Weesay gets a guitar

28 de abril 2018

lA HISTORIA FUE MAS O MENOS ASI: FUI A VER UNA BANDA DE UN amigo de un amigo, el violero re tocaba y los otros lo seguian, terminó el show, saludé, se armó goma afuera, volví a entrar, volví a salir cuando la trifulca de muerte terminó. Un par de dias después estaba el violero este en la casa de mi cumpa, tocando una de Stone Temple Pilots, en una acustica, dándose de aires de gran importancia y gran pene. Mi mente salta a otro momento que no se si fue el mismo dia: Yo teniendo un entredicho con un pibe muy parecido, morocho, bien empilchado, salto de memoria otra vez, yo, mirando hacia un costado con la presion arterial en 18 - 13 y tirando una piña, una sola, en su cara, el pibe volando unos dos metros contra la pared blanca, yo, tomandolo del cuello y el agarrandome de las orejas (orejas???), lanzandome un par de manos y entonces el chabon va y se encierra en el baño a limpiarse la nariz rota. Yo, afuera del baño, temblando, compungido (todos los actos de violencia me mueren un poco), y el pibe detras de la puerta del baño de mi amigo, lavandose el hocico sangrriento y entonces escucho algo asi como : "A mi nadie me pega... a mi nadie me pega...!". Lo cual me sorprendio porque el pibe estaba asegurandose a si mismo que lo que habia pasado no fue real, cosa que yo podia aseverar, ya que nunca le habia pegado una piña (tan fuerte) a alguien, un golpe maravilloso y divino en toda la cara marrón, en la zona pomular, y mi mano aplastandose bestialmente contra esa cara (muy fea, por cierto). Whatever. Creo que esa fue la anteúltima vez que me pelié con alguien. No soy muy bueno con la coordinacion mano/objeto, asi que siempre estoy con las de perder en contienda pugilistica. Cuando yo tiro una piña vos ya te fuiste a Maui a tomar un fernet-colada. La cuestion es que no me acuerdo si el receptor de mi juvenil furia fue el violero ese que tocó en ese recital de mierda coronado con un aguacero del orto. Creo que fue en Villa del parque, el lugar era vasto y habia bastante gente, la musica no fue memorable. Y yo me pregunto si serian las mismas personas. El violero bobo y el idiota de la trifulca. Debe de haber sido en el 96. Hace unos años atras tuve la posibilidad de comprobar mis puños, ya no tengo tanta fogata. Creo que la próxima me voy a tener que hacer con algun objeto contundente... un vibrador o una silla. Tal vez un buzón. Si, un buzón, los buzones son lo mio. Es loco pero hay gente que se pasa una vida entera saliéndose con la suya a base de prepotencia y violencia. Por lo general son los mas longevos. Hacer el mal es un deleite y una vez que arrancás es dificil parar. Mierda, no me puedo acordar si eran la misma persona. Me acuerdo su pelo: negro, amerindio, cara canallesca. Después le pedí disculpas. Le dije algo asi que no era mi costumbre andar fajándome con gente. Tiempo despues dejé de verme con gente, así, sin más, tenia peces mas grandes que freir. Me hice un solitario y me hice con la música. El nuevo pacto garpó, me hice un misántripo, pero mi puño de destrucción entró en las entrañas de un aparato de grabacion a cinta. Se siente mejor ahora, que hay distancia y una manera viable de cantar y no morir como muere la mayoria de la gente. Me siento especial, tonto, brillante y silencioso: como una bomba de tiempo.

Diana Divaga en vivo en San Martin, 22 de abril 2018

Grabado por moi con un Walkman Aiwa y un mic Genius de escritorio.
Enjoy.

