LLENDO A VER A SR. TOMATE, FALLAS

La historia corta, que nunca es corta, es que ayer fue un dia inusual. Decepcionante por un lado, y muy inusual de la otra manera tambien.
La cosa vino así.
Tocaba Sr. Tomate en el Emergente. Dije: voy. Llamo y me dic3en que el tipo con las entradas va a venir en cinco minutos a llevarselas. Le digo al tipo: voy, guardame una. El tipo me dice: No puedo. Le digo yo: voy, y si hay, hay, y si no, es lo que hay.
Salgo corriendo a Palermo Chico a buscar la entrada, cien pesos. Corro. Me tomo el 168, lleno de gente. Llego a las corridas hasta Cordoba al 5300. Corro hasta Honduras a la disqueria, Exile. Entro. Voy al fondo, lo miro al chabon. Un pendejo comemierda de esos que nunca van a tener un dolor de muelas.
Tengo 43 años y medio, me han sacado ya LA MITA DE MI DENTADURA, ME QUEDAN SOLO TRES MUELAS.
Mi plato favorito es pollo bien hervido con algun tipo de puré.

En fin, le digo: Hay entradas?

- No. El tipo de las entradas se acaba de ir en bicicleta hacia la derecha.
- Me vas a ver correr.


Fernando sale corriendo.
Esta lleno de gente. Sabado Palermo Chico. Lleno de mierdas.
No hay una bicicleta por ningun lado que se le mire.
Me entristezco. Paso por un minimarket (minimarket???) y me compro una Quilmes y un paquete de galletas.
Camino lánguida y tristemente hacia Santa Fe, que queda como a 20 cuadras de donde estoy, no me importa, yo solo queria no quedarme en casa escuchando a los putos peruanos pachangueando a la noche mientras me tiemblan las paredes.
Me queria morir. Cuando me quiero morir, compro alcohol. Para que ME TAPE LAS OREJAS.
Camino. Camino. está caluroso, tengo una contractura hace cuatro dias, la misma de hace años atras. Me duele debajo del homoplato.
Veo a alguien caminando hacia mi.

Es Eugenia.

Hace 10 años que no veo a Eugenia. esta igual. le doy un gran abrazo y me invita a tomar mate a la plaza de Costa Rica.
Fue un flash, hablamos hasta que cayó la noche, como una hora y media. Me contó sus cosas, yo le conté las mias. En un momento me sentí muy mal porque hice todo lo posible por no parecer paranoico y terriblemente entristecido.
Nos despedimos dos horas despues. Ella iba con la familia al Club de la Milanesa. Yo no comí casi nada en todo el dia, aun hoy no comi nada todavía..

Tenia que guardar 100 pesos por si conseguia en la puerta.
Llego a casa, cansado y saturado por la charla. Cuando miro por mucho tiempo a una persona a la cara, mi alma se llena de agujeros. No lo puedo explicar mejor.
He visto mucha gente horrible a la cara en mi vida y eso me ha hecho mal. Maestras, preceptores, policias, loqueros, enfermeros, malas mujeres.
Llego a casa, antes de entrar me compro otra lata de medio litro de Budweiser. me siento enfermo. me duele mucho el hombro y la espalda. Cuelgo en una pasta de miedo, paranoia y gran tristeza y extrañeza. hace 10 años que no veia a Euge. Está igual que siempre. Estoica, volada, alegre, férrea.
Fue muy extraño, porque hay 2,9 millones de personas en Cap Fed y me la encuentro a ella. Me contó que está de vuelta en Boedo.
Es bueno haberla visto en buen estado, viva, y viviendo.

La cuestion es que llego a casa y posteo que necesito una entrada. Un vivillo me pone: NO CONSEGUISTE EN LA PUERTA?
Un groso, porque yo que no tengo experiencia en nada y me voy a ir a la tumba chupandome el dedo, no me acordé de que hay lugares que se llaman "salas de concierto" y que "ahi venden entrada".

Espero. A medida que cae la noche, me caigo yo con ella. Gravito en la idea. me ducho. Son las 11 de la noche, digo "Voy".

