado por el tiempo
un retoño de zapallo entre la yesca
una mosca mareada en la cortina de la abuela
una media naranja atacada en marabunta de hormigas
con cabezas de ónix implacables
que bendijeron mi alma perenne
y que al caer la noche
entraron en mi cerebro ya colmado a turbar la paz de mi
cuna de algodonales prístinos
y esa nueva mamila tan de la parka me mojó los labios
primero con el sinsentido del miedo
después con el clavo en la mano contra el madero
y finalmente con la calma del que huye con maleta
esperando en la estación solitaria de los otoños
No dejes esta vida caer con la noche temprana
por la fría tarde, amor mío
y que tus dedos de amor
sigan calientes
guadañando con la fiebre del infierno el guante blanco
infalible
de la muerte
sibilando ligerísima
por entre esos cipreses donde
yacen los huesos de el tesoro calcinado
del olvido
No dejes tu vida a la rótula implorándo un milágro
vendeselá al diablo y vendésela carísimo
con cada cana brotando como escupitajos de semen en tus sienes
con cada artrosis y con cada cadera hecha polvo por las cartas
nunca recibidas
deja tu vida tendida en el mantel de la mesa como un arroyo
con cada cipayo sin cabeza en los ataúdes de tu ira.
Eso me digo.


LO QUE ÉS


Que es estar enamorado de mi vida?

Una mujer demasiado bella
en un solo encuentro
una sola vez en toda la vida
en una sola noche agridulce
donde pacen con dulzura nerviosa
con las cervezas reblandecidas
una beldad cualunque
y cuarenta mil soldados con balas de goma

es aquella perra bella
la de las tetas ingrávidas
el abdómen sin grasa
con mi mano trémula de miedo
en un monoambiente con olor a waska
en un colchon en el suelo
sobre el colchón aquella mujer
de una sola noche
de solo una vez en la vida
de solo una vez en la vida la vida perderla toda
y hacer un recuento de que mucho se ha perdido y se ha encontrado
y ya con la buzarda colgando de la silla verde de vida
 saber que la vida ha sido buena en amores en putas y en terrores
y que el ritmo sagrado no se aplaca
ni con todo el cáncer en el espíritu corriendo a golpearte
el cerebelo

enamore de la vida quien tome ese barco de fuego
quien pueda maniatar al animal perdedor
que sobre la mesa
iluminado por el fuego de la ignorancia
transcribe a letras estúpidas
el mapa
de quien va enamorado a perder
todas las guerras tontas
y sonríe por ello
y por ellas
y por ellos
y por los perros y los gatos
y las partículas de los cordones en la vereda
y por los tangos escuchados de refilón en tardes en que yo
pensaba que eras mía
y todo el mundo te tocaba profesionalmente
mientras mi sabiduría dormía



DÉCADAS


Han pasado décadas
recuerdo tu boca llena de dientes chocando contra la mía
un tercer o segundo beso sin caries
la monotonía insufrible
nos escondíamos salvajes y cachondos y mojados de tus padres
y yo me escondía pelado de miedo y desnudo de todo mi barrio
y nos juramos amor eterno como dos tontos
y que nos enviaríamos cartas
yo desde mi cama de purrete
vos desde algun lugar a seiscientos kilometros-lágrima de distancia
donde ahora treinta años después te inclinas a darle la papilla a tu cuarto hijo
gorda y completa
guillotinada por estas palabras secas
donde dejo tácito
que he perdido en varios frentes
por negarme a encantos simples
un caminar de simplón pedestre
a elegir entre la ciudad conchambrosa
y la arena en los pies desnudos
que pintas insistentemente
cada vez que te vas a la cama a la noche
destrozada por esas colchas locas
mientras yo me muero de frío


PARANOICO DE SONIDOS, PARTES 372 Y 336

Choque de puertas de ascensores
puertas canceles
radios que hacen ppffffff sin pila
tintinear de botellas de cerveza como mariposas de guillotina
sobre mi cabeza y solo tengo una y ay de mi por ser puerco
lo que hice no importa
lo que importa es el obediente castigo
castillos teguminosos rezumantes de el enjambre paranoico
de Balvanera
aqui reposo hueso y jean y panza y pullover de lana
las basuras recogidas
los juguetes rotos arrullados en la cala de la locura
y su apestoso y sagrado momento
con las orejas bien ausentes de alegrías
y con la nariz llena de pegamento


ROCK AND ROLL


A quien no le gustaba ser joven y demente y estar equivocado
y hacer rabiar a el padre que al lado de el grabador
hundia su cabeza buscando explicaciones
a el teenager loco
drogado!
borracho! Y de vino Michel!
Y volaban las guitarras electricas contra la figura
de hueso del padre
Y el padre lloraba y era mi padre
era mi padre
era mi padre
era mi padre


LETRAS


Descubrí el vicio cuando aún estaba sano
Fumaba poco

Temía nada

A mi alrededor
los vestigios de la juventud de mi familia
la envidia de mi sangre atorada de la grasa de no raspar el tarro
de lo práctico

Mi padre colgaba un saco una corbata zapatos y un diario
de la mañana
conminándome a que fuera a buscar trabajo
de la misma manera que su padre colgó de el picaportes de la puerta
un saco azul, unos zapatos una corbata blanca
y un diario
y eso fué en 1951
mal año para dejar de soñar con el desayuno sudamericano
un año muy bueno para que yo no existiera
para ver el principio de las derrota de las Américas

Hubo alguna vez una guerra que no fué la mía
Pagaron todos alrededor mío con la vida

y yo me reía
gordo
estúpido
ignorante
dulcemente cruel
sin un penique
sin un polvo flaco






QUIEN SABE


Quien sabe si ese adolescnte loco estaba
hecho de trapo
o de goma o de cuero

con su sonrisa malvada de cocaína
se robaba a todas las tetonas muy putas del barrio
se iban a su
casa
a veces una
a veces dos
cuando caía la tarde y yo no sabía mas que
de algunos besos castos escondido
en los dinteles donde solo sobreviven
el vírgen, el tonto que
sueña

vino con su certificado de esquizofrenia
con su guayabera blanca
con el cuello levantado como un diablo y sus cuernos
y nos encotró en la plaza
perdidos en la sorna de nuestras juventudes
y dijo:
puedo dar la vuelta entera

       y todos juramos que se mataría
pero empezó a hamacarse
como un poseso ignorante de la muerte
y cuando llegó a los cuarenta y cinco grados con unas
patadas salidas del infierno
dió la vuelta entera
con su cabellera larga ondenando al viento
y nunca volvimos a ver semejante cosa
ni siquiera en los circos
ni siquiera en la morgue donde
terminó el pobre
dealer
de todo un continente
con dos balazos en el pecho
uno en la pierna
y otro en lo poco que le quedó de cara

este es el fin del poema
sobre un tal Fernando Cano
que nunca tuvo un poema
hasta que se fué de gira al otro lado.