Diana Divaga en vivo en el PC de San Martin , 21 de abril 2018

BA, 20 de abril, 2018

Como decir para informar, sin penar y sin parecer llanto. Porque soy llanto, por dentro y por fuera, soy zona de chaparrones, un convento solo.
Hace muchos meses que estoy todo el tiempo tenso. Duermo mal, duermo entrecortado.
Ver esa gran mancha de agua en la pared cuando abro los ojos es una derrota diaria.
Hace dos años que estoy esperando a que el administrador me mande un plomero. Cuando lo mandó el año pasado, el sorete que mandó, un boliguayo de mierda, pasó la mano por la pared y medijo: Esto no está húmedo.
Que sinverguenza.
Si lo veo de vuelta lo mato, al plomero y al administrador.
la verdad es que ando penando constantemente, en un feeling de humillación y miedo por no poder mudarme. Estoy todo el dia y toda la noche escuchando canillas goitear, paredes abrirse.
Cuando me levanto veo el buraco en el revoque de el lado de la pared que da afuera, y cuando me levanto para el otro lado veo la mancha de gua en el revoque mentiroso que hicieron la ultimna vez que vinieron hace un año atrás.
Hace un tiempo mandé una carta documento que el administrador, el señor maricon gay de Miguel Samaniego, nunca respondió. El m uy viejo pedo con sus zapatos nuevos y su nueva chaqueta de fotografo. Piensa que va a vivir mucho tiempo.
Cada viejo que conozco por estos lares es un garca o un charlatán. Los viejos que se hacen los pendejos me hacen vomitar.
La nueva guardia vieja, un monton de impostores corruptos y maleducados.
No prestaron atencion a sus padres. Hijos del formol de los 60's, los bebes malformes de hoy.
Debería hacerle un juicio, pero fui muchas veces al centro a los lugares de patrocinio legal gratuito y nadie quiere ayudarme. Me escuchand ocho segundos y me dicen: Aqui no tratamos eso. Entonces me mandan a cinco cuadras y hago las coinco cuadras y me dicen: Aqui no tratamos ese tema de administradores.
Nadie quiere ayudarme.,
Fui a hablarlo con mi tia, que es abogada, pero está enferma y no quiere darme mayores consejos, simplemente se ha rendido a SU IDEA, de que debo resignarme, no poner un peso y esperar a quealguien compre el departamento por 160 mil dolares.
He hablado con mi hermana para que me devuelva la mitad de las expernsas que pagué estos ultimos 12 años. Se negó. Lo hablé con mi tia y me dijo que yo fui amo y señor (sic) de palacio y que hice lo que quise.
Basicamente, soy un caradura que se rasca las pelotas y que no merece justicia.
No se para que tengo la familia que tengo, son todos unos lacras y unos transas. Me dejan a morir.
Estoy penando constantemente y ardo de furia y de bronca, no se a quien recurrir. A mi alrededor todo el mundo se pone viejo y claudica, me dicen: Claudicá vos tambien.
No conozco otra cosa mas que el silencio y la supinación.
Que se sepa que soy infeliz por las acciones de otro y que me enfermo porque me dañan.
Fumo muchisimo. Carla está preocupada. El otro dsia fui a una reunion de fumadores. No pasó gran cosa, tercera vez que voy. Chamuyo impenetrable. Necesito medicación heavy, cosa que no puedo tomar porque está contraidicada para paciente medicamentosos psiquiatricos. Un garrón, porque si pudeira la tomaría de muy buen grado, no me importa.
5 de la tarde, sçabado. Nubes grises, opresión del clima, tensión, angustia. Tengo 44 años y no se como salir de este agujero infernal. No quiero compratir esto que enferma y retrotrae a las zonas mas oscuras de el estar.
El dolor constante del dia a dia mas lo errático de mis emociones en constante sube y baja me parte la espalda y el lado de adentro de mi espíritu. me daña. Me dobla.
Necesito iniciar una vida nueva y no sé como. Quisiera tener un millon de dolares y orinarme en la gente que me caga la existencia. No puedo comprender tanta malicia. me dan ganas de partirles la cabeza con un fierro.

Bajateló antes de que me transforme en una maquina masiva de hacer plata a rolete.

Madrugada del 15 de abril del '18

Una caminata por el Bajo, la gente saliendo en los restauranes, mujeres, hombres, jovenes, muchos jovenes... la noche electrica, fresca, llena de vida, acuchillándome los ojos y el lomo, la juventud refrescante, la sangre de los jovenes y los viejos, a la salida de los teatros, esperando a sus estrellas de medio pelo para sacarse foto, las pizzerias con muchachos y muchachas y familias haciendo cola para tomar una mesa en un salón, los irish pubs de la calle Paraguay y el resto del maldito microcentro con sus trolas en pantalones de vinilo y los ojos vitrólicos y la lengua desesperadamente vacia, los puterios a donde nunca iré a comprar lo que ya tengo y lo que no quiero. Amo Buenos Aires hasta hundirme espinas en las uñas, hasta llorar sangre de la biblia, y la porteñidad no tiene ni idea de como le doy de besos ni por que le canto cuando no me queda ya nada por cantarle. Que mis huesos reposen debajo de una laja de cemento y que nunca mas se me vea como yo te vi a vos, ciudad perra, hija de las ratas, dadora de todo lo que NO. Te escribo esto no porque lo necesite y me haga bien, sino porque estoy en deuda de sangre.