Me ducho, me pongo una camisa comoda. Salgo, Voy a Gallo, es en el OTRO Emergente. En Acuña de Figueroa. Hago unas cuadras para tomar el bondi. Veo como un punga mete una mano en un taxi y le afana el celular a unas pendejas. Las pendejas chillan. El punga sale corriendo y hace cien metros en nueve segundos.
Tomo el bondi estoy cansado y hastiado, por donde camino y pasa el bondi, POR TODOS LADOS, hay musica de cumbia y reggeaton.

ME VOY A IR DE ACA. ME VOY A MUDAR.

Llego a el Emergente. Voy a pagar. la mina dela entrada, una mulata con anteojos muy chistosa, me dice:

- 150.
Yo le digo que en la web decia 100.
- 100 es anticipadas, aqui en puerta son 150.

Le doy.

Entro a la sala de conciertos.
Está tocando una banda que se llama PIEDRA GOMEZ.
ES LA PEOR BANDA QUE VI EN MI VIDA, UN PASTICHE POPULISTA DE MUSICOS MEDIOCRES, UNA MUSICA INGENUA Y REVIRADA DE UN PAR DE PURRETES INCAPACES DE DOMINAR SUS INSTRUMENTOS. CANDOMBE FUNK, DIJO ALGUIEN?
Solo queria decir que Piedra Gomez es la peor banda que vi en mi vida y que deberian incinerarlos publicamente en una plaza por ser tan malos y tan maricas y por darle un mal nombre al supuesto rock and roll que dicen que tocan. Nunca vi caras mas feas y mas estupidas en un escenario. Me cagaron la noche. Hicieron sucumbir mi alma en una pasta de tristeza indecible. Solo ver a los tres idiotas enfrente me hizo pensar en ejecuciones publicas, homosexualidad exacerbada, LOS NOCHEROS y el homicidio. Es de no creer lo generoso que es este pais. Ojalá se caigan en un pozo de construcción y se electrocuten así el mundo es un mundo mejor. Una lastima no haber podido ver a Sr. Tomate anoche, estaba demasiado cansado y ver a esta banducha de impostores demagogos ("Esta se la dedicamos a Santiago Maldonado") (POSTA!) con un charango y guitarras electricas haciendo un funk electrocandombe informe y burdo saliendo de los dedos y la boca de cuatro desgraciados sin talento que me sumió en una total y completa tristeza derrotada. Que sopapo a la vida. 150 pesos solté anoche para darles de comer a estos tránfugas.

Le dan al bodrio una hora. Me siento enfermo, triste enojado, y encima esa musica de mierrrdaaa de fondo. Salgo mil veces a fumar. Ya no puedo fumar mas. Se me parte la columna, estoy triste y terriblemente enojado por esa banda del orto que le cagó el humnor a todos. Levanto fiebre. Ardo de impotencia. No pude creer que habia una (1) mina re linda bailando como posesa al son de esa pandilla de nenes de mamá con su musiquilla indeciblemente estúpida.

Igual daba que alguien se suba al escenario y se bajara los pantalones para echarse una cagada.

Me digo: "Me voy. Me voy a casa y que sea lo que Dios quiera. 150 pesos tirados a la basura."

Salgo afuera y compro un chicle con los ultimos 2 (dos) pesos que me quedaban en el bolsillo. Mastico. Pienso, apenas pude comprarme un chicle. Me entristece todo. Quiero ir al cielo.
Al cielo, ahi no hay mas bandas de mierda. Solo paz, nubes, estrellas, Jimi Hendrix.


Entro de vuelta para ver si siguen tocando esos retrasados mentales. Lo veo al chabon de la izquierda, su cara de idiotez y el charango en sus manos casi me hace vomitar como a Kevin Spacey en Seven.

Solo por haberlos escuchando me hace a mi mas tonto y mas perdido de lo que estaba.
Al borde del surmenage, me voy a corrientes a tomar el bondi.
Una completa derrota. Tristeza completa. Rebotado por un quinteto de infradotados en un concierto por el que pagué 150 pesos.
Es indecible el sentimiento.