MI PORTERO


Tiene cuatro tambores de cemento contra la pared
de el fondo su casa
con cuatro insufribles ahi adentro de el retoño que es su cerebro
cuello de toro y paso de gorila
bien bien gorila
lomo plateado
macho alfa de consorcio
milicoide de vino lento
idiótico barrendero
mal guitarrista
pobre amante de mujercitas impertinentes
su mujer pasa por la vereda, descuidada
dejando una estela desesperada de perfume...

él
maneja su auto escondido en un garage
al lado de su hijo
que parece va a salir al padre
o a la madre
o intentará algo nuevo
con sangre homicida
y besos de malcogido

a veces me lo cruzo
y sus vibras son de un gris con alas perfectas
y cuando saca la basura
escucho el siseo de el plástico de la basura
de el otro lado de mi puerta
y entiendo que no entiendo que entiendo
quien sabe como fué su sonrisa de niño
torcida por el rebenque
pelo blanco del terror del clavo en la cabeza



HOY MI MUJER


Me mandó un mensaje por Whatsapp
lleno de un color de cián y rosa malba
me cuenta que está lavando ropa
que ha hablado con su madre
sorda de orejas y de corneas y de olfato
y aun así ella le quiere mucho
y reza por ella a su manera
los fines de semana bebe con sus amigos mientras yo aquí bebo
una que otra letra
y es pequeña, casi retaca
buenas tetas y lo digo dos veces que buenas tetas, carajo
el corazon tan amoroso y tan caliente
de emociones generosas
se llama Carla
y Carla piensa en su padre en algun lugar de los Pirineos
sin dinero pero con la alforja llena de sueños
es nuestro castillo de hielo
y he de cuidarlo
aunque se me manche la frente de sangre
aunque tenga que patear cabezas
aunque me encierren en la idea de que soy una mierda de vergüenza

estos son los dias que atesoramos los dos juntos
cuando a la noche
nos tapamos con las mantas
su cabeza de un rubio anaranjado
en el hueco de mi hombro
su pecho contra mi pecho
como dos muñequitos caídos
arriba de una torta de casamiento
ella tan blanca y
tan salvaje
yo tan envarado y de negro hasta el fin de la confianza



MY DEAR FRIEND


Hurga en los huesos del pasado
como quien busca en el monton de ropa
una camisa de su padre
el rescoldo insolente de Borges en su boca
invencible ante todos
negro ante unos pocos o nadie

He notado que le ha cambiado el acento
desde palermitana a Nuñez
y cuando alguien le saca una foto
él se para sin miedo en los ojos
al lado de una mujerona de caderas imposibles
un dejo de ultraconfianza en su boca un tanto simiesca
pero entero, no sin mancha pero bello
y la amazona al lado de el
quien no tiene miedo de nada mas que
de los agujeros en las sábanas
sonrie con cariño como si se abriera la
farfalla de de todos los años
y cuando yo miro mi plato de sopa
y cuando miro mi cara en mi plato de sopa...



LAS TRES ANGUSTIAS


Eras tres lesbianas
de la misma manera que yo soy lesbianas, tres, exactamente
el hilo que cose mi camisa es lesbiana y puto al mismo tiempo
y las bolsas de basura que llené el otro dia
y que fueron a llenar los basurales afuera en Buenos Aires
tambien son esas tres lesbianas de color amarillo que iban del bracete
a travez de Palermo
nosotros
los retrasados mentales que sin pelos en los huevos las llamabamos
tortilleras
porque en ese trio de viejas carcamanas
había un amor sagrado
que nosotros no entendíamos



NO LO HAGAS


nunca
dejes
que
se
refieran a
vos

en un son
de diminutivo


lo digo ahora
que escribo mi testamento
en una maravillosa y
tontuela
arena minúscula



VEINTE AÑOS



Se peinaba el pelo crespo a lo James Dean
descconfiado de todo en su pata flaca
amando gringas erróneas
regalando besos
nunca escupiendo en putas
nunca una rosa bien regalada
solo la boca abierta
y un corazon desesperado
arropado con una campera roja de hot rod racing
un vaquero Levi's
que cuando era lavado con almidón
el se quedaba mirandolo ahí parado
el jean grueso como una columna durísima
la columna que sostenía su secuela de poliomielitis
que a su vez sostenía su alma
que era contenida por la angustia de su padre mudo
y su padre mudo era sostenido por los crímenes
de sus hermanos
tan amados
los indios inaprensibles
de un norte que aún escuece
con el elefante de los siglos
las jarreteras mortuorias soportadas
Así conocí a mi padre
y con esa arcilla
yo mismo peco de hijo de puta
yo
maricón ancestral
de mierda.



SIN ACORDE


Que tristeza ver que
no se camina con un ritmo
sin acorde siquiera en el terror

sin una canción en el desamor
es el error de la vida
el mas consumado
el pecado de un dios imperfecto
que hizo mal el mapa hacia la nota necesaria
que hacer picar y rascar el culo de nuestras vidas

acaso no hay en cada momento un sinfin de melodías
un TRATAR?