REMERAS PALOFA, LA MARCA DE CALIDAD

CARLA Y YO SOMOS HERMOSOS, TU NO ERES HERMOSA, TU MARIDO SE INYECTA CACA Y CEREALES

Rubia escualida y estupefacta de anorexia y egoismo se da vuelta a ver a Carla, poner cara de horror, como si hubiera visto una vaca de dos cabezas. Yo empiezo a "toser" y le lleno de saliva el pelo. La rubia no se da vuelta. Carla me dice: "La viste? Viste que cara puso?". En ese lugar, una galeria a la altura de Guerrín, habia un tipo bastante feo, gordo y con unas cejas subnormalmente tupidas haciendo stand up. Antes de lo de la rubia vi a un tipo con media cara desaparecida, "in face", NO FACE, sin media nariz, dos metros de altura, como hecho de una estopa muy roja y muerta al lado de, ejem, otra subnormal con el pelo como una escoba bordó y un rictus letal y estupido, como si se hubiera pasado toda la vida buscando mil chotas tristes y las hubiera mamado todas para ver si de alguna de ellas sale algo mas que esperma. Su expresión decia que no habia encontrado mas que esperma en el esperma. Eso fue a la derecha. A la izquierda habia dos rubias pasables, con las cabezas llenas agua oxigenada y corredores de aire frio, pero pasables, con sendos tapados (fue noche de tapados) y caras de un alma llena de dúplexes en Avenida Libertador y con la pija de Victor Hugo Morales tatuandoles la vagina con el glande la frase "De que planeta viniste". Se merecían ellas y el uruguayo. Puro gel. Nos fuimos raudos de ahi con nuestra ropa de civil a por males mayores en la noche humeda de BA que, cuando se le prende la luz, solo puede mostrar un par de ratas flacas tetudas ya sus maridos impotentes pero con las billeteras regordetas. Lenny Bruce les apuntaria el lanzallamas y yo apretaría el gatillo, porque, y esto lo sabe Dios que es justo, la gente fea no merece vivir. Yo soy lindo. Carla es linda. Heather Matarazzo es linda. Seth Rogen es lindo. Leonardo di Caprio no es lindo. Keith Richards es lindo. La gente que come ravioles con manteca sin queso rallado es linda, la gente que va a ver stand up no sabe lo que es la musica y como hacer un pete maravilloso hasta que te explotan los huevos. Carla si sabe. Las rubias bobas por lo general son rubias y bobas que cuando sean viejas sus maridos colorados de whisky las van a mandar al patio de atrás con una palmeta y un nido de abejas en cada mano para que se diviertan. Debe ser muy feo ser tan feo. Yo lo digo porque Carla y yo somos muy lindos. No es joda. Lo digo muy serio, y lo digo muy lindo porque soy muy lindo. Somos lindos. Mis amigos estan rotos y son hermosos, porque la calidad se impone y sufre en un mundo que eleva a idiotas a la categoria de maestros y gurúes. Me gustan mas nosotros que ellos. Garchamos como morsas apestosas, gritando y aullando y acabamos dando puñetazos contra la pared y gruñendo como cerdos con la boca llena de flujos vaginales y semen y cuando terminamos con todo eso mordemos cejas, pomulos, cuellos hombros, rodillas, el ano, el interior del recto, y si me das tiempo también te cago a cachetazos y te tiro de la cama con una sonrisa demencial porque, hey, si yo te quiero y vos me querés. Y después traemos dos botellas de agua del congelador oliendo a meos y mierda y escuchamos la luna estelante elevarse rabiando contra nuestra suerte en el cielo rojo mientras se va el verano y los rubios se meten en esas salas a ver a un gordo eunuco deficiente mental pajearse la pilila adelante de cien ciegos y cien sordos y cien mudos. Discepolín era hermoso, murió joven ,pero antes de eso dejó unos versos memorables, dignos de Sade, Catulus, Byron, y Bocadillos. Si, tambien Bocadillos. O sea esta gente no tiene idea. Lo que si saben, y esto lo huelen en un microsegundo, es que uno, que es HERMOSO Y ELÉCTRICO Y SUPRAVITAL, ha hecho de sus ojos un ghetto donde no pueden entrar. Nada de uñitas limadas nena. mala leche, piba, tu Mastercar No Puede con Mi Skeleton Key. Solo puedes suponer lo que se siente adorar sin mesura mi tiña inguinal, y no te voy a convidar. Naides sufre como el pobre y nadie es tan insulso como el rico. Esto es hermoso. Escribir esto es hermoso. Soy hermoso. Carla es hermosa. Aqui la mecha, aqui la cerilla.