Me perdí de ver a Sr. Tomate, la unica banda interesante estos dias. Pido perdon, estoy enfermo y triste, estoy solo y estoy cansado.
Me acosté en la cama sin siquiera sacarme los pantalones, de milagro me saqué las zapatillas. me duele la cabeza, me despierto variuas veces, entre sueños estoy prisionero. Mi alma quiere salirse de mi cabeza. Solo quiero dormir.

Y acá estoy a media mañana, oliendo el olor a huevo y tabaco en mis manos. Toxinas saliendo de mis sobacos, de mi nuca, el olor fétido a hongos en mis pies, el aroma de mi alma prematuramente avejentada pugnando por estallar de mi cerebro hacia el papel, la hoja en blanco, el monitor, la web, mi grito desde el sótano.

CHARLA DE HOMBRES

Nunca hablamos de mi padre
sobre sexo

ninguno de los dos lo tenía.

ON MY WAY

rejected by punks
rejected by metalheads
rejected by rolingas
rejected by pop
rejected by freaks
rejected by misfits
rejected by my mother
rejected by my cousin
rejected by half a dozen girlfriends
rejected by the mirror
rejected by the bakery deppendant
rejected by my older years
rejected by my neighbours
rejected by the birds
rejected by cats and dogs
rejected by my own friends
rejected by closed doors
rejected by my typewriter
rejected by the circus
rejected by the church
rejected by the madhouse
rejected by sanity
rejected by the beautiful people
rejected by the ugly people
rejected by the sun and the moon
rejected by my brother
rejected by my sister
rejected by my fathers grave
rejected by the interstate line
rejected by a million years earth dust
rejected by philosophy
rejected by books
rejected by manuals and bibles
rejected by technology
rejected by unemployment agencies
rejected by old men and their own life mistakes
rejected by the human wastes
rejected by beer
rejected by my own pants
rejected by torn shirts
rejected by the rules of the fool
rejected by the I love you letters
rejected by gunshots
rejected by buildings
rejected by dirty underwear
rejected by the brown mountains
rejected by the same pavement only I give a true meaning
Now I know:
I”m on my way of becoming
a God.

Cuaracion Kuitca - David Lycnh - Pioneros Electronica Argertinos CC Kirc...

LA PIZARRA

LA PIZARRA

Estoy mas cerca. Parece ser una superficie del color de la pizarra.
Me distrae el agua debajo, negra como el interior de una boca insondable.
El agua no se mueve. Mis pies no producen ondas o fluctuaciones.
Arriba mio solo hay un halo purpúreo sin distancia discernible.
No creo poder tocarla con la mano. La división delante mió permanece en silencio.
Tengo muchas cosas para preguntarle. De que está hecha, cual es su proposito general.
Acaso tengo yo que acercarme? No parece llamarme por mi nombre.
Siento una completud en observarla. Extremadamente liviano
pero no desfallezco, tampoco me yergo como antinaturalmente lo hago.
No hay un llamado del dolor ni de la alegría. Muevo un pié hacia adelante
y aún asi no puedo sentir solidez en mi movimiento. Nadie me lleva, nadie me trae
nadie me atrae, no hay ni arriba ni abajo. Conozco mi nombre pero
no mi propósito o el el del muro que hay adelante. Doy otro paso sobre
la pátina liquida que alivia mis pies. Estoy cerca. El muro o la película
tiene una textura parecida a la crin de un caballo, muy fina, muy negra.
Tengo manos. Levanto mi mano, una sola. Toco. Un solemne regocijo
en extenderme, ténue sin laxitud, potente en mi unidad.
Soy la arena del tiempo y mi rescate está en los gorgeos de cuando niño.
Recuerdos de el sol. De los rostros embotagados por el sol y el calor.
Los otoños mirando por la ventana de la casa de mi abuela y el rio de agua
de la inundación del barrio por lluvias de siete dias seguidos.
Salen mis memorias de mi plexo hacia la pizarra que abre sus cabellos sutilmente.
Mis dias entran en la crin de el caballo de las eras y dejo entonces reposar mi frente
en esa testuz salvaje, en la vorágine poderosa que lo disoluta todo.
Hoy he partido hacia el mas acá, mas cerca tuyo. He vuelto para contártelo.
Sonrío aún juvenil desde mi blues de todos los tiempos. Ah, si pudiera
hacerte entender el agravio de todos esos relojes con los que corríamos
supuestamente hacia adelante para nacer de una buena vez, cuando lo que
había que hacer era esperar a limpiar el espiritu de la ceniza y de los
huesos y de la carne. Viajeros hermosos, nos expandíamos y nos contraíamos
para conectarnos, eramos erráticos y pesados, atados a un pavimento que
nunca nos contestaba las preguntas.
He vuelto sin manos a tocarte, sin piés para llevarte y convertirnos
en la columna infinita de estrellas que alguna vez fuimos, exaltados, hechos uno. 
Solo tocar la insoportable piedra de tus dias y apartarla del canto que yace
bajo ella. He vuelto para contártelo.