Algunos hombres son como ratas
pero en realidad no

las ratas son el jazz de el lado que se cree que no es
y a mi me gusta eso
me gusta esa roña
el pelear de los pocos y los mas abajo
quienes viven sus camperas llenas de sudor
caminando hacia el agujero que es su
paraíso
con lámparas de mierda
con mujeres de mierda
con soledades extremas de mierda
mirando en los anaqueles de sus cocinas rotas
ajos y arroces y charcos de lentejas
y ponen el agua a hervir
en cocinas que harian llorar a una monja
bailando así y asá entre brecha y bombardeos
en su gordura y en su fueron interior
hechos de el papel arroz de un Hokusai barato
descansados de brillantina
y pudor de chorrear grasa
esa
es su música
aspiro a entender completamente eso
cuando la moneda caiga al cesped de la cancha
y la suerte esté echada



ASÍ ES


no hay poemas completamente certeros
pero hay certezas que son justicia.




SOÑÉ DESPIERTO CUANDO TODO CAE EN ESTE MOMENTO


Con una niña del vecino
en su cumpleaños
en gente subiendo por el ascensor estrellantes fierros
y yo saliendo a sacar mi cuerpo hecho mierda de tristeza
por mi puerta blindada a media bisagra
y ella pedía un regalo

«ES MI CUMPLEAÑOS, DAME UN REGALO!»

Y le dije, entre un parentesis de reblandecimiento
que nobleza obliga
que el mundo es suyo
que beso borracho y con sinceridad
su frente diminuta
y que todas las alegrías son posibles
y voy adentro y tomo un pequeño juguete que tengo en el aparador
de mi living lleno de pestes y ceniza

y salgo de vuelta al hall de mi prisión departamentil

ASTROBOY!
DIRECTO DE MC DONALDS HACIA TI!

Y un te quiero mucho
y vuelta a mi silla castigadora de traseros
y escribo esto
pensado en:
México.



UN DIA


un dia mi padre dejó su guitarra fuera del estuche
en la esquina de nuestro viejo y blanco departamento
bruma de la mañana
estampas de un Angelus
Y mi cuerpo niño rasgó coherentemente esas cuerdas broncíneas
y cuando pasaron los años
yo rasgué a mi padre
pero mi padre soltó de su agujero un silencio
que dejó a mis nuevas guitarras
en el paraguas insoportable del pánico
y a su cuerpo
en el cementerio.



NUNCA MÁS


Porque mi tierra está hecha de demasiada sangre
porque te amo con estas lagrimas estúpidas
que ya mismo caen de mis ojos
por el fulgor de esta pantalla de computadora
por el castigo recibido
porque soy ángel y sorete
porque estimo a mi madre
porque escupo sobre el culo de mi madre
porque amo a mis pocos, dos o tres, amigos
porque ya no puedo en la cama
porque me duele una nalga o la cadera y ya no
se cuando camino qué
es mi culo, que es mi cadera, cual es la
piedra que me lleva al fondo del mal
porque amo la sal
porque estoy perdido entre los planetas como un tonto
en una carpa en los pantalones seis veces al dia
porque me he convertido en un lustrabotas
que solo confía en el bronce de los apoya pies
porque las historias recien empiezan al final
de la vida de el humo del tabaco
porque hay una patria adentro mio a la que han dejado sola
porque hay una cucaracha roja secándose
en el suelo de mi cocina
porque la amo hasta el homicidio
porque soy maldito
porque maldigo
porque juzgo y pongo gañote en guillotina amateur
para afianzar mi prédica
solísimo
por esas cosas
grabo todo en el disco rígido de mi mente
iluminado por...
wot?



REZOS FINALES


Padre
en tus manos
pongo mi espíritu

me han dicho que lo necesitas mucho
y eso no me larga ni una lágrima ni una carcajada

ME DEJA POR UN MINUTO
ADOLESCENTE CON UN WALKMAN EN LAS OREJAS

de cuanta cara de culo y desiertos
nos han vendido esa yerma insoportable del paraíso.




AXL ROSE


En su cara de cera
en su cadera de yeso
su stage clothing salido de el orto de una lesbiana certera
en el suelo de pizarra de el escenario
sobre las luces de el arreglo de los iluminadores
que cuando se ensaya se prenden y se apagan en silencio
hay mas poesía que en los dieciseis o venticuatro
descamisados inmortales de las letras
yo pienso
yo pienso, no?
sabe ese hombre con su victoria
que les ha ganado la carrera
a Nietszche
y a Baudelaire

Yo creo que lo sabe
cuando se maquilla el botox como una puta antes de
salir a deslizarse por el caño de las trombonas.




LO HICE


Rogué
pedí
exigí
amenacé
clave tenedores en antebrazos de idiotas que solo sabían
hacer morisquetas
me incliné ante tontos
juré pleitesía a un mar que me vomitaba en la cara
dejé de pagar
pagué de mas
entregué el culo
entregué la pija
amé a mujeres con piernas de metal
amé a hombres con cara de querubines
que tenian corazones tajeados en la cara
hice todo lo que tenía que hacer
o que pensé que tenía que hacer
y ahora tengo a una judía pelirroja histérica en el piso
de arriba taconeándome su infortunia
y una vieja completamente sorda escuchando a Marc Anthony
taladrándome con murmullos infradotados el suelo

Estoy ensanguchado en la tragedia de las tetas
pero la tercera es la vencía:
Ya tengo 44 pirulos en mis tacos aguja
y las proximas tetas de ángel serán las mias
solo las mías
redondas, peludas, firmes
todas
joyitas
Gracias totales.
Oh yeah.
Este poemario está del re carajo, Buster.







SI, SOY


Una pequeña columna de aire caliente
que sonrojándose porque es todo de media vida
te ama
dándote lastre que te orgasma
aspiraciones de Francia
malos platos de comida
y una cama aterrorizada
Soy.
El rock cadáver.
Nunca elijas a este perdedor
podría ser tu mayor
alegría.




CONFUNDIR


Fúndase todos los vientres en esto que escupo:
no confundir el colmarse
con la verborragia de los payasos (touché!)
Solo por eso debo matar y matarme y matarte.
Y me voy a la cama borracho de lejía y carcoma
en las entrepiernas.
Picajoso de un bobísimo chamuyo.
Santo de cartulina
mi hada de tul electrónica.