5 de abril, 2018

Con ganas de hacer quilombo musical. ya me conozco. Cuando me pica adentro salgo con algun monstruo de doce minutos. Es que es tan lindo ser insoportable... Me siento especiado y mentado. Bajo presión, estúpido y dolido. Como un huevo en agua hirviendo. Como una marmota pensando en desarrollar alas. Pánfilo y secrético y excretante como un axolotl. Misterioso, etc etc etc. Hasta afirmaría que la luna tiene un ano. La luna caga? Se caga la luna en lo que digo? Tal vez solo sea una piedra gris con una perla de sol en la mano. La extraña necesidad de una taza de café, pero eso es por Carla, que toma a la mañana mientras se barre la vereda de las ojeras. Tierna, ella. La estaticidad y las guitarras. La fantasía rica, la humedad de los vientres. Monstruos mecánicos y sueños de pepsi- Cola 1984, pre- Michael Fox. El reinado de los gatos con ojos bicrómicos. Es ne4cesario hacer una sinfonía que represente estas manitos de mierda que tengo que se apoyan en la mesa con los deditos cerrados. 3000 temas no alcanzan. Con la sangre cruzada puedo ser cualquier cosa menos japonés, mezcla de indio con bestia germánica. Los bolsillos de saco que me preceden están aún pródigos de pañuelos aún mojados. Chupo de la bombilla con el sonido de flautas traversas en una clave menor, en los oidos llenos de sangre hirviente. Una foto no sirve. Donde pongo las manos ahi queda la basura, envoltorios de caramelos, celofanes de cigarrillos, polvo, marejaditas de grumos, yerba mojada, lapices y marcadores. Soy insoportable y me queman los huevos! Ah pero cuanto drama. Cortina de violines por favor. La tropilla que está aun levantando el suelo de Valentin Gomez hace cinco meses ya ha mateado y rien ahi abajo. Muy Kubrick/Monolito. La banda sonora la pongo yo. Primero es esto, luego aquello. Salto de rama en rama, mirando, buscando, oliendo(me)(te). Ya no soy joven y no hay kibbutz con un océano de jovenes virgenes vestales judías cachondorras a mi disposición. Será tal vez la música el gran pajote de la historia? Solo sé que es divertido, sin estos charquitos de milagrosa alegría ya me hubiera muerto hace rato. Me gusta. Es un lindo lugar donde revolcarse y hacer angelitos. Cada uno se pone infantiloide de la manera mas graciosa que puede o quiere. Aunque desconfíe de ese niño. Uno anda por ahi llenandose la boca de amor y despues cae el rayo maléfico a lo Mazinger Z, y Mazinger Z no tenía nada de inocente. La monada de el consorcio moral de los early 80's la tenia jurada con la cantidad de violencia en la tele. Y tenian razon. Pero la muchachada engominada no tenía problema. Mi abuela encantada. Mis padres encantados. Hechizados. Ahora que recuerdo, mi primera grabación fue para Sergio, ese pibe que vivia en una casa abandonada con su padre alcohólico enfrente de casa. Yo susurraba algunas cosas en el grabador, algo así como un "eearrghheerrgueee..." muy susurradito y ponia el grabador debajo de la cama y le ponia play. Sergio se recagaba de miedo porque pensaba que había espectros en mi casa. Y yo le decia: Sergio, es un casette. El me decía: Bueno. Entonces seguiamos viendo la tele en blanco y negro. A el le gustaba venir a casa a ver Mazinger Z. Entonces yo le ponia play de vuelta al grabador y Sergio emitía un chillido angustioso salteño, otra vez, su cara se crispaba, todo cobrizo como era. Sergio bien podría estar trabajando ahora en la puerta de mi casa, entre los obreros. Y yo soy la mierda caucásica blanda apalancado por la caridad de estado y mi cabeza rota. Creo que ahora estoy entendiendo mas que nunca de donde salen esas canciones tristes. Ahora entiendo de donde salen esas composiciones pseudo clásicas que me mando de vez en cuando. La mariconada. Ese corno francés que se extiende alargado en una sombra de equinoccio color ámbar, lungo, y embarazado de grasa, y de gracia, desde el poniente hasta el ocaso y que se posa en mi hombro y me acompaña de la noche a la mañana y de la mañana a la noche, a veces sin dormir. Es el cisne que cargo en el bolsillo derecho del pantalón, junto con las llaves tintineando adentro del jean y pinchándome el muslo. Es lo que aplasto contra la puerta, con la espalda, cuando entro a mi casa. Esas cosas estan detrás mio. No se van. Son mías, no me las toques. Ok. Stop that telegram sent to your past self. 2018. Afina la cuerda con su dedo de latón chino. Tensa. Ahi va. Mazinger Z contra el monstruo mecánico gigante.

La fiesta del mundo exterior
La pesadumbre de el mundo interior
nos olemos y continuamos caminando
no podemos tocarnos.