UNA ROSA BREVE

Vente generaciones de poetas locos soñando
a la hora de la siesta
con una rosa atravesando de cabeza una pared

POEMA DE LOS SATÉLITES

Uno, yo , vos
nuestro canto universal de denuncia
como expulsarlo de los sueños de los pastos verdes del paraíso?

Hemos hecho todo, hemos aportado el cuerpo, hemos cedido cuatro metros al line goal
hemos dado limosnas, pagado nuestros alquileres
hemos pisado el suelo blando y húmedo de nuestros iglúes
que no hemos dado?

Si somos todo carne y gritos
y paciencia y circunstancia dolorosa y aun así permanecemos
atentos a los sonidos con la oreja sobre el suelo de la tierra
y vienen los niños cantando
los niños que arrojaran flores sobre nuestros ataúdes
con ojos digitales
y dedos larguisimos texteando y posteando fotos supernítidas
de este pobre viejo ya sin nafta que yace mudo y seco
en la caja de madera

Me pregunto que he hecho mal y las respuestas vienen
he sido callado, he sido tímido
he sido blando he dado demasiadas limosnas?
Me he puesto los trajes de trabajo debajo del aguacero
por los popes judiciales a los que hacía un café horrible
troqué mi fajina por jeans rotos y remeras
me aparté a mi pieza con mis posters y mis cigarrillos solitarísimos
he roto, como se me dijo parta evitar un pecado mortal,
 los huevos en el borde de la sartén exactamente por el medio del cascarón
me he cepillado los dientes frontales sociales hasta dejarlos como perlas de China
he besado a mi madre y me ha dado vuelta la cara
sostuve la mano de mi padre y mi padre cerró los ojos

Nunca cerré mi puerta al milagro
pero el milagro ha mudado su piel de serpiente y ahora vive en otra locación
que los satélites supersofisticados esconden en sus discos rígidos
y a la luz de el lado oscuro de la luna
componen poemas y stanzas automáticas
para la salvación
(oh yeah)
sí:
de los satélites

Escribo esto desde mi flagración.

Necesito irme. Desenterrar este barrio/funeral que baila dentro de mí.

Aire.

Aire.

                                                                          Aire.

DANZO´S LAST DANCE

Conocí a Danzo en uno de esos lugares donde la gente grita demasiado y finalmente encuentra a otra gente que le dice que grita demasiado.

Todo un lugar.

Teniamos un patio para charlar. De vez en cuando alguien pasaba corriendo con alguien detrás corriendo para agarrarlo. Gente de lo mas fina.

Había un banco al lado de un ciprés. Los cipreses son buenos arboles para los locos. De todos los arboles el ciprés es el que mas piensa, el mas delgado de locura y de amor. Un fino caballero hecho de madera, de perfume, delicado.

A veces querría ser un ciprés.

Entonces Danzo me miró. Tenia los ojos profundamente verdes en medio de una cara un poco como del color del té con leche. Uno podia pensar que había venido de muy lejos, o que su alma o sus padres se habían cruzado en algun lugar insular del mundo, un lugar no perfecto, desdibujado. Con horizontes demasiado lejos, que habian hecho que la sangre hubiérase mezclado de una manera salvaje, una mezcla de amor y de odio, de sexo, de locura, de almas frias como un témpano de hielo, o un iceberg... Y ese iceberg se le veía cen los ojos y veias que debajo de ese iceberg en los ojos había, debajo de la superficie del mar de toda una vida y de las vidas que lo habían precedido, un secreto solemne y grave.