FREDDIE K.


Nadie lo hizo como tú
mi negro naipero de las madrugadas de leyenda de un solo negro
solísimo
transpirando el tufo de los niggers amorosos
en mil conchas
conchas colmadas de fortuna
la cama manchada de leche
un gordo moreno en calzoncillos
tocando una gibson 355
stereo
al ampli
el cable en el entretejido de tela
la mujer no durmiente
esclava de blues extremo
la vagina aun goteando un hijo

tan triste el acorde menor de un polvo
que se escapa con la cortina de el cuarto de hotel
ondeando por el viento impclacable
del pantano del verano.

Artistas Subterraneos de Buenos Aires: Sergio do Brasil - Seu latinoamer...

Fernando Bocadillos - How do the blind do it? 12 de agosto 2018

MENSAJE PARA SIEMA

MENSAJE PARA SIEMA - Por Landers Bliss

Me paré en medio del living con lá única pierna que me quedaba y con la cabeza goteando aún por el chaparrón, lo miré a los ojos con la carta en la mano. Divo me miraba sin preocupación desde el otro lado de mis barrotes sentimentaloides. Tomó otra empanada de la caja grasienta de cartón y se acomodó en el sillón con una cara de tedio monumental, un animal con pulgares, tragando ruidosamente.  Un metro noventa y trés, y no mucho más.

- Dice así - dije, y Divo miró fijamente el agujero de el bocado en la empanada, y sentí pena por mi, pero más por el, porque estaba mas incapacitado que yo para la sinceridad. Carraspeé.
«Querido Siema, te escribo desde la desnudez, literalmente. He salido de la ducha, chorreando agua del cuerpo sobre el parquét, tratando de andar de pies puntillas pára no descolocar las tejas del piso. Hoy me ha hablado el Dani, dice que extraña asu amigo Siema, pero que Badajoz le gusta mucho, que tambien hay agua por todos lados. Cuando leí esto, por supuesto, se me heló la sangre, por la lejanía cruel de todo y de todos, y tambien porque me gustaría teletransportarme hacia una nueva realidad geografica, hacia un nuevo aire de libertad, lejos de las boletas de la luz y del gas. Este invierno en Buenos Aires ha sido bastante terrible, porque se me ha roto la mitad de la ventana, los herrajes se han vencido despues de setenta y cinco años y me han mostrado el dedo medio justo cuando ando más pelado y mas frágil que nunca. No paro de fumar, se podría decir que ando nervioso porque tengo mujer, y los agujeros en las paredes al lado de almohada que contiene la cabeza durmiente de la que amo rechiflan unos soplidos mojados a travez del revoque cuarteado. La otra noche fuimos a su fiesta de cumpleaños y estube bebiendo toda la noche hasta las seis de la mañana, maravillado por la vida feliz de los otros. Cuando volviamos en el subterráneo, alguien se tiró a las vias y nos sacaron a todos los pasajeros por las vías del túnel. No puedo expresarte con enteridad emocional el repeluz de los dias aquí en Buenos Aires. Todo el mundo se ha corrompido de apatía, se han vuelto viejos, en especial los jóvenes... los viejos que tengo alrededor, los popes de este edificio, te cagan con el brío de un buitre de veintitrés años. Se me escapa todo del repeluz, la cabeza me duele y late y cae la noche invernal de una manera agría y poderosa, como si todo fuera a estallar en mil pedazos de tanta mala electricidad. Siema, amigo mio, te extraño, extraño tener veinte años menos y extraño tener veinte años mas, vente años que nunca voy a tener, porque todos parecen haber desaparecido detrás de computadoras o han huido de inmigrantes económicos hacia lugares llenos de supuesta luz. Estados Unidos, Canadá, México. Todos los que conocíamos. Dolores murió en el dos mil dieciséis de cáncer de útero, y solo ahora me doy cuenta de el verdadero tenor de esas llamadas a media tarde que ella me brindaba, por lo general en tardes de una fina lluvia idiota, en dias nublados y ofuscados, ella llamaba y era cordial, se contenía, era buena, era buena... y yo le decía que yo no podia hablar mucho, que no podía verla, que estaba en una relación con otra mujer... o yo era estúpido, un idiota pollerudo utilitarista que solo podrá pagar en el purgatorio los silencios a los que la obligaba a la pobre Dolores, que solo quería un amigo. Ahora me doy cuenta que en su cabeza confundida solo cabía el amor, pero nadie la salvaba, la familia un hato de idiotas, solo la tenía como una suerte de tumor quístico, una mancha en el mantel de raso de la vida facilonga ahi en las faldas de los barrios ricos. No sé que mas decir de ella. Siema, amé profundamente a esa loca por mas de un lustro, y cuando nos separamos por su desasparición geografica, yo nunca mas tuve el valor de volver a llamar a ese loquero para jovenes enfermos mentales en los que estábamos todos nosotros todos años atrás, cuando eramos mucho mas seguros de que podiamos salir a flote a costa de sangre joven y buen estado físico. Te acordás, Siema, ese patio? El otro dia pasé por la puerta del psiquiátrico, mientras caía el sol, cagado de frio y muy al tanto de mi cercanía física y mental de el viejo patio de loquero, y cuando pasé por el portón del puto nosocomio no sé por qué me paré en seco y miré adentro, hacia el hall, y mas allá del hall hacia el patio, y todo estaba en penumbras, y un pobre diablo, mas allá de las sillas de la recepción, daba vueltas en círculos mirando algo en el cielo moribundo de luces, y me dió un pavor indescriptible una cosa negra que me estrujó el corazón casi libre, y casi salí corriendo de terror, porque ese vago ahi en el patio del psiquiátrico podria haber sido yo, tranquilamente. No sé por qué te cuento esto o por que no te cuento otras cosas, solo sé que me duele el alma que me queda y tu oreja siempre ha sido muy paciente y generosa conmigo, y aún siento lo mismo después de muchos años. Todo el resto de la banda está muerta o se han fugado a otros institutos, a otros ojos, a otros labios y charlas. Sé que si los volviera a ver, me daría cuenta adelante de ellos que solo yo he involucionado a esta pasta espiritual enojada que me ahoga en espiral arrojandome a ese agujero negro que tan bien ya se conoce. Siema, extraño todo. Extraño el ayer, extraño el hoy, extraño un futuro posible, y prendo un deciomotercer cigarrillo buscando un milagro. He tratado de leer un poco, a Hank, a Soriano, biografías, para darme ánimo y hacerme sentir acompañado, pero las paredes me ponen muy triste, los nueve dias de lluvia constante e implacable me dejan hecho de ceniza, y algunos días no sé que hacer. Todos los libros y todos los reproches de los que conocimos o conocemos furtivamente me hacen sentir un desarrapado mental, un idiota con mierda en los pantalones. El teléfono no suena. Cuando suena, es una encuesta de un Banco o alguna oferta grabada. Pero los nervios me carcomen y solo escribiendo esto a tí tan breve y denso me da un poco de solaz. Podrias, amigo Siema mandarme un poco de luz desde un pedazo de papel real? No podría soportar otro correo electrónico de nadie. Prometo responder inmediatamente. Te puedo dar coima y decirte que prefiero mandarte una carta certificada a Neptuno antes que tomarme una taza de café que solo me miraría a la cara para escupirme? Perdón por esta negrura tan vehemente, pero estoy cara de culo y me duele la cara de tanto fumar tabaco. Para eso si tengo plata: pongo mis labios sobre el filtro de el pitillo y concentro mis ojos bizcos en el pequeño meteoro del otro lado de la papelina. Cuando dejo de fumar, apoyo la cabeza en la almohada, mirando las luces en el techo que entran sobre la persiana que solo baja hasta la mitad. Escucho el goteo de la cisterna de el toilette, y recuerdo a mi padre, en esta misma pieza, volviendose cada dia mas flaco y mas inválido, y cada día mas cuero y piel y huesos de un tinte grisáceo, y lo unico que no le reprocho al viejo es que tardó un poco mas de once años para convertirse en un pensamiento oculto entre la mugre abajo de la alfombra de mi familia. Me dá pena, pero tambien me alarma, porque al igual que él al final de su vida, tengo este sentimiento de un azul muy luminoso de volver a encontrarme con mis padres y mis abuelos, y ya todos sabemos como se puede lograr eso, entonces voy a la heladera a por una botella de agua helada, le doy tres o cuatro grandes tragos y las ampollas en la laringe gritan, hey, tonto, hora de dejar de fumar. Y yo me doy vuelta en la almohada mirando la pared con los ojos cerrados, y se me caen unas lágrimas idiotas, porque no hay manera alguna de que deje, por un solo momento, de tener un gran rojo latiente corazón de maricón, y la maldición de una buena memoria de cuando se me alzaba en brazos y todo lo que podía hacer era balbucear e irradiar desde la mudez de mi cabeza rubia todos los te quiero que se me cantara la gana, y que nadie me lo reprochara con retos y palabras que salen ensayadas previamente de la boca de un muerto.

- Eso es todo. Me tomé la frente, al borde del desmayo.
Divo se rascó la barba entrecana y justo en el momento en que se largaba un segundo chaparrón afuera de los goznes gimoteantes de la ventana cribada de gotas, me pidió que dejara de leer, que lo estaba lastimando, que era demasiado para su sensibilidad, y se levantó hacia el baño para cagar, y despues de cinco o siete minutos escuché su vozarrón preguntarme por un rollo de papel higienico, y le dije que no había.
Y pensé en soplar velas de cumpleaños algún día, a sabiendas que esos cumpleaños nunca vendrían, la torta con las velas en el living room a oscuras mientras me aplaudían nunca vendrían, y mi puerta seguiría abierta para todas las personas que necesitaran un bocado o un pedazo de algo dentro mío que nunca podría reemplazar con ningún esfuerzo, y me sentí muy mal, con el recuerdo de Siema y Dolores, ahi parados al lado mió, empañándome el alma.

MI GUERRA - TU SANGRE

Teniamos un citröen 2cv, amarillo
era el auto de mi tia
y nos asabamos ahi dentro
hacia la torre persa de la costanera que nunca mas volvi a ver
e ibamos a la plata y a plaza francia cuando la democracia
aun era la libertad en pañales
y mi tia usaba una polera de muchos colores a rayas
y mi primo tenia ondas en el pelo y botas texanas
y mi hermana lloraba porque la dejó su primer novio
y mi prima iba a ver a Soda Stereo a Starlight
y yo un dia me puse una camisa hawaiana
y me peinaron el pelo
e hicieron desaparecer mis pistolas de jueguete
y mis muñecos de He Man
y me regalaron dos discos para el tocadiscos
y desapareció el canasto con mis juguetes
y mi casa se abrió al medio como el Jordán
ante los bíceps mentales de moisés
y cuando vinieron a rescatarme los bomberos con tetas
ya era demasiado tarde para ir para atrás
o adelante
hice cinco veces el primer año de secundario
me salió un pelo en el pubis
otro en el pecho
mi pelo creció hasta mas allá de los hombros
toqué una vagina por primera vez en la cancha de polo
se rieron de mí un lustro y cuando claudiqué
apenas afeitando un ensayo de barba
me convertí en un animal de las sombras
esa
es mi mejor medalla
y esa
es mi guerra


***


Conexión bestial y hermosa
con una mujer
te acaricio el pelo
y a vos te sale sangre de adentro


estamos hechos de Tierra
y vamos a volar en pedazos
el dia que nos encarcelen en la cordura

no puede fallar
quien está enamorado
de la vida
merece ambos la lapidación
y la misericordia
por lo general
vienen de la mano, esos besos
son dos manos flacas y extrañas
que vienen caminando
de un lejano oriente

y yo te quiero a vos
y a tu sangre chorreando
y a tu pús
y cuando cae el sol
escucho sintetizadores pasteles
masticando borrachinos
la idea de el amor
y me gusto cada dia mas
y me ensucio cada dia mas
transpirando este terror
cada dia mas cerca
cada dia mas cerca