Debe de haber sido con Danzo que me callé para escuchar. Debe haber sido la primera vez y la última. Yo estaba ahí por un desliz no muy grave pero que me había llevado a tomar la decisión de internarme por un mes, solo para bajar cuatro cambios. Demasiada musica, demasiado miedo y demasiado pocas pastillas. Eso y pensar fue mi quiebre. Eso fue lo que me hizo un click.

Además, tenia ganas de aventurarme de caradura en cosas nuevas y habia terminado como un perejil con ajo con la cabeza fracturada y en llamas.

El Borda es un lugar vasto y amplio. Mucho verde, mucho barro, muchos fantasmas.

Me trataron muy bien, de todas maneras.

Danzo estaba ahí indefinidamente, y por lo que pude sacarle de adentro del culo, a travéz del velo, me di cuenta que estaba bien ahí. No necesitaba a la gente «normal». No se si alguien lo necesitaba a él.

De vez en cuando lo veía con un par de pantalones nuevos o con un par de zapatillas limpias, o un buzo rojo bastante bien planchado. Nunca le habia relojeado visitas.

Era como parte de una realeza de bajo perfil o una suerte de espía internacional para joderme la cabeza y sacarme la mitad de los cigarrillos. Me caía bien. Yo había empezado a fumar menos, a dormir mejor, a tener menos miedo de estar entre extraños aullando.

Habia un par de mujeres, con caras desencajadas y con las piernas de fácil abrir. El lugar era detrás de unos árboles. Era la zona liberada. no habia condones, no sabia yo todavia sobre la penicilina. A nadie le importaba. Yo no la ponía, solo trabajos bucales. Un cigarrillo por aquí, una revista por allá, unos mates, unas sonrisas de dientes amarillos.

Transacciones justas.

Danzo no intimaba a la vista del «público». Debia tener entre unos cuarenta y cinco o cincuenta años. Algunas canas. Patas de gallo. Barba plateada de un dia y medio .

A mi me daba la impresión de que era un hombre con un metabolismo excelente basado en una metódica pero ligera locura. Era como un delgado pensamiento, o un remolino de arena. Existir y ser contemplado fluir y metamorfosearse en un sobrio poema.

El tipo era infumable.

Un dia le pregunté cuales qué es lo que nos había hecho tan mal. Me dijo:

- Amor, salud, y dinero.

Entonces yo repliqué:

- Y lo que tienen la mayorias del resto de los mortales normales?

- Sexo y muerte.

- En ese orden?

- Nó.

Y tenía razón.

Entonces pasaba alguien corriendo y agitando el puño hacia el cielo, en cueros, flaco y livianísimo como un lince, con unos jeans sucios azules que de tan sucios en las rodillas y en las botamangas parecian negros. Una mezcla de mugre, agua, tiempo. Y los pelos ralos en la cabeza, negros siempre, agitados por un constante temblor nervioso o congelados en un frizz estático.

En resúmen: El diálogo con Dios que nunca cesa, la decepción absoluta, la ira, los sentimientos heridos. Un corazón roto. Esas cosas. Cosas básicas.

Están por todos lados, el loquero solo es un lugar específico eventual con gente bien definida en constante nacimiento y desarrollo.

Alguien que se preocupa y que se hace preguntas en vez de bailar salsa y cumbia ya es un digno candidato.

Hay mas afuera que adentro. Los de afuera siemrpe fueron y serán los peores.

Quienes no estaban? Quienes se iban a los pocos dias o el mes?

Los cínicos mas standard se iban rápido. Esa frialdad, los mamones perseguidores de rubias bobas con los dientes prominentes y con las tetas consumidas y las caras naranjas por sol.

Esos estúpidos con la inteligencia enterrada en un tumba al ras de la tierra siempre generando siempreverdes brotes y flores tontas. Eran inescindibles.

Su mediocridad les aportaba una coraza inexpugnable, y yo sabía que sus hijos heredarían la Tierra, y eso me enfurecía y aún me enfuerece y me seguirá enfureciendo.