ALGO MEJOR

El pancho, hot dog, colitas calientes, emparedado de salchicha, tubo de carne de res y cerdo procesada en forma de cilindro alargado. Esos negocios perdidos por BA, pero que maravillosos bocadillos proveen. El mundo necesita mas panchos, mas salchichas, mas panecillos. Si todos tuvieramos acceso a tres panchos por dia podriamos levantarnos de la fosa de la tumba en tres dias y un disco de Black Flag. Por ende, a abrir la billetera y a aportar unos pesos a la mano amiga que no tiene. Ahhh si yo fuera presidente lo primero que hago es hacer una ruta perenne de camiones al Chaco, a Formosa, a Corrientes, llenos de panchos, de flanes con dulce de leche, con fideos con manteca y queso rallado y litros de Manaos para que el azucar y la cafeina y la carne de los panchos abran los estomagos y los ojos y los sentidos de toda la gente pobre que no puede pensar bien, porque con el estomago vacío no podes levantarte cuando estas en la lona, no podes salir de la locura de la carencia con el cerebro trastocado.Y si yo fuera dictador de Costa Pobre, haría fabricas de zapatillas para que todos tuvieran sus botitas Nike pisteras, y diseñaría suelas ultrarresistentes, altos pepés, botas comando para los desangelados de la tierra, y les diria a los de Nike y New balance, maricones, vengan y haganse coger y trabajen en esta que es la que va, y diseñariamos unos borcegos calientes y secos, con abrojos industriales que se ciñan a los tobillos y que se puedan sacar rápido cuando se mojen y que se pueda poner la lengueta debajo del abrojo y después sacarla a un costado, como una zapatilla de bailarina en medio del hongo atomico, todo de cuero y de telas autoaireantes, esas que usan los de Nike, las pisteritas, entonces tambien tendria secado rapido para que los pieses no se te llenen de hongos y de porquerias apestosas y el pié pueda estar descansado y fresco para ir por ahí. Y después expropiaria algunas fabricas de camisas y de pantalones, se la pondria en la boca a Benetton y haría producción 24 horas de buzos frizados super suaves y aguantadores con peluchito adentro y de remeras de lujo de el mas fin algodon argentino para repartir a los pobres en puntos críticos localizados del pais (o sea, entodos lados), y llevarlos en los Unimog a la selva, al monte, a las quebradas, a los quebrados, al impenetrable donde lo unico que penetra es el olvido de todos y poder darle a la gente calor para los pies, sosiego fresco para el torso y consecuencia calientita para el estomago, y hacerlo todo un evento nacional obligatorio, con toda la gente movilizandose en masa, sacando a todos los siomes del mundo de la garganta vacia de los celulares , como hicieron con esa guerra de los niños en el 82, pero la cosa llegaria a todos lados custodiado por los granaderos a caballo, por esos milicos que se cagan de embole por no tener en realidad nada para hacer, y hacer grandes caravanas de amor, amor civil, social, militar, con camiones monstruosos cargados de salchichas congeladas patyviena y polenta y puré instantáneo y chipá y facturas con increibles montañas de crema pastelera, y libros y maestros, y casas prefabricadas para hacer escuelas comederos y salas de lectura y esparcimiento altivo y noble como corresponde a nuestra raza latinoamericana, y levantaria todo eso, me dedicaria solo a eso, seria presidente y mandaria a todos estos cagadores a que se coman una pija y mudaria toda la presidencia a Formosa y a Chaco y a corrientes y a Santiago del Estero y concentraría todo el movimiento ahí donde naides hace nada porque estan todos atentos a ver si le vuelven a llorar los pezones a Wanda Nara, y lo haría con toda la plata obcena de los Kirchner y de los Macri que se afanaron de cuando me aumentaban el agua a 500 pesos que me hace doler el estómago, con todos los dolares que hicieron propagando el cáncer del alma esos soretes y soretas guardianes de todo lo que ensucia, y esos con cara de cenicero de ojos azules grises, como los de mi mamá, para ser mas exacto, que son los dueños de la tierra que tienen hijos tontos pelirrojos que usan botas de montar y se casan en sociedad con nínfulas inútiles y angelicales y taradas de comfort, esos vagos con sonrisa de póliester que se la chupan a las cabras en las caballerizas y tambien pondria a Florencia Kirchner a limpiarme el culo con la lengua y a hacer pozos de zorro al pedo en la Patagonia mientras me tomo una Budweiser yanki bien helada al lado de ella, al lado de una mesa con un monton de grasa de litio para persianas y un sifon Drago lleno mi orina apestosa y con , y cada vez que pare, ella, la nena de mamá, le tiraria un sifonaso de pis en la boca y arriba de esos Rayban ridiculos que usa todo el tiempo para ocultar que sabe que es parte de un linaje de hacendados comemierdas corruptos. Y con la grasa ya se sabe que haria, pero de amor ni hablar porque no me gustan las chicas feas y jetonas dientudas con el alma arrugada que no saben hacerse un huevo frito.
Bueno, pasamos de la voluntad tierna a reventar a la hija de la cheta, pero ya se sabe como es esto de pensar una Revolución, siempre tiene que correr un poco de sangre de cerdo. les gusta mi zapatilla? les gusta mi pié con gangrena? Es el unico pié que tengo, en realidad tengo dos, pero este es el que mas megusta porque cuando me lo rasco siento la parte sucia mía, la parte que es del diablo, la parte que se pudre, la parte que se sincera, es el pié de donde salen las canciones, porque mis canciones no salen de mi corazon, no salen de mi alma, a mi alma no le importa las canciones, pero a mi pié, a mi pié si le importa porque si no no puede caminar bien, se despierta y bosteza y se pone a llorar si no sueño con una canción (suelo componer canciones cuando estoy dormido, me viene ocurriendo hace mas de dos décadas, sueño con una melodia y me despierto y voy cantando al baño, me siento en el inodoro, largo el pisito con lso ojos cerrados y me vengo a la silla de vagancia y cuando hiervo el agua leo los nuevos llantos de los viejos violines que mueven el girar del mundo. No importa. El tiempo corre rápido, hay que parar esas manecillas de alguna manera, joderle la cara a la muerte, hacerse el sota, hacerse el muerto antes de morirse para que la parka se abra una lata de gaseosa de uva y le ria alguna obcenidad al de al lado y no a uno, pero cada día está mas cerca, mas cerca, mas cerca, si casi somos primos, si casi somos hermanos y hermanas, si casi somos novios, si casi que llegamos afirmar el contrato prenupcial, entonces la ves venir por el pasillo oscuro, las mejores narpies que viste en toda tu vida, y es la unica cosa sincera que viste en tu vida, esa boca de puta barata que por unas chirolas te saca la leche de la vida con la mano pajerísima tiernísima y flaca y caliente. Pero antes tengo que hacer un par de cosas.

UN PENSAMIENTO SOBRE VIOLENCIA Y CONTRACULTURA PERSONAL

El ladronzuelo que mata por dos pesos no se caga de hambre. Se caga de embole. Quien viva en una localidad arrugada de aburrimiento, sin excitacion, apelmazada, y olvidada espiritual y culturalmente por sus propios habitantes crea drogones previsibles, melómanos desviados y criminales inexpertos. Entonces, matar es la gran prueba de hombría, el summum de la concreción de lo que fuese. No importa ir a la carcel o no por 30 años. Para ese tipo, los proximos 30 años iban a ser igual que en la carcel, pero en la carcel de su barrio, su arrabal, su barrio y barrio, su pecera de tedio. La mayoria de los drogones y delincuentes que conocí en mi vida carecían de un ritmo concreto, y cuando se reían, eran todos los monstruos en uno. Quien no se porvee a si mismo de una cultura o una pasión, por mas pequeña que sea, una electricidad autogestionada, tarde o temprano solo puede causar cicatrices a un tercer partido. El que adore la esquina de su barrio mas allá de los 24 años está perdido por siempre. Hay que escarbar en eso, para saber a tiempo que hay que mover el culo mas allá de darle pleitesía a ídolos de plastilina hasta que un dia te mirás al espejo y ves que para empezar no te querés ni a vos mismo, mas que a algun tipo de derramamiento de sangre o a la práctica sistemática de la tortura de entrecasa.

CALIENTE

Tetas. Los hombres queremos tetas. No es tanto lo otro de ahi abajo, son las tetas. Los senos, los pechos, los timbales, las mamaderas, los pezzoli di venere. The cupcakes. Le tettinatto. El rack. la delantera, el anaquel lechoso, las bolsitas perfumadas. Oh por dios me acabo de acordar de una chica que se ponia perfume en las tetas y cuando yo... no importa. PARTIDO NACIONAL SOCIALISTA TETAMENOSO BUSCA AFILIADOS. Comando tocatetas. División Autista quitabrassieres. El peloton de fusilamiento de pezones. Me cago en la profundidad del alma! Tetas. TETASSS!!! A donde estan???? Soy un hombre que sufre, quiero tetasssshhh!!! Quiero caer por un acantilado tratando de suicidarme y rebotar en enormes tetas, senos gigantes que me hagan rebotar de vuelta al acantilado y como soy muy estupupido, tirarme de vuelta y volver a rebotar en tetas, en un mundo de tetas, con una sonrisa demente en la cara con el Cánon de Pachelbel de fondo, fumando un cigarrillo! O sea: tetas. A quien no le gustan las tetas? Yo tengo tetas, vos tenes tetas, juntemos nuestro clamor... y nuestras tetas. Tetas con tetas, todos teteados, todos peteados, tetámenes del mundo uníos en el clamor universal del pecho que se regocija de sus ubres! TETAAAASSSSS!!!!!
Hablemos de las entrepiernas. estan al final del camino de la filosofia de cada hombre. Nietszche quiso salvar al mundo porque era feo. Dijo que dios estaba muerto. Deberia haber visto un par mas de ingles femeninas. La cara del creador. El rostro del Crucificado. La apostasía de César. La locura archipiélaga de Napoleón. El fruto podrido maravilloso de la estafa de todos lso dioses. El arca de Noé. La arcada de Noé. El cordero que come canre. El agujero dentado.El arbusto de el inicio de todos los fuegos. la fijacion del afgano desdentado que mira a su huayna del otro lado de la fogata. La carie en la obra maestra del mundo. El pigmento nauseabundo de este gran cuadro. El friso concluso para el fin de todas las artes. Los vellos rizados brillando en la semipenumbra de un cuarto sucio en el inicio de una primavera equivocada. Motivo de todas las tarjetas de credito del mundo. la muerte de mandibula lubricada. El porno para Pyros. El ajedrez de los idiotas. El paraiso de los condenados mentales. la cicatriz que demora, la hoja que cae para mostrar la calavera del mundo. LA CAVERNA DONDE PINTO CON MI BROCHA. La ventana hacia la feliz desgracia. El temor y el caramelo. La fosa panicosa. La virgen y el lobo peludo. La armonía que espera que le den manivela a su caja musical.
De en serio, quiero cojer.
Y culos. Tengo escoliosis de ver culos. No lo puedo evitar. Dulce tortura de el Creador, erotómano de los cielos, ídolo de los pajeros, artesano de costillas, sucio masturbador compulsivo, gracias, graciasss!!!! por hacer los culos. Culos rozagantes, culos redondos como manzanas, otros son como pequeños traseros de pollo, no importa, tambien les damos. Culos como burbujas paradas en el aire con su brillo incandescente e indecente, adentro de jeans, adentro de polleras, adentro de minifaldas, adentro de lo que sea que usen las mujeres en el culo estos dias, medias de zapatillas o tangas infimas que se pierden en la naris de el hoyito, gracias dios por los culos. Amamos los culos, los hombres aman los culos, las mujeres aman los culos, mi mujer ama los culos de las cmujeres, yo amo los culos de mi mujeres ydel resto de las mujeres,m grandes, pequeños, rollizos, a reventar en pantalones que no saben nada de la decencia, a punto de reventar o metiendose entre las nalgas como quien busca un tesoro marrón, amo los culos, amo los culos amo los culos DIJE QUE MAO LOS CULOS? Los veo por la calle y tuerzo en cuello 120 grados hacia la izquierda y derecha, bizco como un camaleón de tanto ver culos, culos que son como hogueras en la infinitud del tiempo, culos que te miran, culos escandalosos algunos otros mas recatados, culos que se alzan hasta llegar a la grupa para juntarse muscularmente con la espalda, otros moderados en muchachas que nada saben de que les hagan el culo, y el culo se hace y el culo se deshace y algunos estan hechos y otros en hechura y el mundo entero es un gran y maravilloso y gordo y caliente culo mundial, un universo de culos, culos para todos los gustos, culos generosos, culos ortivas, culos que no se limpian, culos que huelen a perfume de botica de antaño, culos con cicatrices y culos con granos y culos con forunculos y culos que se hunden entre las piernas como si quisieran escapar del este culo que es el mundo, pero no lo hacen ,siguen siendo culos y pasan las ingles y miro para otro lado pero cuando ese culo sigue de largo yo doy vuelta la cara para ver el fuego de todos los tiempos, la savia salvadora de el planeta que todo lo reclama excepto ese culo, vos yo, ellos ellas, los culos, somos la humanidad culo y es el culo donde nací y en un culo me voy a morir, culiado.