Debo aceptar que vi un par de notables a quienes adoré por siempre jamás por su dulzura, sus irremnediable pérdia, su delicada fuerza bruta para remendar la rama quebrada. Ambos perras y cabríos. Se fueron rápido porque habian cometido un desliz mas pequeño, o algo relacionado con la merca.

Eran tambien un poco fríos, pero solo lo imprescindible para sobrevivir sin morirse antes que los encontrara la última muerte.

O, habian tenido un breakdown y la familia habia estado presente para agarrar la manga del que se ahoga en un pozo en su tiempo de brillo intenso.

Lo pirmero que deja atrás, un loco, es la familia. Lo primero que deja atrás una familia, es a un loco.

El loco intermedio es el mas odiado de todos. Es el poeta rastrero, el fisgón cibernético, el neohippie fumata con problemas para lavarse los dreadlocks y buscar trabajo caminando por los pasillos de un dúplex con el padre mirando desde la poltrona impecable, calvo, con dos ranuras negras por ojos, odiando su propio semen.

Un dia, Danzo me dijo, con los ojos brillantes:

- Usted es muy maricon para ser malo, por ende, ha fallado en eso. Ese fué su pecado: se ha quedado en un claroscuro muy aburrido. En una tierra media. por eso lo odian, por eso se odia a usted mismo. Ellos lo toman con pinzas y usted usa esas pinzas para clavarlas en su propio corazón, y eso está mal.

Y ahí me cagó otra vez, porque tambien tenia razón, otra vez.

In-fu-ma-ble.

A mi me gusta que de vez en cuando me dejen espacio para tener razón, aunque no la tenga. Y estar en un loquero y no tener razón porque hasta los locos tienen mas razón que uno es un golpe bajo. Eso es ser mas estúpido que ser un demente.

Como si uno hubiera hecho fuerza para ser un boludo. Cosa que me lo han dicho un par de veces, lo cual refuto, pero la repetición de semejante declaración, que no es ningun anillo de diamantes en el dedo medio de nadie, me hace dudar de vez en cuando.

- Esta noche me voy, y vos te venís conmigo.

Me lo dijo muy serio. Sus ojos verdes, azules, profundos, oscuros, el marco de la cara, la cara el marco, cien mil cuervos alarmados volando fuera de un campo de trigo directo hacia el centro del corazón del infierno.

- Por que irnos de noche? -, dije frescamente.

- Por qué irnos de día? - retrucó Danzo, amable como el hielo.

Si hay algo de Danzo y de los locos que me voy a llevar como un secreto a la tumba es la manera en que caminan, la manera en que caminamos. Debajo de el grito de las pantorrillas hay una ley de rebotar, una ley de mover la Tierra con los pies con una muy poco velada ley del mínimo esfuerzo. Parece una dicotomía, pero es muy cierto. Y es aterrador. Lo pueden comprobar ustedes mismos, llegando a la situación de contemplación de los sujetos adecuados llegando a esa misma situación de la manera mas simple y mas dolorosa.

No importa.

«Te irias a caminar, pero necesitas una razón". Eso lo dijo el Jefe de Todos, Danny Johnston.

Danzo tenia una mochila roja de setenta litros. Adentro había algo. Lo vi venir del taller de arteterapia en el Ala Oeste. No sonreía. Parecía sereno.

Claro que parecia sereno, porque se iba a morir.

Lo vi venir flotando sin mover los pies por el barro hacia la pared del pabellón principal. Pude ver a través de él mientras venia hacia mí. Se me partió el corazon y tuve miedo, porque se dirigió hacia mi como quien ama certeramente y deseé no haberlo conocido nunca. Deseé no conocerlo para no verlo partir.

Me ha pasado con mis padres y mis abuelos. No puedo tolerar la idea de la muerte de mis seres queridos. Por eso huyo, por eso lloro, por eso me vuelvo loco. Por eso.

No me importa mucho donde pongan mi culo seco.

Que me arrojen desde un Boeing 747 hacia el desierto de Atacama y que caiga de jeta.

Que me lloren los perros sordomudos. Que se me sequen los ojos y que todos se olviden de la grandeza de mis sueños.

Tampoco eran tan grandes y tan brillantes, así que al carajo.