MIEDO

MIEDO


Miedo
Desde la teta materna
leche colgando de la barbilla hacia la mano que
no lo ha tocado todo
miedo
miedo animal
en la mano que altanera se alza para aferrarse al ataud
para erguir el cuerpo que frio y solo
requiere de dar y recibir alguna última queja
adelante de una última cacería de brujas
miedo
al tomar aún en vida una manzana sucia
y ver en el centro de la diana roja
la risa del gusano
y al risky business de los muchos verdes sepultureros
miedo
por la convulsa que no aplaca y la carcajada que viene
en el final de un tunel de subterráneos que picajosea
con transformadores de zumbidos extraterrenales
debajo de la lluvia colada hacia las vias que esperan
mas cuerpos que caigan a besar más rieles
mas ripio y mas historias de navegantes enfurecidos
arrancandose las corbatas que huelen a tostada insuficiente
y demencia final
miedo en los pies del niño que por primera vez
prueba con su completa inocencia
la completa insanía de su primer responsabilidad
la primer frágil joya de no tiznar con mierda
el cruel trabajo de la etiqueta del zapatero
miedo
al cruzar la calle porque podrías llegar
a donde querias ir
miedo, un miedo que viene con una cara
temprana como una bandeja de plástico
verde de brotes de soja blancos que parecen el tesoro de
cientos de oidos muertos
miedo al levantar el cigarrilo y ver bizco las
alianzas de oro y las promesas recibidas y dadas
verlas caer en la alcantarilla y rodar hacia una tierra
negra y extraña a la cual todo le importa un carajo
miedo al quitarnos la ropa al borde de la cama
imperfectos y maduros de un terror que ilumina
la ciudad entera con el hedor de la deflagración y del asesinato
preguntandonos si podremos hacerlo una vez mas
una vez mas que salga bien y gritar en ese cuarto helado
que las banderas son nuestras
que hemos conjurado golems tan poderosos
que los bastardos se tomarian la barbilla preguntandose
si aun hay dientes en la boca
lengua para imprecar la justicia todopoderosa de los
diablos que los van a cubrir de honra solo en la
ceniza aguachenta del olvido
y miedo al despertar en medio de la obscuridad de la madrugada
miedo, terror bestial e insoportable de intuir que hemos
nacido o cien años antes o diez mil años mas tarde
de que la mandibula no encaja bien con el sinus
y de que un ojo esta mas torcido y hundido que el otro
y que la pleuira te comprime la espalda  yel miedo de
que el corazón hable y se ponga de acuerdo con un
pulmon que se retrotrae dando mas que lo que recibe
miedo
que la linea de pelo otrora resiliente por bruta deja ahora
la cabeza como si el correr de los dias agrios tirara de
la testa para llevarsela al lado contrario de donde
corremos a por un mendrugo de sentido
miedo
miedo por las calles asesinas que creimos eran nuestras
llenas de pús y de cáncer
guardábamos en medio de la fiebre supersonica
            llorando de tan locos
en el bolsillo detrás del pantalon
para cuando nos pidieran al caer la noche
un patético rostro de salvoconducto
para cuando vinieran los perros
hacia el plato flaco de hueso que dejamos
cuando nos abandonó junto con el holocausto que fue nuestra
cuna
la buenaventura

y de miedo está hecho el viento porque lleva
y no pide permiso y cuando pide dice hasta nunca
y de miedo están hechos los hombres y las mujeres
que bailan sin cartílago en la clavícula de los sábados por la noche
y de miedo estan hechos los viñedos y los silos cervezales
y de miedo estan hechos los autos con puertas
bloqueantes para niños
y de miedo estan hechas las mesas con cuatro patas y no cinco
y de miedo estan hechos los cucarachicidas azules
y de miedo estan hechas las maestras que nunca acarician
los pupitres que de tan sordos tanto enseñan
y de miedo esta hecho mi padre que me mira desde el techo
agujereado por los nidos de las arañas tejedoras
y de miedo estoy hecho yo
que te amo
porque no quiero caerte soso y aburrido
y de miedo está hecho la bolsa de dos manijas
los ascensores con freno
el spray para el pelo y las golosinas para las mascotas
y quien hace el pan a las cuatro de la mañana viendo las
actualizaciones real time de el mercado de valores
tambien tiene miedo
y quien se mete el brazo por la boca para acariciarle el pelo
a su úlcera tiene miedo porque sabe de el olor dulzón
de la sangre que rápido invade a quien tiene el coraje de sentir
esperanza en la miseria
y hasta el miedo tiene miedo
porque lo pusieron solo a cagarse de frío en este mundo
para ponerse los pantalones largos de la cosa que manda
a quien tiene la mano para bajar la palanca de la puerta trampa
debajo de los pies
de el cómico de bataclana
y de el preso
o de quien tenga la inconsecuencia de llamarse
levantamuertos