Danzo se tiro de la terraza del pabellón dieciocho. Sucedió a la medianoche, cuando todos los enfermeros están de fiesta. De cara a la tierra. Pum. Dejó un hueco de diez centimetros en el suelo.

Adentro de la mochila habia un par de alas de goma espuma que había pintado el a mano con témpera gris.

No entiendo por que no se las puso antes de saltar, el muy pelotudo.

Parecia un tipo mas inteligente de lo que resultó ser.

Yo mismo me encargué de quemar esas alas de goma espuma en un recodo lejano del jardín, cuando nadie me veía.

Ahora fumo y espero. Estoy en control de mi respiración, fumo lentamente, en soledad y en companía.

A veces alguien prende una radio. No escucho nada bueno desde mil novecientos noventa y siete. Demasiado tiempo sin nada en dedos para un melómano en perpetuo éxtasis.

Mi nivel de azucar en la sangre es el óptimo. Tisanas cuatro veces al dia.

Huyo de los edulcorantes.

Galletitas de cartón.

Por la noche mis amigos se transforman en coyotes, pintamos la luna de azul con la yema del dedo.

Algunos se tapan los oidos. Tienen miedo. Alguna gente te puede gritar con el pensamiento.

Otros tienen ojos muy grandes y muy marrones. Te miran intensamente, te fustigan el alma con esas miradas implacables y terribles que te hielan la sangre y el corazón, te piden un pucho, te quieren charlar... y yo me levanto hecho un santo ofuscado por la inconmensurable carga de mi tarea rompehuevos de salvar al mundo y voy hacia otro lado del parque, incapaz de razonar con los irracionales.

Cada dia estoy mas cerca de la esquina y contra la pared. Cada día un poco más.

Un poco más, un poco más, un poquito más.

Esta noche me voy a poner muy verde, de un verde muy oscuro, como el musgo muy viejo, y me voy a fundir con el ángulo de la pared. Nadie se va a dar cuenta. No le voy a decir a nadie y nadie necesitará nunca más nada de mi. Solo. Como un hombre.

Danzo va a estar ahí del otro lado, con la oreja translúcida contra el muro frio, respirando, en completo control de sí mismo, rascando la pared con un solo dedo, con un dedo fino y largo y blanco, con una sola uña, larga, blanca.

Shhh...

KARMADIGGIN´: Una captura

Y resulta que despues del vaciamiento del disco anterior, que me dejó frito, ahora ando haciendo field recordings y juntando collages y tratando, a propósito, de ser artificial y maquinal. Y uno busca la maravilla del error, como siempre, y no sale, y sale una perla hundida en un fango apestoso, modular, objetizada, maravillosa. No se puede hacer un fake. Estuve todo este mediodia grabando las amoladoras y los martillos neumaticos (estan levantando toda la esquina y la mitad de las calles de Castelli y Valentin Gomez) y me quedó un pastiche noise de lo mas agra(des)dable. Dije: ok, le pongo unas notas de piano suspendidas para darle atmósfera. Voy. Toco cuatro notas. Después pianto un acorde. Despues viene una melodia sobre tres acordes. Después pierdo la idea, porque tengo un coeficiente musical de un pato, y la melodía se desgrana, los acordes se entorpecen, cambian, la cago, los dedos caen donde no se debe. Me vuelvo un retrasado mental total y el collage sonoro se resuelve solo. Basicamente, esa es una descripción de como viene una música a la cabeza donde no había nada mas que mierda y caos. Y de como se disuelve, como un queso fresco barato en una sopa muy caliente. Estaria bueno saber que piensa Ingrid Cold de esta noción ya que en este mismo momento ella tambien está grabando su propio material a un barrio y medio de distancia. Incluso cuando la cosa se pone peliaguda es divertidisimo. Yo no se ocmo hace la gente para no meterse de lleno en esto y empezar a aporrear cacerolas y cortar un walkman con un cuchillo eléctrico. Es muy didáctico, la mayoria de la gente no tiene ni idea de donde sale la musica basura que escucha todos los dias. Bueno, pues ahora saben de donde sale la mía.
Creo que acabo de hacer una de mis obras maestras. John Cage estaría orgullosísimo mas que la mierda de mí.